Seit vielen Jahren fährt Nana Nauwald in das peruanische Amazonasgebiet und lebt dort mit indigenen Gemeinschaften. Sie lernt von Schamanen, Kräuterfrauen und den Alten, dass alle Erscheinungen des Lebens einen Geist haben und dass es möglich ist, mit diesem Geist in Verbindung zu treten.

Je vertrauter ihr die äußere Dschungelwelt wird und je tiefer die Freundschaften werden, desto weiter öffnen sich Nana Nauwald die geistigen Welten der Schamanen. Sie erfährt die Wirkung und Kraft ihrer Rituale, Heilgesänge, visionären Heilpflanzen und ihre Welt der Geister. Vertraute Weggefährten wie der alte Schamane Benito und seine Schwester Mañuca, der junge Schamane Ernesto und sein Bruder Betto, und vor allem Javier begleiten sie auch auf der Reise, von der dieses Buch erzählt. Trotz aller äußeren Exotik ist es eine innere Reise zu sich selbst. Das Hinterfragen gewohnter Denkmuster, Zweifel an der eigenen Wahrnehmung und vor allem großes Staunen und Dankbarkeit bestimmen diesen inspirierenden Erfahrungsbericht voller Zauber und Magie.

Nana Nauwald, geb. 1947. Künstlerin, Autorin, Dozentin für Rituale der Wahrnehmung.

Sie erforscht seit 32 Jahren schamanische Bewusstseinswelten in Südamerika, Sibirien und Nepal.

Sie inspiriert in Seminaren und Vorträgen zu einem dem heutigen Leben entsprechenden kreativen Wirken durch im Schamanismus wurzelnde Methoden und Rituale. In ihren farbenstarken Gemälden finden die Erfahrungen und Einsichten in die Vielfältigkeit des Bewusstseinsfeldes einen tiefen Ausdruck.

Sie ist Autorin mehrerer Bücher mit den Schwerpunkten Wahrnehmung, Naturerfahrung, Schamanismus.

www.visionary-art.de / www.ekstatische-trance.de

In dankbarer Erinnerung an Betto.

Er trat 2006 die Reise in seine geistige Heimat an.

Jenseits von allen Wirklichkeiten

Jenseits von dem, was richtig und falsch ist,

gibt es einen Ort.

Treffen wir uns dort!

»Dschalal ad-din Rvmi«

Nackt, stolz und abweisend liegen sie unter mir – die faltigen alten Leiber der kahlköpfigen Kordilleren.

Ihr Anblick löst Beklemmungsgefühle in mir aus, mit einem Anflug von Übelkeit meldet sich mein Magen, Kopfschmerzen kündigen sich an.

Eine mürrische Stewardess bringt mir nach zweimaliger Bitte den gewünschten Coca-Tee. Ich entspanne mich.

»Alles nur Auswirkungen des mangelnden Höhenausgleichs dieser alten Maschine,« beruhige ich mich und versuche, anderen Gedanken keinen Raum zu geben. Die anderen - die mich seit Tagen nicht zur Ruhe kommen lassen: »Welche Kraft ist das, die mich wie ein Magnet unerbittlich wieder in die Schamanenwelten Amazoniens zieht? Lässt das explosive Gemisch aus Sehnsucht und Furcht mein Herz so eng werden?«

Ich blicke aus dem Fenster.

Nebel umtanzen die Gipfel und entlassen aus ihren Schleiern die Spuren alter mythischer Anden-Götter, die sich im Eisblau des Himmels verflüchtigen. Vorstellungen, alles nur Vorstellungen!

»Erschaffen wir unsere Wirklichkeit aus Vorstellungen? Und wenn ja, woraus sind die Vorstellungen erschaffen?« befrage ich mich seit meiner langen Reise im letzten Jahr in den peruanischen Dschungel fast täglich.

»Aus individuellen Träumen und gesellschaftlichen Werten, aus Erinnerung und Sehnsucht, aus Hoffnung und Befürchtung«, belehre ich mich zum wiederholten Male selber – und erinnere mich an mein Wissen. Ich schließe die Augen, setze mich aufrecht, konzentriere mich und nehme mit der alles verwirbelnden Kraft des Atems den zwei wichtigsten der mich einengenden Vorstellungen ihre Macht: Der Vorstellung davon, wie es sein wird, Javier wiederzusehen und die,wie es sein wird, tiefer in die schamanischen Wirklichkeiten einzutauchen.

Meine derzeitige Wirklichkeit ist, mit verändertem Blick betrachtet, eigentlich mindestens so spektakulär wie die visionäre Wirklichkeit der Dschungel-Schamanen: ein Sitz im Flugzeug, unter mir Luft, über mir Luft. Luft - nichts als Luft! Wir überfliegen einen erloschenen Vulkan, eisblau leuchtet das Wasserauge im Krater. Aus seiner Mitte steigt eine weiße Dunstsäule auf, dreht sich spiralig hoch, breitet sich aus und nimmt die Form eines menschlichen Umrisses an, bevor sie sich in feinen Schleiern mit den Wolken verwebt. Gebannt verfolge ich die Erscheinung aus Wasser, Wärme und Luft – oder ist es etwas ganz anderes, was ich dort draußen sehe?

Eine Bemerkung von Benito geht mir durch den Kopf: »Entscheidend ist, was du mit dem anfängst, was du siehst.«

Ich beschließe, das Formenspiel als Orakel für die vor mir liegende Zeit zu nehmen: »Kraftvolle Bewegung, die zu Veränderung führt.«

Nur noch fünfzehn Minuten Flugzeit bis Iquitos. Trotz Atemübung und weisem Orakel pulsieren die Schwingungen von Unruhe in jeder Zelle meines Körpers. Wie schwer es ist, nichts zu erwarten, mit all den Erfahrungen der ersten Reise in meinem unsichtbaren Gepäck: Schamanen, Geister und Heilrituale, Kräuterfrauen und Liebeszauber. Wie ein Mantra rezitiere ich beim Aufsteigen von Erinnerungsbildern immer wieder: »Keine Vorstellungen, keine Erwartungen!« Es gibt Menschen, die sich dieser selbst gewählten Herausforderung durch Rückzug und innere geistige Übungen stellen. Mir entspricht es, durch äußere Bewegung und bewusste, sinnenhafte Erfahrung zu lernen.

»Vielleicht ist es doch der klügere Weg, sich in Stille und Zurückgezogenheit in geistige Übungen zu versenken und so die Meisterschaft über Erwartungen und Vorstellungen zu erlangen,« denke ich mit Galgenhumor, als ich kurze Zeit später umringt von einem Pulk auf mich einredender Taxifahrer in der feuchten Hitze dieses Februartages vor dem Flughafengebäude stehe. Ich ignoriere die sich nach meinem Gepäck ausstreckenden Hände, höre nicht auf die sich unterbietenden Preiszurufe. Ich warte – mit angespannten Sinnen. Es wird leer vor der Ankunftshalle.

Grau und zugleich beißend hell ruht der tiefe Himmelbewegungslos über Iquitos. Tief atme ich den feucht-süßen und auch etwas muffigen Geruch ein, der vom nahen großen Fluss und demDschungel erzählt, aber auch von qualmenden Motocars, Straßengrills und verborgenen Umarmungen.

Weder Javier, intimer Freund und Schamane, ist zu sehen, noch Ricardo, mein Dschungelführer.

Ich gehe in die Ankunftshalle und rufe Bruno, meinen Mann in Deutschland, an damit er weiß, dass mein Flugzeug und ich unbeschadet in Iquitos gelandet sind.

Wie sehr der Dschungel und die Schamanen mich auch in ihren Bann ziehen, wohin mich die Winde auch wehen, ich bin mit ihm in einem vieldimensionalen Netz verwoben, in der materiellen wie auch der geistigen Welt.

»Ist warten eigentlich gleichbedeutend mit erwarten?» sinniere ich nach dem Telefonat, wieder an die Außenwand des Gebäudes gelehnt, und blicke über den öden Platz für an- und abfahrende Fahrzeuge. Schon immer habe ich meisterhaft verstanden, in angespannten Situationen meine Aufmerksamkeit auf tüftelige

Denkfrage zu richten. Dieses Mal funktioniert das nicht. Ärger schleicht sich durch die Hintertür meines inneren Warteraums. Habe ich nicht gestern aus Lima noch extra eine Email an Ricardo geschickt mit der genauen Ankunftszeit? Wenigstens er hätte doch kommen können, wenn Javier es nicht geschafft hat, rechtzeitig aus seinem Dorf mit dem Boot hier anzukommen.

Nur sieben Stunden auf dem Fluss von Nueve de Octubre bis Iquitos – wirklich keine nennenswerte Entfernung hier im Dschungel – vor allem nicht, wenn man auf die Freundin wartet, die man ein Jahr nicht gesehen hat!

»Eigenartig, wie alle geistigen Übungen und Vorstellungen von erwartungslosem Sein in der Sonne schmelzen, sobald Emotionen ins Spiel kommen!« Ich spreche mir ermahnend zu, straffe meine Körper, löse mich von der Wand und schlendere zum einzigen noch verbleibenden Motocar hinüber. Der Fahrer hat es sich auf der Rückbank des an eine Rikscha erinnernden Moped-Gefährts bequem gemacht, seine Augen sind geschlossen.

Noch bin ich einige Meter entfernt, da hat er sich schon aufgesetzt und strahlt mich an: »Guten Tag, ich bin Joel.« Er streckt mir die Hand entgegen. »Willst du in die Stadt? Ich weiß ein gutes und billiges Hotel!« Geduld, Gleichmut, Freundlichkeit und kreatives Handeln – das Verhalten des jungen Fahrers ruft mir einige der wichtigsten Lebensqualitäten amazonischer Lebensart zurück in mein Gedächtnis. »Danke, ich kenne auch ein gutes Hotel!« antworte ich ihm lächelnd. »Kennst du das Casa Fitzcarraldo?« »Oh, das ist am anderen Ende der Stadt!«

»Ich weiß, Richtung Puerto Nanay. Also – wie viel?«

Der junge Mann merkt, dass ich mich auskenne und nennt einen annehmbaren Preis. Als kurz darauf das Motocar mühsam die kleine Steigung zur Stadt hoch schnauft, halte ich mit einer Hand meine hinten aufgeschnürte, wasserdichte Reisetasche fest und sauge die Eindrücke des Straßenlebens der vibrierenden Stadt begierig in ich auf, dieser vom großen Fluss umspülten magischen Insel im Herzen Amazoniens. Sie hat die Kautschukbarone überstanden, nun dient sie neuen Herren, den Holz- und Erdölbaronen. Die Stadt explodiert, sie wächst und wächst.

Ich werde mich in dieser Stadt nur so lange aufhalten, wie es unbedingt nötig ist für die Reise, aber trotzdem freue ich mich, wieder hier zu sein, Iquitos ist schon sehr speziell.

Ich freue mich auf die Zeit, die vor mir liegt.

Ein tiefer Seufzer löst sich aus meiner Brust als mir bewusst wird, dass diese Freude nicht abhängig ist von der An- oder Abwesenheit eines bestimmten Menschen.

Ein heftiger, aggressiver Windstoß zerreißt meinen sanften, freudevollen Gedankenfluss, verwirbelt den Sand vom Straßenrand her zu einer dichten Wolke, die sich über das Motocar legt. Einen Atemhauch lang wird die Welt unsichtbar. Joel hustet und flucht: »Da hat jemand die Geister geärgert.« Ich habe mich auf der Rückbank zusammengekauert, die Augen mit meinem Halstuch bedeckt. Der feine Sand brennt auf der Haut, sie fühlt sich in diesem Moment mehr nach Wüste als nach Dschungel an.

Plötzlich höre ich einen hohen Pfeifton und habe das eindeutige Gefühl, in einem Strudel nach oben gezogen zu werden. Mir wird übel, instinktiv kralle ich meine Hände in den Rücksitz und versuche, mich festzuhalten.

Doch kaum spüre ich die Polsterung in meinen Händen, ist der Sandwirbel auch schon wieder verschwunden, der Pfeifton verstummt. Joel fährt an den Straßenrand. Ich steige aus und klopfe mir den Sand aus der Kleidung, Joel wedelt mit einem Lappen die Rückbank und mein Gepäck ab. »Was meintest du damit, dass jemand die Geister geärgert hat?« frage ich.

»Ach, das sagen wir nur so, wenn ganz plötzlich ein starker Windwirbel aufkommt,« antwortet er ausweichend.

Ich frage nicht weiter nach, notiere aber in mein geistiges Merkheft: »Nachfragen, was Geister mit Windwirbeln zu tun haben.« Ohne weitere Hindernisse erreichen wir das Gästehaus Casa Fitzcarraldo, das als einziges Wohnhaus in einer Umgebung von Holzverarbeitungsfabriken und einfachen Holzhütten am Rande der Stadt verborgen hinter einer hohen weißen Mauer liegt. Ich steige aus dem Motocar und bitte Joel, noch einen Moment zu warten. Auf mein Klingeln hin bricht ein wildes Gekläffe hinter der Mauer aus, das von einer strengen weiblichen Stimme zur Ruhe gebracht wird. Die Frau des Hauses öffnet mir, Señora Madelaine. Sie strahlt ist eine schöne Frau, die Stolz und Strenge ausstrahlt, ihre dunklen Augen blicken mich forschend an. Dann erkennt sie mich und lächelt: »Ah, la Señora Nana! Wie schön, dich zu sehen! Aber du hast ja gar nicht vorher angerufen!« Ich zucke entschuldigend mit den Schultern. Ich kann ihr ja nicht erzählen, dass ich eigentlich nicht vorhatte, bei ihr zu übernachten. Das ich eigentlich damit gerechnet hatte, in diesem Moment in den Armen eines Mannes zu liegen und mit dem Boot den Amazonas hoch zu fahren, nach Nueve de Octubre. Eigentlich. Joel schleppt mein Gepäck ins Haus, nicht ohne sich vorher zu vergewissern, dass der leise knurrende Dobermann wirklich in einem Verschlag eingesperrt ist. Gut, das ihm entgangen ist, dass auf der anderen Seite der Eingangstür eine gefleckte Raubkatze in einemDrahtkäfig bewegungslos das Geschehen im Hof mit gelb funkelnden Augen verfolgt.

Joel schreibt mir seine Telefonnummer auf mit dem mehrfachen Hinweis, dass er sich sehr gut in Iquitos auskennt und mir vieles zeigen kann. Mir ist gerade ganz und gar nicht danach, dass mir irgendjemand etwas zeigen will – höchstens noch mein Zimmer.

Ich habe Glück, das große Zimmer im ersten Stock mit Blick auf den Garten, die Baumhäuser und den kleinen Pool ist frei. Die dunklen, satt glänzenden Holzeinbauten im Zimmer und das große, schwere Bett strahlen immer noch den Charme der Zeit aus, in der dieses Haus die Basis für die Filmmannschaft im Kinskifilm »Fitzcarraldo« war. Ich bin dem Reiz dieses großzügig angelegten Hauses schon bei meinem ersten Besuch erlegen und fand wie auch jetzt, dass es mit seiner verrückten Geschichte der passende Ausgangspunkt ist für meine eigene Dschungel-Geschichte.

Ich schalte den riesigen Deckenventilator ein und blicke durch die schnell aufkommende Dämmerung in den jetzt im Schatten der hohen Bäume liegenden Garten. Ein friedvoller Anblick, lediglich das Gezeter des großen Hausaffen Rambo stört. Das Grundstück ist umgeben von mit hohen Bäumen und Buschwerk dicht bewachsenen Flächen. Es sieht fast so aus wie am Dorfrand von Nueve de Octubre. Es schmerzt und macht mich traurig, dass die Freunde, mit denen ich in den Monaten meines Aufenthalts im Dorf am Fluss so eng und vertraut verbunden war, nicht gekommen sind. Ricardo, der mich in das Dorf seiner Großmutter Rosaura gebracht hat, die mich so liebevoll bei sich aufgenommen hat und mir viel von ihrem Pflanzenwissen vermittelt hat. Ihr habe ich es zu verdanken, dass ich Javier begegnet bin. Javier, der mich so verwirrend sinnlich in die Welt der Dschungel-Schamanen geführt hat.»Was habe ich denn erwartet,« grolle ich stumm in mich hinein, »soll er nur, weil er eine gute Zeit mit mir hatte, ein Jahr lang schmachtend in Wartestellung verharren, bis ich vielleicht einmal wiederkomme? Besucherin aus einer Welt, zu der er nie Zugang haben wird?« Der unliebsamen Beantwortung der Frage, ob ich etwa hauptsächlich nur seinetwegen zurück in den Dschungel komme weiche ich aus, indem ich zum Abendessen gehe, das mir draußen an einem kleinen Tisch nahe dem Pool serviert wird – wie das so ist im Film…..

Zurück im Zimmer, dusche ich und lege mich ohne abzutrocknen auf das Bett. Die Luft scheint nur noch aus Feuchtigkeit zu bestehen, nicht mehr aus leichten, klaren und sich bewegenden Luftelementen. Der Ventilator stöhnt und quält sich mit eiernden Bewegungen durch die im Zimmer stehenden Luftmassen. Plötzlich fängt er an zu rasen, als habe jemand seine Geschwindigkeit einige Stufen höher gestellt. Erschrocken fahre ich hoch und springe aus dem Bett. So alt wie der Ventilator aussieht, könnte er sich leicht aus der Verankerung in der Decke lösen und auf das Bett stürzen! Ein hoher Pfeifton durchschneidet das Geratter. Ich hechte mit einem Sprung zum Schalter neben der Tür, ein Klick – und der Ventilator läuft langsamer, steht still. Aber der Pfeifton bleibt, nur ist er jetzt ganz leise. Er kommt aus der Decke, da bin ich mir ganz sicher. Bevor ich dazu komme, die Tür zu öffnen, um nach Señhora Madelaine zu rufen, damit sie nach der Ursache für diesen Ton sucht, höre ich ihn nicht mehr. Ich atme tief durch und erinnere mich an das, was Benito mir im letzten Jahr wiederholt und eindringlich gesagt hat: »Ein Schamane muss in der Lage sein, die unterschiedlichen Wirklichkeiten nicht nur zu erkennen, sondern vor allem auch auseinanderhalten zu können. Und wenn du vom Geist der Pflanzen lernen willst, dann musst du das als allererstes können.«

Ich wage es trotzdem nicht, den Ventilator wieder anzustellen. Draußen fällt ein heftiger, kurzer Regen und bringt für einige Minuten eine kleine Abkühlung in das stickige Zimmer. Meine Gedanken sind bei Javier, irgendetwas hat er darüber gesagt, was es mit dem Pfeifen bei Schamanen auf sich hat. Richtig, so war das: mit einer bestimmten Art von Pfiff ruft man die Geister oder schickt sie weg, je nachdem. Auffällig viel Gepfeife und Gewirbel war heute um mich herum, stelle ich beunruhigt fest. Ich traue Javier ja so einiges an Zauberkraft und Geisterbeschwörung zu, aber das er der Urheber des Pfeifens und der Wirbel sein könnte, glaube ich nun doch nicht.

Wahrscheinlich wieder so ein Beispiel für ein aus Sehnsucht entstandenes Wunschdenken der Kategorie »Vorstellungen«.

Ich besitze die erstaunliche Eigenschaft, noch im Einschlafen meine Intuitionen zu analysieren. Das ist mein letzter Gedanke, bevor ich endlich in einen unruhigen Schlaf falle. Kurze Zeit später wache ich jedoch schon wieder auf, die Dunkelheit um mich herum riecht nach Spannung, Aggressivität und Feuer. Feuer? Erschrocken springe ich aus dem Bett, gehe zum Fenster. Feuerschein flackert vom Nachbargrundstück durch die Bäume, aufgeregtes Menschengemurmel durchdringt die Nacht, vereinzelt sind laute, fordernde Rufe zu hören. Ich ziehe mich an und gehe nach unten in den Innenhof, wo schon das Hauspersonal und die drei anderen Gäste aufgeregt zusammenstehen. Señora Madelaine ist aus Iquitos, kennt das sich leicht entzündende Temperament der Einwohner, hat Kinski und seine Exzesse überstanden und lebt seit langen Jahren zusammen mit dem technischem Regisseur des Fitzcarraldo-Films, einem Schweizer. So ist sie gut trainiert im Umgang mit menschlichen Absonderlichkeiten und lässt sich auch jetzt nicht aus der Ruhe bringen.

»Ich gehe nachsehen, was da los ist,« verkündet sie entschieden, schließt das Tor auf und geht den kleinen Abhang hoch zur Strasse. Ihre Tochter und Sozio, der junge Mann für alle Arbeiten im Haus, folgen ihr. Also folge auch ich. Ungefähr dreihundert Menschen blockieren die Strasse, viele tragen Macheten bei sich. Eine Mischung aus Volksfeststimmung und Aufruhr liegt in der schwülen Nachtluft. Die Menschen sind von einem Gelände in der Stadt neben dem leerstehenden alten Hotel Interconti vertrieben worden, erzählt mir ein junger Mann. Es sind hauptsächlich Frauen, die entschlossen in erster Reihe vor den hohen Umgrenzungsmauern die Macheten schwingen und im Schein von Taschenlampen alles niedersäbeln, was vor den Mauern wächst. Währenddessen erklimmen die ersten Männer die Mauern, springen auf die andere Seite.

Wuchtige Schläge von Vorschlaghämmern überdröhnen das zurückhaltende Gemurmel der Menge, doch immer häufiger ertönen anfeuernde Rufe, die Strasse füllt sich mehr und mehr mit Menschen. Schnell sind Lücken in die Mauern geschlagen, die Menschen dringen mit großer Entschlossenheit in die hinter den Zäunen wuchernde üppige Vegetation ein. In Windeseile wird im Schein kleiner Feuer alles Buschwerk niedergeschlagen, Bäume werden gefällt.

Señora Madelaine diskutiert heftig mit einem Mann, der einer der Anführer zu sein scheint. Sie ist wütend, brüllt ihn heftig gestikulierend an, zuckt dann mit den Schultern, wendet sich von ihm ab.

»Komm, Nana, wir gehen. Es sind Hitzköpfe, aber sie lassen unser Grundstück in Ruhe! Die beiden anderen Grundstücke, auf denen sie ihre Hütten bauen wollen, gehören Schweizer Bankiers, die in Miami leben.«

Diplomatisch erwidere ich nichts darauf, immerhin bin ich zu Gast im Hause eines Schweizers.

Grundstücksbesetzung in Iquitos - was für eine Nacht! Wenn wir mit unseren Vorstellungen Wirklichkeiten erzeugen, dann würde ich gerne wissen, wessen Vorstellungen die Wirklichkeit meiner ersten Nacht in Amazonien erzeugt haben – meine waren es sicher nicht!

Spät wache ich am nächstenMorgen auf. Mein erster Impuls ist, nachzusehen, wie die Nachbargrundstücke bei Tag jetzt aussehen. Anders, sehr anders als gestern: da, wo gestern noch ein dichtes grünes Baumdach die Erde überspannte, sieht es jetzt aus wie auf einem Schlachtfeld, die blanke Erde zieht aus wie eine grosse Wunde. Dichter, beißender Qualm bedeckt die ganze Umgebung, zieht durch jedes Fenster und jede Ritze in das Fitzcarraldo-Haus. Hohe Stangen und blaue Plastikplanen kennzeichnen die Plätze der zukünftigen Hütten. Erstaunlicherweise ist alles sehr ruhig, in kleinen Gruppen hocken die Familien zusammen, keine Polizei ist zu sehen. »Viel Glück für Euch,« murmele ich leise aus meinem Palast hinaus zu den Hütten.

Beim Duschen konzentriere ich mich darauf, mit dem an meinem Körper so erfrischend herab rinnendem Wasser auch die dunklen Gedanken der Nacht bewusst von mir abzuspülen. Gedanken, die versucht haben, die Ereignisse seit meiner Ankunft hier als schlechtes Vorzeichen für meine Reise zu werten.

Verwundert merke ich nach diesem Reinigungsritual, dass ich mich ruhig und sogar etwas fröhlich fühle und seit dem Aufwachen noch nicht einmal an Javier gedacht habe. Da weiß ich es wieder mit jeder meiner Zellen: ich werde ganz bestimmt nicht die Kostbarkeit meines Seins nur einen Tag länger mit dem Ballast von Illusionen und Selbsttäuschung ersticken. Welcher immensen Freiheit bin ich fähig, wenn ich mir nur meiner selbst bewusst bin!

Bevor ich in den Garten zum Frühstück hinunter gehe, festige ich diese Erkenntnis mit einem Ablauf von Körperbewegungen, den mir vor langen Jahren der Künstler und Heiler Don Eduardo Calderon zum Aufbau eines Schutzschildes beigebracht hat. Sollen sie kommen oder auch nicht, die Herren Dschungelführer die Schamanen und ihre Geister, sollen sie pfeifen und wirbeln, so schnell bin ich jetzt nicht mehr zu verwirren!

Sie sind gekommen. Javier und Ricardo.

Da sitzen die beiden mit zerknirschter Miene und in linkischer Körperhaltung an meinem Frühstückstisch.

Bevor jemand von uns etwas sagen kann, kommt Señora Madelaine auf mich zu. »Bitte entschuldige, Nana, aber die beiden haben schon vor zwei Stunden vor der Tür gestanden und gesagt, du würdest sie gut kennen und auf sie warten. Da habe ich sie hereingelassen.«

»Ja,« sage ich ruhig, ohne den Blick von Javier zu nehmen, »ich kenne die beiden gut. Danke!«

Kaum ist Señora Madelaine gegangen, steht Ricardo hastig auf, murmelt etwas von »baño« und folgt dem Zeichen für »Herren«. Das Schweigen zwischen Javier und mir vibriert. Seine tiefgründigen schwarzen Augen tauchen in das gelbe Grün meiner Katzenaugen ein und versuchen sie zu erforschen, versuchen mich zu erforschen. Keiner von uns bricht das Schweigen. Etwas Entscheidendes hat sich zwischen uns in den letzten zwölf Monaten verändert: wir begegnen uns in einem Raum, der nicht mehr vom biochemischen Zustand der Verliebtheit gekennzeichnet ist. Unsere intensive, aber schweigende Begegnung öffnet die Tür zu einem uns verbindenden Raum, der bestimmt ist von einer neuen Qualität. Ich kann sie noch nicht benennen, aber ich spüre sie: es hat etwas damit zu tun, dass jeder von uns bewusst in seiner Kraft ist. Wir sehen uns nicht an, wir nehmen uns wahr. Eine leise, sanfte und zugleich rufende Folge von Tönen umschwirrt mich. Javiers Lippen bewegen sich kaum, er zischelt mehr als das er pfeift. Der Klang scheint nicht nur aus dem Mund, sondern aus seinem ganzen Körper zu strömen.

Mir bleibt keine Zeit, diesem Klang nachzugehen. Rambo, der an einer langen Leine angebundene Affe im nahen Baum, reagiert schneller als ich: er tobt, kreischt und schimpft. Ihm ist das Gezischel und die Spannung zwischen Javier und mir zuviel. Das scheint auch einemder neuen Besetzungsnachbarn so zu gehen, denn wummernd dreht jemand genau in diesem Moment ein Radio auf der anderen Seite des Zaunes auf. Fast gleichzeitig brechen Javier und ich in ein übermütiges Lachen aus, das den angespannten Verbindungsbogen zwischen uns in Wasserperlen verwirbelt. Es dauert einen Augenblick bis ich merke, das unser Wasserperlengelächter sich auf meiner Haut niederschlägt – es regnet. Wir stehen im warmen Regenguss in der Regenzeit im Regenwald und regen uns endlich – wir umarmen uns. Sozio, der überall gleichzeitig zu sein scheint, hat den immer noch nicht angerührten Frühstückstisch unter die Überdachung des kleinen Restaurants gezogen.

»Dreimal Frühstück bitte,« rufe ich ihm zu.

Noch bevor das heißeWasser für Pulverkaffee und Teebeutel auf dem Tisch steht, überschütten Javier und Ricardo mich mit bemerkenswerten Geschichten, die erklären sollen, warumsie gestern nicht am Flughafen sein konnten: Ricardo ist gestern Nacht sehr spät mit einer Gruppe amerikanischer Touristen zurück aus einer Dschungellodge gekommen und mitten auf dem Fluss ging ihnen der Sprit für das Boot aus.

»Kein Wunder, dass Amerikanern hier der Sprit ausgeht,« bemerke ich trocken, »wo sie doch immer noch eifrig den Rohstoff für ihren eigenen Sprit aus der Erde des Dschungels herauspressen.«

Javier hat eine traurige Geschichte zu berichten: an Bord seines Bootes ist ein betrunkener Mann gewesen, der beim Urinieren in den jetzt in der Regenzeit hoch angeschwollenen Ucayali gestürzt ist. Sie haben lange nach ihm gesucht, konnten seinen Körper aber nicht finden. »Er ist gleich untergetaucht wie ein Stein, der Fluss hat eine sehr starke Strömung und viele gefährliche Wasserwirbel.«

Vor meinen inneren Augen und Ohren ziehen Geschichten vorbei, die mir Rosaura, die alte Kräuterfrau, von den im Fluss lebenden Wasserfrauen erzählt hat: sie nehmen den Ertrunkenen zu sich in ihre Welt unter demWasser, dort lebt er dann umgeben von all dem, was er sich wünscht - Gold, Frauen, gutes Essen… Javier scheint zu wissen, woran ich denke, denn er zieht eine mapacho aus seiner Hosentasche, diese schwarzen, starken Zigaretten aus Dschungeltabak, gibt Ricardo und auch mir eine. »Auf ein gutes Leben für den Ertrunkenen im Reich der Wasserfrauen!«

Wir paffen, die dichten, würzigen Rauchwolken vertreiben die kleinen lästigen Mücken, die sich vom Regen unter das Palmdach zu uns geflüchtet haben.

»Sag mir, Nanita, hast du bei dir zu Hause den Geistern auch guten Rauch geschenkt? Und hast du sie mit demRauch vertrieben oder gerufen.« Er grinst mich an. »Claro! Ich habe nicht vergessen, was eine gute Schamanenschülerin zu tun hat: rauchen und singen, singen und rauchen. Geister vertreiben, Geister herbeirufen!«

Dass ich trotz rituellen Gebrauchs von Tabak immer noch Nichtraucherin bin, erzähle ich ihm nicht, ich will ja nicht gleich am ersten Tag mein Image untergraben…

»Mein Mann hat sich als Raucher sehr gefreut, dass ich jetzt auch manchmal rauche,« setze ich hinzu und beobachte Javiers Mienenspiel. Ganz der selbstbewusste Macho von Welt, zuckt er nur kurz mit den Wimpern und erwidert gelassen, während er sein Spiegelei zerteilt: »Ja, es ist nie gut, alleine zu rauchen. Ich rauche jetzt manchmal zusammen mit Doña Negrita, so haben wir im Ritual mehr Kraft.«

Doña Negrita! Bei diesem Namen zucke ich zusammen und blicke Javier entgeistert an. »Heißt das, du arbeitest jetzt mir ihr zusammen?« »Sie ist eine mächtige Schamanin, ich kann noch viel von ihr lernen, sie weiß ganz andere Sachen als Benito.«

Schamanin Doña Negrita – eine Frau, die im ersten Moment unserer Begegnung Misstrauen und Abneigung in mir hervorgerufen hat. Und nun arbeitet Javier ausgerechnet mit ihr zusammen, mit dieser falschen, koketten Hexe!

Ich rühre den dritten Löffel Zucker in meinem Coca-Tee um, obwohl ich ihn sonst immer ungesüßt trinke. Auf keinen Fall will ich mir anmerken lassen, wie mich der Gedanke an die Zusammenarbeit der beiden aufregt. Gut, dass Coca-Tee so wohltuend für den Magen ist, vor allem bei Aufregungen! Ricardo und Javier unterhalten sich weiter über Doña Negrita und Benito, ich höre nicht zu. Mich beschäftigt vielmehr, dass ich schon wieder in eine Vorstellungsfalle getappt bin. Was maße ich mir eigentlich an, über die Arbeit von Doña Negrita zu urteilen, nur weil ich sie nicht mag? Und sollen alle Menschen bewegungslos dort verharren, wo ich sie vor Monaten verlassen habe, wie in einem Zaubermärchen?

Noch keine zwei Stunden bin ich mit Javier zusammen und schon versteht er es, mich wieder in das komplizierte Gewebe der geistigen Welten und weltlichen Händel der Dschungelschamanen hineinzuziehen! Ich habe das Gefühl, dieseWelt hier erst gestern verlassen zu haben – oder vielleicht habe ich sie auch gar nicht verlassen, obwohl ich weggefahren bin. Ricardo erzählt von seiner Großmutter Rosaura, die ihn und seinen Bruder Ernesto großgezogen hat. »Sie fragt schon seit Wochen fast jeden Tag, wann du endlich kommst, Nanita. Und Ernesto will dich auch sehen.«

Ernesto – noch ein Schamane aus meiner Dschungel-Großfamilie, nicht viel weniger attraktiv als Javier. Ich stehe auf und gehe, ohne etwas zu sagen, auf das Haus zu. Erstaunt blicken die Männer mir nach. Damit habe ich gerechnet und drehe mich äußerst lässig um, winke auffordernd mit der Hand. »Also kommt, Männer, lasst uns nach Nueve de Octubre fahren!«

»Aber doch nicht gleich, Nanita, doch nicht schon heute,« ruft mir Javier hinterher. Ich habe es geschafft, ihn zu irritieren, das gefällt mir. »Warum nicht, oder willst du noch all deine Freundinnen in Iquitos besuchen?«

Ich warte Javiers Entgegnung nicht ab und gehe ins Haus, hoch in mein Zimmer. Es klopft nur wenige Augenblicke später an meine Zimmertür. In der Erwartung, ihn vor der Tür stehen zu sehen, öffne ich. Señora Madelaine steht da, nun bin ich es, die irritiert ist. »Nana, die jungen Männer draußen haben mir gesagt, dass du heute noch abreisen willst. Ist das so?«

Ich stottere, dass ich das noch nicht genau weiß, aber ihr in der nächsten Stunde Bescheid geben werde.

Ich lege mich auf das Bett, um nachzudenken. Was mache ich da eigentlich gerade, was will ich mit meinen kleinen Spielchen bewirken? Kräfte messen, Terrain abstecken, Äußerungen von Zuneigung hervorlocken? Ich bin vor allem verunsichert, weil ich nicht weiß, wie ich mich Javier gegenüber verhalten soll, welcher Art von Beziehung wir haben. Da helfen keine Spielchen und keine Überlegungen – ich werde es wissen, wenn ich mich auf das risikoreiche Feld der Erfahrung einlasse. Also alles wie immer, resümiere ich, stehe auf und gehe zurück in den Garten. Dort sind Javier und Ricardo damit beschäftigt, sich mit dem alten Rambo zu unterhalten. Sie erzählen ihm vom freien Affenleben im Dschungel und er hört interessiert zu.

»Bevor ihr Rambo in das freie Leben entführt, würde ich mich sehr freuen, wenn ihr mich in die Stadt entführt und die Stellen und Menschen zeigt, die euch gefallen. Und morgen fahren wir dann nach Nueve de Octubre. Was haltet ihr davon?« Ricardo und Javier blicken sich kurz an, nicken übereinstimmend.

»Gut gefälltmir das, Nanita.« Javier lächelt mich an. »Als du eben so komisch weggegangen bist, dachte ich, du bist vielleicht in den zwölfeinhalb Monaten so eine komplizierte Frau geworden, wie es die meisten der Besucherinnen aus euren West-Kulturen sind: sie wissen nie, was sie wirklich wollen, außer, dass sie das, von dem sie nicht wissen das sie es wollen, bestimmen wollen.«

Oh je, armer Javier! Er scheint ja in der Zwischenzeit so einige neue Erfahrungen gemacht zu haben. Aber irgendwie hat er nicht so ganz unrecht mit seiner Beobachtung, muss ich zugestehen. Wir verabschieden uns von Rambo mit dem tröstenden Hinweis darauf, dass er es doch eigentlich sehr gut hat in diesem Garten. Mit skeptischer Miene schaut er uns schweigend hinterher. Ich sage Señora Madelaine, dass ich noch eine Nacht bleiben werde. »Und bleiben die beiden Männer auch?« fragt sie. »Höchstens nur einer von beiden,« antworte ich, und sie lächelnd wissend.

Als wir auf der Strasse vor dem Casa Fitzcarraldo auf ein Motocar warten, herrscht dort reger Betrieb – aber von anderer Art als in der letzten Nacht. Kinder und Frauen schleppen Eimer mit Trinkwasser auf das besetzte Gebiet, Männer tragen Stöße von Holzlatten über die aufgeweichte, rote Erde, einige Frauen hocken am Straßenrand und verkaufen Essen: Reis mit Hühnerresten – Innereien, Hälse, Füße, Bürzel - und die mir vertrauten juane, in Blättern eingewickelter und auf dem Feuer gegarter, gelb gewürzter Reis, ebenfalls mit etwas Huhn in der Mitte des Kloßes.

Einige der Lattengerüste auf den Grundstücken sind schon mit der unvermeidlichen blauen Plastikplane überzogen und sind somit als fertige Hütten anzusehen. Ich erzähle meinen Freunden von der nächtlichen Besetzung, und bis ein Motocar anhält, sind wir mitten in einem politischen Gespräch: Korruption der Regierung, Dollarabhängigkeit der Wirtschaft, mangelnde Bildung und Ausbildung der Armen, die traurige Rolle der Kirchen. Als ein Motocar hält, gibt Ricardo als Ziel Belén an. Ich bin froh, so gut geschützt zwischen den beiden Männern zu sitzen, als sich unser Motocarfahrer mit waghalsigem Fahrstiel durch Tausende von knatternden, stinkenden Motocars ans andere Ende der Stadt manövriert. Belén wird in den Reiseführern sehr romantisch auch »Klein-Venedig von Iquitos« genannt – welch ein Hohn für die dort lebenden Menschen! Überschwemmungen, Seuchen und verheerende Feuer sind an der Tagesordnung. Windschiefe, armselige Holzhütten auf hohen Pfählen, die jetzt, in der Regenzeit, nur mit kleinen Booten zu erreichen sind, die braune Brühe des Amazonas schwappt zwischen den Hütten. Abfälle jeder Art, auch Kadaver von Tieren schwappen mit. Scharen von schwarzen Geiern bemühen sich in ihrer Funktion als Gesundheitspolizei die Reste der toten Tiere zu beseitigen.

»Damit du besser verstehst, warum einige Menschen so mutig waren, heute Nacht die ungenützten Grundstücke der reichen Schweizer zu besetzen,« ist Ricardos einziger Kommentar, als er mir das »romantische« Belén zeigt. Weiter oben, wohin das Wasser nicht kommt, reiht sich Verkaufsstand an Verkaufsstand. Alles, was verkaufbar ist, wird hier angeboten. Ich bleibe an einem Stand stehen, der aussieht wie die Traumapotheke aller Ethnobotaniker: Hölzer, Rinden, getrocknete Pflanzen, gebündelte Blätter, eigenartig geformte Samen, Schildkrötenfett, Schlangenfett, Schlangenhäute, in einem Glas der Kopf einer schwarzen Boa, in einem anderen der in Schnaps eingelegte Penis eines Nasenbärs, in einem Eimer auf der Erde eine lebendige gelbe Boa – und eine Vielzahl von Flaschen mit geheimnisvollen pflanzlichen Inhalten.

Ich staune. Die Besitzerin dieses Wunderlandes erscheint ihrem Angebot entsprechend wie aus dem Nichts neben mir und überschüttet mich mit Informationen zu den bestaunten Flaschen. Sie ist eine kleine, rundliche Frau über sechzig, mit blitzenden schwarzen Mäuseaugen und einer weißen Schürze.

So schnell wie sie redet bekomme ich nur mit, dass fast alles auf ihren Regalen nicht nur Mittel gegen Krankheiten sind, sondern vor allem Mittel für Liebe, erfolgreiche Geschäfte, Schutz und gegen den Verlust der sexuellen Kraft sind. Javier ist die ganze Zeit schweigend hinter mir gegangen. Ohne dass er mich berührt hat, habe ich dieEmpfindung, dass seine rechte Hand auf meiner rechten Schulter liegt. Ein schneller Seitenblick belehrt mich eines Besseren, sie liegt dort nicht. Javier fragt die Kräuterfrau nach etwas, ich kenne das Wort nicht. Sie schüttelt mit dem Kopf, kramt in Pappkartons, schüttelt wieder mit dem Kopf. »Warte einen Moment,» sagt sie und verschwindet im Gewühl zwischen den Ständen. »Was sucht sie?« frage ich neugierig.

»Das kann ich dir nicht sagen und ich kann es dir auch nicht zeigen, sonst verliert es seine Wirkung und ich kann es nicht mehr benutzen. Ich hoffe nur, sie kann es mir besorgen.« Ricardo sitzt am Stand des Nachbarn und hat sich zu einer dunklen, Flüssigkeit aus einer Flasche mit eingelegten Holzstücken einladen lassen – ein Stärkungsmittel für Männer.

Da kommt die Kräuterfrau auch schon wieder, strahlend. Sie hat es! Vergeblich versuche ich zu sehen, was es ist. Sie steckt Javier ein sehr kleines, in Zeitung gewickeltes Päckchen zu, es verschwindet in seiner Hosentasche. Also kann es weder lebendig noch zerbrechlich sein, folgere ich. Javier lächelt über meine offensichtliche Neugierde. »Du erinnerst dich an die Schamanenregel Nummer drei?« fragt er, immer noch lächelnd. »Mein Erinnerungsvermögen ist legendär,« verkünde ich großspurig. »Wahrscheinlich meinst du das: für ein wirksames Handeln oder ein wirksames Nicht-Handeln ist es entscheidend, den richtigen Moment zu erkennen! Ob das die Nummer drei in deiner Ordnung ist, weiß ich aber nicht mehr so genau. Du willst mir also sagen, jetzt sei ein guter Moment zum wirksamen Nicht-Fragen!« Bevor Javier kontern kann, schaltet sich die Kräuterfrau in unser Geplänkel ein. Ihre vorher so geschäftstüchtig blitzenden kleinen Augen blicken nun tiefgründig und ernst auf Javier.

»Señor, du bist ein Schamane?« Javier nickt.

»Die Frau, die bei dir ist, braucht deinen Schutz. Jemand versucht, ihr zu schaden.« Sie sieht mich an. »Du bist eine starke Frau, aber große Stärke macht auch große Schwäche. Schütze deine Stärke, zeige sie nicht, dann bist du nicht so schnell angreifbar.«

Sie drückt mir ein kleine Glasflasche in die Hand.

»Das schenke ich dir. Reibe dich damit ein, es wird dich schützen, wenn jemand mit schlechter Absicht auf dich blickt, ob Mensch oder Geist. Ich sehe, dass du die Geister anziehst, das wird seinen Grund haben, aber du musst gut auf dich aufpassen, auch Geister können Schaden bringen, nicht nur die Menschen.« Bevor ich begriffen habe, was sie sagt, ist sie auch schon im Gewühl zwischen den Ständen verschwunden. Als ein ihr entgegenkommender Lastenträger sie anrempelt, dreht sie sich noch einmal um und blickt sie mich kurz, aber durchdringend an. Ich bin verstört, wie kommt die Frau dazu, so etwas zu mir zu sagen, sie kennt mich doch gar nicht! Ich mag diese Art von orakelhaften Andeutungen nicht, über die jemand sein seherisches Wissen andeutet, aber nichts sagt. Und ganz besonders mag ich es nicht, wenn man mir Angst machen will vor etwas, was ich noch nicht kenne. Wenn ich der Gefahr begegne, werde ich schon sehen, ob ich Angst habe oder nicht. Und die Philosophie von »große Stärke impliziert große Schwäche« ist mir nicht neu, hat doch der Philosoph und Freund Arnold Keyserling oft davon gesprochen, dass jede Wunde, jede Schwäche auch ein Schwert ist. Wenn Sie erkannt wird, trägt sie die Möglichkeit der Befreiung in sich.

Ich drehe mich zu Javier um, er steht immer noch hinter mir. Vielleicht geht und steht er immer hinter mir, weil er mich nicht gegen die zahlreichen Taschendiebe hier schützen will, sondern gegen etwas ganz anderes? »Javier, hast du gehört, was sie gesagt hat? Wie meint sie das?« Er legt seinen Arm und meine Schulter, ruft zu Ricardo herüber, dass wir jetzt gehen, und zieht mich mit sich. Schweigend und mit schnellemSchritt verlassen wir den Markt von Belén. Ricardo schnauft einige Meter hinter uns. »Was ist denn los, warum rennt ihr so? Gefällt Nana etwa mein Lieblingsort nicht?« Javier winkt ein Motocar heran. »Kommt, wir fahren an den Boulevard und trinken dort etwas, dann reden wir. Immer noch ist an einigen der alten Häuser etwas vom Glanz der Kautschukzeit zu ahnen, in der Iquitos eine herausgeputzte, umworbene Schöne der Kautschukbarone war. Malecón Tarapacá, der Boulevard – eine sehr großzügige Bezeichnung für die etwa zweihundert Meter lange Flanierzeile der Stadt. An einer Seite reiht sich Restaurant an Restaurant, die andere Seite des breiten Boulevards wird begrenzt durch eine hüfthohe Balustrade aus weißen Säulen.Und dahinter, biszum Horizont,nurWasserunddie fernen Silhouetten vonBäumen. Der Amazonas.

Bis wir uns an einen der Tische im Schatten eines Cafés gesetzt haben, ist Ricardo schon von allen Seiten mit Zurufen von Einheimischen und auch von Touristen begrüßt worden. Er ist beliebt, vor allem wegen seiner Freundlichkeit und Zuverlässigkeit. Ich wundere mich, dass alle ihn mit »Betto« anreden. Als wir uns an einem der Tische vor einer Bodega hingesetzt haben, frage ich ihn danach. Er lacht und setzt sich eine riesige, verspiegelte Sonnenbrille auf. »So sehe ich cooler aus,« meint er, »das finden die chicas gut. Ja, hier im Touristengeschäft kennen mich alle nur unter dem Namen Betto. Ricardo nennt mich nur meine Familie, du kannst auch Betto zu mir sagen, das gefällt mir besser.« Er nimmt die coole Sonnenbrille wieder ab und lächelt mich auffordernd an. »Na gut, Ricardo, dann nenne ich dich jetzt auch Betto!« Als ich ihn jetzt ansehe, fällt mir auf, wie dünn er seit dem letzten Jahr geworden ist.

Javier hat einen Krug mit dem gelben Saft der cocona-Frucht bestellt und gießt uns davon ein. Javier. Ich betrachte ihn unauffällig und finde, er ist noch schöner als vor einem Jahr. Doch »schön« ist nicht die richtige Bezeichnung für ihn, überlege ich, »intensive Ausstrahlung« wäre wohl zutreffender. Sein dichtes, glattes blauschwarzes Haar ist jetzt kürzer, was sein markant geschnittenes Gesicht noch besser zur Geltung bringt als vorher die schulterlange Mähne. Aber eigentlich nehme ich nur seine Augen wahr. Sie scheinen feine Funken von dunklem, glühenden Feuern zu versprühen, wenn sie mich ansehen. Und jetzt sieht er mich an, hat mit einer Feuerschlinge aus seinen Augen heraus mich eingefangen. Ich bekomme einen trockenen Mund, trotz der Erfrischung. Wie anders habe ich mir doch die erste Begegnung mit ihm vorgestellt! Privater, romantischer … Erstaunlich, wie viel Speicherplatz für Vorstellungs-Schaum in meinen Hirnwindungen ist. Ich sehe ihm an, dass er mir gleich etwas Wichtiges sagen wird, aber es wird bestimmt nichts Privates und auch nichts Romantisches sein, das weiß ich auch ohne Orakeltante.

»Nanita, du bist lange fortgewesen. Lange.«Javier schweigt erforscht mein Gesicht. »Und aus deiner Sicht bin auch ich lange fortgewesen. Wir wissen beide, dass wir uns in dieser Zeit trotzdem nahe gewesen sind. Ich habe dich gesehen, die Mutter der Ayahuasca hat dich mir oft gezeigt, sie hat dich geschützt, denn ihre Welt kennt keine Grenzen und Entfernungen. Du bist gewachsen in deiner Kraft Nanita, und ich auch. Wir werden uns neu kennenlernen, in unserer neuen Kraft. Aber jetzt ist nicht der richtige Moment, um darüber zu reden. Jetzt will ich über das sprechen, was da auf dem Markt los war, denn das ist wichtig. Ich kenne die Kräuterfrau nicht, bei der wir waren.

Aber ich habe gleich gesehen, dass sie sehr besondere Pflanzen, Pasten und Samen anbietet. Mittel, mit denen nur sehr erfahrene Schamane arbeiten.« »Welche Mittel meinst Du, Javier?«

»Warte, Nanita, warte, denn ich werde dir den Namen der Mittel nicht sagen und auch nicht, wie sie aussehen und was man damit macht. Du wüsstest dann auch nicht mehr von ihrem mächtigen Geist, als wenn ich dir gar nichts sage. Du würdest nur denken, das du etwas weißt, weil du Wörter gehört hast.«

»Gut, das verstehe ich. Aber ich verstehe immer noch nicht, was so Wichtiges geschehen ist bei dieser Kräuterfrau, und warum sie das zu mir gesagt hat, was sie gesagt hat.«

»Nanita, diese Kräuterfrau ist mehr als nur eine Kräuterfrau. Als ich sie nach demgefragt habe, was ich suche, habe ich ihr wirkliches Gesicht gesehen. Sie ist eine, die mit den Geistern sprechen kann, ohne Ayahuasca zu trinken. Deshalb konnte sie mich auch erkennen als jemanden, der in die Geisterwelt geht, um zu heilen. Ich weiß nicht genau, woher die Bedrohung für dich kommt, aber ich habe sie gespürt, seitdem ich mich gestern morgen auf den Weg zu dir gemacht habe. Denn der arme Mann konnte nur in den Fluss stürzen, weil ganz plötzlich ein Windwirbel über das Wasser fegte, der ihn aus dem Gleichgewicht gebracht hat. Und du weißt bestimmt noch, Nanita, dass ein plötzlich aufkommender Windwirbel immer Krankheit oder anderen Schaden mit sich bringt.« Ein Windwirbel. Ich bekomme leichte Gänsehaut trotz zweiunddreißig Grad feuchter Hitze, und erzähle Javier bei einem zweiten Krug Fruchtsaft alles über die Windwirbel und das Gepfeife des gestrigen Tages. Betto scheint auf dem Stuhl im Schutz seiner tollen Sonnenbrille eingeschlafen zu sein, denn er sagt während des ganzen Gesprächs kein Wort. Doch jetzt nimmt er die Brille ab und bietet uns eine mapacho an.

»Lasst uns rauchen, das schützt vor unheilvollen Absichten anderer Leute und macht das Denken leichter.« Dementsprechend konzentriert rauchen wir schweigend. »Ich habe die Kräuterfrau schon einmal gesehen,« fährt er nach dem Ausstoßen seiner letzten Rauchwolke weiter. »Nicht hier in Iquitos, sondern draußen im Dschungel, den Fluss weiter in Richtung Leticia, in einem kleinen Dorf bei Pevas, am Rio Ampiyacu. Dort lebt das Volk der Ocaina. In ihrem Dorf leben noch ungefähr zwanzig Familien und sie haben einen sehr alten Schamanen, aber er trinkt kein Ayahuasca. Dort habe ich die Kräuterfrau gesehen, aber ich weiß nicht, ob sie da lebt oder nur zu Besuch war.«

Mit einer unwirschen Handbewegung würgt Javier den anschwellenden Redefluss ab, Betto verstummt.

»Es ist im Moment nicht von Bedeutung, wer sie ist und woher sie kommt. Von Bedeutung ist, was sie gesagt hat. Es stimmt mit dem überein, was ich in meinen nächtlichen Visionen seit einigen Wochen als einen dunklen Schatten hinter dir gesehen habe, seitdem du geschrieben hast, dass du zurückkommen wirst. Du bist erst seit gestern hier, Nanita, aber etwas oder jemand versucht bereits, Macht über dich zu bekommen und dir zu schaden. Aber sorge dich nicht, bei Benito und mir bist du geschützt, wir sind die Meister der Geister!«

Javier lacht herzhaft über seine letzte Bemerkung, mir bleibt das Lachen im Halse stecken. So hatte ich mir meine Rückkehr in die bei der ersten Reise für mich so heilsame Welt der Dschungelschamanen nicht vorgestellt! Auch bei aller Nicht-Vorstellung und aller Nicht-Erwartung: So nicht!

Betto verhindert, dass sich Ansätze von Furcht in mir einnisten können, denn lautstark verkündet er, dass er Hunger hat. Die Kombination »Essen-Geister-Javier« erinnert mich daran, was Benito mir gesagt hat: »Es gibt nur drei Dinge, die wichtig sind im Leben: Man muss etwas zum Essen haben, man muss Liebe haben und man muss ein gutes Verhältnis zu den Gesitern haben.« Die beiden ersten Punkte kann ich als erfüllt abhaken, aber mein gutes Verhältnis zur hiesigen geistigen Welt ist ins Wanken geraten.

Das Motocar bringt uns wieder hinaus aus der lärmenden Stadt, zum kleinen Hafen von Nanay am gleichnamigen Fluss. Ein kleiner Anlegeplatz für Fischer und Boote aus den Dörfern am Nanay, viele Garküchen und Marktstände. Es riecht verlockend nach auf dem Feuer gebratenem Fisch. Zielstrebig steuert Betto auf den großen Grill einer kleinen, älteren Frau zu.

»Hola, mamita,« ruft er und winkt ihr lachend zu.

»Hola, joven! Schön, dich zu sehen! Hast du endlich deine Freundin mitgebracht?«

Neugierig betrachtet sie mich, ohne dabei den Fisch auf dem Grill aus den Augen zu lassen. Sie schiebt ein in Blätter eingewickeltes, längliches Päckchen von der glühenden Holzkohle an den kühleren Rand des Grills, das ehemals grüne Bananenblatt ist leicht angekohlt. Ein kurzer Wortwechsel zwischen Betto und ihr, und schon sitzen wir auf einer langen Bank an einem mit verschlissenem Wachstuch bedecktem Tisch, das Blätterpäckchen auf einem riesigen Teller in der Mitte. Betto öffnet es mit flinken Fingern.

Patarasca de doncella kommentiert Javier mit zufriedener Miene den Anblick des in Koriander, Zwiebeln, Knoblauch und Salz eingelegten Fisches. Auf dem Grill geröstete, trockene Bananenundeine Schüssel vollReis vervollständigen das Mahl, das schweigend und schnell in den Mündern der Männer verschwindet. Ich bin etwas langsamer, wie immer, wenn es Fisch gibt. Ich werde es wohl nie lernen, so sauber und flink alle Gräten abzulutschen! Noch eine Runde des süßen, nach Kaugummi schmeckendem peruanischen Nationalgetränks »Inca Kola« und wir sehen uns zufrieden aus mittagsmüden Augen an. Betto gähnt. »So. Jetzt habe ich dir zwei Plätze in meiner Stadt gezeigt, Nanita, die ich gerne habe. Javier, nun bist du dran, etwas zu zeigen. Schließlich hast du ja auch einige Jahre hier gelebt und gearbeitet.« In Javiers Augen blitzt ein Schalk auf, der mir sehr vertraut ist. »Ich soll Nanita einen Platz zeigen, den ich gerne habe? Kein Problem, fahren wir zurück ins Casa Fitzcarraldo.«

Betto protestiert – und ich verstehe. »Und wo soll ich bleiben?« murrt er aufsässig, als ich mir kurze Zeit später von SeñoraMadelaine den Schlüssel für mein Zimmer geben lasse. »In der Hängematte am Pool, Rambo wartet sicher schon auf dich!« Javier grinst ihn aufmunternd an, und folgt mir durch das angenehm kühle Haus. Etwas irritiert bemerke ich den kleinen Ozelot, der sich auf dem großen Mahagonitisch im allgemeinen Aufenthaltsraum ausgestreckt hat und mich träge anblinzelt. Ich blinzele zurück. Diese Augen! Es sind die Augen des Jaguar, der mir in dem wichtigsten Heilritual meiner letzten Reise sein Lied gesungen hat. Oder erliege ich gerade der Ego-Verlockung, alle Erscheinungen und Vorkommnisse auf mich zu beziehen?

»Walter liebt Wildkatzen. Aber er ist ja auch nicht immer da, ich bin es, die den Ärger hat, wenn sie jemanden anfallen,« Señora Madelaine ist neben mir aufgetaucht, der ärgerliche Klang ihrer Stimme reißt mich ernüchternd aus meiner Jaguar-Meditation. Die nächste Ernüchterung überfällt mich, als ich zu die Treppe hoch zu Javier blicke, der wartend an meiner Zimmertür lehnt. Irgendetwas stimmt für mich nicht daran, jetzt mit ihmin mein Zimmer zu gehen, in mein Bett. Dieser ganze Zirkus auf dem Markt und die Warnungen vor Schadenszauber haben eine kleine innere Distanz zu Javier geschaffen. Dahinter kann doch nur jemand stecken, der mich kennt! Und jeder hier, der mich kennt, kennt auch Javier. Was ist seine Rolle in diesem Spiel der Verunsicherung und Einschüchterung? Meine alte Krimi-Freundin Miss Marple steigt aus der Krimi-Abteilung meiner Gehirnwindungen heraus und raunt mir zu: »Mach es wie ich: sei langsam und beobachte aufmerksam, damit du zur geeigneten Zeit schnell handeln kannst.« Miss Marple hat wieder einmal recht mit ihrem Hinweis. Ich werde mich nicht ängstigen lassen, nicht durch Geister und nicht durch Menschen, ich werde wach gegenüber meinem Umfeld sein um gegebenfalls eine wirkliche Gefahr erkennen zu können.

»Erst lange im Zustand der Beobachtung des Feldes aller Möglichkeiten bleiben, bevor du den Fokus auf eine der vielen Möglichkeiten setzt,« doziert die alte Dame noch weiter, während ich schon die Zimmertür aufschließe – Javier im Rücken.

»Hast du etwas dagegen, wenn ich dusche?« Javier verschwindet im Bad. Als er mit einem Handtuch um die Hüften wiederkommt, gehe ich unter die Dusche. Ich bin völlig durchgeschwitzt, es ist im Laufe des Vormittags fast unerträglich schwül geworden, der Himmel hat sich mit schweren dunklen Wolken zugezogen, die so tief hängen, dass sie gleich die Erde zu berühren scheinen.

Ich bleibe lange unter der Dusche. Die biochemische Gefühlswallung der Vorfreude auf ihn mit all ihren trügerischen Vorstellungen ist in den letzten Stunden abgeklungen. Was will ich, was stimmt für mich, jetzt? Als ich zurück in das Zimmer komme und Javier auf meinem Bett liegen sehe, gewinne ich mein Vertrauen in die mir wohlwollenden geistigen Kräfte zurück: Javier ist eingeschlafen. Doch es ist ein Kennzeichen der nichtsichtbaren Kräfte des Lebens, im Schamanismus oft »Geister« genannt, dass sie sind wie der Wind, oder, unserm Bildungssystem entsprechend ausgedrückt: »Der Geist weht, wo er will.«. Daran erinnere ich mich kurz, als ich anfangs bewegungslos an der Außenkante des breiten Bettes liege, mit viel Abstand zwischen Javier und mir. Anfangs.

Dann wirbelt ein frischer Wind durch die Schwüle des Nachmittags – und die Geister haben Lust an einem neuen Tanz. Es gelingt den Geistern, ihre Lust auf ein neues Bewegungsspiel irgendwie auf Javier und mich zu übertragen. Ein Spiel des Erkennens von Vertrautem beginnt, ein Spiel der Entdeckung von Neuem. Welten später reißt uns ein durchdringender Pfiff aus dem Takt unseres Tanzes. Wir sehen uns an und beginnen zu lachen. Dieser Pfiff kommt aus einer uns sehr vertrauten Welt: Ricardo ist das Warten leid. Schnell duschen wir und ziehen uns an. Beim Anziehen frage ich: »Sag’, Javier, dieses Pfeifen, das ich gestern immer gehört habe, warst du das?« »Nein, Nanita, das war ich nicht. Es gibt Schamanen, die können sich über weite Entfernung so bemerkbar machen, ich kann das nicht.« Ein kühles Bier beruhigt Ricardo schnell, Javier und ich feiern mit einem Pisco Sour meinen ersten Tag in Amazonien, unseren ersten gemeinsamen Tag. Die Männer wollen zum Abendessen wieder auf den Boulevard fahren, unter Leute gehen. Ich verweigere mich, mir ist danach, in Ruhe dem Geschehen des Tages nachspüren zu können. Nach einigemHin und Her und mit dem wiederholten Versprechen, sehr bald wieder zurück zu sein, verabschieden sich Ricardo und Javier – irgendetwas scheint sie unwiderstehlich in die Stadt zu ziehen.

Señora Madelaine serviert mir am Pool ein köstliches Fischgericht: chicharron de dorado, frittierte Fischstückchen mit pikanter salsa und Reis, dazu ein Salat aus dem weißen, in lange dünne Streifen geschnittenen Mark der Palme. Anstelle eines Nachtisch unterhält sie mich mit Geschichten aus der Zeit des »verrückten Kinski«.

»Unhombre locco,«lacht sieimmerwiederkopfschüttelnd, er hat seine Wirkung auf sie auch nach vielen Jahren nicht verloren. Einige Meter entfernt von unserem kleinen Tisch steht hinter der Drahttür des kleinen Käfigs unbeweglich der junge Ozelot mit hochgestellten Ohren. Er lauscht. Von den besetzten beiden Grundstücken klingen Rufe, Radiomusik und Gehämmer herüber, sonst höre ich nichts. Was hört er, der Gefangene?

Ich springe in das warme Wasser, schwimme ein paar Runden, sage dem Affenherrn Rambo gute Nacht und gehe in mein Zimmer. Ich bin müde, aber die Boten des erholsamen Schlafs scheinen sich auch auf dem Boulevard herumzutreiben, bei mir sind sie jedenfalls nicht.

Ich atme den Geruch unseres Tanzes ein, der noch in den Laken eingefangen ist. Javier – es war schön, so mit ihm zusammen zu sein. Aber. Ja, da hat sich ein »aber« in die Freude der Umarmungen eingeschlichen. Ich hole das kleine Fläschchen der Marktfrau aus meinem Rucksack, sehe es mir genau an: in dunkelgrüner Flüssigkeit sind kleine Pflanzenteile eingelegt. Ich kann sie keiner der Pflanzen, die ich bei Rosaura oder Benito kennengelernt habe, zuordnen. Nur etwas erkenne ich wieder: einen kleinen Strang von weißen Kugeln, die wie eine dichte Perlenschnur aussehen – oder wie der Schwanz eines Skorpions.

Ich schraube die ehemalige Parfümflasche auf und rieche daran: es riecht angenehm frisch, nach duftenden Pflanzen und ein wenig wie agua florida, das die Dschungelschamanen in ihren Heilritualen benutzen. Ich stecke die Flasche zurück in die Seitentasche meines kleinen Rucksacks. Morgen, bevor ich auf das Boot nach Nueve de Octubre gehe, werde ich dieses geheimnisvolle Schutzwasser benutzen, man weiss ja nie, welche Geister über dem Wasser schweben...

Ich freue mich sehr darauf, Benito, Rosaura, Ernesto, Javiers Familie und die Freunde im Dorf wiederzusehen, aber da ist auch Doña Negrita. Etwas hat sich verändert in meinem Gefühl zu Javier, ich warte nicht mehr auf ihn. Als er sich spät nachts eng anmich drückt, ich dadurch aufwache und er mich gerne wach halten möchte, drehe ich mich um, rolle mich zusammen und schlafe weiter. Morgens, als ich aufwache, ist seine Bettseite leer. Auf dem Tisch liegt ein Zettel: »Nanita, ich muss noch Besorgungen für Benito und meine Familie machen. Das Boot fährt um zehn Uhr, ich hole dich um neun Uhr ab.« Also habe ich noch zwei Stunden Zeit, frühstücke in Ruhe am Pool in der schon stechenden Morgensonne, steige die steilen Leitern hoch in eines der Baumhäuser und beobachte von oben das Geschehen auf den Nachbargrundstücken. Das neue Hüttendorf wächst schnell, die Farbe Plastikblau dominiert. Ich steige wieder herunter, schenke Rambo meine Frühstücksbanane, bezahle das Zimmer.

»Wohin fährst du jetzt?« fragt mich die Señora.

Ich nenne ihr Nueve de Octubre, sieben Stunden im Boot den Ucayali hoch. »Was willst du dort?« fragt sie weiter.

Eine gute Frage und eine notwendige Frage, die ich mir selber seit dem Aufwachen heute morgen stelle.

»Ich will erfahren, was hinter den materiellen Erscheinungen der Welt steht, was Geist ist und wir wirklich Geister sind.«

Die Kinski geprüfte Señora sieht mich etwa so an, wie man ein von Fantasiewelten erzählendes Kind ansieht. »Und die Antworten darauf willst du in diesem Nueve de Octubre finden?«

»Vielleicht werde ich sie dort finden, vielleicht aber auch woanders.« Als Javier kurz vor neun kommt, steht mein Gepäck schon unten im Hof. Wir umarmen uns kurz zur Begrüßung, verstauen mein Gepäck im Motocar und fahren wie gestern durch die Stadt zum kleinen Hafen von Belén. »Betto ist mit meinem und seinem Gepäck schon auf dem Boot und sichert uns Plätze,« ist alles, was Javier auf der Fahrt zu mir sagt. Er scheint mit seinen Gedanken weit weg zu sein. Bald darauf stapfe ich mühsam durch das dichte Menschengewirr am Hafen, Javier immer dicht hinter mir. Nur einmal blicke ich mich um, nein – die Marktstände sind von hieraus nicht zu sehen. Ich bin erleichtert.

Gut, dass mir meine wasserdichten Stiefel bis über die Knöchel reichen, so entkomme ich dem zweifelhaften Vergnügen, alle Abfälle des Viertels in meinen Stiefeln zu haben. Dicht an dicht liegen die colectivos, die billigen Personenboote, die wie Busse die Wasserstrassen des Dschungels befahren. Über glitschige Planken und die Dächer der am Ufer liegenden Boote klettern wir zu dem weiter draußen liegendem Boot, das uns in sieben Stunden nach Nueve de Octubre bringen soll. Meine konzentrierte Aufmerksamkeit richte ich auf jeden meiner Schritte, um bloß nicht in der schwappenden, braunen, vollkommen mit Abfällen bedeckten Amazonassoße zu landen.

Ich notiere aufmerksam den ersten Mückenstich auf meinem Arm: ein heller Kreis mit einem dunkelroten Punkt inderMitte.SofortverdrängeichmeinWissenüberdieVielfalt der Möglichkeiten an Krankheiten, die diese fliegenden Bio-Kampfgeschwader übertragen können. Ich habe Betto erspäht, das ist mir jetzt wichtiger als Mutmaßungen über in der Zukunft liegende Krankheitsmöglichkeiten, jetzt will ich endlich auf das Boot! Betto steht auf der Spitze des ersehnten Bootes und winkt uns heran. Es trägt den Namen »mi corazon« in himmelblauer Schreibschrift gemalt auf rotem Grund … wenn das kein gutes Omen für meine Reise ist! Neugierige Blicke beobachten mich, als ich mich weder sehr elegant noch besonders locker in das Schiff plumpsen lasse. Auf dieser Art von Booten, die hauptsächlich durch gute Wünsche und Flüche zusammenhalten werden, verirrt sich kaum ein Tourist. Ein schneller Rundblick verrät mir, dass ich gut daran tun werde, nicht mehr viel zu trinken, es gibt kein baño auf dem Boot. Betto hat eine Hängematte für mich befestigt, dankbar lasse ich mich hineinsinken.

Javier verstaut unsere Sachen unter der Bank neben meiner Hängematte. »Ich setze mich hinauf auf das Dach, Nanita. Es ist mir hier unten zu stickig, ich brauche Luft in meinem Kopf. Betto wird auf dich aufpassen.«

So, er braucht Luft im Kopf! Ich drehe mich nach Betto um, der mit geschlossenen Augen und verträumten Gesichtsausdruck der Musik aus seinem kleinen Radio lauscht. »Betto, was habt ihr eigentlich gestern abend so lange auf dem Boulevard gemacht?«

»Nichts besonders, mit Leuten geredet und etwas Bier getrunken. Ich bin schon um Zehn nach Hause gegangen, ich war müde. Keine Ahnung, was Javier noch gemacht hat. Vielleicht seine alte Liebe getroffen? Du weißt schon, die, mit der er vier Jahre lang zusammengelebt hat.«

Ja, ich weiß davon, aber irgendwie glaube ich nicht, das Javier sie oder eine andere Frau getroffen hat, auch nicht seine Schwester Teresa, die in Iquitos arbeitet. Ich habe das Gefühl, dass ihn etwas ganz anderes beschäftigt, etwas, was mit seiner Arbeit als Schamane und dem, was gestern auf dem Kräutermarkt vorgefallen ist, zusammenhängt.

Das Boot legt endlich ab, eine schwarze, stinkende Qualmwolke zieht vom stotternden Motor zu uns hinein. Als Iquitos außer Blickweite ist, klettere ich zu Javier auf das Dach. Er sitzt mit nacktem Oberkörper aufrecht im Schneidersitz, die Hände liegen mit geschlossenen Fingern auf den Knien, die Fingersitzen zeigen nach vorn. Er hat die Augen geschlossen, ein sanftes Heben und Senken seiner muskulösen Brust lässt die ruhigen Atemzüge ahnen. Er sitzt da wie eine der alten Statuetten, die Forschungsgrundlage für die »Rituellen Körperhaltungen« sind, die in das Erleben einer heilsamen Trance führen und mit denen ich im Rahmen des Felicitas-Goodman-Instituts arbeite.

Willentliche Bewusstseinsveränderung bedarf manchmal nicht mehr als die Beherrschung des Körpers und eine gleichmäßige, schnelle rhythmische Anregung, die auf die Gehirnverbindungen wirkt. Rituelle Trance am Amazonas! Kurz denke ich an die Frauen in meinen Seminaren und muss grinsen, bei diesem Vorbild für eine »Rituelle Körperhaltung« würden sie sicher alle gerne und schnell in eine erkenntnisreiche Trance fallen… Warum nicht auch ich? Ich setze mich hinter Javier, nehme die gleiche Haltung an wie er, atme mehrmals tief ein, richte meine Wirbelsäule noch einmal auf, schließe die Augen, rufe den Klang meiner Trommel und den schnellen Rhythmus von 210 Schlägen in der Minute aus meinen intelligenten Zellspeichern ab, pfeife fast lautlos eine Weile vor mich hin, in Einklang mit dem Rhythmus in mir.

Blaugrüne Flusslandschaften ziehen vor meinen inneren Augen vorbei, genau wie vor meinen biologischen Augen, wenn ich sie jetzt öffnen würde. Ich lasse die Bilder an mir vorbei treiben, halte sie nicht fest, kommentiere sie nicht. Plötzlich zieht sich das Blau-Grün von Fluss und Dschungel zusammen, wie mit einem weichen Pinsel wird es kreisend vermischt, bis nur noch ein knallblauer Wirbel in hell gleißender Luft trotz seiner Bewegung still zu stehen scheint. Ich bin mitten in diesem Blauwirbel und werde unendlich weit hoch geschleudert. Dann fliege ich hoch über dem Dschungel, stechend scharf sehe ich jedes Blatt am Baum unter mir, jedes Tier. Welche Form dieses »Ich« hat, das da fliegt, weiß ich nicht, das hat keine Bedeutung.

Ein silbrig schimmernder, kahler hoher Baum am Flussufer zieht meinen Blick an. Im Wipfel des Baumes hängt ein außerordentlich großes Faultier an einem Ast. Ich fliege näher heran. Faultiere gehören zu meinen Lieblingen im Dschungel. Das Tier hebt seinen Kopf und blickt mich an. Ich zucke zurück, es ist das Gesicht eines Menschen. Blitzschnell bewegt dieses Wesen sich jetzt - ganz entgegen seiner Natur – hebt die langen Arme, sie weisen auf mich. Die drei langen, gekrümmten und vorne sehr spitzen Krallen jeder Pfote lösen sich, wie Pfeilspitzen rasen sie auf mich zu. Ich sehe sie wie in Zeitlupe auf mich zukommen. Obwohl ich aus langer Erfahrung weiß, dass ich auch im Zustand einer Trance willentlich in das Geschehen eingreifen kann, fühle ich mich bewegungsunfähig – in beiden Wirklichkeiten. Bevor mich die Pfeile erreichen können, kippe ich um, falle nach hinten, falle in Javiers Arme, zwischen seine weit gespreizten Beine. Fest umschließt er mich, schweigend, meinen Rücken an seine Brust gepresst. Ich blickeummich, unverändert zieht die blaugrüne Flusslandschaft am knatternden Boot vorbei, rosafarbene Flussdelfine springen in der Mitte des Flusses.

»Mach so etwas bitte nicht noch einmal, Nanita!« Javier reicht mir eine Flasche Wasser. »Trink! Du zitterst ja immer noch!« Ich habe gar nicht bemerkt, dass mein Körper zittert. Mit Humor nehme ich dem Zittern die Macht des neuerlichen Erschreckens weg: »Weißt Du, Javier, in Nepal zittern alle Schamanen, wenn sie in die Welt der Geister gehen.« Der Gedanke an meine Schamanenfreunde in Nepal stärkt mich, sie werden sicher kichern, wenn ich ihnen von Javiers Reaktion auf mein Zittern erzähle!

Ich habe mich ihm gegenübergesetzt, er sieht ernst und erschöpft aus. Fast bedauere ich meine Nepal-Bemerkung. »Ich weiß nicht, was sie in Nepal machen, Nanita, aber ich weiß, was Schamanen hier machen. Und vor allem weiß ich, wie gefährlich es ist, sich ungeschützt Kräften auszusetzen, die man nicht kennt. Ich bin aufs Dach gegangen, damit ich ungestört sehen gehen kann, welcher malo espíritu dich verfolgt. Deshalb habe ich eine besonders mächtige mapacho geraucht, eine, die in Daturablätter eingerollt ist. Der Tabak und die Pflanze Toe helfen, das zu sehen, was verborgen ist.« Ich beschliesse, diese Schamanenmapacho eines Tages auch zu rauchen, sage aber nichts. Ich kann mir Javiers Reaktion gut vorstellen… »Was hast du gesehen, Javier. Wie konntest du genau im richtigen Moment in meine Vision eingreifen?«

»Ich konnte eingreifen und dich vor den Klauenpfeilen retten, weil ich es gesehen habe. Ich habe dich gesehen, als du geflogen bist, und ich habe das Faultier gesehen. Was ich sonst noch gesehen habe, ist nur für mich wichtig.«

Das Boot legt am Ufer an, einige Palmdachhütten stehen wie staksige Reiher fast schon im Wasser. Kinder kommen mit Plastikschüsseln voller Juane, hartgekochten Eiern, Bananen und in kleine Plastikbeutel abgefüllten Erfrischungsgetränken an Bord. Ich bin dankbar für diese Unterbrechung, denn ich kann das, was Javier mir soeben erzählt hat, überhaupt nicht einordnen. Dass Schamanen, die Ayahuasca trinken, im nächtlichen Ritual etwas von mir sehen können, eine Information aus der Vergangenheit oder Gegenwart meines Lebens, das ist mir vertraut, das habe ich erfahren. Aber dass Javier in der gleichen Vision, dem gleichen Erleben einer anderen Wirklichkeit gewesen sein will wie ich – das kann ich mir nicht vorstellen, trotz all meiner Vorstellungskraft. Sich vorzustellen, was ein anderer erlebt hat, ist eigentlich gar nicht möglich, geht es mir bei diesem Gedanken durch den Kopf. Es fehlt dabei etwas Entscheidendes, was der andere erfahren hat: die Sinnenhaftigkeit des Erlebten, die Gefühle. Wenn ich mir vorstelle, was Javier gesehen hat, sehe ich meine eigenen Bilder, nicht seine. Ich kann mir nur etwas vorstellen, was ich kenne. Und die Gefühle zu diesen Vorstellungen sind meine Gefühle, nicht seine. Ich werde ihm aufmerksam zuhören, dann werde ich etwas von dem spüren, was er erfahren hat.

Und dann brauche ich es nicht zu glauben und mir nicht vorzustellen. Nach diesem weisen Resultat meiner Gedanken versuche ich, es praktisch anzuwenden.

»Warum hast du gesagt, ich soll das nie wieder machen?«

»Ich weiß nicht, wie du es gemacht hast, Nanita. Aber du bist mit deinem Geist in eine Welt gegangen, die du nicht kennst. Unsere Welt der Geister, die nicht-sichtbare Welt, aus der alles Leben kommt und in die alles Leben wieder zurückkehrt, ist kein Kinofilm, aus dem man hinausgehen kann, wenn er nicht gefällt. Sie ist wirklich. Alles, was dir dort begegnet, ist wirklich. Du hättest auch in dieser Wirklichkeit sterben können, wenn dich die Krallenpfeile in der anderen Wirklichkeit getötet hätten. Alles, was dumachst und denkst, hat eine Auswirkung – in allen Wirklichkeiten, in denen du dich bewusst bewegst. Sie alle sind wie in einem Netz miteinander verwoben.«

Ich nicke, dieses Denken ist mir vertraut, diese Ansicht ist eine Einsicht, die ich mit meinem Mann teile und über die wir uns viel austauschen, wir benutzen nur andere Begriffe als Javier.

»Wer steckt hinter dieser Attacke auf mich, wer hat den malo espíritu geschickt, warumsah er wie ein Faultier aus, das ich so gerne mag, und warum hatte er ein Menschengesicht?

»Alle Geister, ob sie Schaden und Unheil bringen oder heilen, können sich in Tiere oder Menschen verwandeln. Nur der Schamane kann erkennen, wenn er Ayahuasca trinkt, ob etwas, das wie ein Tier aussieht, auch ein Tier ist. Aber fast immer ist bei den Tieren, die verwandelte Geister sind, etwas verändert in der Erscheinung. Manchmal siehst du ein Raubkatze, die ein stachliges Fell hat, oder ein Tier, das ein menschlichesKörperteil hat – das sind untrüglicheAnzeichen dafür, dass du es mit einem malo espíritu zu tun hast. Wenn es sich in einen Menschen verwandelt, dann sieht der Mensch immer zum Fürchten aus, sein Gesicht ist mit einem Tuch bedeckt. Wer dir den malo espíritu geschickt hat, weiß ich nicht. Geister, die Gutes tun, verwandeln sich nie in Tiere, sie erscheinen immer als Menschen in der traditionellen Kleidung unserer Vorfahren, man kann ihre Gesichter sehen, sie singen und reden.«

DieSonne sticht, es istmirzuheiß auf demDach.Inmeinem Kopf sticht es auch – kein Wunder bei diesem Durcheinander der von mir unverstandenen Geister und Zuordnungen. Ich erinnere mich an meine ersten Begegnungen mit der Welt der Dschungel-Geister und vor allem daran, dass alles Erklären nicht zum wirklichen Verstehen führt.

Wirkliches Verstehen geht nicht über den Intellekt, es ist ein Akt der willentlichen, verfeinerten Wahrnehmung, die alle Sinne mit einbezieht. Erkenntnis beruht auf dieser eigenen, sinnenhaften Erfahrung. Mir fällt ein, dass in Javiers gut durchnummerierten Schamanenregeln als Nummer Eins die Erfahrung steht: »Ein Schamane ist ein Heiler, der mit den Geistern reden kann. Beides, heilen und mit den Geistern reden, kann nur der, der seine Wahrnehmung trainiert und den Weg der eigenen Erfahrung geht.« Regeln für Schamanen - manchmal kommt beim kreativ-chaotischen Schamanen Javier doch der ordnungsliebende Lehrer Javier durch. Lächelnd betrachte ich diesen Wanderer zwischen den Welten, der auf dem aus vielen verschiedenen Sperrholzteilen zusammengestückeltem Bootsdach eingeschlafen ist.

Ich frage ihn nichts mehr, ich frage mich nichts mehr. Ich vertraue darauf, dass ich Antworten und Wege erfahren werde. Denken ist Schwerarbeit, besonders in der Hitze. Ich habe Hunger bekommen, stehe auf, balanciere an die Kante des Daches heran und hangele mich an der Seite herunter ins Boot. Vorsichtig steige ich über zusammengebundene Hühner, Säcke, Kartons, Beine, Kanister zu Betto, der in der Hängematte liegt und schläft, wie die meisten der Mitreisenden auch.

Tief scheint sein Schlaf nicht zu sein, denn meine leise Frage nach Essen lässt ihn sofort die Augen aufschlagen. »Endlich eine Frau mit Verstand,« witzelt er, greift unter die seitliche Sitzbank und zieht eine der beliebten karierten chinesischen Plastiktaschen hervor. Harte Eier und gekochter Reis, in Blätter eingewickelter geräucherter Fisch, kleine süße Bananen und drei reife Mangos – ein komplettes Menü breitet Betto auf der Bank vor mir aus, ich setze mich auf einen Wasserkanister vor den gedeckten »Tisch«. Bevor ich zugreife, nehme ich noch schnell drei Kügelchen Okubaka aus meiner bewährten homöopathischen Reiseapotheke – vorbeugend gegen tropische Darmempfindlichkeiten.

»Was hast du mit Javier gemacht, dass er das Essen vergisst?«

»Er schläft,« gebe ich kauend Auskunft. »Ein Schamane schläft nie,undwenn, sieht er auch im Schlaf alles,was wichtig ist. Zum Beispiel Reis mit Fisch.« Javier greift in den Reis. »Nanita, versäume nie, einem Schamanen etwas für seine Arbeit zu geben, und sei es eine Handvoll Reis, sonst wirkt seine Arbeit nicht.« Verblüfft schaue ich zu ihm hoch. »Ich kann mich nicht erinnern, dass du an mir gearbeitet hättest.« »Immerhin habe ich dich doch gut über Geister unterrichtet, oder?« Na gut, ich gestehe ihm eine weitere Hand voll Reis zu. »Nanita, sieh mal, eine Seekuh!« Betto stößt mich so heftig an, dass die Hälfte von meinem Reis auf den Boden fällt. »Seekuh? Machst du Witze?« Ich beuge mich so weit es geht aus seitlich aus dem Boot, aber ich sehe nichts, was wie eine Seekuh aussieht, nur graues, bewegtes Wasser und überflutete Ufer. Na gut, in der Nähe des Ufers ragt eine große graue Wölbung aus dem Wasser, aber das könnte auch sonst etwas sein.

»Doch, Nanita, glaub’ mir, das ist eine Seekuh!« Javier wirft auch einen kurzen Blick auf die besagte Wölbung und nickt. »Betto hat Recht, das ist eine Seekuh.« In der Gewissheit, die erste Seekuh meines Lebens im Amazonas gesehen zu haben, lasse ich mich in die Hängmatte fallen.

Die noch verbleibenden Stunden bis zur Ankunft in Nueve de Octubre verbringe ich vorwiegend schlafend. Die feuchte Hitze erschöpft mich schnell, und die Ereignisse der letzten zwei Tage fordern auch ihren energetischen Tribut. Meine Gedanken eilen dem Boot voraus, sind schon bei den Freunden im Dorf.

Ob Benito mit mir ein Ritual macht, ob ich von ihmlernen kann, so wie im letzten Jahr? Oder werde ich nur bei Javier bleiben? Ob Mañuca noch mit Guillermo zusammen ist? Was mache ich, wenn Javier zu Doña Negrita geht? Verbindet die beiden mehr als der Umgang mit Pflanzen und Geister?

Der knatternde Motor singt mir ein alles Denken auslöschende Wiegenlied.

»Nanita, wir sind da!« Aufgeregtes Rufen weckt mich. Betto ist schon dabei, die Hängematte abzuknüpfen, in der ich noch liege, Javier wuchtet meine knallgelbe, wasserdichte Tasche nach vorne zum Bug, ich suche im Gepäckgewühl nach meinen Schuhen. Mein Herz pocht laut, meine Stirn ist kalt schweißig, ich bin nervös. Das niedrige Bootsdach und die herausdrängenden Menschen blockieren die freie Sicht nach draußen, ich sehe nur Beine, die über eine angelegten Planke laufen und aus meinem Blickfeld verschwinden. Wird Benito da draußen auf mich warten, Mañuca und Rosaura? Vielleicht sogar Ernesto? Hoffentlich ist Doña Negrita nicht auch da! Bei diesem Gedanken fällt mir das Schutzparfüm der Kräuterfrau ein. Hastig krame ich es aus meinem Rucksack hervor, reibe einige Tropfen auf die Stirn, unter die Nase, auf das Kinn und auf mein Herz, konzentriere mich dabei auf die Information »Schutz für mich.« »Warum soll ein mit dieser Information gespeister Pflanzensud eigentlich nicht funktionieren,« sage ich mir und denke dabei an die wirkungsvollen Homöopathiekügelchen in meiner Reiseapotheke, die doch auch nur Informationsträger sind.

So gut gerüstet gegen alle mir Schaden zufügen wollenden Energien jeglicher Erscheinungsform schultere ich meinen Rucksack. Betto treibt mich liebevoll, aber sehr bestimmt raus aus meinen Gedanken, raus aus dem Boot. »Komm, Nanita, mach etwas schneller, sie warten alle auf Dich!«

Sie warten alle auf mich. Als ich über die Planke in der fallenden Dämmerung auf das Ufer zugehe, sehe ich sie aufgereiht nebeneinander stehen. Alle sind gekommen. Tränen der Freude und der Rührung steigen mir hoch, noch bevor ich einen von ihnen in den Arm geschlossen habe. Da steht Benito, der alte Schamane, fein gemacht in weißem Hemd und dunkler Hose. Als er mich umarmt, steigt mir der vertraute Geruch nach Tabak und agua florida in die Nase.

Neben ihm Mañuca, seine Schwester, mit ihrem Lebensgefährten, dem Fischer Guillermo. Mañuca hat doch wirklich die knallrote Bluse mit den gelben Tupfen an, die ich ihr geschenkt habe! Unsere Tränen vermischen sich in einer zärtliche Umarmung.

Ernesto, Schamane und Fischer, steht halb verborgen hinter Guillermo. Auch Ernesto hat ein weißes Hemd angezogen! Welche seiner vielen Freundinnen wird das gebügelt haben?

Er verzieht keine Miene als er mich sieht, behält sein Pokerface auch bei, als er mich leicht an sich drückt. Was er mir dabei ins Ohr flüstert, erzählt aber eine andere Geschichte: »Ich habe nicht geglaubt, dass du wieder kommen wirst. Ich freue mich sehr.«

Maria schiebt Ernesto energisch zur Seite. Die alte, pflanzenkundige Heilerin schließt mich fest in ihre starken braunen Arme, dabei steckt sie mir flink einige frische, duftende Blätter in meinen Ausschnitt. »Für Schutz und gutes Glück«, raunt sie mir zu. Wenn ich mir den wesentlich jüngerem Freund Juan-Carlos an ihrer Seite ansehe, hat sie die vielen Kräuter für gutes Glück, Schutz und Liebe erfolgreich an sich ausprobiert!

Schutz – bei diesem Stichwort blicke ich mich schnell um. Nein, Doña Negrita ist nicht gekommen. Ich atme auf.

Javier hat meinen schnellen, suchenden Blick bemerkt und deutet ihn zu meiner Erleichterung anders. »Meine Eltern und Elisa sind natürlich auch gekommen, Nanita! Aber sie warten bei Benito auf uns, sie bereiten das Essen vor.« »Und wo ist eure Großmutter Rosaura?« frage ich Betto und Ernesto.

»Die kommt in den nächsten Tagen, wir wollten dir nicht gleich zu viel Freude zumuten, sonst wird dir schwindelig und du brauchst einen Schamanen!« Ernesto lacht, sein Pokerface ist verschwunden. »Und diesen Konflikt willst du uns doch wohl nicht zumuten, Nana. Sieh dich um, hier stehen drei Schamanen und eine Kräuterfrau – wer von uns dürfte dich dann behandeln?«

Alle schütteln sich vor Lachen über diesen in ihren Augen gelungenen Witz, nur ich kann nichts Witziges daran finden. In meinem Hinterkopf rattern schon wieder Informationen, dieses Mal über die hier üblichen Machtkämpfe unter konkurrierenden Schamanen.

FlankiertvonBenitoundMañucageheichvomBootsanleger die vom letzten Regenguss noch schlammige Dorfstrasse hinunter, in der Dämmerung zeichnen sich die schwarzen Baumsilhouetten des nahen Dschungels gegen den blauvioletten Himmel ab. Unsere Karawane wird aus allen Hütten mit viel Neugierde verfolgt, freundliche Grußworte werden mir zugerufen. Ich fühle mich ein wenig wie betrunken, das Dorf, die Freunde, der süße Geruch und das vielfältige Insektenkonzert des Nachtdschungels, die bellenden Hunde – sie haben mich erwartet, ich bin wieder hier. Benitos Hütte ist hell erleuchtet, sogar eine bunte Lichterkette schaukelt über der Holztreppe, die hoch zur Pfahlbau-Hütte führt. Ich staune. »Benito, was ist denn mit deiner Hütte passiert? Hast du Glühkäfer gefangen, die Mondfrau geraubt oder einen Lichtzauber gemacht?«

Benito lacht, diese Vorstellungen gefallen demalten Schelm gut! »Ah, Nanita, du denkst wohl immer noch, wir leben wie die Wilden! Ich habe ein Solarpanel gekauft, das ist alles. Jetzt kann ich die Autobatterie immer laden und habe ich auch einen kleinen Fernseher. Nun kann sehen, was in deiner Welt geschieht, ohne das ich Ayahuasca trinken muss.« Über diesen Witz lacht die ganze Karawane, aber ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass sie eigentlich über mich lachen. Es dauert einen winzigen Moment, dann lache ich mit. Lache über meine Illusion von unberührter Natur und zerstörerischer Technik. Ohne die Errungenschaften der Technik wäre ich nicht hier im Dschungel. Jeder Eingriff des Menschen in die Natur ist Erschaffung von Kultur, Kultur ist berührte Natur – bis hin zum Drama unserer derzeitigen Zerstörungskultur beim hemmungslosen Zugriff auf die Natur. Ich werde mir dieser Vorstellungs-Lektion bewusst und breche in einen erneuten Lachanfall aus, die beste Art, meinen Kopf wieder leerzufegen und nicht an der Wirklichkeit unserer Zerstörungskultur zu verzweifeln.

»Herzlich willkommen, Nanita! Wie schön, dass du mit viel Lachen kommst!« Auf der Straße vor Benitos Lichthütte stehen Javiers Eltern Anastasia und Mamerto und seine Schwester Elisa. Mamerto schüttelt mir etwas abwesend die Hand, dafür fällt die Begrüßung von Anastasia und Elisa umso herzlicher aus. Anastasia fasst mich an die Schultern, dreht mich hin und her und betrachtet mich prüfend. »Du bist ja noch schöner geworden, hoffentlich verwirrst du meinen Sohn nicht noch mehr.«

Mir ist ihre Bemerkung etwas peinlich, so vor allen Leuten! Aber was meint sie mit »noch mehr?« Ich frage sie danach.

»Javier geht in letzter Zeit oft zu Doña Negrita und ich habe den Eindruck, sie verwirrt ihn.« Schon wieder Doña Negrita! Aber ich will nicht, dass sie sich in diesen kostbaren Moment der Wiedersehensfreude einschleicht, also richte ich meine Aufmerksamkeit nicht länger auf sie, sondern auf diesen Moment der Freude. Wie tanzende, schillernde Schmetterlinge bewegen sich im Nachtwind die farbenprächtigen Blüten der Blumen am Weg. In der mit Palmzweigen gedecktenHütte, die lediglichaus eineroffenen, hölzernen Plattform besteht und von einem Geländer umgeben ist, sieht es auch im kalt-weißen Licht der einzigen Neonröhrenoch vertraut aus:hochgeschlageneHängematten, Kleidungsstücke und Plastiktüten an den Dachbalken; mit bunten Plastikschnüren bespannte kleine Schaukelstühle aus Metall; Benitos mit Brettern vomoffenen Raum abgetrennte, winzige Schlafkammer, Holzhocker, eine kleine Bank. Drei Tische sind aneinandergeschoben und füllen fast die ganze Hütte aus. Ein wildes Sammelsurium an Sitzgelegenheiten ist darum gestellt, eine ebenso bemerkenswerte Versammlung von Tellern und Trinkgefäßen auf dem Tisch wartet darauf, gefüllt zu werden. Als unsere aufgeregte kleine Karawane endlich sitzt, werden von Elisa und ihrer Mutter dampfende Schüsseln und Töpfe aus der Küche im Hof herangetragen. Reis mit Huhn, gekochter Mais, auf dem Feuer geröstete Bananen, gekochte Yucca, ein gebratener, goldfarbener Fisch, kleine Schälchen mit einer knallgelben, scharfen Creme.

Benito schenkt alleneinenAperitif ein, der dieLebenskräfte anheizt und stärkt: in aguardiente eingelegte Rinden der Bäume chuchuaha und icocha, dazu Zimtrinde und Honig von Wildbienen. In der Rolle als Gastgeber erhebt er sein Glas und prostet mir zu: »Herzlich willkommen, Nanita! Ich bin stolz, dass meine Schülerin zumir zurückgekommen ist. Wir alle hier freuen uns, und sogar die Geister haben getanzt, als ich ihnen erzählt habe, dass du kommst.« Lachen, trinken, gute Wünsche – es ist ein herrliches Durcheinander, ich bin glücklich.

Javier trinkt mir mit einem verschwörerischen Lächeln zu – mag Benito sagen was er will, er ist nicht der einzige Grund für meine Rückkehr ins Dorf. Dem Aperitif folgt ein Plastikeimer voll mit schäumendem masato, ein gegorenes, säuerliches bierähnliches Gebräu aus Yucca. Als Anastasia zu mir kommt, lege ich abwehrend die Hand über meinen Becher. Sie lacht und ruft laut in die Runde: »Seht nur, Nana hat es wirklich nötig, noch mehr von Benito zu lernen – sie kann immer noch keinen masato trinken!« Schon wieder ein Anlass für die Tischgesellschaft, in ungestümes Lachen auszubrechen und mir anzügliche Bemerkungen über meine mangelnde Kraft zuzurufen. Dass jemand masato nicht mag, ist für sie nicht vorstellbar.

Mañucas Stimme übertönt den ausgelassenen Tumult. »Habt ihr vergessen, dass unsere Meisterschülerin so klug ist, weil sie immer nur Tee trinkt? Hierba luisa und mate de coca, das sind ihre wahren Freunde!« Erneutes Gelächter, als Elisa mit einem verbeulten, rußgeschwärzten Aluminiumkessel kommt, aus dem spärlich eine hellgelbe Flüssigkeit in meinen Becher rinnt. »So dünn wie dieser Tee aus der Kanne kommt, kann er keine Kraft geben,« kommentiert Mañuca das Rinnsal. »Elisa, schau mal nach, da verstopft bestimmt das Zitronengras die Tülle!« Noch bevor Elisa den Deckel des Kessels abgenommen hat, entfährt mir ein kleiner Aufschrei – ein dünnes Froschbein schaut aus der Tülle heraus! Gelassen zieht Elisa an dem kleinen Bein, dem Bein folgt ein ebenso kleiner, leuchtend gelb-grüner Frosch. Er fliegt in hohemBogen hinaus in den Garten, sie wischt sich die Hände am Rock ab. »Ich koche dir einen neuen Tee«.

Fragend blicke ich Javier an, der mir gegenübersitzt. Ist das wieder eine Attacke, war der Frosch ein Geist? Aber nicht Javier antwortet, sondern Benito, der neben mir sitzt und sich durch diese kleine Episode vomEssen nicht hat ablenken lassen. Er ist ein Meister der Aufmerksamkeit, stelle ich wieder einmal fest.

»Ein Frosch ist ein Frosch. Oder hat er etwas nach etwas anderem ausgesehen? Nicht alles, was geschieht, hat eine tiefere Bedeutung, es geschieht einfach. Oder hat der Regen, der gerade beginnt, eine andere Bedeutung als das er derRegen ist? Beobachte genau, Nanita, aus welcher Wirklichkeit das kommt, was du wahrnimmst. Wenn man es nicht beherrscht, die Wirklichkeiten zu erkennen und auseinander zu halten, dann soll man die Finger lassen vom Schamanismus.« Javier fügt trocken hinzu: »Regel Nummer zwei.«

Regeln – bei diesem Begriff rumort es hin und wieder in meinem von kreativem Schöpfungschaos und sensitiver Lebensintelligenz bestimmter Weltsicht.

Regeln - auch sie sind nichts weiter als Vorstellungen von Wirklichkeiten und deren erstrebter Ordnung. Nur was wir willentlich »tun« mit diesen Regeln, nur das erschafft und gestaltet die Wirklichkeit. Ich bin mittlerweile sehr neugierig darauf zu erfahren, wie ich meine Wirklichkeit mit Schamanen, Geistern und Menschen erschaffen und gestalten werde, hier im Dschungelleben. Habe ich überhaupt die Möglichkeit, in einer Wirklichkeit, deren Ordnungen ich nicht kenne, mich so einzubringen, dass auch ich einen Raum in dieser fremden Wirklichkeit entfalten kann, der mein Raum ist? Oder plappere ich nur nach, was Schamanen sagen, imitiere ich sie?

»Nana, geh nicht immer so weit weg in deine Kopfwelt. Oder gefällt es dir heute Abend nicht bei uns?« Ernesto, der mir schräg gegenübersitzt, hat seinen Arm ausgestreckt und umfasst fest meine Hand. Seine Hand zieht mich zurück in die Hütte, an den Tisch zu den Freunden. Eine Wirklichkeit, die ich mit erschaffen habe und die mir gut gefällt. Ernesto hat sehr feine »Spür-Antennen«, das habe ich schon im letzten Jahr oft erfahren.

Am Tisch ist es mittlerweile noch enger geworden, Nachbarn kommen und erweisen meinem Gastgeber und mir die Ehre, indem sie helfen, die Eimer mit masato zu leeren. Betto scheint Elisa den Hof zu machen, mit Erfolg, wie es aussieht. Ihre Augen funkeln, sie lacht viel, hängt wie gebannt an Bettos Lippen, er hat seine Hand auf ihre gelegt. Mir fällt auf, dass vor Betto eine Flasche Inca Kola steht, kein alkoholhaltiger masato.

Noch ein später Gast stolpert die Treppe hoch, der alte Jorge, der Schlangenmann. Er hat zweifellos schon anderen Eimern masato die Ehre erwiesen, denn bei der Begrüßung muss ich ihn stützen, damit er mich nicht umwirft. Er zieht nach einigen vergeblichen Versuchen etwas aus seiner Hosentasche, drückt es mir in die Hand. »Manteca de boa negra, das habe ich extra für dich aufgehoben.« Jorge lässt sich auf den nächsten Hocker fallen, hebt fordernd einen leeren Becher hoch.

Ich öffne die kleine weißen Plastiktüte, darin ist eine Schuhcremedose, in der Dose ist eine grau-weißliche, fettige Substanz: das Fett der schwarzen Boa. Ich bin gerührt über dieses kostbare Geschenk, weiß ich doch gut, wie selten die schwarze Boa und wie begehrt ihr Fett ist, ein wichtiges Heilmittel bei Verletzungen der Haut.

Freunde und Feste machen glücklich, aber auch müde. Wo soll ich heute Nacht schlafen? Ich sitze auf einem Holzhocker, den Rücken an die Bretterwand von Benitos Schlafverschlag gelehnt und blicke mich um. Die Tische sind abgeräumt und in den Hof getragen worden, eine barmherzige Seele hat das kalte Neonlicht ausgeschaltet, zwei Kerosinlampen brennen, nun hocken alle wie üblich auf dem Holzboden, rauchen und trinken. Der Regen prasselt sein Willkommenslied auf das Palmdach, die bunten Birnen der Lichterkette färben ihn in ein freundliches Festgewand. Ich rutsche von meinem Hocker herunter, setze mich zu Mañuca und Maria, die sich angeregt miteinander unterhalten. Betto und Elisa sind schon vor einer Weile verschwunden, »Spazierengehen«, wie Betto mir etwas verlegen grinsend zurief.

Benito, Javier und Ernesto hocken am anderen Ende der Hütte zusammen, eingehüllt in dichte Rauchwolken. Ich brauche jetzt die Gemeinschaft lebenserfahrener Frauen, jeder der drei Männer erscheint mir im Moment zu sehr auf sich selbst und seine Erwartungen an mich bezogen. »Geht es Dir gut, Nana?« Mañuca sieht mich prüfend an. »Es geht mir gut, aber ich bin sehr müde.« »Warum legst du dich dann nicht einfach hin und schläfst?« »Mañuca, ich weiß nicht, wo ich heute Nacht schlafen soll.« Sie seufzt. »Ich habe mir schon so etwas gedacht. Das du diese Frage überhaupt stellst, ist schon eine Antwort.«

Sie hat recht, denn diese Frage erzählt davon, wie unsicher ich mir bin in Bezug auf eine eindeutige Entscheidung für Javier. Ich kann nicht sagen, warum das so ist, aber so ist es: ich spüre dass es nicht gut für mich wäre, heute Nacht mit ihm in sein kleines Haus zu gehen, dass er sich mit seiner Schwester Elisa teilt. Ich möchte hier bleiben, im Schutz von Benito. So wie bei meinem ersten Besuch möchte ich in der Hängematte in meinem Moskitonetz in seiner nach allen Seiten offenen Hütte schlafen.

So fühlt es sich richtig an, und so machen wir es. Mit vereinten Kräften ziehen wir meine schwere Tasche aus Benitos Kammer, ich hole Hängematte, Moskitonetz und einen dünnen Fleeceschlafsack daraus hervor, die Frauen helfen mir, an einem Querbalken die Hängematte festzuzurren. Niemand beachtet unser Treiben, nur einmal begegne ich Ernestos erstaunten Blick. Als Benito an mir mit leicht schwankendem Gang vorbeigeht, um die Mengen von getrunkenem masato im dunklen Garten zu verteilen, grunzt er beifällig: »So ist es gut!«

Ich bitte Mañuca, mit mir in den dunklen Hof hinter dem Haus zu gehen, wo das baño und die Waschstelle sind. Nicht, dass ich Angst hätte, aber in dieser ersten Nacht ist es mir doch lieber, wenn mich jemand begleitet. Ich nehme mein Waschzeug, wir steigen die kleine Holztreppe in den Hof hinunter. Es ist stockfinster, kein Stern ist am wolkenbedeckten Himmel zu sehen, es hat es aufgehört zu regnen. Meine Kopfstirnlampe leuchtet wie ein Suchscheinwerfer den Hof und den Garten mit den vielen Heilpflanzen ab. Es sieht alles noch so aus wie vor einem Jahr: an einer Seite die kleine offene Kochhütte, auf der anderen Hofseite leuchtet zwischen dem Grün blühenden Büsche das helle Blau einer Plastikfolie, das baño. Das Blau umspannt auf drei Seiten den Abtritt, eine Grube, über die Holzbretter gelegt sind, in der Mitte ein niedriger Holzthron, schwarz gähnt mir das ausgesägte Loch entgegen. Einige Meter weiter liegt die Waschstelle. Wiederum hinter hellblauer Folie verborgen steht eine blaue Tonne mit Wasser, eine große Plastikschüssel, eine Schale aus Kürbis.

Ich benutze das baño, verdränge die aufkommenden Erinnerungen an das Außenklo auf dem Hof, auf dem ich als Kind gelebt habe. Ich habe damals immer meine Augen fest zugepresst, wenn ich auf diesem Klo saß, ich wollte auf keinen Fall all die unheimlichen Geschöpfe sehen, die aus der Dunkelheit der Sickergrube entstiegen. Und heute zahle ich viel Geld dafür, an einen Ort zu kommen, wo ich mich wieder auf so ein dunkles Loch setze und in der Dunkelheit von Ritualnächten darauf warte, dass mir seltsame Wesen begegnen… Gut, dass meine geliebte Kinderfrau Tante Mi das nicht mehr erleben muss, sie würde sich sicher ernsthafte Sorgen um mich machen! Gedanken erschaffen Wirklichkeiten: Etwas bewegt sich im dunklen Loch unter mir, etwas flattert unruhig –das Etwas streift dicht an meinem Kopf vorbei, verschwindet in der Dunkelheit. Fledermäuse! Sie haben sich unter der Holzabdeckung des Abtritts wohnlich eingerichtet.

Zum Glück bin ich kein Mann und habe keine Kastrationsängste, aber gebissen werden möchte ich auch nicht, sie können die Tollwut übertragen. Ich trete noch einmal fest gegen die Hölzer, nichts rührt sich.

Eine Katzenwäsche muss jetzt genügen, ich habe keine Lust, mich in der feuchten, kühlen Nachtluft mit demWasser aus der Tonne zu übergießen, mein Handtuch ist schon nass, ohne dass ich es benutzt habe.

Mañuca hat sich eine mapacho angesteckt, während sie geduldig auf mich wartet. Ich höre sie mit jemandem reden, während ichmeineKatzenwäsche verrichte. Ich lausche – es ist Maria. »Nana, erschrick dich nicht, ich komme jetzt,« ruft sie mir zu. Die Folie raschelt, bewegt sich. Im Schein der auf einen Pfahl abgelegten Stirnlampe sehe ich, wie sie eine kleine Schüssel auf die nassen Erde vor mich stellt, Zitronenscheiben und viel Grünzeug schwimmen darin herum. »Wasch dich damit ab, Nana, ohne dich hinterher abzutrocknen. Diese Pflanzen werden dir eine ruhige Nacht mit guten Träumen machen.« So viel liebevolle Fürsorge, vielleicht sind Frauen ja doch die besserenMenschen…DieMücken interessiert es leider überhaupt nicht, zu welcher Gattung Mensch ich gehöre – sie laben sich an meinem Blut. Das ändert sich auch nicht, als ich meine Lampe ausmache um sie nicht noch mehr anzulocken – sie stechen. Hellrote, leicht erhabene runde Male auf meine Armen und Beinen zeugen bald von ihrer erfolgreichen Attacke – gut, dass ich mich nicht ganz ausgezogen habe! Ich krame in meiner Badetasche, finde den Glasbehälter mit Tigerbalm, ertaste im Dunklen die Stiche und reibe sie mit dem kühlenden Balm ein. Er hilft bei Stichen besser als die auf dem Globetrottel- und Apothekenmarkt angebotenen Mittel. Er kühlt nicht nur angenehm, sondern beugt auch der Entzündung vor, das habe ich auf meiner ersten Reise nach juckenden, schmerzhaft entzündeten Stich-Erfahrungen gelernt. Als wir drei Schicksalsschwestern wieder in die Hütte kommen, ist das Fest vorbei. Nur noch die drei Schamanen sitzen, so wie sie vorhin schon gesessen haben - rauchend in ein Gespräch vertieft. Als sie uns hören, stehen sie auf und kommen zu uns. »Drei schöne Frauen und drei schöne Männer,« Javier lacht uns an, »das Fest kann beginnen, lasst uns tanzen.« In einer übertriebenen Geste reicht er mir seinen Arm. Ich muss lachen und schlüpfe unter seinem Arm hindurch, schwinge mich flink in meine Hängematte.

»Ich gehe jetzt mit meinen Traum-Männern tanzen!«

Verblüfft schauen die drei Männer über durch das feine Moskitonetz zu mir herunter.

»Erstaunlich, wie schnell du sein kannst! Du wirst doch in der Zwischenzeit nicht in deinem Land bei einer bruja einen Geschwindigkeitszauber gelernt haben?«

Benito grinst, hebt seine Hand zumGruß und verschwindet in seinem Schlaf-Verschlag. Nur wenige Augenblicke später hört man ihn mächtig schnarchen.

Mañuca und Maria wünschen mir eine gute Nacht, Ernesto ist grußlos in der Dunkelheit verschwunden, bestimmt schläft er bei einer seiner zahlreichen Verehrerinnen. Nur Javier ist noch geblieben, hat sich einen Hocker neben meine Hängematte herangezogen und hingesetzt, uns trennt die dünne Gaze des Moskitonetzes. Er raucht, schweigt. Ich schweige auch. Er öffnet den Reißverschluss des mich schützenden Netzes, beugt sich über mich, streicht mir über die Stirn, stößt mit einem heftigen Laut viermal Tabakrauch über meinen Kopf aus. Pffft-pffft-pffft-pffft!

Dann gibt er mir einen leichten Kuss, verschließt wieder sorgsam den Reißverschluss gegen die kleinen, blutsaugenden Mückenvampire. »Schlaf gut, Nanita, auch wenn du nicht bei mir schläfst, ich passe gut auf dich auf!«

»Danke, Javier. Ich denke, du verstehst, das ich die erste Nacht hier bei Benito bleiben will.«»Aber ja, das verstehe ich, auch wenn es mir nicht gefällt, ist es ist gut so.« Leichtfüßig ist Javier in der Nacht verschwunden, leichtfüßig wie eine Raubkatze.

Endlich ist es still um mich herum – bis auf Benitos Schnarchen und das Gebell einiger Dorfhunde. Ich liege still und lausche auf die Klänge der Nacht: die Grillen, der keckernde Gelächter der großen Ratte conocono, eine Eule ruft dicht neben dem Haus, Ratten rascheln im Dach über mir, ein knatterndes Boot auf dem Fluss, das hohe Zirpen der Fledermäuse und Flughunde, auch das Blinken der Leuchtkäfer in den Bäumen ist ein tanzender Klang. Ich danke allen Geistern und Kräften, die mich sicher zurück ins Dorf gebracht haben. Gracias a la vida - mein absolutes Lieblingslied von Violetta Para klingt in mir und wiegt mich in den Schlaf.

Mitten in der Nacht wache ich auf, bin hellwach. Ich habe geträumt, dass jemand an meiner Hängematte steht und mich ansieht. Ich ziehe meine Stirnlampe aus demSchlafsack hervor, leuchte die Hütte ab – nichts Ungewöhnliches ist zu sehen. Ich lausche in die Nacht, die mir jetzt sehr still vorkommt. Kaum fange ich an, mich über die Stille zu beunruhigen, fällt wie auf ein geheimes Kommando das Konzert der Frösche an. Bestimmt ist auch der Tee-Frosch dabei und bringt seinen Gefährten jetzt das Lied der hierba luisa bei! Ich versuche wieder einzuschlafen, aber die Eindrücke des Tages halten mich wach, laufen wie ein Endlosband vor mir ab. Ich taste nach der roten Mückentod-Flasche unter meiner Hängematte und sprühe mich gut mit der nach viel Chemie riechenden, aber hochwirksamen Flüssigkeit ein. In Punkto wirksamer Chemie vertraue ich den Schweizer Herstellern… So gut geschützt gegen die stechenden, blutsaugenden, fliegenden Mückengeister hangele ich mich aus dem Moskitonetz und setze mich auf die Stufen der Treppe, die hinunter in den kleinen Vorgarten führt. Die schwere, feuchte, süße Nachtluft legt sich wie ein seidener Mantel um mich. Ich hülle mich in diesen Mantel ein, meine Gedanken verlangsamen sich, die Bilder des Endlosbandes werden blasser. Doch aus der anfangs undurchdringlich erscheindenden Wand der Dunkelheit lösen sich mehr und mehr die Konturen der Umgebung – Hütten, Bäume, Sträucher. Ich erkenne einiges wieder, ordne es zu. Dabei spüre ich, das eine Unruhe Besitz von mir ergreift.

Da ist etwas, verborgen in der Dunkelheit. Ich sitze ganz still und strenge mich an, mehr zu erkennen. Doch auch mit meinen Jaguaraugen gelingt es mir nicht, die Ursache für diese Unruhe zu erkennen.

Alles ist nur das, als das es erscheint. Doch da ist etwas, das sich hinter den vertrauten Erscheinungen verbirgt. Ich spüre es stärker und stärker, kann es aber weder orten noch zuordnen.

Ich atme tief ein, spüre meinen Körper, sammle über den Atem meine konzentrierte Aufmerksamkeit im Punkt über der Nasenwurzel, im dritten Auge. Ausgehend von diesem Punkt wird mein Blick weich, ich lasse ihn in die Dunkelheit fließen, ohne ihn zu lenken, ohne etwas zu fokussieren. Ich sehemit jeder ZellemeinerHaut, lausche mit jedemder feinen Haarantennen auf meiner Haut. Die Antennen stellen sich auf, ich fröstele. Lautlos löst sich aus dem Schwarz des alten Mangobaums neben der Hütte ein großer Schatten, gleitet auf mich zu, weiche Flügelspitzen streifen kurz meinen Kopf. Mit einem harten Klackern des gebogenen Schnabels ist der Schatten wieder in der Dunkelheit verschwunden. Ich zucke zusammen, jemand steht hinter mir.

»Was machst du denn hier draußen, Nana, ich denke, du bist so müde und schläfst!« Erleichtert atme ich laut auf, es ist Ernesto. »Ich konnte nicht schlafen. Aber was machst du hier?« »Schlafen – so wie du auch. Ich habe meine Hängematte hinten in der Kochhütte aufgehängt.« Ich bin erstaunt, ich hätte gewettet, dass er bei einer Frau ist.

»Und warum bist du nicht bei einer deiner Freundinnen?«

Ernesto lacht. »Ach Nana, du glaubst auch alles, was die Leute so reden!«

Ich bin etwas beleidigt über seine Bemerkung, schließlich habe ich oft genug gesehen, wie die Frauen ihn anschmachten und er mit einer von ihnen in einer Hütte verschwand! Ich merke, was für ein unnützes Zeug ich rede, aber es vertreibt die Anspannung und den Schreck aus meinem Körper.

»Ernesto, warum bist du gekommen, warum schläfst du nicht?« »Was ich eben gesagt habe, stimmt nur zum Teil, ich bin nicht zum Schlafen hiergeblieben. Benito und ich haben beschlossen, dass einer von uns in deinen ersten Nächten hier bei uns in deiner Nähe sein soll, vor allem nachts. Benito ist alt, er braucht seinen Schlaf, außerdem hat er heute reichlich getrunken.»

Vor allem nachts? Warum? Bevor ich ihn danach fragen kann, redet er weiter.

»Ich bin gekommen, weil ich wusste, dass du wach bist und draußen sitzt.« »Es ist sehr aufmerksam, dass ihr euch so um mich kümmert, aber ich verstehe nicht, warum das nötig ist. Vor einem Jahr habt ihr nicht so einen Aufwand betrieben.«

Ernesto geht nicht auf meine Frage ein, stattdessen fragt er mich: »Erzähl mir, Nana, was hast du gespürt und gesehen hier draußen im Dunkeln?«

Ich wundere mich nicht darüber, dass er wusste, dass ich wach bin und auch nicht über seine Frage. Ich erzähle ihm, was er wissen will. »Ich habe versucht zu erfassen, was mir diese Unruhe macht, aber es ist mir nicht gelungen,« schließe ich meinen Bericht. Ein Streichholz flammt auf, Ernesto steckt sich eine mapacho an und bebläst mich von Kopf bis zu den Füßen mit Rauch.

»Dichhat die lechuza erschreckt,Nana, es ist eine besonders große Eulenart, die eigentlich im Bergdschungel in Höhlen lebt. Ich habe sie schon gestern Nacht hier gesehen, sie muss sich irgendwie an den Fluss verirrt haben. Die Schatten der Nacht verbergen viele Bilder, die uns ängstigen, es sind Bilder, die aus uns selber kommen, aus unseren eigenen Schatten.«

Eine große Eule soll die Ursache der Unruhe sein? Meine Wahrnehmung soll eine Projektion sein? Hier stimmt etwas nicht, die drei Schamanen wissen etwas, was mich betrifft, das ich nicht weiß. Diese Art von Nichtwissen gefällt mir gar nicht, aber als kluge Frau nehme ich Ernestos Erklärung vorerst widerspruchslos an und beschließe, von nun an noch aufmerksamer zu sein, in jeder Wirklichkeit.

Ich bedanke mich bei Ernesto für seine Fürsorge und sinke in die Geborgenheit meiner Hängematte. Eine Weile höre ich ihn noch auf der Treppe rauchen und leise pfeifen, dann schlafe ich endlich ein.

In meinem Morgentraum raucht und pfeift er immer noch. Ich werde wach, denn schon wieder spüre ich eine Unruhe um mich herum. Kein Wunder! Es ist heller Morgen, Benito rumort in seiner Schlafkammer, Mañuca stellt den Wasserkessel scheppernd auf den Tisch – Javier sitzt auf einem Hocker, raucht und pfeift.

»Guten Morgen, princessa! Ich habe gehört, du hast heute Nacht eine Begegnung mit Flugkörpern gehabt?«

»Oh ja, Flugkörper ganz besonderer Art,« erwidere ich, strecke meinen Arm unter die Hängematte, und schicke einen Flugkörper in Form eines Gummilatschen in Richtung Javier. Getroffen!

Flink verlasse ich die Hängematte, greife mein Handtuch und flitze die Treppe hinunter in den Hof. Noch bevor ich das schützende baño erreiche, hat Javier mich erreicht und umfasst mich fest von hinten. »So sagen sich die Jaguare Guten Morgen,« flüstert er mir ins Ohr und beginnt, mit seiner Zunge das Ohr abzulecken. Es kitzelt, ich winde mich kichernd aus seinen Armen und sprinte zur Waschstelle. »Privado«, rufe ich hinter demHimmelblau hervor über den Hof, spähe um die Ecke, doch Javier ist bereits verschwunden.

Er lässt sich auch nicht blicken, als ich mit den beiden alten Geschwister frühstücke. Ich genieße es, die Vertrautheit zwischen uns zu spüren, genieße den frisch gekochten Coca Tee, die gebratenen Bananen, den Reis. Mañuca erzählt von ihrem Leben mit Guillermo, mit dem sie nun fast ein Jahr zusammen ist, sehr zum Ärger Benitos, der seine Schwester als Haushälterin vermisst. Ich freue mich mit ihr über ihr »spätes Glück«, Frauen über vierzig sind hier bereits Großmütter, also »Alte«; und Frauen über fünfzig verfrachtet »man« in den nebulösen Raum der Geschlechtslosigkeit… Ich weiß schon, warum ich mein Alter möglichst verschweige! Nicht nur aus Eitelkeit, sondern vor allem auch aus einer Art von Scham. Zu oft habe ich schon gehört, wie Frauen, die 20 Jahre jünger als ich waren, aber durch harte körperliche Arbeit und mangelnde Ernährung wesentlich älter aussahen, resignierend bei meinem Anblick und der Nennung meines Alters sagten: »Das ist eine andere Klasse.«

Mañuca ist eine schöne Frau mit ihren 65 Jahren, etwas größer als ich, aufrechte, stolze Körperhaltung, feingliedrig, breite Wangenknochen. Wie Javier gehört sie auch zum Volk derAmahuaca, die zum großen Volk der Ashaninca gehören. Anfang der achtziger Jahre, in den Schreckensjahren des Terrorismus und Militärs, lebte ihre Großfamilie im Bergdschungel oben am Fluss bei Atalaya. Ihr Dorf lag dort, wo der Amazonas noch Rio Tambo heißt und hier zum Rio Ucayali wird. Auf seinem ca. 6.500 km langem Weg von seiner Quelle in den Anden bis zur Mündung im Atlantik hat der Amazonas viele Namen. Nach einem Überfall auf ihr Dorf sind sie geflüchtet, hierher nach Nueve de Octubre, zu Verwandten. Als sie beginnt, von den Neuigkeiten im Dorf zu erzählen, gleicht Mañuca dem sprudelnden Wasser des Bergflusses, an dem sie aufwuchs: wer mit wem und warum und ob mit Liebeszauber oder ohne, welche Erkrankung welche Ursache hatte und wen Benito geheilt hat. Benito wird das »Frauengerede« bald zuviel, er steht wortlos auf, nimmt seine Machete und verlässt die Hütte Richtung Dschungel.

Mañuca und ich reden noch eine Weile über dies und das, dann räumen wir den Tisch ab, bringen alles nach hinten in die Kochhütte. Eine der besten Situationen, um über heikle Dinge zu reden, ist für Frauen der gemeinsame Abwasch. Ich übernehme den Part des Abtrocknens.

»Mañuca?« Sie blickt mich fragend an. »Si, Nanita, was ist?« »Mañuca, was ist mit Javier los? Es sind Schulferien, wo ist er? Ich habe das Gefühl, das ihn etwas beschäftigt, was er mir verheimlicht.«

Mañuca legt seufzend den Abwaschlappen beiseite, stützt sich mit beiden Armen auf dem alten Holztisch auf, schaut mich an. »Es ist Doña Negrita. Er ist heute morgen zu ihr nach Santa Teresita gefahren. Sie machen heute Nacht zusammen ein Ayahuasca-Ritual. Weißt du, er ist schon seit einigen Monaten wie besessen von ihr, er arbeitet kaum mehr mit Benito zusammen, nur noch mit ihr. Du kennst ja Benito, er hat eine Schwäche für Doña Negrita, deshalb sagt er nichts dazu, aber er ist eifersüchtig auf Javier, auf seinen Schüler. Das ist nicht gut. Seit drei Wochen mach Javier eine besonders mächtige dieta bei ihr, die sonst nur sehr erfahrene Schamanen machen, und du weißt es ja selber, Javier ist noch kein erfahrener Schamane, er ist ein ganz frischer Anfänger. Ich mache mir Sorgen um ihn. Ich glaube, sie will ihm seine Kraft rauben.Wenn sie das schafft, wird er sehr krank werden. Ich habe das auch Benito gesagt, aber der ist in diesem Punkt blind und stur – wie es so verliebte alte Männer meist sind. Er sagt, Doña Negrita ist seine Freundin, deshalb würde sie nie einem seiner Schüler schaden. Wenn Javier morgen wieder hier ist, frage ihn selber nach Doña Negrita.«

Mañuca lässt wieder die Blechteller klappern, und ich trockne wieder ab, schweigend. Was Mañuca gesagt hat, beunruhigt und verunsichert mich sehr. Benito ist ein erfahrener Meister-Schamane, hoch angesehen in seiner »Zunft«. Wie kann er zulassen, dass Javier sich auf eine dieta einlässt, die seinem Entwicklungsweg als Schamane noch nicht angemessen ist, ihm deshalb sehr schaden kann? Meister hin oder her – ich werde auch Benito nach Doña Negrita und Javier fragen.

Sanft zieht Mañuca mir das Trockentuch aus der Hand, ich stehe wohl schon einige Zeit bewegungslos und grübelnd da. »Komm mit, Nanita, ich zeige Dir mein Haus, du kennst es doch noch gar nicht!« Sie ist klug, diese Frau!

Sie zeigt mir das Haus, in dem sie jetzt mit Guillermo wohnt, trinken auf der überdachten Terrasse den guten Pulverkaffee Alto Mayo. Der Ausblick ist atemberaubend schön, die Holzhütte ruht auf hohen Stelzen am Rande des Dorfes, dicht am Fluss. Vor uns wälzt majestätisch der Ucayali vorbei, silbern glänzt das hellbraune Wasser in der Morgensonne, Boote aller Größen flanieren an uns vorbei – wir nehmen majestätisch diese Parade ab, indem wir jedes vorbeikommende Boot mit ausgewählten Kommentaren versehen. So würde ich gerne leben, in einem Holzhaus über demgroßen Strom!Ich schließe die Augen undnehme bewusst und genussvoll den Geruch des Wassers in mich auf. Ob das Wasser in meinen Zellen die Information des Flusswassers aufnimmt, wenn ich es rieche? Verändere ich mich, wenn diese Information ein Teil meiner Zellinformation wird? Macht es einen Informations-Unterschied, ob ich unser Heidewasser trinke oder das Wasser dieses Flusses – abgesehen von dem Potential an krankmachenden Bakterien, die dieses Wasser hier für mich bereithält. Ich stelle mir die Vielfalt an unterschiedlichen Informationen vor, die ich mit dem Wasser und den Gerüchen und Klängen fremder Welten in mich aufgenommen habe. Alles nur Biochemie – oder ist da doch noch eine andere Ebene? Fühle ich mich deshalb in meinem Wesen so vielfältig? Ich habe die kosmische Vielfalt in mir, so wie ich in der kosmischen Vielfalt bin. Das gefällt mir! »Worüber lächelst du, Nanita?« Mañuca holt mich zurück in die vielfältige Wirklichkeit der Hütte. »Ich freue mich, dass ich hier mit dir bin.« Da lächelt Mañuca auch.

Schweigend sitzen wie so noch eine Weile zusammen und blicken auf den breiten Strom.

»Komm, Nanita, wir gehen noch ein wenig im Dorf spazieren.« Mañuca steht auf, wir stellen die Tassen in die Abwaschschüssel und gehen.

Als wir an der leuchtend türkisblauen Holzhütte mit Palmdach vorbeikommen, in der Elisa und Javier wohnen, zieht sich mir das Herz etwas zusammen. Da drin habe ich mit ihm so schöne Stunden erlebt, auch wenn wir nicht miteinander geschlafen haben. Sicherlich verbringen jetzt Elisa und Betto dort ihre schönen Stunden. Mañuca und ich sehen uns an, bleiben nicht stehen und gehen am Haus vorbei.

Dann besuchen wir Maria, trinken dort eine aus dunklen Mais gekochte und heftig gesüßte blaue chicha morada, sitzen eine Weile im Schatten eines alten Mangobaumes auf dem Dorfplatz herum, holen uns aus der kleinen tienda eine Inca Kola – und schlendern wieder zurück zu Benitos Hütte. Er ist noch nicht zurück von seinem Ausflug in den Dschungel. Der Himmel ist bleiern grau, es ist drückend schwül, kein Wind weht. Ich bin schon wieder müde und lege mich in die Hängematte. Mañuca geht und verspricht, bald mit einem gebratenem Fisch für mein Mittagessen zurückzukommen. Es hat offensichtlich viele Vorteile, mit einem Fischer zusammen zu sein, besonders in der Regenzeit, in der es nicht leicht ist, ausreichend Fisch zu fangen.

StillistdasDorfinder dichten,feuchtenHitzederMittagszeit. Kein Blatt regt sich, kein Hund regt sich, denn auch bellen kostet Kraft. Mein erster Tag im Dorf - mit wie viel Aufregung im Herzen und wie vielen Vorstellungen im Kopf habe ich mich auf diesen Tag gefreut! Hier bin ich nun - liege ich alleine in der Hängematte, bin alleine in der Hütte. »Jenseits von allen Vorstellungen . . .« ich lasse die Worte des Sufimystikers Rumi zum wiederholten Male auf dieser Reise in mir wirken. Sie löschen die Schatten aus, die sich auf meiner Freude gelegt haben, und hinterlassen eine Weite in mir, die mich bereit macht für das, was da kommen mag. Ich schlafe ein. Durch meine Traum fliegt ein großer, dunkler Vogel, der einen von Rissen durchzogenen Spiegel im Schnabel trägt, mit dem er mich versucht zu blenden. Ich kann mich im Spiegel sehen, aber durch die Risse werde ich vielfach verzerrt wiedergegeben.

Ich wache auf, und bin immer noch allein. Ist es die drückende Schwüle oder sind es die Reste des Traumes, die meinen Kopf so eng gemacht haben, dass die rechte Stirnseite schmerzt? Als ich die Plastikdose mit den vielen Glasröhrchen voller Homöopathiemittel öffne und sie durchsuche, ergreife ich als erstes das Mittel Bryonia – wie passend, denn nach dem wollte ich suchen, das hilft mir immer gut bei engem Kopfgefühl. Ich packe meinen Reisesack aus, hänge meine Kleidungsstücke über eine Leine, sortiere die wasserdichten Beutel mit Socken, Schuhen, Wäsche durch. Ich schaffe mir eine Ordnung, richte mich ein. Abschließend kontrolliere ich noch einmal, dass alle Beutel und Plastikdosen und auch der Reisesack wieder gut verschlossen sind, denn ich kenne die hohe Intelligenz meiner besonderen Freunde, der Ameisen.

Das bunte Leinenhemd klebt mir völlig durchnässt vom Schweiß am Körper, ich brauche ein Bad. Lauwarm ist das Wasser, das aus der Kürbisschale über meinen Kopf rinnt, aber es erfrischt trotzdem. Ich strecke mich und verbinde spielerisch die Armbewegungen beim Schöpfen und Ausgießen des Wassers mit dem Rhythmus meines Atems. Ich stärke mein Herz.

Noch ganz versunken in mein Atem- und Bewegungsspiel nehme ich am Rande meiner Aufmerksamkeit ein feines, rhythmisches Pfeifen wahr und halte inne.

Ich lausche, strecke meinen Kopf über die Plastikfolie. »Javier?« Niemand antwortet. Das Pfeifen fängt nach kleinen Pausen immer wieder von vorne an, immer der gleiche Rhythmus. Ich trockne mich ab, ziehe mich an, gehe vorbei an der Kochhütte über den Hof, hoch in die Hütte.

Benito sitzt auf dem Boden, um sich herum eine Vielzahl von Rindenstücken. Mit exakten Hieben zerkleinert er konzentriert die Hölzer mit der Machete, ohne den Kopf zu heben, als ich mit meinem Schritt den dünnen Holzboden zum Schwingen bringe. »Holá, Benito,« grüße ich ihn.

»Wo bist du gewesen?« »Ich habe Rinden geholt, um eine Medizin für Herlinda zu machen. Es ging ihr nicht gut, sie hatte starke Schmerzen im Bauch und auch im Kopf. Ich habe sie zwei Nächte behandelt, jetzt geht es ihr besser, sie braucht nur noch diese Medizin und eine Diät mit demEssen einzuhalten, dann wird sie wieder normal sein.«

»Normal? Ist man denn nicht normal, wenn man krank ist?« Benito schüttelt den Kopf, fassungslos über meine Frage.

»Da habe ich mir solche Mühe gegeben, dir etwas beizubringen, und du fragst etwas, das doch jedes Kind weiß! Gesundheit ist der normale Zustand aller lebendigen Wesen. Wenn du gesund bist, dann lebst du im Gleichklang mit deinem eigenen Geist, deiner Familie, deiner Gemeinschaft, mit dem Klang der Natur und der Geister und Lebensenergie dieser und der anderen Welt – ohne Schmerzen und ohne Traurigkeit. Das ist Normalität. Wenn dein Körper, dein Geist oder deine Seele krank sind, dann lebst du in einem oder mehreren dieser Punkte nicht im Gleichklang, nicht in der Normalität. Claro? Deshalb bin ich Schamane, deshalb trinke ich Ayahuasca und rede mit den Geister: damit alles wieder zurückkehrt in den gesunden Zustand der Normalität.«

Benito steckt die zerkleinerten Holzstücke in eine große Plastikflasche, die zur Hälfte mit einer klaren Flüssigkeit gefüllt ist, dem wichtigsten Träger aller heilenden Pflanzeninformationen im Dschungel: Zuckerrohrschnaps.

Ich setze mich zu ihm auf den Boden. Der Pfeifton schwirrt immer noch in hüpfendem Rhythmus durch die von Feuchtigkeit und Süße schwere Luft. Ich habe auf meinem langen geistigen Lebenslernweg erfahren, dass immer, wenn ich dachte, ich hätte etwas verstanden, ich mit mehr Fragen als vorher da stand, aber mit anderen Fragen. Und so bin ich immer weiter gegangen, um Antworten zu finden auf meine Fragen, habe Antworten gegen neue Fragen eingetauscht. Ein guter Lernweg – wenn man nicht in die Falle tappt, durch vieles Fragen eigenes Denken zu vermeiden.

Also frage ich: »Benito, du weißt so viel von Gesundheit und Krankheit. Warum bringst du den Menschen hier in deinem Dorf nicht bei, wie sie Krankheiten vermeiden können? Ihr lebt hier wirklich noch zusammen wie eine Gemeinschaft, nicht wie bei uns zu Hause im Dorf, wo es kein festes soziales Netz mehr gibt, ihr hört noch aufeinander.«

Mit der routinierter Bewegung eines Barmanns schüttelt Benito die gefüllte Flasche durch, schnell färbt sich der klare Schnaps hellbraun. Ich sehe zu, wie er immer dunkler wird, und warte auf Benitos Antwort. Der steckt sich erst einmal eine dicke mapacho an. »Menschen lernen nicht durch Worte. Nicht bei uns und nicht bei euch. Sobald Menschen ihr Leben nach Worten ausrichten, werden sie eng und starr, dann sperren sie ihren eigenen Geist ein und achten ihn nicht mehr. Sie leben nicht mehr in Verantwortung für ihren eigenes Leben, sie leben im Schatten der Worte von anderen. Auch das ist Krankheit, wenn man den Geist der anderen mehr achtet als den eigenen. Ich habe in der Welt der Geister gesehen, dass jeder einzelne Mensch mit seinem einzigartigen Geist sehr wichtig ist für das Leben, auch für das Leben in der Welt der Geister, denn die Welten gehören zusammen, sie ernähren sich gegenseitig, nur so können alle Welten lebendig bleiben. Claro?«

Jetzt stecke ich mir auch eine mapacho an, aber eine kleine, denn dieser schwarze Naturtabak hilft auch mir als Nichtraucherin immer sehr, sehr gut, meinen Geist zu entwirren nach solchen Reden wie der, die Benito gerade gehalten hat.

Die Macht und Ohnmacht von Worten – ein Thema, dass mich anhaltend beschäftigt, in der intellektuellen wie auch in der schamanischen Welt. Worte übermitteln Informationen, Frequenzen, erschaffen Resonanzen. Es ist nicht das Wort, das Macht hat, sondern die Information, die mit dem Wort übermittelt wird. Und diese Information muss nichts zu tun haben mit der Bedeutung des Wortes. Schadenszauber, Liebeszauber, Heilgesänge, Gebete, Beschwörungsformeln - sie alle wirken, weil sie mit einer bestimmten Absicht gesprochen werden. Das ist in meiner bundesdeutschen Wirklichkeit nicht anders als in den schamanischen Geisteswelten. So funktioniert nicht nur schwarze und weisse Magie, sondern so wirken auch die alltäglichen, unter dem Mantel von Nettigkeit verborgene zwischenmenschlichen Heckenschützengefechte. Man kann über Worte lehren, aber nicht belehren, da stimme ich Benito zu. Ich huste, obwohl ich nicht auf Lunge rauche, mapachos sind wirklich ein starkes Kraut! Benito ist ein Meister des Wartens und kann den Anderen in Ruhe lassen, das tut mir gut. Ich habe auf Grund meines Lebensmusters früh gelernt, immer sehr schnell zu agieren und zu reagieren.

Die Erfahrungen in den geistigen Welten des Schamanismus haben einen Raum geöffnet, in denen dieses Lebensmuster sich in einer vorher nicht erahnten Tiefe und Weite entfalten konnte. Neue Qualitäten hat diese Entfaltung für mich mit sich gebracht, darunter die Qualität der Gelassenheit und Geduld. Nun möchte ich aber doch noch wissen, was Benitos Ansicht ist darüber, wie man Krankheiten vermeiden kann, also »normal« bleibt. In diesem Zusammenhang gesehen haftet dem Wort »normal« nicht der langweilige, bieder Beigeschmack an, den dieser Begriff sonst für mich hat.

»Benito, wie kann man Krankheit am besten vorbeugen?«

»Das Bemühen, Krankheit zu vermeiden, ist gut, denn es ist das Bemühen, im Zustand des Gleichklangs zu sein.

Aber es liegt nicht in unserer Hand, Krankheit und Tod zu beherrschen. Egal, wie gesund du dich ernährst, egal was für ein guter Mensch du bist – du wirst krank und du stirbst. Das ist keine Strafe für etwas, das ist das Leben, so ist es. Die Dinge wandeln sich, verändern sich - Neues entsteht.

Claro? Trotzdem ist es heilsam darauf zu achten, möglichst oft in einem Zustand des Gleichklangs mit den Kräften zu sein, die ich dir vorhin genannt habe. Der Verlust dieses Gleichklangs mit sich und der Umwelt bringt Leid und die Notwendigkeit der Wiederherstellung. Es erfordert bewusste Aufmerksamkeit, um diesem Verlust entgegenzuwirken: vor allem die Beachtung der sozialen Werte der Gemeinschaft und gute, lebendige Nahrung, aber auch reinigende und stärkende Diäten und viel Bewegung des Körpers.«

»Habe ich eben etwas von Diäten und Bewegung gehört?« Etwas außer Atem steht Mañuca im Eingang zur Hütte, stellt einen zugedeckten Plastikeimer ab. »So hab ich das gerne. Mein großer Bruder redet von Bewegung und sitzt, ich koche und laufe. Dann redet er auch noch von Diäten – und ich schleppe das Essen heran!«

Mit einem Schwung knallt sie den Eimer auf den Tisch, nimmt den Deckel ab und hebt vorsichtig drei übereinandergestellte Blechschüsseln heraus. Benito ist bei ihrem Anblick gleich aufgestanden, etwas ächzend zwar, aber immer noch schneller als ich, denn mir sind die Beine beim Sitzen auf dem Boden eingeschlafen. Ohne dass Mañuca etwas zu ihm sagt, holt er aus der Küche zwei Teller und Besteck.

»Du hast die Becher vergessen, und das Salz,« raunzt Mañuca ihn an. Benito will sich schon wieder auf den Weg in den Hof machen, da komme ich ihm zuvor, ich kann kaum mit ansehen, wie sie ihn scheucht. Ich will mir sowieso noch die Hände waschen, da bringe ich die Becher gleich mit,« beeile ich mich zu sagen, als ich ihren Blick sehe. »Nanita, dir braucht Benito gar nicht leid zu tun! Wer so schlau über Aufmerksamkeit, soziales Netz und Bewegung redet, den muss man ab und zu an das erinnern, was er anderen sagt, damit er selber es auch tut! Schau nicht so entsetzt!« Ich stehe auf dem Treppenabsatz zum Hinterhof und muss wohl etwas dämlich gucken, denn Mañuca lacht.

»Benito ist ein sehr guter Schamane, aber in erster Linie ist er mein Bruder, der Lieblingssohn meiner Mutter, also ein von Frauen verzogener Macho. Und solange er noch Kraft genug hat, nach Santa Teresita hinüberzugehen, um Doña Negrita zu besuchen, so lange kann er auch in die Küche gehen und Teller holen!«

»Recht hat sie«, denke ich und laufe hinunter in den Hof, wasche mir die Hände und hole die Becher aus der Küche.

»So klar sollten bei uns im Eso-Seminarland die Frauen auch mit den selbsternannten Gurus und Seminarschamanen umgehen, die sich von vorn bis hinten bedienen und bewundern lassen und von Harmonie, Aufmerksamkeit, Liebe und Mitgefühl reden, reden, reden.« Das Essen ist köstlich – Fisch und gebratene Yucca, dazu ein feiner Tomaten-Zwiebelsalat, hierba luisa-Tee. Ich kann verstehen, dass Benito noch nach einem Jahr darüber verärgert ist, nicht nur seine Schwester, sondern auch eine hervorragende Köchin mit Guillermo teilen zu müssen. Das Essen verläuft in friedlicher und freundlicher Stimmung, wie immer wenn Benito mit am Tisch sitzt. Er lässt es nicht zu, dass beim Essen gestritten oder über Problem geredet wird. »Wenn man das macht, dann isst man mit der Nahrung auch den Streit und die Probleme, das macht krank,« diesen Ausspruch von ihm kennt in Nueve de Octubre jedes Kind.

Schon wieder höre ich das rhythmische Pfeifen. Das kann eigentlich nur ein Vogel sein, aber sicherer erscheint es mir, nach dem Essen den Fachmann für Wirklichkeiten zu fragen.

Als Benito sich zufrieden zurücklehnt und eine mapacho anzündet, frage ich. »Benito, seit einigen Stunden höre ich immer so ein Pfeifen, wie ein gleichbleibendes, rhythmisches Lied. In Iquitos habe ich auch mehrmals ein Pfeifen gehört, aber nie kann ich sehen, wer da pfeift, ob es ein Vogel ist oder ein Mensch. Vielleicht ist es ein Geist?« setze ich als kleinen Witz hinzu, aber Benito lacht nicht.

Er schweigt, raucht, schweigt. Ich fange an mich unwohl zu fühlen, habe ich irgendeine Regel missachtet, über etwas geredet, über das man nicht sprechen darf? Da ist wieder dieses rhythmische, melodische Pfeifen, ganz nah. Bevor ich Benito darauf aufmerksam machen kann, spricht er. »Meinst du dieses Pfeifen, Nanita?« »Ja, das höre ich schon den ganzen Morgen!«

»Das wirst du auch weiterhin jeden Morgen hören, wenn du hier bleibst.« Benito lacht amüsiert, und ich bin irritiert.

»Das ist der choloncholo, ein kleiner brauner Vogel. So ruft er nach seiner Frau. Hör zu, gleich antwortet sie!« Wir lauschen, und wirklich, da erklingt ein durchaus ähnliches, aber in der Melodie doch etwas anderes, leises Pfeifen.

»Aber in Iquitos, als ich das Pfeifen gehört habe, da war ich in der Stadt, auf der lauten Strasse und in meinem Zimmer – da war ganz bestimmt kein Vogel in der Nähe!«

Ich erzähle Benito auch von dem plötzlichen Windwirbel auf der Strasse und dem wirbelnden Ventilator in meinem Zimmer.

Benito nickt, bietet mir eine mapacho an. »Komm, lass uns zusammen rauchen! Das wird dir helfen, besser zu verstehen was ich dir jetzt sage. Die Mutter des Tabak ist ein Bote zu den Geistern, sie hilft auch, dass wir die Welt der Geister besser verstehen.«

Wenn Geister auch »Geist« sind, tragen auch sie eine Information. Vielleicht verstehe ich diese Information ja wirklich besser, wenn ich mich von der Mutter des Tabaks leiten lasse! Also paffe ich und höre Benito zu.

»Die Grenzen zwischen unserer Welt und der Welt der Geister ist nicht wie eine Mauer, sie ist wie ein dichter Wald, der so wie bei uns die Dörfer trennt, durch den man aber hindurchgehen kann, wenn man den Weg kennt. Der Schamane kennt den Weg und er kennt die Geister, die in der anderen Welt leben. Für die Geister ist es leicht, in unsere Welt zu kommen, sie haben keinen festen Körper wie wir. Wenn wir Schamanen in die Welt der Geister gehen, dann gehen wir ohne unseren festen Körper, wir gehen mit unserem Geist. Es braucht viel Zeit und Erfahrung, um nur mit dem Geist sehen und hören zu können, das kann man nicht aus Bücher lernen. In einer Weise sind wir Menschen nicht sehr intelligent, wir können nur mit Hilfe unseres Körpers die Welt verstehen, die Geister verstehen und wissen alles auch ohne Körper. Deshalb zeigen sie sich uns auch in den Formen, die wir aus unserer Welt kennen. Oder sie zeigen ihre Anwesenheit mit Tönen an, die unser Ohr hören kann.

Du musst lernen zu erkennen, woher die Töne kommen die du hörst, Nanita, sonst wirst du verrückt. Wenn jemand Schamane lernt und nicht stark genug ist, die Geisterwelt von der Menschenwelt zu unterscheiden, dann kann er verrückt werden. So ist das. Wenn du etwas hörst, was dir seltsam vorkommt, frage einen anderen, ob er es auch hört. Wenn er es auch hört, kommt es aus unserer Welt, so wie der choloncholo.

Aber was du in Iquitos gehört hast, das war das Pfeifen der Geister, jemand muss sie zu dir geschickt haben. Wie bei den Menschen, hat man auch bei den Geistern Freunde, die helfen und andere, die Ärger machen. Wenn man jemanden über große Entfernung etwas sagen will, etwas Gutes oder etwas Schlechtes, dann schicken wir unsere Geisterfreunde, die können in jedem Moment an jedem Ort sein. Sie machen dann, dass der Mensch, der weit weg ist, etwas Seltsames hört oder sieht – so wie du das Pfeifen gehört hast. Es sollte dich erschrecken und warnen, dorthin zu gehen, wo du hingehen willst. Weil bei dir mit dem Pfeifen auch ein Wirbel gekommen ist, so wie auf der Strasse und in deinem Zimmer, musst du das als eine ernste Warnung nehmen.

Das Pfeifen der Geister ist anders als das Pfeifen der Schamanen, das du aus Heilritualen kennst.

Du weißt, ich pfeife auch im Ritual. So rufe ich die Geister, die ich um Hilfe bei der Heilung bitte, und so schicke ich die weg, die ich nicht im Ritual haben will, die mich stören. Pfeifen kann eine mächtige Kraft sein. Wenn ich pfeife, verbinde ich die Luft um mich herum durch Töne mit der Luft in meinem Körper. Luft ist Atem, und in dem Atem, der aus meinem Körper kommt, ist meine Heilkraft. Die Töne machen, dass die Patienten meine Heilkraft hören können. Meine Heilkraft fließt mit den Tönen in ihren Körper. Als junger Mann war ich einmal hoch oben in den Anden, an den weißen Seen. Dorthin gehen die Schamanen von der Küste und aus den Bergen, um besonders mächtige und wichtige Rituale für ihre Stärkung und ihr Wissen zu machen. In den Bergen gibt es auch sehr mächtige Schamanen, wie bei uns in der selva, sie arbeiten nicht mit Ayahuasca, sie gehen in die Welt der Geister mit Coca und San Pedro, aber sie pfeifen auch. Sie haben mir gesagt, das sie dieses Pfeifen zum Heilen von ihrem Schöpfer, von viracocha, gelernt haben. Er schuf die ersten Menschen aus Ton und blies mit seinem Atem das Leben in sie ein. So war das. Claro?«

Das alles zu hören, macht mir auch ohne Gepfeife und ohne Windwirbel einen erneuten Schreck. Ich verstehe nicht, warum mir jemand schaden will. Ich kenne niemanden hier, dem ich das zutraue. Ich zucke zusammen, es pfeift schon wieder, ganz nah. Ein schneller Seitenblick auf Benito sagt mir, dass er es nicht ist, aber er zwinkert mir zu und macht mit dem Kopf eine leichte Bewegung nach links. Ich folge seiner Kopfbewegung, drehe den Kopf, blicke über die Schulter und sehe Ernesto hinter mir auf dem Boden sitzen. So entspannt wie er da hockt, hat er sicherlich einen Teil unseres Gespräches mitgehört und pfeift nun – passend zu Benitos Ausführungen - eine kurze, sich wiederholende Tonfolge. Ich komme nicht dazu, mich ganz zu ihm umzudrehen und ihn anzusprechen, denn im gleichen Moment taucht Betto im Vorgarten auf, pfeift schmetternd sein Lieblingslied von der Giftschlange, die er im Dschungel getroffen hat und die er bittet, ihn nicht in sein kostbares männliches Teil zu beißen…

Er hat wirklich eine begnadete Gabe, immer dann aufzutauchen, wenn eine ernste oder angespannte Situation eine Veränderung braucht. »Der Wind hat mir zugewirbelt, dass hier ein Pfeif-Wettbewerb stattfindet!«

Er strahlt und sieht sehr zufrieden aus, er hat offensichtlich eine gute Nacht gehabt. Ernesto schlägt ihm anerkennend auf die Schulter: »Deine Meisterschaft übertrifft niemand, Brüderchen!«

Mich interessiert etwas ganz anderes: »Wo ist Elisa?«

Die drei Männer lachen – wieder einmal scheine ich die einzige zu sein, die nichts weiß oder nichts begreift.

»Zu Hause, wo soll eine Frau auch sonst sein?«

Sie wissen ganz genau, dass sie mich mit ihren Mann-Frau-Ansichten immer erfolgreich zum engagierten Widerspruch reizen können – woran sie viel Vergnügen haben. Den Gefallen erwiese ich ihnen jetzt aber nicht, zu sehr beschäftigt mich noch Benitos »Geister-Stunde.«

Gerne hätte ich noch mehr von ihm erfahren, auch über den Schattenvogel der letzten Nacht, und vor allem möchte ich seine Einschätzung über das Verhältnis von Javier und Doña Negrita hören. Aber das werde ich fragen, wenn ich wieder mit ihm alleine bin.

Ernesto muss meinen Vogel-Gedanken gehört haben, denn vollkommen unvermittelt fragt er mich: «Hat dir Benito auch erzählt, was wir Schamanen mit dem choloncholo machen?«

Ich schüttle verneinend den Kopf.

»Wenn ein Mann eine Frau begehrt und möchte, dass sie ihm für immer gehört, dann geht er zum Schamanen. Der ruft dann den Geist des choloncholo mit einem besonderen icaro, mit dem Lied des Geistes des Vogels. In diesem Gesang nennt der Schamane den Vor- und Nachnamen des Mannes, der die Frau möchte, und den Vor- und Nachnamen der Frau. Der Geist des choloncholo und der Gesang bewirken, dass die Frau den Mann liebt und es eine Verbindung für immer ist.«

Ich verkneife mir die Frage danach, was ist, wenn die Frau den Mann nicht will. Ich kenne die Antwort schon: Der icaro bewirkt, dass die Frau den Mann liebt, so einfach ist das, ohne lästige Beziehungsprobleme oder Paartherapie…

Stattdessen frage ich in die Männerrunde: »Und wer von euch hat schon einmal für sich selbst den Geist des choloncholo gerufen oder rufen lassen?«

Fast einstimmig kommt die entrüstete Antwort: »Aber Nana, was denkst du von uns, das haben wir doch nicht nötig!«

Nur Betto verhält sich trotz seiner lautstarken Bekundung etwas auffällig, denn er springt die Stufen hinunter zur Kochhütte, um Feuer für Kaffeewasser anzumachen – freiwillig! Dafür, dass ich eingeschworene Teetrinkerin bin, ist meine zweite Tasse Kaffee an einem Tag ein Ausdruck für die Qualität des bisherigen Tages: Verunsicherung.

Ernesto erzählt von seiner frühmorgendlichen Tour auf dem Fluss mit Guillermo, leider mit nur geringem Fisch-Erfolg. Erstaunt höre ich aus seinem Bericht heraus, das Ernesto schon seit einigen Monaten sein Geld als Fischer auf verschiedenen Booten verdient. Schamane und Fischer – das ist ja fast eine klassische Kombination! Also erzähle ich den Witz vom Papst als Vorsitzender des von Jesus gegründeten »Anglervereins«, den Petrus nicht ins Paradies lassen will, weil Jesus sich nicht daran erinnern kann, dass und wozu er einen Stellvertreter auf der Erde bestimmt hat, die Männer lachen Tränen.

Ernesto hat sich als erster wieder gefangen und raucht eine Beruhigungs-mapacho. Mir fällt auf, dass Betto nie mitraucht, wenn die Männer rauchen.

»Bist du unter die Nichtraucher und Anti-Alkoholiker gegangen, hast du ein Gelübde abgelegt oder machst du eine dieta?« frage ich ihn scherzend.

Über Bettos Gesicht zieht ein Schatten.

»Ja, ich mache so eine Art dieta, es geht mir seit längerer Zeit nicht so gut, ich fühle mich manchmal etwas schwach.«

Mehr sagt er nicht, also frage ich auch nicht nach mehr.

Ernesto steht auf, das Lachen in seinem Gesicht ist bei Bettos Antwort verschwunden.

»Komm, Betto, du kannst mir noch beim Aufhängen der Netze helfen.«

Während Betto die Tassen abräumt und in die Küche bringt, wechselt Ernesto schnell mit Benito einige Worte, die ich nicht verstehe, dann dreht er sich zu mir um: »Wenn du Lust hast, kannst du mit Benito heute Abend zu Guillermo und Mañuca zum Essen kommen, ich werde für euch kochen – Fisch natürlich!«

Natürlich habe ich Lust! Als die beiden ungleichen Brüder gegangen sind, verschwindet Benito wortlos in seine kleine Kammer. Ich bin wieder alleine – und bleibe es auch, bis sich der Himmel rot färbt und die schnell fallende Dämmerung die Dschungelwelt überzieht, Grenzen verwischt und Konturen verschluckt. Der Abend mit den Freunden in der Fischerhütte am nachtschwarzen Fluss ist leicht und fröhlich, aber ich bekomme mehr und mehr das Gefühl, dass alle vermeiden, über Javier, Doña Negrita oder die mich beunruhigenden Erlebnisse zu reden. In dieser wie in den nächsten Nächten schläft Ernesto wieder in der Kochhütte, ohne jedoch zumir zu kommen und mit mir zu reden, so wie in der ersten Nacht. Auch Benito versteht es meisterhaft, sich mit mir zu unterhalten ohne das ich die Chance bekomme, ihn zu fragen, was ich fragen will.

So vergehen vier Tage, ohne dass ich von Javier etwas höre oder ihn sehe. Am Morgen des zweiten Tages ist auch Benito verschwunden. »Er muss etwas erledigen,« ist alles, was ich Mañuca entlocken kann. Auch auf meine alte Freundin, die Kräuterfrau Rosaura, warte ich vergeblich. Mañuca weicht mir nicht von der Seite, aber sie weicht mir aus, wenn ich nach Javier frage. Stattdessen nimmt sie mich auf all ihren Alltagswegen und zu ihren Freunden mit. Und so lerne ich nicht nur Marias Kräutergarten und die mühsame Arbeit auf ihrem kleinen Feld mit Mais, Bananen, Yucca und Erdnüssen kennen. Ich hole Wasser vom Dorfbrunnen und muss beschämt feststellen, wie schwer die Kinder am Wasser zu schleppen haben und das ich nur mit zusammengebissenen Zähnen es schaffe, einen vollen Eimer bis in unsere Kochhütte zu schleppen - in der Hand, nicht auf dem Kopf wie die Kinder. Guillermo und Ernesto nehmen mich nachts mit zum Auslegen der Netze im Fluss und der alte Schlangenmann Jorge zeigt mir, wie er das heilsame Schlangenfett gewinnt und wie ich die Zähne der cascabella, einer kleinen Giftschlange, für die Zubereitung einer Schutzmedizin einsetzen kann.

Das ist alles sehr interessant und unterhaltsam, aber ich will etwas anderes: ich will wissen, worüber sie alle schweigen, ich will endlich lernen, mich in der Welt der Geister besser auszukennen, und ich will an einem Heil-Ritual mit Benito teilnehmen! Ich ärgere mich über Javier, ihm habe ich schließlich zu verdanken, dass alles so quer läuft! Und dann ärgere ich mich darüber, dass ich mich ärgere.

Ich gebe mir Mühe, Ernesto und Mañuca meine wachsende Unzufriedenheit nicht merken zu lassen. Dieses Bemühen hätte ich mir sparen können, es erweist sich als ein unnötiger Energieverbrauch. Wie so oft, überfällt mich dieses Erkennen eines Nachts kurz vor dem Einschlafen, im Zustand des Durchquerens des Grenzwaldes von der Tag- in die Nachtwelt. Es ist, als ob ein Blitz vor mir in das Dunkel dieser Transitzone einschlägt. Ein heftiger Ruck, ich sitze in der schwankenden Hängematte, bin hellwach und sehe klar: im Schatten des Mangobaumes steht Benito. Der Geruch von mapacho zieht zu mir herüber, aber Benito bewegt sich nicht. Umso schneller bewege ich mich, verfehle eine Treppenstufe und fange mich stolpernd wieder.

»Benito?« Leise fragend nähere ich mich der Schattenschwärze des Baumes und wundere mich einen Windhauch lang, wieso ich bei dieser Dunkelheit so gut sehen kann. Ich berühre mit ausgestrecktem Arm den riesigen Baumstamm– und spüre nichts anderes als den Baumstamm. »Benito?« Jetzt frage ich lauter, vielleicht hat er mich ja nicht gesehen und ist gerade fortgegangen. Ich umrunde den dicken Baumstamm – und sehe nichts als den Baumstamm und die Dunkelheit um mich herum.

»Suchst du etwas?«

Erschrocken fahre ich herum, das ist Benitos Stimme, ohne Zweifel! Ich sehe zur Hütte, scharf zeichnen sich ihre Konturen gegen den nun aufgeklarten, sternenübersäten Himmel ab. Etwas oder jemand bewegt sich auf der Treppe.

»Benito?«

Diesmal schwingt Ungeduld in meiner Stimme mit, was soll dieses Nachtspiel?

»Warum fragst du?« Er sitzt auf der obersten Treppenstufe und raucht. Ich setze mich neben ihn und schweige und warte, so viel habe ich immerhin schon gelernt an Schamanentugenden.

»Wie haben dir die letzten Tage gefallen, Nanita?«

Ich zögere einen Moment, entscheide mich dann gegen die Höflichkeit und sage, was ich denke: dass ich ins Dorf zurückgekommen bin um mehr von ihm zu lernen über die Welten des Dschungel-Schamanismus, aber das ich mich abgeschoben fühle in die Alltagswelt. Und das ich wissen will, was es auf sich hat mit Javier und Doña Negrita, mit den Geister-Attacken gegen mich - und warum Ernesto wie eine Leibwache nachts in der Küchenhütte schläft.«

»Bueno, Nanita. Du bist zu uns gekommen, du willst von mir lernen. Es ist mir eine Ehre, dass so eine kluge Frau aus Europa von mir lernen will, das ist wahr. Du kommst aus einer mir fremden Welt, Nanita, und du wirst wieder in deine Welt zurückgehen, das ist auch wahr. Du kannst in den Dschungel reisen und viele Dörfer und Menschen besuchen, du kannst Ayahuasca trinken und dich von Schamanen behandeln lassen, ja - das kannst du. Aber lernen, ernsthaft lernen mit den Geistern umzugehen, den Geist von Pflanzen und Tieren zu rufen und in die andere Welt zu gehen, um Menschen helfen zu können – dafür musst du die Pflanzen und Tiere und Menschen in unserer Welt kennen, bevor du ihren Geist erkennen kannst, bevor sich dir die Geister zeigen. Die spirituelle Welt und unsere Alltagswelt hängen eng zusammen, die eine gibt es nicht ohne die andere, wir hier leben in beiden Welten.

Wie kannst du unsere Welt der Geister und Energien kennen, wenn du unsere Alltagswelt nicht kennst?« Betroffen schweige ich, habe keine Worte der Rechtfertigung, Richtigstellung oder Fragen.

Deshalb also hat er mich mit Mañucas Unterstützung der mir so belanglos erscheinende Alltagswelt ausgesetzt. Wie blind und ignorant ich doch bin, hierherzukommen und zu erwarten, die spektakulären geistigen Sahnestückchen serviert zu bekommen, die mich an der Arbeit der Dschungelschamanen so faszinieren und locken – und die Ergebnis ihrer lebenslangen, harten Arbeit in Alltagswelt und geistiger Welt sind!

Es ist anders als bei meinem ersten Besuch, ich habe nicht mehr den Bonus einer neugierigen, vorbeireisenden Abenteurerin. Benito stellt Forderungen an mich, er nimmt mein Verlangen nach Lernen ernst.

Welche praktischen Konsequenzen hat das für mich, gibt es überhaupt eine Möglichkeit des ernsthaften Lernens, kann ich bleiben, soll ich wieder fahren? Meinen Besucherstatus kann und will ich vorerst nicht ändern. Was tun?

Nichts tun, nichts erfragen, nicht erbitten, nichts erzwingen – vertrauen in die Intelligenz des Lebens, in die Intelligenz meines eigenen Bewusstseins.

So sitze ich weiter still neben dem rauchenden und schweigenden Benito, und mit jedem schweigenden Atemzug bin ich mehr in Frieden mit mir und meiner Unvollkommenheit.

Ich spüre Benito neben mir, empfinde seine Ruhe und Gelassenheit, er lässt mich bei mir sein.

»Jede Situation ist die beste aller Gelegenheiten,« diese weise Aussage von Graf Dürckheim kommt mir in meinen immer stiller werdenden Sinn – und ich muss lächeln und beschließe, diese beste aller Gelegenheiten gut zu beachten.

Ich richte meine Aufmerksamkeit von mir und meinen Gedanken weg, richte sie auf den Klang dieser Nacht, öffne mit meinen Augen und Ohren das mich umgebende Dunkel.

Es ist wieder der alte Mangobaum, der meine Aufmerksamkeit auf sich zieht, so, als wolle er etwas von mir. Meine jetzt sehr wachen Sinne weben feine, fließende Fäden in sein dunkles Blättergewölbe, ich verbinde mich mit ihm. Warum sollte diese Wahrnehmungstechnik, die ich bei uns zu Hause in den Wäldern der Lüneburger Heide als sehr wirksam erfahren habe, nicht auch hier funktionieren? Ob Buche, Eiche oder Mango - sie alle sind lebendige Wesen, haben einen Geist. Welches ist der Geist dieses Mangobaumes, welche Informationen, welche Qualitäten birgt er in sich? Ich verschiebe meinen Blick zu einem weichen, nicht fokussierendem Sehen mit halb geschlossenen Augen und beginne, wieder mit jeder Zelle meiner Haut zu »sehen«, mit jeder Zelle zu lauschen und zu riechen. Bald spüre die Begrenzung meines Körpers nicht mehr, die »Ich« Empfindung tritt in den Hintergrund, es fließt in mich hinein und aus mir heraus: ein altes, etwas hartes und dunkles Grün - eine betörende, gelbe Süße – Hitze, ein Rauch von rot glühender Bitterkeit – ein weiches, helles Grün, das mit vielen Stimmen beruhigend murmelt. Ich kann die Aufmerksamkeit nicht länger halten, die harte Holztreppe meldet sich unter meinem Allerwertesten, die feuchte Nachtfrische kriecht unangenehm durch das dünne Schlafshirt, Mücken stechen. Ich konzentriere mich noch einmal, ziehe das zwischen dem Baum und mir gewebte Netz zu mir zurück, lasse es wie Wasser in mich hineinfließen, verfolge seinen Weg zurück in meine eigene Zellverwobenheit, verschließe die Sensoren meiner Haut, öffne meine Augen. Im letzten Bruchteil der Sekunde vor dem Öffnen der Augen nehme ich am Fuß des Baumes eine Bewegung wahr. Die Gestalt, die diese Bewegung verursacht, sieht aus wie ein kleines Kind – aber wahrscheinlich ist es wieder einmal irgendein völlig natürliches, normales Tier, das da gerade vorbeiläuft.

Uiii,uiii,uiii – uiii,uiii,uiii – in diesem Augenblick fängt ein Vogel an, wunderschön zu singen.

»Hör gut zu, Nanita, es ist die Mutter des Geistes des Baumes, die da für dich singt.« Benito weist mit der glühenden mapacho zum Mangobaum.

»Alles Lebendige hat einen eigenen Geist, und jeder Geist hat sein eigenes Lied: die Pflanzen, Bäume, Tiere, das Wasser, der Wind, die Erde, das Feuer, alles hat einen Klang, auch wir Menschen. Heilpflanzen und Bäume mit Heilkraft haben außer ihrem Lied noch eine Mutter, die ihren Geist lehrt und beschützt. Wenn sich die Mutter des Geistes der Pflanze uns zeigen will, dann verwandelt sie sich entweder in einen Vogel oder in einen Zwerg. Als Vogel hören wir sie nachts singen, als Zwerg sieht man sie bei der Heilpflanze oder dem Baumes. Wir nennen den Vogel, der jetzt singt, Titolo.«

Zum ersten Mal, seitdem ich hier im Dorf bin, verstehe ich etwas »wirklich« - nicht mit meinem Intellekt, sondern mit all meinen Sinnen, über die ich etwas vom Geist des Baumes erfahren habe. »Man suche nichts hinter den Phänomenen, sie selbst sind die Lehre,« kommentiert aus sehr fernen Welten, aber doch gut verständlich, Goethes Geist meine fortwährenden Bemühungen, nach Erklärungen für Erscheinungen zu suchen. »Ich möchte, dass du morgen eine dieta machst, Nanita. Kein Zucker, kein Salz, kein Fett, kein Kaffee, kein Alkohol, kein Schweinefleisch, kein Sex. Claro? Ernesto wird sich um dein Essen kümmern. Morgen Nacht werde ich eine Zeremonie machen, mit ihm und mit Javier und mit dir. Nach dem Frühstück rede ich mit dir, jetzt bin ich müde. Buenas noches, Nanita.«

»Buenas noches, Benito.«

Nichts tun, nichts erfragen, nicht erbitten, nichts erzwingen – vertrauen in die Intelligenz des Lebens, in die Intelligenz meines eigenen Bewusstseins.

So ist es gut. Ich zünde mir eine mapacho an, rauche einige Züge und blase den Rauch mit Gefühlen der Dankbarkeit und des Respekts zum alten Mangobaum hinüber. Verwundert registriere ich, dass die Aussicht, morgen Javier wiederzusehen, mich nicht besonders beschäftigt.

»Vielleicht habe ich ja vorhin einen Zwerg gesehen?« ist mein letzter Gedanke, bevor ich mit einem Lächeln einschlafe, immerhin wollte ich als Kind immer ein Zwerg werden!

Das Frühstück steht schon auf dem Tisch, als ich am nächsten Morgen in die Küche komme.

»Buenos dias, Nana! Ich habe gehört, du hast die ganze Nacht mit einem Mann draußen gesessen, da wirst du jetzt eine Stärkung brauche!« Lachend winkt mir Ernesto aus dem Garten zu. Neugierig gehe ich zu ihm, wie ein Wächter steht er neben einemriesigen Aluminiumtopf, unter demein Feuer brennt.

»So viel Stärkung habe ich aber nicht nötig,« kommentiere ich die Menge der dort blubbernden, dunkelbraunen Brühe, in der Hölzer und Blätter schwimmen. Ernesto kocht die medicina für heute Nacht, Blätter der chacruna und zerstossene Stücke der Liane Ayahuasca, der großen Meisterin aller Pflanzen des Dschungels, der Meisterin des Wissens über die Geheimnisse und Zusammenhänge von Leben und Tod. »Du erinnerst dich, was ich dir letztes Jahr über die medicina gesagt habe?« Wie sollte ich vergessen haben, was er mir über den Geist und die Anwendungen des »Trankes der wahren Wirklichkeit« erzählt hat, war er es doch, der mich »sehen in der Nacht« gelehrt und mir ungeahnte Türen zu den Räumen der Wirklichkeiten geöffnet hat. La ayahuasca - viele Namen hat sie hier im Dschungel. Sie ist ein mächtiges Mittel der Erkenntnis und Heilung in den Händen von Schamanen und ayahuasqueros, so mächtig, dass man sie aus Respekt und Furcht möglichst nicht bei ihrem Namen nennt, sondern sie umschreibt: Liane des Todes, Liane der Seelen, purga - die Reinigende, soga - die Schnur, Leiter zur Milchstrasse, Zeigefinger des Gottes der Weisheit und etliche Bezeichnungen mehr. Ayahuasca ist ein Begriff aus der Quechua-Sprache, aya bedeutet Seele oder Geist, huasca bedeutet Ranke, Liane. In der nächtlichen Heilzeremonie, wenn der Schamane durch den »Trank der wahren Wirklichkeit« in den Zustand des »Sehens« versetzt wird, spricht die »Mutter des Geistes« der Ayahuasca mit ihm. Sie zeigt ihm nicht nur, mit welchen Pflanzen er dem Patienten helfen kann, sondern sie lehrt ihn auch die Lieder der Pflanze. Kennt man das Lied einer Heilpflanze, so braucht man die Pflanze als materielles Lebewesen nicht, dann kann man mit dem Lied der Pflanze heilen, mit dem Klang ihres Geistes, mit ihrer Information.

Wahrscheinlich arbeiten Schamanen und Schamaninnen, Heiler und Heilerinnen schon seit 5000 Jahren in den Regenwäldern Südamerikas mit ayahuasca um Wissen und Kraft zu erlangen, um die Ursachen von Krankheiten und Spannungen sehen zu können und zu erfahren, wie sie diese Störungen heilen können.

Jeder Schamane und jede Schamnin hat eine eigene Art den Trank zu bereiten, aber alle achten darauf, die medicina nicht da zu kochen, wo das Essen für die Familie zubereitet wird, denn die sich beim Kochen entwickelnde Kraft der medicina kann dem Essen und der Familie schaden. Manche singen während der Zubereitung spezielle Gesänge für die medicina, andere lassen eine Frau den Trank kochen, weil dann die medicina stärker wird. Aber immer ist der Kochvorgang ein mit Konzentration durchgeführtes Ritual, in jedem Arbeitsschritt: nur eine bestimmte Holzart wird für das Feuer verwendet, die Temperatur muss hoch und gleichmäßig sein, im richtigen Moment muss zweimal neues Wasser aufgegossen und müssen die Pflanzenteile entfernt werden, dann wird die Substanz auf ungefähr einen Liter eingekocht – von morgens bis zum frühen Nachmittag, ca. sieben Stunden lang.

Verantwortungsvolle Schamaninnen und Schamanen achten darauf, dass ihre Patienten vor der nächtlichen Zeremonie den Tag über eine kleine dieta einhalten.

Ernesto ist zufrieden mit meinem theoretischen Wissen – nun kommt die Praxis: mein dieta - Frühstück.

Ernesto hockt mit geschlossenen Augen neben dem Feuer, beachtet mich nicht mehr. Ich streife beim Weggehen mit dem rechten Arm die Blätter der Bananenstaude und spüre, dass etwas auf dem Arm krabbelt. Kleine grüne Spinnen laufen desorientiert meinen Armhoch und runter, ich bringe ihnen sehr schnell das Fliegen bei!

In der Küchenhütte steht ein gegen die Herrscher des Dschungel – die Insekten – gut abgedeckter Teller mit in kleine Stückchen geschnittener Mango, Banane und Orange. Zwei halbierte, hartgekochte Eier krönen einen ebenfalls abgedeckten Teller mit gekochtem Reis und darüber gestreutemfrischen Koriander. So eine sorgsame Zubereitung habe ich Ernesto gar nicht zugetraut!

Es zwitschert und pfeift um mich herum, ohne dass ich einen Gedanken an Geister damit verbinde. Ich habe großen Hunger nach dieser Nacht, das hat Ernesto ganz richtig eingeschätzt. Der Schreck und die Betroffenheit über Benitos Worte ist in den Hintergrund gerückt. Was er gesagt hat, hat nichts von seiner Wichtigkeit und Schwere verloren, aber er wird mit mir reden und er wird mit mir ein Ritual machen – das bedeutet: ich kann bleiben, ich kann lernen!

Ich bin voller gespannter Neugier auf das, was Benito mir erzählen wird, und auf die Zeremonie. Und auf Javier.

Noch bin ich ruhig beim Gedanken an ihn, noch. Ernesto kommt, setzt sich zu mir an den kleinen, aus einfachen Brettern gezimmerten Tisch, schöpft mit der Tasse Wasser aus dem Eimer vom Brunnen und trinkt in großen Zügen. Es ist genauso schwül wie gestern, obwohl sich in der Ferne immer wieder schwarze Wolkentürme zusammenbrauen, regnet es nicht.

Ich bedanke mich bei Ernesto für das gute Frühstück, entnehme einem gut abgedeckten Plastikeimer Wasser zum Zähneputzen. Bei aller Naturverbundenheit und allem Abenteuermut bin ich wieder einmal froh über die Errungenschaften der Schweizer Chemie: ohne die Bakterien und Viren tötenden Tropfen für das Wasser wäre das Dschungelleben für mich doch um etliche Grade härter und riskanter!

Ernesto bewacht wieder das Feuer und winkt mich heran: »Komm, setz dich zu mir.«

Er raucht, legt Holz ins Feuer nach, nun raucht das Feuer. Während ihm weder die Hitze des Feuers noch die des Tages etwas auszumachen scheint, läuft mir der Schweiß in kleinen Bächen am Körper herunter. Das morgendliche Duschen ist reine Wasserverschendung!

»Du weißt, dass Javier heute kommt?« Ernesto betrachtet mich forschend. Ich nicke. »Ja, Benito hat es mir gesagt.«

»Hat er dir auch gesagt, warum er kommt?«

»Weil er mit dir und Javier ein Ritual für mich machen will.« »Na ja, das hast du wohl nicht richtig verstanden, Benito und ich werden ein Ritual für Javier und dich machen.« Verblüfft schaue ich ihn an. »Für ihn und für mich? Wozu? Was habt ihr vor, ihr könnt doch nicht einfach über mich bestimmen! Und warum ist Benito nicht hier, um mir das zu sagen?« Ich bin aufgebracht, Javiers und mein Verhältnis oder Nicht-Verhältnis geht in erster Linie nur uns etwas an! Ich reagiere hochsensibel auf jeden Versuch von Manipulation, ob im politischen, spirituellen oder persönlichem Bereich. Schamane, Heilkraft, seherisches Wissen und Geisterkraft hin oder her, so geht das nicht! Ernesto wartet gelassen das Ende meiner Erregung ab, legt Holz nach, rührt in der medicina, raucht. Er muss eine ganze Weile warten, bis ich nichts mehr sage.

»Hör mir zu, Nana.« Oh, wie mich diese befehlend Anrede schon im letzten Jahr genervt hat!

»Als du im letzten Jahr bei uns warst, da hast du eine besondere Nähe und Liebe zu Javier gehabt, und er hat eine besondere Liebe und Nähe zu dir gehabt, si?«Ich nicke und gehe meinen aufkommenden Erinnerungen nach. Ich sehe Bilder dieser Zeit vor mir, sehe Javier und mich – Sehnsucht und Traurigkeit steigen in mir auf. Aber ich fühle nichts von den Gefühlen, die ich damals hatte. Man kann sich nicht an Gefühle erinnern, es gibt sie wohl nur im Moment des Fühlens, nicht in der Vergangenheit und nicht in der Zukunft. Man kann die Gefühle aus der Vergangenheit mit Worten beschreiben – aber man kann sie nicht mehr spüren. Die Traurigkeit, die ich jetzt spüre, ist eine so andere als die, die ich bei meinem Abschied von Javier vor einem Jahr gefühlt habe. Ernesto ist ein guter Schüler Benitos gewesen, auch er beherrscht die Tugend »warten zu können«.

»Es hat sich viel geändert seit du uns verlassen hast. Du hast in deiner Welt gelebt, wir in unserer. Jemanden gern zu haben, ist eine sehr gute Brücke, um unterschiedliche Welten zu verbinden. Aber niemand lebt auf einer Brücke. Du bist wieder über die Brücke gekommen, die du gebaut hast, aus Freundschaft, Liebe, Sehnsucht und Wissensdurst. Es ist eine starke Brücke. Jetzt bist du hier, am anderen Ufer der Welt. Es ist Javiers Welt, und sie fordert von ihm, der jetzt als Schamane arbeitet und nicht mehr Benitos Schüler ist. Seine Welt fordert von ihm Handlungen und Entscheidungen, die nichts mit dir und der Zuneigung zwischen euch zu tun haben. Vielleicht wäre das anders, wenn du hier bei uns leben würdest – aber auch nur vielleicht.

Javier ist verwirrt. Das ist ein sehr, sehr bedenklicher Zustand für jemanden, der mit den Geistern spricht um Menschen dabei zu helfen, das Leben zu bewältigen.

Ein Schamane muss die Fähigkeit besitzen, auch bei Schwierigkeiten in der eigenen Kraft zentriert und gleichzeitig in Bewegung zu sein, um die Schwingungen von Störungen in der Gemeinschaft zu erkennen, bevor sie Unheil anrichten. Und er sollte auch, wie alle Heiler, bescheiden sein und die eigenen Bedürfnisse hinter denen der anderen zurückzustellen. Fast unerfüllbare Bedingungen für einen jungen Mann, das ist nur möglich, wenn man sich bis an die eigenen Grenzen erfahren hat, durch viele Zweifel gegangen ist und so im Geist stark geworden ist. Wenn man jung ist, ist der Geist noch nicht so stark. Es braucht viele Jahre der Arbeit an sich selbst, bis man sich selber nicht mehr so wichtig nimmt, erst dann ist der Geist stark.«

Ich werde beim Zuhören zunehmend unruhiger. Alles, was Ernesto mir sagt, kann ich nachvollziehen, besonders seine letzten Worte. Aber was hat das nun damit zu tun, das sie ein Ritual für Javier und mich machen wollen? Und vor allem: warum sagt mir das Javier nicht selber!

Ich frage Ernesto danach. Er antwortet nicht gleich sondern steht auf, schüttet einen Eimer kaltes Wasser in den kochenden Sud, legt Holz nach. Dann setzt er sich wieder mir gegenüber auf einen Holzstamm.

Plötzlich klatscht er mir mit der flachen Hand so fest auf meinen Oberarm, dass ich zusammenzucke. Was ist denn in den gefahren, ist das eine neue Lehrmethode? Ich reibe mir die gerötete Stelle, und noch bevor ich mich beschweren kann, sagt er lakonisch: isula! Bei der Nennung des Namens dieser riesigen Ameise mit ihrem stechend, mörderisch schmerzendem Biss zucke ich nochmals leicht zusammen und suche den Boden mit meinen Augen ab, ob da nicht noch eine herumläuft. Zum Glück sind sie Einzelgänger, aber ihr Biss übertrifft die Wirkung von Kolonnen harmlos brennender Ameisengenossen…

»Die isula ist ein starkes Tier, deshalb kann man aus ihr auch eine starke Medizin machen und mit ihr schwere innere Krankheiten heilen, oder man nimmt sie, um stärkere Kraft zum Heilen zu bekommen. Dazu muss man ungefähr 200 dieser Ameisen sammeln, am besten in einer Flasche. Dann zermatscht man sie und presst die Flüssigkeit raus und trinkt diesen Saft pur, zehnmal in drei Monaten. In diesen drei Monaten muss man eine Diät halten: Reis, Gemüse und Tee.«

Ich schüttle mich bei der Vorstellung, Saft aus Ameisen zu trinken. »Und noch eine Medizin will ich dir sagen, die ist wichtig für dich zu kennen: wenn dich einmal ein gefährliches Tier beißen sollte, so wie diese isula oder ein Skorpion, eine Spinne oder Schlange – dann merke dir, was ich dir sage: ein gutes Gegenmittel dafür ist, wenn du das Tier, das dich gebissen oder gestochen hat, fein zermahlst, mit Tabak vermischst, das Gemisch einspeichelst und auf den Stich oder Biss legst.Duhast doch hoffentlichimmermapacho bei dir?« Ich nicke und klopfe auf meine Hosentasche.

Ernesto bläst vorsorglich Tabakrauch um mich herum, vor allem um meine Füße. Tabak soll die Ameisen abhalten, so sagt man. Aber da vertraue ich doch mehr den herumlaufenden Hühnern, die unermüdlich versuchen, die Ameisenkolonnen zu dezimieren.

»Als Benito vor einigen Tagen nicht hier war, da ist er zu Javier gegangen, nach Santa Teresita. Er hat mit ihm gesprochen und sie haben zusammen la purga getrunken, ohne Doña Negrita. Die Mutter des Geistes der purga hat beiden das gleiche gezeigt: Javier ist nicht in seiner Kraft, er ist schwach und dadurch anfällig für die Attacken der Geister, mit denen er in seiner dieta zu tun hat. Benito hat mit einem besonderen Lied den Geist des hermano gerufen, denn nur der ist stark genug, die Geister zu verjagen, die Javier attackieren. Ich weiß, das Mañuca denkt, Doña Negrita will Javier die Kraft und das Wissen rauben, das er bei Benito bekommen hat. Verlierst du deine geistige Kraft, verlierst du auch dein geistiges Wissen. Aber Benito hat nicht gesehen, dass Doña Negrita Javier schwächt, doch er hat gesehen, dass die Liebe zu dir ihn aus seiner Zentrierung bringt. Er kann die Zuneigung nicht so leben, dass es gut für ihn und für dich wäre. Du wirst wieder zurückgehen in dein Land, zu deinem Mann. Javier will ein starker Schamne werden und er will dein Freund sein, ohne dass er geschwächt wird durch seine Gefühle. Javier wird heute nachmittag mit dir reden, aber du sollst jetzt schon wissen, das er sich wünscht, das Benito ein Ritual macht, in dem eure Liebesbeziehung umgewandelt wird in Freundschaft. Benito kann das, er kann Liebende so trennen, dass sie ihre Liebe vergessen und Freunde werden.

Eigentlich wollte Benito dir das alles sagen, aber er wurde heute ganz früh zu einem Kranken gerufen und ist immer noch nicht zurück. Benito meinte, es sei besser für dich, wenn du Zeit hättest darüber nachzudenken, bevor Javier kommt.

Wenn du nicht damit einverstanden bist, machen wir dieses Ritual nicht. Und wenn du Javier nicht sehen willst, kommt er nicht. Wir sind schließlich keine brujos!«

Über die letzte Bemerkung lachend steht er auf, geht in die Küche und kommt mit einem Teller voll von über dem Feuer ohne Fett gerösteter Bananen zurück. »Platano ahumado!« mit einer kleinen Verbeugung reicht er mir den Teller.

»Wenn ich heute Nacht nicht trinken soll, warum muss ich dann eine dieta machen?«

Mir schmecken die süßen gerösteten Bananen, aber den Sinn dieser angenehmen dieta wüsste ich trotzdem gern.

»Aber Nana, das musst du doch als angehender Schamanenlehrling wissen! Auch wenn du im Ritual nicht die medicina trinkst, sondern behandelt wirst, ist es für den Heilungsprozess wichtig, den Geist und den Körper darauf vorzubereiten, zu reinigen und nicht zu belasten. Das Ritual wirkt viel tiefer, wenn du dich so darauf vorbereitest. Deshalb ist es auch besser, wenn du ab jetzt alleine bist und dich vorbereitest, falls du das Ritual willst.«

»Aber wie kann ein Ritual zur Trennung von zwei Menschen ein Heilritual sein?«

»Manchmal ist Trennung auch eine Heilung, so dass jeder wieder in seiner Harmonie sein kann. Aber du musst auch wissen, Nana, das dieses Trennungs-Ritual nicht leicht ist, es kann vorübergehend körperlich und seelisch Schmerzen machen.«

Ein plötzliche einsetzender, heftiger Regenguss beendet das Gespräch. Ernesto spannt eine Plastikplane an Stangen über das Feuer, ich gehe hoch in die Hütte und lege mich in die Hängematte. Hätte ich geahnt, was alles hinter den Dschungelkulissen in Bewegung gesetzt wurde, um Harmonie für Javier und für mich zu bewirken, ich hätte mir so etliche meiner kräftezehrenden Unzufriedenheiten ersparen können!

Das verantwortungsvolle, fürsorgliche Denken und handeln der drei Schamanenfreunde spiegelt mir beschämend mein zeitweilig mangelndes Vertrauen in die Intelligenz der Freunde, mit denen ich im gleichen geistigen Feld bin. Dabei weiss ich doch aus vielfacher Erfahrung, wie es ist, mit Menschen in einem Resonanzfeld zu sein: Schwingung verknüpft sich mit Schwingung, Information mit Information, sie verbinden sich, tauschen sich aus, werden zu neuen Schwingungen, zu neuen Informationen. Wenn es so ist, dass durch diese Kommunikation das intelligente Lebensgeflecht sich äußert und materiell verwirklicht, dann kann mir nichts Fremdes begegnen, dann ist das Fremde immer auch ein Teil von mir. Also ist es ein Ausdruck meiner Intelligenz, sich dieser Lebensfeld-Resonanz bewusst zu sein und intelligente Entscheidungen zu treffen: Javier soll kommen. Ich will dieses Trennungsritual, ich will Harmonie mit Javier, Harmonie mit mir. Ich will Verantwortung für mich und meine »Gesundheit« übernehmen. Zufrieden halte ich meinen Mittagsschlaf, der Regengesang wiegt mich sanft ein.

Wesentlich unsanfter sind die Schwingungen meiner Hängematte, die mich wieder wecken. Javier erzeugt diese spürbaren Schaukel-Schwingungen.

»Hola, princessa!«

Ich unterlasse alles fragen danach, warum er so wortlos verschwunden ist. Unnötiger, lediglich auf die Beachtung meines Ego abzielender Energieverbrauch, so habe ich beschlossen. Wie viel heilsamer ist es, mich über ihn zu freuen!

Ich klettere aus dem Moskitonetz und wir umarmen uns fest. Javier hat frischen hierba luisa-Tee gekocht, wie aufmerksam! Wir setzen uns auf eine alte Decke auf den Boden und genießen die zitronige Frische des heißen Tees, der die Wirkung hat, das Gemüt aufzuhellen und fröhlich zu machen. Der warme Regen hat Heerscharen von Moskitos in die schützende Hütte getrieben. Javier hat auf einem Blechteller süß duftenden, das Mücken vertreibende palo santo, heiliges Holz, angezündet. Trotzdem lege ich mir noch ein Tuch über Schultern und Arme – mein deutsches Blut ist die Attraktion in der hiesigen Insektenwelt, da hilft auch das vorbeugende homöopathische Mittel gegen Stiche nur wenig.

»Ernesto hat mir dir geredet. Du weißt also, warum ich hier bin.« Mit diesen Worten, die mehr eine Feststellung sind als eine Frage, leitet Javier ohne Vorgeplänkel unser Gespräch ein.

»Ja, Ernesto hat mit mir geredet. Aber ich würde gerne von dir selbst mehr dazu wissen.« Javier lächelt.

»Das habe ich mir gedacht, Nanita, du willst immer mehr wissen, das gefällt mir an dir. Aber warte, bevor ich dir mehr erzähle, lass uns einen Schutzmachen.Man sollte über Geister nicht reden, als wären es Phantasiegestalten aus einem Film oder Buch. Wenn man erfahren hat, dass alles Lebendige einen Geist hat, dann weiß man, dass auch Energien, uns in bekannten, scheinbar materiellen Formen erscheinen können. Wir hier im Dschungel nennen diese sichtbaren oder hörbaren Erscheinungen »Geister«. Der Geist des Lebens ist vielfältig und immer um uns herum, deshalb ist es klug und notwendig, sich dessen bewusst zu sein. Wenn man einmal Kontakt mit Geistern hatte, erkennen sie uns immer wieder.

Wenn sie uns kennen, dann hören sie auch unsere Gedanken und Worte, darin gibt es keinen Unterschied. Deshalb muss man manchmal einen Schutz um sich herum machen, so wie eine schalldichte Mauer, damit sie nichts hören und nicht stören können.«

Javier zieht aus seiner bunten, mit verschlungenen Mustern bestickten Umhängetasche eine Flasche agua florida und eine Handvoll mapachos heraus. Er zündet eine an, schraubt den Verschluss der Flasche auf, bläst dreimal mit einem langgezogenen Ausatmen den Rauch über die Flaschenöffnung, beginnt leise zu singen:

Agua florida, Geruch des Geistes der Pflanzen,

agua florida, gesegnetes Wasser,

agua florida, dein Duft öffnet die Türen der Geheimnisse,

agua florida, deine Blüten berühren mein Herz und machen es leicht,

agua florida, dein Licht wächst meinen Kummer fort.

»Jetzt mache es so, wie ich es mache!«

Javier schüttet etwas Flüssigkeit in seine rechte Hand, reibt dann beide Hände aneinander, steckt seine Nase zwischen die aneinander gelegten Handflächen und atmet dreimal tief ein. Dann reibt er sich mit den Händen über das Gesicht, über die Stirn und den Kopf, streicht die Arme hinunter, reibt seine Brust.

»Das ist ein besonders agua florida,« erklärt er mir dabei, »denn ich habe es schon oft bei Heilritualen angewendet. Die Kraft und der Geruch von agua florida werden mit jedem Ritual stärker. Die Pflanzengeister lieben die Blüten, mit dem Blütenwasser ruft man sie, sie kommen und helfen.«

Ich schnuppere – ja, es riecht intensiv und gut.

Nun mache ich alles so, wie er es mir gezeigt hat, und muss dabei trotz der Ernsthaftigkeit dieses Schutzrituals lächeln, denn die Handbewegungen erinnern mich sehr an Bewegungen aus dem Qigong. »Wie tief doch die gemeinsamen Wurzeln des heilsamen Wissens sind,« denke ich, »jenseits dessen, was Kulturen und Religionen als richtig und falsch ansehen.«

»Bevor ich von mir erzähle, will ich wissen, wie es dir geht, Nanita. Ich denke, es war nicht leicht für dich zu erleben, das mit uns beiden alles so ganz anders ist als im letzten Jahr.«

Und so erzähle ich ihm alles: von meiner Erwartung und meiner Enttäuschung, meinem Ärger über sein plötzliches Verschwinden und meiner Betroffenheit über Benitos Rede, und auch über meine Verunsicherung in Bezug auf die seltsamen Vorgänge mit dem Pfeifen, den Wirbeln, dem Schattenvogel. Und auch das ich nicht weiß, warum Ernesto wie ein Wächter nachts in meiner Nähe schläft. »Du hast einen starken Geist, Nanita, du hältst viel Spannung aus, auch wenn du die Situation nicht verstehst und enttäuscht bist. Das ist gut, denn wenn du wirklich mehr lernen willst als nur la purga zu trinken und bunte Bilder zu sehen, dann brauchst du einen starken Geist und einen starken Willen. Viele der alten Schamanen sagen, Menschen die krank oder seelisch nicht stabil sind, sollen nicht la purga trinken, sie kann ihren Kopf verwirren und ihnen schaden. So mächtig die Heilkraft von la purga ist, so mächtig ist auch ihre Schadenskraft.

Seit dem letzten Vollmond, also seit fast drei Wochen, habe ich dich immer öfter in meinem Visionen gesehen. Das ist nichts besonderes, ich habe dir ja schon gesagt, dass ich dich mit Hilfe der purga in deinem Land besucht habe.« Ich bekomme eine trockene Kehle trotz der hohen Luftfeuchtigkeit. Was heißt das, er hat mich besucht? Hat er wirklich gesehen, wo ich bin und was ich mache? Ich habe zwar manchmal seine Anwesenheit gespürt, das stimmt, aber ich habe es immer auf unsere seelische Verbindung und meine Sensitivität zurückgeführt. Die Vorstellung, dass er mich in seinen Visionen »richtig« besucht hat, ist mir etwas unheimlich. Was immer er auch in seinen Visionen gesehen hat, auf jeden Fall ist er in dieser Alltags-Wirklichkeit ein guter Beobachter denn er wartet, bis ich wieder bereit zum Zuhören bin.

»Aber seit dem letzten Vollmond war es anders. Ich konnte dich nicht mehr klar sehen, über deine Gestalt war ein grauer Nebel gelegt, der von Mal zu Mal dunkler wurde. Da habe ich gewusst, dass jemand versucht dir zu schaden. Weil sie dich kennen und gerne haben, habe ich Ernesto und Benito davon erzählt. Wir haben zusammen geraucht und la purga getrunken mit der Bitte, dass uns der Geist der Pflanze zeigt, was mit dir ist. Obwohl wir zu dritt waren, und Benito ein Meisterschamane ist, konnten wir nicht sehen, wer diesen Schadensnebel um dich gezogen hat, aber wir konnten ihn wegnehmen. Er war wie ein Tuch, das jemand über dich gelegt hat. Ernesto meint, es sei Doña Negrita, die dir schaden will, obwohl er sie in seiner Vision nicht gesehen hat. Benito und ich, wir glauben das nicht, auch wir haben sie nicht sehen können. Du hast das Pfeifen gehört und den Wirbel und den Schattenvogel gesehen, das alles sind Zeichen, dass jemand deinem Leben schaden will. Vielleicht ist es ja auch jemand aus deinem Land, der eifersüchtig oder neidisch auf dich ist. Du hast mir erzählt, auch in deinem Land gibt es Leute, die mit Schadenszauber arbeiten.«

Ich nicke, es stimmt, auch bei uns wird in vielerlei Gewand mit Schadenszauber gearbeitet und versucht, das Glück oder Unglück anderer zu beeinflussen – unter dem verkaufsfördernden Mantel von »neuem Hexentum« mit entsprechenden Tinkturen und Sprüchen, mit manipulativen Orakelpraktiken, Mobbing, psychologischen Dauerschmähungen, Kränkungen und Unterdrückung in Familien, Beziehungen .... Die Erscheinungsformen sind auch in unserer Kultur vielfältig, Therapeuten können davon ebenso vielfältige Lieder singen. Aber dass mir jemand von zu Hause aus sichtbare und hörbare Schadensboten schickt, so viel Können traue ich niemandem zu, den ich kenne. Und vor allem: ich kenne niemanden, der mir schaden will. Das mag sich zwar naiv anhören, aber so ist meine Wirklichkeit und wird sie sein bis zu dem Tag, an dem ich andere Erfahrungen machen werde.

»Deshalb haben wir beschlossen, dass einer von uns nachts immer in deiner Nähe sind, denn nachts sind die Schaden bringenden Kräfte am stärksten, das ist ihre Zeit. Deshalb arbeiten wir Schamanen mit den Zeremonien immer nachts, machen uns die starken Kräfte der Nachtgeister zunutze, wandeln ihr Kraftpotential in heilsames Potential um. Das ist mit ein Grund, warum wir Schamanen in den nächtlichen Ritualen so konzentrierte und intensive Kraft zum Heilen haben. Und das ist auch der Grund, warum immer einer von uns nachts in deiner Nähe sein wird, solange wir nicht wissen, von wem die Angriffe kommen. Benito ist alt, der braucht seinen Schlaf und muss ja auch oft nachts raus, um Kranke zu behandeln. Ich bin in Santa Teresita und außerdem wirklich nicht der geeignete Mann, dich nachts zu bewachen.« Er blickt mich mit einem wissenden Lächeln an, wird aber gleich wieder ernst.

»Also bleibt für diese Arbeit nur Ernesto übrig.«

Javier raucht wieder, sieht an mir vorbei. Ihm ist anzusehen, dass er noch etwas sagen will, was ihm aber unangenehm zu sein scheint. Ich warte. »Du weißt, Nanita, ich arbeite seit drei Wochen mit Doña Negrita.« Ich stutze, drei Wochen? Hat er nicht vorhin etwas davon gesagt, dass er seit ungefähr drei Wochen so seltsame Visionen von mir hat? »Ich weiß wohl, dass du sie nicht magst, aber du kennst sie nicht, ihr Frauen seid manchmal etwas komisch mit euren stark von Gefühlen gesteuerten Urteilen. Doña Negrita ist eine sehr kluge Frau, hat viel Wissen, viel Können und hilft den Menschen. Ich möchte mehr lernen, deshalb mache eine sehr besondere und schwierige dieta bei ihr, die Benito als junger Schamane auch gemacht hat, auch bei einer Schamanin. Ich kann dir morgen davon erzählen, wenn es dich interessiert. Heute ist nur wichtig, was uns beide und unsere Beziehung betrifft – unser Ritual. Willst du, das wir es machen?«

»Ja, Javier, ich will dieses Ritual.Unsere Art der Verbindung ist mir zu kostbar, als dass ich sie aufs Spiel setzen möchte um den Preis einiger verliebter Stunden – die keine Zukunft in sich bergen. Ich wünsche mir, dass du mein Freund bist, so wie es Ernesto ist. Ich wünsche mir, das wir uns so nah sind, dass jeder in seiner Art seinen Weg gehen kann, dass wir uns gegenseitig wachsen lassen und Freude aneinander haben.« Gegen meinen Willen schießen mir Tränen in die Augen. »Und was willst du, Javier?«

»Weißt du, es hat mich sehr verwirrt, dich zu sehen. Ich habe sogar meine dieta gebrochen, so hin- und hergerissen war ich zwischen Verlangen nach dir und meiner dieta, die für mich sehr wichtig ist, denn ich möchte ein kraftvoller, wissender Schamane sein. Ich wusste mir nicht zu helfen, deshalb bin ich ohne Abschied verschwunden und zurück zu Doña Negrita gegangen. Wäre ich hiergeblieben, hätte ich dich und mich noch mehr verletzt. Ich habe meine dieta gebrochen und werde sie nach dem Ritual heute Nacht wieder neu anfangen. Doña Negrita hat mich sehr verächtlich beschimpft, sie meint, ich hätte nicht wirklich Kraft, sonst hätte ich dir widerstanden. Aber so sehe ich das nicht, ich musste dir noch einmal so nah sein, um mich von dir trennen zu können.« Ich schweige, was soll ich dazu auch sagen.

»Danke, Nanita, dass du mich weder beschimpfst noch versucht zu halten. Weißt du, diese Qualität schätze ich sehr an dir, das ist auch Liebe. Und diese Art von Liebe möchte ich in unsere neue Freundschaft einbinden, so werden wir uns gegenseitig immer stärken können.«

Er steht auf, hockt sich vor mich hin und nimmt mich in seine Arme. Es fühlt sich richtig so an.

»So, so – ich sehe schon, es wird kein Trennungsritual heute Nacht geben.« Benito steht vor uns und schmunzelt, hinter ihm taucht Betto auf. »Hast du solange deinen Patienten behandelt?« frage ich neugierig. Betto wirft Benito einen schnellen Blick zu, den ich verwundert notiere. Was verbindet die beiden?

»Ja, so ist es«, antwortet Benito knapp und geht hinunter in den Hof, um zu begutachten, von welcher Qualität die la purga ist. Ich gehe mit, schließlich will ich lernen. Benito steckt seinen Finger in die nun fertige, dickflüssig eingekochte medicina, leckt daran, grunzt zufrieden. Ich stecke meinen Finger in die medicina, lecke daran – und schüttle mich. Ich lerne, dass la purga für mich unverändert scheußlich schmeckt, so wie etwas vergorener, säuerlicher Kräutertee.

Und ich lerne auch, dass es eine Schlangen-Ayahuasca ist, die Ernesto und Benito heute Nacht trinken werden. Die Liane wächst je nach dem Ort, an dem sie steht, mit unterschiedlichem Geist. Die Räume, in die der Geist der Liane führt, steht in Zusammenhang mit dem Tier, dass sich bevorzugt in der Nähe dieser Liane aufhält. Neben dem Schlangen-Ayahusca sind Affen-Ayahuasca und Jaguar-Ayahuasca die am meisten eingesetzten Arten.

Der Schamane muss wissen, zu welchem Geist die Liane gehört, die er einsetzen will, so kann er schon durch die Wahl der Geist-Art der Liane das Erleben in der Vision zum Wohl seines Patienten beeinflussen. Schlangen-Ayahuasca eignet sich gut für Wandlungsprozesse zwischen Menschen.

Wieder oben in der Hütte, finde ich eine gemütliche Szenerie vor: Javier und Betto schaukelnd wie zwei kleine Papageien schwatzend in Hängematten. Ich mache es ihnen nach, nur schwatze ich nicht mit, ich brauche jetzt Zeit für mich alleine. Ich verabschiede mich innerlich von dem Javier, den ich vor einem Jahr kennengelernt habe, und schaffe Raum in mir für den neuen Javier, Raum für unsere neue Freundschaft.

Ich konzentriere mich auf das vor mir liegende Ritual.

Als es anfängt dunkel zu werden, geht Betto und ruft mir lachend zu: »Auf mich wartet eine besondere Vision - sie heißt Elisa!« Aus Benitos Hütte dringen Schnarchlaute und auch Javier scheint zu schlafen, denn seine Hängematte bewegt sich nicht.

Wenn ich über den Rand meiner Hängematte sehe, liegt ein Streifen des Nachthimmels in meinem Blickfeld. Der Himmel hat aufgeklart, das Meer der Sterne ist unglaublich dicht und hell und scheint zum Greifennah.Der zunehmende Mond ruht zufreiden inmitten dieser kleinen Leuchtfeuer. Ich lausche, ob ich nicht den Vogel rufen höre, der nur ruft wenn der Mond am Himmel steht, denn dann ruft er nach seiner Mutter, der Mondin. »Tuayho, tuyaho – hier bin ich, dein Sohn!« Aber er ruft nicht, es ist wohl noch zu früh am Abend. Dafür erkenne ich zwischen all dem Gezirpe um mich herum den hohen, feinen Ruf des Schamanenvogels tucituci wieder, mit dem mich Javier im letzten Jahr vertraut gemacht hat. Jeder Schamane, so erzählte mir Javier, hat einen besonderen Vogel, der den Ort gegen schlechte Geister schützt. Gut zu hören, dass er uns jetzt bewacht! Nun bin ich doch etwas aufgeregt, wenn ich an das vor mir liegende Ritual denke. Grelles Licht reißt mich schmerzhaft aus meinen Gedanken – Benito hat die Neonbeleuchtung angeschaltet.

»Es gibt zwar einige Pflanzen, die an den Menschen arbeiten, während diese schlafen – aber so machen wir das heute Nacht nicht! Also steht auf!«

Javier und ich schälen uns gehorsam aus dem bergenden Kokon unserer Hängematten, während Ernesto mit einem Besen aus der Küche kommt und anfängt, den Boden zu fegen. Ich flitze hinunter ins baño, der viele Tee und die Aufregung melden sich. Die Fledermäuse unter dem Holzsitz beachte ich nicht mehr, dafür fordern die angriffslustig surrenden Moskitos meine ganze Aufmerksamkeit. Rote, große Quaddeln auf meinem verlängerten Rücken sind das spürbare Ergebnis ihres Angriffs.

Als ich wieder oben in der Hütte bin, ist sie dunkel, nur die kleine, aus einer Konservendose gefertigte Kerosinlampe brennt. Ich breite meinen Schlafsack und die Decke auf dem Boden aus, gegenüber den Gegenständen, die Benitos Sitz kennzeichnen: ein Bündel dicker mapachos, eine Flasche agua florida, ein alter Plastiknachttopf für die Spucke, eine kleine Kürbisschale als Trinkgefäß, ein aus schmalen Blättern zusammengebundener Fächer, die kleine Plastikflasche mit der dunkler Flüssigkeit, Ayahuasca. Die Männer hocken vor dem Eingang, rauchen und unterhalten sich leise. Ich setze mich auf meinen Platz, lege die Taschenlampe neben mich und warte. Ich weiß aus vielfacher Erfahrung, dass die innere Absicht, mit der ich in ein Ritual gehe, meine Aufmerksamkeit zentriert, die Empfangssensoren öffnet und mich das Geschehen im Ritual intensiver auf mein Anliegen hin erleben lässt.

Ich atme langsam und tief, mit jedem Atemzug verbinde ich den Wunsch nach Wandlung der Qualität meiner Beziehung zu Javier. Alle anderen Gedanken verstummen, und auch das leise Gerede der Männer verstummt. Benito umschreitet einmal die Hütte, raucht und pfeift leise, er zieht den Schutzkreis für das Ritual, kein unerwünschter Geist wird uns stören. Javier hat sich an meiner linken Seite gesetzt und raucht. Auch ich bemühe mich, wenigstens eine halbe mapacho würdevoll zur Öffnung meines Geistes und als Respekt für die Mutter des Geistes der Ayahuasca zu rauchen, der Tabak ist schließlich ihr Kind und hilft ihr bei Heilungen!

Benito nimmt das Tuch von der kleinen Plastikschüssel, bläst mit einem langgezogenen fffffffff-t Rauch über das hellbraune Wasser, schiebt sie zu uns herüber.

»Das ist ein besonderes piripiri, es macht, das man Beziehungen vergisst. Wascht euch jetzt damit!«

Ich tauche meine Hände in dieses Wunderwasser ein, fahre mit den nassen Händen mehrmals über mein Gesicht, dann wäscht sich Javier. Ernesto bläst die Flamme aus, das Ritual beginnt. Ernesto und Benito benetzen ihre Hände mit agua florida, reiben sie aneinander, streichen über ihre Gesichter, nehmen agua florida in den Mund, gurgeln, spucken es wieder aus.

Mich überläuft ein Schauer, als das vertraute Geräusch des Beblasens der purga ertönt. Benito öffnet den Verschluss der Flasche, bläst dreimal in heftigen Stößen Rauch darüber, pfeift dann leise zischelnd einen Gesang, einen icaro, über die Flasche, die er dicht an seine Lippen hält. Dieser Klang, der Geruch von Tabak und agua florida in der Dunkelheit kreieren einen magischen Moment. Wie Blitze tauchen Bildsequenzen aus meinem ersten Ritual vor meinem inneren Auge auf, in einem der Blitze springt der singende Jaguar. Es gluckert, Benito trinkt die purga, rülpst laut und gießt für Ernesto ein. Rot glühen die mapachos in der Dunkelheit, außer dem Geräusch des Rauchens ist einige Minuten lang nichts zu hören. »Nana, komm, setz dich vor Benito!«

Ernesto ruft mich, ich rutsche zu Benito, der meinen Kopf zwischen seine Hände nimmt und dreimal Rauch über meine Schädelmitte bläst - fffffffff-t. Dann beugt er sich vor, greift nach demAusschnitt meines Hemdes und bläst kräftig einen Schwall Rauch in meinen Ausschnitt. Ich muss mich umdrehen, auch mein Rücken wird auf diese Weise in Rauch eingehüllt. Javier wird von Ernesto in der gleichen Weise mit dem schützenden Tabak beblasen. Dann wieder Stille, bis Benito anfängt, gleichmäßig mit dem Blätterwedel zu rascheln. Wie beim ersten Mal, als ich dieses Rascheln hörte, staune ich darüber, welch vielfältigen Klangraum dieser einfache Blätterwedel entfaltet. Klar und stark weitet Benitos Stimme diesen Raum, wie ein Segelschoner mit spitzem Bug bahnt sie sich mühelos ihren Weg und erreicht mich.

»Heilender Rauch, der aus meinen Lippen fließt, der die Lieder aus meinem Hals trägt, öffne meine Seele, verstärke die Heilkraft der Liebe.«

Ich spüre die Vibrationen seiner Stimme in meinem ganzen Körper, ich erschauere.

Kurz darauf wird es mir im Kopf glühend heiß - Ernesto singt. Leise, mit hoher Stimme fällt er in Benitos Gesang ein, aber mit einem eigenen Lied. Sie singen in unterschiedlichen Tempi, in unterschiedlicher Stimmlage, mit unterschiedlichen Worten –trotzdem wirkt es auf mich wie ein einziger, harmonisch verwobener Gesang. Ich lege mich hin, die Töne fliessen durch meinen Körper und legen sich wie eine Klanghaut um mich.

Die Worte verstehe ich nicht, aber das ist jetzt auch nicht wichtig, von Bedeutung ist einzig und allein der Klang, der mich durchwebt und einwebt. Sie singen im Sinne der Ursprungsbedeutung des Wortes cantare - beschwören, bezaubern.

Ja, das ist es, was die immer schneller werdenden, beinahe drängenden Gesänge der Schamanen jetzt bewirken: eine Beschwörung der geistigen Kräfte mit der Macht des icaro, in dem sich ihr Wissen und ihre Energie zentriert äußert. Mit ihrem Gesang verweben sie ihre Informationen in das Resonanzfeld des Patienten.

Das Gedankenkarussell wird immer langsamer, die Erklärungsmodelle für die Wirkung der icaros lösen sich irgendwo auf, es gibt nur noch eine Wahrheit: die des Moments, in dem sie wirken. Ich überlasse mich mit allen Sinnen diesem Wirken, dem Klang.

Der Gesang verstummt, ein kurzes Aufflammen von Streichhölzern, die Schamanen rauchen. Dann gluckert es wieder – sie trinken zum zweiten Mal. Die Stille nach den Gesängen ist sehr groß, ich höre Javier neben mir atmen, er hört sich an wie ein gewaltiger Wind. Fledermäuse, Grillen, Nachtvögel, Frösche und Kröten sind nicht still, sie haben es den beiden Schamanen nachgemacht und singen ein gemeinsames, großes Lied. Dieses Lied wird plötzlich übertönt von einem langgezogenen, klagendem Pfeifen.

Ein Pfeifen? Ich richte mich auf, um besser hören zu können. »Was ist, Nana, ist alles in Ordnung mit dir?« Ernesto beugt sich zu mir vor. »Es geht mir gut, aber ich habe eben wieder ein Pfeifen gehört, das alle Tierstimmen übertönt hat.« Wieder ertönt dieser langgezogene, pfeifende Klageruf.

»Das ist ein tunci, ein böser Geist, der das Ritual stören will. Er ruft wie ein Vogel, aber er ist kein Vogel.

Kraftvolle Rituale ziehen immer auch kraftvolle Störelemente an, so ist das in allen Wirklichkeiten, auch bei uns Schamanen. Aber sorge dich nicht, Benito und ich haben mit den ersten icaros eine mächtigen Schutz für den Körper, die Seele und den Geist gemacht, für uns alle.

Niemand kann uns heute Nacht schaden. Jetzt werden wir für dich und Javier arbeiten und den icaro der Trennung singen, des Vergessens der Liebe, und später dann den icaro der Freundschaft.«

Ich staune, wie leicht es Ernesto fällt, aus dem durch das Ayahuasca stark veränderten Bewusstseinszustand in das Alltagsbewusstsein zu wechseln.

Benito ist ein wahrer Meister darin, die Wirklichkeiten zu wechseln und in jeder der Situation entsprechend zu reagieren, zu entscheiden und zu handeln.

Wieder verbindet er hörbar die Welten, den Geist und die Materie, er singt. Javier sitzt neben mir, ich nehme die schaukelnde Bewegung seines Körpers wahr, es fällt ihm sichtlich schwer, nicht mitzusingen.

Jetzt singen Ernesto und Benito zusammen den gleichen icaro. Er scheint nur aus wenigen, sich wiederholenden Worten zu bestehen, eine erneute, drängende Beschwörung:

Ich rufe dich, Geist der Ayahuasca.

Ich rufe dich, komm, komm, komm, komm.

Ich will dich kennen, komm, komm, komm.

Ich bitte dich, mich zu lehren, darum rufe ich dich.

Hilf mir, dafür rufe ich dich.

Es sind dunkle, weiche Klänge, die diese Worte tragen und mich schmerzend wie Flüsse aus Tränen durchströmen, tiefe Traurigkeit breitet sich in mir aus, mir ist kalt. Mein Gesicht ist von Tränen genässt, ich lasse sie laufen, sie fließen leicht.

Ich ziehe die Decke unter mir hervor und wickele mich darin ein. Javier hat sich auch hingelegt, ich spüre seine Wärme in meinem Rücken, sie tröstet mich. Ich nehme wahr, dass er am ganzen Körper zittert. Weint er auch?

Meine Aufmerksamkeit wandert zu meinem Atem, ich konzentriere mich darauf, ihn ruhig und tief fliessen zu lassen und erinnere mich an die Absicht, mit der ich in das Ritual gegangen bin: Wandlung der Liebe in Freundschaft.

Doch anstelle der erwarteten Ruhe wächst Unruhe und Unwillen in mir.Wasmache ich hier, wie habe ich mich darauf einlassen können, dass jemand meine Gefühle reguliert, dass habe ich bis jetzt doch immer noch selber geregelt, mehr oder weniger gut, aber in eigener Entscheidung. Der Gesang fängt an, mich zu nerven.

Wie will Benito denn wissen, ob nicht doch eine enge Beziehung zwischen Javier und mir möglich ist, wir hatten ja bisher kaum Zeit, einen Weg dafür zu finden! Weiß ich denn, ob hinter allem nicht ganz andere Motive stecken, Motive, die mit Machtkämpfen zwischen Benito und Doña Negrita zusammenhängen? Aus eigener Erfahrung weiß ich gar nichts von ihrem Verhältnis zueinander, weder dem persönlichen noch dem von Schamanin zu Schamane. Ich spüre Javiers Körper, der neben meinem liegt, fast berühren sie sich. Was hält mich davon ab, ihn in die Arme zu nehmen? Plötzlich wird mir schwindlig, der Gesang dreht sich in meinem Kopf schneller und schneller, mir wird übel, ich versuche aufzustehen. Ich will in meine Hängematte, sie sollen mich in Ruhe lassen mit ihrem Gesinge und ihrer Manipulation!

Der Geruch von agua florida und Tabak steigt mir in die Nase. Ernesto kniet neben mir, hat mein Hemd hochgeschoben, raucht, behält den Rauch im Mund, in dem schon agua florida ist, gurgelt und presst dann seinen Mund auf meinen Bauch. Blubbernd saugt er so heftig, als wolle er etwas aus meinem Bauch herausziehen. Plötzlich dreht er ruckartig seinen Kopf zur Seite, würgt und spuckt in den alten Nachttopf. Dann streicht er mit der rechten Hand agua florida über meine Stirn, nimmt meinen Kopf in seine Hände, presst den Mund auf das Scheitelchakra und saugt wieder, blubbert, würgt und spuckt aus. Benito singt währenddessen unbeirrt weiter, aber es ist ein neuer icaro, sein Klang und Rhythmus erinnern mich an Wanderlieder aus meinen frühen Jugendjahren. Seltsamerweise beruhigen mich diese eher munteren Klänge mehr als es vorher die weichen, dunklen getan haben. Ernesto raucht, bläst mir dreimal kraftvoll mit einem langgezogenen fffffffff-t über den Kopf.

«Fertig!«

Er setzt sich zurück neben Benito und webt sich mit einem vibrierenden aaaaaaa in dessen Gesang ein:

»Niemand kann sehen, der nicht weiß, niemand kann sehen, der nicht weiß. Wer nicht zu heilen weiß, kann nicht sehen, wer nicht zu heilen weiß, kann nicht sehen.«

Leere breitet sich in mir aus, im Kopf, im Bauch, in all meinen Gliedern fühle ich mich leer. Diese Leere als ist mir angenehm, sie ist hell und weit und weich. Ein tiefer Seufzer löst sich aus meiner Brust, und gleichzeitig muss ich explosionsartig donnernd eine Schwall von stinkender Luft lassen, aber es ist mir egal.

Ich entspanne mich und lausche den Gesängen. Nun empfinde ich sie als freundlich, sie rufen nach mir, am liebsten würde ich mitsingen. Javier scheint das auch so zu empfinden, denn er hat sich aufgesetzt und singt mit. Also setzte ich mich auch auf und singe leise mit, ohne Worte singe ich. Und dann geschieht etwas Wunderbares: Vor meinen geschlossenen Augen taucht aus dem Schwarz heraus ein leuchtend roter Punkt auf, er wird größer und entfaltet sich zu einer sich immer schneller drehenden Spirale. Aus der Mitte der Spirale blicken mich durchdringend die Augen einer Schlange an. »Schlangen-Ayahuasca« denke ich. In diesem Moment löst sich die Schlangenspirale auf, zerfließt in ein Gespinst aus feinen Schlangenfäden, die in Regenbogenfarben schillern und sich mit meinen Tönen bewegen und verändern. Eine heiße Welle von Glück durchströmt mich, ich »weiß« mit jeder meiner Zellen – nicht mit meinem »Verstand« – dass es der Klang ist, der die die Vielfalt aller Wesen verbindet, wandelt und neu erschafft.

Die drei Schamanen lassen mich über diesen icaro teilhaben an ihrer Kommunikation zwischen Geist und Materie, beziehen mich durch ihren rituellen Gesang mit ein in den Prozess der Verwandlung.

Ich klinge mit ihnen und nehme unseren gemeinsamen Klang bewusst in mich auf. Ich erahne den Klang meines eigenen Geistes und fühle mich ganz, fühle mich vollkommen.

Mit diesem Wissen und Fühlen falle ich wenig später in meiner Hängematte in einen heilsamen Tiefschlaf. Javier und Ernesto haben ihre Hängematten rechts und links von mir aufgespannt. Ein unsichtbares, aus starken Klangfäden gesponnenes Netz zieht sich über unsere Hütte, hält alle Störgeister ab.

Mit der aufziehenden Morgendämmerung bin ich schon wieder wach, es kann höchstens fünf Uhr sein. So wenig ich auch zu Hause in Deutschland eine Frühaufsteherin bin, so sehr liebe ich im Dschungel diese Zeit kurz vor Tagesanbruch, es ist ein Moment der Stille, die sonst so geschwätzige Vogel-und Insektenwelt scheint für einen kurzen Augenblick den Atem anzuhalten – zwischen den Welten, zwischen Nacht und Tag. Ich befreie mich von den mehrfach verwickelten Schlafdecken und strecke mich lang aus, seitlich zur Hängematte hin. In dieser Lage habe ich auch einen freien Blick auf die beiden anderen Hängematten und sehe, dass sie wie leere Kokons im aufkommenden Morgenwind schaukeln. Javier wird doch nicht weggegangen sein, ohne sich von mir zu verabschieden? Wo sind die beiden? Ich ziehe mir die langen Hosen an, schlüpfe in die wasserfesten Sandalen und laufe hinunter in den Hof. Bevor ich sie im Grauschleier des Morgens sehen kann, höre ich sie, ihr leises Gemurmel bewacht das Feuer der Kochhütte.

»Guten Morgen, Nana. Du bist aber früh auf!«

Ernesto stößt Javier kumpelhaft mit dem Ellbogen an und deutet auf mich: »Sieh nur, es ist so, wie ich es dir immer sage: ich bringe die Frauen um ihren Schlaf.

»Leider ist es genau umgekehrt,« kontere ich und setze mich neben Javier auf die schmale Holzbank, »ich wirke so anregend, dass in meiner Gegenwart kein Mann einschläft. Wir ihr seht, wirke ich auch auf Meister-Schamanen wie euch, sonst würdet ihr ja nicht schon so früh hier herumsitzen!«

»Oho, die Frau kennt sich mit Zauberkräutern aus! Javier, wir müssen aufpassen!« Das gemeinsame Lachen ist ein guter Tagesanfang! Javier taucht eine Blechtasse für mich in den dampfenden Topf, der neben den sternförmig angeordneten Aststücken steht, die in ihrem gemeinsamen Mittelpunkt das Feuer nähren. Erfreut begutachte ich die dickflüssige, gelbliche Substanz: chapo de maduro! Diese Nährlösung aus süßen, gelben Bananen für alle Altersstufen mit und ohne Zähne gehört zu meinen Lieblings-Frühstücken. Es fällt keine Bemerkung zur vergangenen Nacht, einträchtig schweigend schlürfen wir den heißen Bananenbrei, da gesellt sich lautlos und wortlos ein chapo de maduro Liebhaber ohne Zähne zu uns: Benito.

Als sich die Männer ihre Verdauungs-mapachos anzünden, verschwinde ich zu meiner Freundin, der baño-Fledermaus.

Ein fester Tritt gegen den Holzthron kündigt ihr meinen Besuch an. Irgendwie hat das Ritual der letzten Nacht Unruhe in meinen Verdauungsapparat gebracht – die übliche Dschungel-Darm-Empfindlichkeit oder eine körperliche Reaktion auf Trennung und Neuordnung? Aus welcher dieser Wirklichkeit die Darmunruhe auch kommen mag – einige Aloe-Kügelchen werden auf beide einwirken!

Als ich mir danach im plastikblauen Bad Wasser über den Kopf gieße, fängt es an zu regnen, ein sehr feiner, dichter, warmer Regen. Ich lasse die Kürbisschale auf der Wassertonne schwimmen und strecke meinen Körper lustvoll dieser kosmischen Regendusche entgegen. Eine große, grau-grüne Kröte schaut mir interessiert zu.

Mit mindestens ebenso interessiertem Blick werde ich wenig später von Benito betrachtet, der mit Ernesto und Javier auf dem Boden der Hütte hockt und auf mich wartet.

»Wie fühlst du dich?«

Eigentlich hätte ich lieber als erstes erfahren, was Benito und Ernesto im Ritual gesehen haben, aber als gehorsame Schülerin folge ich der Aufforderung des Meisters und erzähle. »Es geht mir jetzt sehr gut, ich fühle mich ruhig, bin froh und klar, trotz eines leichten Durchfalls,« schließe ich meinen Bericht.

Benito nickt zufrieden. Er wendet sich Ernesto zu, beide wechseln einige Sätze in der Sprache der amahuaca. Javier ist schon den ganzen Morgen auffallend still, ich sehe ihn von der Seite an, seine Miene verrät nicht, was er denkt oder fühlt. Ist er mit seinen Gedanken schon in Santa Teresita, bei Doña Negrita und seiner dieta? Ich bin überrascht von der Sachlichkeit und Ruhe, mit der ich diese Überlegungen anstelle. Ich denke als Freundin, nicht als Geliebte. »Nana, hör mir zu!« Ernesto spricht mich an, und dieses Mal lasse ich mich von seiner Anrede nicht nerven.

»Wir sind sehr froh zu hören, dass es dir gut geht. Ja, Benito hat eine gute Arbeit getan. Als es dir schlecht ging, hat er wie mit Eisen gegen einen malo espíritu kämpfen müssen, der versucht hat, seine Arbeit zu stören, damit es dir schlecht geht. Aber Benito hat das Lied des Geistes des Jaguars gesungen, dieser Geist ist der mächtigste von allen, er hat Benito geholfen, so hat er gesiegt.« Benito folgt mit zufriedener Miene den Ausführungen seines ehemaligen Schülers und nickt immer wieder zustimmend. Mir bleibt keine Zeit, Empörung und Sorge zu äußern oder Fragen zu stellen. Benito übernimmt er das Wort: »Nana, so ist das, es war ein Kampf und ich habe gesiegt. Ich weiß, du willst jetzt wissen, warum dieser malo espíritu mich gestört hat und dir schaden wollte. Die Art, wie du durch fragen etwas wissen willst funktioniert nicht, wenn du wirklich etwas verstehen willst. Du kannst weder durch meine Erklärungen noch durch dein Denken die Welt der Geister verstehen. Verstehen wirst du sie, wenn du sie erfährst, wenn du ihre Lieder hörst, wenn du sie siehst und mit ihnen reden kannst.

Die Menschen aus deinen Kulturen meinen immer, sie wüssten etwas von unseren Pflanzen und unserer Schamanenarbeit, wenn sie die Zusammensetzung und chemische Wirkung der Pflanzen kennen, wenn sie uns gefilmt und unsere Rituale und Lieder aufgeschrieben haben, wenn sie auch mapacho rauchen und mit agua florida und ayahuasca arbeiten. Ich habe viele dieser Menschen aus euren westlichen Kulturen gesehen, die nach Iquitos kommen und in eines der großen Touristenzentren gehen um ayahuasca zu trinken. Sie suchen nach Erkenntnis, aber sie sind blind geworden durch ihre eigenen Bilder und Vorstellungen. Sie fallen für viel Geld auf jeden herein, der ihnen mit schönen Worten ayahusaca zu trinken gibt, raucht und singt, Blütenbäder verabreicht, kleine Diäten anordnet. Sie denken, wer so etwas macht, sei deswegen auch schon ein Schamane.

Ihr seid arm in euern reichen Ländern, ihr sucht nicht den Geist, ihr sucht bunte Bilder und gefällige Worte. Der Geist ist nicht gefällig, Nana! Mit den Geistern zu reden, in die anderen Welten zu gehen um Menschen zu helfen, das ist eine schwere, verantwortungsvolle und auch gefährliche Arbeit! Traue niemandem, der diese Arbeit schön redet, traue niemandem, der sich selber für diese Arbeit lobt oder als etwas Besonderes hinstellt!«

Benito blickt mich nachdenklich an, ich schweige. Was könnte ich auch sagen? Alle Gegenrede wäre wieder nur der Versuch, seine Auffassung auf mein Verständnismöglichkeit und mein Weltbild hin zu verdrehen. Es fällt mir nicht leicht, kein »aber« dagegen zu stellen. Es fällt mir nicht leicht, zu schweigen.

»Die Arbeit ist getan, du bist gewandelt, Javier ist gewandelt. Ihr werdet Seelenfreunde sein, solange ihr lebt und werdet miteinander verbunden sein und euch helfen. Das ist gut so, das ist alles was wichtig ist. Claro?« Ich schlucke bei seinen Worten, sie klingen wie ein Schwur und wie ein Versprechen, aber auch wie eine Verpflichtung. »Danke für deine Arbeit, Benito. Danke auch dir, Ernesto.« Beide lächeln und umarmen mich.

Ich drehe mich zu Javier um, wir umarmen uns. Unsere Berührung ist sanft und innig, auch sie ist ein Versprechen. Ich spüre seinen Körper nicht mehr als einen Körper, nach dem ich Verlangen habe. Ich spüre eine leichte, helle Wärme, ein elektrisches Bizzeln das kraftvoll durch uns beide hindurchfließt, uns verbindet und sich wieder zurückzieht in jeden von uns, wie die Ebbe nach der Flut. »Danke, Javier.«

»Ich danke dir, Nanita.« Nun will ich aber doch noch wissen, wie es Javier beim Ritual ergangen ist.

Auch ihm geht es jetzt gut, aber das Ritual hat ihm mehr zugesetzt als mir. Dass er, ohne Ayahusca zu trinken, den gleichen malo espíritu gesehen hat wie Benito, wundert mich mittlerweile nicht mehr. Wenn die Gesänge mich unwissende Anfängerin schon dahin führen können, dass ich Formen, Farben und Bewegungen sehen kann, werden sie jemandem, der vertraut ist mit den Räumen, die dieser Klang öffnen kann, sicherlich in eine sehr tiefe Erfahrung führen können. »Niemand kann sehen, der nicht weiß« beinhaltet als Aussage auch: »Wer weiß, kann sehen!«

Warumhabe ich bloß das Gefühl, das Javier mir nicht alles gesagt hat, dass er etwas zurückhält, was ihn sehr beschäftigt. Ich kann es spüren und will gerade ansetzen, danach zu fragen, da spricht Benito zu Javier. Er spricht mit ihm in der Sprache seinesVolkes, es wird einlangesGespräch, vondemich zwar kein Wort verstehe, doch Intensität und Körpersprache erzählen von einer ernsten Auseinandersetzung zwischen den beiden. Ernesto wirft ab und zu eine Bemerkung ein, hält sich aber vorwiegend zurück.

Ich strecke mich auf dem Boden aus, die Unterhaltung scheint länger zu dauern.

»Dieses Trennungs-piripiri sollte ich nach Deutschland einführen und es als eine sanfte Scheidungsmedizin anbieten, aber bestimmt würden mich dann die Scheidungsanwälte verklagen…« Dieser Gedanken bereitet mir Vergnügen.

Es regnet immer noch, der Regen verschluckt die Geräusche des Dorfalltags. Ich schließe die Augen und lausche dem Regen. Diese Regenmeditation dauert nicht lange, denn etwas anderes zieht seine Aufmerksamkeit auf sich: ein dicker Pickel an der rechten Seite meiner hohen, glatten Denkerstirn. Seltsam, ich bekomme so gut wie nie Pickel! Irritiert betaste ich die leicht schmerzende kleine Beule. »Na ja, er wird mich schon nicht zu sehr entstellen,« beschließe ich und lausche wieder dem Regen. Ein fröhliches Gepfeife zerschneidet den so wohltuend einschläfernden Regengesang. Ich blicke mich um, so leicht lasse ich mich jetzt nicht mehr durch irgendein Pfeifen verwirren! Bettos Kopf taucht im Eingang auf, und kurz darauf steht er in voller Größe da, erfasst die Situation, unterbricht sein Gepfeife und hockt sich still neben mich hin.

Als ob Betto mit seinem Auftauchen ein geheimes Signal gesetzt hätte, beenden Benito und Javier ihr Gespräch. Ohne Übergang reden sie auf spanisch über alltägliche Dinge, fragen Betto nach Elisa, überlegen hin und her, ob sie abends gemeinsam die Netze im Fluss auslegen sollen.

Kein Wort mehr über das Ritual, kein erklärendes Wort zu mir über den Inhalt ihrer Unterhaltung. Lediglich Javier beugt sich einmal zu mir herüber und flüstert mir lächelnd zu: »Schamanenregel Nummer zwei: nicht nur die unterschiedlichen Wirklichkeiten erkennen können, sondern auch in der Lage sein, sie blitzschnell zu wechseln und voneinander trennen zu können!«

Ich danke ihm ebenso flüsternd, aber mit bissigem Untertonfür diese Schnellbelehrung in Sachen Schamanismus und entscheide, dass sich für diesen Morgen genug unverdaute Worte in meinem Kopf angesammelt haben. Ich stehe auf, nehme mir den Regenponcho und gehe nach draußen vor die Hütte, Worte müssen in Bewegung gebracht werden, damit sie sich verwirklichen können. Die Männer beachten meinen Aufbruch kaum, unterbrechen ihr Palaver nicht, nur Betto blickt mir mit erstaunt hinterher.

Die Dorfstrasse ist eine rote Schlammpiste, durchzogen von kleinen Bachläufen. Unbeeindruckt vom Regen spielen Kinder an den schnell breiter werdenen Rinnsalen, bauen Dämme und lassen alles schwimmen, was schwimmen kann: Plastikflaschen, Plastiktüten, zerrissene Gummilatschen, Holzstücke. Die beiden Jungen der Nachbarin haben ein regelrechtes Kanalsystem angelegt und verschiffen darauf ein Küken in einem kleinen Pappkarton. Mich lockt der große Fluss. Schliddernd durchquere ich den roten Schlamm, unter meinen Sandalen bilden sich hohe Erdstollen, die das Gehen fast unmöglich machen. Ich ziehe die Schuhe aus, die Hosenbeine und auch der Rand des Umhangs sind sowieso schon von Schlamm überzogen. An der Bootsanlegestelle kauert unter dun kelgrünenRegenponchos eine Familie, die auf das große Boot nach Pucallpa wartet. Eigentlich hätte es schon vor zwei Stunden anlegen müssen, erklärt mir die Frau, aber der Fluss steigt in diesem Jahr ungewöhnlich schnell und hoch, da kann es schon zu großen Verspätungen kommen. Der lancia muss gegen den Strom fahren, und die Strömung bei steigendem Wasser ist stark, noch stärker als sie es im Amazonas sowieso schon ist. Drei Nächte und vier Tage von hier bis Pucallpa – diese Tour würde ich auch gerne einmal machen! Das dunkle Grau des Himmels und das helle Grau des Regens verschmelzen mit dem braunem Grau des Flusses – ein Schwarm weißer Reiher fliegt über uns hinweg zum anderen Ufer, wird verschluckt vom Nebelgrau über dem Wasser. Bilder zeitgenössischer Maler tauchen vor meinen Augen auf - vielleicht haben all diese großflächigen Grau-Maler auch irgendwann an einem Regentag in der Regenzeit am Amazonas gestanden, so wie ich jetzt. Doch mein Beitrag zu diesem Grau kann nur aus einer Antwort bestehen: aus Rot und Blau und Gelb und Grün! In meinem Kopf entstehen Bilder, die gemalt werden wollen – Sinfonien aus Farbklängen finden sich zu Kompositionen zusammen, die alle nur von einem erzählen: vom Klang des Lebens. »Nanita, komm!«

Die ungemalten Bilder müssen warten, bis ich wieder zu Hause bin, Javier ruft. Er steht im strömenden Regen im roten Schlamm und winkt mir ungeduldig zu.

»Komm!«

Vorsichtig setze ich die Füße auf den rutschigen Untergrund, und als ich nur noch zwei Meter von Javier entfernt bin geschieht, was in jedemdrittklassigen Film jetzt geschehen würde: ich rutsche aus und falle der Länge nach hin, liege ihm zu Füßen.

»Ahhh, endlich hast du gelernt, wie sich eine Frau hier bei uns einem Mann in gebührender Achtung nährt!« Lachend zieht er mich an den Armen zu sich hoch ohne einen Blick darauf zu verschwenden, dass er nun genauso aussieht wie ich: mit Schlamm überzogen! »Komm mit zu mir nach Hause, da kannst du dich waschen – na, und ich natürlich auch, denn so kann ich nicht nach Santa Teresita gehen.«

Santa Teresita, die dieta und Doña Negrita! Irgendwie habe ich das in den letzten Stunden vollkommen vergessen.

Vergessen habe ich auch, dass Javier heute weggehen wird und ich nicht weiß, wann ich ihn wiedersehen werde. Trennungsritual hin oder her – nun überfällt mich ein Gefühl der Traurigkeit. Was soll ich hier ohne Javier?

Als wir die Tür zum kleinen türkisblauen Holzhaus aufstoßen, das Javier sich mit Elisa teilt, werden wir von Gekicher und Gestöhne empfangen – Betto und Elisa feiern das Leben. Ein kurzer Stich zieht durch mein Herz, das könnten Javier und ich sein, wenn nicht…

»Wenn«. Eines der un-intelligentesten Wörter überhaupt, ein Wort, das Lebenskraft raubt, Kopfschmerzen macht und Illusionsfallen baut! Missmutig mit mir schimpfend runzele ich die Stirn, was mir wieder den Pickel in Erinnerung bringt. Es gibt kein »Wenn« - es gibt nur die Wirklichkeit des Moments. Jetzt bin ich zusammen mit Javier, meinem Freund. Mein Freund gibt mir ein großes Handtuch und zieht sich diskret in sein Zimmer zurück, während ich mir im Hof an der Wassertonne die schlammigen Kleidungsstücke ausziehe und mich mit Wasser übergieße.

Ich wickele das Handtuch um mich und klopfe an sein Zimmer, obwohl die Tür nur angelehnt ist. Es ist nicht mehr der intime, verheißungsvolle Raum, in dem ich an seiner Seite die Nacht verbracht habe. Es ist der Raum, in demmein Freund wohnt. Javier ist dabei, seine wenigen Kleidungsstücke in einen alten Militärrucksack zu verstauen.

»Ich wasche mich auch schnell, dann haben wir noch Zeit zum Reden.« Er greift nach einem herumliegenden Handtuch und verschwindet mit einem großen, eleganten Sprung aus dem Zimmer. Ich setze mich auf das Bett, eine andere Sitzmöglichkeit gibt es nicht. Eine dünne Holzwand trennt sein Zimmer von dem seiner Schwester, ich höre die nun mühsam unterdrückten Liebesbekundungen ihrer Körper und ertrage es kaum. Ich konzentriere mich auf meinen Atem, lasse das Schlangenspiralnetz der vergangenen Nacht vor meinen Augen entstehen, blende alle Außeneindrücke aus, auch die Geräusche von nebenan.

»Wo immer du auch bist, du kannst zurückkommen, ich bin wieder da!«

Javier hat sich auf den Boden vor mich gesetzt, nur mit langen Shorts bekleidet. Er ist auch als Freund ein sehr schöner Mann! Das Ritual wirkt, ich kann ihn ansehen, ohne dass Gefühle der Traurigkeit oder Sehnsucht entstehen. Er wirft mir einen Rock und ein Tshirt zu. »Damit das Dorf nicht in Aufruhr gerät, wenn du nur mit dem Handtuch bekleidet zu Benito gehst. Die Sachen sind von Elisa.«

Ich ziehe mich umständlich an und komme mir sehr komisch vor in einem Rock, den ich so gut wie nie trage.

Die Geräusche aus dem Nachbarzimmer sind leiser geworden. Ich beuge mich zu Javier vor und flüstere: «Ich wette, Betto hat sich von Ernesto einen Liebeszauber machen lassen!«

»Oh, du unterschätzt Betto, das hat er nicht nötig.« Javier lächelt wissend, wird aber sofort wieder ernst.

»Wir haben heute nicht mehr viel Zeit für uns, Nanita, ich will noch vor Dunkelheit bei Doña Negrita sein.«

Ich nicke, was soll ich auch dazu sagen, meine Gefühle für diese Dame haben sich nicht dadurch geändert, dass sich mein Verhältnis zu Javier geändert hat. Eigentlich mag ich jetzt gar nicht mehr viel mit Javier über unser Verhältnis und das Ritual reden, und irgendwie ist es auch gut, dass er jetzt geht.

In der letzten Nacht habe ich für einen Moment den Schimmer des Lichts der Erkenntnis durch eine Türritze leuchten gesehen, und ich will herausfinden, ob sich diese Tür von mir öffnen lässt. Ich möchte mehr und tiefergehend erfahren, welche Wirklichkeitsräume jenseits meiner Vorstellungen existent sind. Und ich möchte meine Wirklichkeit in ihnen erfahren.Diesen Erfahrungsweg muss ich alleine gehen, bevor ich ihn mit jemandem teilen kann. Die seelische Verbundenheit zwischen Javier und mir ist stark, ich spüre, dass er meinen Gedanken folgt. Ich brauche Abstand zu ihm, um fallen zu können, ohne aufgefangen zu werden.

»Nanita, ich werde dich einen Monat lang nicht sehen können. Du kannst gerne Doña Negrita besuchen kommen in dieser Zeit, aber wir werden uns auch dann nicht sehen können. Die dieta hat strenge Regeln, und unsere Verbindung ist so stark, auch ohne Sex, dass eine Begegnung mit dir meine dieta erschüttern könnte. Verstehst du das?«

»Ich verstehe es nicht, denn ich kenne die Regeln deiner dieta nicht und ich weiß auch nicht genau, warum du sie machst. Aber ich respektiere deine Entscheidung und wünsche dir viel Kraft dafür. Und ich bin gespannt darauf, wer du sein wirst und wer ich sein werde, wenn wir uns wiedersehen. Kannst du mir nicht noch ein wenig von dieser dieta erzählen, damit sie mir nicht so fremd ist?« Javier zieht aus einer Seitentasche seines Rucksacks die unvermeidlichen mapacho heraus, zündet sich eine an.

»Du bist dem Geist der Mutter der Ayahuasca schon begegnet. Dein eigener Geist ist stark, er ist offen für die Welt unserer Geister, sonst wärst du nicht wiedergekommen. Nicht ich habe dich gerufen, die Geister haben dich gerufen, deshalb bist du hier. Ich vertraue darauf, dass sie dich lehren, denn das ist ihre wichtigste Aufgabe: sie lehren uns zu erkennen, wer wir sind, sie lehren uns unser Lied und lassen uns so zu wahren Menschen werden.

Vor allem ist es die Mutter des Geistes der Ayahuasca, die uns lehrt, wirkliche Menschen zu sein. Wir sind anders als die Pflanzen und Tiere, wir haben eine andere Aufgabe im Leben als sie. Menschen, die nicht erkennen, wer sie sind und wofür das Leben sie braucht, sind weniger lebendig als jede Pflanze und jedes Tier, denn sie leben nicht das, was sie sind, sie funktionieren nur. Diese Menschen kennen ihren Gesang nicht. Ich glaube, das ist es, was die Menschen aus deiner Kultur bei uns Schamanen suchen, sie wollen nicht mehr nur funktionieren, sie wollen Menschen sein. Jede Pflanze und jedes Tier ist in seiner Art vollkommen, sie sind, was sie sind. Oder hast du schon einmal gesehen, dass eine Schildkröte versucht, das Fliegen zu lernen? Wir Menschen sind anders, wir sind selten zufrieden mit uns, weil wir nicht wissen, von welchem Geist wir sind, welches unser Lied ist. Einige Pflanzen haben einen besonders starken Geist, so wie die Ayahuasca, das sind unsere Lehrer, sie helfen uns, den eigenen Geist zu erkennen.

Für uns Schamanen gibt es sehr viele Pflanzen, von denen wir lernen, unseren Geist so zu stärken, dass wir den Menschen helfen können. Man kann nicht einmal etwas lernen, und hat dann für immer das Wissen, oh nein! Jedes Wissen erfordert eine neue Kraft, denn es zeigt immer neue Grenzen des Wissens auf. Und dann muss man von neuem lernen, diese Grenzen zu überwinden – bis zur nächsten Grenze hin. Wenn man diesem Gesetz des Wissens nicht folgt, verliert das Wissen seine lebendige Kraft, Wissen ist die Gabe der Geister für die wirklichen Menschen, damit sie das Leben immer wieder neu gestalten und erschaffen können, zum Wohle aller. Deshalb mache ich nun diese besondere dieta mit einer besonders starken Baum, der viel Wissen hat, er heißt »Fliegender Stock«. Ich werde den Geist des Baumes bitten, mich sein Wissen zu lehren. Diese dieta dauert zwei bis drei Jahre.«

Ungläubig schaue ich Javier an.

»Wirst du dich so lange zurückziehen, und auch so lange keine Frau haben?« Javier lacht über meinen Gesichtsausdruck und die Frage.»Nein, ich habe doch noch meine Arbeit! Jetzt habe ich noch einen Monat Schulferien, dann muss ich sehen, wie ich die Schule und die dieta verbinden kann, es wird schon irgendwie gehen. Ganz so streng sieht Doña Negrita das nicht, wir können nicht mehr in der Art lernen, wie es unsere Vorfahren getan haben, auch Schamanen müssen neue Wege in ihrer Lernzeit gehen. Aber eines ist nach wie vor so, ich kann in dieser Zeit nicht mit einer Frau schlafen. Sexualität ist eine starke Kraft, sie kann die Kraft der Konzentration beim Rückzug stören und sogar zerschlagen. Schau nicht so entsetzt, zwei oder drei Jahre sind doch keine lange Zeit im Verhältnis zu meinem Leben und zu dem Wissen, das ich hinterher haben werde! Und ich verspreche dir, ich werde dich auch nach zwei oder drei Jahren nicht vergessen haben, du wirst dich auch dann noch sehr über mich wundern!«

Diese Bemerkung ist typisch für Javier und zeigt mir, das im Ritual nur die Art unserer Beziehung transformiert wurde, nicht das Wesen des Menschen. Wie gut, dass bei jedem Wandel der Grundklang eines Menschen erhalten bleibt und auch durch das neue »Lied« weiterschwingt!

»Was ist denn das für eine besondere Pflanze, dieser fliegende Stock?« Meine Neugierde auf mehr Wissen ist zum Glück größer als jede Erinnerung an Vergangenes oder Gedanken an Zukünftiges.

»Der Baum wächst nicht hier am Fluss, er wächst nur an Lagunen, einige Tagesreisen von hier tief im Dschungel. Er hat sehr besondere Blätter, die anders sind als alle Blätter, die du kennst: sie schimmern in leuchtenden Farben. Man trinkt jeden Morgen einen Sud aus diesen Blättern, und jeden Nachmittag gegen drei Uhr wird der Körper von einem heftigen Schütteln überfallen. Der Geist des Baumes herrscht in der Welt unter dem Wasser und im Himmelsraum und auch auf der Erde. Er kann sich in Menschen verwandeln und hat einen Wächter, das ist der Jaguar des Wassers. Niemand kann sich diesem Wächter nähern, in keinem Moment, denn er hat unvorstellbare Macht. Sein Rücken hat die Farbe des Regenbogen, er hat einen Jaguarkopf mit riesigen Zähnen, sein Körper ist ähnlich wie der einer Seekuh, er bewegt sich sehr schnell. Dieser Wächter des Geistes vom fliegenden Stock lebt sehr tief im Dschungel in einer Lagune, die schwarzes Wasser hat, dorthin geht niemals ein Mensch. Seine Helfer für die Verteidigung sind der elektrische Aal, der Rochen und der paiche. Dieser Geist lehrt dich, durch alle Welten zu fliegen: unter das Wasser und hoch in den Kosmos und über die Erde. Nichts wird deinen Augen verborgen bleiben, du wirst alles so erkennen, wie es ist.

Der Jaguar des Wassers wird dann auch dein Wächter sein, du wirst unangreifbar werden für jeden malo espíritu oder Menschen, der dir schaden will, und du kannst auch andere vor Schaden schützen.«

Mich überläuft ein Schauer. Ich spüre die Kraft, die Javier so anschaulich beschreibt, als eine mir unbekannte, aber dennoch bedrohliche Wirklichkeit.

Ich bewundere seinen Mut und habe großen Respekt vor seinem Bemühen, ein wissender Mensch zu sein – so fremd mir auch der Weg ist, der ihn zum Wissen führen soll, die dieta mit dem palo voladora, dem fliegenden Stock. Javier steckt sich wieder eine mapacho an, steht auf, ergreift ohne Vorwarnung meinen Kopf mit beiden Händen und hüllt mich in eine dichte, würzig duftende Rauchwolke ein.

»Hör auf, dir Gedanken über meine dieta zu machen, Nanita. Ich bin geschützt und werde dich schützen, denn meine Kraft wird wachsen. Jetzt werde ich gehen, aber wir werden uns bald wiedersehen, trotz dieta!« Er wirft noch einige Sachen in seinen Rucksack, ich stehe etwas unbeholfen daneben, mir ist beklommen zumute.

Sein prüfender Blick wandert noch einmal durch das Zimmer, dann drückt er mich kurz an sich, nimmt den Rucksack und geht. Ich stehe in der offenen Tür und schaue ihm nach, er überquert in großen, schnellen Schritten den freien Platz, verschwindet hinter den Hütten. Langsam gehe ich ihm nach. Als ich an der Dorfstrasse bin, sehe ich ihn im silberhellen Licht des Nachmittags zielstrebig das Dorf hinaus in Richtung des Waldes gehen. Er dreht sich nicht um, hält auch nicht an Benitos Hütte an.

Vor den Hütten und auf dem Weg herrscht jetzt, da der Regen aufgehört hat und die hinter dem heller werdenden Grau des Himmels verborgene Sonne ihre Kraft schon wieder stechend spüren lässt, das übliche Dorfleben. Die Kinder spielen, Männer sitzen rauchend auf den Holztreppen, Frauen schleppen Wasser und Holz, tätigen beim Krämer ihre kleinen Einkäufe, stehen schwatzend zusammen – ich komme mir fremd und verloren vor, was mache ich hier?

Langsam gehe ich den roten Weg auf Benitos Hütte zu, die kleinen Bäche sind verschwunden. Ich habe Hunger, bin müde, schwitze, der Schweiß zieht die Mücken an, mein Pickel auf der Stirn schmerzt, ich bin genervt.

»Nanita!«

Unwillig drehe ich mich um, ich fühle mich zwar allein, will aber in Ruhe gelassen werden. Mañuca steht vor dem Krämerladen, ihr rechter Arm schaufelt Löcher in die Luft, schaufelt mich zu ihr. »Hast du Lust auf gute peruanische heiße Schokolade?«

Keine Frage nach Javier, auch nicht nach dem Ritual oder wie es mir geht, nur das Angebot einer Schokoladen-Therapie. Wirklich, Mañuca ist weise! Die Sonne drängt sich noch einmal ungestüm brennend durch die Wolkenlandschaft, bevor sie den großen Fluss blutrot färbt. Fischer in kleinen Booten und Lastkähne, hoch mit dicken Holzstämmen beladen, gleiten auf dem Fluss als schwarze Silhouetten gegen den roten Abendhimmel an uns vorbei. Wir schweigen und genießen den Anblick von der Veranda des Fischerhauses aus, aber vor allem kosten wir die süße, dampfende Schokolade!

Der kleine, mit Plastikschnüren bespannte Schaukelstuhl aus Eisen knarrt auf den Holzdielen, ich schließe die Augen und spüre der angenehm beruhigenden Kakaosüße in mir nach. Mañuca legt eine Decke über mich, ich bin von der Nacht und vom Abschied erschöpft, mag nicht reden und auch nicht mehr die Augen öffnen. Als ich sie wieder aufschlage, ist es Nacht, der runde Mond scheint mir direkt ins Gesicht. Es braucht einen Augenblick, bis ich weiß, wo ich bin: ich liege bei Mañuca und Guillermo auf dem Boden der Veranda, unter mir eine Decke, über mir eine Decke. Wie bin ich aus dem Stuhl auf den Boden gekommen? Aus der Hütte dringen Schnarchlaute zu mir, also ist Guillermo schon vom nächtlichen Fischfang zurückgekommen. Ich ziehe die Decke enger um mich, rücke dicht an die Holzwand, der nahe Fluss verstärkt die übliche feuchte Nachtkälte.

Durch die Bretter der Veranda kann ich den Fluss sehen, ein dunkler, sich bewegender Leib, auf den der Mond blitzende Muster malt, Schlangenmuster. Ich denke an die mythische große Anakonda, die im Amazonas unter dem Wasser lebt, die Mutter des Wassers, aus der die Welt entstanden ist. Es raschelt im Palmdach über mir. Gibt es nicht auch Schlangen, die nachts in den Dächern auf Jagd nach Mäusen und Ratten gehen? Habe ich nicht irgendwo gelesen, dass sich Schlangen in den feuchtkalten Nächten gerne zum Wärmen an schlafende Menschen legen? Ich zucke zusammen, da hat sich etwas an meinen Füßen bewegt! Ich ziehe die Beine dichter an, hebe vorsichtig und langsam den Kopf. Ein kleines Hundebündel hat sich auf die Decke und an meine Füße geschmiegt, es ist Donaldo, Guillermos junger Hund, er friert. Ich hoffe, seine zahlreichen Flöhe frieren auch und bleiben in seinem warmen Fell.

Es raschelt immer noch über mir, aber es sind sicherlich nur Ratten.MitdiesemberuhigendenGedankenschlafeichwieder ein. Fischgeruch und Männerstimmen wecken mich auf.

Etwas steifbeinig schäle ich mich aus der Decke und blicke über die Holzbrüstung der Terrasse: unter mir sortieren Guillermo und Ernesto den Fang der Nacht. In großen Plastikwannen glänzen die zuckenden Fischleiber in der Morgensonne.

»Guten Morgen! Ist es ein guter Fang?«

Die Männer schauen kurz zu mir hoch, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen.

»Ich bin zufrieden,« ruft mir Guillermo zu, »aber den größten Fang habe ich gestern Nacht gemacht, ich konnte ihn kaum tragen, er wog mindestens 60 Kilo.«

Die Männer können kaum aufhören mit Lachen, und ich lache mit – ich, der größte Fang!

Selbstverständlich gibt es zum Frühstück Fisch mit auf dem Feuer gerösteter Banane. Es ist eine fröhliche Frühstücksrunde, Ernesto und Guillermo veranstalten einen Wettbewerb: wer von ihnen die gefährlichsten Begegnungen mit einem Fisch hatte.Mañuca und ich amüsieren uns köstlich über die Helden und bewundern ausgiebig alle vorgezeigten Narben von Bissen und Stichen der schwimmenden Ungeheuer. Als krönenden Abschluss holt Guillermo einen mindestens 1,20 Meter großen Fisch aus dem Boot hoch, einen sehr schmackhaften doncella mit breiten schwarzen Streifen auf der Haut. Schon will ich eine bewundernde Bemerkung machen, da dreht Guillermo den Fisch um: er ist vollkommen hohl, nur noch die Haut umspannt das Skelett. Im leeren Bauch krümmt sich ein handlanger, violett schimmernder Fisch, er sieht wie ein kleiner Aal aus. Ein grusliger Anblick, gut, dass der Frühstücksfisch schon in meinem Magen ruht!

Erst am Nachmittag gehe ich mit Manuca zu Benito, und einige der Fische aus Guillermos Fang, jetzt in gebratenem Zustand, begleiten uns.

Benito hockt vor der Hütte, im Schatten des Mangobaums. Erfreut blickt er uns entgegen.

»Ich rieche mein Mittagessen! Und ich dachte schon, ihr habt den armen alten Schamanen vergessen, ich wollte mir gerade eine Suppe aus Gräsern kochen!« Lachend zeigt er auf den Blechteller neben sich und auf ein kleines Bündel langes Gras. Beim Stichwort »armer Schamane« fällt mir siedendheiß ein, dass ich Benito und Ernesto noch gar nichts für das Trennungsritual gegeben habe! Ich springe die Treppe zur Hütte hoch, entnehme meinem Bargeld-Geheimversteck, einer präparierten Shampooflasche, einen 50 Sole-Schein und lege ihn auf Benitos leeren Blechteller. Sein zufriedenes Grunzen bezieht sich augenscheinlich aber mehr auf den Fisch, den Mañuca gerade auspackt, als auf den Schein, den er kommentarlos in der Hosentasche verschwinden lässt.

»Na gut, dann esse ich erst einmal und mache nachher deine Medizin.« Er legt die Pflanzen und eine seltsame, schmale helle Reibe in den Blechteller und folgt Mañuca in die Küche.

»Für wen ist die Medizin, die du gerade machen wolltest? Und was ist das für ein Gras, wofür hilft es?« frage ich neugierig, nachdem zwei der in Blättern eingewickelten Fische fast so sauber aufgegessen hat, wie es der Aal-Fisch mit dem großen Fisch gemacht hat.

»Für dich, oder glaubst du, Mañuca bräuchte eine Medizin, vielleicht sogar einen Liebeszauber?«

Er kichert, und Mañuca pufft ihm liebevoll an.

Ich bin entrüstet: »Also ich bin im Moment die letzte, die eine pusanga braucht, ich bin froh, wenn die Männer mich in Ruhe lassen!« »Beruhige dich, Nana! Es stimmt, du brauchst keine pusanga. « Benito ist wieder ernst geworden.

»Du brauchst dringend etwas anderes, einen speziellen Schutz für den Alltag, das habe ich gestern Nacht gesehen. Ich habe zwar für dich ein Schutzlied gesungen, das wie ein Eisenhemd um dich herum liegt, aber diese starke Pflanze hier wirkt noch auf einer feineren Ebene, so das dir auch niemand in deinen Gedanken oder Träumen Schaden zufügen kann. Diesen Schutz mache ich jetzt für dich.«

Er steht auf, bedankt sich für das Essen, und geht zurück zum Mangobaum. Ich setze mich neben ihn und schaue zu. Leise vor sich hin pfeifend zerreibt er die grasähnliche Pflanze auf der Reibe, füllt den günen Sud in eine kleine Plastikflasche, gießt ihn mit agua florida auf. Er bläst Tabakrauch in die Flasche, schüttelt sie gut durch, hält sie an die Lippen und pfeift leise eine Melodie darüber. »Fertig!« Benito reicht mir die Flasche mit der dunkelgrünen Flüssigkeit. »Und was mache ich nun damit?«

»Morgens und abends, wenn du dich gewaschen hast, dann benetzt du dich damit, so wie es dir Javier gezeigt hat. Und dann denkst du daran, das die Mutter des Geistes dieser Pflanze dich schützt vor den bösen Absichten von Menschen und Geistern. Du darfst aber kein anderes Parfüm auf deinem Körper haben, auch keine parfümierte Seife.«

»Was ist das für eine Pflanze?«

»Sie gehört zu der großen Familie von sehr mächtigen Schutzpflanzen, piripiri nennen wir sie, es gibt verschiedene Arten davon.«

Ich verkneife es mir wieder danach zu fragen, warum irgendein Geist oder Mensch ein Interesse daran haben könnte, mir zu schaden. Ich würde sowieso keine befriedigende Antwort bekommen, immerhin habe ich das schon gelernt. Ich nehme die seltsame Reibe in die Hand, betrachte sie genauer, drehe sie auf die Rückseite, sehe eingetrocknete Sehnenstränge und erkenne es: diese Reibe ist eine große Zunge! Benito verfolgt belustigt die Veränderung in meinem Gesichtsausdruck.

»Du siehst richtig, Nanita! Das ist die Zunge vom paiche, einem der größten Süßwasserfische der Welt, einem Lungenfisch, der bis zu vier Meter groß werden kann. Der paiche ist ein wichtiger Fisch für den Schamanen, sein Fett wurde früher genommen, um die Messer vor Operationen zu desinfizieren. Außerdem ist er ein Wächter des Jaguars des Wassers, deshalb hat seine Zunge auch eine Wächterkraft. Diese Wächterkraft unterstützt die Schutz- und Heilwirkung der Pflanzen, die wir auf der Zunge zerreiben.«

Ich nicke zustimmend, Javier hat auch den paiche als Wächter erwähnt. Der Himmel verändert seine Farbe, legt sein Abendkleid an. Ich beeile mich, noch vor Einbruch der Dunkelheit mein Duschbad zu nehmen um so der Nachtattacke der Mücken zu entgehen. Schade, dass die Schutzmedizin nicht gegen diese Attacken schützt! Ich frage Benito besser nicht, ob das Mücken-Anti-Brumm die Kraft des Pflanzenschutz schmälern könnte – ich benutze beides. Mañuca kocht mir noch einen Topf voll frischem hierba luisa-Tee, pflückt mir mit kundigem Blick einige reife Mangos vom Baum, dann geht sie. Es wird ein schöner Abend, so alleine mit Benito. Er erzählt mir, wie er zum Schamanen wurde, erzählt Geschichten von seltsamen Krankheiten und ihren manchmal noch seltsameren Heilungen.

»Weißt du auch, dass die hierba luisa-Pflanze auch eine Glückspflanze ist?«

Nein, das weiß ich nicht, und Benito erzählt es mir: »In der Nacht vom 24. Juni, genau um Mitternacht, können Glückskinder ein leuchtendes Licht in der hierba luisa-Pflanze sehen. Die Glückskinder, die das sehen können, müssen versuchen, das Licht einzufangen. Dann erscheint der Geist der Pflanze und mit ihm muss man kämpfen. Wenn man ihn festhält, sagt der Geist: »Lass’ mich los, dann gebe ich dir alle Heilkraft und alles Wissen, das ich habe.« Erfüllt von Bildern zu diesen Geschichten gehe ich schlafen. Doch vorher werfe ich noch einen prüfenden Blick in den nun mondhellen Mangobaum, hebe die Ohren nach Pfeiftönen lauschend witternd in die Nachtluft, reibe Calendulacreme auf den größer gewordenen Pickel und erschlage im Moskitonetz einige der blutgefüllten Mücken-Monster. Dann ist endlich Nachtruhe!

Als ich gegen Morgen schlaftrunken über den Hof zum baño gehe, sehe ich, dass Ernesto wieder in der Küchenhütte schläft. Das Moskitonetz bleibt bis zum nächsten Mittag mein Zufluchtsort, anders vermag ich trotz Schweizer Mückenschutz den Horden von Mücken nicht zu entkommen, die Regen und schwüle Hitze in die Hütte treiben.

Als Mañuca mittags mit Reis und Huhn für Benito und mich anrückt, bringt sie auch die Sonne mit.

»Das ist kein Fabrikhuhn«, erklärt sie mir stolz, »das kannst du essen, das ist von meinem Nachbarn heute erst geschlachtet worden!« Sie erinnert sich noch an meine Abneigung gegen die Hühner aus den Zuchtfabriken, die hier auf den Märkten angeboten werden, wie aufmerksam!

»Kommst du mit, Maria besuchen?« fragt mich Mañuca nach dem Essen. Nur zu gerne schließe ich mich ihr an, ich mag die lebensfrohe, weise Kräuterfrau sehr!

Als wir durch den farbenprächtig blühenden Garten vor ihrer Hütte gehen, empfängt uns das begeisterte Gekreische des kleinen Affen, er hüpft auf einem Ast des Brotfruchtbaums hinter der Hütte wie ein Trampolinspringer hoch und runter, hin und her – er freut sich! Maria freut sich auch, sie sitzt im Schatten des Baumes unter dem kreischenden Affen und steht auf, als sie uns kommen sieht, umarmt uns herzlich. Juan-Carlos, Marias junger Lebensgefährte, bringt Kokosnüsse als köstliches Erfrischungsgetränk, selbstverständlich bekommt auch der Affe eine. Kurz darauf empfange ich eine erfrischend Kokosmilch-Dusche von oben!

Als mir Juan-Carlos ein Handtuch bringt, sieht er mich verschmitzt von der Seite an. »Ich habe gehört, du hast jetzt keinen novio mehr?«

»Oh, da hast du aber nicht alles gehört. Ich habe nur keinen festen novio mehr, damit ich genug Kraft für die anderen Bewerber habe, dafür hat mir Benito extra ein Stärkungsmittel gemacht!«

Verschwörerisch zwinkere ich Mañuca zu, damit sie bloß nichts Gegenteiliges sagt. Juan-Carlos zieht sich irritiert zurück, wahrscheinlich weiß innerhalb der nächsten Stunde das ganze Dorf von meiner neuen Kraft.

»Als ich ihn kennenlernte, war er ein ziemlicher Weiberheld.« Maria blickt ihm lächelnd hinterher. »Aber das habe ich schnell beendet. Es gibt eine Pflanze, eine Art Schlingpflanze, wenn man deren Blätter trocknet und sie dann in ein Stück Stoff wickelt und am Hosenreißverschluss einnäht, dann rennt er keiner Frau mehr hinterher, aber der Mann darf nichts von den Blättern wissen. Es hat gewirkt!« Daran zweifele ich keinen Moment.

Mañuca weiß noch ein anderes Mittel zur Zähmung von Männern: »Meine Großmutter hatte einen Mann, der war nicht gut zu ihr als sie eine junge Frau war. Sie mochte ihn nicht, denn er war laut und hat getrunken. Da hat ihr die Kräuterfrau des Dorfes drei Pflanzen gegeben, die hat meine Großmutter getrocknet, in einen kleinen Beutel getan und ihn heimlich in die Hose ihres Mannes genäht. Bis an das Ende ihres Lebens war er gut zu ihr, er hat keinen Krach mehr gemacht.«

Unsere fröhliche Runde wird unterbrochen, noch bevor die Kokosnuss ausgetrunken ist. Eine Mutter bringt ihren vierjährigen Sohn zu Maria, er braucht ihre Hilfe. Aus dem schwarzen, glatten Haarschopf des Jungen ragt fast in der Mitte des Schädels eine weiße, kahle Beule heraus, ungefähr zwei Zentimeter hoch. Maria und Mañuca scheinen gleich zu wissen, was es mit dem kleinen weißen Hügel auf sich hat, ich beäuge das Phänomen interessiert.

»Hat sich der Junge gestoßen«, frage ich.

»Aber nein, Nanita, wenn er sich gestoßen hätte, dann wäre die Stelle doch nicht kahl, dann wäre die Beule unter seinen Haaren.« Mañuca schüttelt den Kopf, wie kann das jemand nicht wissen!

Maria ruft in die Hütte hoch: »Juan-Carlos, bring mir meine Pfeife!« Als sie anfängt, den Tabaksud aus dem Boden der Pfeife herauszukratzen, sagt sie mir endlich, was los ist: »Da sitzt ein Wurm drin, das kommt in der Regenzeit häufig vor.«

Ein Wurm? Im Kopf? Ich versuche, an Marias Miene abzulesen, ob sie sich einen Spaß mit mir erlaubt. Es sieht nicht so aus, denn konzentriert bestreicht sie jetzt die Beule mit dem Tabaksud, der Junge hält mit ängstlicher Miene still. »So, nun müssen wir dreißig Minuten warten, dann ist der Wurm tot.« Sie macht keinen Spaß, das Kind muss wirklich einen Wurm in diesem Ei auf dem Kopf haben! Die Vorstellung gruselt mich. »Maria, wie kommt der Wurm unter die Haut, und warum behandelst du ihn mit Tabak?«

Maria stopft sich die Pfeife, steckt sie an, raucht. »Sie erzeugt Nachschub für die nächste Behandlung,« denke ich mit Galgenhumor. »Das ist ganz einfach, Nana. Es gibt Mücken, die legen Eier unter der Haut ab, wenn sie dich stechen. Wenn dann ein Wurm aus dem Ei wächst, bekommst du so eine Beule. Der Wurm kann über zwei Zentimeter groß werden. Ich bestreiche die Beule mit Tabaksud, und wenn der Wurm dann atmen muss, betäubt ihn das Nikotin,er kann nicht mehr atmen und erstickt. Na – und dann drücke ich den Wurm raus, das ist alles.«

So macht sie es nach der Wartezeit von dreißig Minuten: sie quetscht mit geübtem Griff und langen Fingernägeln einen etwa einen Zentimeter langen weißen Wurm aus der Beule heraus. Der kleine Junge sagt kein Wort, hält still. Wir bewundern alle ausgiebig den Wurm, loben den Jungen. Maria bläst noch einmal Rauch über die Beule, dann stärken wir Frauen uns mit einem kleinen Gläschen selbstgebrautem Kräutermedizin. Als die Mutter mit dem Kind gegangen ist, beschließen wir drei als äußerst weise Frauen übereinstimmend, dass ein weiteres Gläschen Kräutermedizin sicher eine gute Vorbeugung gegen solch heimtückischen Mückenstiche ist! Bis es dunkel wird, sind uns noch einige Krankheiten eingefallen, gegen die wir dringend vorbeugend die mit Honig gesüßte, in Rum angesetzte Kräutermedizin einnehmen müssen…

Als ich leicht beschwingt zur Nachtruhe in meiner Hängematte steige, schwingt sie mit mir mit, nur Benitos Schnarchen schwingt sich nicht so richtig ein in meinem Takt. Kurz vor dem Einschlafen zuckt ein düsterer Gedanke durch das angenehm einschläfernde Schwingen: mein wachsender Pickel wird doch hoffenltich nur ein Pickel sein, und nicht etwas anderes!

Ein süßer Duft liegt in der Luft, als mich die Morgengeräusche des Dorfes wecken. Ich hebe meine feine Nase witternd in die Luft, folge demGeruch und lande in der Küche, wo sonst! Ernesto brät kleine, süße Bananen in Honig in der Pfanne! Benitos zufriedener Miene nach zu urteilen, macht er das schon länger. Sogar einen Kessel mit meinem »guten« Wasser hat er schon auf das Feuer gesetzt, ich bin beeindruckt. Männer, die kochen, sind in den Machowelten des Dschungels eine Seltenheit.

»Nana, ich werde einige Tage nicht hier sein«, eröffnet er mir nach der fünften süßen Banane. »Ich habe Arbeit, eine Gruppe von Fischern fährt den Fluss hoch, nach Contamana. Da gibt es mehr Fische als hier. Benito, Guillermo, Betto, Mañuca und Maria werden sich um dich kümmern.«

Er spricht, als ob ich ein Kind wäre, das man beschäftigen oder beaufsichtigen müsste! Meine gute Erziehung siegt über mein Aufbegehren. »Danke, Ernesto, dass du dir Gedanken um mich machst, aber ich komme schon klar.«

»Das habe ich auch nicht bezweifelt, Nana. Ich möchte dich nur eindringlich bitten, keine Aktionen, die dich aus dem Dorf rausführen, ohne vorherige Rücksprache mit Benito zu unternehmen.«

»Sorge dich nicht, Ernesto. Du weißt doch, es ist mein Beruf, auf fremde Frauen aufzupassen!«

Betto steht hinter mir. Wahrscheinlich ist der Frühstücksduft bis zum türkisfarbenen Haus gedrungen, noch wahrscheinlicher ist jedoch, das Elisa heute nicht da ist. Betto wirft einen kurzen Blick auf die restlichen Bananen und erbarmt sich ihrer.

»Du weißt, das wir beide heute Abend eine Verabredung haben?«

Ernesto blickt Betto fragend an, der nickt und kaut aus.

»Ja, ich bin um acht Uhr da.«

Bevor Ernesto sich verabschiedet, stecke ich ihm noch den Geldschein für seine Ritualarbeit zu. Betto und Benito haben sich unter den Mangobaum gesetzt und reden angeregt miteinander. Irgendetwas in meinem intelligenten Informationssystem rät mir, zu Maria zu gehen. Ich höre auf meine innere Intelligenz, wie fast immer.

Maria sortiert hinten im Hof getrockneten Bohnen aus, Affe und Hühner versuchen in ihrer Weise zu helfen. Maria lacht, und Juan-Carlos scheucht die Hühner fort.

»Du bist doch nicht etwa auf der Suche nach einem neuen Verehrer, witzelt Juan-Carlos bei meinem Auftauchen.

Ich gehe nicht auf ihn ein, sondern bitte Maria, sich einen Augenblick Zeit für mich zu nehmen. Ich komme gleich zur Sache.

»Maria, schau dir das bitte an, ist das ein Pickel oder ein Wurm?« Ich schiebe die Haarsträhne hoch, unter der sich der Übeltäter verbirgt. Maria untersucht die Stelle. »Das ist ein Wurm.«

Ich stöhne auf. Und nun vollzieht Maria an mir die gleiche Prozedur, die sie gestern an dem Jungen vollzogen hat. Ich verziehe keine Miene als sie den Wurm herausquetscht, aber es tut höllisch weh. Ich bewundere den kleinen Jungen, der das so gelassen ertragen hat! Maria rät mir, mich auszuruhen und keine großen Spaziergänge zu machen. Das ist so ungefähr das letzte, wonach ich mich jetzt sehne. Wieder zu Hause in der Hütte, ignoriere ich Benito und Betto, die immer noch redend unter dem Mangobaum sitzen. Vorsichtshalber desinfiziere ich die kleine zerquetschte Beule mit Alkohol und Jodsalbe, verkrieche mich in die Hängematte und schlafe sofort ein, obwohl es noch nicht einmal Mittag ist.

Zwei Stunden später wache ich wieder auf, ich friere elendig. Meine Haut ist kalt, ich fröstele und zittere, die Stirn ist kalt-schweißig, Kopf und Nacken schmerzen, der Bauch krampft und fühlt sich innen wie wund an, mir ist übel und schwindlig. »Das kommt vom Wurm«, ist mein einziger klarer Gedanke. Ich fingere unter der Hängematte nach der kleinen Flasche mit Lebenselixier, die ich immer und überall griffbereit bei mir habe. Diese alchemistische Kräutermischung hat mir auf meinen Reisen bei Schwächezuständen und Kreislaufproblemen schon oft geholfen. Nun fällt es mir wenigstens etwas leichter, aufzustehen. Mühsam klettere ich aus dem Moskitonetz, setze mich aber gleich wieder hin, die Beine kribbeln wie elektrisiert. Benito – wo ist er? Jetzt bräuchte ich wirklich einen Schamanen, oder wenigstens eine Kräuterfrau. Ich bemühe mich, ruhig zu atmen, schließe die Augen und lehne meinen Rücken an die Holzwand.

»Nanita, ist alles in Ordnung mit dir?«

Hinter der Holzwand ist Benito, er hat sich zum Mittagsschlaf in seine kleine Kammer zurückgezogen.

Woher sie so schnell gekommen sind, weiß ich nicht, aber auf einmal sind sie alle um mich herum: Mañuca, die eine Decke unter mich und über mich legt. Betto, der mir eine Tasse hierba luisa bringt, Benito, der sich neben mich gesetzt hat, meinen Puls fühlt und seine Pfeife raucht. Ich setze an, vom Wurm zu erzählen, aber Benito winkt gleich ab. »Das weiß ich, Nanita. Entspanne dich, ich werde dir helfen.« Er schiebt mein Hemd hoch, legt meine Bauch frei, die Krämpfe sind stärker geworden. Mit kundigen Fingern tastet er den Bauchbereich ab, fängt an, ihn mit festem Griff zu massieren – nun schmerzt es noch mehr. Benito nimmt einen Schluck agua florida, presst seinen Mund an die Stelle meines Bauches, die er vorher sorgfältig betastet hat, saugt, gurgelt – spuckt aus, saugt, gurgelt – spuckt aus. Er zündet sich eine mapacho an, raucht und betrachtet mich schweigend. Dann fängt er an zu singen: »Heilender Rauch, der aus meinen Lippen fließt, der die Lieder aus meinem Hals trägt, öffne meine Seele, verstärke die Heilkraft der Liebe.« Benito bläst mit einem kräftigen fffffffffffft Tabak über meinen Kopf, nimmt wieder einen Schluck agua florida, gurgelt, setzt den Mund an mein Scheitelchakra, saugt, spuckt aus. Er gießt sich agua florida in die Handflächen, umfasst den Kopf, drückt ihn mehrmals fest von allen Seiten, begleitet von den gleichen fffffffffffft-Lauten wie beim Tabak.

»Fertig.« Dieser lakonische Ausspruch bewirkt, dass ich lächeln muss, ich fühle mich merklich besser und setze mich hoch auf die kleine Bank. Gerne trinke ich nun den Tee, und auf Benitos Anraten hin esse ich auch einen Teller mit Reis, den Mañuca gebracht hat. »Benito, warum ging es mir plötzlich so schlecht?«

»Es gibt einen Geist, der auf dem Wind wohnt und krank machen kann, er bringt vor allem Fieber, frösteln und zittern. Wenn man schwach ist, dringt er mit deinem Atem in den Körper ein. Er sieht aus wie ein Regenwurm und bewegt sich langsam durch deinen Körper. Dieser Geist hat dich berührt. Aber nun bist du wieder gesund, ich habe den Wurm ausgesaugt.«

Benito pafft, ein weiße Wolke umrahmt sein dunkles, runzliges, zahnloses Gesicht wie ein Heiligenschein.

»Rauchen Heilige eigentlich?« geht es mir durch den Kopf, ich kann mich nicht erinnern, in der alten abendländischen Kunst jemals Darstellungen von rauchenden Heiligen gesehen zu haben. Nordamerikanische Ureinwohner, südamerikanische Ureinwohner und indische sadhus – ja, die sind Meister des rituellen Rauchens, die wussten und wissen immer noch, dass der Rauch eine Brücke zu den Geistern der »wahren Wirklichkeit« ist. Richtig, die meisten unserer christlichen Heiligen haben vor Columbus und der Einfuhr des Tabaks in Europa gelebt, aber einheimische Qualmkräuter waren schon lange vorher auch bei uns bekannt. Mir ist immer noch leicht schwindlig, aber gerade deshalb will ich ausprobieren, wie der Tabak jetzt auf mich wirkt, ohne Ritual.

»Benito, blas’ mir doch bitte noch einmal Rauch über den Kopf.« Ohne mich zu fragen, warum, folgt er meiner Bitte und nebelt meinen Kopf ein. Es riecht gut, und sofort verknüpfen sich die gespeicherten Sinnesin formationen mit dem Setting eines Rituals, es riecht nach Ritual.

Der Geruch öffnet eine vergessene Wissenskammer in meiner großen Informationsbibliothek: schon bald nach der Einführung des Tabaks in Europa betrieben die Zisterziensermönche offiziell einen systematischen Tabakanbau in den päpstlichen Staaten, und so etliche der Päpste waren eifrige Raucher, bis hin zum asketischen Papst Paul VI.

Schamanismus ist nichts für Asketen, auch wenn für den Weg der Schamanin zeitweilig strenge Diäten und Rückzug erforderlich sind, ist es doch eine sehr sinnenfreudige, lebensbejahende Art der Weltsicht, zumal der Rückzug fast immer mit Hilfe bewusstseinsöffnender Pflanzen vollzogen wird – wie dem Tabak. Benito klopft seine Pfeife an der Bank aus. »Der Tabak ist gut für dich, spürst du das?« Ich nicke.

»Erinnerst du dich noch an das, was ich dir im letzten Jahr über den Tabak erzählt habe?«

»Oh ja, Benito, das weiß ich noch ganz genau, denn das habe ich oft auf Seminaren erzählt, wenn sich die Studenten darüber aufgeregt haben, dass ich im Ritual rauche. Dann erzähle ich von dir, Benito, und dass du mit Tabak heilst. Die meisten Menschen bei uns wissen nicht, dass der Tabak aus Südamerika kommt und nicht aus Nordamerika. Sie wissen auch nicht, das der schwarze, unbehandelte mapacho aus dem Dschungel einen Geist hat, der gut für die Menschen ist. Leider haben die ersten Europäer nicht den guten Menschentabak, sondern den Tabak, den du ‚Hundetabak’ nennst, mit nach Europa genommen, und der schadet den Menschen.« Ich seufze, das Kapitel »Tabak« ist nun wirklich eine brisante Angelegenheit angesichts der schweren Gesundheitsschäden, die das Rauchen verursacht. Ich weiß auch nicht, was »Hundetabak« ist, und deshalb weiß ich auch nicht, ob und wie er sich vom »Menschentabak« unterscheidet. Oder liegt die Unterscheidung gar nicht in der Art, sondern im Gebrauch, im geistigen Kontext? Würde es etwas an der gesundheitsschädlichen Wirkung ändern, wenn man naturreinen, unbehandelten Tabak mit Bewusstheit und einer geistigen Absicht raucht?

Das wäre doch eine interessante Langzeitstudie, für die sich Benito sicherlich gerne zur Verfügung stellen würde…

Der Meisterraucher ist in seine Kammer gegangen und kommt mit einer kleinen Pappschachtel zurück.

»Schau, Nana, das ist Tabaksamen.« Er hält mir die geöffnete Schachtel hin, sie ist voll von winzigen, kleinen dunklen Samen, fast so winzig wie die Samen vom Mohn. Ich lege mir einige auf meine Handfläche, bei genauem Hinsehen erkenne ich die Herzform. Darauf hat mich Benito besonders hingewiesen, als er mich im letzten Jahr mit dem Geist des Tabak vertraut gemacht hat: der Tabak ist das Herz des Menschen und der Tabaksaft ist das Blut des Menschen. Deshalb lässt der Geist des Tabak den Schamanen auch erkennen, von welcher Art die Krankheit des Menschen ist, ob er ihn heilen kann oder nicht.

»Der Tabak schützt mich und meine Patienten vor schlechten Absichten von Menschen und Geistern. Er macht, das ich sehen kann. Wenn ich heilen muss und kein ayahuasca da ist, dann rauche ich, claro?« Benito klappt die Schachtel wieder zu, schiebt sie unter die Bank und stopft seinen Pfeife neu.

»Heute Nacht werde ich ein Ritual für Betto machen. Du wirst auch im Ritual sein, ich werde die Geister fragen, woher der Schaden kommt, der dich getroffen hat.« Erstaunt blicke ich ihn an. »Ein Ritual für Betto? Ist er denn krank?«

»Ja, er ist krank,« antwortet Benito knapp, steht auf und geht zu Mañuca in den Garten. Ich lege mich wieder in die Hängematte, jeder Schritt ist mir zu viel, ich fühle mich zwar besser, aber immer noch schwach, mein Kopf ist glühend heiß, die Haut eiskalt, aber ich habe keine Angst. Benito wird mich wieder in den Zustand der Normalität bringen, in den Zustand meine Gesundheit, ich vertraue ihm. Betto steht vor meinem Moskitonetz, er hat mit einen frischen hierba luisa Tee gekocht, gut für Magen, Leber und Gemüt. Dankbar nehme ich ihn an.

»Ich freue mich, dass du heute Nacht auch mit im Ritual bist.« Betto lächelt schüchtern, ein ungewöhnlicher Anblick, sonst zeigt er sich immer als unerschütterlicher, selbstbewusster Draufgänger. Eigentlich weiß ich nicht viel über ihn und sein Leben. Nun weiß ich, dass er krank ist.

»Gesundheit ist das höchste Gut«, diese Volksweisheit kommt mir in den Sinn. Ich trinke den frischen, zitronigen Tee und wiederhole laut den Satz, der mir gerade durch den Sinn ging: »Gesundheit ist das höchste Gut.«

Betto hat sich auf Benitos kleine Holzbank gesetzt und blickt interessiert zu mir herüber. »Was heißt das, was du gerade gesagt hast?« Ich erkläre es ihm auf Spanisch, er sagt nichts dazu. »Wahrscheinlich kann er damit nichts anfangen,« denke ich. Da sagt er etwas, was mich aus meinem Teegenuss reißt: »Dann ist deiner Meinung nach das Wichtigste im Leben, das man gesund ist?« »Nein, nein, ich sehe das nicht so! Das ist nur eine Redewendung, die man in Deutschland oft sagt um daran zu erinnern, dass man auf seine Gesundheit achten soll.«

»Wenn das aber eine Weisheit aus deinem Land ist, dann denken die Menschen doch, dass nichts so viel wert ist wie die Gesundheit. Dann ist jemand, der krank ist, nicht viel wert, denn er hat seine Gesundheit verloren. Dann ist für euch der Körper wichtiger als der Geist. Aber man kann auch gesund im Geist sein, wenn man krank im Körper ist, und man kann auch krank im Geist sein, wenn man gesund im Körper ist, ist das nicht so? Ich finde, man hat zum Beispiel dann einen kranken Geist, wenn man nicht in Verbindung mit der geistigen Welt lebt, aus der wir kommen und in die wir nach dem Körpertod zurückgehen. Ich denke, man ist wirklich krank, wenn man nicht das lebt, was man ist: ein bestimmter Ton in dem großen Urgesang des Lebens, dem Urklang, aus dem die Welt entstanden ist.

Damit ein Ton zu einem Gesang werden kann, braucht er aber die Verbindung zu den Schwingungen der anderen Wesen im Lebensnetz – erst dann kann er sich entfalten. Und wenn man diese Krankheit hat, das man nur sich selbst sieht und nicht in dieser Verbindung ist, dann ist der ganze Mensch krank, im Körper und im Geist. Jedes Lebewesen hat ein ganz eigenen Klang, dieser individuelle Klang ist ein Ausdruck von unserem individuellen Geist. Wenn ich den Gesang meines Geistes kenne, meinen Ton, dann bin ich gesund und dann bin ich vollkommen - denn dann bin ich verbunden mit dem Geist, aus dem heraus alles Leben entsteht. Ich habe den Gesang des Kosmos gehört, ich weiß, das es so ist.« »Ja, Betto, ich weiß auch, das es so ist. Auch ich habe den Gesang des Kosmos gehört.« Ich weiß es, weil ich es mit meinen Sinnen erfahren habe. Das, was in allen alten Mythen der Kulturen erzählt wird: Schwingung ist der Energie-Urgrund, aus dem heraus sich alle Formen des Lebens gebildet haben. Und das nicht nur mythisch gesehen, auch einige der heutigen »visionären Denker«, die zumeist im Bereich der Physik zu Hause sind, können sich ein Schwingungsfeld als den Urgrund der Schöpfung vorstellen.

Betto beschämt mich, ich habe ihn bislang kaum beachtet, habe weder an seiner Geschichte, noch an seinen Gedanken und an seinem geistigen Hintergrund Interesse gezeigt. Betto - nur ein angenehmer Begleiter, bezahlter Touristenführer, der kleine Bruder von Ernesto, kein Mitglied der scheinbar interessanteren Schamancrew – Betto, der herumkaspernde Sonnyboy! Ich bin erschrocken über meine nicht wahrgenommene Lieblosigkeit ihm gegenüber. Ich habe nicht einmal bemerkt, dass er krank ist.

Er konfrontiert mich mit Gedanken, die ich noch nie gedacht habe, obwohl mir diese Gesundheits-Redewendung vertraut ist.

»Und dumm ist euer Sprichwort außerdem«, schließt Betto seine Gedanken laut ab,»denn ganz gleich wie gesund unser Körper ist, er wird sterben. Doch der Geist lebt weiter, in der anderen Welt. Also müssen wir uns besonders gut um unseren Geist kümmern.«

Ich sinne dem nach, was er gesagt hat. Mir kommt der hinduistische Heilige und Mystiker Ramakrishna in den Sinn, der Kehlkopfkrebs hatte und sich gar nicht um seine Krankheit kümmerte. Von ihmist der Ausspruch überliefert: »Die Krankheit ist ein guter Trick Gottes, um diejenigen, die nur am Körper interessiert sind, wegzuscheuchen.« Trotz schwerer Krankheit lehrte er und strahlte bis zum letzten Atemzug die Glückseligkeit der Verwirklichung der Einheit mit dem göttlichen Geist der Schöpfung aus.

Bei dem Gedanken »Einheit« schießt mir ein tückischer Satz durch den Kopf: »In einem gesunden Körper wohnt ein gesunder Geist.« Sportlich gestählte Römer und Nazis marschieren an mir vorbei, ihr Weg ist mit den Körpern behinderter, kranker und sonst wie »unwürdiger« Menschen gepflastert. Aber davon werde ich Betto jetzt nichts erzählen, er liegt in der Hängematte und ruht sich aus. Ich richte meine Aufmerksamkeit auf die pfeilschnellen, sirrenden und schwirrenden Kolibris, die zwischen den herunterhängenden Blättern des Palmdaches nach Insekten jagen. Mit jedem Insekt fressen sie auch die Römer und Nazis in meinem Kopf auf, die langen, maschierenden Kolonnen.

Der Schlaf, diese große heilsame Kraft, hat Ruhe und Leere in meinen Kopf gebracht. Ohne Schmerzen und ohne Nazis wache ich Stunden später auf. Es dämmert bereits, der aufgehend Mond und die untergehende Sonne begrüßen sich einen Moment lang im Farbspiel des Abendhimmels. Meine Beine fühlen sich immer noch etwas wacklig an, als ich über den Hof auf die vom Feuerschein erhellte Kochhütte zugehe. Mañuca kocht Fischsuppe, es duftet nach Knoblauch, Zwiebeln und Koriander. Betto schält Yucca, die auch noch mit in die Suppe wandern. Ich habe Durst, mir ist nach einem stärkenden Getränk zumute, nach einer Handvoll frischer Cocablätter, in sprudelndem Wasser gekocht, mit etwas Zitrone und Zucker! Ich schlürfe den nahrhaften, magenfreundlichen und wach machenden Tee und vertiefe mich mit Betto und Mañuca in die Fischsuppen-Meditation: wir warten auf den Zustand ihrer Vollendung. Ein gute Situation, um Betto vor dem Ritual nach seiner Krankheit zu fragen. »Seit mehr als einem Jahr fühle ich mich im ganzen Menschen schwach und bin oft erkältet, so wie fiebrige Grippe fühlt sich das an. Schon nach kleinen körperlichen Anstrengungen bin ich schnell erschöpft und müde, ich habe Hunger und esse auch viel, aber ich nehme trotzdem immer weiter ab.« Bekümmert schaut er mich an. »Ernesto und Benito behandeln mich, es geht mir seit einigen Monaten besser. Ich trinke jeden Tag uña de gato-Tee, außerdem noch den Extrakt von noni und eine Medizin aus Rinden, die Benito für mich zubereitet. Ich war auch in Iquitos zur Untersuchung im Krankenhaus, das war sehr teuer, sie konnten im Blut nichts finden, was mich krank macht. Sie sagten, mein Immunsystem ist gestört. Na ja, das weiß ich auch ohne Blutuntersuchung!«

Mañuca füllt ihm noch einmal den Teller, mindestens drei Fischköpfe schwimmen in der Brühe, Betto lutscht sie genüsslich aus. »Und warum macht Benito ein Ritual mit dir?«

Mir ist nicht ganz klar, was sein Heilritual bei Immunschwäche bewirken kann. Betto knabbert weiter an einem Fischkopf und ist erstaunlicherweise trotzdem in der Lage, zu reden.

»Na, was für eine Frage! Er macht mit mir das gleiche wie bei dir: er sieht, woher die Krankheit kommt und reinigt mich Stück für Stück von ihrer schlechten Energie. Er kämpft gegen die Geister der Krankheit, er besiegt sie und gibt mir die Kraft wieder, die sie mir geraubt haben. Er stärkt mich und schützt mich, so dass die Geister der Krankheit keine Macht mehr über mich haben. Manchmal macht er Schwitzbäder für mich, manchmal schlägt er mich auch mit Brennnesseln aus, das vertreibt die Krankheitsgeister und stärkt meine Kraft.«

Betto blickt zärtlich zur alten Mañuca hoch. »Mañuca hilft mir auch, besonders durch ihr gutes Essen. Und wenn ich fiebrig bin und Schmerzen im ganzen Körper habe, dann legt sie mir die Blätter von pinoñ colorado auf den Körper, die ziehen den Schmerz raus.« »Das habe ich von meiner Mutter«, Mañuca blickt versonnen über den Hof. »Bei Schmerzen hat sie am liebsten diese Blätter genommen. Sie hat die Blätter zerstoßen und dann über dem Feuer erhitzt. Aber eines Nachts hat sie geträumt, das die Mutter der Pflanze gesagt hat: warum zerschlägst du meine Kraft, warum verbrennst du meine Kraft? Ich kann dir nur helfen, wenn du mich so lässt, wie ich bin. Seitdem hat sie die Blätter so verwendet, wie sie sind – und sie helfen sehr gut!« »Ja, Mañuca, unsere Mutter war eine kluge Frau, auch ich habe viel von ihr gelernt.« Benito ist gekommen.

Ich biete ihm eine Tasse Coca-Tee an, er lehnt ab. »Ich trinke keinen Coca-Tee, wenn ich die purga nehme.« Verwundert blicke ich ihn an. »Aber die Coca ist doch auch eine mächtige Pflanze, mit der man heilen und sehen kann!« »Und genau deshalb trinke ich sie nicht vor dem Ritual, sie hat eine eigene, starke Kraft, die sich mit der Kraft der purga nicht verträgt. Die Pflanzen, die uns mit der Welt der Ahnen und Geister verbinden, sind sehr empfindsame Wesen. Wenn du nicht weißt, welche Kraft sich gut mit einer anderen verträgt, dann kannst du auch die stärkste dieser Pflanzen schwächen oder eifersüchtig machen, indem du eine andere hinzu gibst, mit der sie sich nicht versteht, claro?«

Ich finde, Benito eignet sich auch gut zum Personalberater!

Es ist eine klare, helle Vollmondnacht, silbrig glitzern die Palmblätter im Mondlicht, der Mangobaum verströmt einen süßen Geruch, das Konzert der Frösche, Kröten, Insekten, Affen und Vögel klingt von allen Seiten im Stereo-Dolby-Sound. Ich sitze mit Benito und Betto auf dem Boden in der Hütte, der noch niedrig stehende Mond leuchtet so hell in die Hütte, dass Benito auf seine Neonröhre verzichten kann.

»Wir warten noch ein wenig, bis die neugierige Mondfrau aus meiner Hütte gegangen ist.« Benito lächelt verschmitzt und stopft seine Pfeife. »Es muss dunkel sein, das Heilritual braucht die Kraft der Dunkelheit.« »Du hast wohl in jeder Welt eine Freundin«, scherze ich. »Oh ja, Nana, das habe ich! In der Geisterwelt habe ich sogar eine Familie, eine Frau und zwei Kinder.« Er sagt das so ernst, das ich mir nicht sicher bin, ob er wieder einen Scherz macht oder nicht. Also frage ich vorsichtig nach. »Wozu hast du dort einen Familie, du lebst doch hier?«

»Ich lebe auch in der anderen Welt, ich bin ein lebendiger Mensch, wenn ich dorthin gehe, kein Toter und kein Geist. Ich bin ein Mensch, auch wenn ich dort nicht diesen Körper habe wie hier. Weil ich zur Familie des Geistes der Anakonda gehöre, habe ich in dieser Familie auch eine Frau und Kinder, das ist so. Bei allen schweren Problemen oder Schwierigkeiten kommen sie, um mir zu helfen und mich zu schützen. Wenn es sehr schwierig für mich ist, kämpfen sie zu Gunsten meiner Person, so dass keine andere Person gewinnen kann, denn meine Geist-Familie ist groß, es gibt von ihnen viele Millionen. Das ich zu ihnen gehöre, ist für mein Leben in der Welt der Geister wie eine Bürgschaft. Wenn ich dem Tode nahe bin, werden sie kommen um meinem Körper in einen Geist zu verwandeln und mich in die andere Welt bringen, zu meinen Ahnen.« Die Mondfrau zieht sich langsam aus der Hütte zurück. Benito beginnt leise zu pfeifen und mit dem trockenen Blätterbüschel zu rascheln. Er zieht einen schützenden geistigen Kreis, der uns nun von der Alltagswirklichkeit und allen störenden Elementen trennt, und öffnet den Raum für das Ritual, verbindet sich mit dem Geist der ayahuasca und singt.

»Mein Körper wird stark sein, um den Patienten zu heilen, ich konzentriere mich gut, um den Patienten zu heilen. Mit dem heiligen Lied werde ich die spirituelle Welt öffnen.« DieHälfte des Rituals verschlafe ich. Aber da ich weiß, dass einige der hilfreichen Geister besonders intensiv an der Patientin arbeiten, wenn sie schläft, gebe ich mich dem Schlaf und dem Wachen gleichermaßen aufmerksam hin. Den größten Teil des Rituals konzentriert sich Benito auf Betto, singt für ihn, raucht für ihn, saugt und massiert.

Als er mich vor sich ruft, mich beraucht und besingt, empfinde ich den Gesang wie ein feines Gewand, das sich über mich legt:

Große Schlange, dein Kleid schützt mich wie Eisen,

große Schlange, deine Farben verwirren meine Feinde,

du blickst durch meine Augen und blendest sie.

Scharfzüngig wachst du mir an meiner rechten Seite,

eine schlaflose Kriegerin.

Voller Ruhe bist du in meinem Herzen.

Du hast mir deinen Geist gegeben,

du schützt mich wie mit duftendem Balsam.

Eine süße Ruhe breitet sich in mir aus, ich verspüre weder Schwindel noch Übelkeit noch Schwäche. Ein letzter, lautstarker Tabakausstoß über meinem Kopf, und der Schlussakkord der Arbeit ertönt: »Fertig! Jetzt kannst du dich hinlegen und ausruhen.« Ich danke und lege mich in meine Hängematte. Benito arbeitet weiter an Betto, seine icaros sind heute Nacht meine Wiegenlieder, sie nehmen mich im tiefen Schlaf mit in die Welt des Geister, mit zu Benitos »anderer« Familie.

Millionen von schillernden Anakondas hüllen mich ein.

Und Millionen von aggressiv schwirrenden, nervig summenden Wespen wecken mich auf, jedenfalls hört es sich so an, als ich spät am nächsten Morgen aufwache. Bevor ich das Moskitonetz verlasse, orte ich erst einmal die Quelle dieses vielfachen Summens. Der Pfeiler, an dem ein Ende meiner Hängematte festgezurrt ist, ist umgeben von einem Schwarm kleiner, dünner gelber Wespen.

Ich gebe mir Mühe, mich von ihnen unbeachtet aus dem Moskitonetz zu winden. Lautes Lachen honoriert meinen Versuch. Betto schaukelt in seiner Hängematte ohne Moskitonetz dicht an dem Wespenschwarm vorbei, ohne sich an ihm zu stören. »Die machen nichts, ihre Stiche tun kaum weh!« Eine sehr beruhigende Auskunft.

Betto hat schon das Frühstück für mich vorbereitet, Mangos geschält und in Streifen geschnitten, zwei harte Eier gekocht, dazu Bananen auf dem Feuer gegrillt. Ich trinke mit ihm den rotbraunen uña de gato-Tee. Mit dem erdigen Geschmack des Tees im Gaumen und den vielen Untersuchungsinformationen über die Wirkung auf das Immunsystem im Kopf fühle ich mich äußerst widerstandsfähig gegen Schwächungsversuche jeder Art, aus jeder Wirklichkeit. »Benito ist zum Schlangen-Jorge gegangen, er kommt erst mittags zurück. Sollen wir eine Runde durchs Dorf gehen?« »Gerne!« Heute habe ich im Gegensatz zu gestern große Lust, mich zu bewegen, aber ich würde lieber ein Stück auf dem Pfad gehen, der durch den Dschungel in Richtung Santa Teresita führt. Dort residiert Doña Negrita , dort ist Javier. In Santa Teresita bin ich Benito das erste Mal begegnet, als er Rosauras Schwester geheilt hat, die alte Elena. Rosaura - meine mir so liebe, mütterlich weise Freundin, warum besucht sie mich nicht, so wie versprochen?

»Na gut, wir können auch ein wenig in den Wald gehen, aber wir gehen nicht bis nach Santa Teresita,« wendet Betto auf meinen Vorschlag hin ein, »das ist viel zu weit, da laufen wir ja mindestens drei Stunden, das ist mir zuviel. Benito sagt, man muss eine ‚Menschendiät’ halten nach einem Heilritual, denn der Schutzmantel der Heilung braucht Zeit, um sich zu festigen. Die Begegnung mit Menschen kann den Heilschutz schwächen oder zerstören. Aber wenn du gerne nach Santa Teresita willst, dann frage ich Guillermo, der fährt uns sicher mal mit dem Boot dahin, das dauert nur eine Stunde.«

Eine verlockender Gedanke! Und vielleicht kann ich Guillermo überreden, noch etwas weiter den Fluss hinunterzufahren, bis nach San José, wo Großmutter Rosaura und Großvater Matteo nahe dem Dorf auf einer Lichtung am kleinen Fluss lebt. Seltsam nur, dass Betto nicht schon längst auf diese Idee gekommen ist. Ich frage ihn, was er von einer Bootsfahrt zu Rosaura und Matteo hält.

»Mit viel Vergnügen fahre ich mit dir zu den Großeltern, ich habe sie auch lange nicht gesehen, denn sie kommen nicht gerne nach Iquitos, und ich hatte in den letzten Monaten keine Arbeit hier in der Gegend. Matteo sagt, die Stadt mach ihn krank. Von Ernesto habe ich gehört, dass Rosaura eigentlich hierher kommen wollte, wenn du da bist. Ich weiß nicht, warum sie noch nicht gekommen ist, sie ist eine sehr eigene Frau und macht immer nur, was sie will. Vielleicht will sie gerade etwas sehr anderes, als uns hier zu besuchen!« Ich muss bei Bettos letzten Worten schmunzeln, manche Frauen werden im Alter bewundernswert eigenwillig, entschiedener und klarer in ihren Handlungen als in jungen Jahren. Rosaura gehört zu diesen Frauen.

Es wird Zeit aufzubrechen, wenn wir bis zum Mittag wieder zurück sein wollen. Ich fülle mir gereinigtes Wasser ab, stecke die Wasserflasche zusammen mit dem unverzichtbaren roten Mückenabwehrspray in meinen kleinen Rucksack, setze den aus einem Palmenzweig geflochtenen großen Hut und meine Sonnenbrille auf, reibe mich vorschriftsmäßig mir Benitos Schutzmedizin ein – die Expedition kann losgehen!

Betto betrachtet mich grinsend. »Du scheinst große Dinge vorzuhaben in der nächsten Stunde, denn länger werde ich nicht laufen!« Er hat gut reden mit seiner dunklen Haut und den dunklen Augen – die Sonne brennt heute so stark und ist so gleißend hell, dass mir jetzt schon die Augen weh tun. Bevor wir die Hütte verlassen, greift Betto nach der Machete, die immer neben dem Ausgang liegt. »Ich dachte, wir machen nur einen kleinen Spaziergang«, feixe ich ihn von der Seite an. »Kein Mann geht ohne seine Machete in den Wald!« Entsprechend männlich schreitet Betto mit der Machete mir einige Schritte voraus.

Sein Macho-Anfall hält zum Glück nicht lange vor, und so trödeln wir gemeinsam gemächlich die Dorfstrasse hoch zum »Vor-Dschungel«, ein stark ausgeholztes Gebiet ohne sehr große Bäume. Um in den Primärwald zu kommen, muss man einige Stunden weit einen Nebenfluss des Ucayali hochfahren. Wir folgen dem gut ausgetretenen Pfad, der Richtung Santa Teresita führt. Als wir zu einer kleinen Weggabelung kommen, durchzieht ein feines Stechen mein Herz: ich erkenne die Stelle wieder. Diesen sehr schmale Trampelpfad, der dort tiefer hinein in den Dschungel abbiegt, bin ich letztes Jahr mit Javier gegangen, er führt zur Lagune, an der die Hütte seiner Eltern steht. Ich zögere einen Augenblick, wir könnten auch diesen schmalen Pfad gehen.

Betto ist stehengeblieben, auch er kennt diesen Pfad. Er schüttelt leicht mit dem Kopf.

»Dieser Pfad ist ein alter Pfad, du musst einen neuen gehen. Komm!« Im gleichen Moment schwebt aus der Richtung des »alten« Pfades ein riesiger, leuchtend blau schillernden Schmetterling in meine Richtung, streift dicht an meinem Kopf vorbei. Er ist im wahrsten Sinne des Wortes atemberaubend schön! Ich erinnere mich, dass mein Vater so ein Exemplar unter Glas in seinem Atelier gehabt hat. Wie habe ich als Kind dieses zarte, metallisch blauschillernde Geschöpf bestaunt! Ich nehme sein Auftauchen als ein Geschenk meines Vaters, es erinnert mich an das Grundprinzip allen Lebens: Bewegung und Transformation. Als der Begriff »Transformation« durch meine Gehirnwindungen schwebt, fällt mir auch wieder der Familien-Namen dieses Schmetterlingswesens ein: Morpho. Mich umschwebt ein Bewohner des morphogenetischen Feldes, des gestalt- und formgebenden Feldes - welch ein passender Familienname!

Ich versuche, dem Flug der blauen Dame Morpho mit meinen Augen zu folgen, aber die Dame ist unvorhersehbar in ihren Bewegungen, verschmilzt im Sonnenlicht mit dem flirrenden Grün und Braun der Blätter – perfekt getarnt mit ihrer braun-grau-schwarz gemusterten Flügelunterseite. Ich stehe immer noch an der Weggabelung und staune dem blauen Boten hinterher.

»Man suche nichts hinter den Phänomenen, sie selbst sind die Lehre,« Herr Goethe fällt mir ein, ihm hätte diese verblüffende Verwandlungsvielfalt der Pflanzen-, Tier-und Farbenwelt des Dschungels sicher ausnehmend gut gefallen! Vor allem die metallische Farbe Blau der Gauklerin Morpho, die ihre blaue Farbe nur vortäuscht, denn in ihrem Flügelgewebe sind keine blauen Pigmente eingelagert, Lichtbrechung in der Struktur ihres Flügelgewebes und Reflexion erschaffen die Illusion eines metallisch flirrenden Blau.

Illusionen – Vorstellungen – Wirklichkeiten. Das blaue Schmetterlingswesen hat mir in seiner Art eine blaue Lektion erteilt, ich drehe mich um und folge weiter dem eingeschlagenen »neuen« Pfad, mit jedem Schritt werde ich mir bewusst, dass ich mir meine Wirklichkeit hier neu erschaffe – jenseits von allen Vorstellungen, mit denen ich zu dieser Reise aufgebrochen bin.

Es ist ein sanftes Gehen auf diesem Pfad, eingewoben in leichte Gedanken und dem grün flirrenden Vegetations-Mantel neben und über uns, begleitet vom Tagesorchester der Vögel und Insekten: es schwirrt, surrt, fiept, brummt, singt und ruft. Betto macht sich ein Vergnügen daraus, Vogelstimmen nachzuahmen und auf ihre Antwort zu warten. Plötzlich bleibt er stehen, stößt mich mit seinem linken Arm zurück, schlägt blitzschnell mit der Machete vor sich auf den mit Gras bewachsenen Pfad. Ich bleibe erstarrt stehen, denn das kann nur eine Schlange sein.

Es ist eine Schlange. Sie ist dünn und nicht groß, vielleicht fünfzig Zentimeter lang, unauffällig hellgrau mit brauschwarzer Zeichnung. Nun besteht sie aus zwei Teilen. Vorsichtig schiebt Betto die Spitze der Machete unter ihren Kopf – der bewegt sich, das Maul reißt auf. Erschrocken weiche ich zurück, obwohl ich weiß, das sie tot ist und die Bewegung lediglich auf Muskelreflexe zurückzuführen ist. »Eine cascabella«, kommentiert Betto trocken, »du stirbst, wenn sie dich beißt. Schlangen, die nicht giftig sind, tötet man nicht, denn sie haben eine Seele. Giftschlangen haben keine Seele.« Mit einer entschiedenen Bewegung schleudert er ihre beiden Teile in das dichte Unterholz. »Sollen sich die Ameisen an ihr erfreuen! Komm, Nana, es ist besser, wenn wir jetzt zurückgehen.«

Schweigend und angespannt gehe ich hinter ihm her, nun suchen auch meine Augen konzentriert den Boden vor und neben mir ab, die Leichtigkeit und Sanftheit des Gehens ist einer erhöhten Wachsamkeit gewichen.

Cascabella – den Namen habe ich doch schon einmal gehört! Richtig, der alte Schlangen-Jorge hat ihre Zähne für die Zubereitung einer Schutzmedizin genommen, sie soll gegen boshafte Attacken von Menschen und Geistern schützen, ein sehr passender Ähnlichkeitszauber – mit Gift gegen Gift wirken!

»Weißt du, was mir Gedanken macht?« Betto wirkt bedrückt. »Jetzt ist nicht die Stunde der Giftschlangen, sie kommen morgens raus, zwischen fünf und acht Uhr, und abends mit der Dämmerung, auch zwischen fünf und acht Uhr. Ich hoffe, es hat nichts mit meinem Heilritual von heute Nacht zu tun.« »Wieso das?« Neugierig blicke ich ihn an.

»Es geschieht oft, dass kurz nach einem starken Heilungsritual Giftschlangen auftauchen, entweder nahe der Ritualhütte, oder in der Nähe der Menschen, die geheilt wurden. Deshalb soll man nach dem Ritual nicht viel herumlaufen, sagt Benito. Die malo espíritus, die immer versuchen, Heilungen zu stören, benutzen die Giftschlangen wie Fahrzeuge, auf denen sie sitzen und mit deren Hilfe sie ihren Schaden bringen. Die Giftschlangen selbst sind nicht böse, sie sind nur giftig, dass ist ihre Natur. Aber die malo espíritus, die von jemandem geschickt werden, der dir schaden will, die sind wirklich böse.«

Dieser Zusammenhang ist mir nicht neu, er gehört in die Denkweise und das geistige Weltbild der Menschen hier im Dschungel, aber das ist für mich kein Grund, den analytisch arbeitenden Verstand zu verlieren!

»Betto, denk doch einmal nach: es ist nicht kurz nach dem Ritual, es ist der Mittag des nächsten Tages!Kannes nicht sein, dass auch außerhalb der normalen Schlangen-Verkehrszeit eine von ihnen Lust bekommt, herumzuspazieren?«

Betto muss lachen. »Doch, Nanita, das kommt vor. Eigentlich gibt es keine zuverlässige Regel nach der man sich ohne Risiko richten kann, um keiner Schlange zu begegnen, man muss im Dschungel immer mit allem rechnen, immer.«

Er fängt wieder an, ein Lied zu pfeifen, ein sicheres Zeichen dafür, dass er sich wohl fühlt. Doch schon wieder bleibt er abrupt stehen und bückt sich, ohne jedoch die Machete zu benutzen. Trotzdem weiche ich vorsichtshalber einige Schritte zurück, wie er richtig sagte, man muss immer mit allem rechnen. »Schau doch, Nanita, hier habe ich zur Belohnung für deine Klugheit etwas Leckeres zum Knabbern!«

Betto zeigt auf eine Ameisenstrasse, die den Pfad kreuzt. Die heimlichen und auch durchaus unheimlichen Herrscher des Dschungels marschieren trotz ihres Gewimmels nach einem undurchschaubaren logistischem System in disziplinierten Kolonnen mit festgelegten Aufgaben. Es sind Blattschneideameisen, sie schleppen riesige Blätterfetzen auf ihrem Kopf durch die Gegend, die sie vorher sorgfältig aus einem Blatt ausgeschnitten haben. So perfekt und effektiv organisiert können sie in Windeseile große Bäume entlauben und sogar Aufforstungsbemühungen torpedieren. Sie bilden Staaten, haben mehrer Königinnen, unterhalten große unterirdische Pilzzuchten, benötigen keinen Schlaf und alles, was sie tun, bezieht sich auf ihre Gemeinschaft. Respektvoll beuge ich mich über sie und achte darauf, dass mir keine zu nahe kommt. Ich bin schon einmal von ihnen gebissen worden und lege keinen Wert auf eine nochmalige, brennende Bekanntschaft. »Wo, bitte schön, ist nun die versprochene Leckerei?«

Betto zeigt auf einige Ameisen, die ein größeres Hinterteil haben als die anderen. »Hier hast du sie! Und wie immer sind es die Weibchen, die am leckersten schmecken!«

Ohne Zweifel geht es Betto wieder gut,derSchlangenschreck wirkt nicht nach. Ich ahne schon, was jetzt kommt: geröstete Ameisen! Kühn behaupte ich: »Wenn du sie mir schön knusprig brätst, esse ich sie auch!« Ich sehe seinem Gesicht an, dass er nun in der Klemme steckt, denn er wird sie ganz bestimmt nicht aufsammeln wollen, außerdem haben wir keinen passenden Behälter dabei, zum Glück!

Dann geht ein breites Grinsen über sein rundes Gesicht: »Es tut mir leid, aber heute kann ich sie dir leider nicht anbieten. Gebraten wirken diese Ameisen äußerst lustfördernd, und das kann ich nicht verantworten, schließlich bist du ja bei Benito in der Behandlung, und die wirkt nur, wenn du keinen Sex hast!«

Diese Bedingung für meine Heilbehandlung ist mir zwar neu, aber ich erkenne Bettos geschicktes Ausweichmanöver an. Bettos Versuch, alle ihm bekannten Aphrodisiaka aus der Tierwelt Amazoniens aufzuzählen, verkürzt den Rückweg beträchtlich und nährt unser fröhliches Gelächter bis in die Küchenhütte. Besonders gruselt es mich bei der Beschreibung eines die Manneskraft stärkenden Getränks, das bezeichnenderweise para para heißt, »Steh«! Bei diesem Stärkungsgetränk werden nicht nur die üblichen Rinden in Zuckerrohrschnaps und Honig eingelegt, es kommen noch Teile des Penis vom Nasenbär und Teile des Penis vom schwarzen Krokodil dazu.

Salud! »Zum Wohl« sagen wir auch kurze Zeit später, als wir uns ausgedurstet auf den Topf mit der dunkelvioletten Flüssigkeit stürzen, die Mañuca am Morgen schon für uns gekocht hat: chicha morada, ein leckere Erfrischungsgetränk aus dunkel-violettem Mais, mit Zitrone und etwas Zucker. Oben in der Hütte rasen noch immer die wild gewordenen Wespen nahe meinem Moskitonetz um den Holzpfahl herum, ich finde, ihre Anzahl hat sich verdoppelt! Betto geht wieder in den Hof, kommt mit einem qualmenden Blechteller zurück. »Palo santo, das mögen sie nicht!«

Er stellt den Blechteller an den maroden Pfosten, und wirklich, schon bald fangen die ersten Wespen an, demRauch des »heiligen Holzes« auszuweichen. Mutig sprühe ich noch eine Ladung Anti-Brumm auf den Pfosten, der das Ziel der Wespenbegier ist. Es nützt! Das aggressive Gebrumme wird leiser, sie flüchten ins Freie.

Danach sind wir uns beide einig, dass so eine anstrengende Expedition und dieses Wespenmanöver eine ausgiebige Ruhezeit erfordert, wir versinken in den Hängematten.

Jede Tageszeit hat einen anderen Klang. Hier, jetzt um die Mittagszeit, ist er vom gleichförmigen Gezirpe der Zikaden geprägt. Heute wirken sie einschläfernd, manchmal empfinde ich sie aber auch als höchst nervig. Dabei sollte ich ihnen eigentlich höchsten Respekt entgegenbringen, denn ihre im Boden lebenden Larven brauchen bis zu zehn Jahre, um sich zu einer so eintönig schnarrenden Zikade zu entwickeln, die nur kurze Zeit lebt, um ihr Lied zu singen. Der Geist des Lebens sucht sich manchmal wirklich sehr eigenartige Wege aus,umalsMaterie zu erscheinen! Vielleicht sollte ich wirklich aufhören, nach einem mir verständlichen Sinn des Lebens zu fragen, nicht nur bei der zehnjährigen Entwicklungszeit einer simplen Larve.

Betto ist eingeschlafen, mich halten die Gedanken wach – und auch der wachsende Hunger. Wo nur Benito bleibt? Kaum gedacht, erhalte ich auch schon den Beweis einer wahren Schamanen-Meisterschaft: Benito ruft vor der Hütte nach mir! Wie gut, dass mein Magen vorhin so laut geknurrt hat, Benitos schamanische Hellhörigkeit überzeugt mich!

Flink steh ich auf, wecke den immer noch schlafenden Betto und folge dem Ruf meines Magen-Meisters. »Mañuca wartet mit dem Essen auf uns!« Benito sagt es, dreht sich um und geht mit schnellen Schritten die Dorfstrasse zum Fluss hinunter, ohne auf Betto und mich zu warten. Ich blicke ihm verwundert hinterher, auch er scheint großen Hunger zu haben! Auf der schattigen Veranda vor Guillermos Hütte erwartet uns ein idyllischer Anblick, geeignet für das Hochglanzbild in einem »Schöner-Essen-Magazin«: um einen roh behauenen Holztisch fünf einfache Holzhocker, unter dem Tisch der junge Hund, auf dem Tisch ein Krug mit knallgelbem Saft, mit geometrischen Mustern fein bemalte braune Tonschalen, unter den Schalen rot-grüne Blätter, in der Mitte des Tisches ein riesiger Schildkrötenpanzer, aus dem köstlich duftender Dampf aufsteigt. Dazu der Ausblick auf den silbern glitzernden Fluss im Sonnenschein unter knallblauem Himmel und Mañucas in tausend dünne Falten gelegtes, lächelndes Gesicht, mit dem sie uns willkommen heißt. Der Hausherr Guillermo lehnt lässig rauchend am Geländer. Benito setzt sich gleich, ihm ist das idyllische Arrangement ziemlich egal, er will essen.

»Mazamorra de gamitana« - mit einladender Handbewegung stellt uns Mañuca das Essen vor. Fragend sehe ich Betto an, ich hoffe sehr, dass es keine Schildkrötensuppe ist! »Schau nicht so zweifelnd!« Erwartungsvoll hält er Mañuca seine leere Tonschale hin. »Du kannst die Suppe ruhig essen, sie ist köstlich – und ganz ohne Gräten,« fügt er grinsend dazu und pustet auf seine dampfende Suppenschale.

Nach dem ersten Löffel bequemt er sich endlich mir zu sagen, was in der Suppe ist: geraspelte grüne Bananen, Koriander, Salz und Fleisch vom großen Flussfisch gamitana. Beruhigt halte ich nun auch meine Tonschale Mañuca entgegen. »Und warum der Schildkrötenpanzer?« Mein Naturschützerinnenherz ist noch nicht ganz beruhigt.

»Weil er gut aussieht, findest du nicht?«

Ichbeherrsche mich,streckedeninneren,besserwisserischen Zeigefinger mahnend nicht hoch und frage auch nicht, wo die Schildkröte geblieben ist, die in diesem Panzer gelebt hat– ich esse mit Freude und ehre so das Leben. Die Suppe ist köstlich, keiner redet, bis diese eigenartige Suppenschüssel leer ist. Als ich mein Glas zum zweiten Mal mit dem gelben Saft fülle, stößt mich Betto leicht an. »Was ist?« frage ich und trinke.

»Trink’ nicht so viel davon, oder weißt du nicht, dass die Frucht der aguaje die sexuelle Kraft der Frauen stärkt? Was hast du vor?« Er prustet bei den letzten Worten laut los, und alle lachen mit. Vielleicht sollte ich ein Honorar fordern für meinen Unterhaltungswert? Ich setze mein Pokerface auf und schenke mir ein drittes Glass ein, der Saft schmeckt mit gut. »Deutschland ist berühmt für seine starken Frauen,« verkündige ich ernst und trinke den anderen zu: »Auf die Kraft der Frauen!«

»Kein Wunder, dass Javier so eine starke dieta machen muss, nachdem er dich kennengelernt hat,« bemerkt der stille Guillermo und schmunzelt. Es ist immer gut, wenn alle anderen mehr über mich wissen als ich selbst. Das verschafft mir einen großen Freiraum an Denken und Handeln, weil ich dann niemandem mehr etwas erklären muss, sie wissen alles. Nach diesem guten Essen gibt es sogar einen Kaffee: Mañuca stellt den guten altomayo-Pulverkaffee auf den Tisch, das kleine Tütchen muss für alle reichen. Jeder nimmt sich ein wenig davon, dann kommt der Zucker, das Wichtigste am Kaffee: Benito rührt fünf Teelöffel davon in seine Tasse, Guillermo auch, Betto nimmt nur zwei, Mañuca drei.

Als ich mit Betto das Geschirr in die Küchenhütte zum Abwaschen bringe, erinnere ich ihn an meinen Ausflugswunsch.

»Kannst du Guillermo fragen, ob er uns nach Santa Teresita fährt?« »Aaah, ich glaube er wird sich freuen, wenn du ihn darum bittest.« Guillermo und Benito sitzen rauchend auf den Treppenstufen, es geht, wie fast immer, um Fische und fischen. Ich setze mich auf die unterste Stufe und höre zu. Nach einer Weile frage ich Guillermo, wie viele Fischarten er kennt. Das ist ein guter Gesprächsanfang, finde ich, denn irgendwie mag ich ihn nicht direkt mit meiner Bitte überfallen, er ist schließlich ein arbeitender Mensch und kein Vergnügungsschiffer!

»Na, ich werde wohl so um die sechzig verschiedene Arten kennen,« meint er nach längerem Nachdenken.

»So viele!« staune ich. »Nana, das sind doch nicht viele wenn du bedenkst, dass im ganzen Amazonasfluss, von der Quelle bis zur Mündung, ungefähr 3500 Fischarten bekannt sind.«

Schwer beeindruckt höre ich Guillermo und Benito zu, die anfangen, sich gegenseitig mit ihren seltsamsten Fischabenteuern zu übertrumpfen. Nach den Fischabenteuern folgen Geschichten von den Wassernixen, den yacuruñas, die im Fluss leben, ihn schützen und die Fischer bestrafen oder belohnen, je nachdem, ob sie gute oder schlechte Menschen sind. Die beiden alten Männer versinken in ihren Geschichten, und ich lasse mich mit ihnen in die mythische Welt versinken. Mañuca ist zu ihrem kleinen Feld gegangen, auf dem sie Yucca und Mais anbaut. Betto liegt wieder in einer Hängematte. Der Ausflug ist fast vergessen, nun will ich Geschichten hören. Die guten Geister sind hilfreich, wahrscheinlich mögen sie den Duft meiner Schutzmedizin, denn sie flüstern Guillermo ein, von der großen Anakonda zu erzählen, die vor einigen Jahren am Ufer bei Santa Teresita gesichtet wurde. Die Dorfbewohner hatten schon einige Tage vorher voller Schreck bemerkt, dass sich der Sandboden am Ufer bewegt – ein untrügliches Anzeichen für die Anwesenheit einer Anakonda. Dann hat man gesehen, wie sich im ruhigen Wasser des Flusses ein großer Wirbel gebildet hat, die Anakonda tauchte mit ihrem riesigen Kopf auf, peitschte mit ihrem Schwanz das Wasser, riss das Kanu eines alten Mannes mit sich in die Tiefe und verschwand. Am nächsten Tag machten sich die Männer des Dorfes mit Booten auf die Jagd nach ihr, fanden sie, töteten sie, schnitten ihren mächtigen, achtzehn Meter langen Leib auf und fanden den alten Mann, er sah aus, als ob er schlief.

»Der Dorfchef von Santa Teresita hat ein Foto davon gemacht,« fügt Guillermo seinem Bericht hinzu, als er mein zweifelndes Gesicht sieht. »Guillermo, ich habe zwar keine Lust, so einer lebendigen, großen Anakonda zu begegnen, aber das Foto möchte ich schon sehen. Ich würde ich sehr gerne nach Santa Teresita fahren, das Foto ansehen und Elena und ihren Mann besuchen. Könnten wir nicht einen Bootsausflug dorthin machen?«

»Ich komme auch mit,« ertönt es aus der Hängematte, bevor Guillermo antworten kann.

»Darüber müssen wir erst noch reden,« knurrt Benito, »du bist immer noch mein Patient!« Gut, dass Guillermo so ein ruhiger Zeitgenosse ist, der gelassen zuhören kann, wie über seine Person verfügt wird. »Benito, willst du nicht auch mitkommen? Elena und Juan freuen sich bestimmt, dich zu sehen. Und ein Besuch bei Doña Negrita verjüngt dich irgendwie immer, ich weiß auch nicht, wie sie das macht!« Betto grinst den alten Schamanen herausfordernd an.

»Ich habe zu tun, morgen Nacht braucht Maria meine Hilfe, einer ihrer Patienten ist so krank, dass sie mit ihrer Kräutermedizin nicht weiter kommt. Er hat einen schweren susto erlitten, da kann nur ein Schamane helfen. Außerdem war ich erst letzte Woche in Santa Teresita, ich muss Doña Negrita Zeit lassen, sich von meiner Kraft zu erholen!« Benito lacht.

»Ich fahre auf keinen Fall mit,« gibt nun auch Mañuca ihren Kommentar ab, die gerade um die Ecke biegt, auf dem Kopf einen Korb Yucca. »Und du, Nanita, solltest dir das auch gut überlegen. Du weißt doch, dass Javier seine dieta macht und bei Doña Negrita ist. Und du alter Schafskopf«, ärgerlich blitzt sie Benito an», du tust wirklich gut daran, hier zu bleiben!« Mañuca ist aufgebracht.

Ich beruhige sie, denn Javier ist wirklich nicht der Hauptgrund meines Wunsches, nach Santa Teresita zu fahren, und Doña Negrita will ich auf keinen Fall sehen.

»Na gut, dann fahren wir,« beschließt Guillermo. »Und wann?« »Morgen,» sage ich blitzschnell, bevor wieder eine Palaver losgeht. Mañuca seufzt, schüttelt den Kopf und trägt den schweren Korb in die Küche, keiner der Männer macht Anstalten, ihr zu helfen. Feldarbeit ist Frauenarbeit.

Wir bedanken uns für das Essen, verabreden uns für morgen früh und trödeln zurück zu unserer Hütte - Benito, Betto und ich. Auf dem Weg erzählt Betto von unserer Begegnung mit der cascabella, Benito nickt nur und schweigt. Der alte Mangobaum wirft seinen großen Nachmittagsschatten vor die Hütte. Benito lenkt seine Schritte in den Schatten, hockt sich auf seine Fersen, Betto macht es ihm nach. Ich bemühe mich, es ihnen gleich zu machen, aber schon nach wenigen Minuten schlafen mir die Beine ein, ich bugsiere sie in den Schneidersitz. Benito raucht und schaut interessiert meinem Beinmanöver zu. »Wie geht es dir heute, Nana?« »Es geht mir sehr gut! Schon, als du heute Nacht für mich gesungen hast, ging es mir gut, leicht und klar habe ich mich gefühlt, und so ist es immer noch. Nur die Schlange heute beim Spaziergang, die hat mich sehr erschreckt.«

»Hm. Kümmere dich nicht um die Giftschlange, sie hat nichts mit dir zu tun, sie war nur eine Giftschlange, keine Geist-Schlange. Gestern Nacht habe ich den Geist der Anakonda gerufen, damit er mir hilft dich zu heilen. Bei einfachen Heilungen rufe ich immer den Geist der Anakonda. Wenn ein brujo gegen mich kämpft, dann verteidige ich mich auch mit dem Geist der Anakonda, denn ich bin ein guter Schamane, kein Hexer oder Zauberer, deshalb hilft sie mir. Ich gehe mit dem icaro der Anakonda wie auf einer Brücke in die Geisterwelt, der icaro verbindet unsere Menschenwelt mit der Geisterwelt.«

»Was hast du gesehen in der Geisterwelt, wer hat mir den Schaden zugefügt?« »Ich habe einen malo espíritu gesehen, der sah aus wie ein elektrischer Aal mit Flügeln. Ich habe auch dich gesehen. Der elektrische Aal ist durch deinen Mund in deinen Körper gegangen, er hat gemacht, dass dein Körper zittert und dir übel und schwindlig wird. Ich habe gesehen, dass du an einem Platz nahe am Wasser gewesen bist, unter vielen Menschen, dein Herz hat gezittert wie der Aal. Dort am Wasser hat dir jemand den Schaden geschickt, jemand wollte dich schwächen. Ich habe eine Gestalt in deiner Nähe gesehen, die ihr Gesicht unter einem Tuch verborgen hatte, ich konnte es nicht erkennen. Es war ein Mensch, ich konnte seinen Geruch riechen, er roch böse. Wenn ich die ayahuasca trinke, sehe ich klar, dann rieche ich auch klar, ich rieche die Krankheiten und die Menschen, wie sie wirklich sind. Es ist jetzt nicht wichtig zu wissen, wer die Gestalt war, darum kümmere ich mich noch. Du bist geheilt, nur das ist wichtig, claro?«

Ich nicke zögerlich, so ganz überzeugt bin ich nicht davon, dass es egal ist, wer die Gestalt ist. Wenn sie mir einmal einen Schaden gemacht hat, wird sie es sicher auch wieder versuchen. Mir fallen die anderen, mich bedrohenden und ängstigenden Vorfälle ein – das Pfeifen, der Schatten, die Faultiervision, der Nachtvogel. Sind es mehr als nur kleine Wahrnehmungsverschiebungen, die ich deshalb so unheilsvoll interpretiere, weil ich hier im Dschungel in einer Kultur bin, in der solche Wahrnehmungen und Krankheiten mit festen, unheilsvollen Erklärungsbildern belegt sind?

Wahrscheinlich würde ich zu Hause in Deutschland keine dieser kleinen Begebenheiten als so bedrohlich empfinden wie ich hier, auf dem Hintergrund einer lebendigen schamanischen Kultur. Lasse ich mich hineinziehen in Wirklichkeiten, die nicht meine Welten sind? Vorstellungen, alle Wirklichkeiten sind Vorstellungen. Wenn das so ist, dann werde ich mich immer wieder aufs Neue für die Vorstellungen entscheiden, in deren Wirklichkeiten ich mich wohl fühle, die gut für mich sind. Die schamanische Wirklichkeitsvorstellungen entsprechen dem, wie ich die Welt erfühle, erdenke und verstehe – in fast allem. Fast. Diese Schadenszauber-Vorstellung werde ich auf jeden Fall langfristig durch etwas anderes austauschen! Wenn ich schon Wirklichkeiten erschaffe durch meine Vorstellungen, dann bitte ohne diese hinterhältigen malo espíritus, und ganz bestimmt ohne den miesen, feige versteckten Absender!

Soll er oder sie es nur noch einmal versuchen, mit dem eisernen Schutzhemd der Anakonda, der Pfalnzenschutzmedizin und meinem wachen Geist bin ich gut gerüstet! Und dann habe ich ja auch noch meinen klaren, kritischen Verstand!

Während ich so mein Vorstellungs-Klärungs-Programm durchlaufe, vertiefen sich Benito und Betto in ein Gespräch über die gestrige Ritualnacht. Ich löse mich aus meinem Gedankennetz, richte meine Aufmerksamkeit auf Benito und Betto und höre zu.

»Aber was soll ich denn noch tun? Nun habe ich schon so viel unternommen, damit es mir wieder gut geht, so wie früher. Ernesto und du, ihr habt so viele Rituale für mich gemacht, und es geht mir auch besser, aber es geht mir nicht gut. Benito, was habe ich falsch gemacht, warum bin ich so schwach, warum spielt mein Immunsystem verrückt?« Betto ist verzweifelt, Tränen stehen in seinen Augen. Benito wartet einen Moment, zieht aus seiner mit ihm untrennbar verwachsenen Umhängetasche die bewährte Flasche agua florida heraus, reibt die stark duftende Flüssigkeit in Bettos Stirn und Herzgegend ein. Dann steckt er sich eine mapacho an, zögert einen kurzen Moment, steckt noch eine an, für mich. Wir rauchen gemeinsam und ich spüre, das dieses kein Genussrauchen ist, es ist ein Ritual, wir stärken und zentrieren Bettos Geist. Benito nimmt noch einen tiefen Zug, drückt den restlichen Tabak im Sand aus und sieht Betto liebevoll und streng zugleich an. »Hijo, hör mir zu. Es gibt Krankheiten, die haben keinen Grund in einemVerursacher, weder in dir noch in jemand anderem. Alles Leben trägt das Risiko von Krankheit in sich, und alles Leben trägt die Sicherheit des Todes in sich. So ist das. Wenn wir geboren werden, werden wir nicht nur für das Leben geboren, wir werden auch für den Tod geboren.

Es ist die große Lebensenergie selber, die dich so geschwächt hat.

Das macht sie durch verschiedene Geister, aber auch durch die Mutter des Meeres, die bringt mal aire zu den Menschen. Die Mutter des Meeres ist wie der Wind, niemand kann sie sehen, manchen Menschen bringt sie Schaden, anderen nicht, ohne besonderen Grund berührt sie jemanden. Diese Schadens-Energie dringt in ihn ein, verwirrt den Geist und den Körper. Mal aire sammelt sich immer im Bauch und im Kopf, da macht sie die Störungen, und deshalb sauge ich sie da wieder aus. Niemand hat Schuld, wenn ihn die mal aire berührt, es geschieht einfach. Der Geist des Lebens nährt nicht nur, er zerstört auch. Dabei helfen ihm die malo espíritus, sie sind eigentlich nicht wirklich böse, auch wenn sie viel Schaden machen. Wenn man es anders sieht, dann sieht man, das sie durch den Schaden Platz für Neues schaffen, sie sind eine geistige Reinigungs- und Aufräumkolonne, so wie die Müllabfuhr in Iquitos. Trotzdem bekämpfe ich sie, um das Leben meiner Patienten zu schützen und zu erhalten, so lange es geht und für sie gut ist. Wenn ich sehe, dass ein Patient sterben wird, dann höre ich mit der Heilungsarbeit auf. Dann konzentriere ich mich darauf, ihm Ruhe und Frieden zu geben, damit er leicht in die andere Welt gehen kann und keine Schatten in unserer Welt hinterlässt, die die Lebenden bedrohen oder belasten können.

Hijo, du lebst und wirst noch lange leben, schwäche deine Kraft nicht durch Zweifel. Zweifel sind wie Moskitos, sie saugen die Lebenskraft aus.« Betto lehnt mit dem Rücken am Stammdes alten Baumes und hat seine Augen geschlossen. Seltsamerweise hat mich an Benitos Worten vor allem die Anrede »Sohn« gerührt. Wie viel Liebe liegt in dieser Anrede für jemanden, mit dem er nicht blutsverwandt ist.

Fröhliches, schwatzendes Gezwitscher lässt mich den Kopf hoch zum Himmel heben: in Schwärmen fliegen die kleinen grünen Papageien über uns hinweg, zu ihren Schlafbäumen im Dschungel. Es ist später Nachmittag, die Dämmerung naht. Benito steht auf, hängt sich die alte, gewebte Stofftasche um. »Ich gehe noch mal durchs Dorf!« »Du hast wohl eine neue Freundin?« Betto blinzelt ihn schelmisch an. Hinter Benito schickt die Sonne die letzten, orange-roten Strahlen über das Land, Benito steht wie ein Scherenschnitt vor diesem leuchtenden Farbspektakel. Wieder einmal staune ich über Betto, dieses Mal über die Fähigkeit zur Fröhlichkeit, trotz des Kummers über seinen Schwächezustand.

Er spielt nicht »fröhlich«, er ist es – und steckt mich sofort damit an. »Komm, Nanita, wir gehen mal nachsehen, ob Elisa endlich zurück aus Iquitos ist!«

Ach so, sie war in Iquitos, deshalb hatte Betto so viel Zeit für mich! Wir albern herum wie die Kinder, als wir die Dorfstrasse heruntergehen. Benitos Worte haben uns beiden gut getan, so ernst sie auch waren, haben sie doch etwas in jedem von uns beiden gelöst, erlöst. Als wir an dem kleinen Dorfladen vorbeikommen, kaufe ich hemmungslos gefüllte Waffeln, Toffeebonbons und Inca Kola . Elisa ist noch nicht wieder zurück, was Betto nicht zu sehr bekümmert. »Dann wird sie morgen kommen,« tröstet er sich.

Wir setzen uns auf einer der vier Bänke auf dem trostlosen, landestypisch betonierten Dorfplatz und teilen uns die süße Beute. Wir bleiben nicht lange ungestört – der Kreis der Kinder um uns herum wächst, die sehnsüchtigen Augen werden immer größer und bohrender. Damit mir nicht noch ein Keks im Hals stecken bleibt und ich schon wieder ein Ritual brauche, drücke ich Betto einen Schein in die Hand und schicke ihn einkaufen, die Hälfte der Kinder begleitet ihn, falls er nicht alles tragen kann. Ohne Aufforderung bilden die Kinder eine ordentliche Schlange, die auf geheimnisvolle Weise immer länger wird. Betto hat einen Riesenspaß daran, die kleinen Hände zu füllen. Als das letzte Kind zufrieden wegrennt, ist es schon dunkel geworden.

An die so sehr schnell hereinbrechende Nacht werde ich mich wohl nie gewöhnen! Ich setze die Stirnkopflampe auf und wir gehen zurück, das Abendessen lassen wir ausfallen. Die Wespen sind verschwunden, die Moskitos habe ich unter Kontrolle – nun nerven mich die herumfliegenden, großen Kakerlaken. Geblendet durch die Stirnkopflampe verfangen sie sich in meiner dünnen, weiten Bluse, eine ist sogar in meinem Haar!

Es reicht mir heute mit dem ganzen Schleich- und Krabbelzeug, ich putze mir die Zähne, reibe mich mit dem Schamanen-Schutzparfüm ein und flüchte mich ins schützende Moskitonetz.

Von Benito ist nichts zu sehen. »Meinst du wirklich, er hat eine Freundin im Dorf, in seinem Alter?« frage ich Betto als Kenner der männlichen Abgründe.

»Was meinst du mit Alter?« fragt er zurück. »Solange ein Mann weiß, wie er die Frauen erfreuen kann, ist er nicht alt.«

Aha, eine interessante Definition von Alter. Nun muss ich darüber nachdenken, ob diese Definition auch auf Frauen zutrifft. Doch ich komme nicht dazu, Betto hat einen Wunsch: »Erzähl mir doch eine Geschichte, Nanita. Am liebsten eine besonders komische Liebesgeschichte, die du selber erlebt hast.«

Oh je! Nach kurzem Nachdenken fällt mir auch wirklich eine ein, über die ich heute lachen kann. Dann ist Betto mit dem Erzählen dran, wir haben beide viel Vergnügen an unseren Vergangenheits-Eros-Abenteuern!

»Könnt ihr einen alten Mann nicht in Ruhe schlafen lassen, bei Euren Geschichten braucht man wirklich keinen para-para-Trank!« Benitos Stimme dröhnt aus seiner Schlafkammer, er hat uns die ganze Zeit zugehört! Nur, weil er nicht geschnarcht hat, haben wir gedacht, er sei noch nicht wieder da! Bettos Schlagfertigkeit lässt die Situation nicht peinlich werden. »Aber Benito, wir wollten dir doch nur eine Freude machen als Entschädigung dafür, dass deine Freundin nicht da war!« Unverständliches Gebrummel ist die Antwort.

Die Geschichten sind zu Ende erzählt, es wird still in der Hütte. Ich lausche noch einige Zeit demGeraschel der Ratten im Dach und demhohen Fiepen der Flughunde, dann schlafe ich auch. Ich muss schlecht geträumt haben, denn mitten in der Nacht wache ich auf mit dem Gefühl, dass jemand eine schwarze Decke aus Eisen über mein Herz gelegt hat.

Ich lausche, ob um mich herum alles in Ordnung ist. Benito schnarcht ab und an, Betto dreht sich unruhig in der Hängematte hin und her. Ich greife unter meine Hängematte und taste nach dem kleinen Beutel, in dem ich Benitos Schutzmedizin aufbewahre, und reibe mir mein Herz damit ein. Dann versuche ich wieder einzuschlafen, doch ein Impuls aus dem schweren Traum versucht, in mein Wachbewusstsein vorzudringen. Irgendetwas mit einer Warnung, jemand hat versucht, mir etwas zu sagen. Ich versuche mich zu erinnern, dabei schlafe ich ein.

Die Sonne hat sich noch nicht richtig über den Horizont geschoben, da weckt Benito uns schon. »Steht auf, wir frühstücken bei Mañuca, damit ihr nicht so spät losfahrt, es wird später regnen.«

Woher er das schon am frühen Morgen weiß, ganz ohne Herrn Kachelmanns Aufklärung! Trotzdem stopfe ich Regenjacke und Gummistiefel in den Tagesrucksack, auch ein Handtuch und Kleidung zum Wechseln. Ich habe Respekt vor den tropischen Überraschungs-Regengüssen, die innerhalb weniger Minuten die Welt verändern können. Und ich weiß aus Erfahrung, wie sehr ich nach so einem Regenguss frieren kann.

Mañuca wartet mit dicken, heißen Gemüse-Tortillas auf uns. Ich drücke Guillermo Geld für das Benzin in die Hand, er läuft mit zwei Kanistern zum kleinen Laden, der außer Lebensmitteln auch Sprit aus einem Fass verkauft. Mañuca ist mit dem Ausflug immer noch nicht einverstanden, sie hat schlechte Laune.

Als uns der kleine Donaldo zum Boot hinterherläuft, nimmt sie ihn auf den Arm und schimpft: »Wenigstens ein Hund sollte soviel Verstand haben, nicht nach Santa Teresita zu fahren. Es wird nur Probleme geben, dass weiß ich jetzt schon.«

Als wir alle schon im Boot sitzen, ruft sie mir sorgenvoll zu: »Pass gut auf dich auf, Nanita, und bleib nicht über Nacht dort.« Ich beruhige sie, das habe ich sowie nicht vor! Von meinem schweren Nacht-Herzen und der Ahnung einer Warnung habe ich ihr vorsichtshalber nichts erzählt.

»Und nimm von niemandem etwas zum Essen an, nur von Elena und Juan,« ruft sie noch, als das Boot schon einige Meter vom Ufer entfernt ist. Was sie mit dieser Essenswarnung sagen will, verstehe ich nicht, zumal sie uns einen reich gefüllten Essenskorb ins Boot gestellt hat. Ich genieße es, auf dem Fluss in den Morgen hinein zu fahren, überall hängen noch leichte Dunstschleier über dem Wasser, die zurückgelassenen nächtlichen Tanzschleier der Wasserfrauen. Ob die Geister auch tanzen? Ich werde bei Gelegenheit Benito danach fragen. Wir sind schon eine ganze Weile gefahren, Santa Teresita ist nicht mehr weit. Am Ufer steht eine Frau, ein Kind auf dem Arm, und winkt mit einem Handtuch, die übliche Art, ein Boot anzuhalten.

Betto hat sie als erster erblickt. »Guillermo, fahr’ ans Ufer, wir nehmen sie mit!« Guillermo drosselt den Motor, Betto greift zum Paddel, so versuchen sie gemeinsam, das Boot quer gegen die Strömung zum Ufer zu bringen. Da läuft das Boot auf Grund, es ist beim hochstehenden Wasser schwer auszumachen, wie tief es in Ufernähe ist. Betto flucht und steigt aus, er versucht das Boot frei zu schieben, so sehr er sich auch bemüht, es klappt nicht. Guillermo steigt aus, aber auch zu zweit bekommen sie das Boot nicht aus sandigen Untergrund frei. Also steige auch ich aus, um – ganz Abenteuerfrau von Welt – den Männern zu helfen. Das Wasser ist hier nicht tief, es reicht mir bis zu den Oberschenkeln, aber die Strömung ist unter der ruhig erscheinenden Oberfläche sehr stark, ich muss mich gegen sie stemmen, um nicht umzufallen. Ich ergreife den Bootsrand und versuche, auf ein Kommando von Guillermo hin gemeinsam mit den Männern das Boot frei zu ziehen. Es bewegt sich nicht. Dafür bewegt sich der Sand unter meinen Füssen. »Treibsand!« fährt es mir panikartig durch den Kopf. Darüber habe ich schon einmal etwas gelesen, über den tückischen Treibsand im Amazonas. Ich versuche, mich am Bootsrand festhaltend und den rechten Fuß, mit dem ich mich abgestemmt habe, aus dem Sand zu ziehen. Es gelingt mir nicht, er sinkt nur noch tiefer ein. Die Strömung ist sehr stark, sie drückt mich vom Boot weg, ich kann mich nicht mehr am Bootsrand festhalten. Die Strömung drück auch an das Boot, es bewegt sich, der Bug schiebt sich über meinen rechten Fuß, der tiefer im sich bewegenden Ufersand versinkt. Ich kann mein Bein nicht mehr bewegen.

»Betto!«

Ich brülle, ich habe Angst. Jetzt erst bemerken die Männer, was los ist: ich liege mit beiden Armen wild rudernd auf dem Wasser, die Strömung reißt an mir, mein Bein ist eingeklemmt. Blitzartig durchschießt es mich: ich werde ertrinken! So also fühlt es sich an, zu wissen, dass man stirbt. Es ziehen keine Bilder aus meinem Leben an mir vorbei, ich habe nur Angst. Mein Mund ist schon voll Wasser, ich bekomme vor Panik keine Luft mehr, auch durch die Nase kommt Wasser. Verzweifelt drücken die Männer gegen das Boot– und es bewegt sich! Ich platsche nach vorne auf das Wasser, ziehe den rechten Fuß aus dem Sand, mache einige Schwimmbewegungen, um nicht umzufallen, denn ich kann das rechte Bein nicht mehr spüren. Guillermo ist ins Boot gesprungen und wirft den Motor an. Betto ist bei mir und hält mich fest, spricht beruhigend auf mich ein, trägt mich auf seinen Armen zum Boot, Guillermozieht mich behutsam über die Bordwand und legt mich auf den Boden. Ich zittere am ganzen Körper, huste und schnaufe das Wasser aus mir heraus. Betto legt einen alten Sack über mich und zieht unter einer Planke eine halbvolle Flasche Zuckerrohrschnaps hervor, setzt sie mir an die Lippen. Der Schnaps brennt, aber er wärmt und beruhigt, ich setze mich auf und atme tief durch. Betto setzt sich dicht neben mich und hält mich fest in seinen Armen. Das wärmt und beruhigt besser als jeder Schnaps. Auch die Sonne gibt sich redlich Mühe, Schreckenstränen und Kleidung zu trocknen. Wie gut, dass die dünne Bauchtasche mit meinem Geld, die ich auf der Haut trage, wasserdicht ist! Ich wechsle trotzdem meine Sachen und suche mir aus der wasserdichten Homöopathiedose das Mittel Arnica heraus, es hilft bei Schockzuständen. Nun noch ein ordentlicher Schluck Lebenselixier im Vertrauen auf die Wirkung all der guten Kreislaufkräuter! Ich blicke zurück auf die sich schnell entfernende tückische Uferstelle, an der die winkende Frau stand.

Sie steht immer noch da, aber sie winkt nicht mehr, sie wird ein anderes Boot nehmen müssen. Betto geht nach hinten zu Guillermo, sie reden kurz miteinander, ich verstehe nichts und sehe nur, dass beide immer wieder zustimmend mit dem Kopf nicken.

Guillermo dreht den Motor auf, Betto setzt sich wieder zu mir.

»Nanita, du brauchst dringend ein Heilritual, damit dich der Schreck vom Unfall nicht krank macht. Ich habe mit Guillermo gesprochen, der sieht das auch so.«

»Es geht mir schon wieder ganz gut, ich glaube nicht, dass ich ein Ritual brauche, ich fühle mich nicht krank.«

Betto schüttelt entnervt den Kopf. »Du bist fast ertrunken, du hättest sterben können! Ist dir nicht klar, dass in jeder deiner Zellen jetzt ein Schreck sitzt? Großes Erschrecken ist ein Keim für Krankheit. Guillermo und ich fühlen uns verantwortlich für den Unfall, Guillermo will nicht zurückfahren, ohne dass dich ein Schamane behandelt hat. Benito und Ernesto werden mir die Hölle heiß machen, wenn ich mich jetzt nicht richtig um dich kümmere. Ich muss dafür sorgen, dass du ein Heilritual bekommst. Doña Negrita wird es bestimmt für dich machen, du weißt, wie viel Benito von ihr hält.«

»Betto, egal was Benito von ihr hält, ich werde mit ihr kein Ritual machen, ich vertraue ihr nicht. Dann warte ich lieber, bis wir wieder zu Hause sind, dann kann Benito es machen. Wir können doch heute abend zurückfahren.« Eine Veränderung geht durch Bettos Gesicht, er sieht plötzlich alt und müde aus. Ungewohnt ruhig sagt er: »Nana, du redest wie ein Kind. Nein, wir werden heute nicht zurückfahren, auch wenn du kein Heilritual willst. Du unterschätzt immer noch die Kraft und die Auswirkungen unserer geistigen Welt.

So wie du dich gerade verhältst habe ich den Eindruck, dass du uns trotz deines Interesses am Schamanismus eigentlich für abergläubische, hinter eurer Wissenschaftswelt und euren Philosophien zurückgebliebene Wilde hältst. Wir sind interessante Studienobjekte für eure Ethnologen, sie beobachten uns, aber sie leben nicht mit uns. Und die vielen Esoterik- und Drogentouristen, die jetzt immer mehr aus deinen Ländern kommen, die wollen doch nur einen exotischen Selbsterkennungstrip, die interessiert doch überhaupt nicht, wie die Menschen hier leben – weder unsere materielle Wirklichkeit noch unsere geistige Wirklichkeit.

Nana, du hast hautnah etwas von unserem Leben im Dschungel erfahren, was ist los mit dir? Brauchst du noch mehr Attacken auf deinen Körper und deine Seele? Ich kann dir nur dringend raten, gut zu überlegen, was du jetzt brauchst, du bist verantwortlich für dich. Es ist vollkommen egal, ob du Doña Negrita magst oder nicht, sie ist eine mächtige Schamanin, sie kann den Schreck aus deinem Körper ziehen. Aber sie wird das nur machen, wenn du sie darum bittest. Die Arbeit, um Heilung zu bitten, muss jeder Patient leisten, das ist sein Anteil an der Heilung. So, nun überleg was du brauchst und entscheide dich.«

Betto überlässt mich meiner inneren Entrüstung. Ich bin verärgert, diese Vorhaltungen habe ich nicht verdient! Ich sehe mich nicht als Ayahuasca-Touristin und setze mich doch wirklich bis zur Grenze meiner Belastungsfähigkeit der Wirklichkeit der Geister und auch der der Wirklichkeit der materiellen Welt aus!

Mein Blick schweift über die glitzernde Wasserfläche. Vor uns sehe ich kurz den silbrig-grauen Rücken eines Delfins auftauchen, am Ufer stehen Kolonien von grazilen weißen Kranichen, kleine Vögel hüpfen zwischen ihnen herum. In steilem Sturzflug durchtrennt ein bunter Vogel für Sekunden die Wasseroberfläche, tötet einen Fisch, steigt wieder hoch in die Weite des Himmels, fliegt zum Ufer. Eine große Ruhe liegt in diesem dichten Zusammenspiel von Tod und Leben, alle Gegensätze entstammen dem gleichen Ursprung, sind also keine Gegensätze sondern nur unterschiedliche Äußerungen der kreativen Lebenskraft. Ich seufze aus dem tiefsten Winkel meines Herzens auf.

Doña Negrita - ist die Konfrontation mit ihr etwa ein Prüfstein für meine spirituelle Reife und die Fähigkeit, mich in Entscheidungen nicht von Abneigungen oder Zuneigungen leiten zu lassen? Werte ich mein Gefühl, meine Intuition in Bezug auf Doña Negrita höher als Benitos Erfahrung und Urteil? Aber habe ich nicht allen Grund, mich auf mein Gefühl zu verlassen? Wirkt eine Heilbehandlung, wenn ich der Heilerin nicht vertrauen? Oder ist der Heilerfolg unabhängig von meinem Vertrauen, ist er lediglich abhängig vom Können der Heilerin?

Guillermo wirft mir immer wieder einen besorgten Blick zu, sicherlich hat er noch Mañucas Ermahnungen im Ohr.

Mein Kopf wird immer enger, bestimmt bekomme ich gleich Kopfschmerzen, die kann ich zum Glück ohne Heilerin behandeln. Ich greife nach der Wasserflasche und trinke sie aus. Jetzt achte weder auf die Uferlandschaft noch auf die Schönheit des Flusses, die Fragen haben meine Aufmerksamkeit auf einen einzigen Fokus gerichtet: Auf eine Antwort, auf meine Entscheidung. Meinem Gefühl nach will ich mich nicht von ihr behandeln lassen. Aber welches Gewicht gebe ich meinem Gefühl in einer Welt, die durch andere, mir fremde Gefühlsmuster gekennzeichnet ist? Ist meine Intuition nicht auch geprägt von den Werten und Normen der Gesellschaft in der ich aufgewachsen bin und von der geistigen Welt, in der ich lebe? Es gibt nur einen Weg herauszufinden, wie sehr ich mich auf mein Gefühl und meine Intuition hier in dieser Dschungelwelt verlassen kann: ich muss das Risiko eingehen, mit meiner Einschätzung recht zu haben. Ich muss Doña Negrita um das Heilritual bitte. Nur so werde ich erfahren, ob und welchen Einfluss es auf meine Heilung hat, wenn ich der Heilerin nicht vertraue.

»Betto, ich werde Doña Negrita um ein Heilritual bitten.« Er ist mit meiner Entscheidung sichtlich zufrieden.

»Sie ist wirklich eine mächtige Schamanin. Sie arbeitet mit starken Geistern und Pflanzen, nicht nur mit der Ayahuasca. Viele ihrer Schüler sind bekannte Schamanen geworden.«

Ich höre ihm zu und höre gleichzeitig die stolze Stimme der Schamanin, als sie im letzten Jahr vor mir prahlte: »Ich bin die Meisterin aller Meister!«Und ich höre auch Javier, den ich vor einemJahr nach seiner Meinung über sie gefragt habe: »Wenn du wirklich wissen willst, ob sie nicht nur mächtig ist sondern auch weise, musst du sie in ihrer Arbeit erleben.« Betto geht nach hinten zu Guillermo und erzählt ihm von meiner Entscheidung. Guillermo lächelt mir aufmunternd zu, er sieht aus, als sei ihm ein Stein vom Herzen gefallen.

Betto setzt sich wieder zu mir und zündet sich einemapacho an, ich wundere mich, denn ich habe ihn schon lange nicht mehr rauchen gesehen.

»Komm, Nanita,« ich mache dir etwas Ruhe.» Er beugt sich über mich und bläst den Rauch über meinen Kopf, auf die Brust und den Rücken, ganz so wie es Benito sicher auch jetzt getan hätte. Ich atme tief ein und aus, das Tabak-Ritual hat nichts an seiner zentrierenden Wirkung verloren, obwohl es nicht von einem Schamanen ausgeführt wird.

Bettos aufmerksame Zuwendung ist heilsam, sie beruhigt meinen erregten Geist, ich kann meine Situation schon wieder mit etwas Humor betrachten: auf keinen Fall wollte ich Doña Negrita begegnen, nun werde ich nicht an ihr vorbeikommen. Auf jeden Fall wollte ich abends zurück bei Mañuca sein, nun werde ich in Santa Teresita bleiben. Und auf gar keinen Fall hatte ich vor, heute zu sterben! Aus dem»Fall« ist ein »Zufall« geworden. Zufall – ein Vorgang, dessen Zusammenhang und Beziehung zu mir ich nicht oder noch nicht verstehe. Je größer die Zahl der möglichen Betroffenen ist, desto wahrscheinlicher treten selbst unwahrscheinliche Ereignisse ein, sagen Wahrscheinlichkeitsforscher. Ihrer Auffassung nach geschieht jeder Fehler, der geschehen kann – irgendwann.

Aber ich glaube nicht, dass der Zufall »blind« ist und einfach irgendwann »geschieht«, ich glaube, er ist »sehend« und hat etwas zu tun mit einem Feld von Resonanzen, in das ich verknüpft bin. Nicht als Ursache und Wirkung, das ist mir zu mechanistisch, diese Vorstellung von Lebenszusammenhängen erscheint mir dem kreativen Spiel des Lebens nicht adäquat. Schon wieder Vorstellungen, nichts als Vorstellungen!Wennes doch eineMöglichkeit gäbe, hinter die Schleier der Vorstellungen zu sehen und zu sehen, was »ist«. Vielleicht ist dieser Ursprungskern allen Seins, dieses »es ist«, ja auch wieder ein Kaleidoskop voller schillernder Vorstellungen? Wenn ich die drei berühmten Wünsche frei hätte – einer davon wäre sicherlich der, mit hellwachen Sinnen den Ursprung allen Lebens »sehen« zu können und die Zusammenhänge des Lebensgefüges zu verstehen. Ohne Philosophie und Religion, ohne bewusstseinsverändernde Technik oder Substanzen, mit meinen eigenen, klaren Sinnen, ungefiltert, pur. Denken macht durstig, und diese Gedanken machen besonders durstig. Kein Wunder, dass unser Gehirn dreimal täglich das Wasser wechseln muss! Ich bitte Betto um die Wasserflasche und trinke gierig. Nun erst realisiere ich, dass ich so einiges an Flusswasser geschluckt habe! Flusswasser – mein heimliches Schreckgespenst, weiß ich doch, was sich so alles im milchkaffeefarbenen Flusswasser des Ucayali tummelt. Gut, dass ich mich bei aller Abneigung gegen Impfungen gegen Typhus habe impfen lassen, denn ein generell vorbeugendes Mittel gegen all’ die Krankheitserreger,Abfälle, verwesten Tiereund Fäkalien gibt es auch homöopathisch nicht. Ich habe das Bedürfnis, noch einen großen Schluck vom Zuckerrohrschnaps zu nehmen, der tötet bestimmt alle eventuell in mir herumschwimmende Krankheitskeime! Betto nickt verständnisvoll, als ich ihn um den trago bitte. Ich absolviere hier wirklich ein gründliches Erfahrungs-Lernprogramm, nun kenne ich schon die drei Ursachen für Krankheit im Schamanismus Amazoniens persönlich: daño - Schadenszauber – selbst erlebt. susto – plötzlicher Schreck – soeben erlebt. Mal aire – Krankheit durch schlechte Energien – beobachtet an Betto. Ich denke über diese Zuordnungen und Benitos Behandlungsmethoden nach, da fällt mir siedendheiß ein, dass ich es versäumt habe, heute morgen vor der Fahrt mich mit seine Schutzmedizin einzureiben. Ich zügele meine Gedanken, es kann doch wohl nicht wahr sein, dass ich auch nur entfernt daran denke, dass der Unfall nicht geschehen wäre, wenn ich mich morgens mit der Medizin eingerieben hätte! Wenn diese Medizin mit einer mich schützenden Information von Benito belegt wurde, wovon ich ausgehe, und ich einen Zugang und eine Beziehung zu dieser Information habe, dann ist die Wirkung der Information auch ohne die Flüssigkeit möglich. An meiner Reaktion merke ich, wie sehr mich der Unfall erschreckt hat und das ich nach einer Erklärung suche, die mich beruhigen könnte. Ich habe meine körperliche Kraft überschätzt und die Gesetze des Flusses nicht gekannt, das ist alles.

Wenn wir jetzt über Nacht in Santa Teresita bleiben, werde ich bestimmt Javier sehen, oder ist er gar nicht im Dorf? Manchmal ziehen sich die Schamanen zur dieta in den Dschungel zurück, versorgen sich selbst und kommen erst nach Wochen wieder. Ich weiß gar nicht, wo sich Javier während seiner Rückzugszeit aufhält, vielleicht weiss es Betto, ich frage ihn.

»Doña Negrita hat für solche Zwecke, im Wald eine kleine Hütte, ungefähr eine Stunde zu Fuß von Santa Teresita.«

Guillermo drosselt die Geschwindigkeit des Bootes, wir biegen in einen kleinen Kanal ein. Das ist eine der angenehmen Seiten der Regenzeit, man kann mit dem Boot fast bis vor die Haustüre fahren, wenn das Dorf nahe am Fluss liegt, so wie Santa Teresita.

Wir fahren zwar nicht bis vor Elenas Hütte, aber immerhin über die vollkommen vom Wasser bedeckten Uferböschung bis zur ersten Hütte des kleinen Dorfes. Kinder baden kreischend im Wasser, Frauen waschen ihre Wäsche. Eine junge Frau hockt mit einer Plastikschüssel voller weißer Teigkringel und einem Eimer mit Maislimonade im Schatten eines Baumes, wartet auf hungrige und durstige Bootspassagiere. Einige größere Jungs springen von den hohen Ästen eines im Wasser stehenden Baumes in den Fluss.

Wir steigen aus und sind gleich von neugierigen Kindern umringt. Guillermo fragt, wer von den Kindern für drei Sole bis zum Abend auf sein Boot aufpassen will. Alles wollen dass, auch die Kleinsten. Guillermo wählt einen der älteren Jungen aus, der sich sogleich stolz in das Boot setzt, beneidet von den anderen.

Ich stupse Betto an, so interessiert zu den Jungens auf dem Baum sieht, als wolle er gleich mit ihnen ins Wasser springen. »Komm, lass uns gehen!« Ich setze mir den Rucksack aus und marschiere los, Betto und Guillermo folgen mir. Ich erinnere mich gut an den Weg zu Elenas Hütte, es ist, als sei ich gestern erst hier gewesen. Nun freue ich mich auf sie und ihre Familie, das Ritual und Doña Negrita liegen in der weiten Ferne des Abends. »Nanita, Betto, wartet!« Die aufgeregte Stimme eines Kindes lässt mich stehenbleiben, ich drehe mich um und sehe einen etwa elfjährigen Jungen in Badehose auf uns zu rennen: Daniel! Er springt mir in die Arme, ich wirbele ihn herum. Aufgeregt hüpft er von einem Bein auf das andere: »Ich wusste gar nicht, dass ihr heute kommt, Großmutter Elena und meine Mutter werden sich freuen! Ich laufe schnell voraus und sage ihr, dass ihr kommt!« Schon flitzt er wieder los, und Betto amüsiert sich. »Wohin man auch mit dir geht, überall rennen dir die jungen Männer nach!«

Wir biegen nach links ab, in einen Weg, der zur kleinen Lagune führt, an der Elenas und Juans Hütte liegt. Das Dorf hat einesehridyllische undfischreiche Lage, auf der einen Seite der gewaltige Ucayali, auf der anderen Seite die stille Lagune. Daniel kommt schon wieder angerannt, auf der Schulter schaukelt Pablito, sein kleines Äffchen, das mich im letzten Jahre so etliche Nerven gekostet hat. »Ich sage Großvater Juan Bescheid, er ist unten beim Boot.« Vor der Pfahlhütte stehen Elena und Edvina und strahlen uns entgegen. Elenas kleine, schmale Gestalt erscheint mir noch kleiner als im letzten Jahr, das pechschwarze, schulterlange Haar umrahmt ihr altes, dunkles, runzliges Gesicht. Ihre Nichte Edvina ist dagegen noch rundlicher geworden, das weiße Hemd mit dem Aufdruck der Biermarke »San Juan« umspannt ihren kugeligen Bauch. Liebevolle, feste Umarmungen heißen uns willkommen. Das freudiges Begrüßungsgeplapper, das nun beginnt, ermuntert den Papagei auf dem Geländer Treppe zu noch lauterem Gekreische. »Fehlt nur noch das Gekreische des Affen« denke ich belustigt – und schon fängt es an, Daniel ist zurück.

»Großvater ist auch gleich hier, und meinem Vater habe ich auch gesagt, dass ihr gekommen seid«, stößt er hervor, ganz außer Atem von seinen Botengängen. Er hat sich eine Belohnung verdient. Ich krame aus dem Rucksack ein kleines rotes Spielzeugauto hervor und finde auch noch ein Päckchen Kaugummi – Daniel ist begeistert. Edvina bringt einen Krug mit weißen Flüssigkeit – camu-camu, sagt sie stolz und gießt uns davon ein.

»Wir bauen die Büsche schon seit einigen Jahren am Fluss an, jetzt tragen sie Früchte. Wir verdienen gut am Verkauf, die Japaner sind ganz wild danach.« Kein Wunder, denke ich mir, die kleinen, dunkelblauen, herb schmeckenden Früchte wiesen den weltweit höchsten natürlich vorkommenden Vitamin C-Gehalt in einer Pflanze auf, der das 40-60fache einer Zitrone beträgt.

Doch bevor ich diese Vitamin-C-Bombe trinke, frage ich Edvina, mit welchem Wasser sie den Saft angesetzt hat.

»Mit Wasser aus unserem Brunnen.«

Ich druckse einen Moment lang verlegen herum, denn ich habe meine desinfizierenden Wassertropfen vergessen. Dann bitte ich Daniel, mir aus dem Dorfladen einige Flaschen Mineralwasser zu holen. Diesen Auftrag erfüllt er nur zu gerne, denn er darf für sich eine Flasche Inca Kola mitbringen, er strahlt. Entschuldigend blicke ich Edvina an. »Du weißt doch, ich vertrage das Brunnenwasser nicht so gut.« Was nützt mir der Vitamin-C-Schock, wenn ich danach Durchfall oder Schlimmeres bekomme.

Betto beweist sich einmal mehr als aufmerksamer Begleiter: »Edvina, kannst du Nana nicht einen uña de gato-Tee kochen, das wäre nach ihrem Unfall sowieso gut.«

»Unfall, was für ein Unfall?« Elena sieht mich erschrocken an. »Das erzähle ich, wenn Juan und Lucio auch hier sind, sonst muss ich ja alles zweimal erzählen!«

Edvina geht in die neben der Wohnhütte liegenden Kochhütte, um mir aus dem rotbraunen Holz der Liane uña de gato einen Tee zu kochen. Die Liane und ihre Wurzel gehören zu den am besten erforschten Breitbandmedizinen aus dem Regenwald, die Katzenkralle stärkt das Immunsystem, hilft gegen Entzündungen und Viren und ist ein mildes Heilmittel für Magen und Verdauung – sehr passend für meine Flusswasser-Schluck-Aktion und ihre eventuellen Auswirkungen.

Nun kommen endlich die Männer: Julio, Edvinas Mann, trägt eine Plastikschüssel mit glänzenden Fischleibern. Eine Baseballkappe, die beliebte Dschungelmänner-Kopfbedeckung, sitzt verwegen schief auf seinem glatten schwarzen Haar. Ein weißes Unterhemd umspannt seinen beachtlichen Bauch, der über den plastik-blaue Sportshorts mit weißen Seitenstreifen hängt. Der alte Juan geht hinter ihm, unter dem Arm ein grünes Knäuel Netze. Er ist barfuß, die ausgebeulte Hose wird mit einer Schnur zusammengehalten, das weiße, offene Hemd ist vielfach geflickt. Er lacht, als er mich sieht, sein zahnloser Mund zieht sich fast bis zu den Ohren hin. »Welch eine Überraschung, die Frau mit den Katzenaugen ist wieder da!«

Ich gehe ihm entgegen, deute die Umarmung aber nur an, denn ich zögere, ihn richtig in die Arme zu schließen. Ich habe lernen müssen, dass die älteren Erwachsenen hier in Bezug auf öffentliche körperliche Berührungen sehr zurückhaltend sind.

Daniel kommt wieder, beladen mit den Wasserflaschen, und zieht sich in eine Ecke der Hütte zurück, genießt seine Inca Kola . Das Äffchen meckert und zerrt an ihm, bis Daniel etwas von der gelben, süßen Limonade auf den Boden kippt, gierig schlürft Pablito die Pfütze aus.

Nun sind alle da, und Betto und ich erzählen von meinem Boots-Abenteuer, das fast ein böses Ende genommen hätte. Unsere Zuhörer reagieren fast so erschrocken und besorgt, wie wir selber es in der erlebten Situation gewesen sind. Ich schließe den Bericht mit der Mitteilung, dass wir heute Nacht hier schlafen müssen, nach diesem susto brauche ich ein Heilritual, und Doña Negrita soll es für mich machen.

Alle sind sich darin einige: ich brauche ein Ritual, um den Schreck aus meinem Körper und meiner Seele zu ziehen, denn Schreck und Angst machen krank.

Edvina läuft schnell zu sich nach Hause, um nervenberuhigenden Honig für meinen Tee zu holen.

Juan geht in seine Schlafkammer, kommt mit einer Flasche zurück und bietet mir ein kleines Glas von seinem selbstgemachten Kräuterschnaps an. Elena beschließt, ich müsse eine Hühnersuppe essen, die wäre jetzt gut für meine Stärkung. Und Julio geht los, um das dafür notwendige Huhn zu schlachten. Guillermo geht zu Doña Negrita, er wird ihr von meinem Unfall erzählen und für den Nachmittag meinen Besuch ankündigen. Ich bin tief gerührt von so viel Fürsorge! Betto spannt eine Hängematte auf und befiehlt mir, mich auszuruhen. Gerne folge ich diesem Befehl. Eingebettet in die geschäftige Vorbereitungen um mich herum für die Mittagssuppe döse ich vor mich hin. Das Äffchen sitzt auf einem Balken über mir und lässt Hühnerfedern auf mich herabrieseln, der Papagei hackt schimpfend auf einem Blechtopf herum, Daniel spielt neben meiner Hängematte mit dem kleinen roten Auto – so gut behütet vom Leben schlafe ich ein. Der Geruch von mapacho und Hühnersuppe kitzelt mir in der Nase und weckt mich auf, oder sind es die Hühnerfedern, die mich kitzeln? Juan und Guillermo sitzend rauchend in vor der Hütte und unterhalten sich.

Beim Mittagessen drängen sich um den alten Holztisch in der Küche acht Menschen, ein Affe und ein Papagei. Elena legt mir das größte Stück vomHuhn auf den Teller, in einem unbeobachteten Augenblick gebe ich es an Betto weiter. Die Brühe mit dem Reis tut mir gut, aber beim Anblick des weißen Hühnerfleisch zieht sich mir der Magen abwehrend zusammen. Nun endlich komme ich dazu, Elena zu fragen, ob sie etwas von Rosaura gehört hat.

Elena sieht Betto vorwurfsvoll an. »Weißt du etwa nicht, was mit deinem Großvater los ist?«

Betto hört auf zu kauen, er verschluckt sich fast. »Nein, ich weiß nichts! Was ist mit Matteo los?«

Elena entfährt ein langer Seufzer. »Er ist letzte Woche von einem Rochen ins Bein gestochen worden, als er sein Boot ausgeladen hat, es lag im flachen Uferwasser. «

Betto wird blass unter seinen braunen Haut, er starrt Elena entgeistert an. »Ein Rochen! Die Wunde, die er macht, brennt wie glühende Kohle! Hoffentlich hat man ihn gleich richtig behandelt, sonst wird er wird wochenlang nicht laufen können, armer Großvater! Woher weißt du das?«

»Rosaura hat mich angerufen, du weist ja, im Dorfladen ist ein Telefon, da kann man sich anrufen lassen. Aber du kannst ganz beruhigt sein, sie hat gesagt, dass es ihm jetzt schon viel besser geht, er muss noch liegen, das Bein ist noch sehr geschwollen.«

»Wie haben sie ihn behandelt?«

Betto will es genau wissen, er hängt sehr an seinen Großeltern, die ihn und seine drei Geschwister aufgezogen haben, nachdem ihre Eltern in der Zeit des Terrorismus aus ihrem Dorf vom Militär verschleppt und getötet wurden. Die Bewohner der Dörfer im Bergdschungel am oberen Ucayali wurden Anfang der achtziger Jahre von der Guerilla und dem Militär gleichermaßen der Sympatisantenschaft mir der gegnerischen Seite verdächtig und oftmals von einer der beiden Seiten umgebracht.

»Beruhige dich, Betto, du weißt doch, dein Großvater ist erstens ein Kämpfer und zweitens kennt er die mit Flüsse und seine gefährlichen Bewohner besser als sich selber!« Elena lacht, und nun kann Betto auch mitlachen, denn die Zähigkeit seines Großvaters ist wirklich legendär.

»Behandelt hat sich Matteo zu allererst selber, er hat noch am Ufer den Stachel herausgezogen, denn das Gift des Rochen wirkt sehr schnell. Als zwei Fischerfreunde aus San José ihn nach Hause gebracht haben, konnte er kaum sprechen, solche Schmerzen hatte er. Er war schweißüberströmt, hatte hohes Fieber und ihm war schwindlig. Rosaura hatte Angst, dass sein altes Herz nicht stark genug wäre, sich gegen das Gift zu wehren. Sie hat die Wunde mit Honig desinfiziert und ihm fiebersenkenden Tee gegeben, erst dann hat sie aus dem Nachbardorf den Schamanen geholt, der hat nachts an Matteo gearbeitet, danach hat er lange geschlafen. Rosaura hat eine Medizin für die Behandlung der Wunde aus Petroleum und Kampfer gemacht, damit sich die Wunde gut schließt. In zwei Monaten wird er sicher wieder gut laufen können.«

»Er hatte Glück, dass er nur in das Bein gestochen wurde. Wenn man in den Bauch oder die Brust gestochen wird, stirbt man sofort.« Guillermo hat offensichtlich auch Erfahrung mit Rochen.

»Vor zwölf Jahren wurde ich auch einmal vom Rochen gestochen, auch ins Bein.« Juan bückt sich und rollt beide Hosenbeine hoch. »Nana, schau dir das an.«

Ich stehe von meinem Platz auf und beuge mich zu Juans Waden herunter, die linke ist deutlich dünner als die rechte.

»Er hat seinen Stachel in dein linkes Bein geschlagen?« Juan nickt. »Damals war Doña Negrita noch nicht im Dorf, aber da hatten wir einen Schamanen, der wusste viel von den alten Medizinen. Als der Schmerz auch nach einigen Tagen nicht weniger wurde, hat er mir gesagt: du brauchst die Schamhaare einer Frau, einen Löffel voll. Du musst sie in der Pfanne über dem Feuer rösten, zwei Tassen Wasser dazu gießen und es eine Weile kochen lassen. Dann gießt du das alles durch ein Stück Stoff ab und trinkst es. So habe ich es gemacht, und drei Stunden später war ich schmerzfrei. Stimmt es, Elena?«

Sie lacht etwas verschämt. »Ja, so hast du es gemacht, Juan, und es hat geholfen. Aber richtig gehen konntest du auch erst wieder nach einigen Wochen.«

Nun ergehen sich alle eifrig in Mutmaßungen, woran es liegen kann, dass die Schamhaare einer Frau so eine starke, schmerzstillende Wirkung haben.

Guillermo nimmt mich zur Seite. »Doña Negrita wartet so gegen fünf Uhr auf dich, sie will mit dir reden.«

Ich spüre einen leichten Druck in meiner Magengegend, der nicht von den zwei Tellern Hühnerbrühe herrührenkann. »Kommst du mit, Guillermo?«

»Nein, Betto wird dich begleiten, er kennt sich mit Schamanen und Heilritualen besser aus als ich. Ich werde abends mit Julio raus auf den Fluss fahren, die Netze auslegen. Morgen nach dem Frühstück fahren wir wieder zurück nach Hause. Ich hoffe sehr, dass Doña Negrita eine gute Arbeit für dich macht.«

Das hoffe ich auch. Guillermo dreht sich zu Julio um, die beiden wollen hinunter zur Anlegestelle gehen, da fällt mir die Anakonda ein. »Guillermo, was ist mit dem Foto von der Anakonda, kann ich es sehen?« »Ich gehe beim Dorfchef vorbei und werde ihn fragen, wann du vorbeikommen kannst.«

Betto hat sich in die Hängematte gelegt und schläft. Ich setze mich zu Juan, der im Schatten neben der Küchenhütte sitzt, in der Elena und Edvina aufräumen.

»Juan, wie kann es geschehen, dass Fischer vom Rochen gestochen werden, ihr kennt euch doch gut aus mit dem Fluss und seinen Tieren.« »Du hast recht, der Fluss ist unser Leben, aber er ist oft auch unser Tod, denn er ist voller Gefahren. Nicht ohne Grund erzählen so viele unserer Geschichten davon, wie die große Anakonda oder die Delfine oder die Wasserfrauen die Fischer zu sich holen, in die Welt unter dem Wasser.«

Ich erinnere mich an die Geschichten von den Amazonas-Delfinen, die ich letztes Jahr gehört habe, als ich mit Rosaura auf dem Fluss fuhr. Alle diese Geschichten erzählten von Flussdelfinen, die sich in Menschen verwandeln können, Krankheiten verursachen und Menschen strafen, die sie nicht achten.

»Der Rochen ist ein besonders gefährliches Tier, weil er sich nicht offen zeigt, er versteckt sich im Sand im flachen Wasser. Einen so vergrabenen Rochen sieht man nicht leicht, und wenn man auf ihn tritt, schlägt er mit seinem langen dünnen Schwanz zu, an dessen Ender der Stachel mit dem Gift sitzt. Immer wieder geschieht es, dass Kinder und alte Menschen am Stich des Rochen sterben. Die Menschen am Fluss fürchten den Rochen mehr als die Piranhas, die sind nur halb so schlimm wie ihr schlechter Ruf es vermuten lässt.«

In der letzten halben Stunde hat sich der Himmel mit schwarzen Wolken zugezogen, nun klatschen dicke Tropfen auf uns herunter, wir flüchten zu Elena und Edvina in die Kochhütte.

»Wirst du eigentlich heute Nacht trinken?«

Erstaunt blicke ich Elena an, darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht. Ich gehe davon aus, dass ich wie bei Benito behandelt werde, ohne selbst Ayahuasca zu trinken.

»Ich weiß es nicht, ich werde Doña Negrita nachher fragen.« »Na, besser ist es auf jeden Fall, wenn du nun bis zum Abend nichts mehr ißt, falls du doch trinken wirst. Aber noch eine Tasse uña de gato darfst du trinken, dagegen hat die Mutter der Ayahuasca nichts!«

Juan verabschiedet sich, er will zu den Männern an den Fluss. Der heftige Regenguss hat sich inzwischen zu einem »weißen Regen« gewandelt, diesem feinen Regen, der im Unterschied zum »schwarzen Regen« lange anhalten wird. Benito, der alte Wetterseher, hatte doch Recht! Auch Edvina verabschiedet sich, sie will in ihrer Hütte nach dem Rechten sehen.

Elena erzählt mir aus ihrem Leben, erzählt mir von ihren Wünschen und Ängsten, fragt mich nach meinen Wünschen und Ängsten. Ich fühle mich wohl mit ihr, sie ist eine feine, kluge alte Frau. Die intelligente Evolution hätte doch in ihrem großen Versuch-und-Irrtum-Spiel auch einmal probieren können, biologisches Alter untrennbar mit der Qualität Weisheit zu koppeln – so wie sie es mit Zahnausfall und Gedächtnisschwund verbunden hat! Wenn Alter gleich Weisheit wäre, sähe die Welt anders aus, dafür würde ich dann auch gerne Zahnausfall in Kauf nehmen.

Mit vorsichtigen Umschreibungen frage ich Elena, was sie von Doña Negrita hält. Sie überlegt eine Weile.

»Wenn du mich das fragst, hast du schon eine Meinung, und du würdest nicht fragen, wenn du nicht Zweifel an ihr hättest. Meine Erfahrung mit ihr nützt dir nichts, du bist ein anderer Mensch als ich. Morgen, nach deinem Ritual, werde ich dir von meinen Erfahrungen mit ihr erzählen, dann können wir unsere Erfahrungen austauschen. Aber vielleicht hilft dir heute eine andere Erfahrung weiter, die ich in meinem Leben gemacht habe: immer, wenn ich starke Vorurteile oder Abneigungen gegen jemanden hatte, habe ich irgendwann erkennen müssen, dass diese Abneigungen oder Vorbehalte hauptsächlich etwas mit mir zu tun hatten, gar nicht so sehr mit dem anderen Menschen. So ist das. Aber komm, jetzt trinken wir noch einen Tee, einen hierba luisa, der vertreibt sehr gut dunkle Gedanken.«

Wie gut, dass für alles ein Kraut gewachsen ist!

Elena wirft eine Handvoll vom den Geist erhellenden Zitronengras in das Wasser auf dem Feuer, ich starre durch den dünnen Regenvorhang auf die stille Lagune. Auf der anderen Uferseite liegt das Elternhaus von Javier, nur vierzig Minuten mit dem Kanu bis dorthin. Und von dort aus sind es nur einige Stunden Fußweg bis Nueve de Octubre, doch neue innere Welten trennen mich von den vertrauten äußeren Welten. Oder mache ich mir etwas vor, habe ich mich nur im Kreis bewegt und die alten inneren Welten gar nicht verlassen? Hier in Santa Teresita war habe ich zum ersten Mal Benito getroffen und ein Heilritual erlebt, hier habe ich auch Doña Negrita getroffen – und nun bin ich wieder hier und werde das Ritual machen, zu dem sie mich im letzten Jahr eingeladen hat und das ich abgelehnt habe. Aber jetzt bin ich ohne einen meiner Schamanenfreunde hier, ohne Benito, ohne Ernesto, ohne Javier.

Leben ist kein Kreislauf mit einem Anfangs- und Endpunkt, ich bewege mich auf meiner Lebensspirale, bin mit einer ähnlichen Situation konfrontiert wie im letzten Jahr, aber auf einer anderen Ebene der Spirale. Also werde ich diese ähnliche Situation jetzt auch anders lösen können.

»Nanita, wir müssen gleich los, es ist kurz vor Fünf!« Betto

ruft oben aus der Hütte, ich winke ihn zu uns in die Küche herunter.

»Bleib ruhig, Junge,« sage ich mit verstellt tiefer Stimme, »die Frau wird wie alle Frauen gerne auf dich warten!«

Betto lacht, setzt sich zu uns und trinkt auch einen Tee. Dann gibt es keine Verzögerungstaktik mehr, wir gehen zu Doña Negrita . Elena steht in der Küche und blickt uns nach.

Die Hütte der Schamanin liegt am anderen Ende des Dorfes, umsäumt von einer Hecke aus blühendem Hibiskus. Es ist genauso wie beim meinem ersten Besuch: vor der Hütte liegen unter dem überhängendem Palmdach zwei große braune Hunde, auf dem Geländer hüpft aufgeregt der Ara herum, unter der Hütte scharren die Hühner und liegen einige dünne Katzen träge im Sand, blinzeln nicht einmal als wir die Holztreppe hochgehen. Und wie im letzten Jahr ist die Hütte leer, als wir sie betreten. Ein kleiner, überdachter Steg führt von hier aus in die Küchenhütte. Der Ara flattert auf den Steg, ruft immerzu »ich bin die Meisterin, ich bin die Meisterin!« Wir folgen ihm in die Küchenhütte.

Doña Negrita steht am Feuer, rührt in einem Topf, eine Szene wie aus einem Hexenmärchen. Sie sieht auf, als wir kommen, und rührt weiter im Topf. »Hola, Nana, Hola Betto! Wartet einen Moment, ich bin gleich fertig!«

Sie hebt den Topf vom Feuer und wischt sich die Hände am Rock ab. Als sie mir die Hand gibt, bemerke ich in ihren Augen das gleiche spöttische Funkeln wie bei unserer letzten Begegnung. Der feste Händedruck entspricht ihrem kräftigen, aber durchaus formschönen Körper. Die vollen, sinnlichen Lippen verziehen sich zu der Andeutung eines Lächelns.

Ich wundere mich, das sie ihr krauses, angegrautes Haar nicht so schön pechschwarz mit der Huito-Frucht färbt, wie es alle Frauen hier machen, auch die sehr alten.

Wir setzen uns in der vorderen Hütte um den Tisch, Betto und ich schweigen und warten darauf, dass die Schamanin das Gespräch eröffnet, ich habe kurz das Bild einer Schachpartie vor mir. Doch erst einmal wird geraucht, sie bietet auch Betto und mir eine mapacho an, beide lehnen wir ab. Dafür zerrt sich der tabaksüchtige Ara eine der schwarzen Zigaretten aus dem Plastikbeutel heraus und zerpflückt sie mit sichtlicher Begeisterung. »Möchtest du etwas trinken?« fragt sie mich. Mañuca ’s Warnung fällt mir ein, und auch wenn ich den Hintergrund ihrer Warnung nicht kenne, lehne ich auch dieses Angebot ab.

Mein Eindruck von Doña Negrita ist der gleiche wie im vorigen Jahr: sie ist eine Frau die gewohnt ist, im Mittelpunkt zu stehen und das zu bekommen, was sie will.

Doch heute denke ich: soll sie! Ich werde darauf achten dass sie von mir nur das bekommt, was ich ihr geben will. Ich werde sie auch nicht nach Javier fragen, meine Beziehung zu ihm geht sie nichts an. »Erzähl mir von deinem Unfall, Nana.« Doña Negrita fixiert mich aufmerksam, während ich vom Unfall erzähle.

»Und nun willst du, das ich ein Ritual für dich mache?«

»Ja, Doña Negrita , ich bitte dich mich zu behandeln, damit der erlittene Schreck mich nicht krank machen kann.«

Sie schweigt, zündet sich eine neue mapacho an.

»Was hast du heute Mittag gegessen?« Etwas verwundert über diese Frage erzähle ich von meiner Hühnerbrühe mit Reis und ohne Fleisch, zufrieden nickt sie. »Gut. Denn du wirst heute Nacht mit mir trinken. Im Unterschied zu Benito sehe ich besser, wo die Krankheit im Patienten sitzt und wie stark seine Seele ist, wenn der Patient auch trinkt.«

Ich schlucke, damit habe ich nicht gerechnet, und die Ayahuascabrühe gehört wirklich nicht zu meinen Lieblingsgetränken. »Sei um acht Uhr wieder hier. Betto, du kommst auch mit und wirst dich um Nana kümmern. Lauriano, mein Schüler, wird mit mir arbeiten, du bist also gut aufgehoben!« Sie blickt mich an und ihr Blick sagt, dass sie keine Frage von mir erwartet, sie ist die Meisterin, ihre Anweisungen sind klar. Doch, eine Frage werde ich noch stellen – die nach der Bezahlung.

Wieder dieses spöttische Lächeln, bevor sie mir antwortet! »Du wirst mir nach dem Ritual das geben, was dir die Behandlung wert ist.« Wir verabschieden uns und reden kein Wort, bis wir wieder bei Elena sind.

Die Männer sind vom Fluss zurückgekommen, auch Edvina und Daniel sind da. Elena kommt auf mich zu. »Was hat sie gesagt, wird sie ein Ritual mit dir machen?«

Bevor ich antworten kann, trompetet Betto laut: »Nana wird heute Nacht mit Doña Negrita trinken!«

Alle sprechen mir Mut zu und versichern mir immer wieder, wie wichtig es ist, nach so einemUnfall ein Heilritual machen zu lassen. »Vielleicht kann sie ja sehen, wer dir diesen susto geschickt hat. Wenn sie den Verursacher sieht, kann sie ihm seine Macht nehmen.« Guillermo sieht nachdenklich aus. »Kommt Javier auch zum Ritual?« Juan blickt mich neugierig an. »Ich habe ihn nicht gesehen und Doña Negrita auch nicht nach ihm gefragt. Ich weiß nicht, wo er gerade ist. Vielleicht weiß er ja gar nicht, das ich hier bin.«

Juan lächelt. »Ein starker Schamane ist hellsichtig, auch bei Tag, auch ohne la purga. «

Noch zwei Stunden bis zum Ritual, ich ziehe mich in die Hängematte zurück, um mich innerlich auf das Ritual vorzubereiten. Gute Schutzgeister beschließen, das Schlaf die beste Vorbereitung sei, und lassen mich einschlafen.

Als ich aufwache, ist es dunkel und die Hütte ist leer. Betto sitzt mit Juan und Elena in der Küche, ich setze mich zu ihnen. Der traumlose, feste Schlaf hat mich in einen seltsamen Zustand versetzt, ich bin vollkommen ruhig, ohne Emotionen. Ich höre dem plätschernden Gespräch der drei zu, ohne mich daran zu beteiligen, sie tauschen Neuigkeiten über gemeinsame Bekannte aus.Irgendwann sieht Betto auf seine Uhr und gibt das Zeichen zum Aufbruch. Taschenlampe, Toilettenpapier, eine Decke, mein Lebenselixier für alle Fälle – so ausgerüstet gehen wir durch die Dunkelheit zu Doña Negrita. In ihrer Hütte wartet im Schein einer Petroleumlampe ein junger Mann auf uns, es ist Lauriano, Doña Negrita’s Schüler. »Die Meisterin wartet schon, kommt!«

Wir folgen ihm durch den Garten. Im hinteren Teil des Grundstücks, dort, wo der Wald beginnt, steht unter hohen Bäumen die Ritualhütte. Erleichtert registriere ich, dass alle Öffnungen mit festem Moskitogewebe versehen ist. Ein Lichtschein flackert hinter den Moskitofenstern, Lauriano zieht die Tür auf, sie klemmt etwas. Das Licht in der Hütte kommt von einer Kerze und der glühenden Holzkohle, auf der palo santo brennt und mich mit seinem vertrauten, süßen Duft empfängt.

Doña Negrita sitzt auf einem niedrigen Hocker vor einem kleinen Tisch, in dem dämmrigen Licht kann ich darauf Umrisse von Flaschen und Blättern erkennen. Als ich sie begrüße, klingt mir meine Stimme fremd, wie mit einem kratzigen Tuch bedeckt. Sie zeigt auf eine Holzbank, die an der Wand gegenüber dem Tisch steht, dort sollen Betto und ich uns hinsetzen. Langsam werde ich nervös. Ich setze mich und lasse meinen Blick durch das Halbdunkel der Hütte schweifen, aber außer uns vier Menschen ist niemand hier. Tief in mir habe ich doch gehofft, dass Javier hier sein würde, trotz seiner dieta. Lauriano und Doña Negrita unterhalten sich leise, also versuche ich, mich mit Betto zu unterhalten, das ist mir angenehmer, als in angespannter Warteposition schweigend zu sitzen. »Ich lege das Toilettenpapier hier neben mich hin, du musst mir nur sagen, wenn du es brauchst.«

Betto merkt, dass ich nervös bin und ist rührend bemüht, mich zu beruhigen. »Ich passe auf dich auf, Nanita!« Ich nehme seine Hand und halte mich an ihr fest.

Doña Negrita steht auf,nimmteinigeDinge vom Tisch, legt sie auf den Hüttenboden, pustet die Kerze aus, setzt sich uns gegenüber auf die Erde. Lauriano setzt sich an ihre linke Seite, Streichhölzer flammen auf, die beiden rauchen.

Das Ritual beginnt.

Ich höre, wie die Schamanin mit einem leisem, zischelnden Gesang die Flasche mit der Ayahausca begrüßt und um Kraft zur Heilung bittet. Es gluckert, sie gießt sich ein und trinkt, zeigt mit einem langgezogenen »aaaah« an, das sie fertig ist und gibt ihrem Schüler die Trinkschale. Nach seinem »aaaah« ruft sie mich. »Nana, komm!«

Ich setze mich vor sie auf den Boden. Nichts geschieht, nur die vertrauten Geräusche des Rauchens sind zu hören. Dann beugt sie sich zu mir, bläst mir Tabak in die Hände, zieht meine Bluse etwas vom Körper weg und bebläst die Haut des Rückens und der Brust. Sie öffnet die agua florida Flasche, murmelt einige Worte und prustet mir eine feine, wohlriechende Dusche über den Kopf.

Und nun ist es soweit: Doña Negrita gießt für mich die Liane der Seele in die Trinkschale aus Ton.

Ich halte sie mit beiden Händen vor meiner Brust, atme mehrmals tief ein und aus, konzentriere mich darauf, meinen Körper zu spüren und mir der Anwesenheit in dieser Hütte bewusst zu sein. Dann setze ich an und trinke die Schale in einem Zug aus. Es schüttelt mich durch und durch, der Geschmack ist widerlich, ich werde mich nie daran gewöhnen. Diese flüssige Liane der Seele kommt mir viel bitterer vor als die, die ich bei Benito getrunken habe. Lauriano flüstert mir zu, dass ich mich nun wieder zurück auf die Bank setzen soll.Die Schamanin steht auf, nimmt das Blätterbüschel und schreitet in ihrem weiten, langen Rock singend und raschelnd in der kleinen Hütte hin und her. Sie singt auf spanisch, ich kann die Worte ihres Liedes verstehen:

Klang der shacapa, süßes Flattern der Flügel.

Klang der shacapa, du singender Wind.

Klang der shacapa, im Auf und Ab liegt deine Weisheit.

Hör nicht auf zu klingen, hör nicht auf, mich zu leiten.

Sie singt schön. Nach einer Weile setzt sie sich wieder hin und singt einen anderen icaro, sie ruft den Geist der ayahuasca. Mir wird übel, ich stoße mehrmals auf und schmecke dabei wieder den säuerlich-bitteren Geschmack. Mein Magen wehrt sich, er krampft sich zusammen und schleudert mit Wucht den Mageninhalt heraus. Ich kann es nicht unterdrücken und auch nicht kontrollieren, ich klammere mich mit beiden Händen an der Bank fest, mir ist schwindlig und übel. Wieder breche ich, es landet genau vor meinen Füßen, danach ist mir immer noch schwindlig und immer noch übel. »Ich muss aufpassen, dass ich meine Stiefel nicht vollkotze,« denke ich in einer Verschnaufpause, aber da geht es schon wieder los. Betto drückt mir etwas Klopapier in die Hand, ich wische mir den Mund ab, mein Kreislauf sackt zusammen, ich fühle mich so elend wie ein schwindliger Gummisack. Unbeeindruckt von meiner Brechattacke singt die Schamanin weiter, ihr Gesang wird schneller. Lauriano kommt und benetzt meine Stirn mit agua florida, hält mir die Flasche unter die Nase, ich soll einatmen.

Jemand reißt einen Vorhang von meinen Augen weg, plötzlich überfluten mich Kaskaden von Farben, die Hütte ist durchzogen mit unzähligen, bunten, sich bewegenden Fäden.

Ich staune und versuche, den Mustern der Fäden zu folgen, da kündigt sich ein erneuter Brechanfall an. Ich zerre an Bettos Arm, kann mich nicht artikulieren, meine Gesichtsmuskeln sind gelähmt. Ich will, dass er mich vor die Tür bringt, ich will draußen brechen, nicht wieder hier drinnen. Es gelingt mir nur mühsam, einen Fuß vor den anderen setzen, sie sind wie aus Blei. Betto stützt mich und stößt die Tür auf, kaum ist sie offen, breche ich schon wieder. Der Gesang der Schamanin wird unerträglich, er ist triumphierend, höhnisch und schlägt wie mit eisernen Peitschen auf mich ein. Ich kann mich nicht wehren, weder innerlich noch äußerlich. Mühsam versuche ich, wenigstens die Farbkaskaden willentlich zu verändern, denn sie verstärken das Schwindelgefühl. Ich schaffe es kaum, einen Gedanken festzuhalten oder mich auf etwas zu konzentrieren. Immerhin, das Liniengewirr verändert sich, es entrollt sich in unzählige Schlangen. Die Hütte ist voller leuchtender Schlangenleiber, sie kriechen hoch zum weit geöffneten Palmdach und verglühen im Nachthimmel wie Feuerwerkskörper. Ich versuche, die Schamanin zu fixieren, ihr zu vermitteln, dass es mir nicht gut geht, dass sie mir helfen soll. Doch ich kann ihre Augen nicht finden, ihr Kopf verwandelt sich in einen Totenschädel, der Kopf von Lauriano ebenfalls. Ich habe kein Gefühl mehr für Entfernungen, auch nicht für Materie, alles löst sich auf, auch die Bank unter mir. Meine Gedärme rumoren heftig, ich merke, dass ich Durchfall bekommen, aber ich kann den Druck nicht halten, es fließt stinkend unten aus mir heraus und es fließt bitter oben aus mir heraus. »Ich muss auf meine Stiefel aufpassen,« ist der einzig klare Gedanke, den ich im Kopf habe und an dem ich versuche, mich festzuhalten.

Ein anderer Gedanke versucht sich zu artikulieren, der irgendetwas mit Scham zu tun hat, aber er verschwindet sofort wieder, noch bevor ich mich meines Zustands schämen kann. Nun überflutet mich dröhnend das Konzert der Insekten, ich kann jede der unzähligen, schwirrenden und tönenden Insekten im Dschungel um mich herum deutlich hören, ich verstehe was sie sagen.

»Ich werde verrückt,« denkt es in mir. »Was mache ich bloß, wenn ich in diesem Zustand bleibe?« Ich versuche mit dem letzten Funken meines Willens, mir Alltagsereignisse ins Gedächtnis zu rufen: wann Bruno Geburtstag hat, wie viel Sole ein Dollar sind, die Geheimnummer meiner Visa-Karte. Es nützt nichts, ich werde verrückt. Panik überflutet mich, ich kann meinen Mund nicht mehr bewegen, ich kann meine Beine nicht mehr bewegen, sie sind auch gelähmt. Betto hält mich am Arm fest und redet beruhigend auf mich ein, ich verstehe nichts.

Doña Negrita steht mitten im Raum und singt und singt, es gellt und kreischt in meinen Ohren, ihre Eisenpeitsche schlägt mich. Im Halbdunkel erkenne ich auf einmal, dass neben dem kleinen Tisch zwei Leute auf der Bank sitzen, ein junger Mann und ein junges Mädchen – sie unterhalten sich und lachen, kümmern sich gar nicht um das Ritual. Sie tragen bodenlange, braune Hemden, ihr Gesicht ist mit Linien bemalt, ich kann das alles klar erkennen, obwohl es dunkel in der Hütte ist. Seltsam, ich habe gar nicht bemerkt, wie sie gekommen sind. Wer sind sie? Vielleicht auch Schüler von Doña Negrita? Sie beachtetet die beiden nicht, sie singt.

Manchmal reicht ihr Lauriano eine angezündete mapacho, dann setzt der Gesang für einen Moment aus, aber umso lauter wird das Gerede der Insekten. Ich kann sie jetzt auch sehen, nicht nur hören, denn ich bin nicht mehr in der Hütte, ich sitze mitten im Dschungel, und der besteht aus nichts anderem als aus Milliarden von Insekten. Sie verändern ständig ihre Größe und ihr Aussehen, leuchten in Neonfarben und fliegen und krabbeln durch mich hindurch.

Ganz gleich wo ich jetzt bin, egal in welcher Wirklichkeit: ich will weg! Mein Herz rast, ich kann mich nicht bewegen und ich kann mich nicht verständlich machen, unartikulierte Laute quellen aus meinem Mund. Betto versucht mich zu beruhigen.

Ich gebe auf. In meinem Kopf explodieren Klänge und Bilder, ich falle wie ein schwerer Sack von der Bank, liege in meinem Erbrochenen. Betto versucht, mich wieder hochzuziehen, ich habe keine Kontrolle mehr über meine Körperfunktionen und es ist mir vollkommen egal, ob ich liegenbleibe oder nicht. Ich muss kurzzeitig in Ohnmacht gefallen sein, denn ich wache davon auf, dass Betto mir Ohrfeigen gibt. Die Schamanin singt nicht mehr, ich höre sie flüsternd mit ihrem Schüler reden, jedes geflüsterte Wort hallt laut in meinem Kopf wieder. Ich verstehe alles und sehe ihre Gedanken, auch wenn ich mich nicht bewegen kann. Lauriano ist besorgt über meinen Zustand, aber Doña Negrita meint, es würde nicht lange dauern, bis ich wieder normal wäre. Aber sie irrt, es dauert noch einige Stunden bis ich so weit bewegungsfähig bin, dass Betto und Lauriano mich transportieren können. Sie nehmen mich in ihre Mitte und legen ihre Arme um mich, wie ein Betonsack hänge ich zwischen ihnen, meine Füße schleifen unkontrolliert über den Boden. Doña Negrita ist aus der Hütte verschwunden.

Lauriano und Betto bringen mich zu Elenas Hütte, setzen mich in der Küche auf den Boden, lehnen meinen Rücken an einen Pfosten. Der Lärm hat Elena und Juan aus ihrem Nachtlager in der kleinen Kammer aufgescheucht, fassungslos stehen sie vor mir und bombardieren Betto mit Fragen. Lauriano verdrückt sich still und verschwindet in der aufsteigenden Morgendämmerung. Elena handelt: Juan muss Feuer anmachen und einen Topf Wasser erwärmen, Betto hilft ihr, mich bis auf die Unterwäsche auszuziehen, dann holt er Ersatzwäsche aus meinem Rucksack, sie säubert mich mit warmen Wasser und zieht mir die sauberen Sachen an. Ich schäme mich nicht, es ist mir egal, wie ich aussehe, ich bin ohne Willen und endlos erschöpft, ich will nur noch schlafen, in mir ist eine taube, schwindelnde Leere. Betto und Juan bringen mich irgendwie hoch in die Hütte, legen mich auf eine Decke, unter ein dichtes Moskitonetz.

Ich schlafe sofort ein, aber der Schlaf bringt keine Ruhe. Schlangen und Insekten dringen in meinen Schlafraum ein und lassen mich mehrmals kurz aufwachen, hinterlassen Schwindel und Übelkeit. Erst als es schon hell ist und die Wärme der Sonne in der Hütte zu spüren ist, falle ich in einen tiefen Schlaf. Als ich wieder aufwache, ist es Mittag. Ich hebe das Moskitonetz hoch und versuche aufzustehen, aber die gehorchen mir immer noch nicht richtig. Zwei Arme ergreifen mich und ziehen mich hoch. Javier hält mich fest. »Princessa, wie geht es dir?«

Ich versuche zu lächeln, dabei fühlt sich mein Mund taub und schief an. »Ich wollte nur die Kraft deiner Meisterin kennenlernen!« Die Worte kommen noch schwer aus meinem Mund, aber sie klingen schon wieder verständlich. Javier setzt mich so auf einen Hocker, dass ich mich an die Wand der Schlafkammer lehnen kann.

Betto ist auch da, besorgt beobachtet er meineunbeholfenen Bewegungen. »Willst du etwas trinken?«

Ich nicke, und er bringt mir eine Tasse warmen, süßen Coca-Tee. Schweigend beobachten die beiden, wie ich langsam Schluck für Schluck die Tasse leere. Ich müsste nun zum baño, aber wie soll ich da hinkommen? Es ist mir etwas peinlich, aber ich bitte Betto,mich zu stützen. Die gemeinsam durchlittene Nacht hat eine besondere Verbindung zwischen uns entstehen lassen, er ist mein Bruder. Betto bringt mich in den Hof, bis zu einem Gebüsch, hinter das ich mich hocke. Mir ist immer noch etwas schwindelig und mein malträtierter Magen fühlt sich wund an, aber langsam setzt mein Denken wieder ein. »Was in Dreiteufels Namen war heute Nacht los, was hat sie mit mir gemacht? Sie, die Meisterin der Meister?«

Als ich wieder in der Hütte auf meiner Decke liege, fragt Javier, ob er mich behandeln darf. Er darf, obwohl ich von schamanischen Behandlungen im Moment die Nase voll habe.

Behutsam streicht er über meinen Bauch, reibt ihn mit einer nach Fisch riechenden fettigen Creme ein, bläst Wolken von Tabak auf mich und um mich, massiert mit gezielten Griffen meinen Kopf, raucht und singt leise und sanft, ich schlafe wieder ein.

»Wo ist Guillermo?« Erschrocken fahre ich hoch. »Wir wollten doch heute wieder zurückfahren, hoffentlich ist er nicht schon ohne mich los!« »Er sitzt mit den anderen unten in der Küche.« Javier streicht mir beruhigend über den Kopf.

»Ich will aufstehen, hilfst du mir?«

Javier hilft mir auf die Beine, und erfreut merke ich, dass sie sich wieder von mir bewegen lassen. Wir gehen in die Küche, wo ich mit fürsorglichen Blicken und freundlichen Worten begrüßt werde. Alle sind dort versammelt, sie haben auf mich gewartet und wollen nun unbedingt wissen, was in der Nacht geschehen ist. Doch die kluge Elena zügelt die Neugierde, erst einmal muss ich etwas essen. Während ich eine dünne Fischbrühe vorsichtig in mich hineinlöffele und dabei gut auf etwaige Bewegungen meines Magens oder Darms achte, erzählt Betto sicherlich zum wiederholten Male aus seiner Sicht das Geschehen in der letzten Nacht. Javier hört sehr angespannt zu, ich spüre, dass er sehr besorgt ist. Der kleinen Daniel dagegen ist fasziniert von Bettos dramatischen Schilderungen.

»Ich habe alles, was du gesagt hast, auch den anderen Kindern erzählt,« stolz blickt er Betto an, »jetzt haben sie alle Angst vor Doña Negrita und rennen kreischend weg, wenn ich hinter ihnen her renne und rufe, dass ich sie zu der Schamanin bringen soll!«

Bei diesen Worten sieht Javier richtig unglücklich aus.

»Aber Daniel, du weißt doch, dass die Schamanin allen im Dorf immer sehr gut hilft!«

»Ja, ja. Aber jetzt hat sie nicht geholfen, sie hat gemacht, dass es Nana schlecht geht. Da muss man doch Angst vor ihr haben, oder?« Daniel blickt fragend in die Gesichter der Erwachsenen. Großvater Juan zieht ihn zu sich heran: »Erinnerst du dich an das Unglück, bei dem die kleine Rocio starb. Daniel nickt ernst. »Dein Lehrer hat mit euch den Ausflug gemacht, und er hat einen Moment lang nicht gut aufgepasst, da ist Rocio ertrunken. Du hast deinen Lehrer immer sehr gern gehabt, und ich finde auch, er ist ein guter Mensch. Aber weil er seine Arbeit nicht gut gemacht hat, ist das Kind gestorben. Ist er deshalb nun ein schlechter Mensch geworden? Auch gute Menschen können Fehler machen, die schlimme Folgen für andere haben.» Daniel nickt wieder, das versteht er.

»Jetzt lauf und erzähle das auch den anderen Kindern!« Seine Mutter schiebt ihn mit sanfter Gewalt aus der Küche nach draußen, denn ich habe ich die Suppe aufgegessen. Nun soll ich endlich erzählen, wie es mir ergangen ist mit der Schamanin, die mich heilen wollte und mich in körperliche und geistige Schreckensräume versetzt hat.

Ich erzähle, ohne die Begriffe »gut« oder »schlecht« zu gebrauchen, denn das Erleben im Ritual hat für mich auf einer anderen Ebene stattgefunden, jenseits dieser Begrifflichkeiten. Javier fragt immer wieder genau nach, wie meine Körper reagiert hat, die anderen hören schweigend zu.

Als ich mit meinem Bericht fertig bin und schweige, bricht ein wildes Durcheinander an Vermutungen, Fragen und Entrüstungen aus. Javier steht auf, um sich bemerkbar zu machen. »Nun seid endlich still! Es nützt Nana gar nichts, wenn ihr sie mit eurem Gerede noch mehr verwirrt. Ich denke, wir sollten versuchen, ihr dabei zu helfen, dass es ihr gut geht und sich wieder bei uns wohl fühlt.« Allgemeine Zustimmung. Edvina fragt, ob ich noch einen Tee möchte, und Julio bietet sich an, mir Salzkräcker aus dem kleinen Laden zu holen. Beides nehme ich gerne an. Javier hat sich wieder hingesetzt und raucht, Juan und Guillermo unterstützen ihn dabei. Nun sehe ich mir Javier zum ersten Mal seit unserer Begegnung am Mittag aufmerksam an: sein Gesicht ist schmaler geworden, er hat abgenommen, seine tief liegenden Augen funkeln noch stärker als sonst, er strahlt Ruhe und Kraft aus, trotz seiner Besorgnis. Er blickt mich an, in seinem Blick ist keine Spur mehr von der Koketterie, mit der er früher immer so gewitzt schwierige Situationen geglättet hat.

»Es tut mir sehr leid, dass du diese Erfahrung gemacht hast. Und besonders leid tut es mir, dass du sie mit Doña Negrita gemacht hast. Sie ist meine Lehrerin, ich achte ihr Können und ihre Arbeit. Du kennst mich, ich wäre nie zu ihr zum Lernen gegangen, wenn sie nicht ein großes Heilwissen und eine wirksame Heilkraft hätte.«

Das stimmt, sowohl Benito als auch Ernesto haben im letzten Jahr auch nur mit viel Hochachtung von ihr gesprochen. Dennoch – irgendetwas ist in der letzten Nacht gründlich schief gelaufen mit ihrer Heilarbeit. Wenn mir jemand einen Zugang zum Verstehen der Ereignisse der Ritualnacht öffnen kann, dann ist es Javier. Ich höre ihm weiter zu, ohne einen Einwurf zu machen.

»Ich bin gekommen, weil Lauriano mich geholt hat, Doña Negrita hatte ihn geschickt, damit ich nach dir sehen soll. Sie sagt, du würdest mir mehr vertrauen als ihr. Ich habe mir von ihr erzählen lassen, was sie im Ritual gemacht hat und was sie gesehen hat.«

»Na, da bin ich aber gespannt, wie sie sich herausreden wird«, knurrt Guillermo, »Mañuca hatte recht mit ihren Bedenken.«

Javier geht nicht auf seine Bemerkung ein.

»Nana, Doña Negrita sagt, dass sie eine besondere Mischung für dich gekocht hatte, weil sie dachte, dass du ein starkes Ayahuasca brauchst um dich für die Welt der Geister zu öffnen. Du weißt ja, wenn man sich öffnet kann man geheilt werden.«

Ich lächele gequält, mein Problem ist sicher nicht das einer Öffnung, eher dass eines sich rechtzeitig wieder Verschließens, Javier müsste das doch eigentlich wissen.

»Sie hat offensichtlich zu viel Datura und auch zu viel Tabak mitgekocht.«

Nun ist es mit meiner Zurückhaltung vorbei. »Datura, du sagst, sie hat Datura in die Ayahuasca-Brühe getan, und dann noch zuviel? Das kann doch wohl nicht dein Ernst sein!« Ich bin aufgestanden und gehe vor der Küchenhütte hin und her, wenn ich erregt bin oder etwas mich sehr stark beschäftigt, muss ich mich bewegen. Die Runde am Küchentisch wagt es nicht, mich anzusprechen, mein Ärger sprüht Funken in den trüben Nachmittagshimmel.

Datura – blitzartig rasen Bruchstücke von Informationen durch meine Denkzellen: Verwirrungszustände, Koma, Lähmung des zentralen Nervensystems, Lähmung des Atemzentrums, Tod. Dass ich sonst diese so wunderschön blühende und wohl duftende Pflanze unter ganz anderen Gesichtspunkten sehe, ist jetzt und hier nicht wichtig. Bewusstseinserweiterung, Schmerzmittel, Hexenkraut, Liebesmittel – für diese Qualitäten der Pflanze bin ich durchaus offen, aber doch bitte immer unter der Voraussetzung, dass ich willentlich über ihren Einsatz und die Stärke der Wirkung entscheiden kann!

»Ich finde, ohne Wissen des Patienten Datura einzusetzen, ist Körperverletzung!« Ich setze mich wieder zu den anderen, die ich mit meinem kleinen Ausbruch sichtlich in Verlegenheit gebracht habe.

Elena streicht mir mit ihrer mageren kleinen Hand beruhigend über den Arm. »Nanita, du hast ja recht, aber es ist besser, darüber nicht so laut zu reden.« Ich sehe Javier an, soll das etwa heißen, man fürchtet sich in diesem Haus vor Doña Negrita?

»Javier, was ist hier eigentlich los? Gestern haben mir alle zu dem Ritual geraten, und heute fürchten sie sich vor ihr?«

Juan steckt sich umständlich eine mapacho an, Elena hantiert am Feuer, Edvina versucht einen Fleck aus ihrer Hose zu kratzen, Julio isst vor Nervosität die für mich gekauften Salzkräcker auf. Nur Guillermo wartet genauso interessiert wie ich auf Javiers Antwort.

»Was die Kräuterfrau auf dem Markt in Iquitos zu dir gesagt hat, das stimmt: jede große Stärke ist auch eine große Schwäche. Das gilt für alle Menschen, auch für uns Schamanen, und auch für Doña Negrita. Wenn man eine große Kraft hat, so wie die zum Heilen, aber noch in Machtgelüsten und Eitelkeiten gefangen ist und sich sehr wichtig findet, dann kann die heilsame, wirkungsvolle Kraft dadurch so wie verunreinigt werden. Dann wird die Stärke zu einer Wunde, dann schwächt man sich. Wenn man die Eigenliebe stärkt, schwächt man die geistige Kraft. Wenn ein Schamane viel von sich und seinen Erfolgen redet, dann ist seine Verbindung zu den Geistern schwach. Und ohne die Verbindung zu den Geistern kann ein Schamane nicht heilen. Doña Negrita hat eine große Kraft zum Heilen, aber manchmal ist sie auch sehr eitel und auch eifersüchtig auf andere starke Frauen, das stimmt.

Warum sie aber zu viel Datura zur purga gegeben hat, weiß ich nicht. Datura fördert die Visionen, deshalb fügen manche Schamanen ein Blatt davon beim Kochen der purga dazu, ein Blatt auf einen Liter, aber nicht mehr. Lauriano hat mir gesagt, sie hat fünf Blätter mitgekocht. Lauriano hat mir auch gesagt, das sie acht mapachos mitgekocht hat, und eigentlich dürfen für nicht mehr als vier mapachos für einen Liter genommen werden.

Der Tabak bewirkt, dass du dich leichter erbrichst, und Doña Negrita arbeitet mit dieser Form der Reinigung.« Javier schweigt, es ist ihm nicht leicht gefallen, mir das alles zu sagen. Ich rechne ihm hoch an, dass er Doña Negritas Verhalten nicht versucht zu beschönigen.

Aber warum sie sich mir gegenüber so verhalten hat, weiß ich immer noch nicht. Und Javier weiß es auch nicht – oder sagt es mir nicht. Die Stimmung am Tisch ist gedrückt. Edvina und Julio stehen auf und murmeln etwas davon, dass sie gleich wieder kommen. Juan füttert den Papagei, Elena ist in den kleinen Garten gegangen, nur Guillermo sitzt noch ruhig am Tisch, hört uns zu.

Die Schatten der Dämmerung verdichten sich. Ich möchte heute Nacht nicht mehr hier im Dorf bleiben, ich möchte zurück zu Benito und Mañuca. Auf einmal fühle ich mich sehr fremd hier, ich habe Unruhe in das Leben von Elena, Juan, Edvina und Julio gebracht und kann die Auswirkungen nicht einschätzen, die meine Begegnung mit der Dorfschamanin für sie hat. Mein Erleben im Ritual hat auch einen feinen Riss in mein Vertrauensverhältnis zu Javier gebracht, und umgekehrt ist es sicher genauso.

Aber eines will ich noch wissen, wer waren die beiden jungen Leute im Ritual? Ich frage danach, und Javier sieht Betto an, Betto sieht mich an. »Welche Leute?« fragt er irritiert. »Na, das junge Paar auf der Bank, das soviel geredet und gelacht hat!«

»Nanita, da waren keine andern Leute, nur du und ich und die Schamanin und Lauriano.«

Ich schüttle energisch mit dem Kopf. »Betto, ich habe sie ganz klar gesehen, so klar wie dich. Und gehört habe ich sie auch.« Betto sieht Javier ratlos an. »Ich verspreche dir, da war niemand!« Nun sucht Javier in seinen Hosentaschen wieder nach einer mapacho, findet sie und raucht. Ich warte, bis er einige Züge geraucht hat, und richte die Frage nochmals an ihn. »Wer war da noch im Ritual, weißt du es, kennst du sie?« »Ich muss sagen, du überraschst mich immer wieder aufs neue. Ich weiß, dass du es ernst meinst mit deinem Bemühen, unsere spirituelle Welt zu erfahren. Ich weiß auch, dass du eine Kraft hast, zu sehen. Aber ich hätte nie gedacht, dass du unsere Geister sehen kannst.«

»Geister?« Im ersten Moment glaube ich, dass er seinen alten Humor wiedergefunden hat und sich einen Spaß mit mir macht. Aber Javier sieht mich ernst und auch ein wenig bewundernd an. Nun wird mir wieder etwas flau im Magen, ich bitte Betto um heißen Coca-Tee.

»Was meinst du mit Geister?«

»Ich meine Geister. Manche zeigen sich als Menschen, sie sehen aus wie wir und reden und lachen, aber fast immer tragen sie die Kleidung unserer Ahnen. Diese Geister, die sich in Menschen verwandeln, kommen immer, wenn eine Heilung geschieht. Deshalb lachen sie auch, denn die Geister lachen immer vor Freude, wenn eine Heilung erfolgreich ist.« Nun bin ich vollkommen verwirrt. Das mit den Geistern verstehe ich irgendwie, aber wann im Ritual hat eine Heilung stattgefunden, wessen Heilung war erfolgreich? Wenn die beiden jungen Leute Geister waren, bleiben ja nur noch Betto und ich als mögliche Patienten übrig.

»Javier, wer wurde gestern Nacht geheilt?«

»Aber Nana, sie hat dich geheilt!«

Nun ist Javier irritiert. »Das musst du doch gemerkt haben!« Ich schüttele heftig mit dem Kopf, nein, ich habe nichts von einer Heilung gemerkt, weder im Ritual noch hinterher. Ich drehe mich zu Betto um. »Du kennst dich gut mit Heilritualen aus. Hast du irgendwann den Eindruck gehabt, dass Doña Negrita ein Heilritual für mich gemacht hat? Oder wirke ich auf dich jetzt besonders gesund und geheilt?« »Machst du Witze, Nana? Noch nie habe ich ein Ritual wie dieses mit Doña Negrita erlebt, das war kein Heilritual, das war ein Kampfritual. Du warst ja streckenweise kaum bei Bewusstsein, so schlecht ging es dir. Ein Schamane darf mit seinem Können nie jemandem schaden, sonst ist er ein brujo, dass weiß doch jeder.«

Das ist jetzt Javier zuviel, sie ist seine Lehrerin.

»Doña Negrita ist keine bruja, ich warne dich, solche Behauptungen zu verbreiten!Duhast nichts von der Arbeit des Schamanen verstanden, gar nichts! Das sogenannte »Gute« und das »Schlechte« sind keine Gegensätze, sondern nur verschiedene Seiten der gleichen Kraft. Jeder Heiler ist dehalb auch ein »Hexer«, es kommt immer auf die Umstände an. Und nicht immer kann der Patient oder ein Außenstehender diese Umstände beurteilen, nichts ist so, wie es zu sein scheint, das ist die Grundformel im Schamanismus.«

»Sieh dir Nana doch an, findest du, dass sie einen geheilten Eindruck macht? Wenn du wirklich Vertrauen in die Heilkunst deiner Meisterin hättest, wärst du ja wohl nicht gekommen um nach Nana zu sehen und sie zu behandeln, oder?« Betto ist sauer. »Was soll dein ganzes Gerede eigentlich, Javier? Du bist ihr auf den Leim gegangen, weil du eitel bist. Du fühlst dich wohl als etwas Besonderes, weil sie dir Macht verspricht, wenn du ihr folgst. Oh ja, sie versteht es, Männern die Sinne so zu verschließen, das nur noch sie selber wahrgenommen wird! Ich bin auch darauf reingefallen, ich habe ihren blumigen Reden geglaubt, aber nun habe ich ihr Handeln gesehen. Es tut mir leid, Nanita, dass ich dir zu diesem Ritual zugeraten habe. Ich bin überzeugt, dass sie von Anfang an im Sinn hatte, dir zu zeigen, dass sie eine mächtige Frau ist. Außerdem glaube ich, dass es ihr nicht passt, dass Benito dich mag und Javier dich liebt. Sie handelt wie eine eifersüchtige Frau.«

So scharf habe ich Betto noch nie reden hören.

Javier ist aufgestanden, lehnt am Pfosten der Küche und raucht, er ist nervös und erregt. Betto steht auch auf und stellt sich vor ihn hin. »Javier, ich will jetzt von dir wissen, ob du ein Verhältnis mit Doña Negrita gehabt hast oder noch hast.« Hätte ich ein Gebiss, jetzt würde es mir bestimmt herausfallen. Das kann doch nicht Bettos Ernst sein, wie kommt er auf diese absurde Vermutung, die Schamanin ist mindestens zwanzig Jahre älter als Javier! Die Dunkelheit hat nun alle Schatten in sich aufgesogen, auch die des immer schwächer glimmenden Feuers. Guillermo sitzt immer noch am Tisch und folgt mit unbeweglicher Miene der Auseinandersetzung. Elena und Juan sind hoch in die Hütte gegangen, nur der Papagei sitzt noch auf dem Balken über dem Tisch und kommentiert mit aufgeregtem Flügelschlag das Geschehen unter sich. Javier schweigt immer noch.

»Javier, wenn du nicht willst, dass Nana den Eindruck bekommt, die Schamanin sei nichts anderes als machthungrige, eitle Frau, die von wirklicher Heilung keine Ahnung hat und nur Theater spielt und das Vertrauen der Patienten missbraucht, dann sag jetzt, was hinter all dem Theater steckt!«

Javier lässt die angerauchte mapacho auf den Boden fallen und zertritt sie so ausdauernd, dass unter seinem Schuh ein Loch in der Erde entsteht.

»Gut, ich sage euch, wie es ist: Ja, ich habe in den letzten Monaten einige Male mit ihr geschlafen. Ja, sie hat mir geschmeichelt und immer wieder gesagt, was ich doch für besondere Fähigkeiten hätte, das ich stärker in der Heilerkraft werden könnte als Benito, wenn ich bei ihr die dieta mit dem ‚fliegenden Holz’ machen würde. Aber sie ist keine bruja. Ich habe oft genug erlebt, wie sie den Menschen geholfen hat, die zu ihr kamen. Fragt Benito und Ernesto, die waren oft genug bei Heilungen dabei. Und ich will noch einmal ganz klar sagen, dass sie dich, Nana, gestern Nacht geheilt hat, und nicht nur von den Auswirkungen des Unfalls auf deine Seele. Sie hat einen alten Schreck aus dir herausgezogen, den du schon dein ganzes Leben in dir trägst. Du wirst es schon noch merken, Nana. Heilung braucht Zeit, um sich zu entfalten.«

Heilung kann auch heißen, sich von Vorstellungen zu trennen. Das Javier mit Doña Negrita geschlafen hat, weckt keine eifersucht in mir, es wundert mich nur. Und dass auch Schamanen und Schamaninnen manchmal in erster Linie als Frau oder Mann handeln, und dann erst in zweiter Linie Heilerin oder Heiler sind, das wundert mich auch nicht. Ob ich Heilung erfahren habe in dieser Schreckensnacht, das werde ich irgendwann spüren oder nicht spüren.

Ich brauche Zeit für mich alleine, ich brauche Abstand zum Ritual, zu Doña Negrita und auch zu Javier. Ich möchte unsere Freundschaft erhalten, deshalb werde ich jetzt gehen. Keine Fragen mehr, keine Antworten.

»Javier?« Es ist dunkel im Hof, aber noch hell genug, dass wir unsere Gesichter erkennen können. Er sieht mich an, er ist traurig. Ich gehe zu ihm und umarme ihn, er erwidert die Umarmung. So halten wir uns eine Weile gegenseitig fest.

»Danke für deine Freundschaft und deine Hilfe, Javier. Ich wünsche dir viel Kraft und Klarheit für deine dieta. Ich fahre jetzt zurück nach Nueve de Octubre, ich weiß nicht, wie lange ich noch dort bleiben werde. Aber bevor ich wieder zurück nach Deutschland fliege, werden wir uns wiedersehen.«

Nun bin ich es, die das Versprechen eines Wiedersehens gibt, nun bin ich es, die geht.

Ich löse mich aus der Umarmung, Javier grüßt Betto und Guillermo mit einem Kopfnicken und geht in die Dunkelheit. Betto sitzt bei Guillermo am Tisch, auf dem nun eine brennende Kerosinlampe steht. Ich ziehe meinen Blick aus der Dunkelheit, in der Javier verschwunden ist, zurück und setzt mich zu den beiden.

»Guillermo, können wir jetzt noch nach Hause fahren?«

»Ich habe auf diese Frage von dir gewartet, Nana. Ja, wir können jetzt noch nach Hause fahren, ich will auch nicht mehr hierbleiben, Mañuca macht sich sicher große Sorgen um uns. Ich habe zwar kein Licht an meinem Boot, aber es wird schon gut gehen. Kommt, holt eure Sachen!«

Wir gehen hoch zu Elena und Juan, die vor der Schlafkammer auf der Bank sitzen und uns erwarten.

»Ich weiß, ihr fahrt jetzt zurück, das ist gut so. Denk’ nicht mehr so viel an Doña Negrita, Nana. Wenn du an sie denkst, gibst du ihr durch deine Aufmerksamkeit nur noch mehr Macht über dich. Es tut uns sehr leid, dass unser Wiedersehen mit so viel Schrecken für dich verbunden war. Wir haben dich sehr gern und du bist immer bei uns willkommen, dass soll ich dir auch noch von Edvina und Julio sagen.«

Elena drückt mich kurz an sich und streicht mir über das Haar. Sie ist einen Kopf kleiner als ich, ein zarter, aber zäher kleiner Vogel, der sein eigenes Lied kennt.

Juan drückt mir beim Abschied ein kleines Bündel bunter Papageienfedern in die Hand. »Die sollen dich wieder zurück zu uns bringen, wenn dir deine eigenen Flügel müde werden.« Schon bin ich auf der Treppe hinunter zum Weg, da fällt mir noch etwas ein. »Elena, was mache ich mit der Bezahlung für das Ritual? Ich will nicht, dass sie noch mehr Grund hat, auf mich ärgerlich zu sein.«

»Hat sie nicht gesagt, dass du nach dem Ritual das geben sollst, was es dir wert ist?« »Ja, das hat sie.«

»Dann musst du entscheiden, was es dir wert war!«

Ich will ich ihr kein Geld geben für diese Erfahrung, das würde nicht stimmen, es würde die Dissonanz in meinem Verhältnis zu der Schamanin noch verstärken. Und so geläutert, dass ich für erlittenes Leid zahle, bin ich noch nicht. »Ich werde ihr heute nichts zahlen. Wenn ich eines Tages dieses Ritual und ihre Arbeit mit anderen Augen sehe und erkenne, dass ich ihr Unrecht getan habe mit meiner Einschätzung, dann werde ich sie bezahlen.«

Letzte Abschiedsworte und gute Wünsche fliegen hin und her durch die warme, feuchte Nachtluft, dann laufen wir durchs stille Dorf hinunter zum Fluss. Bis wir im Boot sitzen und Guillermo es durch den Kanal auf den Fluss hinaus steuert, juckt und brennt es überall. Die Mückenarmee hat mich mit ihren Angriffen unvorbereitet überfallen, ich habe ihre Wirklichkeit bei all der Konfrontation mit anderen Wirklichkeiten vergessen und mich nicht eingesprüht.

Kaum sind wir einige Minuten auf dem Fluss, bekomme ich Hunger, mein Magen hat wieder zu seiner eigentlichen Bestimmung zurückgefunden. Betto gibt mir eine Handvoll der kleinen süßen Bananen, die Elena uns mitgegeben hat. Beim Kauen fällt mir ein, was ich schon gestern fragen wollte. »Betto, warum hat Mañuca bei unserer Abfahrt gesagt, ich solle von niemandem außer von der Familie etwas zu essen oder zu trinken annehmen?«

»Sieweiß,washierimDschungelallewissen:esistsehrleicht, einen Liebeszauber oder einen Schadenszauber zu machen, indem man die entsprechenden, pulverisierten Pflanzen in das Essen oder ein Getränk mischt. So kannst du bewirken, dass dich jemand liebt, dich nicht verlässt oder krank wird, oder viel Unglück hat. Vielleicht hatte sie Sorge, das Doña Negrita dir schaden will oder sie dich an sich binden will. Auf jeden Fall sollst du nie aus einer bereits geöffneten Flasche trinken die dir jemand anbietet, nur, wenn du der Person wirklich traust.« Und ich dachte, diese Vorsichtsmaßnahme hätte lediglich hygienische Gründe! Sofort setze ich die neue Lektion zum Thema »Wirklichkeiten« um und biete Betto an, aus meiner geöffneten Wasserflasche zu trinken. Wir brechen gleichzeitig in fröhliches Gelächter aus, und Betto trinkt aus meiner Flasche.

»Jetzt habe ich nicht das Foto von dem Mann gesehen, den die Anakonda gefressen hat,« erinnere ich mich bedauernd.

»Besser so. Wer weiss, dieser Anblick hätte dich vielleicht noch mehr geschwächt und dadurch noch empfänglicher für Doña Negritas Schadensgeister gemacht.« Ich muss Betto zustimmen. Genau wie er richte ich nun meine ganze Aufmerksamkeit auf das Boot und den Fluss.

Es ist nicht ganzungefährlich,mitunseremunbeleuchteten Boot durch die Nacht zu fahren, wenn auch der mittlerweile sternenklare Himmel eine gute Sicht ermöglicht. Wir werden von einem mit Holzstämmen beladenen Schleppkahn und dem Passagierschiff Henry IV, das hoch nach Pucallpa fährt, mit großen Scheinwerfern angeleuchtet. Es fehlte beide Male nicht viel, und sie hätten uns gerammt. Ich gebe Guillermo meine Stirnkopflampe, die macht er jetzt immer an, wenn ein Boot aus dem Dunkel vor oder hinter uns auftaucht.

Die leuchtend klare Sternenhimmel über mir und das dunkle Wasser gehen ohne erkennbare Grenze ineinander über, umschließen mich wie zwei Hälften einer Muschel. So bin ich gut geborgen und kann meinen Geist ohne Störungen schweifen lassen. Es gibt nur ein Phänomen, das er umkreist: Geister. Ich habe Geister gesehen. Ich habe Geister gehört. Diese Erfahrung hat einen erneuten Wirbelsturm in meinen Wirklichkeits-Konzepten entfacht. Geister - nur ein Produkt meines Gehirns, eine biochemische Reaktion, die sich in vorgekaukeltem Hirnkino äussert? Hirngespinste, Hirngespenster, Hirngeister? Kann der Geist von »etwas« sinnenhaft wahrgenommen werden, oder ruft ein in Hinblick darauf entsprechend stimulierendes Setting die Wahrnehmung von Geistern hervor? Fantasie, HalIsabelination, Psychose, Aberglaube, Esokram – oder

doch etwas ganz anderes, ein Einblick in die wahre Wirklichkeit, die nicht an Materie gebunden ist?

Immerhin haben wir aber einenseriöse Wissenschaftszweig, der sich mit Geist beschäftigt: die Geisteswissenschaften. Doch die wollen es nur mit Geist im Singular zu tun haben, nicht im Plural, da werden aus dem Geist plötzlich Geister, und die sind in den Geistes-Wissenschaften nicht gerne gesehen. Dennoch »weht« auch in den Geisteswissenschaften der Geist »wohin er will«, genau wie es Geister zu tun pflegen. Und eigentlich Hat nicht auch der kluge Geist Goethes gewusst, dass man Geister rufen kann, die man dann nicht mehr los wird? Und habe ich nicht zu Hause in meinem Ordner »Zitate« noch ein anderes Zitat von Goethe, das sicherlich schon einige Geisteswissenschaftler ins Grübeln gebracht hat: »Es gehört eine eigene Geisteswendung dazu, um das gestaltlose Wirkliche in seiner eigensten Art zu fassen und es von Hirngespinsten zu unterscheiden, die sich denn doch auch mit einer gewissen Wirklichkeit lebhaft aufdringen.«

Das gestaltlose Wirkliche – welch’ eine geniale Umschreibung der nicht-sichtbaren Wirkungsfelder Information, Energie, Geist und Geister. Ich verbeuge mit vor dem Geist Goethes.

Das gestaltlose Wirkliche ist auch ein fester Bestandteil in den angenommenen Wirklichkeiten der Wissenschaftswelt, denn was ist ein Atom anderes als »vorgestellte, gestaltlose Wirklichkeit«?

Alles Vorstellungen von einer Vorstellung, die man sich nicht vorstellen kann.

Wenn wir die Wirklichkeit nicht nur beeinflussen, sondern sogar erschaffen, erschaffen dann die Quantenphysiker die Teilchen, mit denen sie experimentieren, erschaffen sie Nano-Geister? Erschaffen die Schamanen dementsprechend auch die Geister, mit denen sie umgehen – Tiergeister, Pflanzengeister, Menschengeister?

Kommen die Wirklichkeitsvorstellungen aus dem »Nichts«, dem leeren Raum, obwohl es aus Sicht der Astrophysiker keinen leeren Raum gibt? Lagern sie auf virtuellen Regalen im Bewusstseinsfeld und warten auf ihren Abruf, oder werden sie von meinem Gehirn produziert? Und wenn, woher nimmt das Gehirn die Vorstellungen von Wirklichkeiten? Die spürbare Wirklichkeit der feuchten Kälte, die aus dem Fluss in meine Knochen dringt, zwingt mich in mein Körpergefühl und hindert meinen immer schneller werdenden Gedankentornado daran, mich orientierungslos in ein Labyrinth von Irr-Welten zu katapultieren, wirr zu werden, irr zu werden. Die Irren – vielleicht sind es die wirklich Wissenden.

Betto kauert wie ein zusammengerollter Igel neben mir und schläft. Ich beneide ihn um diese Fähigkeit, in jeder Situation und Position schlafen zu können. Unserem Gehirn gefällt es sicher sehr gut, wenn wir schlafen, hat es dann doch Zeit, sich mit sich selbst zu beschäftigen. Das macht es sowieso am liebsten, wenn ich den Wissenschaftlern glauben soll, die behaupten, dass unser Gehirn die Impulse von unserer Sinneswahrnehmung mit fünfundneunzig Prozent Eigenleistung ergänzt und so die Wirklichkeit erschafft, die wir dann als wirklich sehen, spüren, hören. Und die kümmerlichen restlichen fünf Prozent erschaffen wir selber, so stellen es sich die klugen Gehirnforscher vor.

Fast könnte ich die Menschen beneiden, die in einem Weltbild zu Hause sind, dass nicht durch Wissenschaft, Philosophie und andere ketzerische Denkmodelle erschüttert wird. Weltbilder, in denen alles seinen festen Platz hat - oben und unten, gut und böse, richtig und falsch. »Wir sind gleich da!«

Guillermos Zuruf bringt mich in meine körperliche Wirklichkeit zurück: ich sitze im Boot, das Boot schwimmt auf dem Fluss, der Fluss macht eine große Biegung, dahinter liegt Nueve de Octubre. So einfach kann Wahrnehmung von Wirklichkeit sein! Ich stupse Betto sanft an. »Wir sind gleich da,« wiederhole ich Guillermos magischen Spruch. Er wirkt auch bei Betto, der sofort aufwacht. Guillermo drosselt den Motor, der Bug des Bootes schiebt sich auf den Ufersand. Als das Tuckern des Motors verstummt, bleiben wir drei wie auf eine geheime Verabredung hin noch einen Moment im Boot sitzen und lauschen in die Nacht: Es ist still im Dorf. Die Hütten zeichnen sich wie schwarze Schildkrötenbuckel gegen den sternenhellen Nachthimmel ab.Ein Hund fängt an, in hohen Tönen aufgeregt zu bellen. »Das ist Donaldo!« Guillermo stößt einen langen Pfiff aus, und kurz darauf fegt der kleine Hund aus dem Dunkel auf uns zu, springt jaulend von einem zum anderen. Ich blicke hinüber zu Guillermos Hütte, ein flackerndes Licht bewegt sich aus der Hütte auf die Veranda heraus, bleibt dort stehen. Mañuca erwartet uns. Während Guillermo sein Boot festmacht, folgen Betto und ich dem kläffenden kleinen Hund. Mañuca kommt uns schon entgegen, nimmt abwechselnd Betto und mich in die Arme, redet dabei wie ein Wasserfall und überschüttet uns mit Fragen. Doch sie will gar keine Antworten hören, sie läuft auf Guillermo zu, der noch das Boot festmacht. Ihr Wortschwall verstummt, als er sie in seine Arme schließt.

»Sie hat Angst um uns gehabt,« sagt Betto leise. »Komm!«

Er dreht sich zu den beiden um, die uns nun langsam folgen, und ruft ihnen zu: »Wir gehen hoch zu Benito, zum Frühstück kommen wir zu euch, dann erzählen wir alles, jetzt wollen wir schlafen!«

»Ich bin so froh, dass ihr wieder hier seid! Gute Nacht, Betto. Gute Nacht, Nana!« Mañuca Stimme verwebt sich mit dem Konzert der Nachttiere zu einem Willkommenslied.

In Benitos Hütteerwartetunsein anderes Willkommenslied: schon auf dem Weg riechen wir es, jemand singt das Lied des Tabak. Obwohl es schon weit nach Mitternacht ist, sitzt Benito vor seiner Schlafkammer und raucht.

»Geht es euch gut?« »Jetzt geht es uns gut, Benito, jetzt sind wir bei dir.«

»Ja, jetzt seid ihr da, nun habe ich Ruhe und kann endlich schlafen. Man soll doch so junges Volk wie euch nicht alleine auf den Fluss gehen lassen!«

Benito schlurft in seine Kammer. Betto und ich sehen uns an und prusten leise los, das ist wirklich wieder einmal ein gelungenen Benitowitz, uns als »junges Volk«zu bezeichnen!

Als wir in den Hängematten liegen und uns gegenseitig eine gute Nacht wünschen, danken wir auch allen guten Geistern und Menschen dafür, dass wir ohne weiteren Schreck oder Schaden wieder bei Benito sind.

Überstandener Schreck und Schaden sorgen dafür, das es hoch her geht beim morgendlichen Frühstück auf Mañucas Veranda. Ich komme kaum dazu, einen Satz zu Ende zu sprechen, da hagelt es schon von allen Seiten gepfefferte Kommentare. Mañuca zittert vor Empörung, als ich es endlich schaffe, zusammenhängend vom Ritual zu erzählen. Maria ist auch gekommen, um mich auf erlittene Schädigungen hin zu begutachten, die sie, falls nötig, mit ihrem großen Heilkräuterwissen wieder in die normale Ordnung bringen könnte. Sogar der stille Guillermo redet mit einer Leidenschaft, die ich ihm nicht zugetraut habe.

Nur Benito hört zu und schweigt. Als Betto von seiner Auseinandersetzung mit Javier erzählt, wird es still am Tisch. Javier gehört zu ihnen, er ist ein Teil ihrer Familie, die hier wie überall in den indigenen Gemeinschaften im Dschungel nicht nur von der Blutsverwandtschaft her bestimmt wird. Ich wage es kaum, Benito ins Gesicht zu sehen. Ein schnellen Seitenblick zeigt mir seine undurchdringliche, versteinerte Miene. Ich fühle mich zunehmend unwohl. Meine Ausflugsaktion hat die Ordnung ihres Lebenszusammenhangs durcheinander-gebracht, ich bin wie ein blinder Elefant durch die Landschaft ihrer geistigen Wirklichkeit getrampelt.

Maria bückt sich und zieht aus ihrem mit Pflanzenfasern geknüpftem Netz eine Flasche hervor. »Das beruhigt das Herz und macht einen klaren Kopf.«

Ohne zu fragen, gießt sie jedem einen ordentlichen Schluck von der rotbraunen Flüssigkeit in die leere Tasse ein.

»Javier hat einen starken Geist und ein gutes Herz, er wird seinen Weg finden und ein guter Schamane werden, das weiß ich.« Benito steht auf, geht einige Schritte und dreht sich noch einmal zu uns um. »Redet nicht über ihn, lasst ihn in Ruhe, er hat jetzt eine schwere Zeit.«

Als er außer Hörweite ist, wird es am Tisch wieder lebendig. Als hätte es keine Unterbrechung gegeben, gehen die Mutmaßungen über Doña Negrita und das Ritual weiter.

»Benito hat uns ja nicht gebeten, nicht über Doña Negrita zu reden.« Auffordernd blickt Manuca jeden an.

»Ich will euch jetzt sagen, wie ich sie und ihre Arbeit sehe. Ich kenne sie, seitdem sie in Santa Teresita ist, und hatte vor einigen Jahren so einige Erfahrungen mit ihr. Ich bin eine alte Frau, ich kenne die Fallstricke der Macht und der Eitelkeit. Als Doña Negrita vor vielen Jahren hierher in unsere Gegend kam, war sie eine freundliche Frau und eine gute Schamanin, sie hat vielen geholfen, auch ohne Geld dafür zu nehmen. Deshalb kamen immer mehr Menschen zu ihr, die Hilfe brauchten. Ihre Kraft wuchs und ihr Ansehen wuchs. Als sie kam, war sie alleine, ohne Mann. Dann fing sie an, Schüler zu nehmen und sie zu Schamanen auszubilden, aber immer nur Männer, nie nahm sie Frauen als Schülerinen. Sie schmeichelt den Männern, und die bewundern sie. Unter ihren Schülern war immer einer, der ihr Liebhaber war. Sie wusste schon damals viel von Liebeszauber, das hat sie in Brasilien gelernt. Dagegen ist nichts zu sagen, aber je mehr Männer sie in ihre Abhängigkeit brachte, desto mehr hat sie sich verändert, sie wurde hochmütig und eitel. Hochmut und Eitelkeit sind wie ein schleichendes Gift. Dieses Gift verdunkelt die Seele, schwächt den Geist und trübt den klaren Blick für sich selber und für die Patienten. So ist das, so ist sie.

Wer eitel ist, ist auch eifersüchtig. Eine Heilerin oder ein Heiler, die sich bei ihrer Arbeit nicht von ihren Emotionen und Schwächen frei machen können, können nicht heilen.

Sie ist eifersüchtig auf dich, Nanita, weil sie spürt, dass du einen starken, wachen Geist hast und ein gutes Herz. Ich denke, es ärgert sie sehr und macht sie eifersüchtig, das Benito und Javier dich so gerne haben, denn die sind zur Zeit ihre Lieblingsmänner.

Benito hat es sehr getroffen zu erfahren, dass sie mit Javier geschlafen hat, er ist schon lange ihr Freund, und Javier ist für ihn wie ein Sohn. Ich kenne meinen Bruder, ich habe den Schmerz in seinen Augen gesehen.

Außerdem wird es sie sicher auch ärgern, dass Benito dich an seinem Wissen teilhaben lässt. Das alles sind Gründe genug um zu ahnen, warumsie dir schaden wollte.Deshalb hat sie im Ritual ihr ganzes Können eingesetzt um dir zu zeigen, dass allein sie die Meisterin ist, dass sie über Geister und Menschen herrschen kann. Diese Demonstration ihrer Macht richtet sie immer nur gegen Frauen, nicht gegen Männer. Aber das gibt es auch bei Schamanen, dass sie andere Männern, vor allem andere Schamanen, als Konkurrenten ansehen. Dann richten sie ihr ganzes Können auf das Ziel, den anderen Mann spüren zu lassen, dass er unterlegen ist. Das kann zu heftigen Kämpfen in der spirituellen Welt führen und du weißt ja, das Geschehen in der anderen Wirklichkeit beeinflusst das Geschehen in unserer Alltagswelt, bei Heilungen und auch bei Schaden.« Ich seufze tief auf, ich hätte so gerne ein klares Schwarz-Weiß-Bild von der Arbeit einer Schamanin mit nach Hause genommen unter dem Titel: »Schamaninnen sind die besseren Menschen.«

Meine Vorstellung von Schamanen, egal ob Frau oder Mann, erfährt soeben eine einschneidende Ent-Idealisierung und Ent-Romantisierung. Schamaninnen und Schamanen sind sehr besondere Menschen mit sehr besonderen Fähigkeiten, aber sie sind Menschen. Diese simple Erkenntnis reißt einen großen Riss in meinen Vorstellungs-Vorhang und lässt mich das Prinzip und den Kern schamanischer Heilarbeit in Amazonien erkennen: Zentraler Mittelpunkt sind Pflanzen und Geister. Der Geist der Pflanzen lehrt die Schamanen zu sehen, zu erkennen und zu wissen. Die Geister – der Tiere, Pflanzen oder nicht personifizierter Lebensenergien – helfen bei Heilungen oder sind Verursacher von Störungen. Die Erfahrung und Beherrschung vom Sehen, Erkennen und Wissen führt zu einer Meisterschaft im willentlichen Betreten der geistigen Welt und im Handeln in der geistigen und der alltäglichen Welt, zum Wohle des Patienten und der Gemeinschaft. Schamanen sind mehr als Heiler, sie sind die geistigen Kulturträger ihrer Gemeinschaft, weben an deren sozialen und geistigen Netz das Muster ihrer Wirklichkeiten.

Ich beginne zu ahnen, wie weitreichend und verwoben ihre Arbeit in beiden Wirklichkeiten ist, wie viele Aspekte sie umfasst. Und wie wenig ich von all dem weiß.

Am Tisch wird immer noch über die Macht von Schamanen geredet, über Vertrauen und Missbrauch von Macht und Vertrauen. Ich stehe auf und gehe hinunter an den Fluss, ich muss einen Moment alleine sein.

Es stimmt, Doña Negrita hat ihre Macht missbraucht, aber nicht mein Vertrauen – denn ich habe ihr nicht vertraut. Habe ich durch mein Nicht-Vertrauen den Boden für die Schadenswirkung ihres Handelns erst möglich gemacht? Ich wage es nicht, diesen Gedanken weiterzudenken, ich lenke mich ab und sehe dem Fischern zu, die den Fang aus ihrem Boot ausladen und sortieren. Ob Ernesto auch heute wiederkommen wird? Ich wünsche es mir, denn er ist ein besonnenes, heilsames Bindeglied zwischen Benito, Javier, Doña Negrita und mir.

Mein Blick wandert den Fluss hinauf, eine weiße Regenwand hängt wie ein abgeschnittener Vorhang tief über dem Fluss, über dem Vorhang strahlt der blaue Himmel. Ein eigenartiger Anblick! Die Regenwand wandert schnell den Fluss herunter, hüllt uns für einige Minuten in feinen, weißen Regen ein und wandert dann weiter, sie wird bald Santa Teresita erreicht haben. Santa Teresita – nun erreicht mich der verdrängte Gedanke doch: habe ich nicht im letzten Jahr, bei meiner ersten Begegnung mit Doña Negrita nur deshalb so ablehnend auf sie reagiert, weil es mir nicht gefiel, wie viel Aufmerksamkeit und Verehrung Benito, Javier und Ernesto für sie gezeigt haben? War ich eifersüchtig? War ich die Verursacherin meines »Schadens«?

»Nanita, was ist los, willst du etwa schon wieder auf den Fluss?« Betto rettet mich wieder einmal davor, meinem Gehirn den Zugang zu den fünfundneunzig Prozent seiner Fähigkeit zum Erschaffen meiner Wirklichkeit zu gestatten. Ich will einen klaren Blick haben, auch auf meine dunklen Seiten, zu denen Doña Negrita gehört. Diesen klaren Blick will ich dafür nutzen, die verborgenen Klänge in mir zu erkennen, die das Ritual vom Schleier meiner Ignoranz befreit hat. Nun können sich diese nichtgelebten Klänge entfalten, mein Lied wird vollkommener werden.

Ich versenke meinen äußeren Blick in das fließende Spiel des Stroms, ich bin ruhig, etwas in mir hat sich verändert.

»Betto, ich habe gerade herausgefunden, dass Doña Negrita wirklich etwas bei mir geheilt hat.«

Verblüfft sieht er mich an.

»Ich sehe jetzt klarer mit meinen inneren Augen.«

»Das musst du Benito erzählen, ich glaube, es hat ihn sehr bedrückt, was wir vom Ritual und Doña Negrita erzählt haben.«

»Halt, Betto! Dass ihr Ritual bei mir auch eine heilsame Auswirkung hat heißt aber nicht, dass sie mit mir als Patientin verantwortungsvoll umgegangen ist. An meiner Einschätzung ihres Wesens und ihrer Arbeit hat sich nichts geändert. Auch aus dem Mund eines räudigen Hundes kann klares Wasser fließen!«

Dieser Vergleich gefällt Betto, er gibt ihn gleich an Guillermo weiter, der bei den Fischern steht. Das Lachen der Männer ist noch zu hören, als Betto und ich schon wieder oben in der Hütte bei Mañuca sind. Maria und sie sitzen immer noch am Tisch und unterbrechen ihr Gespräch, als sie uns sehen. »Wir gehen jetzt wieder hoch zu Benito.«

Betto nimmt sich für den langen Weg noch einige Bananen mit, dann verlassen wir die beiden alten Frauen.

»Ich komme später nach«, ruft Mañuca uns hinterher.

Am Dorfplatz biegen wir ab, Betto will sehen, ob Elisa endlich wieder aus Iquitos zurück ist. Er wundert sich, denn sie hat doch nur eine Woche frei bekommen, und der Bürgermeister hat auch schon mehrmals nachgefragt, wann sie wiederkommt, die Arbeit im Gemeindebüro stapelt sich seiner Aussage nach schon bis zur Decke! Die türkisblaue Hütte leuchtet uns freundlich entgegen, aber sie ist leer, Elisa ist immer noch nicht da. »Ob sie in Iquitos einen Freund hat?« überlegt Betto laut. Ich tröste ihn, er weiß doch selber am besten, wie sehr das Leben in der Stadt einer Krake gleicht, die mit vielen verlockenden Armen die Besucherin gefangen halten kann!

Auf der Dorfstrasse kommt uns Schlangen-Jorge entgegen.

»Dich habe ich gesucht, Nana! Gehst du jetzt zu Benito?«

Ich nicke. »Dann komme ich mit.«

Ich kann mir zwar nicht vorstellen, aus welchem Grund er nach mir gesucht hat, aber das wird er mir sicher gleich sagen. So ist es, schon nach einigen Schritten erfahre ich es.

»Ich habe gehört, dass du ein schlechtes Ritual bei Doña Negrita hattest, sie hat dir geschadet.«

Ich fühle mich immer noch nicht wohl dabei, mit den Auswirkungen des Rituals auf die Dorfgemeinschaft konfrontiert zu werden. Ich bin froh, dass Doña Negrita nicht die Schamanin dieses Dorfes ist!

»Du brauchst einen noch stärkeren Schutz. Ich habe etwas Besonderes für dich fertiggemacht, eine sehr starke Schutzmedizin. Wenn wir bei Benito sind, zeige ich sie dir.«

Bald bin ich eine wandelnde Schutzmedizin-Apotheke, so viele wie ich jetzt schon habe! Aber gegen eine Wissende, die ihr Metier beherrscht, eine Meisterin der Meister – da hilft keine Schutzmedizin, da hilft nur mein eigener, klarer und starker Geist.

Benito ist im Garten und pflückt Limonen vom Baum in eine Schüssel, er lächelt, als er uns kommen sieht und streckt uns die Schüssel entgegen. »Gut dass ihr kommt, ihr könnt gleich eine Limonade für uns machen!«

Betto presst die Limonen aus, nimmt gutes Wasser aus meinem Kanister und viel Zucker dazu, rührt alles um – fertig ist die Limonade. Wir setzen uns in die Küche, die Sonne sticht, vom morgendlichen Regen ist nichts mehr zu merken. »Findest du nicht, dass man zu einer Limonade Kekse essen sollte?« Benito setzt einen Blick auf, dem ich nicht widerstehen kann. »Betto, du bist der Jüngste von uns, geh und kaufe Kekse für die armen alten Männer!« Ich gebe ihm Geld, und er humpelt mit krummen Rücken davon. »Was ist denn mit dir los?« rufe ich ihm hinterher. »Ich bin auch ein armer alter Mann, siehst du das nicht? Ich brauche auch dringend eine Stärkung!«

Lachend richtet er sich auf und läuft leichtfüßig davon.

Bei Limonade mit Keksen präsentiert mir Schlangen-Jorge seine ultimative Schutzmedizin: aus einem Stück Zeitungspapier wickelt er den Kopf einer Schlange aus und hält sie mir auf der flachen Hand unter die Nase. Ich schrecke zurück. Die Schlange schaut mich an, als würde sie jeden Moment das Maul aufmachen und zubeißen. Benito und Betto betrachten den grünen, schmalen, spitzen Kopf mit Interesse: »loro machaco»! Ich kenne sie, ihr Biss ist tödlich. Schon im letzten Jahr ist sie mir mehrfach vorgestellt worden – zum Glück aber nur in Geschichten, tot oder zu Salben verarbeitet. Es gibt weltweit um die dreitausend Schlangenarten, in Amazonien gibt es sicherlich auch unzählige Arten - warum präsentiert man mir immer diese loro machaco?

»Erinnerst du dich noch, was ich dir von ihr erzählt habe?» Jorge schaut mich fragend an.

Ja, ich erinnere mich gut, diese giftgrüne Dame ist beeindruckend, man vergisst sie nicht: »Sie lebt hoch oben in den Bäumen, wie die Papageien, des heißt sie auch wie sie: loro. Sie ist sehr wichtig für die Heil-Arbeit der Schamanen, denn auf ihr wohnen die stärksten der bösen Geister, aber die Schlange selbst ist nicht böse, sie ist ein Tier, kein Geist. Die Schadensgeister, die auf ihr wohnen, winden sich auf ihr von Ast zu Ast, sie sind überall und sind nicht zu erkennen, denn die loro machaco ist so grün wie die Blätter. Diese Geister zu bekämpfen, ist eine schwierige Arbeit.«

Jorge nickt zufrieden. »Deshalb gebe ich sie dir, denn wenn du ihre Giftzähne bei dir trägst, kann dich kein anderes Gift erreichen.« Wie werde ich dieses Geschenk nur los, ohne Jorge zu beleidigen? Auf keinen Fall werde ich diesen Schlangenkopf an mich nehmen, schon gar nicht mit Giftzähnen! »Jorge, so kann ich den Kopf aber nicht mitnehmen, er wird doch bestimmt bald verfaulen und stinken. Kannst du ihn nicht auskochen, so dass nur noch die Knochen übrig sind?«

Jorge nickt, mein Argument leuchtet ihm ein.

»Ich werde ihn den Ameisen geben, die reinigen ihn gründlich und vorsichtig!«

Er steckt den Kopf wieder behutsam in seine Hosentasche, und ich hoffe, dass die Ameisen langsam arbeiten. Vielleicht bin ich schon nicht mehr hier, wenn sie ihre Arbeit beendet haben. Nicht mehr hier - zum ersten Mal geht mir der Gedanke durch den Kopf, das Dorf zu verlassen. Benito hat schon seit einer weile seinen aufmerksamen Blick auf mich gerichtet. »Wie geht es dir, Nanita?«

Ich erzähle ihm von meiner neuen Einsicht, vom klaren Blick, den mir Doña Negritas Ritual eröffnet hat.

Benito kommt nicht dazu, etwas darauf zu erwidern, denn wie ein Wirbelwind fegt Mañucas kleiner Hund in den Hof, springt abwechselnd an jedem von uns hoch und kläfft freudig. Nun erwarten wir, dass auch Mañuca um die Ecke biegt, aber nicht sie ist es, die der Hund so freudig angekündigt hat, Ernesto kommt in den Hof. Wenn ich ein Hund wäre, würde ich jetzt auch freudig kläffen, aber so begnüge ich mich damit, aufzuspringen und ihn mit freudigen Ausrufen zu begrüßen. Er umarmt mich und sieht mich prüfend an. »Ich habe gehört, was bei Doña Negrita geschehen ist. Geht es dir gut?«

»Jetzt geht es mir gut, Ernesto. Vor allem, weil du wieder da bist. Über das andere reden wir später.«

Doch bevor wir dazu kommen, über »das andere« zu reden, vergehen noch einige Stunden – Mañuca hat Ernesto geschickt, um uns zum Essen zu rufen. Jorge verabschiedet sich von uns, er geht die geeigneten Ameisen für den Schlangenkopf suchen. Benito und Ernesto bilden den Schluss unserer kleinen Wandergruppe, als ich mich umdrehe sind sie in ein Gespräch vertieft. Es bedarf keiner kriminalistischen Fähigkeiten zu erraten, worum es sich dreht.

Beim Essen kreisen die Gespräche nur um das Essen – was essbar ist und was nicht, und warum Schamanen manche Tiere nicht essen, obwohl sie essbar sind. Anlass zu dieser den Appetit anregenden Unterhaltung ist das weiße, gebratene Fleisch, das auf unseren Tellern liegt. Ich soll raten, von welchem Tier es ist. Es schmeckt wie Huhn, mit einem Beigeschmack von Fisch. »Mit Fischen gefüttertes Huhn?«

Mein Lösungsvorschlag stößt auf große Erheiterung, doch Ernesto dämpft sofort meine Kreativität und meinen Appetit, er hat dieses Tier gefangen: das Fisch-Huhn war einmal ein Kaiman.

»Du brauchst gar nicht so die Stirn zu runzeln«, kommentiert Ernesto meine Reaktion. »Von dieser Sorte gibt es mehr als genug!«

Ich esse weiter, denn das Fleisch schmeckt gut. Der einfache Zusammenhang zwischen Hungerund Nahrungsbeschaffung erleichtert es mir, im Dschungel auch Fleisch zu essen. Leben erfahre ich hier als unmittelbar, alleiniger Maßstab ist das Überleben. Ernährungsphilosophien können sich nur die Satten leisten. Nein, nicht nur die Satten – Schamanen bilden auch hier wieder einmal die Ausnahme: auf Benitos Teller liegt ein Fisch. »Warum isst du nicht den Kaiman?«

»Er gehört zu den Tieren, deren Fleisch einen so starken Geschmack hat, dass es alle Diäten zerschlägt. Wenn ich Ayahuasca trinke, bin ich in einer dieta, und das Fleisch vom Kaiman, von Rind, Kuh und Schwein widerspricht dem Geist der Ayahuasca. Brause auch und kalte Getränke sowieso. Aber ich bin mit der Mutter des Geistes der Ayahuasca immer verbunden, auch wenn ich kein Ritual mache. Sie ist ein Teil von mir, deshalb muss ich gut darauf achten, dass nichts mich schwächt.«

»Benito, ist das nicht ein Widerspruch, wenn du einerseits mit dem Geist der Pflanzen und dem Geist der Tiere arbeitest, und andererseits Pflanzen und Tiere tötest, um sie zu essen?«

Betto sitzt neben mir und muss sich deshalb alles anhören, was ich so von mir gebe.

Er stöhnt in gespielter Verzweiflung auf. »Nanita, musst du immer so schwierige Fragen beim Essen stellen? Ich glaube, der Kaiman in meinem Bauch bewegt sich gerade und will auch seine Kommentar dazu abgeben!«

Benito hat die Gräten des Fischs feinsäuberlich abgelutscht und lehnt sich zufrieden zurück. »Ich mache keine Unterschied zwischen einer Pflanze oder einem Tier, sie ernähren mich, ihre Lebenskraft stärkt meine Lebenskraft. Wenn ich sie esse, werden sie ein Teil von mir. Wenn ich tot bin, werden sie meinen Körper essen, so ist die Ordnung des Lebens. Ohne starke Lebenskraft in meinem Körper und in meinem Geist kann ich andere nicht heilen. Wenn ich dafür meine Kraft gebe, dass die Menschen in ihrer Normalität leben können, dann bewirkt das auch, das die Pflanzen und Tiere in ihrer Ordnung leben können. Der Geist der Pflanzen, Tiere und Menschen ist ein Teil der geistigen Welt, deshalb kann er nicht verloren gehen, selbst wenn es die individuelle Pflanze, das individuelle Tier oder den individuellen Menschen nicht mehr gibt.«

»Nana, wenn ich Benito und dir so zuhöre dann wundert es mich nicht, dass Doña Negrita Angst vor dir bekommen hat, du fragst Sachen, über die bei uns nur die nachdenken, die Schamanen sind oder es werden wollen!« Ernesto zwinkert mir lachend zu und stellt die leeren Teller zusammen.

Leere Teller? Nun muss ich doch noch etwas fragen! »Ernesto, hast du auch vom Kaiman gegessen?«

»Aber claro, ich habe ihn ja auch gefangen!«

»Aber bist du nicht auch in einer dieta, du bist doch auch Schamane und trinkst oft Ayahuasca.«

»Stimmt! Aber ich habe eine andere dieta als Benito.«

Ich bringe mit ihm das Geschirr in die Küchenhütte zu Mañuca und löchere ihn weiter mit Fragen. Diese Fragen sind Informationsfragen, sie gehören nicht zu denen, die ich stelle, um eigenes Denken zu vermeiden.

»Ernesto, du hast doch bei Benito gelernt, wie kommt es dann, das du so etwas Wichtiges wie die dieta anders machst als er?«

»Aber Nana, was für eine Frage! Jeder Schamane entwickelt im Laufe seiner Arbeit einen eigenen Weg. Stell’ dir den Schamanismus vor wie eine Landkarte: wir Schamanen gehen auf unterschiedlichen Wegen im gleichen Land auf das gleiche Ziel zu: Heilung, Wiederherstellung und Erneuerung. Alle Wege sind die richtigen Wege, wenn sie zum Ziel führen, alle Methoden sind richtig, wenn sie wirken. Deshalb ist es egal, welche Ordnung ich für mich aufstelle, welche dieta ich mache, welche Lieder ich singe – es muss für mich stimmen, es muss wirken, dann ist es richtig.«

»Wenn ich eure vielen Wörter essen könnte, dann hätte ich nie Hunger!«Mañuca wäscht mit auffälligem Geklapper das Geschirr ab, ich beeile mich, ihr schweigend zu helfen. Ernesto grinst mich an, legt einen Finger an den Mund und schleicht davon.

Als wir fertig sind mit dem Abwasch, genehmigen wir uns eine Tasse Tee, meinen Lieblingstee hierba luisa.

Wie das so ist – kaum sitzen wir und trinken Tee, da bekommen wir Gesellschaft: Betto und Benito hätten auch gerne einen Tee, Ernesto lieber einen Kaffee, Guillermo auch. Wieder marschiert eigenständig, ohne dass ich ihn gerufen hätte, der Gedanke an Abschied von den Freunden durch meine Denk-Räume. Der Magen zieht sich mir zusammen, und das liegt bestimmt nicht am Tee.

»Komm mit, Nana. Betto, du auch! Benito und ich wollen mit euch reden, wir gehen hoch in die Hütte.«

Ernesto steht auf, Benito steht auf, Betto steht auf – also stehe ich auch auf und folge ihnen, obwohl mir schon schwant, was die beiden Schamanen mir gleich vorschlagen werden. Kaum sitzen wir in der Hütte, bricht ein Wolkenbruch los, begleitet von Donner und Blitz - der passende Sound für das Gespräch. Ernesto und Benito befragen erst mich sehr genau nach allen Einzelheiten des Rituals mit Doña Negrita, was ich gesehen und gefühlt habe, was mir Angst gemacht hat, wie es mir hinterher ging. Dann wird Betto befragt. Es ist eigenartig, die Schreckensnacht aus seiner Sicht noch einmal zu erleben – aber es ist eine mir fremde Nacht, von der er da erzählt, es ist nicht mein Ritual. Er hat den Ablauf und die Handlungen Doña Negritas gut beobachtet, aber er hat das, was er beobachtet hat, nicht erfahren. Er hat meine Visionen nicht gesehen, die Töne nicht gehört, den Körper nicht so gespürt wie ich. Kann man überhaupt etwas vom Geist eines Rituals erfahren, wenn man nur als Zuschauer daran teilnimmt?

Der Wolkenbruch erbricht sich immer noch, die Blitze zucken, es kracht. Auf dem Dorfweg steht das Wasser schon knöcheltief, aber es steht nicht, es fließt.

Benito und Ernesto rauchen und reden miteinander, ich habe ihr Gespräch in den letzten Minuten nicht mehr verfolgt. Manchmal geschieht es, wenn ich sehr konzentriert zuhöre, dass ich auf einmal kein Wort Spanisch mehr verstehe, so geht es mir eben.

Benito spricht mich an, nur zu gut verstehe ich, was er sagt. Es ist das, was ich erwartet habe: »Nana, ich möchte ein Ritual für dich machen, heute Nacht. Ernesto und ich sind besorgt über das, was du in der Nacht gesehen und gefühlt hast. Ich werde die Mutter der purga und den Tabak bitten, mir zu zeigen, ob der Geist der Datura etwas von sich in dir gelassen hat. Die Datura hat einen sehr starken Geist, wenn man nicht richtig mit ihm umgeht, kann er großen Schaden im Menschen anrichten.«

»Danke, dass ihr eure Kraft geben wollt, um mir zu helfen. Das Schlimmste am Ritual war für mich die Angst, verrückt zu werden. Ich habe das Gefühl, dass es die Datura war, die diese Angst ausgelöst hat. Aber ich habe durch diese Erfahrung auch Angst vor der Ayahuasca bekommen. Ich vertraue euch und will mit euch das Ritual machen, aber ich werde kein Ayahuasca trinken.«

»Die Mutter des Geistes der purga ist wie alle Mütter: liebevoll, hilfreich und belehrend aber auch strafend, wenn man sie nicht respektiert. Sie mag es nicht, wenn man andere starke Pflanzen an ihre Seite stellt, dann lässt sie den Patienten oft die dunklen Seiten ihrer Kraft erfahren.

Natürlich wirst du nicht trinken, du weißt doch, dass wir Alten von unseren Vorfahren gelernt haben, dass der Patient nicht trinken muss, um geheilt zu werden. Die purga heilt nicht, sie lässt sehen und erkennen, welche Krankheit du hast und wie ich sie behandeln kann. Die Heilarbeit mache ich, und die Geister helfen mir dabei. Man kann die purga auch trinken, um sich selber zu sehen und das eigene Muster zu erkennen, aber mit dieser Erkenntnis muss man dann an sich arbeiten, das macht nicht die Pflanze. Wenn du in die Stadt zum Arzt gehst und er ein Röntgenbild von dir macht, dann kann er sehen, wie es in dir aussieht. Aber das Röntgenbild heilt dich nicht, oder?«

Betto lacht, der Vergleich gefällt ihm.

Benito wartet, bis der Lachanfall vorbei ist und spricht ihn an: »Hijo, Ernesto und ich werden auch für dich sehen gehen, ob die Nacht bei Doña Negrita keinen Schaden in dir gemacht hat. Du weißt, dein Abwehrsystem ist immer noch schwach, aber es wird mit jedem Ritual und mit der Medizin, die ich für dich gemacht habe, stärker. Trinkst du sie auch immer?«

»Claro, jeden morgen und jeden Abend, bevor ich mich wasche. Mein Körper wird danach immer ganz heiß.«

Benito nickt zufrieden, nur Ernesto hat einen besorgten Gesichtsausdruck. »Also, dann sehen wir uns um acht Uhr! Ernesto, bereite für die beiden ein Pflanzenbad vor, mit dem sie sich vor dem Ritual waschen sollen.«

Benito steht auf, nimmt seine Umhängetasche, krempelt die Hosen hoch und watet durch den Regen gegen die Strömung des fließenden Wegs in Richtung Wald zum Dorf hinaus.

Ernesto steht auch auf. »Ich setze mich mit Betto in die Küche, wir haben einiges zu bereden und wollen dich damit nicht stören, du brauchst jetzt sicher etwas Ruhe.«

Ja, ich brauche Ruhe und Alleinsein, die Ankündigung des Rituals setzt viele unruhige Gedanken in mir in Bewegung, sie wollen gedacht und verdaut werden.

Bevor ich mich in die Hängematte lege, betupfe ich die vielen neuen Stiche auf meinen Armen und Beinen mit Tigerbalm, mit ist mittlerweile egal, ob sie von Mücken, Flöhen oder Wanzen stammen. Der Regen ist sanfter geworden, er schläfert mich ein.

Durch meine Träume winden sich violette und weiße Daturablüten mit grinsenden Gesichtern, sie lachen mich aus und lösen sich dann auf. Ein riesiger Frosch springt auf meine Hand und quakt mir etwas vor. Von diesem Gequake wache ich auf, kein Wunder, denn die Luft ist erfüllt von einem lauten, vielstimmigen Quak-Konzert. Der Regen hat aufgehört und Kröten und Frösche danken es ihm!

Ich habe Durst, Betto und Ernesto sitzen immer noch in der Küche und reden. Als ich komme, brechen sie ihr Gespräch ab. Ich erzähle ihnen von meinem Traum und Betto erweist sich als professioneller Traumdeuter: wenn man von einem Frosch träumt heißt das, Probleme kommen. Ein Flugzeug im Traum ist die sichere Ankündigung eines Todes, Erde im Traum verkündigt Krankheit, wird ein junger Mann oder eine junge Frau im Traum von einer Giftschlange in den Fuß gebissen, wird sich bald ein Ehepartner zeigen, ebenso verhält es sich, wenn in Traum ein Krokodil auftaucht und gleich wieder verschwindet.

Ich entscheide, dass mein Traum etwas zeitverzögert ist und sich auf das bereits Geschehene bezieht. Die Brüder loben meine Weisheit und bieten mir eine Tasse vom uña de gato-Tee, den Mañuca vorhin frisch gekocht hat. Er schmeckt bitter, sie hat ihn wohl sehr lange gekocht, ich verziehe den Mund. Ernesto beobachtet mein Mienenspiel.

»Du magst bitter nicht? Ich glaube, du hast einen sehr empfindlichen Magen, er regt sich schnell auf. Hast du manchmal das Gefühl, der Innenraum deines Bauchs sei etwas entzündet?«

Ich bestätige seine Vermutung, seit der heftigen Lösungsmittelvergiftung vor einigen Jahren ist der Magen sehr empfindlich, immer noch, obwohl die Behandlung durch Benito im letzten Jahr eine deutliche Verbesserung für Magen und Leber gebracht hat. »Ich werde dir eine Medizin geben, die sehr gut bei inneren Entzündungen hilft und den Magens stärkt. Ich bringe sie abends zum Ritual mit.«

Ich angle eine vormals fliegende, jetzt schwimmende Ameise aus meiner Tasse und trinke mit entschlossener Miene den Rest des Tees aus. Ernesto steht vom Tisch auf und klemmt sich eine Plastikschüssel unter den Arm. »Komm, Betto, du kannst mir helfen die Blätter für das Reinigungsbad zu sammeln!«

Die beiden verschwinden in Benitos Heilkräutergarten, ich nütze die Zeit vor der Dämmerung, der Lieblingsangriffszeit der Mücken, und dusche mich kurz ab. So von Schweiß und Staub gereinigt wird das Pflanzenbad sicher noch besser wirken können! Ich liebe Blüten- und Blätterbäder, auch wenn sie sich heute nur aufHände und Gesicht beschränken werden. Als es dunkel ist, bringt Ernesto die Schüssel mit den Blättern und Blüten, das Wasser duftet süß – Limonen, mucura, piñon colorado. Ich bin dankbar, dass die Autobatterie leer ist und Benito sie noch nicht wieder aufgeladen hat, so kann er das grelle Neonlicht nicht einschalten. Ich wasche mich im warmen Schein der Kerosinlampe und konzentriere mich dabei auf die Absicht, mich von schädlichen Einflüssen zu reinigen. Mehrmals benetze ich das Gesicht und meine Brust, wasche Arme und Hände ab. Ich darf mich nicht abtrocknen, die Blätter und Blüten schmücken meine Haut.

Betto kommt, er hat nachgesehen, ob Elisa vielleicht mit dem letzten Boot aus Iquitos wiedergekommen ist. Sie ist nicht gekommen. Schweigend und bedächtig vollzieht er sein rituelles Bad.

Das Licht zieht Insekten aller Art an, den Mücken jedoch ist das Licht egal, sie stechen auch im Dunkeln treffsicher zu. Ich habe die Hosenbeine in die Socken gesteckt und ein langärmliges, hoch schließendes Shirt angezogen, ich will den Duft und die Wirkung des Pflanzenbades nicht mit Chemie ersticken.

»Ich habe die Medizin für deinen Magen da!«

Ernesto hält mir eine kleine Flasche entgegen, neugierig setze ich mich zu ihm. In der Glasflasche ist eine braune Flüssigkeit von öliger Konsistenz.

»Das ist copaiva. Das Wissen um die heilende Wirkung des Baumharzes ist so alt wie die Menschen im Dschungel. Es heilt nicht nur innere Entzündungen und äußeren Wunden, es hilft auch bei Unzufriedenheit, Traurigkeit und wenn man das Gefühl hat, das alles zuviel ist. Du sollst die copaiva-Medizin fünfzehn Tage lang trinken, an jedem zweiten Tag ein bis zwei Tropfen auf ein Glas lauwarmes Wasser. Du wirst bald merken, das es deinem Bauch viel besser geht.«

Dankbar nehme ich die Flasche an, morgen früh werde ich mit der Behandlung anfangen. Betto hat seine Waschung beendet und sich zu uns gesetzt. Als ich die Flasche zur Seite stelle, grinst er mich mit einem spitzbübischen Lächeln an: »Hat dir mein lieber Bruder auch gesagt, wofür copaiva noch gut ist?«

Ernesto knufft ihn lachend in die Seite.

»Sei still, sonst kommt Nana noch auf falsche Gedanken!«

Nun will ich es aber wissen. »Sag schon, wozu ist copaiva noch gut?« Die Brüder kichern wie alberne Schulmädchen, endlich beruhigt sich Ernesto und erklärt es mir, schließlich ist er der Schamane. »Also, das ist so: copaiva macht aus einer Frau wieder eine Jungfrau!« Das Gekicher geht erneut los.

»Das Harz hat eine zusammenziehende Wirkung, und dadurch wird auch die Vagina enger, so sagen es jedenfalls die Frauen bei uns, die keine Jungfrauen mehr sind.«

Souverän erkläre ich den kichernden Männern, dass ich ihnen nach den fünfzehn Tagen über die Wirkung Bericht erstatten werde. Oder will es einer von ihnen nachprüfen unter dem Forschungsaspekt »vorher - nachher«? Nun kann ich mich auch nicht länger zurückhalten, wir lachen im Trio.

»Lachen ist ein guter Anfang für ein Heilritual!«

Unbemerkt von uns ist Benito aus der Dunkelheit in den Lichtkreis der Lampe getreten und hockt sich zu uns. Wenn er wüsste, das er sich mit dieser Bemerkung in »bester« Gesellschaft der Wissenschaftler befindet, die sich ihre Köpfe zerbrochen und ihre Zähne ausgebissen haben bis sie endlich wissenschaftlich beweisen konnten, das ein »lachendes Gehirn« wesentlich aufnahmefähiger und kreativer ist als ein angespanntes »ernstes Gehirn«. Betto und ich setzen uns so hin, dass wir den Schamanen gegenüber sitzen. Die beiden legen ihre rituellen »Arbeitsmittel» neben sich, so dass sie im Dunkeln gut gefunden werden können: Pfeife, Tabak, agua florida, ein Büschel Blätter, die Plastikflasche mit der Ayahuasca, die Trinkschale, eine Schale zum Spucken, ein Feuerzeug.

Ernesto dreht den Docht der Lampe herunter, es ist stockdunkel in der Hütte, der Nachthimmel hat heute ein schwarzes Kleid aus Regenwolken über die Sterne geworfen. Es ist Neumond, ein guter Zeitpunkt zum Verabschieden, auf jeder Ebene. Das Ritual beginnt.

Leises Pfeifen, der Geruch von agua florida und mapacho, das Beblasen der Ayahuasca, die Stille, der Beginn der Gesänge – ich konzentriere mich auf jeden Schritt im Ablauf des Rituals mit weit geöffneten Sinnen. Meine Nase ist heute besonders empfindsam, eigentlich ist es nicht nur die Nase, meine ganze Haut atmet die Gerüche ein.

Als Benito mich ruft, mit dem Blätterbüschel abwedelt und für mich singt, entströmt den Blättern ein überwältigend süßer Geruch, er hüllt mich wohltuend ein, ich nehme den Geruch und den Gesang als Einheit wahr. Vielleicht hat ja auch jedes Lied seinen besondern Geruch? Es fängt an, mir in den Füßen zu kribbeln, dann steigt das Kribbeln höher, in die Beine, in meinen Unterkörper – bis hoch in den Kopf. Es ist, als ob ich mit dem Gesang abgescannt werde, so wie bei einer klinischen Untersuchung. Ernesto beginnt mit einem eigenen Gesang, der erst gegen Benitos Gesang zu arbeiten scheint, aber dann klingen sie zusammen, werden immer schneller. Es fühlt sich an, als ob zwei Flüsse aus verschiedenen Richtungen aufeinander zu fließen, sich vereinigen und in einer großen Flutwelle auf das Meer zu stürzen, alles mit sich reißend, was an ihrem Ufer liegt, auch mich. Ich spüre Benitos Hände an meinem Kopf, er drückt mich zurecht, bläst Tabak über meinen Scheitel. Fertig!

Betto rutscht nun nach vorne, wird bewedelt und muss sich hinlegen. Ernesto arbeitet an Bettos Bauch, er massiert ihn, saugt aus, spuckt aus, bebläst ihn mit Tabak. Dann setzt er sich neben ihn und beginnt leise, fast zärtlich, einen icaro zu singen. Benito, der Ernestos Arbeit durch Rauchen unterstützt hat, unterstützt nun seinen Gesang. Ich lege mich hin, der icaro fließt über mich hinweg wie ein warmes Wasser. Seltsam, dass mit heute alle Klänge wie Wasser vorkommen, aber kein stilles Wasser, immer ist es in Bewegung.

Diesem leisen icaro folgt ein anderer, er ist laut und klingt fordernd, trotzdem schlafe ich dabei ein. Betto weckt mich, das Ritual ist vorbei, Ernesto und Benito sind schon gegangen. Um die guten Gerüche auf meiner Haut mit in den Schlaf zu nehmen, wasche ich mich nicht, besuche nur noch meine Fledermausfreundin im baño und falle dann in die Hängematte.

Im Traum reite ich auf einem riesigen, knallgrün leuchtenden Insekt, ich bin durchsichtig und leuchte genauso brillant. Ein schöner Traum, befinde ich, als ich morgens aufwache und mich an das leuchtende Grün erinnere. Wenn ich wieder in meinem Atelier bin, werde ich dieses Grün malen, nur dieses Grün – mit einem Stich ins Gelbe.

Bettos Hängematte ist leer, ich hüpfe die Stufen hinunter in den Hof um mich mit Wasser zu übergießen, aber das Bad ist besetzt, Betto wäscht sich. In der Küche steht Ernesto am Feuer und rührt in der Pfanne herum, kein Zweifel, es gibt Rührei zum Frühstück.

»Guten Morgen, Meister der Küche!«

Erschrocken fährt Ernesto herum, so versunken war er in seine verantwortungsvolle Arbeit.

»Denkst du nicht das es Zeit wäre, dir eine persönliche Küchensklavin zuzulegen? Wo sind eigentlich all die Frauen am Tag, die du in der Nacht besuchst?«

Fast hätte mich der hölzerne Rührlöffel getroffen, den er mir als Antwort auf meine unziemliche Bemerkung nachwirft, aber ich bin rechtzeitig zur Seite gesprungen, so erwischt er den armen Betto, der gerade aus der Dusche kommt. Zur Entschädigung bekommt er von Ernesto die doppelte Rührei-Portion. Es ist ein fröhliches Frühstück nach einer undramatischen Ritualnacht, ich fühle mich hell, Doña Negrita wirft keine Schatten mehr. Erstaunt merke ich, dass dieses gute Gefühl nicht verblasst, als mir wieder der Gedanke durch den Kopf geht, das Dorf und die Freunde hier zu verlassen, wenigstens für eine Weile. Heute erschreckt mich der Gedanke nicht, also ist die Handlung, die auf diesen Gedanken hin folgen wird, stimmig für mich. Und wenn sie für mich stimmig ist, ist sie das auch für meine Freunde. Diese Erkenntnis ist ein Resultat meiner langjährigen Bemühungen, die Zusammenhänge in Beziehungsgeflechten zu verstehen, vom kleinsten Pantoffeltierchen über den Menschen bis hin zum Ökosystem unserer Erde. Lebenszusammenhänge sind Resonanzphänomene.

Als Benito kommt, um mit uns über die gestrige Nacht zu reden, spreche ich es aus. »Ich werde noch einige Tage bei euch bleiben, dann werde ich gehen. Nach der letzten Nacht weiss ich, das es gut für mich ist, eine Weile an einem anderen Ort zu sein. Ich weiß noch nicht, wohin ich fahren werde, aber ich komme zu euch zurück.«

Betto ist ganz aufgeregt, er versteht nicht warum ich weiterfahren will und überschüttet mich mit Fragen. Benito und Ernesto schweigen.

Als Betto sich beruhigt hat, spricht Ernesto.

»Nana, dein Entschluss überrascht mich nicht, und Benito auch nicht.« Benito nickt zustimmend. »Schon vor dem Ritual haben wir uns Gedanken darüber gemacht, ob es nicht richtig wäre, wenn du noch mit anderen Schamanen Erfahrungen sammeln würdest. Das könnte dein Vertrauen in die Wirklichkeit unsere geistige Welt stärken, und vor allem das Vertrauen in die Wirklichkeit deiner Erfahrungen in der anderen Welt. Ich wünsche dir, das du bei einem anderen Schamanen erfährst, dass alles Lebendige einen Geist hat, das man diesen Geist auch sehen, hören oder fühlen kann, dass du dich mit ihm verbinden kannst, das er dir helfen oder schaden kann. Wenn du das auf unterschiedliche Weise erfährst, dann brauchst du niemandem mehr zu glauben, dann hast du die Wirklichkeit erfahren, dann weißt du sie. Wer glaubt, weiß nicht. Wer weiß, ist frei – frei, von Vorstellungen, frei dem eigenen icaro zu folgen, den eigenen Klang zu leben.«

»So ist es, Nanita.« Benito stößt Rauchwolken aus.

Unter diesem Blickwinkel gesehen, hat mich auch Doña Negrita einen Aspekt der anderen Wirklichkeit erfahren lassen, den Schadens-Aspekt. Und noch etwas hat sie mir gespiegelt: Wenn ich in der Lage wäre, in der Begegnung mit Menschen eine andere Ebene zu finden als die des »gefällt mir oder gefällt mir nicht«, könnte ich mit jedem Menschen bewusst in Resonanz gehen und mich durch ihn erfahren, unabhängig von meiner Zu- oder Abneigung. Vielleicht müssen schlechte und gute Geister, schlechte und gute Ausstrahlung, schlechte und gute Energien als begriffliche Sündenböcke immer dann ihren »Kopf« hinhalten, wenn man noch zu sehr in der emotionalen Ebene von Zu- oder Abneigung verfangen ist? Oh je, die scheinbare Einfachheit des Dschungel-Schamanismus stürzt mich immer wieder in hochverzwickte Denkaufgaben, die mit Denken nicht zu lösen sind. Also werde ich weiter nach Wegen suchen, mich aus meinen Denkmustern und Zu- und Abneigungsfallen zu lösen, um die Ebene erfahren zu können, die dahinter liegt, hinter den Erscheinungen.

Benito präsentiert mir eine neue Vorstellungs-Herausforderung: »Wenn du wiederkommst, werden sich die Geister hier freuen, dann werden sie mit dir tanzen und lachen.« »Tanzen und lachen? Die Geister tanzen und lachen?« Das gefällt mir, und ich würde gerne erleben, das aus dieser Vorstellung eine Erfahrung wird, die keine Vorstellung mehr notwendig macht.

»Claro! Sie tanzen wie Königinnen und sie lachen wie fröhliche Kinder, wenn der Patient geheilt ist!«

»Hast du sie tanzen und lachen gesehen, als du mit meiner Behandlung gestern Nacht fertig warst?«

»Nein, Nana, denn deine Heilung ist noch nicht beendet. Die Geister werden tanzen und lachen, wenn du selber erfolgreich an deiner Heilung gearbeitet hast, und deshalb musst du auch fort gehen. Ich habe getan, was ich konnte. Jetzt tu du, was du kannst.« Das verstehe ich nicht. Benito hat doch an meiner Heilung gearbeitet, worin besteht denn jetzt noch meine Arbeit?

Ich frage nicht, denn das ich diese Frage selber beantworten muss, ist so ungefähr das einzige, was mir im Moment klar ist. Wann will ich das Dorf verlassen, und vor allem: wohin will ich fahren?

Benito hat meine unausgesprochenen Fragen gehört, anders kann ich mir nicht erklären, dass er darauf antwortet.

»Jetzt will ich mit dir und Betto über das Ritual sprechen. Wann die richtige Zeit ist, zu gehen und wohin du gehen wirst, das wirst du wissen, wenn ich dir erzählt habe, was Ernesto und ich gesehen haben. Kommt, lasst uns vorne unter dem Mangobaum sitzen, das ist ein besserer Ort zum reden als die Küche.«

Die Morgensonne hat bereits die Regenspuren der Nacht getrocknet. Unter dem Mangobaum zu sitzen fühlt sich richtig an. Der alte Baum nimmt uns freundlich auf, der Gesang der Vögel in seinen Zweigen und das sanfte Rascheln seine Blätter im Wind sind wie die raschelnde Tages-Seite des Nacht-Rituals.

»Was ich gesehen habe, Nana, war das: der Geist der Datura hat keinen Schaden in dir gemacht und keinen Schatten hinterlassen.

Das war leicht für mich zu sehen. Aber es war noch viel Schreck in deinem Körper, deshalb musste ich einen besonderen icaro singen, der die Schadens-Geister verjagt. Das war eine schwere Arbeit, denn sie haben den susto wie aus Eisennägeln gemacht. Mit dem besonderen icaro habe ich die Geister der Jaguare gerufen, wie ich es bei dir schon einmal getan habe, du weißt, vor denen haben alle malo espíritus Angst.« Benito sieht zufrieden aus.

»Irgendetwas ist in dir, Nana, dass die Geister anzieht, die guten und die schlechten, sie suchen dich, das habe ich gesehen. Das ist gut, denn das heißt, dass dein Geist stark ist und du lernen kannst, die Geister zu beherrschen und mit ihnen zu arbeiten. Aber das musst du lernen, sonst beherrschen sie dich. Es gibt viele Wege, zu lernen, auch in der geistigen Welt ist das so. Deshalb musst du gehen und noch andere Wege kennenlernen, damit du deine Kraft und deine Grenzen besser kennst.«

Mir schwirrt es im Kopf, dieses Mal sind es keine Insekten, sondern meine wirren Gedanken. Sie verwirren sich noch mehr als mir bewusst wird, dass ich bis jetzt noch nicht entschieden habe, mehr lernen zu wollen. Hinter jedem neuen Lernschritt lauert eine wachsende Verantwortung, ich bin mir nicht sicher, ob ich dafür bereit bin. Ich stehe auf, klopfe mir die sandige Hose sauber, ich muss alleine sein.

»Ich gehe runter an den Fluss, ich muss nachdenken.«

Benito und Ernesto signalisieren mir ihre verständnisvolle Zustimmung, beachten mich nicht weiter und fangen an, mit Betto über das Ritual zu sprechen.

Als ich am Fluss bin, läuft gerade das erste colectivo aus Iquitos ein. Ich schaue zu, wer aussteigt und wer einsteigt und erblicke Elisa, die endlich wieder zurück gekommen ist. Ich freue mich sehr, sie zu sehen und helfe ihr, die Taschen nach Hause zu tragen. Das ist zwar nicht gerade die Art von Alleinsein um nachzudenken, die ich mir vorgestellt habe, aber in Anbetracht meiner Dauerübung »loslassen von Vorstellungen« folge ich Elisa gerne.

Trotz aller Heilrituale und Schutzmedizinen wird mir wieder etwas süßlich-flau im Magen, als ich hinter Elisa das türkisblaue Haus betrete.

Es riecht nach Javier, und es riecht nach Sex. Der letztere Geruch kommt eindeutig aus Elisas Zimmer, Javiers Zimmer riecht neutral – ich stecke kurz meinen Kopf durch seine offenstehende Zimmertür.

Ja, es ist Zeit, weiterzugehen.

Ein Kaffee, ein Plausch von Frau zu Frau im Schatten hinter der Hütte – es ist wohltuend entspannend, einfach nur herumzusitzen ohne eine andere Absicht als die, herumzusitzen. Meine wirren Gedanken ordnen sich nun von selbst, ich muss nicht mehr über sie nachdenken.

Als Betto kommt, gehe ich. Das Zusammensein mit Elisa ist für ihn sicherlich auch ein Heilritual besonderer Art.

Meine Füße tragen mich zu Mañuca, ich bleibe bei ihr bis zum Abend, das ist heute mein Heilritual der besonderen Art. Sie fragt mich nichts. Ich sitze bei ihr, helfe ihr beim Kochen des Mais für die bierähnliche chicha, jage den kläffenden Donaldo einige Runden um die Hütte, suche im Garten nach den Eiern der Hühner, die sie an seltsamen Orten ablegen, zwei finde ich im baño. Irgendwann erzähle ich ihr von Benitos Worten, von meinen Gedanken und davon, dass ich weggehen werde. Während ich rede, klärt sich alles »wann« und »wohin« wie von selber: ich werde Betto fragen, ob er mit mir dorthin fährt, wo er die seltsame Kräuterfrau aus Iquitos getroffen hat, in das Dorf bei Pevas, zum Volk der Ocaina. Dort soll auch noch eine alter Schamane sein, der nicht mit Ayahuasca arbeitet. Ich brauche jetzt jemanden, der einen anderen Zugang zur geistigen Welt der Schamanen hat als den über die Ayahuasca. Im Moment spüre ich keinen Zugang zu ihrem Geist, wenn ich an sie denke, bekomme ich Gänsehaut. Und ich will bald fahren, übermorgen.

Zum Abendessen finden sich auf geheimnisvolle Weise alle wieder bei Mañuca und Guillermo ein, auch Elisa.

Ich warte einen geeigneten Moment ab, um den Freunden meine Entscheidung mitzuteilen. Der geeignete Moment ist der, in dem nicht die Gefahr besteht, dass jemandem eine Gräte des Abendfisches im Halse stecken bleiben kann. Die Aufregung ist groß, aber nicht so sehr darüber, das ich das Dorf verlassen werde als darüber, das es schon übermorgen sein soll.Nur Benito isst ungerührt weiter, seinem Mienenspiel entnehme ich, dass er meine Entscheidung gut findet. Betto ist geknickt, er will einerseits gerne mit mir zu den Ocaina fahren, zumal er auf den Verdienst als Touristenführer angewiesen ist, aber andererseits will er Elisa nicht schon wieder verlassen. Elisa ist eine kluge Frau, sie macht Betto liebevoll klar, das sie in den nächsten zwei Wochen sowieso nicht viel Zeit für ihn hat, da der Bürgermeister nach Lima fahren will und sie die ganze Gemeindeverwaltung alleine machen muss. Und wenn sie zusammenbleiben wollen, dann haben sie noch genügend Zeit füreinander. Betto strahlt, nun weiß er, das es für ihn eine Zukunft mit Elisa geben kann.

Sofort entwickelt er einen großen Eifer, alles mit mir zu besprechen, was unsere gemeinsame Reise angeht, vor allem seine Bezahlung.

Guillermo macht den Vorschlag, den Kummer über meinen Abschied nicht erst morgen Abend, sondern schon heute gebührend zu feiern, denn wenn man den Kummer feiert, wird er zur Freude! Eine interessante Philosophie, der ich mich nicht entziehen kann, also spendiere ich Bier und Limonade. Guillermo und Ernesto nehmen die Mühe auf sich, den Dorfladen dementsprechend auszuräumen. Es wird eine lustige, laute und lange Nacht.

Am nächsten Morgen bin ich froh, nur Limonade getrunken zu haben, denn Benito ist beim Frühstück noch in einem sehr veränderten Zustand, Ernesto lässt das Frühstück ganz ausfallen und liegt schnarchend in

Betto’s Hängematte, und Betto taucht erst zum Mittagessen wieder auf.

Ich kann es mir nicht verkneifen, mein Bananen-Spiegelei-Frühstück mit Gedankenspielen zum Zusammenhang zwischen »Spiritualität – espíritus – spiritus - sprit« zu würzen, immerhin haben sie alle den gleichen Wortstamm spir mit der Bedeutung der Ausdehnung in Raum und Zeit.

Als Betto am frühen Nachmittag wieder in der Lage ist, klar zu denken und zu planen, habe ich meine Sachen schon zusammengepackt und kann mich auf das Planen konzentrieren. Es ist ein einfacher Plan: Betto und ich werden morgen früh mit dem ersten colectivo nach Iquitos fahren, ich werde wieder im Casa Fitzcarraldo übernachten, Betto wird sich um unsere Ausrüstung kümmern und am nächsten Abend werden wir auf eines der großen Passagierboote in Richtung Brasilien gehen und bis Pevas fahren. Von dort aus ist es nicht mehr weit bis zum Dorf der Ocaina.

Erleichtert über diesen unkomplizierten Plan und die Schnelligkeit, in der wir uns auf unser gemeinsames Vorhaben – inklusive Geldabsprache – geeinigt haben, springt Betto die Dorfstrasse herunter wie ein junger Hund, er läuft zu Elisa, die heute schon wieder im Gemeindebüro arbeitet. Der Bürgermeister ist abgereist, da kann er ungestört bei ihr sitzen. Als Ernesto wieder ansprechfähig ist, hilft er mir, die Vorbereitungen für das kleine Abschiedsfest am Abend zu treffen. Zu meiner Erleichterung stelle ich im Dorfladen fest, dass die Männer gestern Abend fast den gesamten Vorrat an Bierflaschen aufgekauft haben. Etwas abschätzig begutachtet Ernesto meine Fest-Einkäufe: Luftballons, Kerzen, Bonbons, Kekse, Limonade, zwei runde Sandkuchen, Pulverkaffee und Dosenmilch. Als ich auch noch zwei Flasche Rum und mapachos dazustelle, hellt sich seine Miene auf.

Immerhin ist es nicht unter seiner Männer-Ehre, mir beim Schmücken der Veranda zu helfen. Mañuca hat eins ihrer Hühner geschlachtet, Guillermo legt stolz einen goldfarbenen großen Fisch auf den Küchentisch, und Marias junger Mann hat ein Gürteltier erlegt, dass er schon aus seinem Panzer gelöst und über dem Feuer röstet. Schlangen-Jorge kommt vorbei und fragt, ob er auch noch etwas zum Essen mitbringen soll. Ich beeile mich zu sagen, dass wir schon sehr viel zu essen da hätten, wer weiß, was er sonst anschleppt. Gebratene Affen und Schlangen gehören zu den Mahlzeiten, die ich konsequent ausfallen lasse.

Als Elisa nach ihrer Arbeit zu uns in die Küchenhütte kommt, bringt sie noch einen Topf gekochten Reis mit, und Betto hat aus Mais so etwas wie Popcorn gezaubert. Auf den Stufen zur Hütte hoch und auf dem Geländer der Veranda brennen Kerzen, als die ersten Gäste kommen. Die Tafel ist trotz der unterschiedlichsten Eß- und Trinkbehältnissen festlich gedeckt und übervoll mit Festtagsessen.

Ich weiß es ja, die Leute im Dschungel reden gerne und lange – wenn sie Gelegenheit dazu haben. Jetzt ist die Gelegenheit da – und jeder will etwas sagen, erhebt die Tasse oder das Glas und trinkt auf mein Wohl. Und ich muss mich für jede Rede bedanken! Es dauert endlos, bis wir endlich mit dem Essen anfangen können. Das Fest wird etwas ruhiger als gestern Nacht, aber dafür wird getanzt! Elisa hat ihren mit Batterien betriebenen CD-Player mitgebracht, wir schieben den Tisch zur Seite und schon bald bewegen sich die ersten Tänzer mit ihren Damen in dem hier üblichen Tanzschritt: knappe Bewegungen, lasziv aus der Hüfte heraus, unbewegte Mienen. Betto und Elisa, Mañuca und Guillermo, Maria und Juan-Carlos, Ernesto und ich – Benito und Jorge haben für dasGetanze nur einen müden, gelangweilten Augenaufsch lag übrig. Sie rauchen und leeren still die zwei Flaschen Rum.

Einige der sehnsuchtsvollen, herzzerreißenden Liebeslieder kenne ich noch vom letzten Jahr, da habe ich mit Javier getanzt. Als Ernesto sich nach einigen Runden zu den beiden alten Männern setzt um zu verhindern, dass sie eine Rumvergiftung bekommen, verschwinde ich unauffällig nach hinten in den Hof und gehe hinunter zum Fluss. Die Musik legt sich über das schwarze Wasser, vielleicht tanzen nun auch die Wasserfrauen, Seekühe, Delfine und die große Anakonda im Fluss, wundern würde es mich nicht mehr.

Ich nehme Abschied vom Geist der Tiere und Pflanzen, die mich in meiner Zeit hier konfrontiert, gelehrt und geschützt haben, ich danke ihnen. Und ich danke dem Geist des Lebens für mein reiches Leben - gracias a la vida!

Ein warmes Gefühl ruhiger Freude durchflutet mich.

Ich gehe zurück zu den im Licht der Kerzen tanzenden Freunde, ihrer Schatten strecken sich lang aus, bis in die Bäume am Weg, dort tanzen sie mit den Müttern der Baumgeister weiter. Äußerst passend fragt die sehnsuchtsvoll schmelzende Stimme eines Sängers »Wohin gehst du, wohin gehst du…« als ich die Veranda betrete. Ich beantworte seine verzweifelte Frage auf meine Weise, tanze mit allen einige Takte, scheuche auch Benito und Jorge hoch, verabschiede mich von jedem mit einer Umarmung und einem Kuss – und gehe meinen Weg. Er trennt mich nicht von ihnen, denn sie sind ein Teil meines Weges, ein Teil meines Klangs geworden.

IhrGelächter und die Musik begleiten mich, als ich alleine die Dorfstrasse zurück zu Benitos Hütte gehe. Alles ist gut.

Doch schon nach wenigen Metern werde ich daran erinnert, dass Alleinsein hier eine beunruhigende Absonderlichkeit ist, fast als Anzeichen von Krankheit angesehen wird – jemand läuft hinter mir her. Ich drehe mich um, es ist Ernesto.

»Besonders in der letzten Nacht vor der Abreise ist eine Frau hier sehr gefährdet, da lauern Geister in jedem Schatten.«

Ich muss lachen. »Kann es sein, dass es nur männliche Geister sind?« »Ah, ich sehe, du hast gut aufgepasst in der Geisterkunde!«

Ernesto legt seinen Arm um mich, es fühlt sich gut an.

Als wir in der Hütte sind, spannt er ohne etwas zu sagen ein Kasten-Moskitonetz auf, sammelt alle Decken zusammen und lädt mich ein, an seiner Seite die letzte Nacht zu verbringen. Auch das fühlt sich richtig an. Der Boden ist hart, aber die Geborgenheit und Vertrautheit, in der wir in voller Bekleidung dicht nebeneinander liegen und einzuschlafen, wiegt alle Unbequemlichkeiten auf. So haben wir auch im letzten Jahr nach einem Ritual zu dritt nebeneinander geschlafen, aber da lag ich zwischen zwei Männern, da war auch Javier an meiner Seite.

Ich habe das Gefühl, gerade erst eingeschlafen zu sein, da wache ich von einem hohen, langgezogenen Pfeifton wieder auf. Mein erster Gedanke gilt Ernesto, aber der schläft fest, ich kann seinen Atem hören, während der Pfiff weiter um die Hütte schwirrt. Mein zweiter Gedanke gilt Benito, aber auch der schläft, er schnarcht in seiner Kammer. Ich hebe das Moskitonetz hoch und stehe auf. Ich finde, es ist mir in den letzten Wochen genug um die Ohren gepfiffen worden, es reicht mir! Wie war das noch mit Javiers Schamanenregel Nummer zwei? »Wirklichkeiten erkennen, Wirklichkeiten trennen«. Genau, so ist es. Und jetzt werde ich untersuchen, aus welcher Wirklichkeit dieser Pfiff kommt. Ich leuchte mit der Taschenlampe hoch in das Blätterdach der Hütte und erschrecke ein hellbraunes, rattenähnliche Tier mit grossen Knopfaugen. Dann durchsuche ich mit dem Lichtstrahl die Büsche im Vorgarten und das dichte Blätterwerk des Mangobaums, was ich sehen kann, sieht alles sehr normal aus, die roten Augen eines Fuchses irritieren mich für einen Moment, aber es ist ein Fuchs, auch wenn er im Baum sitzt, es ist kein Geist. Warum sieht man Geister eigentlich nur im Dunklen? Vielleicht sind sie doch nur Wahrnehmungstricks des Gehirns, verknüpft mit außergewöhnlichen biochemischen Reaktionen im Körper? Egal, es pfeift schon wieder, und ich will wissen, was oder wer da pfeift. Ich mache die Taschenlampe aus und gehe im Dunkeln um die Hütte herum in den Hof. Die Sterne sind so gnädig, die Neumondnacht etwas zu erhellen, so dass ich die Umrisse der Küche, der Dusche und des baños einigermaßen erkennen kann. Ich stehe still und lausche, ich höre nur das übliche Nachtkonzert.

Kurz scheppert etwas blechern, bestimmt eine Ratte in der Küche auf Nahrungssuche. Ich gehe vorsichtig auf die Küchenhütte zu, Ratten gehören hier nicht zu meinen Freunden. Der rechte Pfosten der Küche erscheint mir eigenartig verformt, dabei habe ich keinen Tropfen Alkohol beim Fest getrunken. Der Pfosten verändert seine Form, er bewegt sich und kommt auf mich zu. Javier!

Wir umarmen uns mit einer Intensität, als gälte es, mit unserer Umarmung die Existenz der Welt zu sichern. Unsere Empfindungen weben ein festes Netz um uns herum, nun kann die Welt nicht mehr zerfallen. Ich spüre die aufsteigende Hitze in unseren Körpern, das wachsende Verlangen nacheinander.

Und dann höre ich wieder den langgezogenen, hohen Pfiff. Als sei der Pfiff ein geheimes Kommando, lösen sich unsere Körper voneinander.

»Javier, wer ist das?« frage ich leise.

»Ein Vogel, titolo heisst er bei uns, aber er ist mehr als ein gewöhnlicher Vogel, er ist ein Schamanenvogel, so wie der tucituci. Er hat angefangen zu pfeifen, als ich kurz vor der Hütte war. Ich habe gesehen, dass du mit Ernesto unter einem Moskitonetz schläfst, deshalb bin ich erst einmal in die Küche gegangen um zu überlegen, wie ich dich aus dem Moskitonetz locken kann. Nun hat der Vogel dich zu mir gelockt.«

Ich hole Luft, um ihn zu fragen, wie er hierherkommt, woher er wusste, dass ich morgen fahre - aber er streicht mir sanft mit der Hand über das Gesicht und ich schweige.

»Nanita, die rituelle Trennung hat uns fest miteinander verbunden, keine Schamanin und kein Geist kann diese Verbindung trennen. Du kannst mich immer erreichen, egal, wo du auch bist. Vergiss’ nie, dass ich hören kann, wenn du mich rufst, ich bin nicht nur dein Freund, ich bin Schamane.«

Er nimmt mich wieder fest in die Arme, ich komme nicht dazu, irgendetwas zu sagen. Diese Umarmung ist anders, das brennende Feuer des Verlangens ist erloschen, es hat Platz geschaffen für das warme, sichere Gefühl der Freude. Javier löst sich langsam aus der Umarmung.

»Nanita, ich muss wieder gehen. Julio hat mir sein Boot geliehen, ich muss bis zum Sonnenaufgang wieder in Santa Teresita sein. Ich wünsche dir viel Gutes für deine Reise mit Betto. Du wirst bald wieder hierher zurückkommen, und dann werde ich da sein.«

»Danke, Javier. Danke für dein Kommen und für deine Freundschaft.«

Mir fällt nichts Geistreiches ein, was ich noch sagen könnte, ich begreife immer noch nicht, dass er hier ist – und schon wieder geht.

Javier drückt mir einen kleinen, in Stoff gewickelten Gegenstand in die Hand. »Hab sie immer bei dir, sie ist aus dem Knochen eines Jaguars gemacht und sehr alt. Es ist eine Geisterpfeife, sie wird dich beschützen. Die Kräuterfrau aus Iquitos hat sie mir gegeben.«

Lautlos gleitet Javier in die Schatten der Nacht und verschmilzt mit ihnen. Unbeweglich bleibe ich mit angehaltenem Atem im Hof stehen, bis ich vom Fluss her das leise Knattern eines Bootmotors höre, da erst atme ich tief aus. Ich habe das Motorengeräusch gebraucht um mir sicher zu sein, dass er wirklich hier gewesen ist. Ich umklammere die Geisterpfeifeundlausche, ob der Schamanenvogelnoch pfeift. Nein, der Vogel hat aufgehört zu pfeifen. Schamanenvogel – irgendwie ist mir der Gedanke unheimlich, dass sein pfeifen mit dem Auftauchen von Javier zusammenhängen könnte. Und nun hat mir Javier ausgerechnet eine Geisterpfeife geschenkt! Ich gehe zum baño, Aufregung schlägt mir immer auf die Blase. Der obligatorische Tritt gegen die Holzabdeckung bleibt ohne Auswirkung, aber als ich wieder über den Hof gehe, jagen zwei Fledermäuse dicht über meinen Kopf hinweg. Wahrscheinlich wissen die auch von meiner morgigen Abreise! In der Hütte betrachte ich im Schein der Taschenlampe das Geschenk: eine winzige Flöte aus einem gelblichen Knochen mit drei Löchern, sie sieht sehr zerbrechlich aus. Ich setze sie an den Mund und blase behutsam hinein. Ein feiner, hoher Ton durchzieht die Hütte, weitere Töne kann ich ihr nicht entlocken, die Flöte ist nicht leicht zu blasen, aber ich werde es lernen, mit ihr den Geistern zum Tanz aufzuspielen. Ich stecke sie in die Hülle meines Fieberthermometers, da passt sie genau hinein und ist geschützt.

Als mich Ernesto aufweckt, bin ich sofort hellwach. Das Morgenlicht verdrängt schon die Schatten der Nacht, bald wird die Sonne aufgehen. Benito hat in der Küche das Wasser heiß gemacht und serviert mir einen Tee. Diese liebevolle Geste des alten Eigenbrötlers erwärmt nicht nur meinen Magen, sondern auch mein Herz.

Schnell sind die restlichen Sachen in meinem Gepäck verstaut, Ernesto hebt die große Tasche auf seine Schulter, Benito nimmt meinen Wasserkanister, ich trage den kleinen roten Seesack.

Als wir zum Fluss kommen, erwartet uns schon eine kleine Versammlung: Betto, Elisa, Mañuca, Guillermo, Jorge, Maria, Juan-Carlos und der kleine Hund. Sie sehen alle so aus, als sei keiner von ihnen im Bett gewesen.

Das Boot kommt, während wir noch im Abschiedsdurcheinander sind.

Abschiede gehören zu meinen unliebsten Ritualen. Am liebsten ist mir, wenn ich ohne Dramatik gehen kann, ohne diesen Anflug von Schmerz und Traurigkeit der daran erinnert, das wir uns vielleicht nie wieder sehen werden. Der Endlichkeit unseres Seins mache ich mir täglich bewusst, sie bestimmt maßgeblich meinen Umgang mit dem Leben. Vielleicht auch deshalb, weil mir der Tod ein Rätsel ist und ich mir die eigene Endlichkeit nicht wirklich vorstellen kann, aber die Unendlichkeit auch nicht.

Schweigend hocken Betto und ich nebeneinander im Boot, erst als die Sonne aufgegangen ist, die Welt erwärmt und sie zum Leben anregt, fangen wir auch an, uns zu regen. Betto packt die Tasche aus, die Mañuca uns noch ins Boot gereicht hat: Frühstück! Sogar an eine Plastikflasche mit hierba luisa-Tee hat sie gedacht! Das Boot ist nicht sehr voll, so dass Betto nach dem guten Frühstück die Hängematten für uns aufspannen kann. Wir hängen in den Hängematten unseren Gedanken nach, nur unterbrochen von Essensaufnahme und Essensabgabe, bis am Nachmittag Iquitos vor uns auftaucht. Als wir im Hafen von Bélen aussteigen und uns über wacklige Planken, durch Morast und Abfall zur Strasse hochgearbeitet haben, nehmen wir ein Motocar und fahren als erstes zum Hafen Susa, am anderen Ende der Stadt, nicht weit vom Casa Fitzcarraldo. Dort fahren die großen Passagierschiffe ab, die den Amazonas bis nach Brasilien runter und bis nach Pucallpa hoch fahren. Ich bleibe im Motocar sitzen und bewache das Gepäck, während sich Betto nach dem nächsten lancia nach Pevas erkundigt.

Es fährt, wie immer im Dschungel, morgen.

Betto bietet mir an, mit in das Haus seiner Tante zu kommen, sie hat acht Kinder. Ich danke für das freundliche Angebot, auch wenn ich dann die Übernachtungskosten sparen könnte. Ich möchte ins Casa Fitzcarraldo, ich möchte alleine sein in einer Umgebung, die keine soziale Aufmerksamkeit von mir verlangt, ich möchte alleine bei mir sein - wenigstens für eine Nacht.

»Ah, la Señora Nana, wie schön dich wieder zusehen! Ist es dir gut gegangen?« Señora Madelaine begrüßt mich freundlich und geht mit mir ins Haus, während Betto mein Gepäck ablädt. Suchend blickt sie hoch zum Motocar. »Hattest du nicht zwei Männer, als du weggefahren bist?«

»Ja, die habe ich immer noch, und eigentlich habe ich drei, aber es gibt Situationen im Leben, da reicht ein Mann völlig aus!«

Ich grinse, und sie lächelt wissend zurück. Das Zimmer mit dem seltsamen Ventilator ist wieder frei, als ich es betrete, blicke ich drohend zu ihm hoch, er dreht unbeeindruckt von mir seine gleichmäßigen Runden.

Betto geht, er wird morgen Vormittag wiederkommen und sich in der Zwischenzeit um die notwendige Ausrüstung für unsere Expedition kümmern.

Ich kümmere mich so lange um mich. Dusche, schlafe, unterhalte mich mit dem Affen Rambo, lasse mich von Señora Madelaine bekochen.

Bevor es dunkel wird, klettere ich hoch in eines der Baumhäuser, um einen Blick auf die besetzten Grundstücke rechts und links zu werfen. Ich staune, auf beiden Seiten des Casa Fitzcarraldo sind Hüttendörfer gewachsen. Kaum vorstellbar, das dort noch vor einigen Wochen undurchdringliches Dickicht wucherte. Leider wurden im Eifer der Besetzung auch alle großen Bäume gefällt, eine kurzsichtige Aktion, wenn ich mir so die der Hitze schattenlos ausgelieferten Hütten ansehe.

Ich gehe früh ins Bett, die kurzen Nächte der letzten Zeit machen sich bemerkbar.

Ohne störendes Gepfeife, Geratter und ohne unerwartete Besucher schlafe ich fest bis zum nächsten Morgen.

Mittags kommt Betto schwer bepackt zurück: Hängematten, Moskitonetze, ein Kanister mit Trinkwasser und eine Tasche mit Proviant für die Schiffsfahrt.

Betto hat Hunger, wie immer. Ich suche Señora Madelaine, um sie zu bitten uns etwas zu essen zu machen, aber sie ist in die Stadt gefahren. Also lassen wir uns von einem Motocar wieder zu den kleinen Garküchen im Hafen Nanay fahren. Wir trödeln von Grill zu Grill, vielleicht lacht uns ja etwas anderes an als der übliche Fisch. Betto bleibt vor einem kleinen Tisch stehen, auf dem Fleischteile darauf warten, geröstet zu werden. Ich gehe näher heran und sofort weiche sofort wieder einen Schritt zurück: ausgenommene Schildkröten ohne Panzer strecken ihr kurzen Beine anklagend in die Luft.

Betto lacht über mich. »Was hast du nur, sie schmecken gut! Und auf jeden Fall ist ihr Fleisch gesünder als das der Hühner aus den Hühnerfarmen. Tiere sind dafür da, dass wir sie essen.«

Ich sage nichts und gehe weiter. Diese Einstellung Tieren gegenüber ist im Dschungel normal, das hat mir Benito auch klar gemacht – essen und gegessen werden, so ist das Prinzip des Lebens. Mir fällt es angesichts der schwindenden Tierarten schwer, diese Einstellung zu akzeptieren aber ich habe aufgehört, den belehrenden Besserwisser-Zeigefinger zu heben.Durchmein handelndes Beispiel kann ich Veränderung bewirken, nicht durch meine Worte. Ich achte darauf, dass die Art meines Essens übereinstimmt mit der Art, wie ich die Zusammenhänge des Lebens sehen. Die »Erinnerung«, die ich zu Hause oft vor dem Essen sage, bezieht sich ja auch auf diesen Grundsatz der gegenseitigen Erhaltung: »Alles Leben ist eins, und alles Lebendige ist heilig: Pflanze, Tier und Mensch. Alles muss essen, um zu leben und sich gegenseitig zu erhalten. Wir danken dem Leben, das sich uns gegeben hat, damit wir leben können.« Wenn es genügend von ihnen gäbe, oder wenn ich nichts anderes zum Essen hätte, würde ich voller Dankbarkeit sicherlich auch Schildkröten essen.

Betto bleibt schon wieder interessiert stehen, dieses Mal vor einer Schüssel mit sich bewegenden, fetten, Ziehharmonikaähnlichen gelben Maden:Suri. Ihr Anblick schreckt mich nicht mehr so ab wie vor einem Jahr, aber essen will ich sie heute nicht. Betto ist da anderer Meinung, er verhandelt schon mit der Köchin, die ihm eifrig die verschiedenen Suri-Gerichte aufzählt. Er entscheidet sich für ein Dutzend der Larven, gewürzt mit Koriander, Knoblauch, Zwiebeln, Salz, eingewickelt in ein Blatt, auf der Holzkohle gegrillt. Dazu gebratene Bananen und eine Inca Kola .

Ich bestelle mir am Nachbarstand einen knusprig braun gegrillten Fisch, sein Duft und die Farbe locken mich. Bestimmt hat mein intensiver Fischverzehr schon bewirkt, das es in meinen Zellen von gesundheitsfördernden Omega-3-Fettsäuren nur so wimmelt! Satt und zufrieden fahren wir in unsere Casa zurück und legen uns hoch oben in einem der schönen Baumhäuser in die Hängematten.

Am späten Nachmittag brechen wir auf. Den Großteil meines Gepäcks lasse ich im Casa Fitzcarraldo, so dass ich nur meinen Tagesrucksack und den wasserdichten roten Seesack zu schleppen habe.

Wir fragen uns durch das Gewimmel von Lastenträgern, Händlern und Passagieren zu unserem Boot durch. Es heißt »Lucho«, fährt bis nach Leticia, die Stadt am Dreiländereck Peru-Kolumbien-Brasilien. Die herunter gelassenen Rampe ermöglicht den Zugang zum Ladedeck, von dort aus geht es über die eiserne Außentreppe weiter hoch zum Passagierdeck. Aber es geht nicht, denn wir gehen nicht – mühsam schieben wir uns vorwärts, müssen uns jeden Schritt erobern, so stark ist der Andrang auf das Boot. Dabei sind es noch mindestens zwei Stunden bis zur offiziellen Abfahrtszeit!

»Bleib immer dicht hinter mir und pass auf deine Sachen auf!«

Betto blickt sich immer wieder beunruhigt nach mir um, obwohl ich fast an ihm klebe, so eng stehen wir aneinander im dichten, rücksichtslosen Geschiebe der Menschen.

Irgendetwas sticht, drückt oder schlägt ununterbrochen in eines meiner Körperteile, es zu ignorieren, ist die einzige Möglichkeit um vorwärtszukommen. Als wir endlich auf dem Deck für Passagiere sind, ist es schon übervoll mit Hängematten bestückt, dicht an dicht schaukeln sie, einige sind sogar übereinander aufgespannt! Wie sollen wir da noch Platz für unsere finden? Betto beweist wieder einmal sein unschlagbares Talent, mit Menschen und Situationen kreativ umzugehen. Er befiehlt mir,michmit dem Gepäck nicht vom Fleck zu rühren, klemmt sich die Hängematten unter den Arm und kämpft sich mit wildniserprobter Geschicklichkeit durch das Menschendickicht. Ich werde vom Strom der Menschen hin und hergeschoben, wie ein Gepäckstück. Es erscheint mir unglaublich lang bis Betto endlich wieder vor mir auftaucht, verschwitzt, aber zufrieden. »Komm, wir haben einen Platz!«

Am anderen Ende des Decks, neben dem Abstieg zum Laderaum, hat er unsere Hängematten aufgespannt. Wir haben sogar einen Privat-Wächter: ein alter Mann sitzt in einer unserer Hängematten. Er steht auf als wir kommen und streckt mir freundlich seine Hand entgegen. »Ich bin Crezencio, ich fahre auch nach Pevas.«

Betto verstaut das Gepäck unter den Hängematten, zieht seine Schuhe aus, bindet sie an die Schnüre der Hängematte und lässt sich dann aufatmend in die Matte fallen.

»Wenn du die Schuhe auf dem Boden lässt, können sie leicht geklaut werden,« erklärt er mir seine Aktion. Ich folge seinem Beispiel. Das menschliche Ameisengewimmel bahnt sich weiter seinen Weg durch den Schiffsbauch, die Treppen hoch und runter, zwischen den Hängematten hin und her. Aus der geschützten Beobachtungsposition meiner Hängematte heraus ist es ein unterhaltsamer Zeitvertreib, dem Bewegungsspiel der Menschen zu folgen, das einer avantgardistischen Choreographie zu folgen scheint.

»Ist es immer so voll?« frage ich Betto, aber der ist eingeschlafen.

Der alte Crezencio antwortet mir: »Ich fahre oft diese Strecke, aber so voll ist es selten. Normalerweise gibt es zwei Schiffe in der Woche nach Leticia, aber in dieser Woche fährt nur dieses, das andere ist ausgefallen.«

Unruhe entsteht am anderen Ende des Decks, Menschen rennen hastig zu ihren aufgespannten Hängematten, setzen sich. Diejenigen, die noch keinen Platz gefunden haben, stehen dichtgedrängt zusammen und machen drei Männern Platz, die mit ihren blauen Hemden, dunklen Hosen und den Klemmbrettern sehr offiziell und wichtig aussehen. Das sind sie auch, denn sie sind vom Zoll. Crezencio kennt sich gut aus, er kommentiert das Geschehen mit der Routine eines Reporters. Die Zollbeamten greifen wahllos in die Taschen einiger Reisenden.

»Sie suchen nach pasta, aber hier bei den Passagieren zu suchen ist reine Schikane.«

Crezencio macht eine missbilligende Miene. «Dabei wissen sie genau, dass es sich nur lohnt, wenn man die pasta in großem Mengen schmuggelt. Oft wird sie in den Bäuchen der Fische versteckt, oder auch in Limonaden flaschen - der Laderaum ist ja voll davon.«

»Was ist pasta?« Dass es nichts mit Nudeln zu tun hat, ist mir schon klar, aber ich weiß trotzdem nicht, was es ist.

Betto hat beim Wort »Zoll’« sofort die Augen geöffnet und klärt mich jetzt auf: »Pasta basica nennen wir die Coca-Paste, die durch einfache chemische Vorgänge aus dem Blatt des Coca-Strauchs gewonnen wird. Sie sieht aus wie bröckliger Gips und wird vor allem von jungen Leuten geraucht, in Iquitos haben viele Probleme damit. Hauptsächlich in Kolumbien oder Brasilien wird dann in professionellen, aber geheimen Labors illegal die Paste kristallisiert und zu Kokain gemacht. Na ja, und dann geht das meiste davon in die USA.

Das ist schon irgendwie komisch, weil die Amerikaner hier in Iquitos und in anderen Orten in Peru Spezialtruppen stationiert hat, DEA heissen sie, die die nicht genehmigten Cocafelder der armen Bauern aufspüren und vernichten. Das ist bitter, denn der Cocastrauch ist neben dem Tabak und der Ayahuasca unsere älteste, heilige Pflanze. Das Blatt der Coca ist keine Droge, es ist ein Nahrungsmittel und auch eine Speise der alten Götter.«

Ich will gerade einen politischen Kommentar zum Kokain-Geschäft abgeben, da pfeift es leise hinter mir. Ich zucke zusammen, langsam entwickle ich ein Pfeif-Trauma, trotz meiner Geisterpfeife. Aber es ist nur Crezencio, der pfeift. Mit einer ruckenden Kopfbewegung deutet er nach rechts. Rechts neben ihm sehe ich ein männliches Hinterteil in einer dunkelblauen Hose mit gebügelten Falten – ein sich bückender Zollbeamter. Betto hat die nahende Staatsmacht zum Glück auch registriert und schweigt. Mit einem strengem Blick auf mich mustert der Beamte Bettos Ausweis und fragt ihn, wer ich sei und ob ich Spanisch spreche. Diese Antworten gebe ich ihm selber mit meinem charmantesten Lächeln und einigen lobenden Worten über Peru, zufrieden zieht er weiter, ohne sich meinen Pass anzusehen.

Dem Zollgeschwader folgt ein Offizier des Schiffsmannschaft, der in seinem Schlepptau einen jungen Mann hat, beladen mit orangefarbenen Schwimmwesten. Der Offizier zeigt auf einige der Menschen in den Hängematten, daraufhin erhalten sie eine Schwimmweste. Ich gehöre auch zu den Auserwählten, Betto und Crezencio nicht. Der Offizier macht einen freundlichen Eindruck, also frage ich ihn, was es mit den Schwimmwesten auf sich hat. Als erstes fragt er mich, woher ich komme.

Meine Antwort scheint Einfluss auf seine Antwort zu haben, denn er nimmt sich Zeit, mir mit einem hintergründigen Lächeln die Politik der Schiff-Fahrt auf dem Amazonas zu erklären:»Du siehst ja selber, das Schiff ist zu voll. Ich schätze, es sind mindestens dreihundert Menschen an Bord, offiziell zugelassen sind 120. Na ja, deshalb will uns die Hafenbehörde nicht auslaufen lassen, außerdem haben wir ihrer Meinung nach zu viel Fracht im Laderaum. Es ist Vorschrift, dass für jeden Passagier eine Schwimmweste vorhanden sein muss. Wir haben 40 Schwimmwesten an Bord, die verteile ich jetzt. Wir schicken gleich noch so ungefähr fünfzig bis hundert Menschen zurück an Land und werden auch noch etwas Fracht wieder ausladen, dann werden wir die Genehmigung zum Auslaufen bekommen. Der Kapitän kennt den Hafenmeister, die beiden sind miteinander verwandt. Das ist Peru: wenn du eine wichtige Arbeit hast, hast du auch sehr viele Verwandte!«

Er lacht. »Keine Sorge, du wirst eine sichere Fahrt haben, wir sind ein gutes Boot!«

Er grüßt und bahnt sich schon wieder den Weg durch das geordnete Hängemattengewirr, da ruft ihm Betto noch nach: »Was meinst du mit sicher? Habt ihr auch Waffen an Bord?«

Der Offizier dreht sich um. »Claro, aber die holen wir erst raus, wenn wir kurz vor dem Grenzgebiet sind!«

Ich bin froh, dass wir nicht so weit mitfahren werden.

Crezencio stellt die verkündete Sicherheit für Passagiere mit Erzählungen über seiner Erfahrungen nicht nur in Frage, er macht mir klar, dass bewaffnete Überfälle an der Tagesordnung sind. Die Banditen kommen schwer bewaffnet bei Nacht in kleinen, schnellen Booten, entern das Schiff und rauben die Passagiere aus. Manchmal gibt es dabei auch Tote. Deshalb sind die Mannschaften des lancia auch bewaffnet. Ich taste nach meiner Bauchtasche, die gut verborgen unter meinen mehrlagigen Hemden auf der Haut ruht. Gut, dass ich nicht so dünn bin, da fällt die kleine zusätzliche Wölbung auf meinem Bauch nicht sehr auf! Crezencio will wissen, warum wir nach Pevas fahren und was wir da wollen. Als er von meinem Interesse am Schamanismus der Völker im Dschungel hört, zündet er sich sofort eine mapacho an und erzählt von der Heilerin Doña Juana, die er in Pevas kennt. Sie ist keine Schamanin und trinkt mit den Patienten auch kein Ayahuasca, aber sie arbeitet mit medizinischen Pflanzen und kann sehen, was für eine Krankheit man hat und wie sie zu heilen ist.

Wenn ich will, kann er mich zu ihr bringen. Fragend sieht er mich an. Will ich? Einen Moment lang zögere ich, die Erfahrung mit Doña Negrita steckt mir doch noch so in den Knochen, dass ich in nächster Zeit sicher einen großen Bogen um Schamaninnen und Heilerinnen machen werde. Aber mein neugieriger Forschergeist und mein Wille zu lernen sind stark, ich würde schon gerne erfahren, wie Doña Juana arbeitet. Außerdem will ich Doña Negrita nicht wieder Macht über mich dadurch geben, dass ich meine Entscheidungen nun immer unter dem Aspekt der bei ihr gemachten Erfahrung treffe!

»Ich würde mich sehr freuen, wenn du mich mit Doña Juana bekannt machen würdest!«

Der Alte lächelt zufrieden und lehnt sich in die Hängematte zurück. Auch Betto hält ein kleines Nickerchen, und so ziehe ich mir mein Tuch über das Gesicht und döse vor mich hin.

Es ist neun Uhr, als das Schiff endlich ablegt, nur drei Stunden später als geplant, wir sind sozusagen pünktlich. Langsam wird es ruhig im bunten Hängemattenlager, viele der Passagiere schlafen schon, die wenigen Glühbirnen verbreiten ein gelbes Dämmerlicht. Betto ist aufgewacht und rumort in der Provianttasche herum. Wenige Augenblicke später serviert er mir das Abendessen: Bananen, gekochte Eier, salzige Kräcker und einen Brocken des salzigen weißen Käses, den man hier auf dem Markt kaufen kann. Am Heck des Bootes, gleich neben den Toiletten, ist so etwas wie kleiner Kiosk, der auch heißen Tee und Kaffee verkauft. Ich würde gerne einen Tee trinken, aber Betto erklärt mir, dass das Wasser zum Kochen aus dem Fluss genommen wird. Ich verzichte auf den Tee und beschließe, nach dem Abendimbiss lieber raus an die frische Luft zu gehen, das wirkt sicher noch belebender als der nicht vorhandene Tee.

Betto bleibt in der Hängematte und hütet das Gepäck, denn auf diesen Schiffen fahren immer professionelle Diebe mit. Ich absolviere den Hindernislauf unter den Schnüren der zweihundertzwanzig Hängematten hindurch ohne wesentliche Zusammenstösse.

Es sind nur wenige Menschen, die an der Reling unter dem Steuerhaus lehnen und die Fahrt durch die Nacht genießen. Noch sind die Lichter von Iquitos hinter uns zu sehen, da stoppt das Schiff schon wieder. Vom Wasser her sind seitlich des Schiffs Rufe zu hören. Ich hänge mich über die Reling hinaus und sehe unter mir zwei große Holzboote, die sich schaukelnd dicht am Schiff halten. Taue fliegen vom Ladedeck aus zu ihnen herüber, Taschenlampen leuchten auf, verlöschen aber gleich wieder. Die langen Holzboote sind hoch beladen mit Benzinfässern und etlichen Kanistern, alles wird lautlos und schnell ohne Licht auf unser Schiff umgeladen. Bald ist die freie Fläche vorne am Bug voller Benzinfässer, es sind mindestens vierzig. Mit Sicherheit ist es die Ladung, die vorhin im Hafen ausgeladen wurde. Als ich zurück auf das Passagierdeck gehe, steht die Tür zur Kapitänskajüte offen, auf einem großen Bett strecken sich junge, leichtbekleidete Mädchen anmutig aus.

Bevor ich dem Beispiel meiner Mitreisenden folge und mich wie sie vom Stampfen der Schiffsmaschine in den Schlaf wiegen lasse, steht mir noch das Abenteuer baño bevor. Vier Metalltüren verbergen die intimen Orte. Erst bekomme ich die Tür zur einzigen freien Örtlichkeit kaum auf, dann lässt sie sich von innen nicht verriegeln. Im Boden ist ein Abflussloch, das ist alles. Ich halte den Atem an und achte darauf, nirgends reinzutreten. Da haben es die Männer einfacher, sie stellen ich einfach an die Reling, selbstbewusst, ohne daran Anstoß zu nehmen, dass Frauen und Kinder sie sehen können.

Ich verzichte darauf, mir die Hände am kleinen Waschbecken vor den baños zu waschen,das bräunliche Wasser kommt aus dem Fluss. Betto gießt mir Wasser aus unserem »Gutes-Wasser-Kanister« über die Hände, wirklich nett, noch nie habe ich einen persönlichen Bademeister gehabt! Ich verknote meine Schuhe in den Schnüren der Hängematte, ziehe noch eine Jacke über meinen Fleecepullover, verkrieche mich in den Schlafsack und decke wieder mein Gesicht zu, ich fühle mich nicht wohl bei dem Gedanken, dass jeder, der an mir vorbeigeht, in mein schlafendes Gesicht sehen kann.

Mein letzter Gedanke gilt unserem Gepäck und den Banditen. »Betto, wenn wir schlafen kann doch jeder ohne Schwierigkeiten an unser Gepäck gehen.«

»Ich habe es mit einem Strick zusammengebunden, das Ende ist um meine Hand gewickelt. So merke ich sofort, wenn sich jemand an den Taschen zu schaffen macht, also sorge dich nicht und schlaf gut!«

Dieser freundliche Wunsch erfüllt sich nicht, ich schlafe fast gar nicht. Es erfordert wohl einige besondere Fähigkeiten, über die ich nicht verfüge, mit zweihundertfünfzig Menschen, einigen Hühnern, Ferkeln, Papageien, Sittichen und Hunden in einem Raum zu schlafen, selbst wenn er so groß ist wie dieses Deck.

Außerdem friere ich, feuchtkalt dringt die Nachtluft vom Fluss durch Schlafsack und Kleidung. Nach mehrmaligen Aufwachen und den darauf folgenden Einschlafbemühungen reicht es mir, ich stehe auf. Das Schlafszenario ruft in mir Bilder von Flüchtlingslagern herauf, ein Grund mehr, an die frische Luft zu gehen, auch wenn ich dann noch mehr frieren werde. Das Frieren wird belohnt, es ist eine wunderschöne Nacht!DerHimmel ist ein funkelndes Lichtermeer.Großund strahlend hell steht der Morgenstern tief über dem Horizont, er leuchtet im Verhältnis zu den anderen Sternen wie eine Straßenlaterne und spiegelt sich hell im dunklen Wasser des Flusses. Die Morgendämmerung zieht schnell herauf, und der Sonnenaufgang ist postkartenreif: die dunklen Silhouetten der Baumkronen stehen fein ziseliert vor den rosa-hellblauen Streifen des Morgens, verlieren sich ein einem blassgrauen Himmel. In königlicher Haltung stehen Marabus am Ufer, Schwärme großer dunkler Vögel überqueren den Fluss, der silbern wie flüssiges Blei im Morgenlicht vor mir liegt. Wie trügerisch dieses Bild ist, ich denke an die tödliche Kraft der Strömung unter der ruhigen Oberfläche, an meinen Unfall.

»Ich habe mir schon gedacht, dass du hier draußen bist!«

Betto sieht reichlich zersaust aus, um seine Schultern liegt eine Decke, er hat wohl auch gefroren. Gemeinsam bewundern wir noch eine Weile die Morgenlandschaft, dann steckt uns die aufkommende Unruhe der Passagiere an, die in Pevas aussteigen wollen. Wir gehen zu unserem Schlafplatz zurück und packen ein, Crezencio sitzt schon auf einer seiner Taschen, bereit zum Ausstieg. Er muss noch lange dort sitzen, denn es dauert noch zwei Stunden, bis das Schiff seine Fahrt verlangsamt und nach rechts in einen anderen Fluss einbiegt.

Nun drängelt sich die Mehrzahl der Passagiere draußen auf dem Vorderdeck, neben und auf den Benzinfässern. Die Hügel am Ufer sind von Weideflächen überzogen, spärlich bevölkert von einigen mageren Rindern. Rechts vom Schiff erstrecken sich langgezogenen, kasernenähnliche Gebäude auf einem der Hügel, sie sind das, wonach sie aussehen: ein Militärstützpunkt. Am Ufer liegen graue Schnellboote, auf schwimmenden Pontons stehen bewaffnete Soldaten und beobachten das Schiff. »Wenn das Schiff Pevas verlässt, kontrolliert das Militär die Passagiere. Sie durchsuchen auch den Laderaum, wir sind hier ja nicht so weit von der kolumbianischen Grenze, sie suchen wieder nach pasta.«

Crezencio kennt sich aus.

Am rechten Ufer tauchen Hütten und Häuser auf - Pevas, die älteste Kleinstadt im Amazonasgebiet, einhundertneunzig Kilometer östlich von Iquitos. Sie zieht sich weiträumig über mehrere kleine Hügel hin und ist eher ein sehr großes Dorf als eine Stadt. Ich bitte Betto, dass wir als letzte aussteigen können, um dem dichten Gedränge und Geschiebe zu entgehen. Gut gedacht, aber die Praxis des Ein- und Ausstiegs ist eine andere: während die ersten der aussteigenden Passagiere von Bord gehen, zwängen sich schon die ersten der einsteigenden Passagiere an ihnen vorbei auf das Schiff.

Hinzu kommt, dass der Stopp in Pevas nur kurz ist, wir schaffen es mit Müh und Not das Schiff zu verlassen bevor es wieder ablegt. Ich setze mich erst einmal auf meinen roten Sack und schaue mich um: ein steiler, betonierter Weg führt den Hügel hoch in die Stadt, rechts und links reihen sich kleine Geschäfte,Marktstände,Imbissbuden. Es ist noch früh am morgen, aber überall wird schon gehandelt, geschleppt, gegessen. Mich überfällt bleierne Müdigkeit, ich habe nicht viel Lust auf diese geschäftige Kleinstadt. Crezencio steht am Anfang des steilen Wegs, zwei junge Männer haben ihn abgeholt und tragen seine Taschen. Er hebt den Arm und winkt uns zu, wir sollen kommen.

»Betto, geh’ du, ich bin so müde.«

Er läuft, redet kurz mit Crezencio, und springt in schnellen, leichten Schritten wieder zu mir herunter. So munter wie er ist, muss er heute Nacht doch gut geschlafen haben, beneidenswert! »Crezencio sagt, wenn du Doña Juana kennenlernen willst, sollen wir hier heute Nacht hier bleiben, dann bringt er uns abends zu ihr. Ich war schon mal hier und kenne ein Hostal, das nicht teuer ist.« Ich überlege.

»Wenn wir zu den Ocaina wollen, wie lange fahren wir da noch? Hast du jemandem im Dorf dort gesagt, dass wir heute kommen?« »Nein, ich habe niemandem Bescheid gesagt, es gibt kein Telefon und Marco hat auch keine Emailadresse.«

»Marco?« »Das ist der Dorfchef, bei ihm schlafen wir. Aber er ist eigentlich immer im Dorf, wenn er nicht gerade in Pevas oder im Dschungel ist. Wir werden ungefähr drei Stunden für die Fahrt ins Dorf brauchen.«

Drei Stunden – dann ist es schon Mittag, ich werde bestimmt umfallen vor Erschöpfung wenn wir im Dorf ankommen. Das ist keine guter Ausgangspunkt für einen Besuch. Es wartet niemand auf uns, also können wir auch morgen fahren.

»Gut, wir bleiben heute hier, ich ruhe mich aus, abends besuchen wir die Heilerin und morgen früh fahren wir weiter!« So machen wir es. Crezencio weist einen seiner Enkel an, meinen Seesack zu tragen. So erleichtert schaffe ich es, den steilen Weg zu bewältigen ohne mich vor dem rüstig ausschreitenden Alten und seinen Enkeln zu blamieren. Zum Glück ist das Hostal nicht sehr weit von der Plaza, die am Ende des steilen Wegs liegt und hier genauso trostlos aussieht wie in den meisten peruanischen Dörfern. Das Hostal ist sehr einfach, Dusche und baño auf dem Hof, wir nehmen zwei Doppelzimmer. Crezencio verspricht, uns um sieben Uhr abzuholen und schlägt mit seinen Enkel den Weg zu seiner Hütte ein, die auf einem Hügel am Rande des Ortes liegt. Betto begutachtet mein Zimmer, überprüft, ob sich die Tür von innen gut verriegeln lässt, ob das Fenster zu schließen ist. Es lässt sich nicht schließen, hat dafür aber ein Moskitogitter, ich bin zufrieden.

»Du muss unbedingt immer die Tür von innen verriegeln«, schärft er mir ein, als er aus der Tür geht. «Und wenn irgendetwas ist, musst du nur rufen, ich bin nebenan und höre dich.«

Mein Blick wandert die dünne Holzwand entlang und ich sehe jetzt erst, dass die Trennwand zu den rechts und links von mir liegenden Zimmern ungefähr einen Meter unter der Decke aufhört. Decke? Da ist keine Zimmerdecke, sondern das Wellblechdach. Wenn man könnte und wollte, könnte man über die Holzwände klettern und von Zimmer zu Zimmer wandern… Jetzt verstehe ich, warum Betto mein Rufen so leicht hören kann. Eine kurzes Duschbad im Hof, und ich sinke auf die dünne, durchgelegene Schaumstoffmatratze. Ich schlafe fest, bis mich der lautstarke Streit des Paares aus dem Zimmer zu meiner Linken weckt. Von Rechts dröhnt Bettos Stimme, er schafft es, mit einem heftigen Fluch den Streits zu übertönen, es wird still hinter der linken Bretterwand.

So braucht Betto auch nicht laut zu werden, als er mich ruft. »Nanita? Was hältst du davon, wenn wir essen gehen – oder schläfst du schon wieder?«

Wenige Minuten später stehe ich ausgehbereit vor seiner Tür. Bevor wir losgehen, prüft er, ob ich meine Tür richtig abgeschlossen habe.

»Ich habe einen Freund hier, er heißt Jerson. Seine Frau kocht gut, da werden wir essen. Außerdem hat er ein Boot, ich werde ihn fragen, ob er uns morgen nach Nueva Esperanza fahren kann.«

Betto kennt überall irgendjemanden, und wenn nicht, lernt er sehr schnell genau denjenigen kennen, der ihm weiterhelfen kann. Es ist unkompliziert und freundlich, mit Betto zu reisen. Mich beunruhigt nur, dass er so schnell müde wird. Jerson ist nicht nur Bootseigner, er ist auch Betreiber eines kleinen Essenstands am Weg hinunter zum Hafen. Betto wird freudig von ihm begrüßt, dann ruft er nach seiner Frau und befiehlt ihr im Kommandoton, uns ein Essen zu bringen: ein Stück gebratener Fisch, zwei gekochte Eier, Reis. Während sich Betto eine zweite Portion bringen lässt, handelt er mit Jerson den Preis für die Bootsfahrt aus. Nach einer belebenden Tasse Coca-Tee einigen sie sich auf siebzig Sole, der Sprit ist teuer. Wir vertrödeln den Nachmittag, laufen die Hügel der kleinen Stadt auf und ab, kaufen einige Lebensmittel, mapachos und kleine Geschenke für unseren Aufenthalt in Nueva Esperanza ein, trinken etliche Flaschen bunter, klebriger Limonade und auch einige Gläser vomfrisch ausgewalztem Zuckerrohrsaft. Mit vollem Wasserbauch sind wir uns einig in unserem Urteil über Pevas: der Ort ist öde. Lediglich eine Inschrift über einem Gemischtwarenladen finde ich bemerkenswert: »Dein Neid ist mein Erfolg.«

Als es dunkel geworden ist, warten wir auf der Bank vor dem Hostal auf Crezencio. Als er kommt, schenke ich ihm eine grosse Packung mapachos für die Mühe seines Wegs, er strahlt und zündet sich gleich eine an.

»Hast du auch einige für Doña Juana?« Ja, auch für sie habe ich ein Tabak-Gastgeschenk in meiner Tasche.

Ich trotte hinter den beiden Männern hinterher, anfangs noch durch schwach beleuchtete Strassen, dann über dunkle, schmale Wege, über eine kleine Brücke und wieder einen Hügel hoch, die Holzhütten an den Wegen werden immer bescheidener. Vor einer hellblau gestrichenen Hütte bleiben wir stehen, Crezencio geht hinein, Betto und ich warten draußen. Bald bekommen wir Gesellschaft von zwei kleinen Mädchen und einer Hündin mit vier Jungen. Die Mädchen sind neugierig, ohne Scheu beäugen und befragen sie uns. Bevor die Hündin und ihre Jungen zutraulich werden können, steht Crezencio wieder in der Tür und ruft uns.

Wir betreten die Hütte, die unvermutet geräumig ist. An einem Tisch sitzen weitere fünf Kinder und ein alter Mann, sie löffeln Suppe. Wir werden freundlich begrüßt, der Mann zeigt mit seinem Löffel in den hinteren Teil der Hütte, dort brennt ein Holzkohlenfeuer. Es sieht aus wie im Bilderbuch einer Hexenküche: auf dem glimmenden Feuer steht ein riesiger schwarzer Kessel, an den Deckenbalken hängen Bündel von getrockneter Pflanzen, auf einem Holzregal an der Wand stehen neben einem Krokodilschädel mit riesigen Zähnen etliche Flaschen, gefüllt mit dunklen Flüssigkeiten, eine Schlangenhaut hängt an der Wand, daneben ein geflecktes Fell, auf einem Hocker kauert eine magere Katze, ein farbenprächtiger Ara sitzt auf einer Holzstange über einem kleinen Tisch. Am Tisch sitzt eine kleine, schmale ältere Frau in einem geblümten einfachen Baumwollkleid, das schwarze, glatte Haar hat sie im Nacken zu einem Knoten geschlungen. Crezencio geht uns voran auf sie zu.

»Doña Juana, hier bringe ich dir meine Freunde Betto und Nana.« Sie bleibt sitzen, als wir sie begrüßen, ihre wachen Augen wandern aufmerksam in unseren Gesichtern herum. Die Frau strahlt Ruhe und Gelassenheit aus.

»Crezencio hat mir gesagt, dass du meine Hilfe brauchst.«

Doña Juana spricht mich an und zeigt auf einen Hocker am Tisch, ich soll mich ihr gegenüber setzen,BettoundCrezencio ziehen sich zurück. Es rattert in meinem Kopf. Hilfe? Ich will keine Hilfe von ihr, ich will sie nur kennenlernen und einen Eindruck von ihrer Arbeit bekommen. Doch noch während es so durch meinen Kopf rattert, merke ich, das geht so nicht. Ich schreibe es den Nachwirkungen meines Doña-Negrita-Schocks zu, dass ich meinen Orientierungsfaden für den Weg der Erkenntnis und des Wissens fast aus den Augen verloren hätte: die eigene, sinnliche Erfahrung.

Doña Juana irritiert es nicht, dass ich so lange mit einer Antwort warte. Nun weiß ich meine Frage, und auch, warum mich der Weg zu ihr geführt hat: »Ich habe eine schwierige Zeit hinter mir und bitte dich nachzusehen, ob ich einen susto oder eine Krankheit in mir habe.«

Sie greift auf das Regal und angelt eine dicke Zigarre herunter. Sie raucht einige Züge, wirft die brennende Zigarre in die Luft, fängt sie wieder auf, pafft wieder einige Züge, wirft sie wieder in die Luft. Viermal geht das so, dabei murmelt sie etwas, das ich nicht verstehe.

Wieder greift sie auf das Regal, nimmt eine Flasche mit einer gelblichen Flüssigkeit herunter. »Leg’ deine Hände auf den Tisch.«

Ich folge ihrer Aufforderung. Sie nimmt meine linke Hand, reibt sie mit der Flüssigkeit ein, drückt mehrmals meine Hand zusammen, drückt an meinem Unterarm herum, berührt meine Arme leicht an einigen Stellen, fühlt meinen Puls. Dann pafft sie wieder an der großen Zigarre.

»Du hast keinen susto, auch keine Krankheit, du bist gesund. Deine einzige Störung ist, dass du dir Sorgen machst.

Du hast eine Freundin, die schwer krank ist, du weißt nicht, wie du ihr helfen kannst, das ist eine große Sorge für dich. Aber Sorgen nützen niemandem, dir nicht und auch nicht dem, um den du dich sorgst. Mit Sorgen schwächst du deine Kraft und die Kraft der anderen. Du hast eine große Kraft, mit der kannst du anderen helfen, aber nicht mit Sorgen. Und gib deine Kraft erst dann zur Stärkung eines anderen, wenn er dich darum gefragt hat, nicht eher. Achte deine Kraft, dann kannst du viel bewirken. «

Ich traue meine Ohren nicht, woher weiß sie das? Es stimmt. Alles, was sie sagt, stimmt!

Doña Juana greift nach einigen Zweigen mit großen, fünffingrigen rot- grünen Blättern, die in einem Eimer neben ihr auf der Erde stehen. »Zieh deine Bluse aus.«

Ich befolge auch diese Aufforderung. Sie kommt zu mir und schlägt mir die Arme, die Brust und den Rücken rhythmisch mit dem Blätterbündel ab. Als sie fertig ist und ich mir wieder die Bluse überziehe, wirft sie die Zweige auf die glühenden Holzkohlen und wäscht sich die Hände.

Sie greift nach einer Flasche mit blau-grünem Pflanzensud, reibt mir die Stirn und den Kopf damit ein, zündet wieder die Zigarre an und hüllt meinen Kopf in eine weiße Rauchwolke ein. Dann beginnt sie, leise zu singen.

Ich gebe mich ihrer Behandlung und ihrem Gesang hin, fühle mich geborgen und geschützt. Der Gesang strömt wie süßer, warmer Honig in meine Zellen.

Sie hört auf zu singen, lehnt sich zurück und raucht. Ich sehe sie an und finde, sie sieht verändert aus, viel jünger, und jetzt lachen ihre Augen.

»Du musst deine Kraft wie eine Pflanze sehen, du musst sie nähren, damit sie wachsen und Frucht tragen kann. Du musst sie schützen, damit niemand auf ihr herumtrampelt und niemand ihre Blüten und Früchte abreißen kann. Es gibt böse Winde, für Pflanzen und für Menschen, denen darf man nicht gestatten, dass sie die Kraft erschüttern. Gehe Menschen und Situationen aus dem Weg, die dir nicht gut tun. Das ist nicht feige, das ist klug. «

Das ist die ungewöhnlichste Diagnose, die mir je gestellt wurde, aber ich finde sie zutreffend und werde die Aufforderung der Heilerin ernst nehmen. Die Behandlung ist zu Ende, Doña Juana steht auf und geht zu Crezencio.

»Du warst in Iquitos, hat dir meine Medizin genützt?«

Er lächelt versonnen. »Oh ja, sie hat mir genützt, und Eusebia hat sich auch sehr gefreut, dass ich jetzt ohne Beschwerden bin.«

Über Doña Juanas Gesicht gleitet ein Schmunzeln. Ich weiß zwar nicht, worum es geht, aber ich vermute, es dreht sich wieder einmal um die Liebe. Ich stehe etwas verlegen herum, wir könnten jetzt gehen, aber ich weiß nicht, was ich ihr für die Behandlung zahlen muss. Also frage ich sie.

»Die Bezahlung ist freiwillig,« ist die einfache Antwort.

Während ich meine Geldkatze unter dem Hemd hervorziehe und ihr fünfzig Sole entnehmen, fängt Betto ein Gespräch mit Doña Juana an. Ich habe den Eindruck, dass er auch eine Behandlung von ihr möchte. Ich gebe der Heilerin das Paket mapacho und das Geld, sie steckt es in ihren Ausschnitt, ohne sich anzusehen wie viel es ist. »Wir werden sicher eine Woche oder länger in Nueva Esperanza bleiben, ich kann also wiederkommen.« Betto schaut sie erwartungsvoll an. »Ja, du kannst wiederkommen, am besten an einem Dienstag, das ist der beste Tag zum heilen.«

Schnell rechne ich nach, welchen Tag wir heute haben – es ist Dienstag, wie gut.

Wir machen uns auf den Rückweg, alle drei sind wir zufrieden und fröhlich, jeder aus einem anderen Grund. Doña Juana ist eine weise und gute Heilerin, darin sind wir uns einig.

Als wir uns von Crezencio verabschieden und für den Besuch bei der Heilerin danken, versprechen wir, ihn bei unserem nächsten Pevas-Besuch zu besuchen.

Lange liege ich noch wach und lasse die Behandlung und die Worte der Heilerin in mir wirken. Benito hat in seinem letzten Heilritual für mich eine gute Arbeit getan, er hat den Schreck und Doña Negritas Schatten aus mir vertrieben, das hat mir die Diagnose der Heilerin bestätigt. Ich schicke liebevollen Gedanken an ihn und schlafe ein. Jemand rüttelt an meiner Tür und reißt sie auf. Ich schrecke aus dem Schlaf auf und schreie. Ich höre mich schreien und wundere mich, dass ich so hysterisch und laut schreien kann, und schreie weiter. Ein Gerangel entsteht an der Tür, das Licht geht an, Betto steht in der offenen Tür und hält einen Mann fest. Der Mann sieht fast genauso erschrocken aus wie ich und entschuldigt sich ununterbrochen.

»Ich wollte dich nicht erschrecken, ich wollte auch nicht in dieses Zimmer, ich habe das Nachbarzimmer, ich habe mich in der Tür geirrt, aber mein Schlüssel passt auch hier!«

Der Lärm hat auch den Besitzer des Hostals aus dem Schlaf gerissen. Nun setzt ein langes Palaver ein das damit endet, dass sich der Besitzer bei uns allen entschuldigt, der Schlüssel des Nachbarn passt wirklich auch in meine Tür – ich vermute, hier passt jeder Schlüssel in jede Tür. Betto ist in Hochform, er präsentiert sich als internationaler Touristenführer, droht mit einer Anzeige bei der Polizei und lässt sich erst beruhigen, als der Besitzer auf eine Bezahlung unserer Zimmer verzichtet. Betto zwinkert mir zu, als die Versammlung auseinandergeht und ich endlich die Tür wieder von innen schließen kann. Kurz nach Sonnenaufgang sind wir am nächsten Morgen unten am Fluss, beladen Jersons’ Boot mit unseren Sachen und lassen die letzten Häuser von Pevas hinter der Biegung des Flusses verschwinden.

Morgens auf einem Fluss im Dschungel zu fahren ist für mich der Inbegriff von Glück. Hier am Rio Ampiyacu ist der Dschungel viel wilder und dichter als am Fluss bei Nueve de Octubre. Wir kommen an einigen Dörfern vorbei, Betto erzählt mir, dass dort Angehörige der Bora und der Witoto leben. Um 1930 herum sind sie vom Rio Putamayo aus dem kolumbianischen Amazonasgebiet hierher geflüchtet vor der Menschenschinderei und Sklaverei der Kautschukbarone. Die blutigen Spuren geldgierigen Europäer und Nordamerikaner ziehen sich bis in den entlegendsten Winkel Südamerikas, immer noch. Und immer noch kommen neue Spuren der Vernichtung von Mensch, Tier und Natur hier im Dschungel dazu. Der Fluss gabelt sich, wir biegen nach rechts ab und folgen einige Kilometer dem gewundenen Flusslauf, dann drosselt Jerson den Motor und steuert in einer großen Biegung das rechte Ufer an. Einige Hütten werden hinter den Büschen und Bäumen am Ufer sichtbar, ein Dorf wie alle hier im Dschungel: Pfahlbauhütten mit Palm- oder Blechdach, Kanus am Ufer, ein Boot mit Motor, und Kinder, die uns sehen und dann schreiend davonlaufen. Nueva Esperanza. Während wir noch das Gepäck ausladen, kommen die Kinder mit einem Erwachsenen zurück, einem Mann Anfang vierzig.

»Hola, Marco, schön dich zu sehen! Ich bin mit einer Freundin gekommen, sie will dein Dorf kennenlernen.«

Betto geht im strahlend entgegen, Marco lächelt zurückhaltend und nickt mir zu. Seine Zähne sehen komisch aus, als wären sie in sehr schlechtem Zustand, das Zahnfleisch ist grünlich. Er geht uns voran zu seiner Hütte, der Kinderschwarm folgt uns. Auf dem Treppenabsatz steht eine Frau mit einem Kleinkind auf dem Arm, sie lächelt freundlich, als ich sie begrüße, aber das Kleinkind bricht in wildes Geheule aus, als es mein Gesicht sieht. Ich kenne diese Reaktion und ertrage sie mit Gelassenheit, spätestens nach einigen Tagen haben sich die Kleinkinder bis jetzt immer an meine grünen Augen gewöhnt. Grüne Augen machen den kleinen Kindern Angst, denn grüne Augen haben hier nur die Tiere.

Die Frau ist Pilar, Marcos Ehefrau und Großmutter des kleinen schreienden Jungen Fredy. Die Hütte ist groß und hat Bretterwände, im Anbau ist die Küchenhütte, man erreicht sie über einen kleinen Steg von der Wohnhütte aus. Küche und Wohnhütte sind in den Dörfern häufig voneinander getrennt, da es immer wieder vorkommt, dass in der Küche ein Feuer ausbricht. Jerson stellt unser Gepäck in eine Ecke, trinkt ein Glas Wasser und verabschiedet sich. Marco bietet an, mir das Dorf zu zeigen, während Betto unser »Zimmer« einrichtet: die Hängematten in den Moskitonetzen werden gleich neben der Haustür in der großen »Eingangsdiele«befestigt, von der zwei Türen abgehen, hinter denen die Schlafräume der Familie liegen. Ich blickemich etwas genauer um, die Hütte macht einen vernachlässigten Eindruck, zerbrochene Wand- und Bodenbretter, Kleiderhaufen und Fetzen von Zeitungen und Schulbüchern liegen auf dem Boden herum. Beim Blick hoch in das Palmdach fallen mir wieder die Warnungen aller Reiseunternehmer an, auf keinen Fall in den Hütten Einheimischer zu übernachten, vor allem nie ohne Moskitonetz, denn in den Palmdächern hausen die Überträger der gefährlichen Chagas-Krankheit, die nachtaktive Raubwanzen. Ich habe nicht nur ein Moskitonetz, sondern mittlerweile auch eine dicke Haut gegenüber den Warnungen vor möglichen Gefahren. Wer schon wie ich einen Wurm im Kopf hatte, wie ich im letzten Jahr die Attacke von Feuerameisen eine üble Staphylokokken-Infektion überlebt hat, um die werden Raubwanzen sicher einen großen Bogen machen!

Es ist wirklich ein sehr kleines Dorf, das mir Marco zeigt. Die meisten der Hütten stehen am Rande des Dorfplatzes, eine Wiese von der Größe eines Fußballfeldes. Direkt hinter den Hütten beginnt der Dschungel. In einer Hütte sehe ich hinter der offenen Tür ein Regal an der Wand, darauf sind Streichhölzer, Sojaöl, Kaugummi, Bonbons, Kämme, Seife, auf der Erde ein Kanister mit Kerosin und ein Sack Reis – ich stehe vor dem Dorfladen.

»Gibt es noch andere Dörfer, in denen Ocaina leben?«

»Ja, aber wir sind nicht mehr viele, höchstens zweihundert. Mein Volk war einmal ein großes Volk, als wir noch in Kolumbien lebten. Tausende von uns sind gestorben, als sie mit Waffengewalt gezwungen wurden, Kautschuk zu sammeln. Wer sich geweigert hat oder die Arbeit der Kautschuksammler behindert hat, wurde umgebracht.«

Ich erinnere mich schlecht an Zahlen, aber die Zahl der in Peru während des Kautschukbooms getöteten Angehörigen indigener Völker hat mich beeindruckt, ich habe sie behalten: mindestens vierzigtausend wurden im kolumbianisch-peruanischen Amazonasgebiet umgebracht, weil sie den Kautschukzapfern »im Wege standen.» Jede Tonne Kautschuk hat sieben Menschenleben gekostet, ist das Ergebnis einer makaberen Rechnung.

Marco ist weiter gegangen, ein Ocaina, dessen Großeltern überlebt haben.

Er geht auf ein großes Rundhaus am Rande des Dorfplatzes zu. Ich staune, endlich sehe ich eine maloca, die traditionelle Versammlungshütte vieler Völker im Amazonasgebiet. Die Hütte hat einen Durchmesser von mindestens zwanzig Metern und ist ganz aus Holzstämmen gebaut, auch das hohe Dach. Ich bleibe im offenen Eingang stehen und lasse die Versammlungshütte auf mich wirken. Gegenüber vom Eingang sitzen zwei alte Männer auf einem Holzstamm, im Bereich links vom Eingang hantieren drei Frauen an einem kleinen Feuer mit einer großen schwarzen Pfanne herum, im Bereich rechts vom Eingang stehen sind zwei kurze, dicke Holzstämme an Seilen aufgehängt. Holzstämme? Bevor ich sie mir von nahem ansehen kann, hat sich ein älterer Junge aus dem Trupp der uns begleitenden Kinder gelöst, rennt auf die hängenden Holzstämme zu, greift nach etwas, was darunter liegt – und fängt an zu trommeln.

Der Klang ist dumpf, aber durchdringend laut. Einer der beiden ausgehöhlten Baumstämme klingt heller als der andere.

»Die Trommeln sind weiblich und männlich,« erklärt Marco, der meinen lauschende Körperhaltung richtig interpretiert. »Die manguare mit dem hellen Klang ist die Frau.« Die Zuordnung gefällt mir, stimuliert doch ein hoher Ton die Flimmerhärchen in der Ohrmuschel stärker als ein tiefer Ton, hohe Töne sind anregendes Frequenzfutter für das Gehirn. »Benutzt ihr die Trommeln noch?«

Marco sieht mich an, als hätte ich etwas ziemlich Dummes gesagt. »Wenn wir sie nicht benutzen würden, hätten wir sie doch nicht!« »Also habt ihr sie nicht, um sie den Touristen vorzuführen, sondern für euch selber?«

»Wir bekommen nicht oft Besuch von Touristen, nur Betto und einige andere Dschungelführer aus Iquitos kommen ab und zu mit Besuchern zu uns. Mit der manguare rufen wir unsere Versammlungen zusammen oder benachrichtigen unsere Leute, wenn etwas Wichtiges los ist und sie draußen auf ihrem Feld sind oder im Dschungel, man hört sie zwanzig Kilometer weit.«

»Habt ihr für die Trommeln so etwas wie ein besonderes Alphabet, oder wie wisst ihr, was der Rhythmus bedeutet?«

»Wir trommeln so, wie wir sprechen, in unserer Sprache.«

Ich muss einen sehr verständnislosen Gesichtsausdruck haben, denn Marco geht zu den Trommeln und schlägt einen kurzen Rhythmus, dann sagt er etwas auf ocaina und ich staune: der Rhythmus und die Betonung der Silben hören sich fast genauso an wie der getrommelte Rhythmus und die Betonung der Schläge.

»Unsere Sprache ist anders als die spanische Sprache. Manchmal hängen wir an ein Wort noch sehr viel an, dann wird das Wort immer länger und erzählt so viel wie ein Satz im Spanischen.«

Der Junge an den Trommeln hat einen der beiden mächtigen Kautschukschlegel an einen kleineren Jungen abgegeben, nun beweisen sie mir mit ihrem rhythmischen, klangreichen Spiel, wie integriert diese Doppeltrommel in ihr Alltagsleben ist, und wie weit ich sie hören würde, wenn ich weit weg wäre. Aber ich habe nicht vor, heute noch einen Dschungelspaziergang zu machen, ich möchte erst einmal ein Gefühl für die Menschen und das Dorf bekommen.

Marco hat eine sehr angenehme, unaufdringliche und stille Art, so geduldig wie er mit den neugierigen Kindern ist, ist er auch mit mir und meinen vielen Fragen. Jetzt möchte ich wissen, was die jungen Frauen da am Feuer machen. Marco geht mit mir und der Kinderschar zu ihnen hinüber, sie wechselt einige Worte. Zum ersten Mal höre ich nun die Sprache der Ocaina, ich bin fasziniert, nichts an ihr erinnert mich an irgendeine Sprache, die ich schon gehört habe. Diese Sprache ist tanzend in ihrem Rhythmus, wenn ich nicht sehen würde, dass Menschen sie sprechen, könnten es auch Laute aus der Natur sein. Ich drehe mich zu den Kindern um und spreche den Trommeljungen an, ich schätze ihn auf zehn Jahre. »Wie heißt du?« »Tomás.«

»Tomás, sprichst du auch ocaina?« Er schüttelt den Kopf. »Meine Großeltern sprechen ocaina, meine Mutter auch, aber mein Vater ist aus Pevas, deshalb reden wir spanisch, das sprechen wir ja auch in der Schule. Meine Schwester Gloria kann gar nicht sprechen,« fügt er unvermittelt hinzu und zeigt auf etwa dreijähriges Mädchen, dass dicht neben ihm steht und mich mit ihren großen dunklen Augen neugierig ansieht. Ich beuge mich zu ihr. »Aber du kannst mich verstehen, stimmt’s?« Sie lächelt und nickt. Plötzlich dreht sie sich um und läuft davon. Ich drehe mich auch um und sehe, wie sie Betto in die Arme fliegt, Kinder und Hunde lieben Betto. Am Blick, den eine der drei jungen Frauen an der großen Eisenpfanne Betto zuwirft erkenne ich, dass seine Anziehungskraft sich nicht nur auf Kinder und Hunde beschränkt. »Hola, Angela, ich sehe, du machst tapicoa für mich, wie aufmerksam! Die Ocaina-Frauen wissen, wie man einen Mann empfängt!«

Die jungen Frauen kichern hinter vorgehaltener Hand. Angela bricht mir eine Ecke vom Yucca-Fladen ab, er schmeckt wie ungewürztes, hartes Fladenbrot. Betto sieht wohl meiner Miene an, dass ich diese Brotart nicht sehr aufregend finde. »Marco, ich glaube, Nana braucht einen Fisch zum Mittagessen, sonst glaubt sie noch, ihr lebt hier nur von faden Fladen!« Keine schlechte Idee, denn ich habe Hunger. Marco nickt mir zu: »Bis später!«

Er geht zu den beiden Männern, die immer noch hinten in der Maloca hocken und sich angeregt unterhalten.

»Betto, gehen wir später noch einmal hierher, ich würde gerne mehr davon wissen, was für eine Rolle diese maloca im Dorfleben spielt.« »Kein Problem, das machen wir!«

In der Kochhütte bewacht Pilar unser Mittagessen: auf dem Rost über der glühenden Holzkohle liegen vier flache, runde, knusprig geröstete Fische, dazu gibt es in der Pfanne gebratene Yucca-Fritten und einen Salat aus rohen Zwiebeln, frischem Koriander und Limonensaft. Der Fisch schmeckt sehr gut, nur die vielen Gräten stören mich etwas.

»Wie heißt der Fisch?« frage ich Betto, der wieder einmal mit beneidenswerter Geschicklichkeit jede Gräte ablutscht.

»Piraña,« nuschelt er mit vollem Mund. Ich glaube, nicht richtig gehört zu haben und frage nochmals. »Piraña,« sagt Betto wieder, dieses Mal etwas deutlicher. Neugierig untersuche ich das Maul des Fisches, er hat wirklich ein bemerkenswertes Gebiss, wie ein Sägeblatt, alle Zähne sind etwas schräg nach hinten geneigt.

»Ich wusste gar nicht, dass man diese Killerfische essen kann.« Mir fallen die unzähligen Schreckensgeschichten über Piranhas im Amazonas ein: blutrünstige Bestien, die ihre Beute – auch Menschen - in Windeseile skelettieren, selbst wenn die Beute noch lebt. Ich habe aufgehört zu essen. Der Gedanke an das Aas, das der Fisch, den ich eben gegessen habe, seinerseits gegessen hat, raubt mir den Appetit.

Betto lacht. »Aah, Nanita, ich glaube, du hast zu viele Horrorfilme gesehen! Der piraña ist ein guter Fisch und nicht einmal halb so gefährlich, wie immer von ihm behauptet wird. Denk’ nur an die Rochen, gegen die ist der piraña harmlos. Anders als der Rochen lebt und jagt er im Schwarm. Er frisst kleinere Fische, aber vor allem gehört er mit zur Gesundheitspolizei des Dschungels, so wie die schwarzen Geier am Fluss. Wenn es ihn und die Geier nicht gäbe, wären die Flüsse bald vor Aas stinkende Kloaken und Brutstätten für alle möglichen Krankheiten. Es gibt in einigen Seitenarmen des Amazonas sogar eine Art von piraña, die sich nur vegetarisch ernähren, so wie die meisten Fische im Dschungel. Die Natur ist intelligent, sie denkt an alles, an das Leben und den Tod. Die Schamanen lernen von ihr, deshalb wissen sie so viel über die Zusammenhänge von Leben, Gesundheit, Krankheit und Tod. Weil sie mit dem Geist der Natur reden können, können sie heilen.«

Marco sitzt schon seit einer Weile auch bei uns am Tisch und seziert flink seinen Piranha. Er spuckt die abgelutschten Gräten auf den wackligen Boden aus dünnem Palmholzbrettern mit vielen Zwischenräumen, die Hühner und Schweine unter der Hütte freuen sich über den Futtersegen von oben. Marco schiebt seinen leeren Teller zur Seite und sieht Betto an.

»Ja, du hast recht, der Geist der Natur ist eine Intelligenz, vielleicht ist sie auch ein Gott. Wir haben einen Prediger hier im Dorf, du kennst ihn, es ist Francisco, der Sohn des Schamanen. Francisco sagt, früher hat Gott durch die Natur gesprochen, und heute spricht er durch die Bibel. Das glaube ich nicht. Man braucht doch kein Buch, um die Natur zu verstehen, oder? Bücher werden von Menschen ausgedacht und geschrieben, aber die Natur kann sich kein Mensch ausdenken und niemand kann sie herstellen. Hör zu, ich will dir etwas erzählen, was sich kein Mensch ausdenken kann: am Fluss wächst ein Baum, den nennen wir piraña-Baum.

Seine Blätter sind für Insekten giftig. Aber eine kurze Zeit im Jahr wachsen ungiftige Blätter am piraña-Baum, und mit denen lockt er die Schmetterlinge an. Die fressen sich an den Blättern satt und verpuppen sich dann. Wenn sie das gemacht haben, treibt der Baum wieder giftige Blätter. Später bestäuben die geschlüpften Schmetterlinge den Baum, dann kann er Samen treiben.«

»Und was hat das mit den Piranhas zu tun?«will ich wissen.

»Na ja, weil auf dem Baum so viel los ist, fällt auch viel vom Baum ins Wasser. Das lockt die kleinen Fische an, und die locken die pirañas an. Die Samen werden von den Fischen gegessen, die tragen dann die Samen an andere Stellen im Fluss, da können wieder neue piraña-Bäume wachsen. Das ist doch wirklich intelligent, meinst du nicht auch?« Marco blickt mich erwartungsvoll an, als sei ihm meine Meinung wichtig. »Für mich ist die Natur auch eine große, lebendige Intelligenz und wir sind ein Teil von ihr. Deshalb bin ich hier zu euch in den Dschungel gekommen, weil ich hier diese große Intelligenz der Natur unmittelbarer erfahren kann als bei uns in Europa. Wir haben in unseren Ländern seit vielen Jahrhunderten unsere natürliche Umwelt verwüstet und Raubbau an den Schätzen der Natur getrieben, dabei haben wir viele Werte der Gemeinschaft vergessen, nach denen ihr hier noch lebt. Unsere Welten sind aber miteinander verflochten, so wie beim Piranhabaum, wir müssen nur wieder lernen, diese Zusammenhänge zu sehen und unseren verantwortungsvollen Platz als Menschen der Industrieländer in diesem Zusammenhang zu sehen.«

Betto blickt mich fast bewundernd an. »Du redest ja besser als unsere Politiker, du solltest Präsidentin werden. Unsere Regierung kümmert sich gar nicht um die Natur und uns Menschen hier im Dschungel, die interessiert nur, wie viel Dollar sie für die abgeholzten Bäume und das Erdöl von den großen multinationalen Unternehmen bekommen.«

Marco nickt.

»Das stimmt. Noch nie hat sich ein Präsident in Peru um das Überleben der Gemeinschaften der Ureinwohner gekümmert. Auch von unserem Volk wird es bald niemanden mehr geben, es wird immer schwerer, im Dschungel zu leben, auch hier im Dschungel brauchen wir Geld. Aber es gibt kaum Arbeit, für die man Geld bekommt. Deshalb gehen die jungen Leute weg, in die Stadt. Sie vergessen ihr Volk, ihre Sprache und das Wissen ihrer Alten, sie vergessen auch die Natur. So ist das.«

Wir schweigen. Mir ist beklommen zumute, das vielfältige Konzert der Vögel und Insekten aus dem nahen Dschungel lässt mich die Sensibilität dieses Lebenssystems hörbar spüren. Ich stehe auf, ich will nach draußen, ich will sehen, was hier wächst und lebt und mir nicht von düsteren Zukunftsprognosen den Blick für das, was jetzt ist verdunkeln lassen. Mit dunklem Blick sieht man keine neuen Wege. So viele Wege habe ich schon hinter mir, in so viele Vorstellungslöcher bin ich schon gefallen, aber immer noch will ich aufstehen und losgehen und meinen Beitrag leisten für eine für alle Wesen lebenswerte Welt. Jetzt und hier, nach dem Motto: lieber aktive Gehirnlappen als passive Jammerlappen! So bereite ich mich gut vor, wieder einmal meine Vorstellungs-Welt zu verändern: lange Hosen, Gummistiefel, langes Hemd, Mückenschutz sind die notwendigen Voraussetzungen dafür. Marco geht mit der Machete voran, Betto deckt mir den Rücken. Als erstes gilt es, über einen Baumstamm einen kleinen Fluss zu überqueren – tapfer wackele ich hinter dem leichtfüßigen Marco hin und her und bemühe mich, die Balance zu halten. Betto hat sich einen langen Stock gegriffen, der am Ufer lag, und schreitet so mit Hilfe des stützenden Stockes elegant zum anderen Ufer. Diesen Trick merke ich mir! Vorbei an einigen gerodeten Flächen, auf denen Yucca und Mais wachsen, wird der Pfad schmaler, bis ich ihn nicht mehr als Pfad erkennen kann. Marco geht zielsicher, als würde er einem ausgeschilderten Wanderweg folgen. Die Luftfeuchtigkeit beträgt bestimmt neunzig Grad, der Schweiß rinnt in kleinen Bächen, es ist anstrengend zu gehen, immer wieder stolpere ich. Der Boden ist weich, bedeckt von Blättern und jungen Pflanzen, darunter verstecken sich Wurzeln, Löcher, kriechende Lianen und sicherlich auch so einige krievhende Lebewesen mehr.

Immer wieder bleibt Marco stehen, um mir Besonderheiten zu zeigen: eine Liane, die süßes Trinkwasser enthält; eine Palme, aus deren Wurzeln Salz gewonnen wird; einen Baum, aus dem bei Anschnitt eine weiße Flüssigkeit läuft, Gift, mit dem die Fische betäubt werden; weiße, gummiartige Fäden die eine große, schmerzhaft brennende Ameisenart hinterlässt, wenn die Ameisen zum Sterben hoch in die Bäume gehen;

Lianen, die für die Herstellung des Pfeilgifts curare gebraucht werden; ein großer Baum, aus dem die Paste gemacht wird, mit der der Schamane »sehen geht« – und vieles mehr, ich kann mir Eigenschaften und Namen nach einer Weile nicht mehr merken. Als wir nach ungefähr drei Stunden wieder zurück in der Hütte sind, bin ich zerstochen, verschwitzt und erschöpft. Liz und Angela, zwei von Marcos vier Töchtern sitzen in der Küche auf dem Boden und flechten Umhängetaschen aus den Fasern einer Palme, aber ich habe jetzt keinen Blick für ihre Kunstfertigkeit, ich muss mich erst duschen. Betto geht es wie mir, aber er zieht es vor, sofort und ungewaschen in seine Hängematte zu fallen.

»Marco, wo kann ich mich waschen?«

Als er mir antwortet, nuschelt er und macht den Mund nicht richtig auf, seine Backe ist dick und die Lippen sind grünlich, er hat wohl gerade etwas gegessen. Angela, Marcos älteste Tochter, legt ihre Arbeit zur Seite und bringt mich zur Badestelle. Zu meinem Schreck gibt es hier keine extra abgeteilte Waschmöglichkeit, sie geht mit mir durch den Garten hinunter zum kleinen Fluss. Zwei aneinander gebundene Baumstämme liegen im ruhigen Flusswasser, ein Ende steckt im Uferschlamm. Angela zeigt mir, wie ich mich hier waschen kann: bis auf die Unterhose ausziehen, auf die Baumstämme hocken, mit Flusswasser übergießen, abtrocknen, anziehen. Unter ihrem belustigten Blick vollziehe ich diese Reinigungsprozedur in Windeseile und bemühe mich, dabei nicht in den Fluss zu fallen. Der nackte Oberkörper einer Frau erregt in den Dschungeldörfern kaum Aufmerksamkeit und schon gar kein Ärgernis, er scheint nicht die gleichen Sexualsignale auszusenden wie es bei uns zu Hause der Fall ist. Ich bin trotzdem befangen, als ich mich fast nackend vor Angela wasche, aber für irgendwelche Schamgefühle ist jetzt keine Zeit, die Dämmerung naht und ich höre schon das hohe Surren der Moskitoschwärme. Flink wie der Wind ziehe ich mich wieder an und springe mit großen Schritten durch den Garten zurück zur Hütte.

Betto hat sich inzwischen an seine Pflichten als internationaler Dschungelführer erinnert und beobachtet an der Feuerstelle den Wassertopf für die Spagetti. Liz, die fünfzehnjährige, jüngste Tochter des Hauses ist offensichtlich Bettos Charme erlegen – sie schneidet ihm Zwiebeln, Knoblauch und Tomaten für die Soße. Dabei fragt sie ihn aus, wie das Leben in Iquitos ist, und er schildert es ihr in leuchtenden Farben.

»Betto, ich will nicht das du meinen Töchtern so ein dummes Zeug von Iquitos erzählst.» Pilar ist aus der Wohnhütte gekommen und hat die letzten Worte seiner Schönfärberei gehört, sie ist verärgert. »Marco und ich wissen sehr gut, wie es in Iquitos aussieht für indiginas wie uns, die aus dem Dschungel kommen: wir sind in der Stadt nichts wert, man behandelt uns ohne Achtung, als ob wir dumm wären, nichts wüssten und nichts könnten. Wenn man uns Arbeit gibt, dann nur die, die kein anderer machen will und deren Bezahlung nicht zum Leben reicht.«

Liz sieht ihre Mutter mit vor Streitlust funkelnden Augen an. »Das stimmt nicht, als Frau kannst du in Iquitos viel Geld verdienen. Du weißt genau, was Katy uns erzählt hat, du hast gesehen, was sie für schöne Kleider hat. Ich will auch nach Iquitos!«

Pilar erwidert nichts darauf, sie schält die Yucca und setzt sie zum Kochen auf. Ihr ist anzumerken, dass sie traurig ist. »Liz, du weißt doch, wie deine Schwester ihr Geld verdient. Willst du wirklich auch halbnackt vor fremden, betrunkenen Männern tanzen?«

Liz schneidet mit verbissener Miene die Zwiebeln so klein, dass sie schon fast Zwiebelmus sind. »Nein, das will ich nicht. Aber ich will nicht immer hier im Dorf bleiben, hier kann ich auch kein Geld verdienen, und tanzen gehen kann ich hier auch nicht, und Pevas ist auch langweilig.« Liz steht auf und geht nach vorne, Angela wirft ihrer Mutter einen fragenden Blick zu und folgt der Schwester. Kurz darauf dröhnt Discomusik aus der Wohnhütte.

»Das Radio hat ihr Katy aus Iquitos mitgebracht,« Pilar lächelt entschuldigend.

Betto wagt es nicht, irgendeinen Kommentar abzugeben, er rührt in der Pfanne herum, als gäbe es nichts Interessanteres als diese Tomatensoße. Pilar hat sich zu mir an den Küchentisch gesetzt. »Es ist schwer für die jungen Leute, in den Dörfern zu bleiben. Sie waren alle schon in Iquitos und haben auch schon so viel vom anderen Leben in den Städten im Fernsehen gesehen. Niemand im Fernsehen lebt so wie wir hier im Dschungel, und so denken unsere Kinder, das unser Leben nichts wert ist, denn wir haben nichts von dem, was die Leute im Fernsehen haben. Wir haben hier draußen keine Möglichkeiten, so viel Geld zu verdienen das es für mehr reicht als nur für Lebensmittel, etwas Kleidung, und für die Schule. Für Marco und mich ist es trotzdem ein gutes Leben, wir sind zufrieden. Wenn ich nur wüsste, wie ich meinen Töchtern helfen kann, ein Leben zu leben, mit dem sie zufrieden sind.« Ich weiß es auch nicht.

Pilar steht vom Tisch auf und geht über den kleinen Steg in die Wohnhütte. Der Sänger, der soeben seine unsterbliche Liebe besingt, wird leiser.

Ich weiß nur, das Schulabschluss und Ausbildung in diesem so entlegenen Teil der Welt genau wie bei uns zu Hause der einzige Weg sind, der in ein »gutes« Leben führen kann – wenn man nicht schon in ein »gutes« Leben hineingeboren wurde. Die Spagetti sind fertig, Betto stellt sieben Teller auf den Tisch. »Die Mädchen lieben Spagetti,« kommentiert er, während er sie auf die Teller verteilt. »Es gibt sie nur, wenn Besucher wie wir hier sind.« Ernimmteinenleeren Blechteller und schlägt mit dem Löffel dagegen, das Scheppern bewirkt, dass sehr schnell vor jedem der sieben Teller ein hungriger Mensch sitzt. Pilar stellt noch die gekochten Yucca auf den Tisch, und so werden wir alle satt: Spagetti und Yucca mit Tomatensoße. Jetzt lerne ich auch Bety kennen, die Mutter des kleinen Fredy und dritte Tochter des Hauses. Wir grüßen uns freundlich aber unterhalten uns nicht, ihre Aufmerksamkeit ist auf die Fütterung ihres Kindes gerichtet, und auch wir anderen sind mit unserer Aufmerksamkeit beim Essen.

Marco steht auf, murmelt etwas und verschwindet aus der Küche. »Er geht zu den Männern in die maloca,« erklärt mir Pilar seinen schnellen Aufbruch. »Sie müssen beraten, wer morgen die Jungens ins Nachbardorf bringt, dort haben sie ein Fußballspiel. Unsere Männer treffen sich jeden Abend in der maloca und reden über alles, was für das Dorf wichtig ist. Wer in den Wald geht, wer auf das Feld geht, wer verantwortlich ist für die coca oder das ampiri, solche Sachen bereden sie.« »Und von euch Frauen ist keine dabei?«

Pilar lacht. »Nein, das ist Männersache, wir Frauen kümmern uns um Frauensachen. Wir haben Glück, das wir noch eine maloca als Gemeinschafts- und Versammlungshaus haben, die meisten Dörfer haben keine mehr. Du musst wissen, wenn eine maloca im Dorf ist, dann gibt es dort Feste, da werden die alten Geschichten erzählt und die alten Lieder gesungen. Wenn wir ein Fest feiern, kommen sie aus vielen Dörfern zu uns, weil wir noch eine maloca und einen Schamanen haben. «

»Pilar, was meinst du mit Verantwortung für coca und ampiri, und was ist ampiri?«

»Halt, Nana, wenn sie dir das jetzt erklärt, kommen wir nie ins Bett, ich kenne dich und deine Fragen doch! Morgen früh gehen wir mit Marco in die maloca, da wird er dir alles zeigen und erklären.« Ich bin einverstanden mit Bettos Einspruch, und da coca und ampiri zu den »Männersachen« gehören ist es sowieso besser, alles über sie von einem Mann zu erfahren. Leise Musik aus dem Radio und die Stimmen der drei jungen Frauen in ihrer Kammer vereinen sich mit den Nachtgeräuschen des nahen Dschungel zu einem beruhigenden Einschlaflied. Ich denke an die Freunde in Nueve de Octubre, an die Rituale und die Geister und spüre, wie vertraut sie mir geworden sind, sogar die Geister. Wie in Nueve de Octubre liege ich in meiner Hängematte, auch hier bin ich im Dschungel - aber es ist eine andere Welt als die von Nueve de Octubre. Vielleicht werde ich in den nächsten Tagen und Nächten erfahren, worin die Andersartigkeit besteht. Betto kommt, bläst die Kerosinfunzel aus und lässt sich mit so viel Schwung in seine Hängematte fallen, dass auch meine Hängematte anfängt zu schaukeln, sie ist am gleichen Balken befestigt wie seine. »Und, wie gefällt es dir hier?«

»Der Wald hat mich sehr beeindruckt, er ist viel wilder als in Nueve de Octubre. Und die Familie ist auch nett, aber ich kenne sie ja noch nicht gut.«

»Na ja, sehr begeistert hörst du dich nicht an! Denk’ nicht an Nueve de Octubre und an die Freunde. Wenn du anfängst die Menschen zu vergleichen, wirst du nichts Neues erfahren können. Das sage ich mir auch immer, wenn ich eine neue Frau kennenlerne.« Nun muss ich lachen, Betto hat eine unvergleichliche Art, philosophische Angelegenheiten in sehr einfache Bezüge zu stellen. Als ich einschlafe, sind meine Zellen gefüllt mit der Information »Offenheit für das, was der Tag bringen wird.« Es ist noch nicht hell, da weckt mich das Radio aus der Kammer der Mädchen, und kurz darauf ihr munteres Gerede und Gerenne. Wie kann man nur so früh schon so munter sein! Ich ziehe mir die Schlafdecke über den Kopf und bemühe mich, wieder einzuschlafen. Den Hahn, der direkt unter der Hütte sitzt und markerschütternd kräht, würde ich sehr gerne in den Suppentopf stecken! Die Hüttentür fliegt auf, zwei Kleinkinder stolpern herein, stellen sich vor mein Moskitonetz und starren mich an. Alles nicht gerade die besten Voraussetzungen, um wieder einzuschlafen. Pilar kommt und scheucht die Kinder in die Küche, ich versuche es noch einmal mit demEinschlafen. Ausgeschlafen, mit zwei Spiegeleiern, einer Mango und meiner copaiva-Medizin im Magen blicke ich Stunden später erwartungsvoll dem neuen Tag in seine Sonnenaugen. Marco will mir heute die beiden zentralen Pflanzen im Arbeitsleben und auch im geistigen Leben der Männergemeinschaft zeigen: coca und ampiri. »Ich muss heute sowieso neues coca-Pulver machen, denn nach zwei Tagen verliert es seine Kraft, du kannst zusehen.« Hinten in der maloca, dort wo gestern die beiden alten Männer saßen, brennt jetzt ein Feuer, gestützt auf einige Holzpflöcke steht über dem schwach brennenden Feuer eine riesige, rechteckige eiserne Pfanne. Marco hockt sich auf einen Holzklotz, greift in einen Sack und wirft die Blätter, die er morgens vom Cocastrauch gepflückt hat, in die Pfanne. Marco ist kein Freund von vielen Worten, er arbeitet und ich kann zusehen. Vielleicht liegt seine Wortkargheit ja auch daran, dass er schon wieder so eine dicke Backe hat und kaut. Auch ohne Erklärung wird mir bei der nun folgenden, langsamen Trocknungsprozedur der Cocablätter klar, dass es Cocablätter sind, die in Marcos Backe diese runde Beule bilden. Ich ziehe mir einen Holzklotz heran, setz mich zu ihm und lasse mich auf eine Cocablatt-Meditation ein. Mit zwei Holzstöcken dreht und wendet Marco aufmerksam die grünen Blätter bis sie trocken sind. Zwei ältere Männer sind gekommen, hocken an der aus zusammengebundenen Hölzern bestehenden Wand und unterhalten sich auf ocaina. Als Marco die getrockneten Blätter aus der Riesenpfanne in einen Topf kippt, helfen sie ihm. Einer der Männer hat ein Bündel sehr großer, trockner Blätter auf die Erde gelegt und zündet sie an. Als nur noch die Asche der Blätter übrig ist, schaufelt er sie mit einem frischen großen Blatt in einen hohes, schmales Holzgefäß, es erinnert an einen Mörser in Großformat. Marco zerstampft die Asche der Blätter mit einem entsprechend großen Holzstößel und gibt dann nach und nach die Cocablätter dazu. Die drei Männer wechseln sich immer wieder ab, gleichmäßiges Stampfen dröhnt durch die maloca. Immer wieder wird geprüft, wie fein das Pulver schon ist. Alberto, einer der beiden alten Männer, hat im Gegensatz zu Marco Gefallen daran, mit mir zu reden und mir alles zu erklären.

»Das Blatt der Coca ist als Tee eine gute Medizin für Magen- und Kopfschmerzen, bei Durchfall, wenn man sich schwach fühlt, bei Problemen des Kreislaufs, bei Rheuma und auch bei Grippe.«

»Und warum trinkt ihr nicht den Tee aus den Blättern, sondern behandelt die Blätter so, wie Marco es macht? Wozu ist das gut?« »Das ist gut dafür, dass man keinen Hunger hat und lange arbeiten kann ohne müde zu werden. Diese Kraft entwickelt die coca nur in der Mischung mit der Asche dieser Blätter, und mit dieser Kraft hilft uns die coca bei unserer harten Arbeit im Wald. Manchmal sind wir tagelang weg um Bäume zu fällen und Land zu roden. Wir ehren das Blatt der coca, es gibt uns Kraft zum Leben.«

Alberto und Marco kippen behutsam den Inhalt des Holzmörsers auf ein Stück dünnen Stoff, knoten ihn zu einem Beutel zusammen und schlagen ihn im Holzgefäß solange aus, bis im Beutel nur noch Reste von Blattstengeln übrig sind. Dann wird das grüne Pulver noch einmal zerstampft und wieder im Stoffbeutel ausgeschlagen. Ich stecke meinen Finger in das Pulver, es ist feiner als Mehl.

»Willst du mal probieren?« Alberto reicht mir einen Teelöffel. Gespannt beobachten die Männer, wie ich den Löffel mit Cocapulver in meinen Mund nehme, den Mund schließe – um ihn sofort wieder hustend und prustend zu öffnen, ich ersticke fast. Unerfahren wie ich bin, habe ich das feine Pulver eingeatmet, jetzt lacht auch Marco.

Betto, der sich vor der maloca mit einem jungen Mann unterhält, kommt eilig herein gerannt, als er mein verzweifeltes Husten hört. Wenig später kommt der Mann, mit dem Betto sich unterhalten hat, mit einem Becher kaltem Tee, eine Wohltat für meinen geschundenen Hals. Jetzt führen mir die alten Männer vor, wie man es anstellen muss, um das feine Pulver einzuspeicheln und als Kugel in der Backe zu halten. Jetzt lache ich, denn sie sehen aus wie schlecht geschminkte Clowns: ihre Münder sind grün und haben einen breiten grünen Rand, Spuren der grünen Finger verzieren die Wangen. »Du nimmst kein Pulver?« frage ich den freundlichen jungenMann, der mir den Tee gebracht hat.

Er hat eine sehr stolze Körperhaltung, seine Miene ist ernst, seine Augen vermitteln mir Wachheit, Aufmerksamkeit und Intensität. »Nein, ich nehme kein Cocapulver, ich brauche es nicht. Früher war es wichtig, denn früher hat Gott zu uns durch die Pflanzen gesprochen, durch coca, mapacho und cumalilli, und wir konnten durch die Pflanzen mit ihm reden. Heute redet Gott mit uns durch sein Wort, und wir sprechen zu ihm durch unsere Worte in unseren Gebeten. Deshalb brauche ich die Pflanzen nicht mehr. Ausserdem steht in der Bibel steht das gleiche, was mein Vater, der Schamane, sagt.« Ein schneller Blick zu Marco bestätigt meine Vermutung: vor mir steht Francisco, Prediger einer amerikanischen Baptistenkirche, Sohn des letzten Schamanen der Ocaina.

»Was ist cumalilli?« frage ich ihn.

»Damit arbeitet mein Vater. Der Geist der Pflanzen, aus denen cumalilli gemacht wird, zeigt ihm Vater die Leiden der Menschen und wie er sie heilen kann. Aber du kannst ihn selber danach fragen, er sitzt dort bei den Männern.«

Francisco zeigt auf einen der alten Männer, die Marco beim Cocastampfen geholfen haben. Mit grün verschmiertem Mund und fröhlich blitzenden Augen sitzt er bei den Männern. Gummistiefel, weißes Hemd und zerrissenen Hose, graues Haar - das ist also der letzte Schamane dieses Volkes. »Francisco, wie heißt dein Vater?« Ich kann ihn ja nicht mit »Herr Schamane« ansprechen.

»Sein spanischer Name ist Ramón. Sein richtiger Name auf ocaina ist der des roten Papagei.«

Francisco sagt diesen Namen, aber ich kann ihn weder nachsprechen noch behalten, so fremd ist mir der Klang dieser Sprache. Also gehe ich zum Schamanen, rede ihn mit Ramón an und erzähle ihm von meinem Interesse an seiner Arbeit. »Du kannst mich heute Nachmittag besuchen, dann erzähle ich dir von unserem Volk und von meiner Arbeit.«

Francisco ist erfreut als er hört, dass ich auch an den Geschichten seines Volkes interessiert bin.

»Ich kenne viele der alten Geschichten, wenn du willst, erzähle ich sie dir. Wir haben eine Geschichte, die auch heute noch besonders wichtig für unsere Gemeinschaft ist, sie ist eine Medizin. Mein Vater erzählt sie, er singt sie, wenn sich ein Paar zusammenfindet, um miteinander zu leben. Die Geschichte ist wie ein Segen für das Paar, damit sie in Liebe und Freud zusammenbleiben. Die selbe Geschichte erzählt der Schamane im Fall, dass ein Paar sich entzweit oder Schwierigkeiten miteinander hat. Das Erzählen führt dazu, dass das Paar wieder gut zusammenlebt. Diese Geschichte ist auch eine Medizin, wenn ein Mann nach einer anderen Frau schaut und die andere besser findet als die eigene Frau, oder wenn die Frau das macht, dann verhindert der Tabak und diese Geschichte die Trennung. Viele unsere alten Geschichten erzählen von dem Geist der Coca und dem Geist des Tabaks, diese beiden Pflanzen haben die Ahnen mit der anderen Welt verbunden, mit der wirklichen Welt, aus der wir alle kommen. Diese Geschichten vom Geist der Pflanzen, der uns beim Leben hilft und uns zeigt, wie wir heilen und einander helfen können, wurden früher auf den großen Festen in der maloca erzählt. Es wurden nie Geschichten vom Bösen erzählt, um dem Bösen keinen Platz in der Gemeinschaft zu geben. Leute, die mit solchen Geschichten anfingen, wurden aus der maloca geschickt. Man darf dem Bösen keine Aufmerksamkeit geben, sonst wird es stark.«

Ich bin fasziniert von diesem Schamanensohn, der ein Kirchenprediger ist und trotzdem die alten Geschichten seines Volkes hütet.

»Ich werde dich nachmittags zur Hütte meines Vaters bringen und für ihn übersetzen.«

Verwundert blicke ich ihn an, Ramón spricht doch Spanisch. »Mein Vater spricht nicht sehr gut Spanisch, vor allem spricht er es nicht gern. Wenn er über unser Volk, unsere Geschichten, die Pflanzen und seine Arbeit als Schamane redet, dann macht er das nur in unserer Sprache. Er sagt, der Geist der Pflanzen und der Ahnen zeigt sich ihm nicht, wenn er Spanisch redet. Und die Geschichten haben nicht mehr die Medizinkraft, wenn er sie auf Spanisch erzählt, dann sind es nur noch Geschichten.«

Wir verabschieden uns, mit stolzem Gang und ruhigem Schritt geht Francisco über den Dorfplatz auf seine Hütte zu, in der er alleine lebt.

»Ich sehe schon, du brauchst mich hier nicht. Wenn du Francisco zum Freund hast, wird er dir alles zeigen, was du sehen willst. Er weiß viel, er ist sehr klug.« Betto benimmt sich wieder einmal wie eine gekränkte Primadonna! »Komm, ich habe Hunger, was kochst du heute?« Mit dieser Frage gebe ich ihm seine Wichtigkeit als Mann zurück, zufrieden fängt er an, mir die Menüfolge des Mittagessens aufzuzählen: Fisch, gebratene Bananen, als Nachspeise Mango.Er kocht, und ich setzte mich zu Liz und Bety auf den Küchenboden und bewundere ihre Geschicklichkeit, mit der sie Fasern aus Palmblättern gewinnen, sie waschen, trocknen, mit Pflanzensäften färben und dann zu Einkaufsnetzen und Taschen verflechten. Liz erzählt mir von ihrem Berufswunsch Krankenschwester, sie weiß, dass sie nur durch einen Beruf ihre Lebenssituation verbessern kann. Bety will sich in Pevas zur Lehrerin für kleinen Kinder ausbilden lassen und im Dorf bleiben, sie hat Angst vor der Stadt. Die Taschen, an denen sie arbeiten, verkaufen sie in Pevas und auf den großen Passagierbooten, die dort anlegen.

»Jetzt habe ich gar nicht gesehen, was ampiri ist!« fällt mir ein, als ich die Begegnung mit dem Cocapulver noch einmal überdenke.

»Morgen, Nanita, Morgen! Jetzt komm essen, sonst schwimmt der Fisch wieder weg.«

»Woher nehmt ihr euer Wasser zum Trinken und Kochen?« frage ich die Mädchen, während ich den gebratenen Fisch nach dem Essen in einer Tasse Coca-Tee aus frisch aufgebrühte Blättern schwimmen lasse.

»Aus dem kleinen Fluss, er hat gutes Wasser.«

Liz zeigt auf den großen Plastikeimer mit Wasser, den sie morgens vom Fluss geholt hat. Es ist klar, auf dem Boden hat sich etwas Sand abgesetzt.

Flusswasser war immer das Trinkwasser hier, aber mittlerweile kann es vor allem für die Kleinkinder ein tödlicher Irrtum sein, klares Wasser als gutes Wasser anzusehen.Durchfälle sind eine der häufigsten Todesursachen bei Kindern unter fünf Jahren. Die Verunreinigungen der Flüsse vor allem durch das Quecksilber der Goldsucher nimmt auch in entlegenen Gebieten immer mehr zu.

Kommentarlos stelle ich Betto meine Micropur-forte- Tropfen auf den Tisch, es wird Zeit, neues Trinkwasser anzusetzen, der mitgebrachte Kanister ist fast leer.

Ein heftiger Regenguss zieht einen grausilbrigen Vorhang vor die freie Aussicht aus der offenen Küchenhütte in den Garten, ein guter Anlass zum Rückzug in die Hängematte. Betto teilt meine Ansicht und legt sich auch hin, schließlich ist er ja der mich beschützende Dschungelführer und muss immer in meiner Nähe sein. »Nana?« eine leise Stimme dringt in meinen Halbschlaf, Francisco steht in der offenen Hüttentür. Schnell schäle ich mich aus der Hängematte, schlüpfe aus dem Moskitonetz und in meine Sandalen. Betto schläft fest, ich lasse ihn schlafen, trotz Benitos Medizin, die er täglich trinkt, ist er immer noch sehr schnell erschöpft und müde. Mein stiller Begleiter bringt mich zur offenen Pfahlhütte seines Vaters. Ramón erwartet uns schon, er sitzt rauchend auf einer Holzbank am Geländer der Hütte, und zeigt wortlos auf einen niedrigen Holzschemel vor sich, ich setze mich. Francisco geht an die Feuerstelle und kommt mit Bechern und einem Wasserkessel zurück, aus dem er uns dunklen, starken Coca-Tee einschenkt. Weder der alte Schamane noch sein Sohn vergeuden ihre Kraft mit gefälligem Geplauder, sie schweigen und trinken ihren Tee. Ich fühle mich etwas unbehaglich, wie soll ich ein Gespräch beginnen, ich kann doch nicht gleich mit meinen Fragen über sie herfallen. Sie kennen mich nicht, ich kenne sie nicht. Sie wollen nichts von mir, ich dagegen will etwas von ihnen: Wissen. Und obwohl ich erfahren habe und also »weiß«, dass Wissen und Verstehen nicht durch Fragen zu erlangen sind, muss ich doch anfangen zu fragen, um mein Interesse zu zeigen und so vielleicht den Weg vorzubereiten für eine wirkliche Erfahrung. Ich beschliesse, etwas von mir zu erzählen, dann soll der alte Schamane entscheiden, was er mir erzählt.

Und so beginne ich mit einfachen Worten zu erzählen: das ich Künstlerin bin und über meine Bilder meinen »Geist« in die Welt bringen möchte. Von meinem jahrzehntelangen Weg der Schulung der Wahrnehmung und der bewussten Begegnung mit Pflanzen, mit Klang und mit den Heilweisen der Schamanen.

Francisco übersetzt meine Worte in ocaina, ich bin ganz hingerissen von dem Klang dieser Sprache.

Als Francisco übersetzt, dass meine Bilder für mich auch ein Klang sind, betrachtet mich Ramón zum ersten Mal mit prüfender Aufmerksamkeit und erwidert etwas.

»Mein Vater sagt, dass die Geschichten, die er den Menschen unseres Volkes erzählt, damit sie ein gutes Leben haben, auch Bilder sind und auch einen Klang haben. Er singt diese Bilder. Er will dir den Anfang der Geschichte erzählen, von der ich dir heute morgen erzählt habe. Du erinnerst dich, es ist unsere wichtigste Geschichte für Paare, damit sie in Liebe und Freude zusammen bleiben. Am Ende der Geschichte werden sie vom Schamanen mit mapacho beblasen, dann ist ihre Verbindung gefestigt.«

»Sehr gerne möchte ich diese Geschichte hören!«

Der Schamane greift unter die Bank, holt eine kleine Plastikdose hervor und nimmt den Deckel ab. In der Dose ist eine schwarze Paste, die Ramón mit einem kleinen Hölzchen herausholt und mit dem Finger in das Zahnfleisch einreibt.

»Das ist ampiri, ein Tabak-Konzentrat. Ampiri hat eine große Kraft, es schärft die Sinne, so dass man alles sehen und hören kann, was mit den Augen und den Ohren sonst nicht sieht oder hört. Die Schamanen arbeiten in den Heilritualen damit. Aber die Männer nehmen es auch, wenn sie hart arbeiten müssen und tagelang im Dschungel unterwegs sind und wenig zu essen haben, dann gibt ihnen ampiri Kraft, wenn die Kraft der coca nicht mehr ausreicht.«

Francisco schweigt, und nun beginnt sein Vater einen weichen, melodiösen Sprechgesang. Ich lausche und bin sehr bald versunken in den Klang und in die Wörter, die ich nicht verstehe und die mich trotzdem berühren.

Als er aufhört, übersetzt Francisco:

»Der Geist des Tabaks hatte eine Tochter und viele junge Männer haben um sie geworben. Und mit der Tochter des Tabaks war es so, wie es mit den Töchtern so ist, die Männer gefielen ihr nicht. Da gingen die Männer wieder fort. Irgendwie geschah es dann doch, dass die Tochter des Tabak einen Mann fand, der sie interessierte. Bevor der Verlobte sie aufsuchte, blieb er aber am Eingang der maloca stehen und lauschte, was der Schwiegervater die Schamanen unterrichtete. Dieser schlaue Verlobte erlauschte die Geheimnisse, mit denen der Geist des Tabaks die anderen unterrichtete: wie man als Mann und Schamane zu großer Kraft kommen konnte. Auf diese Weise sammelte der junge Mann nun eifrig das ganze Wissen und die Geheimnisse des zukünftigen Schwiegervaters.

Weil aber der Geist des Tabaks schlau war wusste er, dass der künftige Schwiegersohn vor der Tür stand und lauschte. Er lud ihn mit einem Gesang ein, beider Wissen und Kräfte zusammen zu tun. Der Geist des Tabaks konzentrierte sich mit Tabak und coca und sagte dann zum Schwiegersohn: ich habe gesehen, dass du auch viel weißt, wie man lernen kann, so wollen wir unser Wissen zusammenlegen.« Francisco redet mit seinem Vater, und wieder beginnt der alte Schamane mit einem Sprechgesang, dessen Rhythmus und Melodie sich wiederholen. Es ist eine lange Geschichte, und so ganz verstehe ich am Ende ihre Botschaft nicht so richtig, dieses Hin- und Her zwischen dem Geist des Tabaks und seinem Schwiegersohn. Ich verstehe, dass es ist ein Kräftemessen ihrer Fähigkeiten ist, ein Ringen um die Tochter, eine Warnung vor Machtmissbrauch und die Aufforderung, die Ordnung der Welt wieder herzustellen.

Ich bedanke mich bei Ramón und Francisco für diesen Geschichtengesang. Der Schamane steckt sich eine dicke, aus ganzen Blättern gerollte mapacho-Zigarre an, denn der Geist des Tabaks muss nach dieser Tabak-Geschichte besonders geehrt werden, obwohl Ramón Zähne noch schwarz gefärbt sind von der Tabakpaste ampiri. Jetzt, nach dem Geschichtengesang, erscheint mir der Schamane viel wacher und kommunikativer als vorher.

Er fängt an, mir von seiner Arbeit zu erzählen, ohne dass ich ihn danach gefragt habe.

»Wenn jemand zu mir kommt, der Probleme hat oder krank ist und mir sagt: hilf’ mir, dann helfe ich. Ich bitte den Geist des Tabaks oder den Geist der coca mir bei meiner Arbeit zu helfen. Wenn ich mich konzentriere und coca oder ampiri nehme kann ich die Ursache für das Problem des Patienten sehen.

Wenn die beiden mir nicht helfen können, dann bitte ich den Geist der cumalilli mir zu helfen, der hat noch viel mehr Kraft als die coca und der Tabak. Wenn mir der Patient von seinem Problem erzählt und ich den Eindruck habe, dass der Fall sehr schwer ist, dann nehme ich cumalilli, aber nicht der Patient. Mit cumalilli kann ich alles sehen.«

»Ramón, einem übel, wenn man cumalilli nimmt?«

Der Alte lacht. »Ah, du denkst, das wäre so wie bei der Ayahuasca! Nein, die Mutter des Geistes von cumalilli ist sanft und weise, sie zeigt dir alles, was du sehen sollst, ohne dich zu erschrecken.« »Warum arbeitest du nicht mit Ayahuasca?«

»Die Schamanen meines Volkes haben nie mit Ayahuasca gearbeitet, auch nicht, als mein Volk noch groß war und am Putomayo gelebt hat. Der Geist der Ayahuasca ist ein sehr starker, kämpferischer Geist, zu seiner Familie gehören auch Geister, die Schaden machen. Deshalb arbeiten wir nicht mit der Ayahuasca. Die Ayahuasca hat auch viele Tieren, die zu ihr gehören und mit ihr arbeiten. Aber Gott hat die Tiere der Erde nicht dafür bestimmt, dass sie unsere geistigen Begleiter und Ratgeber sein sollen. Er hat sie dafür bestimmt, das wir sie essen sollen. Deshalb arbeite ich nur mit dem Geist der Pflanzen, nicht mit dem Geist der Tiere.« Diese klare Aussage bringt mein Schamanismus-Vorstellungsgefüge vom geistigen Zusammenwirken aller Wesen ins Wanken.

Kann es der Einfluss christlicher Kirchen sein, der hinter Ramón Anschauung steht? Ob es mir gefällt oder nicht, die Völker Amazoniens stehen alle seit dem Einfall der Europäer im Prozess der Verbindung und Verschmelzung mit der »Verwestlichung«, einige verschmelzen schnell, andere langsamer. Europäer, Chinesen, Japaner – sie breiteten sich aus und zwangen den indigenen Völkern ihre Kulturen auf und zerbrachen damit deren Traditionen.Umso erstaunlicher ist es, das die Schamanen und die schamanischen Weltsichten der alten Völker Amazoniens nicht verschwunden sind, sonder weiterbestehen. Sie sind eine Verbindung eingegangen mit den Religionen der Kulturen, die sie unterdrücken. Wie immer diese Verbindung auch aussieht, den Kern dieses Religionen-Mix bildet ein lebendiger Schamanismus. Jenseits von allen Vorstellungen will ich das erfahren, was für den letzten Schamanen der Ocaina Schamanismus ist, wie er mit Hilfe der Pflanzenkraft in heilt.

»Sag mir bitte, Ramón, was ist cumalilli?«

»Cumali heißt ein großer Baum, der bei uns im Wald wächst. Aus seiner Rinde und aus den Blättern eines anderen Baumes, macambo, mache ich die Paste cumalilli. Ihre Kraft lässt mich alles sehen und alles erkennen. Der Geist des cumalilli arbeitet in der Nacht, wenn du schläfst heilt er dich in deinen Träumen.«

Diese Heilweise gefällt mir ausgesprochen gut, ich möchte sie unbedingt kennenlernen!

»Ramón, ich würde sehr gerne die Kraft und den Geist des cumalilli kennenlernen, ist das möglich?«

Ramón überlegt einen Moment, dann redet er mit Francisco. Ich kann an ihren Gesichtern nicht erkennen, ob sie für oder gegen die Erfüllung meiner Bitte sind.

Francisco antwortet für seinen Vater: »Er sagt, dass er ein Ritual mit dir machen wird, morgen Nacht. Du hast Glück, er hat noch etwas cumalilli, er macht immer nur wenig davon, damit es seine Kraft behält. Wenn er neues zubereitet, dauert das fünf Tage.«

Ich freue mich und bedanke mich bei Ramón.

Der lacht mich mit seinen von ampiri schwarz gefärbten Zähnen an, augenscheinlich bereitet ihm die Aussicht auf dieses Ritual Vergnügungen. Oder vielleicht lacht er auch aus einem ganz anderen Grund.

Ramón beugt sich zu seinem Sohn, redet mit ihm, Francisco nickt. »Mein Vater wird für dich das Lied vom Tabak singen.« Der Schamane singt das Lied vom Tabak, aber ich habe schon nach wenigen Minuten den Eindruck, dass er es nicht für mich, sondern für sich selber singt. Er ist tief versunken in seinen Gesang, sein Blick ist nach innen gerichtet, versunken in eine Welt, die mir verschlossen ist. Das rhythmische Gegacker eines Huhns begleitet ihn. Mit einem langen, vibrierenden Ton endet das Lied vom Tabak. Ramón’s Blick verändert sich, er ist wieder in der Alltagswelt und steckt sich eine mapacho an, der mächtige, heilende Geist des Tabak will nun auch durch den Rauch geehrt werden.

Mich wundert, dass Francisco nicht raucht, immerhin ist sein Vater der Schamane und in allen Geschichten, die er erzählt hat, spielt der Tabak eine wichtig Rolle. »Nein, ich rauche nicht.«

Mit ernster Miene beantwortet Francisco meine Frage. »Ich nehme auch kein coca und kein ampiri.«

»Und was ist mit cumalilli?« »Nein, das nehme ich auch nicht. Aber ich begleite meinen Vater in den Ritualen.«

»Und warum machst du das nicht, was dein Vater und die anderen Männer machen, so wie es die Tradition deines Volkes ist?« »Jesus gefällt es nicht, wenn ich diese Dinge nehme, sie verändern meinen Geist, er ist dann nicht mehr rein für Jesus.«

Ich blicke kurz zum Schamanen, er raucht und hört sich unsere Gespräch ohne erkennbare Regung an. Ich entschließe mich zu einer Solidaritäts-Mapacho und paffe auch, Franciscos Stellungnahme hat mir die Worte geraubt, ich bin sehr irritiert. Das, was ich zum Thema Missionierung denke, würde ich gerne einmal auf einem Kirchentag sagen dürfen, hier bei den betroffenen Menschen schweige ich lieber, sie sind schon genug zerrissen und entwurzelt worden in ihren Weltbildern durch die Konfrontation mit den Kirchen aus den Ländern der Weltmächte. Diese Konfrontation hat ihnen die bittere Erfahrung gebracht, dass jede der Religionen, die die frühen und späten Eroberer mitgebracht haben, immer den einzig richtigen Gott hat. Somit haben Andersgläubige nicht nur den falschen Gott und damit auch die falsche Lebensweise, sie selber sind auch nicht richtig. Wer nicht richtig ist, hat kein Recht und keinen Wert.

Warum die verschiedenen Vorstellungen vom Sinn und Ursprung der Welt nicht nebeneinander stehen und gelebt werden können, ohne Andersgläubige für »Wilde«, »Ungläubige« oder »verlorene Seelen« zu halten und sie missionieren zu wollen, das werde ich wohl nie verstehen.

Francisco lebt mit diesem Spagat zwischen den Lehren seiner Kirche und der schamanischen Tradition seines Volkes. Der Schamanen scheint mit diesem Spagat seines Sohnes auch gut leben zu können. Ich weiß nichts über die Wirklichkeit, in der sie hier im Dorf leben. Wie kann ich mir anmaßen, etwas zu verstehen oder auch nicht zu verstehen - ich kann wahrnehmen und das Wahrgenommene auf mich wirken lassen, das ist alles.

Ramón hat zu Ende geraucht und redet mit seinem Sohn. Ich stehe auf und will mich verabschieden, da hält er mich zurück. »Warte. Da ist ein Lied, das ich noch singen möchte, es ist gut für dich. Es ist das Lied, das wir auf dem Fest singen, wenn ein Kind seinen ocaina-Namen erhält, seinen wirklichen Namen. Für das öffentliche Leben hat jedes Kind noch einen spanischen oder amerikanischen Namen.«

Der Schamane singt das Lied zu Ehren des neugeborenen Kindes, und ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass er es singt um mich an die Brücken zwischen den Welten zu erinnern, deren Beginn in mir liegt, in meinem wirklichen »Namen«, in meinem Klang. Ich springe mit großen Schritten durch den feinen Regen die wenigen Meter zurück in meine Gasthütte. Erfüllt von Freude über die Begegnung mit dem Schamanen, seinen Geschichten und Liedern und der Aussicht auf ein Ritual überschütte ich Betto, der in der Hängematte liegt, mit meinen neuen Eindrücken.

Er lächelt, aber es folgt keine seiner üblichen spitzfindigen Bemerkungen. Ich stutze und stoppe meinen Redefluss.

»Geht es dir nicht gut, Betto?«

»Mir ist, als ob jede meiner Zellen erschöpft ist, ich könnte immerzu schlafen.«

»Willst du nicht den Schamanen hier bitten, dass er dich ansieht?« »Ramón ist ein sehr respektierter Schamane, aber seine Art ist mir fremd. Ich habe mir überlegt, dass ich gerne zu Doña Juana nach Pevas gehen würde, ihre Art ist mir vertraut. Ich glaube, sie kann mir helfen.«

Pilar kommt aus der Küche zu uns nach vorne, auf dem Arm den schlafenden Fredy. Sie wirft einen prüfenden Blick auf Betto, bückt sich und legt Fredy auf ein Stoffbündel, das auf dem Boden liegt.

»Betto, du bist krank.«

Ihr Kommentar ist kurz und treffend. Als sie hört, dass er gerne zu Doña Juana fahren möchte, nickt sie nachdenklich.

»Ramón ist ein sehr mächtiger und weiser Schamane, aber er ist von der Art der Alten unseres Volkes.Unsere Alten haben so gelebt, dass Männer und Frauen ein eigenes Leben hatten. Die Männer waren in ihrer Arbeit und auch in den Ritualen fast nur mit Männern zusammen. Ramón behandelt nicht gerne Leute aus einem anderen Volk, er sagt, es sei schwer für ihn ihren Geist zu verstehen. Doña Juana ist eine sehr gute Heilerin, die Menschen kommen aus vielen Dörfern zu ihr und sie ist es gewohnt, mit Menschen aus verschiedenen Völkern umzugehen. Sie kann deine Krankheit bestimmt sehen und dir helfen.«

Pilar verlässt die Hütte und kommt kurz darauf zurück mit der Nachricht, das alles geregelt ist: Betto kann morgen Mittag mit Alberto nach Pevas fahren, und am nächsten Tag kann er mit Marco zurückkommen. Betto ist froh über diese Lösung, rollt sich auf die Seite und ist bald darauf wieder eingeschlafen. Pilar hebt den kleinen Fredy vom Boden hoch und geht in die Küchenhütte, ich folge ihr. Sie setzt einen großen Topf voll Wasser auf das Feuer, gibt einige uña de gato-Rinden dazu. »Dieser Tee ist immer noch das beste Mittel bei Krankheit und Schwäche, davon wird Betto jetzt jeden Tag einen Liter trinken.«

Während Pilar anfängt, Yucca zu schälen, verarbeite ich meine Tageseindrücke in kleinen Skizzen und Zeichnungen, sehr zur Freude von Fredy, der jetzt putzmunter ist und großes Gefallen an meinen bunten Stiften findet. Bettos Zustand sorgt mich, ich werde nicht ganz schlau aus seiner Krankheit, zu der sich Benito mir gegenüber nicht klar geäußert hat. Je länger ich darüber nachdenke, desto beunruhigender finde ich es, das Benito und Ernesto ihn schon länger behandeln, und er immer noch so schnell erschöpft ist. Wenn ich Benito wiedersehe werde ich ihn fragen, was er macht, wenn er sieht, dass er einem Patienten nicht helfen kann.

Der Hahn unter der Hütte krakelt schon wieder ohrenbetäubend herum, sein weibliches Fußvolk unterstützt ihn gackernd. Eine starke Hühnerbrühe wäre für Betto jetzt bestimmt ein gute Aufbaumedizin!

»Pilar, meinst du, du könntest aus einem deiner Hühner eine Suppenmedizin für Betto machen?« Pilar lacht. »Das ist eine gute Medizin-Idee, das mache ich gerne! Aber du musst mir das Huhn zahlen.«

Ich krame zehn Sole aus meiner Hosentasche, und Pilar steigt mit der Machete in der Hand die kleine Holztreppe nach draußen herunter. Es folgen laute Geräusche einer Hühner-Aufruhr, und Pilar erscheint wieder in der Hüttentür, in ihrer Hand baumelt eine braungescheckte Henne. Fredy jauchzt begeistert auf und läßt die Stifte fallen, das Huhn ist die größere Attraktion.

Zwei Stunden später ehrt Betto die gekochte Henne mit strahlenden Augen und gutem Appetit, wir anderen schließen uns mit Freude dieser Ehrung an. Pilar achtet darauf, dass Betto nach dem Essen zwei Tassen uña de gato trinkt, dann setze ich mich mit Marco und Betto auf die Stufen vor die Hütte und schauen dem abendlichen Treiben des Dorfes zu: unter der Baumgruppe am Rande des Dorfplatzes versammeln sich jungen Leute, auch Liz und Bety sind dabei, ihr Mittelpunkt ist ein kleines Radio, aus dem die Ohrwürmer der Dschungelhits zu uns herüber klingen.

In den kurzen Pausen zwischen den Songs der Hitparade klingt rhythmisches Stampfen aus der maloca, vor einigen Hütten glimmen kleine Pünktchen auf – dort sitzen die Bewohner und rauchen und unterhalten sich, so wie wir. Das Nachtkonzert der Tiere ist lauter und vielfältiger als in Nueve de Octubre, der nächtliche Dschungel hat seine Lianenfinger hier bis an das Dorf ausgestreckt. Ein Schatten tritt aus der Dunkelheit und setzt sich zu uns auf die Treppe, es ist Francisco. Leise unterhält er sich mit Marco, der daraufhin aufsteht und in das Dunkel verschwindet, aus dem Francisco herausgetreten ist. »Ist alles in Ordnung?« fragt Betto und drückt damit aus, was ich spüre: irgendetwas ist nicht in Ordnung im Dorf.

»Keine Sorge, es ist nur wegen Teofilo. Er ist erst neunzehn, aber er hat sich in eine verheiratete Frau verliebt, die heute das Dorf seinetwegen verlassen hat. Nun trinkt er. Die Männer kümmern sich schon um ihn, aber er hat sehr viel getrunken. Mein Vater sagt, früher hätten die ocaina nie Alkohol getrunken, das war noch so, als er ein junger Mann war. Schon zu der Zeit war unser Volk sehr klein, aber sie lebten noch in einer festen Gemeinschaft. Diese Gemeinschaft haben wir heute nicht mehr. Unsere jungen Menschen wollen so sein wie die jungen Menschen in den Städten: sie wollen Alkohol trinken und Fabrik-Zigaretten rauchen und die Musik hören, die sie auch in den Städten hören. Das Fernsehen hat einen stärker Einfluss auf sie als die Gemeinschaft mit ihren alten Geschichten.«

»Hat denn dein Vater keinen Einfluss auf die jungen Leute?« Francisco schweigt lange, bevor er auf Bettos Frage antwortet. Die Stimme der Sängerin Shakira klingt durch die Dunkelheit zu uns herüber und scheint den ernsten jungen Mann zu verhöhnen: »Gott wird nicht widerstehen können und er wird an einen anderen Ort gehen, das wäre unser Verderben. Wir hätten kein anderes Heilmittel mehr als Michael Jackson oder Bill Clinton oder Tarzan zu bewundern…« »Genau so ist es heute.« Franciscos Stimme ist leise und klingt resigniert. »Das Heilmittel im Leben meiner Eltern und deren Eltern war die Gemeinschaft, die Verantwortung füreinander und die Regeln, die in der Gemeinschaft galten um eine Ordnung herzustellen, in der jeder Einzelne seinen Platz hatte. Die Schamanen waren wie Bäume, die die Gemeinschaft mit der Welt der Geister verbunden haben, mit der Erde und dem Wasser, der Luft und der Sonne und dem Mond. Wenn früher die jungen Leute Erwachsene wurden, dann bekamen sie von der Gemeinschaft einen Begleiter, das waren aber nicht ihre Eltern. Diese Begleiter brachten ihnen bei, wie man mit Dingen des Lebens umgeht: mit der Liebe, dem Genuss von Coca und Tabak. Sie bekamen Unterricht über den Umgang mit coca und Tabak, damit sie keinen Schaden erlitten. Heute gibt es das nicht mehr, unser Volk stirbt aus, die Gemeinschaft ist zerfallen. Ich versuche, diese Sachen den jungen Menschen beizubringen, indem ich ihnen von Jesus erzähle. Aber der interessiert sie auch nicht. Wenn Jesus in Südamerika geboren wäre, würden die Menschen hier leichter an ihn glauben. Aber es ist schwer, an einen Weißen aus einem Land zu glauben, das niemand kennt. Aber ich glaube an Jesus, ich weiß, dass er der Sohn des Gottes ist, den auch meine Vorfahren kannten, da hatte der Gott nur einen anderen Namen.« Shakira singt immer noch:

»….ich bin nicht die Sorte von Idiotin, die sich etwas einreden lässt, aber ich sage die Wahrheit, ich kann sie sehen bis ich blind bin….« »Wenn mein Vater nicht mehr lebt, wird unsere kleine Gemeinschaft ganz zerfallen. Deshalb sammele ich die alten Geschichten und Lieder, vielleicht wird eines Tages etwas Neues aus unserem alten Wissen wachsen, dafür will ich sie bewahren. Seit einigen Jahren kommen Forscher, die unsere Sprache und unsere Geschichten und Bräuche aufnehmen. Das ist gut so, denn ein Volk ist erst dann verschwunden, wenn seine Sprache und seine Geschichten verschwunden sind.«

Stumm hocken wir drei nebeneinander, drei Kinder aus drei verschiedenen Gemeinschaften. Jeder von uns hat eine eigene, leidvolle Geschichte des eigenen Volkes. Aber wir sitzen zusammen und suchen jeder in seiner Weise nach dem alle und alles verbindenden Geist des Lebens, der hinter allen Erscheinungen von Völkern, Weltanschauungen und Sprachen steckt.

Jenseits von allen Vorstellungen – das beinhaltet auch: jenseits von allen Vorstellungen von Geschichte, Tradition und Völkern gibt es den Ort, an dem sich die Suchenden treffen werden. Marco ist zurückgekommen. »Teofilo schläft jetzt, sein Onkel wird heute Nacht bei ihm bleiben.«

Francisco steht auf. »Ich werde auch schlafen gehen. Gute Nacht und bis morgen!« Ich habe meinen Gutenacht-Gruß noch nicht zu Ende gesprochen, da ist er schon im Dunkeln verschwunden. Shakira hat ihre Sinnfragen in der warmen Nachtluft verwehen lassen, auch das Stampfen aus der maloca ist verstummt. Leuchtkäfer schmücken die dunklen Bäume mit beweglichen Lichterketten, Schattenvögel gleiten lautlos dicht über unseren Köpfen, es sind kleine Eulen, Fledermäuse oder Fughunde. Die Geister und ihre Schatten sind mir nicht nach Nueva Esperanza gefolgt. Bevor ich mich in die Hängematte lege, tupfe ich mir noch ein paar Tropfen von Benitos Schutzparfüm auf die Haut, es riecht gut. Der Geruch verbindet mich mit Benito und erinnert mich daran, dass ich geschützt bin. Versonnen streiche ich über die Knochenflöte, denke an Javier und lasse meinen Atem über die Mundöffnung streichen, die Flöte singt ein kaum hörbares Lied, mein Geist beginnt zu tanzen.

Zwischen ein Uhr und zwei Uhr reißt mich das provokante Krähen des Hahns unter der Hütte aus dem traumlosen Tiefschlaf – entweder lernt er sehr schnell die richtige Uhrzeit für seinen Morgenruf, oder er landet auch im Suppentopf! Ich schlafe wieder ein, da plärrt das Radio laut los. Marco steht auf und verschwindet flink in der Dunkelheit, die alte Flinte hängt über seiner Schulter. Betto schläft unruhig, er dreht sich hin und her und stöhnt leise. Die unruhigen Bewegungen seiner Hängematte übertragen sich nicht nur auf meine Hängematte, sie beunruhigen auch mich. Immer wieder überlege ich, ob die Anzeichen auf eine Erkrankung des Immunsystems hinweisen. Seit einigen Jahren tritt auch in Iquitos vermehrt die Diagnose HIV-positiv auf. Betto erzählte mir, dass es früher diese Erkrankung hier nicht gab, sie wird den amerikanischen Sex-Touristen zugeschrieben, die den Virus bei ungeschütztem Geschlechtsverkehr auf die sehr jungen Mädchen und Jungens übertragen. Es gibt einen Direktflug Florida-Iquitos, die Armut macht Kinder und Jugendlichen zu einer leichten Beute für Männer, die in den USA für ihre sexuellen Vorlieben bestraft werden.

Auch in Peru ist der sexuelle Missbrauch von Kindern eine Straftat – rechtlich gesehen. Aber wer würde es wagen, gegen die Männer mit den Dollarbündeln vorzugehen. Immer noch gilt das ungeschriebene Gesetz: wer weiß ist und Geld hat, der hat das Recht. Wenn es Betto in den nächsten Tagen nicht besser geht, fahren wir zurück nach Nueve de Octubre.

Mit diesem Vorsatz beruhige ich mich und überlasse mich erleichtert wieder dem Schlaf, der mich fest in seine Arme schließt. Als ich wieder aufwache, wirbelt um mich herum das morgendliche Dorfleben, ich bin erstaunt, dass ich dabei so lange schlafen konnte: auf dem Boden krabbeln drei Kleinkinder, Liz und Bety sitzen in der offenen Tür und unterhalten sich mit jemandem, der vor der Hütte steht, Betto klappert mit Töpfen in der Küche herum, der verlauste graue Hund bellt unter der Hütte ohne Pause. Betto ruft: »Er hat eine Ratte!« Liz und Bety springen auf, rennen die Treppe herunter nach draußen. Schnell schwinge ich mich aus Hängematte und Moskitonetz, schlüpfe in meine Sandalen und springe den Schwestern hinterher. Liz, Bety und Betto sind mit langen Stangen bewaffnet und stochern in den Brettern unter der Hütte herum. Principe, der graue Hund, hockt in angespannter Haltung unter der Bananenstaude und bearbeitet eine Ratte, die er im Maul festhält und hin- und herschüttelt. »Da ist noch eine!« Betto und den Mädchen scheint die Jagd Spaß zu machen, Lust mischt sich mit Abscheu. Als die zweite Ratte aus den Bodenhölzern mit einem großen Satz nach draußen springt, stoben alle kreischend auseinander, ich auch.

»Nun wollte ich dich mit einem besonders gutem Frühstücksfleisch überraschen, aber wie du siehst, hat es nicht geklappt.« Betto blickt mich mit betrübte Miene an, er ist wirklich ein ausgezeichneter Schauspieler und hat ein dankbares Publikum, Bety und Liz biegen sich vor Lachen.

»Wenn ich nicht in zehn Minuten ein Frühstück wie im Casa Fitzcarraldo vor mir stehen habe, kündige ich dir!« Stolz hebe ich meinen Kopf, drehe mich um und gebe mir viel Mühe, vornehm davon zu stolzieren. Nun habe ich das lachende Publikum auf meiner Seite. Ich hole Handtuch und Seife und laufe durch den Garten zur Badestelle im Fluss. Es kommt mir vor, als sei das Wasser über Nacht gestiegen, die Waschplatz-Holzstämme haben sich vom Ufer gelöst und dümpeln im Wasser. Angela hockt am Ufer und wäscht Kleidungsstücke, ihr kleiner Sohn und die stumme Gloria helfen ihr dabei. Mir wäre es schon lieber, auf den Stämmenzu hocken und mich dort zu waschen, am Ufer versinken meine Füße bereits im roten Schlamm, wer weiß, was sich dort im Schlamm verbirgt, vielleicht gibt es auch hier kleine Rochen? Da habe ich doch mehr Zutrauen zum klaren Wasser des Flusses. Ich behalte meine Sandalen an und schreite vorsichtig ins Wasser, ziehe die zusammengebundenen Holzstämme heran, schiebe sie mit einem Ende in den Uferschlamm.

Fredy und Gloria sind begeistert von meiner Aktion, laufen ins Wasser und helfen mir. Angela hebt nur kurz den Kopf, als die Kleinen kreischend ins Wasser laufen. Immer wieder bewundere ich den heilsamen Gleichmut der Mütter hier, die ihre Kinder Erfahrungen machen lassen, die sie in unserer Gesellschaft kaum mehr machen können, ohne dass ihnen nicht ein Rudel ängstlicher Erwachsener im Nacken sitzt. Die frühe Schulung der Aufmerksamkeit und das Vertrauen in die eigenen Fähigkeiten sind aber nicht nur im Dschungel notwendige Lebens-Voraussetzungen. Ich unterbreche meine Wasch-Philosophie, denn Deckel meiner bunten Seifendose schwimmt davon, begleitet vom fröhlichen Jauchzen der Kinder. Ich nehme die Seife aus dem anderen Dosenteil und strecke es Gloria hin, sofort ist sie in ein Bootsspiel vertieft, Fredy sammelt eifrig Ballast für das eckige, rote Seifenschiff.

Gelbe und orangefarbene Schmetterlinge flattern am Ufer, ein gelber setzt sich auf meinen Arm und saugt an meiner schweißigen Haut. Ich halte ganz still und versuche, etwas von seiner tanzenden Leichtigkeit in mich einzuatmen. Kurz darauf tanze ich zur Freude der kleinen Gloria mit trippelnden Schmetterlingsschritten und schwingenden Armen durch den Garten zurück zur Hütte. Gloria tanzt mir nach. Betto’s Frühstück findet Gnade vor meinem hungrigen Magen: Spiegeleier, gebratene Yucca, kleine süße Bananen und frischer Orangensaft. Ich denke kurz an Ernesto, als ich zwei Tropfen copaiva in meinen Tee tröpfele und auch Bettos uña de gato-Tee damit verfeinere. Seitdem ich dieses Harz einnehme, ist mein Magen viel ruhiger geworden.

»Musst du eigentlich eine dieta halten, wenn du heute Abend das Ritual mit Ramón machst?« fragt Betto mich beim Anblick des copaiva-Balsams. »Ich weiß es nicht, aber du hast recht, ich muss ihn danach fragen. Und wie ist das bei dir, du wirst doch auch heute Nacht eine Heilsitzung mit Doña Juana haben?«

»Aber ich bin ja nur Patient, ich nehme ja kein Ayahuasca oder etwas anderes, da brauche ich keine dieta.« Betto arbeitet sich durch einen Berg von Yucca und Eiern hindurch, sein großer Morgenhunger zeigt, dass es ihm heute besser geht. Er beendet seine morgendliche Gesundheitskur mit einem lauten Rülpser.

Jemand kommt die Stufen zur Hütte hoch, es poltert, die Tür springt auf. Marco stellt die Flinte ab, lässt ein Bündel toter Tiere auf den dünnen, löchrigen Holzboden fallen. Wortlos schöpft er mit einer Tasse Wasser aus dem Eimer, trinkt in großen Zügen. Betto begutachtet die Beute: ein großes Gürteltier und ein hasenähnliches Tier. »majas«, kommentiert er meinen fragenden Blick auf das Tier. Egal ob der Schamane mit eine dieta verordnen wird oder nicht, ich beschließe, zum Mittagessen Fruchtsalat bei Betto zu bestellen.

Zum Glück kommt noch während des Frühstücks Francisco vorbei und bestätigt mir, dass ich ab Mittag eine leichte Diät halten soll, am besten mit Früchten und Tee. Ich bin froh, so kann ich mein Gesicht waren und stehe nicht als mäklige Touristin da, aber heute würde es mir schwer fallen, die Tiere zu essen, die da auf dem Boden liegen.

Francisco ist gekommen, um mich mit Rogelia bekannt zu machen, einer älteren Frau, die noch viele Geschichten der Ocaina kennt.

»Ich habe gemerkt, dass du gerne Geschichten hörst,« fügt er erklärend hinzu. Wirklich, ein sehr aufmerksamer junger Mann! Ich bemühe mich, ihm und seinen Interessen gegenüber auch so aufmerksam zu sein und frage, ob er mir auf dem Weg zu Rogelia nicht seine Kirche zeigen könnte.

»Vergiss nicht, ich fahre mittags mit nach Alberto nach Pevas,« ruft mir Betto hinterher, als ich mit Francisco schon draußen vor der Hütte bin. »Bis dahin bin ich längst zurück!« Francisco geht mit dem ihm eigenen, sehr aufrechten Gang neben mir her und lenkt unsere Schritte auf eine weiss gestrichene, fensterlose Bretterhütte zu, die am Rande des großen Rasenfeldes steht. Nichts kennzeichnet diese Hütte von außen als Kirche. Francisco holt einen Schlüssel aus seiner Hosentasche heraus und schließt das große Vorhängeschloss der Brettertür auf. Wortlos öffnet er mir die Tür, ich trete in den Kirchenraum ein: vier einfache Holzbänke, ein Tisch, kein Kreuz, dafür aber ein herrlicher Blick auf die Dschungelvegetation - die Rückseite der Hütte hat keine Wand. Dieses Gotteshaus gefällt mir.

»Von wem hast du das gehört und gelernt, was du den Menschen in deiner Kirche erzählst?«

Francisco geht zu dem einfachen Holztisch, auf dem eine Bibel liegt. Er schlägt sie auf und holt eine Fotografie heraus. Sie zeigt ein blondes Paar mit zwei blonden Kindern, einem Jungen von ungefähr zehn Jahren und ein Kleinkind.

»Das ist der Pfarrer aus Amerika mit seiner Familie, er kam immer hierher und hat mich unterrichtet. Sie hatten ein kleines Flugzeug. Vor einem Jahr ist ihr Flugzeug hier in der Nähe über dem Dschungel abgeschossen worden, die Frau und das kleine Kind starben dabei. Der Pfarrer ist mit dem anderen Kind zurück nach Amerika gegangen. Er hat mir noch einmal geschrieben und erzählt, das sein Sohn immer schreit, wenn er spanische Wörter hört. Der Junge will nichts mehr von Gott und Peru hören, deshalb kommt der Pfarrer nicht zurück nach Peru.« Francisco legt das Foto sorgfältig zurück in die Bibel. »Wer hat denn das Flugzeug abgeschossen?« »Amerikaner. Es waren amerikanische Soldaten der Spezialtruppe gegen den Drogenhandel, der DEA, die ihre Landsleute abgeschossen haben. Sie dachten, es wäre ein Flugzeug von Drogenkurieren aus oder nach Kolumbien.«

Eine bittere Geschichte. Schweigend gehen wir zur Hütte der alten Rogelia am anderen Ende des Dorfes. Sie sitzt auf der Veranda ihrer Hütte und lächelt, als sie uns sieht, sie hat schon auf uns gewartet. Als ich der kleinen Frau mit den streng zurückgekämmten, weißen Haaren und dem freundlichen, faltigen Gesicht gegenüberstehe, denke ich im ersten Moment, die Kräuterfrau aus Iquitos steht vor mir, so ähnlich sieht sie ihr. Aber Rogelia ist sehr dünn, und die Kräuterfrau war rundlich und etwas jünger. Ich verberge meine Verblüffung und beginne die übliche Konversation: woher ich komme, ob ich verheiratet bin, warum mein Mann mich alleine wegfahren lässt, was ich hier im Dschungel will . ..

Ein junges Mädchen bringt einen Teller mit Früchten des aguaje-Baumes und in Scheiben geschnittene Mango. Ob es sich schon herumgesprochen habe, dass ich heute Abend ein Ritual mit dem Schamanen mache, und deshalb eine leichte dieta mache? Ich vermute, das es so ist und bedanke mich für die Erfrischung. Die feuchte Hitze lässt den Schweiß an mir herabfließen wie eine kleine, aber ständig laufende Berieselungsanlage.

Rogelia erzählt, dass, seitdem die Sprachforscher ins Dorf kommen und alles aufnehmen, auch das Interesse der Kinder, die kein ocaina mehr sprechen, an der Sprache, den alten Geschichten, Gesängen und Spielen erwacht ist. Rogelia ist sichtlich stolz und ruft etwas nach hinten in die Hütte.

Zwei kleine Jungen kommen schüchtern heran, einer versucht sich hinter dem anderen zu verstecken. Rogelia bittet sie auf spanisch, mir das Lied vorzusingen, das sie von ihr gelernt haben. Die Jungen stellen sich nebeneinander auf wie zu einem Appell, holen tief Luft und singen, Rogelia und Francisco singen leise mit.

Ich klatsche Beifall, und lachend springen die beiden Sänger hinunter in den Garten. »Welche Geschichten hörst du am liebsten?« Rogelia blickt mich fragend an. »Am liebsten habe ich Geschichten, die von Liebe erzählen und von Geistern.« »Die alten Geschichten erzählen alle hauptsächlich von der Liebe, aber nicht nur der Liebe zwischen den Menschen. Früher gab es auch Liebe zwischen Tieren und Menschen, zwischen der Mondfrau und dem Sonnenmann und Menschen, und auch zwischen Pflanzen wie dem Tabak und den Menschen. Früher gab es keine Trennung zwischen den Wesen, so wie heute. Die Wesen konnten sich auch verwandeln, das können sie heute auch nicht mehr. Eine Mondfrau konnte eine Menschenfrau werden, und ein Baum konnte sprechen.«

Rogelia’s Blick verändert sich, er geht nach innen. Sicherlich sieht sie dort die verborgenen Welten, die sich jetzt im Außen nicht mehr zeigen. Vielleicht sind sie ja aber auch immer noch hier als ein Teil der heutigen Wirklichkeit der Ocaina. Rogelia beginnt zu erzählen, mit jedem Wort erschafft sie die verborgene Welt aufs Neue: die Geschichte von der Liebe zwischen dem Sohn der Sonne und dem Mondmädchen.

Sie erzählt in ocaina, Francisco übersetzt für mich ins Spanische, ich verstehe sie auf deutsch. So ein langer Weg über die verschiedenen Sprachen und Denkweisen – und dennoch spüre ich etwas vom Geist der Geschichte. Sie erzählt von der Verbundenheit und den Widersprüchen zwischen den Erscheinungen des Lebens: von Liebe und Tod, von Treue und List, von Strafe und Glück.

Als Rogelia die zweite Geschichte, die vom Mond und dem Tabak erzählt hat, kommt Betto auf die Hütte zugelaufen. Atemlos lässt er sich auf die Treppenstufen fallen. »Nanita, ich muss gleich weg, Alberto wartet schon im Boot auf mich. Dein Obstsalat steht in der Küche.« Ich gehe zu ihm und wir umarmen uns fest.

»Pass gut auf dich auf, Betto, mein Bruder. Grüße Doña Juana von mir, und benimm dich gut!« Er lacht, drückt mich noch einmal an sich, sieht dann zu Francisco hoch, der oben auf der Veranda steht.

»Ich verlasse mich auf dich, Paco, pass gut auf Nana auf!«

Paco? Wer heißt hier Paco? Diesen Namen kenne ich nur aus ganz anderen Zusammenhängen.

Francisco sieht meinen fragenden Blick und lächelt. »Das ist die Abkürzung für Francisco, aber sie gefällt mir nicht.«

Das verstehe ich gut, denn Paco ist die unter Jugendlichen gebräuchliche Bezeichnung für pasta basica de cocaina. Dieses Abfallprodukt bei der Herstellung der Luxusdroge Kokain wird mit gemahlenen Glasscherben und Putzmitteln gestreckt und hat verheerende Auswirkungen auf Körper und Geist bis hin zu bleibenden Psychosen und Paranoia. Die pasta wird geraucht, wirkt schnell – erst euphorisch, dann depressiv – ist billig und macht schnell abhängig. Wie immer trifft es die ärmsten der Süchtigen am Ende der Gesellschaft. Armer Francisco! Er gehört zu einem Volk, dessen traditionelles Leben untrennbar mit der heiligen Pflanze Coca verbunden ist, und nun ist auch noch die Kurzform seines spanischen Namens mit einem chemischen Coca-Produkt verbunden – und dazu ist er ein Prediger, der den Gebrauch der Pflanze Coca ablehnt. Cocaina – Ocaina, welch’ eigenartiges Wortspiel. Betto ist schon wieder auf dem Weg, der zur Bootsanlegestelle führt, er dreht sich noch einmal um und winkt mir zu – dann ist er hinter den Büschen verschwunden. Ich drehe mich zu Rogelia um, die eine Schüssel mit gelben Bohnen in ihrem Schoß hat und sie sortiert – die guten ins Töpfchen, die schlechten ins Kröpfchen. Die Hühner unter der Hütte balgen sich um die herabfallenden schlechten Bohnen.

»Rogelia, hast du eine Schwester?«

Erstaunt blickt sie von ihrer Arbeit auf. »Ja, ich habe eine Schwester, woher weißt du das?«

»Auf dem Kräutermarkt in Iquitos habe ich eine Frau gesehen, die die sehr ähnlich sah. Sie wusste viel von Heil-und Zauberpflanzen und auch von Menschen.«

Rogelia schmunzelt. »Ja, das wird meine Schwester Dora gewesen sein, so ist sie. Sie kann mit den Pflanzen und ihren Geistern sprechen und sieht in die Herzen der Menschen.«

Ich begnüge mich mit dieser Antwort und frage nicht weiter nach, sonst würde ich bestimmt auch von Javier und Doña Negrita erzählen, und das will ich nicht. Ich möchte die neuen Qualitäten wahrnehmen können, denen ich hier im Dorf begegne, mit einem neuen Blick.

»Rogelia, hast Du schon einmal Cocapulver probiert?«

»Ja, das habe ich. Früher, als ich jünger war, bin ich oft mit in den Wald gegangen, um neue Felder anzulegen, wenn die Männer gerodet hatten. Da waren wir oft tagelang im Wald, haben hart gearbeitet und hatten nur wenig zum Essen, dann hat uns mama coca geholfen, auch uns Frauen. Aber hier im Dorf nehmen Frauen fast nie coca, aber die älteren Männer jeden Tag. Die jungen Männer haben nicht mehr gelernt, mit mama coca umzugehen, das ist schlimm, denn nun trinken sie Alkohol und der zerstört ihren Geist und macht sie aggressiv. Die coca macht den Geist klar und das Wesen des Menschen freundlich. Wenn die Menschen im Fernsehen und in den Städten auch coca kauen würden, dann würden unsere jungen Männer das auch wieder machen und sich dabei nicht so rückständig fühlen, wie sie sich jetzt im Verhältnis zu den Menschen in den Städten und im Fernsehen fühlen.« Rogelia seufzt und stellt die Schüssel mit den Bohnen auf den Tisch.

»Es hat immer Veränderungen gegeben in der Geschichte unseres Volkes, genau so wie in der ganzen Welt. Ich vertraue darauf, dass die Veränderungen zum Wohle der Menschen sind. Die guten Geister unserer Vorfahren schützen uns, auch wenn sich unsere Sitten ändern. Vielleicht haben die Geister ja auch Freude an unserer Veränderung, denn dann können sie sich auch wieder verändern!« Sie lacht und wischt sich die Hände an ihrem geblümten Baumwollkleid ab. Ich stehe auf, es ist Zeit zu gehen.

»Ich danke dir, Rogelia, für deine Geschichten und deine Gedanken. Jetzt verstehe ich ein wenig mehr von deinem Volk. Und ich denke auch, dass Veränderungen notwendig sind, damit die geistigen Überlieferungen lebendig bleiben können.«

Als ich neben dem schweigsamen Francisco zurück zu meiner Gasthütte gehe, fällt mir der Satz ein, den ich in einem Feng-shui – Krimi gelesen habe, und der sich mir eingeprägt hat: »Willst du sicher sein, dass eine alte Tradition ihre Wirksamkeit behält – dann ändere sie.« »Ich hole dich gegen neun Uhr heute Abend ab, dann ist es ruhig im Dorf, dann wird mein Vater das Ritual für dich machen.« »Wird er es bei uns in der Hütte machen?« »Nein, in seiner Hütte.«

»Muss ich irgendetwas mitbringen?« »Nein, du brauchst nichts.« Vor der Hütte verabschiedet sich Francisco von mir, aber ich muss ihm noch die unangenehme Frage nach der Bezahlung stellen – lieber vor dem Ritual, das erspart Missverständnisse. »Du gibst meinem Vater morgen soviel, wie dir das Ritual wert war.«

Oh je, schon wieder diese delikate Formulierung, die mir noch von Doña Negrita in den Ohren schwingt. Was ist mir eine Erfahrung wert? Nicht ideell gesehen, sondern in klingender Münze? Morgen werde ich es wissen.

Kaum bin ich in der Hütte, prasselt ein heftiger Regen herunter, schnell ist die Küche mit Kindern, Hunden und Frauen gefüllt. Mitleidig betrachten die Kinder meinen Teller mit dem Obst und lutschen auf dem Boden sitzend genüsslich an den Knochen des auf dem Feuer gerösteten majas.

Der anhaltende Regen hüllt mich beruhigend ein, als ich nach einer Tasse Tee in meiner Hängematte liege. Wer weiß, wie lange das Ritual heute Abend dauert, da schlafe ich lieber etwas vor!

Fredy und Gloria zerreißen neben meinem Moskitonetz ein Schulbuch, zeigen dabei auf die bunten Bilder und unterhalten sich – die Stumme und das Kleinkind, einer versteht den Klang des anderen.

Als es dunkelt wird, sitze ich mit Pilar und Angela auf dem Boden in der Küche, die beiden Frauen flechten im Schein der Kerosinlampe Einkaufsnetze. Fredy liegt neben Angela schlafend auf dem Bretterboden. »Wo ist Fredys Vater,« frage ich. »Weg. Er war nur einige Monate hier, er hat für eine Holzkompanie gearbeitet, ich weiß nicht, wo er jetzt ist.« Angela zuckt gleichgültig mit der Schulter, sie ist noch sehr jung, und ohne Partner ein Kind zu haben wird nicht als Schande angesehen. Kinder sind in den Dörfern immer noch in erster Linie eine Freude und ein Reichtum, anders als in den Städten.

Es poltert auf der Außentreppe Marco kommt herein, naß bis auf die Haut. Er zieht die großen Gummistiefel aus, schöpft Wasser aus dem Eimer, trinkt und setzt sich neben seine Frau auf den Boden. Sie unterhalten sich leise im rhythmischen ocaina-Singsang. Einmal meine ich, den Namen »Teofilo« herauszuhören, fragend sehe ich Marco an, der nickt. »Ja, Teofilo hat heute Nachmittag wieder angefangen zu trinken. Ich bin der Dorfchef, ich muss mich darum kümmern. Aber die Liebeskrankheit und der Alkohol sind sehr schwere Krankheiten, da kann man mit Worten nicht helfen. Der Schamane kann helfen, aber Teofilo geht nicht zu ihm. Er hört manchmal noch auf seine Mutter, aber die ist gerade mit den anderen Kindern auf Besuch bei Verwandten in einem anderen Dorf. Hoffentlich kommt sie bald zurück.«

Ich lasse die Familie allein und gehe wieder in meine Hängematte, schreibe und zeichne. Mehr und mehr kreisen meine Gedanken um das bevorstehende Ritual. Was werde ich sagen, wenn der Schamane mich fragt, was ich will? Die Frage, die alle für die Gemeinschaft arbeitenden Schamanen stellen, wenn jemand zu ihnen kommt. Bin ich nur neugierig auf eine bewusstseinsöffnende Pflanze, die ich noch nicht kenne, oder will ich mehr? Es ist ihr Geist, der einen mir unbekannten Zugang zum Bewusstseinsfeld öffnen kann. Diesen Geist und diesen Zugang möchte ich erfahren, um Wissen zu erlangen. Nach den herausfordernden Erfahrungen bei Benito und Doña Negrita habe ich hier im Dorf und bei Ramón das Gefühl einer Art von Schonzeit. Ich möchte diesen Zustand nutzen um Heilung für meine Selbstzweifel erfahren zu können.

Ich wünsche mir für heute Nacht einen sanften Weg der Erkenntnis, mein Bedarf an Erschütterungen ist ausreichend abgedeckt. Francisco steht vor meinem Moskitonetz, ich habe ihn nicht kommen gehört. Nun bin ich doch etwas aufgeregt, worauf lasse ich mich da schon wieder ein? Die Hütte des alten Schamanen ist bis auf eine brennende Kerze dunkel. In der Mitte der nach allen Seiten hin offenen Hütte hocken zwei Gestalten auf dem Boden: Ramón und ein älterer Mann, Pedro, den ich nicht kenne. Beide begrüßen mich murmelnd, ich setze mich zu ihnen, Francisco setzt sich neben mich. »Wie geht es dir?« fragt mich der Schamane.

»Es geht mir gut.« »Und was willst du von cumalilli?«

»Ich wünsche mir Heilung von meinen Zweifeln an mir selbst.« Der Schamane schweigt. Aus einer der Hütten dudelt die übliche Radiomusik, irgendwo unterhalten sich laut zwei Männer, ihren Stimmen nach sind sie betrunken. Wahrscheinlich hat der unglückliche Teofilo Unterstützung im Trinken bekommen. Schweigend sitzen wir lange Zeit, bis Radio und Stimmen verstummt sind.

»Die Mutter des Geistes von cumalilli mag keinen Lärm,« flüstert mir Francisco zu. »Kannst du rauchen?« fragt mich ebenso leise sein Vater. Ich nicke, und Francisco pustet die Kerze aus.

Ein leiser Klang steigt aus der Dunkelheit auf, der Schamane singt. Er hört auf zu singen, ein Streichholz erhellt kurz sein Gesicht, ich rieche den würzigen, schweren Geruch der mapacho. Ich kann von meinem Platz aus über den schwarzen Bäumen etwas vom Sternenhimmel sehen, er funkelt wie ein poliertes Lichterfeld und lässt die mondlose Nacht hell erscheinen. So ist es leicht, auch in der Hütte ohne Beleuchtung sehen zu können.

Ramón hat vor sich eine kleine Dose stehen, aus der er nun mit einem winzigen Holzstöckchen etwas von einer dunklen Paste nimmt und sie sich auf seine Zungenspitze streicht. Nach einer Weile wiederholt er den Vorgang, wartet wieder, und nimmt dann zum dritten Mal von der Paste. Dann bekommt Pablo dreimal eine winzige Menge cumalilli auf die Zunge, danach Francisco und dann ich. »Jetzt musst du dich gut konzentrieren,« flüstert Francisco mir zu. Bevor ich mich gut konzentriere und der Wirkung der Paste nachspüre denke ich kurz daran, wie entschieden Francisco gestern gesagt hat, dass er kein cumalilli nimmt.

Ich konzentrieremich auf meinen Heilungswunsch und auf cumalilli, aber ich spüre nichts besonderes. Irgendwann folgt die zweite Runde, nun erhält jeder viermal das Stöckchen mit der salzigen Paste. Ich konzentriere mich, und auf einmal wird mein Kopf glühend heiß. Da beginnt der Schamane wieder zu singen. Er nimmt die mapacho, hält sie vor sein Gesicht und beginnt ein neues Lied – er besingt den Tabak. Als das Lied endet, reicht er die besungene mapacho weiter an Pedro, ich höre ihn dreimal heftig den Rauch ausstoßen.

Die schwarze Zigarre wandert von Pedro zu Francisco, auch er raucht und stößt dreimal laut den Rauch aus. Ich bin verblüfft, hat Francisco nicht gesagt, dass er nicht raucht? Nun bin ich an der Reihe, ziehe vorsichtig an der Zigarre.

»Du musst richtig rauchen, auf Lunge,« flüstert Francisco.

Auf Lunge? Das habe ich noch nie gemacht, schließlich bin ich Nichtraucherin! Ich bemühe mich so zu tun, als würde ich auf Lunge rauchen: ich halte lange die Luft an, ersticke fast und stoße sie dann geräuschvoll aus, Francisco ist zufrieden, der Schamane auch. Jetzt bekommt jeder eine fünfmalige Gabe cumalilli, nun ist nicht nur mein Kopf brennend heiß, auch der restliche Körper erhitzt sich. Nach der nächsten Runde, in der wir sechs Mal das Holzstöckchen an die Zunge führen, macht auch die besungene Zigarre wieder die Runde. Sechs tiefe Züge muss jeder rauchen! Nun weiß ich, warum der Schamane mich vor dem Ritual gefragt hat, ob ich rauchen kann. Ich kann nicht. Ich verschlucke mich beim Bemühen, den Rauch im Mund zu halten, und huste fürchterlich. Mein Kopf fühlt sich mittlerweile sehr wunderlich an: ganz weich und sehr weit, wie frische Baumwolle. Es ist ein schönes Gefühl. Das Stöckchen mit cumalilli wird nun jedem noch dreimal gereicht, dann tritt eine große Stille ein. Mein ganzer Körper ist jetzt weich, weit, süß und ohne Begrenzung. Ich sehe nichts, aber ich fühle mich wunderbar. Unvermutet sagt der Schamane in die Stille: »Jetzt kannst du in deine Hängematte gehen. Die Mutter des Geistes von cumalilli wird dich heilen, wenn du schläfst.«

Welch wundersames Körpergefühl und was für wundersame Aussichten auf Heilung!

Es fällt mir schwer, aufzustehen, dieses weiche, unbegrenzte Körper ist nicht zum Laufen geeignet. Francisco stützt mich und bringt mich zu meinem Moskitonetz. Kaum liege ich in der Hängematte, bin ich auch schon eingeschlafen – oder hellwach, je nachdem, wie man es betrachtet:

Aus dem Dunkel einer unendlichen Schwärze heraus öffnet sich ein blendend weißes Loch, darin glänzt eine blendend helle Sonne. Mit unglaublicher Geschwindigkeit fliege ich durch dieses Loch, wie in einem starken Sog. Ich bin hoch oben in einem knallblauen Himmel zwischen kleinen weißen Wolken. Tief unter mir sehe ich die Erde, jede Kleinigkeit kann ich wie durch eine Lupe erkennen. Um mich herum rasen in großer Schnelligkeit mehrdimensionale, gestochen klare, farbige Bilder vorbei, wie Fernseher. In einem Bild sehe ich, dass wir zu Hause in einem neuen Haus wohnen, soeben wird neue Erde vor der Terrasse aufgeschüttet, von weitem sehe ich unser altes Haus stehen. In einem anderen Bild sehe ich mich, wie ich ein Teil eines von mir gemalten Bildes bin und aus diesem Bild heraussteige und in ein anderes Bild hineinsteige. Ein Bild fliegt an mir vorbei, in dem ich mich lustvoll mit einem Jaguar am sandigen Ufer eines Urwaldflusses wälze. Und in einem Bild sitze ich auf einer Blumenwiese im Wald, von überall kommen lachende Menschen zu mir, wie Strahlen laufen sie auf einem Mittelpunkt zu, der eine gelbe Sumpfdotterblume ist, ich bin die Sumpfdotterblume.

Die Farben der an mir vorbeifliegenden Bilder sind unbeschreiblich, sie sind wie nicht flach, nicht so wie farbige Überzüge, nein, sie sind wie mit flüssigem, transparenten Material gefüllte Räume, die sich zu einer Farbe verdichten und wieder verflüssigen, fast wie lebendige Wesen. Wenn ich das doch nur malen könnte, denke ich in meinem Flug. Wenn ich doch immer so weiterfliegen könnte! Dann schläft mein Körper ein.

Sehr früh wache ich am nächsten Morgen auf, und mein allererster Gedanke ist: »Alles Leben liebt mich.«

Ich fühle mich immer noch weich und unglaublich süß, in jeder Zelle. Was für eine Nacht, so ganz anders als meine Erfahrungen mit der Ayahuasca! Ich bin überwältigt davon, dass Visionen so sanft und trotzdem so spektakulär und tiefgreifend sein können. Dieser Weg der Erkenntnis durch den Geist einer Pflanze entspricht mir, mehr noch als der Weg des Geistes der Ayahuasca. Es ist mit der Weisheit der Pflanzenmütter wie mit der Weisheit der Menschenmütter: heilsam und lehrreich ist es, mehrere Mütter zu haben.

Mein rechter Fuß hängt aus der Hängematte heraus, ich betrachte ihn und nehme ihn wahr, wie ich noch nie im Leben einen meiner Füße wahrgenommen habe: was für ein schöner Fuß!

Ich sinke zurück, schließe die Augen und genieße meinen hellen Geist und meinen fröhlichen, süssen schmeckenden Körper. Plötzlich fliegt vor meinen inneren Augen ein Bild vorbei, ein visionärer Nachzügler. Gebannt verfolge ich seinen Flug und bemühe mich, es ganz genau zu sehen, mit wachen Sinnen: tausende von sich farblich verändernden Wirbel bewegen sich in einer endlosen Tiefe durch das Bild, sie greifen ineinander, verschmelzen, wachsen wieder auseinander heraus,verflüchtigensichwieNebel,entstehenaus dem Nebel neu. Diese Wirbel tönen! Ich traue meinen Ohren nicht, wahrscheinlich ist das eine Hör-HalIsabelination: das Wirbelbild tönt nicht nur, es singt! »Geist und Seele sind eine Einheit, sie sind der Atem der Schöpfung.« Ein Chor von singenden Wirbeln in einer Endlosschleife – das sprengt meine bisherigen Erfahrungsräume, reißt mir für diesen Moment den Vorstellungsboden unter meinen Füßen und aus meinen Gehirnwindungen fort. Gleichzeitig durchlaufen Lustschauer meinen Körper, warme Fröhlichkeit tanzt in jeder Zelle.

Das Bild verblasst, löst sich auf in der Schwärze. Ich habe eine Antwort auf eine Frage bekommen, die ich nicht gestellt habe, die mich anhaltend beschäftigt: was ist Geist, was ist Seele? Nun kann ich damit aufhören, komplizierte verbale oder gedankliche Klimmzüge zu machen, was Geist und was Seele ist, ob lamina, anima, animus, cor, spiritus, larva, phasma, pneuma, ruach. Ich werde keiner Wortherkunft mehr nachgehen, ich weiß es. Meine Gedanken wandern zu Betto, bestimmt ist es ihm in der letzten Nacht auch gut ergangen. Vielleicht kann ich ja nachher mit Marco nach Pevas fahren und ihn abholen!

Schnell springe ich aus der Hängematte, hoffentlich ist er noch nicht losgefahren! Marco, Pilar und Fredy sind in der Küche und trinken ihr Frühstück: chapo de madura, gekochter, flüssigen Bananenbrei, ein Grundnahrungsmittel im Dschungel. Gerne nehme ich Pilars Angebot an und trinke auch vom süssen Brei, passend zu meinem süßen Lebensgefühl.»Marco, kann ich mit dir nach Pevas fahren?«

»Claro. Pilar fährt auch mit. Wir fahren gleich nach dem Frühstück los.« Ich packe meinen Tagesrucksack, stecke auch das Netz ein, dass ich Liz abgekauft habe, stelle Gummistiefel und Regenjacke bereit und binde mir die Geldkatze mit Pass und Geld auf den Bauch. Angesichts der Militärpräsenz in Pevas ist es klug, immer die Ausweispapiere bei sich zu tragen. Ich hocke mich auf die Treppe vor der Hütte und warte auf Pilar, die sich für den Ausflug noch »fein« macht. Francisco kommt und blickt erstaunt auf meine Ausrüstung. »Ich wollte sehen, ob es dir gut geht. Willst du wegfahren?« »Ich fahre mit Marco und Pilar nach Pevas, Betto abholen. Und es geht mir sehr gut, ich habe heute Nacht wunderbare Sachen gesehen!« »Mein Vater möchte mit dir reden, später, wenn du wieder zurück aus Pevas bist.«

»Gut. Ich werde am Nachmittag zu ihm kommen.«

Pilar tritt aus der Hütte, ich bewundere ihr »feines« Kleid und die Schuhe, die sie in der Hand hält, damit sie auf dem feuchten Weg zum Boot nicht schmutzig werden.

Im Boot warten Marco und ein Junge von ungefähr dreizehn Jahren auf uns, Sergio, einer der zahlreichen Neffen der Familie. Er wird in Pevas das Boot hüten, während wir im Ort sind. Francisco steht am Ufer und schaut uns nach, bis das knatternde Boot hinter der ersten Windung des Flusses verschwunden ist.

Der Fahrtwind ist frisch, ich ziehe mir meine Jacke über. Als wir zwei Stunden später in Pevas aus dem Boot steigen, treibt die stechende Sonne schon wieder die letzten Schweißtropfen aus meinen Hautporen.

Marco und Pilar wollen Lebensmittel einkaufen, die kleine Miete, die ich ihnen für meinen Aufenthalt in ihrer Hütte zahle, ermöglicht ihnen einige Sonderausgaben. Ich begleite sie in einige Geschäfte, die rechts und links des steilen, betonierten Wegs liegen, der hoch in den Ort führt. Bald schleppe ich in dem auf wundersame Weise immer größer werdenden Einkaufsnetz Brot und Brötchen, Kekse, mapacho, Rum, Kaffee, Zucker, Kondensmilch und zwei Decken, meine Schritte und mein Atem werden kürzer. Der Weg ist steil, es ist sehr heiß, doch es lohnt die Mühe, ich freue mich darauf, Rogelia, Pilar, Francisco und Ramón meine kleinen Geschenke mitzubringen.

»Ich werde bei Jerson auf Betto warten, dahin kommt er bestimmt, wenn er zum Hafen geht.«

»Gut, Nana, warte dort. Wenn wir mit unseren Sachen fertig sind, kommen wir auch zu Jerson.«

Schweißüberströmt lasse ich mich auf einen Hocker an Jersons Essenstand fallen und werde freudig von ihm begrüßt. Nach zwei Flaschen Kola Real und einigen Tropfen Lebenselixier aus meiner Überlebensapotheke geht es mir besser. Gut, dass es hier keinen Spiegel gibt, ich sehe sicher puterrot im Gesicht aus. Schon oft habe ich gedacht, dass die intelligente Natur es ruhig hätte so einrichten können, dass sich die Hautfarbe des Menschen je nach Klimazone von alleine anpasst, ungefähr so wie beim Chamäleon. Dann hätte man keine Hautprobleme in der Sonne, und auch die Klassifizierung aufgrund der Hautfarbe würde wegfallen – das wäre wirklich intelligent.

Ein durchdringender Pfiff reißt mich aus meinen Gedanken, ich zucke zusammen, Betto hat sich herangeschlichen und steht hinter mir. Ich springe von meinem Hocker auf und wir umarmen uns lachend, als hätten wir uns seit Wochen nicht gesehen. Ja, er gehört zu meiner Wahlverwandtschaft, ich fühle mich tief verbunden mit ihm. Betto strahlt, es geht ihm gut. Bis Marco und Pilar kommen, hat er zwei gekochte Eier, eine Portion juane und zwei Flaschen Inca Kola vertilgt und mir dabei erzählt, wie es ihm bei Doña Juana gegangen ist:

»Sie ist eine gute Frau, sie hat das Wissen und sie kann sehen. Ich musste nicht viel reden, sie hat auch nicht viel geredet, aber sie hat viel getan. Ich musste ein Schwitzbad nehmen, eingehüllt in eine dicke Decke habe ich über einem dampfenden Topf mit Kräutersud gesessen. Das soll ich jetzt einmal in der Woche so machen, sie hat mir die Kräuter aufgeschrieben. Die Hitze und die Kräuter stimulieren meine Zellen, sagt sie, damit sie sich wieder bewegen. Nur wenn sie in Bewegung sind, können sie Abwehrkräfte produzieren, sagt Doña Juana. Sie hat nicht gesagt, warum mein Immunsystem so schwach geworden ist, aber das ist auch egal, wichtig ist, dass es wieder stark wird. Sie hat immer wieder ihre Zigarre befragt, was gut für mich ist, wie sie mir helfen kann. Sie mich besungen und am ganzen Körper mit Tabak beblasen, zum Schluss hat sie mich noch mit den langen Brennnesseln abgeschlagen, das hat höllisch gebrannt, aber ich habe nichts gesagt.« Ich beglückwünsche ihn zu seinem außerordentlichen Heldentum! Betto holt eine kleine Glasflasche aus seinem Rucksack, sie ist mit einer braunen,

dicken Flüssigkeit gefüllt. »Das ist eine sehr, sehr starke Medizin, Harz vom catauha-Baum. Doña Juana sagt, es hilft bei Immunkrankheiten, wenn der Patient noch nicht schwer erkrankt ist. Aber ich darf es erst nehmen, wenn ich wieder bei Benito bin, ich habe ihr von ihm erzählt. Man braucht einen Schamanen, wenn man diese Medizin nimmt, denn sie verursacht Visionen, Übelkeit, Erbrechen und Durchfall. Man trinkt nur zweimal davon und muss ein sehr strenge Diät einhalten. Obwohl man sich schnell sehr gut fühlen soll, so wie gesund, dauert der Heilungsprozess doch bis zu sechs Monaten, sagt sie. Wenn man sich schon vorher gut fühlt und dann die Diäten nicht mehr beachtet, gibt es schlimme Rückfälle, auch deshalb muss man diese Behandlung unter Aufsicht eines Schamanen machen.«

Neugierig betrachte ich die kleine Flasche und wünsche Betto von ganzem Herzen, dass ihm diese Behandlung helfen wird. Er spürt, woran ich denke.

»Weißt du, Nanita, was der Schwerste für mich an dieser Behandlung sein wird?« Nein, ich weiß es nicht.

»Ich werde in den sechs Monaten der Behandlung nicht arbeiten dürfen, das hat sie gesagt. Aber das ist unmöglich, wovon soll ich leben?« Bettos Strahlen ist verflogen, nun sieht er sehr bedrückt aus. »Sorge dich nicht darum, Betto. Wenn wir wieder bei Benito sind, werden wir mit ihm darüber reden, irgendwie wird es schon gehen. Ich werde dir auch helfen.«

»Kannst du mir auch jetzt gleich helfen?« Betto hat schon wieder mir vertrauten, schelmischen Ausdruck in den Augen.

»Wie meinst du das, brauchst du noch etwas zu Essen?«

»Nein, nein! Ich brauche dreißig Sole, um Doña Juana zu bezahlen, und so viel Geld habe ich nicht mehr. Ich habe ihr versprochen, das Geld noch zu bringen, bevor ich wieder nach Nueva Esperanza fahre.«Ich ziehe die entsprechenden Scheine aus meiner Börse und gebe sie ihm mit einem seufzenden Augenaufschlag. »Die Männer in Peru sind sehr teuer,« kommentiere ich den Geldtransfer. »Aber sie sind das Geld wert, oder nicht?«

Was soll ich darauf entgegnen. Ich lache, und Betto springt leichtfüßig den steilen Weg hoch.

Pilar und Marco kommen, sie haben ihre Einkäufe schon ins Boot zu Sergio gebracht. Ich lade sie zum Essen ein, und Jerson kommandiert wieder seine Frau herum, die ihm nicht schnell genug das Essen bringt. Es ist doch immer wieder nett, auch ohne Vorstellungen im Kopf so klare Vorstellungen in der Praxis geboten zu bekommen, in diesem Fall unter dem Motto: ein Macho in Aktion! Als Betto wieder zurück von seinem Geldbotenausflug ist, brechen wir auf. Die Mittagssonne brennt unbarmherzig, das spiegelnde Wasser des Flusses unterstützt sie noch in ihrer Wirkung auf meine Haut. Marco hat mir gestern einen Hut mit breiter Krempe aus Palmblättern geflochten, so dass mein Kopf wenigstens sonnengeschützt und luftgekühlt ist. Das Boot ist so laut, das jede Unterhaltung nach kurzer Zeit anstrengend wird, so hocken wir schweigend im Boot und betrachten die vorüber ziehende Uferlandschaft. Wir sind noch nicht lange gefahren, da kommt uns ein Boot entgegen, das direkt auf uns zuhält. Marco hebt einen Arm zum Gruß, er kennt den anderen Bootsmann. Der wird langsamer und gleitet seitlich an unser Boot, das nun auch mit gedrosseltem Motor fährt.

»Was ist los?« ruft Marco ihm zu.

»Teofilo ist tot, vor zwei Stunden ist er gestorben. Er hat sich mit barbasco vergiftet.«

Entsetzen und Bestürzung finden in den Gesichtern ihren Ausdruck. »Seine Mutter ist mit den anderen Kindern im Dorf der Witoto. Kannst du dort anhalten und sie mit nach Hause nehmen? Sie weiß noch nicht, dass ihr Sohn tot ist.«

Marco nickt und dreht den Motor auf.

Die Gesichter von Pilar und Sergio sind wie versteinert, Tränen laufen über Pilars Gesicht.

»Betto, was ist barbasco?« frage ich leise in sein Ohr.

»Das ist ein Gift, mit dem man Fische tötet, es lähmt ihre Nerven. Es wird aus einem Busch gewonnen und sieht aus wie Milch. Sich damit zu vergiften ist nicht leicht, man muss viel davon trinken und es ist ein sehr qualvoller Tod.«

Das Boot wird langsamer und hält auf das Ufer zu, das Dorf der Witoto wird sichtbar. Pilar und Marco gehen gemeinsam ins Dorf, um die Mutter zu benachrichtigen. Beklommen warten Sergio, Betto und ich ihre Rückkehr ab.

Der traurige Zug kommt die Böschung zur Anlegestelle herunter: Pilar geht neben Anicia, Teofilos Mutter. Ihre Körperbewegungen und ihr Gesichtsausdruck ähneln dem einer Schlafwandlerin. Pilar hilft ihr, ins Boot zu klettern. Dicht aneinandergedrängt folgen vier Kinder zwischen acht und vierzehn Jahren, sie hocken sich still auf die Bootsplanken vor ihrer Mutter hin. Marco bildet den Schluss, er stößt das Boot vom Ufer ab, springt hinein und geht zu Sergio nach hinten, der schon den Motor angeworfen hat.

Eine stumme, kalte Fahrt ist das in der stechenden Nachmittagssonne, das Knattern des Motors ist wütendes Gebrüll und hilflose Stummheit zugleich.

Stumm sind auch die Menschen, die Anicia und die Kinder am Ufer in Nueva Esperanza erwarten. Anicia fängt an zu laufen, sie schreit und läuft immer schneller. Die Frauen des Dorfes nehmen sie in ihre Mitte und laufen mit ihr mit, langsam folgen ihnen die Männer. Die vier Kinder bleiben verängstigt am Ufer zurück, sie bewegen sich nicht vom Fleck. Marco spricht mit ihnen, und sie folgen ihm. Betto und ich gehen zügig in Marcos Hütte, es ist still im Dorf, kein Hahn kräht, kein Hund bellt, kein Kind schreit. Alle Dorfbewohner sind in der Hütte, in der Teofilo aufgebahrt liegt. In der Küchenhütte finden wir Angela mit Fredy und zwei anderen Kleinkindern, sie spielen auf dem Boden mit der Schale des Gürteltieres. »Ihr habt Anicia mitgebracht?« Ich nicke.

»Was genau ist denn geschehen?« will Betto wissen.

Während Angela erzählt, setzt Betto Wasser für meinen Lieblingstee auf, denn hierba luisa beruhigt auch erschrockene Herzen. »Ihr wisst es ja, Teofilo hat schon seit einigen Tagen viel getrunken. Er hatte Liebeskummer. So ein dummer Junge, warum hat er sein Leben so unnütz weggeworfen!« Angela ist wütend. »Liebe! Das ist doch keine Liebe, wenn man so leidet. Liebe macht kein Leid, nur Selbstliebe macht Leid. Gestern war Teofilo noch mit zwei Freunden fischen, da kam er wohl auf die Idee mit barbasco. Er hat die ganze Nacht Alkohol getrunken, und irgendwann heute morgen muss er dann den Rest vom Fischgift getrunken haben, das von gestern übrig geblieben ist, mindestens zwei Liter. Der Alkohol ist ein Teufel. Als ein Nachbar Teofilo gefunden hat, war er schon bewusstlos, man konnte ihm nicht mehr helfen.« Die mitgebrachten Kekse und der Tee beruhigen Angela und erfreuen die Kinder.

Dann ziehen Betto und ich uns in die Hängematten zurück, wechseln noch einige Worte und sind schnell eingeschlafen.

Hin- und Hergerenne und aufgeregte Rufe wecken mich, draußen wird es bereits dämmrig. Bettos Hängematte ist leer. Ich stehe auf, die Küche ist auch leer, aber auf der Treppe vor der Hütte finde ich sie: Betto, Pilar und ihre drei Mädchen. Marco kommt aus der Schlafkammer, einen Hammer in der Hand, springt wortlos die Treppe herunter und verschwindet in Richtung der Hütte, in der Teofilo aufgebahrt liegt.

Ich quetsche mich neben Betto auf den Treppenabsatz.

»Was ist los?« »Die Hütte ist zusammengebrochen. Es waren zu viele Leute da, um sich von Teofilo zu verabschieden, da ist der Boden durchgebrochen. Auch der Leichnam ist durch den Boden gekracht, und einige Leute haben sich verletzt, aber nicht schlimm.«

Ich starre Betto mit offenem Mund an, ist das ein schlechter Witz Nein, es ist kein Witz, so absurd sich es sich auch anhört, so ist es geschehen.

Francisco kommt, er wechselt einige Sätze auf ocaina mit Pilar und hockt sich dann zu uns. Der lange, ruhige Blick, den er auf mich richtet, ermutigt mich, eine Frage zu stellen.

»Francisco, kann dein Vater der Familie von Teofilo helfen? Macht er ein Ritual für seine Seele?«

»Ich helfe der Familie, Anicia ist in meiner Gemeinde, ich habe mit ihr gebetet. Teofilo wollte nichts von Jesus wissen und auch nicht vom alten Glauben. Mein Vater wird sich heute Nacht konzentrieren, coca und Tabak nehmen und mit dem Totengeist sprechen, damit er die Leute in Ruhe lässt und niemandem schadet. Mein Vater wird ein besonderes Lied singen, mit dem Tabak, coca und dem Lied findet der Totengeist den Weg in die andere Welt. Man muss ihn Zeit lassen, sich von der Erde zu verabschieden, das dauert ein Woche lang. In dieser Woche kann es sein, dass man den Geist des Toten hört oder auch sieht. Aber mein Vater wacht über ihn, dann kann der Totengeist niemandem schaden.«

»Warum will der Geist des Toten denn jemandem schaden?« »Das ist so: wenn der Mensch, der gestorben ist, in seinem Leben schlechte Dinge gemacht hat und die nicht in Ordnung gebracht hat, dann findet sein Totengeist keine Ruhe und will den Schaden, den er im Leben gemacht hat, auf andere übertragen, so als würde er damit seine Schuld abladen. Aber das geht nicht. Früher haben die Schamanen das in Ordnung gebracht, so dass der Geist des Toten Ruhe hatte und in die andere Welt gehen konnte. Heute macht das Jesus, er nimmt alle Schuld auf sich.«»Wohin gehen die Toten?« »Der Geist der Toten geht zu Gott.«

»Zu welchem Gott, zu dem der Christen oder zu dem alten Gott der Ocaina?« »Das ist der gleiche Gott. Hier in unserer Welt gibt es viele schlechte Dinge: Mord, Gewalt, Korruption, Lüge, Krieg. Die Welt, in die die Geister der Toten gehen, ist wie diese Welt, aber ohne Leid und ohne Not.«

Mittlerweile ist es dunkel geworden, ich kann am Himmel das Kreuz des Südens erkennen. Die lauten Kröten und der durchdringende Ruf der Eulen eröffnen das Nachtkonzert. Ich erzähle den anderen, dass bei uns auf dem Land immer noch die Eule als Totenvogel angesehen wird, als Geistervogel und Begleiter von Hexen. Und das noch vor nicht so langer Zeit tote Eulen mit gespreizten Flügeln an die Scheunentore genagelt wurden, um böse Geister abzuwehren. Die Mädchen wollen nicht glauben, dass es auch bei uns in Deutschland solche Geschichten gibt und dass auch bei uns viele Menschen wissen, das Tiere und Pflanzen einen Geist haben. Mit einem raschen Seitenblick auf Fransisco erzähle ich, dass immer mehr Menschen nicht mehr den Kirchen und ihren Worten glauben, sondern in der Natur die Schöpfung direkt erfahren.

Nun prasseln von allen Seiten die Fragen auf mich ein, nur Francisco schweigt. Marco ist zurückgekommen, hat sich auf die Erde vor der Treppe gesetzt und hört mir aufmerksam zu.

»Dann denken ja auch in deinem Land viele Menschen so wie ich, dass die ganze Natur einen Geist hat und eine Intelligenz,« sagt er nachdenklich, als ich eine Redepause mache.

»Gott hat die Natur erschaffen, deshalb hat sie auch eine Intelligenz, weil sie ein Teil von ihm ist.«

Francisco bricht sein Schweigen. Kaum hat er ausgesprochen, klingt eine schwermütige Melodie durch die Nacht. Francisco steht auf und geht mit schnellen Schritten in die Richtung, aus der der Gesang kommt.

Auch Marco steht auf, aber er folgt Francisco nicht, sondern fordert uns auf, in die Hütte zu gehen. Als wir alle oben im Vorraum stehen, in dem auch unsere Schlafplätze sind, stellt er sich an das glaslose Fenster, Pilar und die Töchter drängen sich dicht an ihn. Betto nickt mir auffordernd zu, tritt auch an das Fenster, ich stelle mich vor ihn. Wir blicken stumm aus dem Fenster in die dunkle Nacht, nichts ist zu sehen, der klagende Gesang kommt näher. Betto legt mir die Hände auf die Schultern, ein beruhigendes Gefühl. Menschen mit Taschenlampen und Kerosinlampen ziehen singend an unserer Hütte vorbei. Sechs Männer tragen den in weiße Tücher gewickelten Leichnam. Anicia geht an Franciscos Seite hinter ihrem toten Sohn, weitere Menschen folgen singend. Wie Leuchtkäfer verschwinden die flackernden Lichter hinter den Büschen in Richtung des Flusses.

Ich habe einen Moment lang das Gefühl, das mit dem Totenzug auch etwas Dunkles vorbeigegangen ist, dass nichts mit der Dunkelheit der Nacht zu tun hat. Ein Gedanke an Doña Negrita weht wie ein Luftzug an mir vorbei. Aber weder der Tod des jungen Mannes noch der Gedanke an Doña Negrita können meinen Seelengeist erschüttern. Die in der letzten Nacht erfahrene Liebe hat eine starke, elastische Schutzhülle um ihn gelegt, noch über den von Benito gewebten Klangschutz.

So bin ich in mir geborgen auch im Angesicht des Todes. Ich wünsche mir, dass das auch bei meinem eigenen Tod so sein wird.

Marco dreht sich vom Fenster weg und steckt sich eine mapacho an. »Sie bringen ihn jetzt mit dem Boot in ein anderes Dorf, da wohnen Anicias Eltern und da werden sie ihn morgen auch begraben. Wenn die Hütte nicht zusammengebrochen wäre, hätten wir hier die Totenwache gemacht und ihn auch hier bei uns begraben.«

Die drei Mädchen verschwinden in ihrer Schlafkammer, wir gehen in die Küche. Ich stelle die Flasche Rum auf den Tisch und wir trinken alle ein Gläschen auf das Wohl des Toten mit dem Wunsch, dass es ihm gut gehen möge dort, wo er jetzt ist - dann gehen wir auch schlafen.

Es ist eine unruhige Nacht, ich wache immer wieder davon auf, dass ich Stimmen höre. Bei den ersten zwei Malen vermute ich, dass Teofilos Freunde und Nachbarn von der Totenwache aus dem anderen Dorf zurückgekommen sind. Als ich zum dritten Mal aufwache, weil vor unserer Hütte jemand laut redet, reicht es mir, ich will sehen was da draußen heute Nacht los ist. Ich gehe an das Fenster, beuge mich hinaus - und sehe niemanden, höre niemanden. Noch zweimal werde ich durch Stimmen geweckt, und jedes Mal fällt es mir schwerer, hinterher wieder einzuschlafen. Als die Morgendämmerung durch die Ritzen zwischen den Brettern in die Hütte gleitet, bin ich todmüde, fühle mich völlig gerädert und stehe auf. Die anderen in der Hütte scheinen noch zu schlafen, ich nehme mein Handtuch und gehe hinunter zur Badestelle, mit gebührendem Abstand folgt mir der kleine graue Hund. Der Wald auf der anderen Seite des Flusses liegt noch im Schatten der weichenden Nacht, er sieht abweisend und bedrohlich aus. Ich betrachte das Wasser vor mir, das dichte Unterholz auf der anderen Seite - und fange an zu frieren. Die Lust auf ein Bad verlässt mich. Ich zwinge mich, wenigstens das Gesicht und die Arme mit dem kalten Wasser zu waschen, dann laufe ich schnell zurück in die Hütte. Diese Gangart gefällt dem grauen Hund, fröhlich kläffend rennt er um mich herum.

Betto steht am Feuer und bemüht sich, es so zu entfachen, das Aussicht entsteht, das Wasser noch innerhalb der nächsten Stunden zum Kochen zu bringen. Ärgerlich schiebt er die mühsam glimmenden Holzstücke hin und her, pustet in die Glut und flucht. Marco kommt dazu, greift nach einer Plastikflasche, gießt Flüssigkeit auf die Hölzer, wirft einen brennenden Streichholz darauf – und hell schlagen die Flammen hoch. »Petroleum,« kommentiert Betto knurrend.

»So ist das Leben in der Wildnis«, grinse ich, und er muss lachen. »Marco, was war heute Nacht im Dorf los? Ich konnte kaum schlafen, so unruhig war es draußen.«

»Aber es war doch nur einmal laut, als die Leute zurückkamen von der Totenwache, danach war es still. Was hast du denn gehört?«

»Ich habe einige Male Stimmen gehört, und einmal habe ich sogar nach draußen geschaut, aber ich konnte niemanden sehen.« Marco kratzt sich verlegen am Kopf.

»Na ja, vielleicht hast du ja den Totengeist gehört, der durch das Dorf ging. Du hast mit Ramón cumalilli genommen, danach hören manche Menschen Dinge, die andere nicht hören können.«

Diesen Hinweis muss ich erst einmal verdauen.

Das Wasser fängtanzukochen,undichsetzemichmit einer Tasse des guten Altomayo-Pulverkaffees,gewürztmitdemSaft einer halben Zitrone, in die Morgensonne auf die Treppe vor der Hütte.Anden Türpfosten gelehnt bemerke ich ein Bündel frischer, rot-grüner Blätter, das über meinem Kopf baumelt. Seltsam, gestern hing dort es noch nicht dort.

Ich schlürfe den süßen, zitronigen Kaffee und versuche, eine Erklärung zu finden für das Hören in der Nacht. Haben mich die Stimmenauseinem Traumgeweckt,hatmeinGehirnetwas verarbeitet und eine »Hör-Halluzinationen« hervorgerufen? Oder habe ich die Schwingungen des Geistes des toten jungen Mannes gehört? Obwohl ich mich immer als »Seh-Frau« einstufen würde, nicht nur weil ich Malerin bin, ist es doch so, dass ich auch bei mir zu Hause häufiger »etwas« höre, was andere nicht hören, als das ich etwas »sehe«, was andere nicht sehen.

Und aus irgendeinem Grunde beunruhigt es mich mehr, »etwas« zu hören, als »etwas« zu sehen. Und wieder hilft mir mein Verstand, Ordnung zu schaffen: wenn es so ist, das auch Nicht-Materie wie Elektrizität und Luft eine messbare Schwingung hat, dann muss es auch möglich sein, diese Schwingungen zu hören oder zu sehen. Kann man dieses »Hören« und »Sehen« nicht steuern, ver-rückt der eigene Geist, fällt aus der ihm eigenen Ordnung heraus. Mit Geistern zu reden, sie zu hören, ist ein Kennzeichen der Schamanin, des Schamanen. Aber nicht jede, die Geister hört oder sieht, ist eine Schamanin, dazu gehört wiederum mehr als nur diese Gabe, die in meinen Augen auch eine Last ist.

Ein heikles Thema, das mich schnell in die Ecke von Esotanten oder durchgeknallten Drogenfreaks bringen könnte, wenn ich mich dazu äußern würde. Aber vielleicht wird man eines Tages mit dem Phänomen sichtbarer oder hörbarer Nicht-Materie auch so selbstverständlich umgehen, wie wir es heute tun, wenn unsere Stimme tausende von Kilometern weiter zu hören ist – durch das Telefon. »Alles erklärbare physikalische Vorgänge«, höre ich die belehrenden Zurufe. Vor nur wenigen Jahrhunderten wäre man für die Äußerung dieser Vorstellung sicherlich verbrannt worden – oder in die Zwangsjacke gesteckt. Wir fangen ja gerade erst an, die Intelligenz unserer Zellen zu erahnen, was maßen wir uns dann an, über das große Feld der Bewusstseinsintelligenz auf unserem Planeten oder sogar darüber hinaus zu urteilen?

Ich will mir vorstellen können, das alles das möglich ist, was ich noch nicht einmal erahne. Mein Geist ist frei, er ist mein Meister. Mein Verstand ist sein Lehrling – nicht umgekehrt. Und die Intuition ist der Wind, der Geist und Verstand bewegt und verwirbelt. Mit dieser Vorstellung kann ich im Moment gut leben. Sollen sich Geist und Geister ruhig häufiger hörbar oder sichtbar mir zugänglich machen, ich wüsste gerne mehr davon! »Nanita, hörst du mich nicht?« Betto steht hinter mir in der Tür. »Ich habe dich schon mehrmals gerufen, bist du eingeschlafen? Frühstück ist fertig!« »Entschuldige, aber zur Zeit höre ich nur auf Geister!« Betto schnaubt, irgendwie ist er heute nicht in bester Laune. »Ich glaube, das Dorf tut dir nicht gut, wir sollten wieder fahren. Oder reicht es dir noch nicht: ein Schamane mit einer seltsamen Paste, ein seltsamer Schamanensohn als Prediger, ein Selbstmord und die Stimme der Totengeister. Was hättest du denn noch gerne?« »Was ist los, Betto? So schlecht gelaunt habe ich dich noch nie erlebt.« »Heute Nacht hatte ich einen furchtbaren Traum. Ich habe meinen eigenen Tod gesehen, ich bin in einem Krankenhaus gestorben obwohl ich noch leben wollte.

Benito, Ernesto und Rosaura waren bei mir, du auch. Ich konnte euch hören, aber ich konnte nicht mehr sprechen.

Ihr habt mich auf dem Friedhof an der Strasse nach Nauta begraben, in den Sanddünen. Ich war noch lebendig, aber ihr habt gedacht, ich sei tot und habt mich begraben.« Betto Gesicht sieht ganz fahl aus, als hätte jemand die braune Farbe aus seine Haut gesogen.

Ich nehme ihn in die Arme, ein Zucken durchläuft seinen Körper, er weint. »Weißt du, Nanita, irgendwie ist hier im Dorf eine Energie, die mir Furcht macht. Auch der Wald hier erscheint mir diesesmal unheimlich, obwohl ich ich doch kenne von meinen anderen Besuchen. Ich habe das Gefühl, dass er nicht will, dass jemand hier ist. Ich bin doch schon vorher hier gewesen, da habe ich das nicht so empfunden. Und an den Menschen kann es auch nicht liegen, die kenne ich, die sind wirklich freundlich.«

Betto setzt sich auf die Treppe, er ist ruhig geworden.

»Komm, setz’ dich zu mir,Nanita, das Frühstück kann warten. Ich habe heute morgen lange darüber nachgedacht. Vielleicht liegt es daran, dass die ocaina nicht mehr in ihrer Kultur leben und dass es dieses Volk bald nicht mehr geben wird. Die alten Traditionen und Werte stimmen nicht mehr, aber die neuen Werte, die aus den Städten, dem Fernsehen, den Kirchen, den USA und Europa stimmen für die alten Völker im Dschungel auch nicht. Nur Gemeinschaften, die in ihrer eigenen Kultur leben sind stark genug, ihren eigenen Geist trotz all dieser Einflüsse zu behalten.«

»Ja, Betto, ich sehe das auch so. Vielleicht spürst du den Kampf zwischen dem alten Geist des Volkes, der immer schwächer wird, und dem neuen Geist, der noch kein Gesicht hat aber wie mit tausend kleinen Armen die Welt des alten Geistes erschüttert und zerstört. Vielleicht ist es auch die Traurigkeit über den Untergang der Kultur dieses Volkes, die ein Tuch von Resignation, Angst und Unsicherheit über das Dorf gelegt hat.«

»Weißt du, Nana, ich würde wirklich am liebsten morgen schon zurück nach Iquitos fahren, und gleich weiter nach Nueve de Octubre, zu Ernesto und Benito, und zu Elisa. Ich brauche sie jetzt.« »Gut, dann fahren wir mit dem nächsten lancia. Du musst nur herausfinden, wann er fährt.« Mit einem tiefem Seufzer umarmt mich Betto. »Danke, Nanita.« »So, hier sitzt ihr und benehmt euch wie Verlobte! Und ich dachte schon, ich könnte das Rührei ganz alleine aufessen!« Marco grinst auf uns herab, und wir stehen auf, einige Pfunde im Herzen leichter als noch vor kurzem. »Marco?« Er ist so schnell wieder in der Hütte verschwunden, dass ich ihm hinterher rufen muss. Er kommt zurück, ich stehe immer noch in der Türe. »Warum hängen diese Blätter hier?« Ich zeige auf das Büschel. »Das sind Blätter vom achiote-Baum. Die hängen wir immer vor das Haus, wenn jemand gestorben ist, dann kann der unruhige Geist des Toten nicht hereinkommen.«

»Aber ist es nicht die Aufgabe des Schamanen, mit dem Geist des Toten zu reden und ihn zu beruhigen, damit er in die andere Welt geht?« »Doch, das macht Ramón auch, aber dazu braucht er einige Nächte, und solange wandert der Totengeist herum.«

Mein Magen knurrt laut, und ich beantworte seinen Ruf mit einem ausgiebigen Frühstück. Betto hat schon durch herausgefunden, dass erst in zwei Tagen wieder ein Boot nach Iquitos fährt, früh morgens. Ich bin froh über die mir noch verbleibende Zeit im Dorf, schon morgen früh zu fahren hätte für mich nicht gestimmt. Als ich danach mit Betto durch das Dorf gehe, sehe ich an fast allen Hütten ein Büschel achiote hängen, nur nicht an der Hütte des Schamanen und der des Predigers.

Vater und Sohn haben voneinander sehr verschiedene, aber wirksamen Wege, dem Totengeist Einhalt zu gebieten.

Am Nachmittag besuche ich Francisco in seiner sehr karg ausgestatteten Hütte und bitte ihn, mit mir zu seinem Vater zu gehen. Bevor ich das Dorf verlasse, möchte ich mit ihm über die Ritualnacht reden und ihn für seine Arbeit bezahlen. Die Frage danach, wie viel mir seine Arbeit wert ist, hat sich in der letzten Nacht gelöst. Im Halbschlaf sah ich zwei fünfzig Sole Scheine vor mir und wusste, dass es die angemessene Bezahlung ist.

Francisco geht mit mir zur maloca, in der sein Vater mit Marco und Alberto sitzt, ihre Münder sind grün wieder verschmiert und die Backen haben eine Beule, mama coca nährt sie.

Aufmeine Begrüßung hin nicken sie mir alle freundlich zu, öffnen aber nicht den Mund zum Sprechen. Wahrscheinlich haben sie gerade erst das grüne Pulver in den Mund gesteckt und brauchen noch eine Weile, um es einzuspeicheln.

Francisco sagt etwas zu Ramon auf ocaina, der nickt zustimmend. »Wir können ihn in einer Stunde in seiner Hütte besuchen.« Auf dem Weg zurück zu meiner Gasthütte bleibt Francisco vor dem dicken Stamm einer Palme stehen, nimmt einen Stock vom Boden auf und stochert vorsichtig hinter den abgestorbenen Enden der abgeschlagenen Wedel herum. Neugierig beuge ich mich vor, um zu sehen, wonach er da stochert – und ziehe meinen Kopf schnell wieder zurück. Eine riesige schwarze Vogelspinne hockt dort und klammert sich an den Stock, den Francisco jetzt vorsichtig herauszieht. Ein prächtiges Exemplar, so groß wie die Hand eines Erwachsenen.

Francisco legt den Stock auf die Erde, bewegungslos bleibt die scheue Bewohnerin von Erdhöhlen und Baumstämmen hocken, dann streckt sie ihre lang behaarten Beine aus und bewegt sich langsam in Richtung der Bäume. Francisco legt ihr seine flach ausgestreckte Hand in den Weg, sie steigt darauf, er hebt den Arm, und die Riesenspinne klettert langsam an ihm herauf, auf die Schulter, hinunter auf den Rücken. Ich bin nur mäßig beeindruckt, das Manöver sieht zwar sehr spektakulär aus, aber ich habe keine Angst vor Spinnen. Wie so oft bei Spinnen ist ihr Ruf schlechter als ihr wirkliches Verhalten, Spinnenphobien und Horrorfilme haben sie zu Monstern gemacht. Francisco hat sich auf die Erde gehockt, und langsam steigt die große Spinne, die mit ihrer Behaarung wie ein Steiff-Spielzeugtier aussieht, von seinem Hosenboden herunter auf die Erde. Mittlerweile hat sich eine Kinderschar eingefunden, die kichernd diese kleine Zirkusnummer bewundert. Nun bleibt mir nichts anderes übrig, als zu zeigen, dass auch Frauen mutige Spinnenbezwingerinnen sind: jetzt strecke ich auch meine Hand aus, so wie vorhin Francisco, lasse die Spinne darüber laufen und hebe den Armhoch – und schon wieder bewältigt sie einen Aufstieg. Die Berührung ihrer Beine auf meiner Haut kitzelt etwas unangenehm, aber das ist auch alles,was ich spüre. Und da ich weiss, dass sie nur auf schnelle Bewegungen mit dem Versprühen ihres für Menschen harmlosen Giftes reagiert, bin ich gelassen und bewege mich nicht. Staunende Kinderaugen sind mein Lohn, und auch Francisco nickt mir anerkennend zu. Dabei weiß er genauso wie ich, dass die Spinne nur bei einem Angriff Haare des Hinterleibs mit den Hinterbeinen abgestreift und auf das Opfer »schießt«. Das in den Haaren enthaltene Gift brennt und verursacht Reizungen der Schleimhäute im Mund und Hals, aber das ist auch schon alles. Als die Spinnenfreundin meinen Nacken erreicht hat, bitte ich Francisco, sie mir wieder abzunehmen. Er streckt seine Hand langsam zu ihr aus, sie schreitet mit ihren acht Beinen hoheitsvoll auf den Handrücken und lässt sich auf die Erde setzen. Francisco wird seinem Heiligennamen gerecht, lockt die Spinne wieder auf den Stock und trägt sie zurück in den verwitterten Stamm der Palme. Tomás, der Trommlerjunge, ist auch unter den Zuschauern. Als die Spinne wieder in der Palme sitzt, läuft er von der Gruppe weg und kommt kurz darauf mit einem großen Blatt zurück, das er mit hinhält. Auf dem Blatt sitzt eine wuschelige schwarze Raupe, sie sieht aus, als ob man sie unbedingt streicheln müsste. Schon strecke ich meine Hand nach ihr aus, das stößt Tomás sie zurück. »Nicht anfassen!

Die ist giftig, viel giftiger als die tarantula. Es ist eine bayucca. Wenn man sie berührt, geht das Pulver, das auf ihren winzigen Härchen sitzt, unter die Haut und in den Körper, bis in das Herz. Man bekommt starkes Fieber und starke Schmerzen.«

Er legt das Blatt mit der Raupe unter einen Busch. »Siehst du, ich kenne giftige Tiere, die du nicht kennst!« Stolz blickt er mich an.

Betto hat den kleinen Menschenauflauf von der Hütte aus gesehen und ist neugierig dazugekommen. Als er von der tarantula hört, erklärt er den Kindern, dass er im Internet gelesen hat, dass es auf der ganzen Welt über 38.000 Arten von Spinnen gibt, und nur ungefähr zwanzig davon für die Menschen wirklich gefährlich sind. Die Kinder lauschen ihmbeeindruckt, daraufhin erzählt Betto noch von anderen erstaunlichen Informationen, die er im Internet gesehen und gelesen hat. »Es gibt sogar Schamanen, die im Internet Werbung für ihre Arbeit machen, und auch viele Kirchen werben im Internet für sich,» meint er mit einem Seitenblick auf Francisco. Aber der ist davon so wenig beeindruckt wie ich von der Vogelspinne, auch er kennt das Internet.

Betto gibt das Zeichen zum Ende dieser lehrreichen Versammlung. »Kommt, ich gebe euch von meinem frisch gekochten uña de gato-Tee ab, der hilft gegen alles, bestimmt auch vorbeugend gegen Giftspinnen!« So sitzen Betto, Francisco und ich kurz darauf wieder auf der Treppe vor der Hütte, die nun glücklicherweise im Schatten liegt, die heiß-feuchte Luft fühlt sich an wie Gelatine. Wir schlürfen den heißen, rot-braunen Tee und betrachten von unserem Beobachtungsplatz aus mit gebührendem Abstand das Dorfleben, das zur Zeit nur aus den hinter einem Ball her rennenden Kindern auf der Wiese besteht. Die Erwachsenen scheinen sich an einem geheimen Ort versammelt zu haben, niemand ist zu sehen. »Ich wäre gerne Lehrer geworden, so wie Javier,« sinniert Betto laut vor sich hin,» aber es war kein Geld da, um die Ausbildung zu bezahlen.« Javier. Seitdem ich in Nueva Esperanza bin, habe ich nicht oft an ihn gedacht. Wenn die Reise glatt verläuft, werde ich ihn vielleicht schon in einigen Tagen wiedersehen. Aufmerksam achte ich auf die Gefühle, die sich bei diesem Gedanken einstellen. Ich freue mich darauf, Javier wiederzusehen, so wie ich mich auch auf Benito und Ernesto freue. Wie es sein wird, wenn ich ihm gegenüberstehe, werde ich dann fühlen. Francisco steht auf und bringt die Tassen in die Küche. Es ist Zeit, zu seinem Vater zu gehen. Betto zieht es vor, auf der Wiese mit den Kindern Fußball zu spielen.

Der alte Schamane sitzt auf der Holzbank am Geländer seiner Hütte, ebenfalls ein guter Aussichtsplatz, denn von hier aus kann er sogar die Bootsanlegestelle sehen. Die Begrüßung fällt freundlich, aber ohne viele Worte aus. Er unterhält sich eine Weile mit Francisco. Die Sprache nicht zu verstehen, erzeugt in mir ein Gefühl der Fremdheit, ich fühle mich ausgeschlossen.

»Wie geht es Dir, Nana? Was hat dir die Mutter des Geistes von cumalilli gezeigt?« Ramon muss mein Gefühl gespürt haben. Ich erzähle ihm von meiner wundersamen, tief berührenden Erfahrung in der Ritualnacht. Als ich meinen Bericht beendet habe und Francisco ihn übersetzt hat, sitzen wir drei lange Zeit schweigend nebeneinander. Irgendwie warte ich darauf, dass der Schamane etwas zu meiner Erfahrung sagt, aber er hat sich nun so gedreht, dass er auf den Fluss und den Wald sehen kann, und scheint tief in diesen Anblick versunken. Als er anfängt zu sprechen, wendet er sich mir zu und sieht mich mit seinen klugen, strahlenden Augen an. Francisco übersetzt mir Satz für Satz.

»Du denkst, ich soll dir etwas sagen. Aber da ist nichts zu sagen, der Geist von cumalilli hat dir alles gesagt, was du wissen musst.

Du kommst aus einer anderen Welt, du sprichst anders, du denkst und lebst anders als ich, wie kann ich dir da etwas sagen. Aber der Geist von cumalilli versteht dich und dein Leben, höre auf ihn. Ich will dir nur eine Sache sagen, die ich gesehen habe und die dir helfen kann, deinen Weg zu gehen: du hast einen starken Geist, er zeigt sich in deiner Kreativität und deiner Liebe zu den Menschen. Du hast die Verpflichtung, diesen Geist sichtbar in die Welt zu bringen. Das ist alles, was du tun musst.«

Nun schweige ich lange, jedes Wort der weiteren Erklärung oder Frage ist überflüssig. Es wird meine innere und äußere Arbeit sein, diese Verpflichtung zu erkennen und anzunehmen, und sie noch bewusster zu leben als bisher. Es ist Zeit ist, wieder zu gehen.

Ich fühle mich beschenkt, aber auch verunsichert durch die Worte des Schamanen und versuche unbeholfen, ihm meinen Dank und meinen Respekt in Worten auszudrücken. Ich lege die Decke und die mapachos, die ich für ihn in Pevas gekauft habe, auf die Bank, drücke ihm das Geld in die Hand und gehe. Als ich die wacklige Holztreppe hinuntersteige, drehe ich mich noch einmal um: der Schamane raucht, Francisco sitzt schweigend neben ihm und schaut mir nach.

Unsere Blicke treffen sich und versinken für einen langen Moment ineinander. Ob Schamanensohn oder Prediger, dieser junge Mann hat etwas an sich, was mich sehr anzieht, und es scheint auf Gegenseitigkeit zu beruhen. Gut, dass ich bald wieder fahren werde, es könnte sonst noch kompliziert für mich werden. Ich schlendere runter zum Fluss und hocke mich in den Schatten der Bäume am Ufer. Es ist gut, einmal ganz alleine zu sein. Der große Nachteil des Lebens in einer kleinen Gemeinschaft ist bei all’ ihren angenehmen Seiten für mich doch sehr schwerwiegend: es ist fast unmöglich, für längere Zeit alleine zu sein. Die späte Nachmittagssonne färbt den Fluss in dunkles Rotgold ein, meine Lieblinge, die kleinen grünen Papageien, fliegen fröhlich plappernd über mich hinweg, es zirpt, fiept und quakt eifrig in allen Tonalgen um mich herum. Das Wasser und der Dschungel hüllen mich in ihren verführerischen Duft ein: süß und schwer und feuchtwarm. Bei diesen Gerüchen ist es unmöglich, nicht an Lust und Liebe zu denken.

Ich überlasse mich den entsprechenden Gedanken, das erscheint mir im Moment wesentlich heilsamer als über die Worte des Schamanen nachzudenken. Die werden sich zur richtigen Zeit schon wieder bei mir bemerkbar machen!

Eine Hand legt sich mir auf die Schulter, ich schrecke aus meinen angenehmen Gedanken auf. Aber es ist nicht Francisco, wie heimlich erhofft, es ist Betto.

»Ich habe dich gesucht, Paco hat mir gesagt, dass du hier unten sitzt. Fehlt dir etwas?« »Nein, es geht mir sehr gut, ich wollte nur etwas nachdenken.«

»Komm, es wird gleich dunkel, die Mücken stürmen schon heran.« Er hat recht, schon höre ich das hohe Sirren, das die fliegende Armee ankündigt. Ich fange an zu laufen, nicht wegen der Mücken, sondern weil ich ein großes Bedürfnis nach Bewegung habe. Schnaufend erreiche ich vor Betto die Hütte und lasse mich auf die unterste Treppenstufe fallen.

»Wenn du willst, können wir morgen einen Ausflug mit dem Boot machen.« Fransisco steht oben in der Türöffnung, die stumme Gloria zieht an seinem Hosenbein und bedeutet ihm, die Treppe hinunterzugehen, zu mir. Flink krabbelt sie die Stufen herunter, Francisco folgt ihr mit dem für ihn typischen, bedächtigem Schritt. »Wohin könnten wir denn fahren?«

»Wenn wir den Fluss weiter hoch fahren, kommen noch drei Dörfer, dann gibt es bis zur kolumbianischen Grenze kein Dorf mehr. Aber so weit fahren wir nicht, das würde einige Tage dauern. Vieloleicht können wir das mal machen, wenn du wiedrkommst. Am besten fahren wir nur so weit, dass wir vor der Dunkelheit wieder zurück sind.«

Das ist eine weise Entscheidung. Betto weiß noch nicht, ob er mitfahren will, so verabrede ich mit Francisco, dass wir am nächsten Morgen fahren werden, mit oder ohne Betto.

Ich freue mich auf die Aussicht, den letzten Tag auf dem Fluss zu verbringen und mich von ihm tiefer hinein in das Herz des Dschungels tragen zu lassen.

Als ich in der Küche sitze und Betto zusehe, der einen vom alten Alberto gefangenen Fisch mit Zwiebeln und Tomaten in ein Bananenblatt wickelt und auf den Rost über die Glut legt, merke ich, wie müde ich bin. Es ist sicherlich nicht später als sieben Uhr, aber ich würde am liebsten sofort in die Hängematte fallen und schlafen. Betto geht es nicht anders, und so warten wir gemeinsam geduldig darauf, dass der Fisch gar wird. Liz, Bety und Angela kommen kichernd in die Küche und verhindern augenblicklich, dass Betto und ich am Tisch einschlafen. Als der duftende Fisch auf unseren Tellern liegt, ist Betto putzmunter und genießt es sichtlich, dass die jungen Frauen ihn umlagern und er als Mann aus Iquitos Geschichten aus der großen Welt erzählen kann.

Ich bin schon im Halbschlaf, da höre ich immer noch das Lachen aus der Küche, das ist auf jeden Fall gut für sein Immunsystem!

Morgens, als ich ihn behutsam wecke und frage, ob er mitfahren will, dreht er sich knurrend um, er will schlafen.

Ich fülle mir eine große Plastikflasche mit Trinkwasser ab, stecke Bananen, Salzkräcker, ein großes Tuch, die Regenjacke, das Fernglas, meine kleine homöopathische Apotheke, Toilettenpapier und Anti-Brumm in meinen Rucksack und warte auf Francisco.

Ich habe gerade erst mit dem Warten angefangen, da steht er auch schon in der Küche.

Ich fühle mich wie eine Königin, als das Boot durch die weißen Morgenschleier über dem Fluss in die helle Weite des neuen Tages fährt. Ich sitze in der Mitte des Bootes, Francisco hinten am Motor. Wir können uns nur durch Blicke oder lautes Rufen verständigen, der Motor knattert, wir beschränken uns auf Blicke und Zeichen. So wird es trotz des Motorgeräusches eine stille Fahrt. Ohne die Ablenkung durch Worte verstummen bald auch meine Gedanken, ich bin wie ein Schwamm, der die Eindrücke dieses überwältigenden Landschaft, der Farben und Gerüche in sich aufsaugt. Der Fluss windet sich durch den Dschungel wie eine Schlange. Einmal zeigt Francisco auf das Wasser, und ich sehe den Schatten einer großen Schlange unter der Oberfläche auf das Ufergebüsch hin gleiten. Auch ein Faultier kann ich hoch über mir in einem Baum ausmachen, ich bin glücklich. In einem Dorf der Bora halten wir an, Francisco hat Freunde hier. Der Aufenthalt ist kurz, mir ist nicht danach, Menschen zutreffen, ich möchte nur weiter so auf dem Fluss fahren. Bunte gestreifte Felsen säumen das Ufer, Francisco hält in einer kleinen Bucht zwischen den Felsen an. Als er das Boot ans Ufer hochgezogen hat, stockt sein Schritt und er zeigt vor sich auf den lehmigen Boden – deutlich sind die Spuren der Krallen einer Raubkatze zu sehen.

Dann geht er mit der Machete in der Hand vor mir in das Unterholz und folgt einem schmalen, kaum erkennbaren Pfad. Plötzlich bleibt es stehen und weist auf sich bewegenden Blätter in den hohen Bäumen vor uns. Wie eine Horde ausgelassener Kinder springen kleine Affen von Baum zu Baum, kreischen und geckern. Ich mache ein paar Schritte vorwärts, um sie besser sehen zu können. Fransisco steht dicht hinter mir, sehr dicht. Ich halte fast die Luft an, um diese Nähe durch nichts zu erschüttern, da umschließen mich seine Arme von hinten. So stehen wir lange, werden still ein Teil des Dschungels. Irgendwann wissen wir beide ohne Worte das es nun richtig ist, sich voneinander zu lösen. Schweigend gehen wir zurück zum Boot.

Es ist ein Tag voller Stille und Zauber, wir reden kaum, berühren uns nicht mehr, wir folgen dem Fluss. Jeder ist ganz bei sich, und trotzdem sind wir zusammen. Es ist schon Nacht, als wir zurück ins Dorf kommen. Die letzten hundert Meter vor dem Dorf stellt Fransisco den Motor aus und wir gleiten durch die samtige Dunkelheit der sternenhellen Nacht auf dem schwarzen Wasser, ein unbeschreibliches Gefühl von Frieden und Vollkommenheit liegt in diesem Moment. Als das Boot anlegt, wartet Betto schon auf uns, er hat sich Sorgen gemacht. Zu groß können die aber nicht gewesen sein, denke ich, als ich im Schein der Taschenlampe Angela und Bety an seiner Seite sehe. Fransisco kümmert sich noch um die diebstahlsichere Aufbewahrung des Motors, ich gehe zu ihm und nehme ihn im Schutz der Dunkelheit kurz in den Arm, er drückt mich an sich.

»Danke, Francisco, für das große Geschenk, das du mir mit diesem wunderschönen Tag gemacht hast.«

»Danke dir, Nana, du hast mir auch ein großes Geschenk gegeben.« Ich mache meine Stirnlampe an und folge Betto und den Mädchen. »Ich habe etwas zu essen gemacht, Paco. Du bist herzlich eingeladen,« ruft Betto vor mir in die Dunkelheit, Francisco antwortet nicht.

Kurze Zeit später steht er aber in der Küche und genießt mit uns Huhn mit Reis. Auf die Fragen von Betto und den Mädchen, wie es auf unserem Ausflug gewesen ist, antworten wir fast einstimmig: »Schön!« Mit hochgezogenen Augenbrauen sieht mich Betto an. »Schön? Das ist aber eine kurze Antwort auf zehn Stunden Bootsfahrt!« Zum Glück befreit mit Angela von weiteren Erklärungen, sie lacht lauthals los. »Ich glaube, Betto ist eifersüchtig!«

Wir drei Frauen finden das ungemein erheiternd, Betto und Francisco nicht.Francisco steht vom Tisch auf. »Ich fahre euch morgen früh nach Pevas zum lancia«, sagt er schon im Hinausgehen. »Isabel, die Mutter der kleinen Gloria will auch nach Iquitos fahren. Um fünf Uhr müssen wir fahren, das Schiff fährt um halb Neun.«

Oh je, schon so früh, und ich habe noch nicht meine Sachen zusammengepackt. Blitzschnell habe ich alles,was ich morgen nicht mehr brauchen werde, in meinem wasserdichten roten Sack gestopft, und falle müde und aufgeregt zugleich in meine Hängematte. »Ich wecke dich um vier Uhr, Nanita.

Morgen früh müssen wir noch die Moskitonetze, Decken und Hängematten einpacken.« Betto liegt auch schon in der Hängematte, da fragt er mich nach einer Weile: »Was war denn heute wirklich los auf dem Fluss mit Dir und Francisco, du erzählst doch sonst immer mehr.«»Betto, es war nichts los, das war das Schöne.« »Manchmal bist du seltsam, Nana. Wie kann es besonders schön sein, wenn nichts los ist? Es ist doch langweilig, wenn nichts los ist!« »Betto, wenn du mein alltägliches Leben zu Hause kennen würdest wüsstest du, warum es für mich besonders schön ist, wenn äußerlich nichts los ist.«

»Wenn du mich einladen würdest, könnte ich das überprüfen!«

»Betto! Ich verspreche dir, einmal werde ich in der Lage sein, dir das Ticket nach Deutschland zu bezahlen, und dann kommst du in meine Welt.« »Aber vergiss’ es bloß nicht,« grummelt er noch vor sich hin, dann höre ich nur noch seine tiefen Atemzüge.

Die Bilder und Gefühle dieses verzauberten Tages verschmelzen bald mit den Traumbildern. Einen Lidschlag lang denke ich im Halbschlaf noch an den toten jungen Mann, aber ich spüre keine Dunkelheit und keinen Druck mehr bei diesem Gedanken. Die achiote-Blätter und die Arbeit des Schamanen wirken, heute Nacht stört kein Totengeist meinen Schlaf – ich bin ent-geistert.

Betto hat schon sein Moskitonetz abgebaut und verstaut, als er mich weckt. Sehr rücksichtsvoll! Alles geht jetzt sehr schnell, die Familie steht aufgereiht zum Verabschieden im Vorraum, Francisco trägt nach einem kurzen Gruß einen Teil des Gepäcks runter zum Boot, Betto folgt mit dem Rest, ich trage nur meinen Tagesrucksack. In der Dunkelheit zucken die Lichter der Taschenlampen unruhig hin und her, bis das Gepäck verstaut ist und wir alle im Boot sitzen.

Herzerweichendes Weinen begleitet die Abfahrt des Bootes, die kleine Gloria will ihre Mutter nicht fahren lassen. Isabel hockt in sich zusammengesunken neben mir und macht nicht den Eindruck, dass sie gerne wegfährt. Ich fahre auch nicht gerne weg, stelle ich fest, als wir Pevas immer näher kommen. Wir sind schnell gefahren, es ist noch eine Stunde Zeit bis zur Abfahrt des lancia, als unser Boot in Pevas festmacht. Francisco blickt sich suchend um, er wird zunehmend unruhig.

»Was ist los, Paco?« fragt Betto. »Wartet, ich muss fragen gehen, eigentlich müsst der lancia schon hier sein.« Fransisco spricht mit einem der Fischer, und kommt in für ihn ungewöhnlicherEilezurück.»Steigtschnellallewiederein,das Schiffist schonvor einer Stunde abgefahren.«Bettopoltert los. »Das kann doch wohl nicht wahr sein, wir müssen es unbedingt noch erreichen, das Nächste kommt erst in drei Tagen! Weißt du keine Abkürzung?« Francisco nickt nur, wirft den Motor an und gibt Vollgas. »Das ist Peru. Nichts funktioniert und alles ist möglich.« Es ist das erste Mal, das Isabel etwas sagt, Bitterkeit ist in ihrer Stimme. Ich weiß nichts von ihr, und ich frage auch nicht, die mahnende Worte von Doña Juana haben sich gut in mir eingeprägt: »Gib deine Kraft erst dann zur Stärkung eines anderen, wenn er dich darum gefragt hat, nicht eher.«

Das Boot biegt in einen Seitenarm des Amazonas ab, und bald glitzert vor uns der riesige Strom in der Morgensonne. Aufgeregt blicken wir uns alle um und sehen den großen lancia langsam auf uns zukommen, wir sind ihm voraus. »Francisco, du bist toll!« Betto lacht. Nun bekomme ich auch etwas Wichtiges zu tun: ich muss winken! Ich stelle mich breitbeinig in das Boot und winke mit dem großen hawaiianischen Blumentuch meiner Freundin Hella dem Schiff zu, das seine Fahrt aber nicht verringert. Es ist nicht leicht, im fahrenden Boot das Gleichgewicht im Stehen zu halten und dabei die Arme mit dem Tuch hoch in der Luft zu haben, ich schwanke und kann mich so eben noch am Bootsrand festhalten. »Nana, pass auf!« Zum ersten Mal höre ich Francisco laut schreien. Ich setze mich vor Schreck hin und winke im Sitzen weiter. Immer mehr Leute stehen jetzt vorne an Deck, man hat uns gesehen. Eine Eisenleiter wird an die Bordswand gehängt, aber der lancia stoppt nicht. Fragend blicke ich Betto an. »Nimm deinen Rucksack, wir müssen jetzt da rauf klettern.«

Francisco vollbringt konzentriert die Meisterleistung, unser Boot seitlich so an das fahrende Schiff zu bringen, dass wir die Eisenleiter ergreifen können. Während das große Schiff fährt und das kleine Boot fährt, ergreife ich als erste die Sprossen der Leiter und klettere hoch, springe auf Deck. Isabel folgt, dann reicht Betto das Gepäck einem Mann aus der Schiffsbesatzung zu und klettert dann auch über die Reling.

Francisco hat Mühe, sein Boot aus dem Fahrwasser des lancia herauszubringen. Erst, als er schon fast wieder an der Mündung des Seitenarms ist, dreht er sich um und winkt uns zu. Ich bin mir sicher, das er mir zuwinkt.

Einige Zeit lang stehen wir noch im Interesse der Passagiere, dann zerlaufen sie sich wieder. Betto geht auf die Suche nach einem Platz für unsere Hängematten, Isabel und ich bleiben beim Gepäck und verarbeiten das kleine Abenteuer, indem wir ausführlich darüber reden. Alles ist gut gegangen, wir fahren nach Iquitos. Dieses Gefühl, das ich nicht nur auf dem richtigen Fluss bin, sondern das alles im für mich stimmigen Fluss ist, begleitet mich durch diesen sanft schaukelnden, blauen Tag bis Iquitos. Ich verbringe ihn überwiegend in der Hängematte, von der aus ich einen wunderbaren Ausblick auf den Fluss und die vorüberziehende Uferlandschaft habe. Das Schiff ist nicht voll, es ist eine angenehme Reise die mir Raum lässt für ein inneres Abschiednehmen von Nueva Esperanza und seinen mir lieben Menschen. Ein letztes Durchschneidender energetischen Fäden zum Geist des toten Teofilo vollziehe ich rituell, indem ich im Bordkiosk eine kleine Flasche Rum kaufe und ihren Inhalt mit guten Wünschen für Teofilos Seelengeist in den Amazonas fließen lasse. Als ich den Blick vom Wasser unter mir auf den hinter uns liegenden, silbrig glänzende Fluss richte, vollführt ein Delfin einen Luftsprung. Es ist schon dunkel, als wir in Iquitos einlaufen.

Im Hafen erwartet uns das gleiche Chaos wie bei unserer Abfahrt, außerdem regnet es. Bis wir in einem Motocar sitzen, sind wir durchnässt und schlammbespritzt. Betto steigt am Casa Fitzcarraldo mit mir aus, das Motocar mit Isabel wartet, bis er mich sicher in Señora Madelaines Hände abgeliefert hat, und wird dann die beiden in die Stadt bringen. Die Señora ist nicht im Haus, aber ihre Tochter nimmt mich genau so freundlich auf und lässt mein zurückgelassenes Gepäck von Sozio in mein Zimmer bringen. Das schöne Zimmer im ersten Stock ist belegt, aber es ist mir egal, wo ich diese eine Nacht schlafen werde, Hauptsache ich bekomme eine warme Dusche und einen Tee.

Meine Wünsche sind leicht zu erfüllen, und so sinke ich bald zufrieden und sehr müde auf die Matratze. Morgen Abend werde ich wieder unter Benitos Palmdach schlafen. Betto klopft so früh schon wieder an meiner Tür, das wir es noch schaffen, uns von Señora Madelaine ein gutes Frühstück servieren zu lassen und trotzdem rechtzeitig zur Abfahrt des colectivo im Hafen von Belén zu sein. Auf dem Weg durch das Gewirr der kleinen Gassen und Marktstände hinunter zur Anlegestelle der Sammelboote erkenne ich bei einem Blick in einen Seitenweg den Stand der Kräuterfrau aus Nueva Esperanza. »Betto, warte einen Moment! Ich will nur schnell sehen, ob die Kräuterfrau da ist.« Betto läßt mein schweres Gepäck von seiner Schulter auf den matschigen Weg fallen, er ist schweißüberströmt.

»Aber beeile dich, das Boot fährt gleich!« Die Kräuterfrau hat mir den Rücken zugedreht und ist in das Gespräch mit einem jungen Mann vertieft, der einen Karton mit gebündelten Hölzern im Arm hält. »Holá, Doña Dora! Schöne Grüße von deiner Schwester Rogelia!« Sie dreht sich zu mir um, Erstaunen liegt auf ihrem Gesicht, dann lächelt sie. »Ah, die Frau, die die Geister lieben! Ich sehe, du lebst und hast etwas gelernt, wie gut. Wo hast du deinen schönen Schamanen gelassen, du wirst ihn doch nicht gegen den alten Schamanen in Nueva Esperanza eingetauscht haben?« »Oh nein, dann schon eher gegen seinen schönen Sohn!«

Betto brüllt über die Köpfe der Passanten. »Nana, komm!«

»Du bist eine Reisende, mamita, nicht nur weil du durch die Welt fährst. Pass gut auf dich auf. Da, wo du hinfährst, musst du noch etwas in Ordnung bringen, dann werden wir uns wiedersehen.«

Wir umarmen uns kurz, und ich flitze zum unruhig wartenden Betto zurück, der leise etwas von »Frauen, die ihn den letzten Nerv kosten« vor sich hinbrummelt.

Eingequetscht zwischen Plastiktaschen, vielfach verschnürten Kartons, an den Füßen zusammengebundenen Hühnern und den dazugehörigen Menschen fahren wir eine Stunde später im höllisch laut tuckernden Boot den Strom flussaufwärts. Es heißt dieses Mal »Giselita.« Wer immer diese Dame auch sein mag, ich hoffe, sie bringt uns heile nach Nueve de Octubre. Ein Blick auf den Boden hat diese Hoffnung heraufbeschworen, denn unter den Bodenbrettern steht Wasser, das bei den Bewegungen des Bootes an unsere Füße schwappt. Ich denke über die Bemerkung der Kräuterfrau Doña Dora nach, ich sei eine »Reisende«.

Ich verstehe sehr gut, warum die alten Initiationswege der Schamanen als »Reisen« bezeichnet wurden. Wege der Erfahrung, Wege der Transformation, Wege der Reifung, nicht auf ein Ziel im Sinne eines Endpunkts bezogen.

Die »Reisen« der Schamanen - ein lebenslanger Weg der Erkenntnis mit der Verpflichtung, die Erkenntnis in der »Welt« zu verwirklichen, zum Wohl der Gemeinschaft alles Lebendigen. Es stimmt, ich bin eine »Reisende«, auch ohne eine Schamanin zu sein. Mir fällt ein, was ich einmal von einem alten ägyptischen Philosophen gelesen habe: »Wie Blinde zu Sehenden, so verhalten sich die, die nie eine Reise gemacht haben, zu Vielgereisten.« Ich unterstelle diesem Herrn von Alexandria, das er damit nicht nur das äußerliche Reisen gemeint hat.

Der Tag auf dem Fluss vergeht langsam, das Boot zockelt von Dorf zu Dorf, ununterbrochen wird etwas ein- oder ausgeladen.

Als es etwas leerer ist, strecken Betto und ich uns auf den schmalen, harten Seitenbänken aus. Erstaunlich, wie ich mich daran gewöht habe, die Umwelt auszuschalten und überall schlafen zu können. »Betto, hätten wir nicht in der tienda anrufen sollen damit Benito und Manuca wissen, das wir kommen?«

»Wozu? Warum sollen wir sie schon vorher in Aufregung versetzen, es reicht doch dass sie sich aufregen werden, wenn wir da sind!« Gegen diese Logik weiß ich keinen Einwand, schiebe meine Jacke unter dem Kopf zurecht und schließe wieder die Augen.

Wie beim letzten Mal ist es die untergehende Sonne, die unserer Ankunft den uns gebührenden violett-roten Anstrich verleiht. Wir sind die einzigen, die hier aussteigen, und niemand erwartet uns.

Einen Moment lang bleiben wir schweigend neben unserem Gepäckhaufen stehen. Ich freue mich, aber mir wird auch etwas bange, ist es richtig, hierher zurückzukommen? Der Abstand von Benito, Javier und Doña Negrita hat meine Wahrnehmung erweitert und das Bewusstsein um meine innere Kraft wachsen lassen. Fast bin ich gespannt darauf, wie ich nun Doña Negrita umgehen werde. Eines weiß ich gewiss: sie kann mir nicht mehr schaden! Entschlossen hebe ich meinen Rucksack auf und gehe los, Betto folgt mir, verdutzt über meine plötzliche Aktivität.

»Lass uns zuerst bei Mañuca vorbeigehen,« schlägt Betto vor, »dann wissen wir gleich alles, was in der Zwischenzeit hier geschehen ist.« Ein guter Vorschlag, aber als wir vor der Hütte stehen, ist sie leer, nur der Hund kommt uns freudig bellend entgegen. Wir werfen einen Blick in die Küchenhütte, sie ist aufgeräumt, Kochtöpfe und Geschirr sind ineinander gestellt und mit Tüchern abgedeckt. »Sie sind beide weggefahren, sonst sähe es hier nicht so aus. Komisch, Manuca fährt doch fast nie weg.« Bettos Stirn hat sich in Falten gelegt.

»Komm, wir gehen zu Elisa, sie wird wissen, was los ist.«

Das abendliche Leben auf der Dorfstrasse bietet einen vertrauten Anblick, freundliche Grüße fliegen uns von allen Seiten zu, auch einige neugierige Fragen. Betto bleibt nicht stehen um mit den Leuten zu reden so wie es sonst seine Art ist. Er ist unruhig, und seine Unruhe greift auf mich über.

Als wir auf den Dorfplatz einbiegen, an dem die türkisblaue Hütte steht, sehen wir Licht in der Hütte. Mein Herz meldet sich, vielleicht ist Javier ja da. Elisa lässt fast den Becher fallen, aus dem sie gerade trinkt, als sie Betto und mich erblickt. Ein kleiner, freudiger Aufschrei, und sie liegt in seinen Armen. Ich beschließe, dass ich dringend und lange auf das plastikblaue Örtchen muss, etwas Besseres fällt mir nicht ein, um dem Gefühlssturm der Liebenden zu entgehen. »Nana, bist du eingeschlafen?« Betto ruft nach mir und gibt damit das Zeichen für meine Rückkehr.

Javier ist nicht da, er ist in Santa Teresita.

Elisa schenkt uns frisch gekochten Tee ein, die zitronige Frische ist mir ein freundlicher Willkommensgruss. Erst jetzt fragt Betto nach Mañuca und Guillermo. Erschrocken setzt Elisa ihre Tasse ab.

»Du weißt es gar nicht?« Betto sieht sie erschrocken an.

»Dein Großvater Matteo ist tot. Er wird morgen beerdigt. Mañuca, Guillermo und Ernesto sind heute ganz früh nach San José gefahren.« Tränen laufen über Bettos Gesicht, sein Körper bebt, Elisa nimmt ihn in die Arme und wiegt ihn wie ein kleines Kind. Betto’s Weinen ist in ein Klagen übergegangen, ein Klagen über den neuerlichen Verlust des Vaters, der Matteo für ihn war, als er die elternlosen Brüder aufgenommen hatte.

»Aber warum bloß, warum bloß,« wimmert er immer wieder.

»Sein Herz hat das Gift des Rochen doch nicht so gut überstanden, wie alle erst dachten.«

»Meine arme Großmutter, ich muss sofort zu ihr.«

Betto löst sich aus Elisas Armen, wischt sich mit der Hand die Tränen aus dem Gesicht. »Ist Benito nicht mitgefahren?«

Elisa schüttelt den Kopf.

»Edvina hat gestern in der tienda angerufen, daher wissen wir von Matteos Tod. Elena, Juan und Edvina sind schon gestern zu Rosaura gefahren. Benito hat gesagt, er wartet auf dich und Nana, ihr würdet bald kommen.«

Betto steht auf, geht in den Hof und wäscht sich das Gesicht. Als er zu uns zurückkommt, hebt er meinen Rucksack auf.

»Komm, Nanita, wir gehen zu Benito. Ich komme später wieder, Elisa.« Benitos Hütte strahlt uns schon von weitem im Glanz der Neonröhren entgegen, er erwartet uns. Benito sitzt auf der kleinen Bank vor seiner Schlafkammer, neben ihm steht sein geliebtes Radio, ein Mann spricht rasend schnell. Beim Anblick von Betto steht Benito auf, geht auf ihn zu und drückt ihn kurz an sich. Betto überragt den alten Mann um Kopfeslänge, die Begegnung hat etwas so Intimes an sich, dass ich mich umdrehe und intensiv den alten Mangobaum betrachte.

»Hijo, du bist gekommen. Setz dich zu mir.«

Die beiden Männer setzen sich auf die Bank.

»Nana, hast du etwas bei deinem Ausflug so beeindruckende andere Schamanen kennengelernt, dass du mich nicht mehr sehen willst? Komm! Wenn die Menschen traurig sind, dürfen sie nicht alleine sein.« Ich umarme Benito und habe das Gefühl, nach Hause gekommen zu sein. Mit einem Blick zu mir schaltet Benito das kalte, helle Licht aus, entzündet eine Petroleumlampe und stellt eine seiner berühmten Flaschen mit eingelegten Hölzern auf den Tisch, dazu drei Wassergläser.

»Das ist Medizin für traurige Herzen.« Er gießt großzügig ein, wir trinken schweigend diese süße Medizin. Und wirklich, schon gleich spüre ich eine warme Helligkeit durch meinen Brustraum strömen. Benito bückt sich, greift unter die Bank und holt eine weitere Flasche heraus, die mit Blättern, Wurzeln und Samen von Pflanzen gefüllt ist. Dunkelgrün ist die Flüssigkeit, von der jeder aber nur eine medizinische Dosis erhält.

»Das ist Medizin für den Geist des Verstorbenen, die trinken wir auf das Wohl von Matteo.«

Diese Medizin schmeckt bitter, gut, dass er davon nur so wenig eingeschenkt hat. Benito fordert Betto auf, uns von Matteo zu erzählen, von seinen ersten Erinnerungen an ihn, was er an ihm gern gehabt hat und was ihn geärgert hat. Betto beginnt stockend zu erzählen, immer wieder wischt er sich die Tränen ab. Nach und nach fließen seine Erzählungen wie ein sprudelnder Bach, immer häufiger überzieht ein Lächeln sein Gesicht. Als zwei Stunden später Elisa mit einem großen Suppentopf kommt, findet sie einen lächelnden Betto vor, der gerade erzählt, wie sein Großvater einmal morgens im Dunkeln seine Schuhe in Eile angezogen hat, weil er zum Boot nach Iquitos wollte. Die ganze Fahrt hatte er immer wieder gesagt, dass er sich in der Stadt neue Schuhe kaufen muss, weil der eine ihm zu klein geworden war, er drückte ihn sehr. Als er dann den drückenden Schuh auszog, um ihn Betto zu zeigen, fand er vorne im Schuh einen Frosch mit sehr langen Beinen, tot.

»Dein Großvater war ein begeisterter Fischer, Guillermo hat mir das erzählt. Deshalb habe ich eine Fischsuppe gekocht, die wird uns allen gut tun und bestimmt auch den Geist von Matteo freuen!« »Elisa ist eine kluge Frau, hijo, wenn ich etwas jünger wär’, würde ich sie heiraten!« Benito kichert, Elisa kichert und Betto wird rot, soweit ich das bei seiner dunklen Hautfarbe und dem trüben Licht erkennen kann. Die Herz- und Geistmedizinen, die Geschichten und nun noch die heiße, würzige Suppe lassen Betto zur Ruhe kommen.

»Ich habe mit Carlos gesprochen, er ist ein Freund von Mañuca und Guillermo, auch ein Fischer. Wenn wir ihn bezahlen, fährt er dich morgen so früh nach San Jose, dass du auf jeden Fall rechtzeitig zu Matteos Beerdigung kommst.« Betto gibt ihr über den Tisch hinweg eine Kuss. »Danke, du bist eine erstaunliche Frau! Ich merke schon, ich muss mir über Benitos Vorschlag Gedanken machen!«

»Nanita, willst du nicht mitkommen? Rosaura würde sich bestimmt sehr freuen.« Ich zögere mit der Antwort und denke an die Worte der beiden weisen Kräuterfrauen: »Schütze deine Kraft.« Ich würde Rosaura sehr gerne wiedersehen, möchte ihr auch mein Mitgefühl zum Tod ihres Mannes ausdrücken, aber es geht über meine Kraft, morgen früh schon wieder loszufahren. Schon wieder mit Tod und Totengeister konfrontiert zu werden.

»Nein, Betto, ich werde nicht mitfahren. Ich werde Rosaura nächste Woche besuchen, wenn sie alleine ist.«

»Gut, das ist sicher auch besser so, dann habt ihr mehr Zeit für einander als bei der Beerdigung.« Elisa hat das Geschirr abgewaschen und steht mit ihrem Kochtopf unterm Arm vor Betto.

»Komm! Carlos will schon um vier Uhr losfahren, du hast nur noch wenige Stunden zum Schlafen.«

»Schlafen? Wer hat denn etwas von Schlafen gesagt?« Er lächelt sie verliebt an. »Warte, ich hänge nur noch schnell Nanas Moskitonetz auf, sonst fällt sie noch vom Hocker, wenn sie versucht an die Balken zu kommen.«

Flink hat er meine »Schlafkammer« installiert und denkt sogar noch daran, die Tabletten für das Trinkwasser in einen Wassereimer mit Deckel zu geben. So gut versorgt kann er mich für ein bis zwei Tage alleine lassen, findet Betto.

Als wir uns zum Abschied umarmen, flüstere ich ihm Segenswünsche für seinen Großvater zu, und drücke ihm Geld für die Bezahlung des Bootes in die Hand und auch einen Geldschein für das Totenmahl.

Benito wünscht mir eine gute Nacht, doch bevor er die windschiefe Holztür zu seiner Kammer hinter sich zuzieht, dreht er sich noch einmal um. »Morgen erzählst du mir genau, wie es euch ergangen ist bei dem anderen Schamanen. Schön, dass du zurückgekommen bist!«

Eine Schnell-Waschung im vertrauten »Bad«, und schon liege ich in der Hängematte. Bettos vertraute Gegenwart fehlt mir, aber ein wenig trösten mich Benitos Schnarchzeichen, ich bin nicht ganz allein. So müde mein Körper nach diesem langen Tag ist, so wach ist mein Geist, ich kann nicht einschlafen. Wieder hier in Benitos Hütte zu sein, weckt Gedanken an Javier und Doña Negrita. Gedanken, die in Nueva Esperanza geruht haben. Durch den Schleier des Moskitonetzes blicke ich hinaus in die Nacht. Die Sichel des zunehmenden Mondes schwebt wie eine elegant geschwungene Barke am Himmel, je länger ich in die Nacht sehe, desto heller wird sie und umso mehr kann ich erkennen. In meinem Blickfeld steht der Mangobaum, ich kann das untere Drittel seines Astwerks sehen. Die Eule, die dort wohnt, stößt ihre Rufe aus. Über mir im Dach raschelt es, Ratten oder Fledermäuse halten ihre Versammlung ab oder suchen nach etwas Fressbarem. Vertraute Geräusche, die mich nicht mehr beunruhigen. Ich habe wohl zu viel Flüssigkeit heute Abend getrunken, seufzend pelle ich mich aus den Decken und steige im hellen Dunkel der Nacht die Stufen zum Vorplatz der Hütte hinunter, um dort meine Blase zu entleeren. Auf der untersten Stufe bleibe ich stocksteif vor Schreck stehen, aus dem Dunkel hinter dem Mangobaum heraus gleitet eine langes, schwarzer Schatten über den Sand genau auf mich zu.

Das kann doch wohl nicht wahr sein, das ich schon wieder mit einem Geist konfrontiert werde, kaum dass ich hier bin! Ich bemühe mich, ruhig zu atmen und zu erkennen, was das ist, was dort gleitet. Erleichtert atme ich tief aus: es ist eine Schlange, kein Geist. So groß wie sie ist, kann es nur eine Würgeschlange sein und keine Giftschlange, auch das beruhigt mich, weiß ich doch, das sie Menschen nicht angreift, wenn sie sich nicht bedroht fühlt. Und mit einer Beute wird sie mich sicherlich nicht verwechseln! Ich bewege mich nicht, als die etwa drei bis vier Meter lange Schlange knapp einen Meter vor der Treppe unter der Hütte verschwindet. Noch eine ganze Weile bleibe ich bewegungslos stehen, um ihre feinen Sensoren zur Wahrnehmung von Vibrationen nicht unnötig zu aktivieren. Es kostet mich Überwindung, einige Schritte hinaus auf den Vorplatz zu machen, aber ich spreche mir Mut zu und laufe kurz darauf wie ein flinkes Wiesel wieder hoch in die Hütte, ein kleiner See versickert im Sand vor der Treppe. Nun ist an Einschlafen gar nicht mehr zu denken, mein Herz klopft schnell, und meine Gedanken sind noch schneller.

Ich rufemir Javiers»SchamanenregelNr.2«insGedächtnis: »Wirklichkeiten erkennen und auseinanderhalten.« Diese Schlange war eine Schlange, nichts anderes. Ich werde ihrem Erscheinen keine andere Bedeutung zuordnen, und damit werde ich ihrem Erscheinen keine Macht über mich verleihen. Nur wenn ich einer Sache Macht verleihen, kann sie über mich Macht haben, das habe ich in unterschiedlichster Weise zur Genüge auf meinem Lernweg in den Welten des Schamanismus erfahren.

Die Schlangen haben ihre festen Reviere, morgen werde ich Benito fragen, ob er diese Schlange kennt, übersehen kann man sie bei ihrer Größe ja wohl kaum.

Die Schlafgeister haben Erbarmen mir, sanft verwischen sie die Grenzen zwischen Wachen und Schlafen und schicken mir bunte Traumbilder, damit sich mein Geist und auch mein Gehirn erholen können. Der Schlaf ist noch nicht sehr tief, die Türen zwischen Wach und Traumwelt noch nicht ganz geschlossen, da registriere ich das Gefühl einer Bedrohung. Ich weiß, dass ich schon schlafe, aber gleichzeitig bin ich auf eine eigenartige Weise wach, bei geschlossenen Augen. Mit geschlossenen Augen sehe ich, wie sich aus dem Schatten des Mangobaumes zwei große Gestalten lösen. Ihre dunkle Haut schimmert diffus im Licht der Mondsichel, aber ich kann eindeutig erkennen, dass sie nackend sind und sehr groß, es sind zwei Männer. Ich will aufschreien, aber meine Kehle ist wie zugeschnürt. Jeder der Männer hat eine blitzende Machete. Jetzt sind sie schon kurz vor der Treppe, ich kann ihre Köpfe sehen, es sind riesige Männer.

»So riesige Männer gibt es nicht«, befehle ich mir zu denken. »Verschwindet! Wer immer ihr auch seid, es gibt euch nicht,« ist mein nächster Befehl. Dann zwinge ich mich, die Augen zu öffnen. Meine Augendeckel scheinen am Augapfel festgeklebt zu sein, mühsam nur kann ich sie anheben und blicke mich mit rasendem Herzklopfen um: nichts und niemand ist zu sehen, auch kein ungewöhnlicher Schatten, und vor allem keine zwei Schatten! Ein Wind ist aufgekommen und bewegt mit lautem Rauschen die Blätter des Mangobaumes, sonst ist alles so wie vorhin, als ich mich hingelegt habe. Ich beuge mich aus meiner Hängematte heraus und krame in meinem Tagesrucksack, bis ich die kleine Flasche mit Lebenselixiertropfen finde. Dann schalte ich die Taschenlampe ein und suche sicherheitshalber noch das Röhrchen mit den homöopathischen Arnica-Kügelchen heraus, nehme drei davon, gegen starkes Erschrecken. Und nun mache ich, was ich eigentlich schon hätte machen sollen, bevor ich mich schlafen gelegt habe: ich krame eine mapacho hervor, zünde sie an, gehe aus dem Moskitonetz und schreite die Ecken der Hütte ab, paffe ordentliche Rauchschwaden in jede Ecke mit der Bitte um Schutz. Wieder im Moskitonetz, räuchere auch da ordentlich ein. Zum Schluss beblase ich mein Herz, dann die Hände und reibe mir damit über Gesicht und Kopf. Fertig!

Erleichtert falle ich wieder in die Hängematte, auf diese Idee hätte ich wirklich schon früher kommen können! Hoffentlich verstärkt die Geisterflöte von Javier nicht meine Attraktivität für Geister! Mit dem philosophischen Gedanken, nicht zu glauben, was ich sehe, sondern versuchen zu erkennen, was ich nicht sehe, falle ich in einen tiefen Schlaf. Am nächsten Morgen bin ich froh, mich an keine Traumsequenzen erinnern zu können. Was ich sehe, ohne zu träumen, reicht mir völlig.

Der Himmel ist grau, trotzdem sticht die hinter dem Grau verborgene Sonne schon so stark, dass ich das Duschbad aus der Regentonne genieße, das Wasser hat noch die Kühle der Nacht gespeichert. Als ich mir die Beine abtrockne, fällt mein Blick auf einen handgroßen, gelblich-braunen Haufen, der zwischen Wassertonne und Plastikfolie liegt. Ich bücke mich um ihn genau anzusehen, denn er sieht seltsam aus, wie ein Mini-Gebirge mit beulenförmigem Ausschlag. Goldene Augen schauen mich an: der Haufen ist eine riesige Kröte, mindestens zwanzig Zentimeter groß. Ich beschließe, dass Kröten im Dschungel die gleiche Aufgabe haben wie in deutschen Märchenwäldern: Schätze zu hüten und weise Ratgeber zu sein! Weise Ratgeber kann ich nach dieser Nacht dringend brauchen, aber Benito ist nicht zu sehen, obwohl die Glut im Feuer davon erzählt, dass er es heute morgen entzündet hat. Ich entfache das Feuer, koche mir einen Tee und ein Ei, dazu gebratene Bananen und die unvermeidlichen salzigen Cracker.»GutenMorgen, Nana! Ich freue mich, dass du mir schon Frühstück gemacht hast!« Benito kommt um die Ecke, schwer beladen mit einem Bündel Holz. Ächzend lässt es neben der Kochhütte fallen. Ich stelle ihmdas Ei und Bananen hin, und koche noch ein Ei für mich.

Geduldig warte ich, bis er mit dem Frühstück fertig ist und sich eine mapacho anzündet. Als ich ihm nun endlich berichten kann, was ich in der Nacht gesehen und gespürt habe, vergisst er zu rauchen, so gebannt lauscht er meinem Bericht.

»Warum hast du mich nicht gerufen?«

»Duund auch andere Schamanen und Kräuterfrauen haben mich vieles gelehrt. Nun muss ich lernen, es anzuwenden. Ich werde immer ein leichtes Ziel für Attacken von Geistern und Menschen sein, wenn ich nicht daran arbeite, mir meiner Kraft bewusst zu sein, sie zu entwickeln und sie zu leben. Alle Schutzparfüms und Schutzgesänge werden mir langfristig gesehen nichts nützen, wenn ich nicht lerne, mein eigenes Schutzlied zu singen, eigene Schutzrituale anzuwenden. Und es hat gewirkt! Die nackten Männer sind verschwunden! Aber sag mir, Benito, was habe ich gesehen, woher kamen diese Erscheinungen? «

Benito zündet sich die erloschene mapacho erneut an.

»Du bist eine gute Schülerin, denn du gehst deinen eigenen Weg. Schade, dass du nicht bei uns bleibst, ich hätte gerne, dass du eine richtige dieta machst,umdeine Kraft noch besser kennenzulernen.« Ich glaube, jetzt werde ich rot! So viel Anerkennung von Benito macht mich sehr verlegen. Diese Worte sind der Schatz, den die Kröte heute für mich gehütet hat! Der besonderen Situation kann ich nur gerecht werden, indem ich als Zeichen des Respekts und der Verbundenheit mit Benito auch eine mapacho paffe.

»Die Männer hat jemand geschickt, um dich zu töten.«

Seine lakonische Äußerung erschreckt mich fast so sehr, wie der Anblick der Männer in der Nacht, ich verbrenne mir die Hand an der mapacho. »Wie meinst du das?«

»So, wie ich es sage: diese Art von Geistern haben die Aufgabe, zu töten, du hast doch ihre Macheten gesehen.«

»Hätten sie mich wirklich töten können, ich meine so, dass mein Körper dann tot gewesen wäre, oder meinst du etwas anderes?« »Du wärst nicht gleich heute Nacht gestorben, aber diese malo espíritus hätten den Tod in dich gegeben, so wie mit einer Injektion. Dann stirbt der Mensch plötzlich an einer Krankheit, die die Ärzte in den Krankenhäusern nicht genau feststellen können. So ist das, auch wenn die Ärzte über mein Wissen lachen. Wenn jemand todkrank wird durch einen daño, kann ihm nur ein Schamane helfen.« »Benito, wer hat mir diese Geistermänner geschickt?« »Das weiß ich jetzt nicht. Ich werde heute Nacht den Geist der ayahuasca und den Geist des Tabaks bitten, es mir zu zeigen.

Eine wichtige Arbeit hast du schon getan, Nana, du hast sie nicht an dich herankommen lassen. Aber wer weiß, welche neuen Wege sie sich suchen. Heute Nacht werden wir ihnen die Macht nehmen, ganz gleich, wer sie geschickt hat.«

Benito hat »wir« gesagt! Ich setze mich aufrecht hin und fühle mich fast so riesig wie die Geistermänner. »Und die Schlange, kennst du sie?« »Ah, die kenne ich gut, sie lebt hier in der Gegend, sie ist wie meine Freundin. Wir nennen diese Art mantona, es ist eine boa constrictor , du findest sie im Dschungel sehr häufig. Manche Leute, vor allem Schamanen, halten sie wie Haustiere. Die mantona gehört zu den Schlangen, die eine Seele haben, darum töten wir sie möglichst nicht. Aber wenn jemand sie tötet, kommt kurz darauf ein heftiger Regen, so wie ein Orkan.«

Eine Schlange ist eine Schlange. Ich bin zufrieden, dass ich es heute Nacht trotz des Schrecks geschafft habe, Geister und Nicht-Geister auseinanderzuhalten. »Benito, muss ich heute Abend auch Ayahuasca trinken?« »Es wäre gut, wenn du ein wenig trinkst, damit du mit mir gehen kannst, damit du auch sehen kannst. Dein Körper und dein Geist kennen den Geist der purga, sie müssen nur daran erinnert werden, dann wirkt der Geist auch, wenn man keine große Dosis trinkt. Wenn ich irgendwo bin, wo ich heilen muss und keine Zubereitung von der purga habe, dann rauche ich und singe die icaros vom Tabak und der purga, seiner Mutter. Auf diese Weise kann ich die Krankheit sehen und den Patienten mit den Gesängen heilen, auch ohne den Trank.«

Benito steht auf, hängt sich seinen alten, gewebten Umhängebeutel mit der Schamanen-Notfall-Ausrüstung um - mapacho und agua florida.

»Ich gehe zu Jorge, mittags bin ich wieder zurück. Du könntest einen Topf Reis für uns kochen, ohne Salz. Vielleicht kannst du auch bei jemandem einen Fisch kaufen und ihn kochen, dann können wir Fischbrühe mit Reis essen. Denk’ dran: kein Salz, Fett, kein Zucker, kein Schwein, kein Alkohol, kein Sex – diese leichte dieta muss man einhalten, bevor man die purga trinkt, spätestens ab mittags.«

»Ob ich bis heute Abend auf Sex verzichten kann, weiß ich nicht, das wird mir sehr schwer fallen bei dieser Fülle an verlockenden Männern hier!«

Lachend droht mir Benito mit dem Finger und verschwindet hinter der Hütte. Die Wassereimer sind gut gefüllt, so dass ich den Abwasch erledigen kann, ohne vorher zum Brunnen gehen zu müssen. Ich nehme das von Liz geknüpfte Einkaufsnetz und schlendere die Dorfstrasse hinunter zum Fluss auf der Suche nach einem Fisch. Erfreut notiere ich, das sich die Leute im Dorf nicht mehr nach mir umdrehen, sie grüßen freundlich, ohne mir besondere Beachtung zu schenken, ich bin ein Teil ihres Alltags geworden. Am Ufer ist kein Fischerboot zu sehen, ich setze mich auf einen angeschwemmten Baumstamm und versenke mich in eine »Wasser-Meditation«. Ich denke an Großvater Matteo und an seine Familie, die jetzt um ihn trauert. Hinter mir lässt ein Busch seine Zweige mit den roten Blüten fast bis ins Wasser hängen. Ich pflücke eine Handvoll Blüten, streue sie ins Wasser und gebe mit ihnen und einem kleinen Gesang meinen Dank an Matteo und Segenswünsche für die Reise, die er angetreten hat.

Der Fisch ruft! Ich stehe auf und gehe zurück ins Dorf, zum Gemeindehaus, in dem Elisa arbeitet. Vielleicht weiß sie ja, wo ich einen Fisch bekommen kann.

Im Büro der Gemeinde lümmelt unter einem quietschenden alten Deckenventilator ein dicker Mann in weißem Hemd vor einem Schreibtisch, auf dem sich nach guter Beamtenmanier die Papier stapeln. »Guten Tag, ich suche Elisa.«

»Elisa? Die suche ich auch, sie ist heute nicht gekommen. Bestimmt hat ihr der neue Freund den Kopf verdreht und sie liegt noch im Bett.« Dem Mann schaut lüsterne Neugier aus jeder Pore seines glänzenden Schweinchengesichts, er hängt auf dem Stuhl und mustert mich. »Señor, wenn Elisa heute nicht gekommen ist, dann hat das einen ernsten Grund, dann ist sie zur Beerdigung vom Großvaters ihres Verlobten gefahren.«

Das Gesicht des Mannes bekommt sofort ein offizielles Aussehen, er setzt sich aufrecht hin. »Das tut mir leid, das wusste ich nicht.«

Mit einem kühlen Gruß verlasse ich das Büro.

Im kleinen Krämerladen habe ich Glück, der Inhaber ist selber Fischer und verkauft mir zwei Fische von seinem Morgenfang. Ich kaufe noch ein Kilo Reis und gehe mit meiner Beute auf dem Weg zurück über den Dorfplatz um mich zu vergewissern, dass Elisa wirklich heute früh mit Betto mitgefahren ist, wie ich so kühn behauptet habe, und nicht etwa krank zu Hause liegt. Die Tür der Hütte ist verriegelt, ich gehe in den Hof, die Asche des Feuers ist kalt, niemand ist da. Elisa begleitet Betto auf dem schweren Abschiedsweg, wie gut für ihn. Ich genieße es, die ganz alltägliche Arbeit des Kochens zu verrichten, durch diese Alltagsarbeit bekommt auch das bevorstehend Ritual etwas beruhigend Alltägliches. Ayahuasca und Heilritual gehören hier zum Leben wie die Fischsuppe, die auch ohne Salz gut schmeckt und Benitos Zustimmung findet.

»Hab ich dir schon erzählt, dass früher der Schüler des Schamanen dafür sorgen musste, das der Schamane immer etwas zu Essen hatte?« Benito zwinkert mir zu und füllt seine Suppe mit einigen Löffeln Reis auf. Den Nachmittag verbringe ich damit, meine schriftlichen Aufzeichnungen durchzugehen und einige Bild-Ideen festzuhalten. Benito arbeitet auf seiner kleinen chacra, er kämpft erfolgreich gegen Schlingpflanzen und Gras an, die immer wieder versuchen, die Yucca-Pflanzen zu ersticken.

Bei Anbruch der Dunkelheit sitzen der alte Schamane und ich oben in der Hütte, eingehüllt in den duftenden Mückenabwehr-Rauch von palo santo. Ich erzähle von meinen Begegnungen mit den Kräuterfrauen und den Menschen, Pflanzen und Geistern der Ocaina, und vor allem von Ramón, dem letzten Schamanen seines Volkes und von seiner Arbeit mit Tabak und Coca. Vom Sohn des Schamanen erzähle ich nicht. Meine sinnlich-süße, heilsame Erfahrung mit der Mutter des Geistes von cumalilli hebe ich mir bis zum Schluss auf. Benito ist beeindruckt und will mehr wissen von diesem ihm nicht bekannten Weg des »Sehens«.

»Besser ist, du erzählst mir morgen mehr davon, denn wenn wir jetzt so viel über den Geist von cumalilli reden, nimmt er zuviel Platz in uns ein, und die Mutter des Geistes der purga wird eifersüchtig. Das wäre nicht gut, unsere ganze Aufmerksamkeit müssen wir jetzt auf sie richten, wir müssen uns auf sie vorbereiten, sonst kann sie uns nichts lehren.« Fast erschrecke ich ein wenig als ich merke, dass ich beim Erzählen gar nicht mehr daran gedacht habe, dass es nun bald Zeit für unser Ayahuasca-Ritual ist. Sogar die Geistermänner sind beim Erzählen nicht mehr durch meinen Hinterkopf spaziert, so wie sie es den ganzen Tag über getan haben. Jetzt sind sie wieder da, nicht nur im Hinterkopf. Sie sind verborgen in der Dunkelheit, die die Hütte umschließt, sie werden wieder kommen. Zum ersten Mal werde ich bei einem Ayahuasca-Ritual alleine sein mit dem Schamanen, nur Benito und ich. Ich spüre eine wachsende Anspannung, hoffentlich werde ich stark genug sein, dem standzuhalten, was da kommt. Hoffentlich werden uns die Mütter aller guten Pflanzengeister helfen, die Schadensgeister abzuwehren. Benito breitet eine Decke auf dem Holzboden aus, legt seine mir nun schon vertrauten rituellen Arbeitsmittel darauf: Pfeife, Tabak, agua florida, das Blätterbüschel, die Plastikflasche mit der Ayahuasca, die Trinkschale, den Nachttopf zum Spucken, ein Feuerzeug. Ich bereite mir meinen Sitzplatz ihm gegenüber, lege mapachos, Streichhölzer, die Geisterflöte und Toilettenpapier bereit.

Auch die beiden kleinen Glasflaschen mit Schutzparfüm lege ich neben meinen Sitzplatz, die eine von Benito, die andere von der Kräuterfrau Dora aus Iquitos. Einige Tropfen aus jeder Flasche verreibe ich auf der Stirn, unter der Nase, auf dem Kinn und auf meiner Brust und rufe mir dabei ins Bewusstsein, das ich mit diesen Kräuteressenzen mein eigenes Schutzschild errichte. Ich handle. Benito stopft die Pfeife, zündet sie an, geht nach draußen und umschreitet einmal die Hütte, rauchend und pfeifend baut er einen Schutzkreis für das Ritual auf.

Als er wieder mir gegenübersitzt, die Kerosinlampe herunterdreht und mir der Duft von agua florida in die Nase steigt, werde ich mit einem Schlag ruhig. Benito drückt mir die Flasche mit agua florida in die Hand, ich schütte mir etwas in die Hände, streiche damit über mein Gesicht, nehme einen Schluck in den Mund und spucke es wieder aus.

Ich vollziehe das Ritual der Vorbereitung genauso, wie ich es bei Benito und Ernesto erlebt habe und zünde mir jetzt eine mapacho an, während Benito beginnt, die Flasche mit der Liane des Todes zu beblasen. Mich überläuft ein eiskalter Schauer, dieses ist kein Heilritual, bei dem ich empfangende Teilnehmerin bin, dieses ist ein Ritual, in dem es erforderlich werden kann, das ich handle, dass ich meine Kraft gebe.

Ein Gluckern schneidet meinen Gedankenstrom ab, Benito trinkt vom Trank der Erkenntnis, stößt laut auf.

Er tastet nach meiner Hand und drückt mir die Trinkschale in die Hand. Der säuerlich-bittere Geruch steigt mir in die Nase, ich schüttele mich, nie werde ich mich an Geruch und Geschmack der purga gewöhnen. Ich halte die Schale mit beiden Händen hoch, zolle der Mutter der purga meinen Respekt und bitte sie um Erkenntnis. Dann trinke ich, erleichtert stelle ich fest, dass schon ein großer Zug ausreicht, um die Schale zu leeren. Benito hat sein Versprechen gehalten und mir eine kleine Dosis gegeben.

Ich achte darauf, aufrecht zu sitzen und gleichmäßig und nicht zu tief zu atmen, so beuge ich erfahrungsgemäß der Übelkeit vor.

Benito raucht wieder, ich wage es auch, noch ein paar Züge zu paffen, der Tabak tut der Ayahuasca gut.

Schweigend sitzen wir in der Dunkelheit, die sich mehr und mehr erhellt, je länger ich sie auf mich wirken lasse. Ich lausche meinem Atem, höre mein Blut in den Ohren sausen, rieche die Nacht. Ich denke an nichts, welch’ eine Erleichterung! Benito fragt, ob es mir gut geht, ich bejahe es, das Sprechen fällt mir schwer. Worte erscheinen mir wie riesige Steine, die mühsam bewegt werden müssen.

Nach zeitlos langem Schweigen ertönt das weiche, vielstimmige Rascheln der Blätter und hüllt mich ein. Benito beginnt, kraftvoll zu singen. Ich habe den Eindruck, dass er eine Arbeit besingt: er klopft rhythmisch auf etwas, er schleift etwas ab, er bohrt in etwas hinein, er arbeitet sich in etwas hinein. Ich habe meine Augen geöffnet, heute Nacht will ich mit allen Sinnen sehen, auch mit meinen Augen.

Eine leichte Woge von Übelkeit und Schwindel steigt in mir auf, verebbt aber gleich wieder. Ich sehe Benito, um ihn herum auf dem Boden ist ein schwaches, rotes Leuchten. Das Leuchten pulsiert im Rhythmus des Gesangs, es wächst und löst sich auf in Tausenden von kleinen Würmern, die sich zu Kugeln zusammenziehen und hoch in die Luft steigen. Ich muss lächeln, es sieht aus, als ob Benito in einer sprudelnden Champagnerschale sitzt. Die Farben und Formen verblassen, Benitos Gesang verändert sich, er wird fordernd, es fühlt sich an, als ob er die Sehne eines Bogen spannt. Eine Passagen, die er oft wiederholt, verstehe ich: »Meine Augen sehen, meine Seele lebt, du führst mich, vielfarbige Schlange.« Vor mir öffnet sich plötzlich der Boden, reflexartig rücke ich ein Stück nach hinten, denn ich blicke in einen endlos tiefen Strudel, braun-schwarzer Schlamm wird nach unten gesaugt, aber der Schlamm ist nicht aus Erde, er ist wie Schleim. Ich bekomme Angst, etwas will mich in diesen ekligen Strudel ziehen. »Nein, ich will nicht,« rufe ich laut, ohne den Mund zu öffnen. Benito hört meinen stummen Schrei, er antwortet mit seinem Gesang. Ich kann sehen, wie aus Benitos Mund Schlangen fließen, die sich kreuz und quer über die Öffnung des Strudels legen und sie verschließen. Es sind vielfarbige Schlangen.

Benito hat aufgehört zu singen und raucht. »Alles in Ordnung, Nana?« Seine beruhigende Stimme erreicht mich wie durch eine Wattewand. Es gluckert, Benito trinkt noch einmal. Die Blätter rascheln, Benito pfeift leise vor sich hin. Kraftvoll beginnt er einen neuen Gesang. Mit dem neuen Gesang beginnt auch wieder das rote Leuchten unter ihm. Ich starre ihn an, Benito wächst. Er streckt sich in die Höhe, fast bis zum Dach reicht er schon. Er singt und singt, das rote Leuchten unter ihm wird intensiver, es ist wie Feuer.

Ein eiskalter Wind fegt meinen Rücken hoch, erschrocken drehe ich mich um. Hinter mir stehen die beiden nackten Männer von gestern Nacht, silbern glänzen die Klingen der Macheten in ihren Händen. Ich springe auf, drehe mich zu ihnen um, ich bin nicht bereit, mich von hinten angreifen zu lassen. Ich höre ihren Atem, aber das kann nicht sein, Geister atmen nicht. »Benito«, rufe ich wieder mit all meiner Kraft, ohne dass ein Ton aus mir herausdringt, »hilf mir!« Einer Eingebung folgend rufe ich die große vielfarbige Schlange, die Benito vorhin besungen hat. »Komm, Geist der Schlange, öffne deinen Rachen und verschlinge meine Feinde! Komm, Mutter des Geistes der purga, ich bin dein Kind, hilf mir!« Jetzt geht alles ganz schnell, etwas schmettert mich wieder zu Boden, kaum dass ich aufgestanden bin. Ich blicke auf, die Hütte ist glänzend hell, die Helligkeit besteht aus unzähligen Farbpartikel, die sich wirbelnd bewegen.

Die Farbpartikel setzen sich zum Leib einer gigantischen Schlange zusammen, ihr Leib verschmilzt zeitweilig mit den um sich schlagenden Geistkörpern der Männer. Benito schwebt hoch oben unter der Decke, ich drehe mich nach seinem Platz um, dort sitzt er und singt. Der Benito an der Decke öffnet die zusammengeballten Hände, giftgrüne lange Fäden rollen sich auseinander und dringen in die Köpfe der Geistermänner ein. Die Köpfe zerplatzen, braunschwarzer Schleim fließt aus ihnen heraus, ich ducke mich.

Neben meiner Decke bildet sich eine Schleimschicht, die Blasen wirft. Aus einer der Blasen ragen zwei menschliche Hände heraus und lösen sich in Schleim auf. Dann überzieht eine vielfarbig glänzende Schlangenhaut den Boden wie einen Teppich, die Haut überzieht auch mich, staunend blicke ich an mir herunter, meine Haut ist die Haut der großen Schlange. Es fühlt sich gut an: trocken, muskulös, geschmeidig, stark. Ich möchte mich bewegen, aber sobald ich mich bewege, wird mir schwindlig. Die schillernde Farbhaut verblasst. Schade. Ich drehe mich um und kann gerade noch sehen, wie eine schmale, schillernde Linie sich aus der Hütte hinausschlängelt, dann ist es dunkel in der Hütte, viel dunkler als zuvor. Benito sitzt, wiegt seinen Oberkörper hin und her und singt, singt, unbeeindruckt von dem, was hier gerade stattgefunden hat.

Ich lasse mich von seinem Gesang wie in ein weiches Tuch einhüllen und gebe dem Bedürfnis, mich hinzulegen, nach. Es kommt mir vor, als singt er schon seit Stunden den gleichen icaro.

Ich habe die Augen geschlossen und sehe trotzdem alles in der Hütte ganz klar, sehe wie Benito beim Singen mit den Armen Zeichen in die Luft malt, sehe mein Moskitonetz, den Tisch und die Bank. Ein seltsames Sehen ist das, als wären meine geschlossenen Augenlider aus Glas. Plötzlich ist die Hütte voller großer und kleiner Menschen in dunklen, langen Umhängen, ihre Gesichter sind mit roten Zeichen bemalt. Sie reden und lachen und laufen hin- und her, laufen über mich hinweg als wäre ich gar nicht da. Benito singt und singt und lässt sich nicht stören von diesen fröhlichen Besuchern. »Es können keine Menschen sein,« schießt es mir durch den Sinn, »es müssen Geister sein, sonst würde ich doch merken, wenn sie über mich hinwegsteigen.«

Ich fühle mich nicht in der Lage, aufzustehen oder die Augen aufzumachen, eine wohlige Trägheit ist in mir. Diese lachenden Geister beunruhigen mich nicht, sie fühlen sich vertraut an und irgendwie »richtig«. Es werden immer mehr, die Hütte ist brechend voll. Mit geschlossenen Augen höre und sehe ich, dass Benito nicht mehr singt, er hat sich auch hingelegt und schläft. Dafür höre ich ein anderen Gesang: die Geister singen!

Am liebsten würde ich die geschlossenen Augen so schließen, dass ich nur noch höre. Ich taste nach der Geisterflöte, und obwohl ich immer noch nur einen ton herausbekomme, spiele ich diesen Ton. Der Gesang ist wie ein vielstimmiger, sanfter Wind, der Ton meiner Knochenflöte stimmt sich harmonisch in die Vielstimmigkeit ein. Nach einer Weile wird der Gesang lauter, rhythmischer – und die Geister fangen an, sich zum eigenen Gesang hin- und her zu wiegen, sie tanzen! Während sie so hin- und herschaukeln vermischt sich ihr Gesang mit ausgelassenem Lachen.

Wenn ich willentlich ohnmächtig werden könnte, würde ich es jetzt werden, das ist zu viel. Das können doch nur illusionistische, gauklerische Nachwirkungen des Ayahuasca in Zusammenarbeit mit meinem Gehirn sein, das kann nicht »wirklich« sein!

Ich falle zwar nicht in Ohnmacht, aber ich muss noch während dieses Geistertanzes in einen komatösen Schlaf gefallen sein, jedenfalls habe ich noch das Lachen der Geister wie einen langen Nachhall in meinen Ohren, als mich die Sonne weckt. Ich bin sofort hellwach, was für eine Nacht! Meine Hand hält immer noch die Flöte fest, eigenartig. Ich fühle mich klar und stark und ungemein fröhlich, ich muss sofort mit Benito reden, ich muss wissen, wie die Nacht für ihn gewesen ist, ob er gesehen hat, wer die Geistermänner auf mich gehetzt hat.

In rasantem Tempo fliege ich die Stufen hinunter in den Hof, wo ich Benito in der Küche vermute. Da sitzt er auch vor einer dampfenden Tasse Kaffee. Kurz vor ihm bremse ich meinen Flug ab. »Benito, ich habe Geister gesehen, sie haben gelacht und gesungen und getanzt!« Benito lacht. » Nanita, du hast etwas ganz Besonderes gesehen: Das waren Tiergeister, die sich in Menschengeister verwandelt haben.« Verblüfft schaue ich ihn an.

»Ja, diese Tiergeistertruppe ist ein wichtiger Bestandteil unserer Geisterwelt, wenn es um Heilung geht. Sie besuchen die Heilrituale der Schamanen und lieben es, sich in Menschengeister zu verwandeln, das ist für sie wie ein Spiel, mit dem sie Lachen und Leichtigkeit für die Patienten bringen, das ist ihr Anteil zur Heilung. Die guten Geister tanzen und lachen immer, wenn die Schadensgeister besiegt sind und die Heilung erfolgreich ist.«

Ich bin ganz zappelig vor Aufregung und Freude über die überstandene Nacht, das Lachen der Geister kichert in jeder meiner Zellen, und am liebsten würde ich auch gleich noch tanzen und singen. »Benito, hast du nun gesehen, wer die ganzen Wochen hindurch versucht hat, mir zu schaden?«

Benito macht eine Kopfbewegung die mich veranlasst, mich umzudrehen. Hinter mir steht Javier, er sieht erschöpft aus, seine Augen glänzen fiebrig und haben dunkle Ränder.

»Doña Negrita hat die ganze Nacht hindurch ihre Sachen gepackt. Mit dem ersten Boot ist sie im Morgengrauen nach Iquitos gefahren.« Ein kleines Lächeln wächst aus Javiers Fieberaugen, zieht in feine Linien über sein Gesicht, erreicht den Mund, das Lächeln öffnet den Mund. »Nanita, der Spuk ist vorbei. Auch Schamanen sind Menschen und können sich täuschen und blenden lassen, verzeih’ mir meine Blindheit.« Ich breite meine Arme weit aus und umarme Javier, meinen Schamanenbruder. Leises, melodisches Pfeifen veranlasst mich, den Kopf aus der Umarmung zu heben und meine Ohren witternd in den Wind zu halten – ich kenne diese Melodie. Betto steht oben in der Hütte und pfeift mein Lieblingslied: »Gracias a la vida«, Danke an das Leben. Das Pfeifen wird lauter, Ernesto steht neben Betto und pfeift mit. Benito steht auf, verbeugt sich vor mir wie ein Herr der alten Schule, nimmt meine Hand, umfasst meine Taille und führt mich mit kleinen Schritten tanzend immer im Kreis herum, immer im Kreis herum. Laut singe ich den Text dazu: »Danke an das Leben, das mir so vieles gegeben.«

Danksagung

Große Dankbarkeit und Respekt erweise ich den in ihren Traditionen lebenden und wirkenden Schamaninnen und Scha manen, die es verstanden haben, mir heilsam die »anderen Wirklichkeiten« zugänglich zu machen und meine Nebel von Vorstellungen und Erwartungen zu durchdringen. Dass ich die oft nicht leicht zugänglichen Pfade durch die verborgenen äußeren und inneren Ordnungsgefüge des Dschungellebens finden und begehen konnte, verdanke ich vor allem meinen Freunden »Betto«, Humberto Soro Curi und »Boa«, Mauricio Sende Ikowa.

Jose Roque Maynas hat mich schützend und lehrend mit der vielfältigen Geisterwelt seines Volkes vertraut gemacht, danke! Worte können nur unzureichend ausdrücken, was ich der Weisheit und Liebe meines Mannes Bruno Martin verdanke: dass ich den Gesang meines Lebens leben kann.

Gracias a la vida!

Lüneburger Heide, Herbst 2007

Anmerkung

Dieses Buch beruht auf meinen persönlichen Erfahrungen mehrerer Reisen, einige Orte und Namen habe ich verändert. Ich empfehle, die im Buch erwähnten Heilpflanzen nur unter fachkundiger Anleitung anzuwenden. Verlag und Autorin übernehmen keine Gewähr für die Richtigkeit der Angaben über die Heilpflanzen und ihre Wirkung.

Die künstlerische Arbeit von Nana Nauwald können Sie unter: www.visionary-art.de betrachten.

Informationen über ihre Arbeit : »Trance - schamanische Rituale der Wahrnehmung« finden Sie unter: www.ekstatische-trance.de und www.feuerfrau.de

© 2014 by Nana Nauwald

Umschlaggestaltung: Cosimo Martin Unter Verwendung des Gemäldes von Nana Nauwald »Das Lachen der Geister« © 2014 Nana Nauwald

Alle Rechte bei der Autorin. Kein Teil des Buches darf auf irgendeine Weise (Kopie, Auszug, Internet, andere Medien) ohne ausdrückliche Genehmigung der Autoren reproduziert oder nachgedruckt werden.

»Das Lachen der Geister« ist die Fortsetzung ihrer erfolgreichen Erzählung »Der Gesang des schwarzen Jaguars« (Ullstein Taschenbuch-Verlag)

Herstellung und Verlag: BoD – Books on Demand GmbH, Norderstedt

ISBN: 978-3-7386-6903-9