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Originalausgabe

1. Auflage 2015

© 2015 by Lago, ein Imprint der Münchner Verlagsgruppe GmbH

Nymphenburger Straße 86

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Redaktion: Caroline Kazianka

Umschlaggestaltung: Kristin Hoffmann

Umschlagabbildung: shutterstock

Satz: Carsten Klein

E-Book: Daniel Förster

ISBN Print 978-3-95761-120-8

ISBN E-Book (PDF) 978-3-95762-047-7

ISBN E-Book (EPUB, Mobi) 978-3-95762-048-4

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Für Toni

1

Aus der Luft betrachtet, wirkt das Treiben wie ein emsiger Ameisenstaat, nur auf den ersten Blick chaotisch, doch jeder bewegt sich auf einer vorgesehenen Linie.

Die Woche der Kasernierung neigt sich dem Ende zu, endlich steht das Wochenende an. Alle 5000 Soldaten zieht es wie magnetisiert zum Nordtor der Kaserne, ob zu Fuß oder in ihren Autos, es existiert nur eine Richtung. Es dauert keine fünf Minuten, bis die ausfahrenden Autos die freitagstypische Stauung verursachen. Über 100 Meter von der ersten Straßenmündung zurück reiht sich Karosserie an Karosserie, bis weit auf das Kasernengelände.

Im »Aquarium« herrscht dagegen ruhige Eintönigkeit. Die Luft schmeckt nach abgestandener Besenkammer und ist zudem unangenehm warm. Dirk Müllers Arbeitsplatz besteht aus drei Quadratmetern, die klaustrophobisch eng mit dicken Panzerglasscheiben ummauert sind. Die eisenverstärkten Rahmen sind in Signalgelb gestrichen, während der Dachsims mit schwarz-rot-goldener Farbe verziert ist. Der Glasbunker dient dem Schutz des Wachsoldaten der Generalfeldmarschall-Rommel-Kaserne in Augustdorf.

Als der Stau seinen Höhepunkt erreicht, steuert ein alter VW Golf von der Zufahrtsstraße in Richtung der Einfahrtsschranke. Der 23-jährige Wachposten registriert ungläubig, wie der Wagen keine zehn Meter vor dem Kontrollbereich stoppt. Obendrein lässt ein Ruckeln darauf schließen, dass der Motor abgestellt wurde. Müller ist außer sich. Dass Besucher und Angehörige sich verfahren und ein Hindernis darstellen, hat er schon zur Genüge erlebt, aber jetzt, inmitten des größten Feierabendchaos, sein Auto vor dem Tor abzustellen und eine ganze Spur zu blockieren, das ist zu viel. Er versucht, Sichtkontakt zu dem Schichtführer im Wachhaus aufzunehmen, aber die tief stehende Sonne spiegelt sich in den dicken Panzerglasscheiben und die veraltete Gegensprechanlage verschluckt mehr Worte, als sie in das Wachgebäude überträgt. Entgegen der Dienstvorschrift entschließt sich der einsatzerfahrene Soldat, seinen sicheren Posten im »Aquarium« zu verlassen, um den Falschparker mit ein paar deutlichen Worten zu vertreiben. Er schiebt die schwere Panzerglastür auf und spürt augenblicklich die kühlende Wirkung des Windes und Sonnenstrahlen auf der Haut.

Die Windschutzscheibe des Golfes reflektiert und verhindert einen Blick in das Wageninnere. Nach den ersten Schritten öffnet sich die Autotür und ein etwa gleichaltriger Mann steigt aus. Die Fahrertür arretiert am Anschlag. Erst jetzt kann Müller den gesamten Störenfried in Augenschein nehmen: jung, hellbraune Haare, gepflegtes Erscheinungsbild, Jeans, Turnschuhe, offenbar ein Deutscher. Bei dem Kurzhaarschnitt wahrscheinlich ein Kamerad oder ein junger Bursche, der sich nach einer Soldatenlaufbahn erkundigen will. Dirk entspannt sich, doch dann kreuzen sich die Blicke der Männer, und was er darin liest, ist klar – er hat sich geirrt.

Als ob ein imaginärer Startschuss gefallen wäre, setzt sich sein Gegenüber blitzartig in Bewegung. Im Vorwärtsgehen reißt er seinen rechten Arm nach oben, in der Hand scheint er etwas zu halten. Der Hauptgefreite registriert, wie sich die Lippen des Falschparkers zu einem Ruf verformen, aber all das wirkt so irreal, dass seine Synapsen die Eindrücke nur scheibchenweise und in Zeitlupe verarbeiten. Dirk Müller gelingt es nicht, den Ruf einzuordnen. Klingt es nicht wie ein Schlachtruf?

Der ohrenbetäubende Feuerstoß einer AK-47 zerreißt die Stille und schlägt in den Oberköper des Familienvaters ein. Die massiven Geschosse der Kalaschnikow zerstören aus dieser kurzen Distanz alles, was ihre Flugbahn kreuzt. Das erste Projektil durchbricht seinen rechten Brustkorb, knackt mühelos den Rippenbogen und verursacht schwere Lungen- und Gewebeverletzungen. Die Schussfraktur lässt getroffene Knochen explodieren und katapultiert diese Hunderten Harpunen gleich durch den Körper. Winzig, aber zerstörerisch. Das zweite Geschoss dringt frontal in den Soldaten ein und zertrümmert vor dem Austreten das Rückenmark. Ein Gemisch aus Organ- und Gewebestücken, Blut und Knochensplittern bildet sich auf seinem Körper. Durch die zerfetzten Adern strömt Blut in Dirks Atemwege, das er per Schnappatmung auf sein Gesicht ausstößt. Die ausbleibende Durchblutung bewirkt schlagartig einen Sauerstoffmangel im Gehirn. Das dritte Projektil durchbohrt unterhalb des linken Auges den Kopf und lässt seinen Schädel zerplatzen. Der kräftige Feuerstoß fegt ihn von den Beinen, sodass er vornüberkippt. Bevor sein Körper in einer Blutlache auf dem Asphalt aufschlägt, ist Dirk Müller bereits tot.

Erschossen zu werden ist brutal und schmerzhaft.

Es ist kein schneller, kein leichter Tod, wie in einem Vorabendkrimi.

Für eine Sekunde überwiegt lähmendes Entsetzen. Dann schlägt die Fassungslosigkeit in nackte Panik um. Schreie zerreißen die Stille, instinktiv suchen zahllose Augenpaare ihre Umgebung nach Schutz ab. Der Angreifer nimmt den rechten Zeigefinger kurz vom Abzug und visiert ein neues Ziel an. Der zweite Feuerstoß entlädt sich auf den ihm am nächsten stehenden Pkw. Die wuchtigen Geschosse zersieben den 3er BMW und dessen vier Insassen. Danach bewegt der Schütze die Mündung des Sturmgewehrs in einem Halbkreis über die blecherne Karawane, seine dabei gebrüllten Parolen gehen im Lärm und Chaos unter. Die Maschinenpistole spuckt mit einer Feuerrate von 600 Schuss pro Minute unentwegt todbringende Geschosse aus. Die infernalen Schussexplosionen werden von zersplitternden Autoscheiben, zerberstenden Karosserien und immer verzweifelterem Geschrei überlagert. Schrille Schreie lenken die Aufmerksamkeit des Schützen nun auf einen Teil des Areals, mit dem er sich bis dato noch gar nicht beschäftigt hat. Der Besucherparkplatz, rechts vor dem Ausgangstor gelegen.

Er schwenkt seinen Oberköper um 90 Grad und zielt auf die versammelten Frauen und Familienangehörigen der Soldaten. Diese sind mit der Situation hoffnungslos überfordert und suchen notdürftig Schutz hinter Autos, Kieferbäumen und Laternenmasten. Der nächste Feuerstoß jagt eine Gruppe von vier, fünf Frauen, die sich hinter einem Kleinwagen zu verstecken versuchen. Doch die Geschosse durchschlagen mühelos Front- und Heckscheibe und bohren sich in ihre Leiber. Der Schütze nimmt nochmals seinen Finger vom Abzug und richtet die Kalaschnikow erneut aus. Da erschallen einzelne Schüsse, der Angreifer bäumt sich auf und zuckt zusammen. Er dreht sich um seine Achse und ist dabei, seine AK-47 auf ein neues Ziel in Stellung zu bringen. Die Mannschaft aus dem Wachhaus hat sich jedoch mittlerweile aus ihrer Schockstarre befreit und ist zum Gegenangriff übergegangen. Ein Soldat läuft mit gezogener Pistole auf den Täter zu und erwidert das Feuer. Ein weiterer Soldat kniet an der Eingangstür der Wache und nimmt ihn ebenfalls unter Beschuss. Die Kalaschnikow spuckt einen weiteren dröhnenden Feuerstoß aus. Doch dieser ist zu ungezielt und kracht in die Panzerverglasung, die zwar zersplittert, aber standhält. Der Attentäter fällt getroffen nach vorne und stützt sich, die AK 47 ausrichtend, auf seinem rechten Knie ab. Da durchschlägt eine Pistolenkugel seinen Schädel und stoppt den Anschlag und sein Leben.

Der Angriff auf Deutschlands größte Kaserne dauert keine 30 Sekunden.

2

Viele Kollegen sind bereits ins Wochenende aufgebrochen. Doch Toni Sander ist noch im Dienst. Natürlich. Warum sollte er auch nach Hause wollen?

Der Hauptkommissar beginnt gerade erst, sich an die Arbeit und einen geordneten Tagesablauf zu gewöhnen. Dabei spürt er instinktiv, dass zu viel Freizeit Gift für ihn wäre. Unbewusst atmet er tief durch und blickt aus dem Neubau auf die alten Gebäude des kaiserlichen Kasernengeländes am Treptower Park. Die wechselvolle Berliner Historie ist hier noch spürbar. Der jahrhundertalte Kasernenkomplex beherbergte schon die Kaiserliche Kavallerie-Telegraphen-Schule, die Heereswaffenmeisterschule der Wehrmacht und anschließend die Rote Armee. Danach zogen die Männer der Volkspolizei und der Grenztruppen der DDR in die Kaserne, bis nach der Wiedervereinigung die Bundeswehr den Standort übernahm. Es folgte eine zeitweise Nutzung als Asylbewerberheim, nach der die betagten zweigeschossigen Kasernengebäude denkmalgerecht saniert wurden. Seit 2004 ist Tonis neue Behörde hier ansässig, die Hauptstadtniederlassung des Bundeskriminalamtes.

Nach intriganten politischen Auseinandersetzungen versetzte die Behördenführung rund 500 Angehörige des BKA aus Wiesbaden und Meckenheim zum Aufbau der Berliner Dependance. Der im Frühjahr 2004 gestartete Aufbau einer Berliner BKA-Truppe wurde erst 2006 abgeschlossen. Toni Sander stieß inmitten dieser Umbruchphase zum Bundeskriminalamt. Nach seiner Zeit bei der Berliner Kriminalpolizei reizte ihn die neue Herausforderung – doch dann kam alles ganz anders.

Da nach den zurückliegenden Monaten niemand so recht wusste, wohin mit ihm, hatte ihn sein Direktor dorthin abgeschoben, wo zurzeit jeder landete, dessen Vorgesetzte über keinerlei Fingerspitzengefühl verfügten. Die Logik seines Chefs war gleichermaßen pragmatisch wie demotivierend.

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Herr Sander, aber niemand weiß, ob es Ihnen gelingt, in den nächsten Tagen und Wochen wieder Ihren Dienst in vollem Umfang zu versehen, da stecken wir Sie am besten in die Allgemeine Task Force. Bei so einer großen Einheit können die Kollegen Sie schon mal ein paar Tage mit durchschleppen, wenn es nötig sein sollte. Nicht, dass ich davon ausgehe, aber man weiß ja nie ...«

Die Begrüßungsrede hatte er in etwa so erwartet, trotzdem nervte sie ihn gewaltig.

Die Allgemeine Task Force, für die jeder behördentypisch nur das Akronym ATF verwendet, ist die inoffizielle Sammelstelle im Haus. Ursprünglich fanden sich dort BKAler wieder, die aus dem Auslandseinsatz zurückkehrten, deren Sonderkommissionen geschlossen worden war oder die aus einer länger andauernden Weiterbildung kamen. Die Einheit besaß anfangs auch durchaus ihren Sinn. Rückkehrern verschaffte sie Zeit, sich neu zu orientieren, und man verfügte so über genügend freies Personal, um kurzfristige Sonderkommissionen aufzustellen, ohne funktionierende Dienststellen auseinanderreißen zu müssen. Doch dies änderte sich, als die ATF von höheren Beamten zunehmend dazu missbraucht wurde, in Ungnade gefallene Untergebene loszuwerden. Querulanten, Faulpelze, Männer wie Frauen mit privaten oder gesundheitlichen Problemen. Die ATF verkam in der Folge von einem Durchgangsbahnhof zu einer Sackgasse.

Jeden Tag stand Toni Sander fortan im Büro des Leiters und erkundigte sich, ob eine Anforderung reingekommen sei. Trotz seines Grolls blieb sein Ton kollegial und er schien langsam wieder seine positive Grundeinstellung zurückzugewinnen. In der dritten Woche wurde seine Ausdauer schließlich belohnt, der Leiter rief ihn von selbst zu sich.

»Wir haben was reinbekommen. Das Terrorismusabwehrzentrum hat fünf zusätzliche Stellen bewilligt bekommen. Drei werden von unseren Islamistenexperten gestellt, zwei soll ich beisteuern. Haben Sie Interesse?«

»Ja klar!« Bloß weg hier! Alles andere ist besser als diese Asservatenkammer für Menschen, die jeden Tag zur Arbeit gehen, ohne Arbeit zu haben.

»Irgendwelche Vorkenntnisse in diesem Bereich?«

»Na, ich war zehn Jahre bei der Berliner Kripo.«

Toni meinte ein kleines Lächeln über das Gesicht des Technokraten huschen zu sehen.

»Das wird reichen müssen. Herzlichen Glückwunsch. Räumen Sie Ihren Schreibtisch.«

Das BKA hätte mit Leichtigkeit alle fünf Stellen hochkarätig besetzen können. Mochte man auch das gleiche Ziel verfolgen, aber Behördenegoismus und Konkurrenzdenken sorgten dafür, dass nicht zu viele Spezialisten mit anderen Dienststellen geteilt wurden.

Toni ordnete seine Gedanken. Das GTAZ also. Das Gemeinsame Terrorismusabwehrzentrum ist ein Sammelsurium von über 40 deutschen Sicherheitsbehörden. Unter der Federführung des Bundesinnenministeriums (BMI), des BKA und des Bundesamtes für Verfassungsschutz arbeiten dort 230 Mitarbeiter. Im Foyer des Gebäudes stecken die für Behörden charakteristischen Buchstabensuppen deren Revier ab: BND, MAD, 16 LKAs, das Zollkriminalamt, die Bundespolizei und 16 Verfassungsschutzämter der Länder sowie der Generalbundesanwalt tauschen hier ihre Erkenntnisse und Fachwissen aus. Man erhoffte sich bei der Schaffung dieses Kompetenzzentrums eine schnelle Bündelung und Analyse aller relevanten Vorkommnisse und die direkte Veranlassung von operativen Maßnahmen. Das GTAZ muss sich nicht mit Gefahren des Rechts- oder Linksterrorismus beschäftigen, sondern dient einzig und allein der Bekämpfung des islamischen Terrorismus. Wobei es vor der Gründung dieser neuen Behörde noch keinerlei islamistisch motivierten Terroranschlag in Deutschland gab. Aber in der Zeit nach dem 11. September und Charlie Hebdo bezeugen die Drohungen von al-Qaida und IS-Terroristen, dass Deutschland unwiderruflich in den Fokus der Dschihadisten gerückt ist.

Bürgerrechtsgruppen üben im Hintergrund zwar Kritik an dem Zentrum, da dort das Trennungsgebot zwischen Polizei und Nachrichtendiensten ausgehebelt werde. Auch warnen Aktivisten vor dem prädiktiven Ansatz der Behörde, indem sie den BMI in das Filmplakat vom Minority Report photoshoppten.

All die Diskussionen hatte Toni wahrgenommen, aber jetzt hieß es: Friss oder stirb!

Für ihn, der vor drei Jahren seinen Vierzigsten gefeiert hatte, war das weiß Gott kein erstrebenswerter Dienstposten. Er stellte sich auf Auswertungen, Analysen und stundenlange Meetings ein, und das war eindeutig nicht sein Ding. Am wohlsten fühlte er sich auf der Straße, wenn er sich in eine Fährte verbeißen konnte. Dennoch: Alles war besser als das Abstellgleis ATF.

Zwei Wochen nach seiner Versetzung erreichen an diesem Freitag immer mehr Meldungen von dem Anschlag das Terrorzentrum. Ohne überhaupt über nähere Informationen zu verfügen, stuft die Behördenleitung, dem ersten Reflex folgend, den Angriff als einen islamistisch motivierten Anschlag ein.

Nachdem sich die erste Bestürzung über das Attentat bei Toni gelegt hat, löst dies bei ihm einen wahren Arbeitseifer aus. Endlich gibt es etwas zu tun. Er eilt ins Lagezentrum und hilft bei der Alarmierung der weit verstreuten Kollegen, die sich bereits im Feierabend befinden.

Ab 17 Uhr gleicht das Lage- und Informationszentrum einem summenden Bienenstock. Die Experten der unterschiedlichsten Arbeitsgruppen saugen neue Meldungen begierig auf, gleichen sie mit Datensätzen ab und versuchen, Zusammenhänge zur islamistischen Szene herzustellen. Die meisten Arbeitsgruppen (AGs) sind nach der Notfallalarmierung schon adäquat besetzt. Die Arbeitsgruppen Operative Fallauswertung, Strukturanalyse, Aufklärung des islamistischen-terroristischen Personenpotenzials, Statusgleiche Begleitmaßnahmen und Transnationale Aspekte des islamischen Terrorismus sind schon in der Lage, in vollem Umfang zu arbeiten. Toni ist ausgerechnet in der Organisationseinheit gelandet, die mit manch vorwurfsvollem Blick bedacht wird, der AG Gefährdungsbewertung. Ihr obliegt es, aus allen Informationen und Datensätzen Gefährdungsanalysen zu erstellen, eine generelle für das Land, einzelne Institutionen sowie eine personelle über besonders auffällige Islamisten. Diese Einschätzungen bilden dann die Grundlagen für politische Entscheidungsträger, führen zur Bestimmung der aktuellen Sicherheitslage und sollen nicht zuletzt die Gefahr eines Anschlages und Maßnahmen für dessen Verhinderung bestimmen.

Das Großraumbüro nimmt die gesamte erste Etage des Neubaus ein und umfasst über 50 Computerarbeitsplätze, von denen jeweils zwei zusammen wie Waben in dem rechteckigen Gebäude angebracht sind. In der Raummitte befindet sich ein Konferenzsaal, der durch Glaselemente akustisch vom Rest der Etage getrennt werden kann. Ein schwerer, blank polierter Mahagonitisch bietet 15 Personen Platz, die dort an den Rechnern Zugriff auf alle relevanten Datenbanken haben. Meistens sitzen da die neun Leiter der Arbeitsgruppen, der Chef der GTAZ, Kriminaldirektor Wolfgang Vogts, und weitere Ermittler zusammen. Bei Bedarf gibt es noch Stühle in zweiter Reihe und Stehplätze am Rand.

Vogts betritt, von seinem Assistenten Schneider begleitet, das Großraumbüro und verschafft sich mit einem lauten »Meine Damen und Herren ...« die gewünschte Aufmerksamkeit. Der Direktor befand sich wie Toni im Kasernenkomplex des BKA, als die ersten Meldungen eintrafen. Sein dunkler Anzug und selbst der Krawattenknoten sitzen noch akkurat. Die Fünf vor der Null in diesem Jahr ließ ihn in den Club der Best Ager aufsteigen, doch durch den Stress der letzten Stunden wirkt er deutlich älter.

Obwohl Toni Vogts eigentlich nie entspannt, ausgelassen oder gar fröhlich gesehen hat.

Der Direktor erhebt die Stimme. »Um 18:30 Uhr findet eine Konferenz statt. Bis dahin benötige ich alle Daten, die sich auf den Anschlag auf die Bundeswehrkaserne beziehen. Alle Daten!«

Bereits im Gehen fällt ihm noch ein weiterer Aspekt ein. »Das BMI schickt uns einen zusätzlichen Vertreter.«

Toni schaut sich um, seinen neuen Kollegen scheint es so wie ihm zu gehen. Vielleicht liegt es ja nur am Tonfall der Ankündigung, aber der Zusatz klingt eher wie eine Drohung als wie ein Zeichen für Unterstützung. Jetzt wird Toni erst bewusst, was Vogts alles um die Ohren haben muss. Nicht nur die Organisation des Terrorismusabwehrzentrums, sondern auch die politischen Komponenten muss er beachten. Ein Beamter seiner Gehaltsstufe ist mehr Politiker als Polizist. Es hagelt bestimmt schon erzürnte Anrufe aus dem Bundesinnenministerium und dem Kanzleramt.

Um 18:31 Uhr rauschen zwei dunkle Audi-A8-Limousinen durch die eilig verstärkten Sicherheitskontrollen auf das Kasernengelände. Die Männer des BKA-eigenen Sicherheitsdienstes haben zwischenzeitlich schusssichere Westen angelegt und halten eine MP 5 von Heckler & Koch einsatzbereit in ihren Händen. Da Toni gerade gedankenverloren aus dem Fenster starrt, wird er Zeuge des Schauspiels. Beide Limousinen stoppen vor dem Haupteingang, wo Vogts sich positioniert hat, um den offenbar hochrangigen Konferenzteilnehmer persönlich zu begrüßen. Autotüren springen auf und zwei Leibwächter umstellen das hintere Auto. Aus der rechten Hintertür erhebt sich Theodor Pickert. Tonis Lippen entweicht ein leiser Pfiff, der seine Kollegin Karin Langenscheidt herumfahren lässt.

»Wer ist das?«, fragt sie leise.

Ohne seinen Blick abzuwenden, entgegnet er halb belustigt, halb tadelnd: »Wie? Sie kennen Edgar nicht?«

»Edgar?«, gibt sie zurück, unsicher, ob sie Toni richtig verstanden hat.

Erst jetzt blickt Toni sie genauer an: Sie ist jung, 27 oder höchstens 29 Jahre alt, sportliche Figur, die blonden Haare trägt sie zum Zopf geflochten.

»Das ist Theodor Pickert, Staatssekretär im Bundesinnenministerium. Wenn das Sprichwort ›Die wahre Macht liegt hinter dem Thron‹ jemals eine treffende Umschreibung war, dann in diesem Fall. Er hat seine Karriereplanung im BMI direkt nach seinem Politik- und Jurastudium aufgenommen und leitet das Amt bereits seit sieben Jahren als Staatssekretär. Egal, ob Rot oder Schwarz regiert, Koalitionen brachen oder es zu vorgezogenen Neuwahlen kam – er hat sie alle überlebt.«

»Und Edgar ist sein Spitzname?«

Toni schüttelte leicht den Kopf.

»Nein, das ist mehr als ein Spitzname.« Er überlegt kurz, dann fixiert er Karin.

»J. Edgar Hoover ist Ihnen ein Begriff?«

»Ja, natürlich«, entgegnet sie trotzig und rasselt den Lebenslauf herunter.

»J. Edgar Hoover, geboren 1895 in Washington, D.C., er war Begründer des FBI und 48 Jahre lang dessen Präsident. Nach dem Studium der Rechtswissenschaften startete er seinen Aufstieg im US-Justizministerium und erarbeitete sich dort den Ruf eines unerbittlichen Antikommunisten. Sein größter Verdienst war die Professionalisierung des FBI durch die Verwendung kriminaltechnischer Methoden auf wissenschaftlicher Basis. Er führte unter anderem eine zentrale Fingerabdruckdatei und ein kriminaltechnisches Labor ein. Auch die Massenmedien setzte er geschickt für seine Ziele ein und die bewusst vergrößerte Public-Relations-Abteilung nahm sogar Einfluss auf Radiosendungen und die Produktion von Fernsehserien.

Während des Zweiten Weltkrieges wurde das FBI zunehmend zu einem Inlandsgeheimdienst ausgebaut. 1950 wurde er mit einer schwarzen Liste von 12 000 ›illoyalen‹ Amerikanern in Verbindung gebracht, die er zu internieren beabsichtigte. Hoover polarisierte zeit seines Lebens, besonders durch die rigide Verfolgung von angeblichen kommunistischen Umtrieben und auch mit seinem Vorgehen gegen die neu entstandene Bürgerrechtsbewegung. Kritiker warfen ihm zudem vor, einen Überwachungsstaat in Amerika etablieren zu wollen.«

»Jetzt kommen wir langsam zu den interessanten Punkten«, unterbricht Toni.

Der Einwurf scheint Karin ein zusätzlicher Ansporn zu sein. »J. Edgar Hoover war ein Meister der Manipulation und verstand es, durch kleine Gefälligkeiten Amtspersonen und Politiker in ein Abhängigkeitsverhältnis zu ziehen. Es ist bekannt, dass er anhand von illegalen Abhöraktionen und Überwachungen Geheimdossiers über zahlreiche Personen und Amtsträger angelegt hat. Darunter fielen Personen des öffentlichen Lebens wie Frank Sinatra und Charlie Chaplin, hauptsächlich aber ranghohe Politiker und selbst über amtierende Präsidenten soll er Geheimakten angelegt haben. Die Dossiers sollen gespickt sein mit moralischen Fehltritten, sexuell pikanten Details bis hin zu kriminellen Verfehlungen. Er überstand die Amtszeiten von acht US-Präsidenten und wurde als mächtigster Mann Amerikas bezeichnet.«

Toni nickt langsam mit dem Kopf und deutet mit seinen Händen ein Applaudieren an.

»Genau, sehr gut, dann hat sich die teure Ausbildung ja doch gelohnt.«

»Haben Sie je daran gezweifelt, Herr Hauptkommissar?«, fragt die junge Kommissarin frech.

»Nein, nein, niemals, verehrte Kollegin«, lacht Toni.

»Ein Tipp von mir, sagen Sie niemals Edgar, wenn der Staatssekretär in der Nähe ist. Nicht mal, wenn er sich im gleichen Gebäude befindet.«

Karin zeigt mit dem Finger auf Toni, beugt sich nach vorn und flüstert ihm verschwörerisch ins Ohr.

»Sie haben Edgar gesagt!«

Mit einem Grinsen entgegnet er: »Ich zähle nicht, ich bin ein Sonderfall. Kommen Sie, schauen wir, ob es noch einen freien Stuhl gibt.«

Während beide in Richtung Konferenzraum gehen, bemerkt Toni, wie sich sein Gang zu verändern beginnt. Urplötzlich fühlt er sich wie ferngesteuert, in Trance. Schlagartig erhöht sich seine Körpertemperatur, kalter Schweiß bildet sich auf Oberkörper und Stirn. Die körperliche Reaktion trifft ihn wie eine Dampframme und ist so heftig, dass er es nicht mal mehr vor sich selbst verleugnen kann. Durch seinen gesamten Köper rast eine Schockwelle, ergreift ihn und raubt ihm sämtliche Energie. Nur mühsam gelingt es Toni noch, einen Fuß vor den anderen zu setzen und nicht zu taumeln. Er merkt, dass sein Schritt sich verlangsamt und er alle Kräfte mobilisieren muss, um nicht zu stürzen. Mit aller Gewalt fokussiert er sich auf die vor ihm liegenden Glaswandelemente. Noch vier Meter, drei, zwei, sie sind zum Greifen nah.

Seine linke Hand tastet sich heran.

Geschafft, endlich kann er sich abstützen. Sein Körper folgt dem Arm und lehnt sich an die Außenfront des Konferenzraumes. Toni atmet konzentriert und tief und versucht, seinen Körper langsam wieder unter Kontrolle zu bringen. Das regelmäßige und bewusste Atmen hilft ihm. Er fährt sich mit der Hand über die Stirn. Alles nass, verschwitzt. Mit dem Hemdärmel wischt er sich den Schweiß aus dem Gesicht. Sein T-Shirt klebt am Oberkörper, was zum Glück durch sein Hemd weitestgehend verdeckt wird.

Als Kriminaldirektor Vogts mit dem Staatssekretär ins Großraumbüro tritt, begegnen sich für eine Sekunde Tonis und Vogts’ Blick. Er bemerkt, dass sein Vorgesetzter ihn verwirrt ansieht, aber eine Frage Edgars fordert gleich darauf seine ganze Aufmerksamkeit. Toni schaut sich langsam um und stellt erleichtert fest, dass niemand ihn beobachtet hat, außer Karin Langenscheidt, die ihn besorgt mustert. Sie merkt, dass etwas mit ihm nicht stimmt, aber da sie ihn erst wenige Tage kennt, kann sie sich sein wechselhaftes Verhalten nicht erklären.

Äußerlich sind seine Ausbrüche gerade für Fremde kaum zu erkennen, das hat Toni schon festgestellt. Und hier an seinem neuen Arbeitsplatz befinden sich nur Fremde.

Als er sich wieder halbwegs unter Kontrolle hat, nickt er Karin beruhigend zu und streckt ihr das fünfseitige Dossier mit den Informationen hin, die die Datenbanken über den gerade identifizierten Attentäter preisgegeben haben. In Stellvertretung nicht anwesender Kollegen hatte eigentlich Toni diese vortragen wollen, doch dazu fühlt er sich nicht in der Lage. Er hörte sich noch ein »Sie machen das schon« murmeln und steuert dann auf einen der wenigen freien Plätze am äußersten Rand des Besprechungsraumes zu. Perplex greift Karins Hand nach den Blättern. Sie ist kaum vier Wochen länger als Toni in der Behörde, aber da sie jetzt unerwartet zur Vortragenden wird, setzt sie sich an den für ihre Arbeitsgruppe reservierten Platz direkt am Konferenztisch.

Der Raum platzt aus allen Nähten. 15 Teilnehmer haben am Tisch Platz genommen, in einer zweiten Runde sitzt noch mal die gleiche Anzahl an Mitarbeitern, weitere stehen an die Wand gelehnt und selbst in der offenen Tür drängen sich einige.

Kriminaldirektor Vogts eröffnet die Konferenz: »Meine Damen und Herren, ich denke, ich muss Ihnen nicht mitteilen, aus welchem traurigen Anlass Sie alarmiert wurden. Es befindet sich mittlerweile ein Team des BKA am Tatort, das uns gleich telefonisch auf den neuesten Stand bringen wird. Lassen Sie mich vorab jedoch dies sagen: Es sieht schlimm aus. Schlimmer, als es die ersten Meldungen vermuten ließen. Wir müssen jetzt konzentriert unsere Arbeit machen und weiteren Schaden verhindern.«

Mit einer Handbewegung nach rechts fährt er fort: »Staatssekretär Pickert aus dem BMI muss ich Ihnen wohl nicht weiter vorstellen.«

Pickert ergreift das Wort und reißt die Leitung der Besprechung schon mit dem ersten Satz an sich. »Werten Sie meine Anwesenheit bitte nicht als ein Misstrauensvotum gegen das Terrorismusabwehrzentrum und Ihre Arbeit, weil Sie das Attentat weder vorhergesehen, geschweige denn verhindert haben.«

Das sitzt. Toni spürt die Wirkung der Sätze geradezu körperlich. Eine bedrückende Stille legt sich über den Konferenzsaal. Viele Teilnehmer starren peinlich berührt auf ihre Unterlagen und es wirkt für einen Moment so, als würden Vogts die Gesichtszüge entgleiten. Das scheint Edgar aber nicht im Entferntesten zu interessieren.

»Ich bin hier, um dafür Sorge zu tragen, dass alle Fakten und möglichen Versäumnisse auf den Tisch kommen und nicht im Kompetenzgerangel der Ämter verloren gehen. Ich werde nicht zulassen, dass einzelne Behörden oder Personen Erkenntnisse verheimlichen, weil sie besorgt um das Ansehen der eigenen Behörde sind. Egal, ob Fehler gemacht wurden, hier und jetzt kommt alles auf den Tisch. Jeden, der durch sein Schweigen Ermittlungen verlangsamt oder gar gefährdet, werde ich persönlich zur Rechenschaft ziehen.«

Edgar ist fertig. Die peinliche Stille kehrt zurück.

Kriminaldirektor Vogts ringt um seine Fassung und scheint zu überlegen, ob er sich vor seine Frauen und Männer stellen und rhetorisch Kontra geben soll. Er räuspert sich, ringt nach den passenden Worten. »Herr Pickert, ich denke, wir sind alle aus demselben Grund hier, um die Tat zu analysieren und weitere Gefahren zu verhindern. Ich schlage vor, wir beginnen mit der Telefonschaltung zur Rommel-Kaserne nach Augustdorf und dem dortigen BKA-Team.«

Pickert signalisiert mit einer saloppen Handbewegung seine Zustimmung. Nach einer kurzen Verständigungsprobe über die Raumsprechanlage startet der vor Ort befindliche Hauptkommissar Krüger mit dem aktuellen Lagebericht.

»Es ist noch alles sehr chaotisch. Notärzte und Rettungshubschrauber aus einem halben Dutzend Kliniken kämpfen um das Leben der Schwerverletzten. Diese sind zu unterschiedlichen Hospitälern geflogen worden. Wo noch weitere Tote zu vermuten sind .«

»Von wie vielen Toten sprechen wir? Ich benötige eine verifizierte Anzahl!«, unterbricht der Staatssekretär energisch.

Für Sekunden verstummt der Lautsprecher.

»Acht Tote. Ich kann acht Tote bestätigen.«

Lähmendes Entsetzen legt sich über den Konferenzsaal, eine so hohe Zahl hatte niemand erwartet. Es kursierten Gerüchte mit ein bis vier Todesopfern. Aber acht, damit hat keiner gerechnet.

Krüger lässt ihnen kurz Zeit, um das Gehörte zu verarbeiten, und setzt dann seine Ausführungen fort.

»Von den Toten habe ich sechs selbst gesehen. Die zwei anderen waren schon leblos in Krankenhäuser eingeliefert worden. Die durchgeführten Reanimationsversuche blieben erfolglos. Ich gehe bis jetzt von weiteren sechs lebensbedrohlich Verletzten aus.«

Pickert bohrt weiter.

»Können Sie unsere ersten Meldungen bestätigen, wonach auch der Attentäter unter den Toten ist?«

»Ja, das kann ich bestätigen. Er hat durch die Wachsoldaten drei Schüsse abbekommen. Davon einen Kopftreffer. Er wurde schon ohne Herzschlag mit einem Rettungshubschrauber in das Städtische Klinikum Bielefeld geflogen, wo die Ärzte jedoch nur noch seinen Tod feststellen konnten. Dort befindet sich jetzt sein Leichnam. Ein Team vom LKA aus Düsseldorf ist vor Ort und hat Lichtbilder gefertigt und seine Fingerabdrücke genommen. Er war ein Deutscher, richtig?«

Vogts versucht wieder das Gespräch zu übernehmen.

»Ja, er wurde zweifelsfrei anhand der genommenen Fingerabdrücke identifiziert, da er in unserer Antiterrordatei registriert ist. Können Sie uns noch Näheres zur Tatausführung mitteilen?«

»Die Rommel-Kaserne liegt in der Nähe von Bielefeld am Fuße des Teutoburger Waldes und ist mit über 5000 Soldaten die größte Einrichtung des Heeres. Die Kaserne an sich ist massiv gesichert: durch einen Zaun, bewaffnete Patrouillen, Überwachungskameras – mal offen, mal verdeckt angebracht –, Bandrollen aus NATO-Draht und starke Scheinwerfer, die jeden Winkel ausleuchten. Der Schwachpunkt dieser Festung ist der Freitagnachmittag, wenn alle Soldaten Punkt 14 Uhr zur Ausgangsschleuse strömen. Offiziell existieren zwar versetzte Dienstenden, aber ein Chaos bleibt unumgänglich. Die beste Zeit für einen Anschlag ist ebendieser Freitagnachmittag, denn bei dem Durcheinander ist kein 100-prozentiger Schutz möglich. Der Attentäter hat sofort gezielt mit einer Kalaschnikow das Feuer eröffnet. Der erste Tote war der 23-jährige Wachsoldat Dirk Müller. Dann feuerte der Attentäter auf das ihm am nächsten stehende Auto mit vier Soldaten. Davon starben drei sofort, der Vierte ringt noch um sein Leben. Ein weiterer Soldat wurde in einem hinteren Auto der Ausfahrschlange getötet. Danach veränderte der Angreifer seinen Schusswinkel und beschoss Angehörige auf dem angrenzenden Besucherparkplatz.«

Krüger gerät ins Stocken. »Zwei Frauen wurden dort getötet und mehrere lebensgefährlich verletzt, darunter eine Hochschwangere. Das ist erst mal alles, was ich dazu sagen kann.

Ach, noch zwei Anmerkungen, mir haben drei Bundeswehrsoldaten unabhängig voneinander bestätigt, dass der Attentäter mehrmals ›Allahu Akbar‹ geschrien hat. Und sie beschreiben den Angreifer als geübten Schützen. Die Kalaschnikow verfügt ja über einen relativ kräftigen Rückstoß, der die Waffe bei Dauerfeuer aus dem Ziel springen lässt. Deswegen hat der Angreifer nur kurze, kontrollierte Feuerstöße abgegeben und immer wieder neu visiert. Die Soldaten haben ihn als disziplinierten, guten Schützen beschrieben, daher auch die hohe Opferzahl. Daraus schließe ich, dass er im Umgang mit der Kalaschnikow gezielt trainiert wurde. Der Verdacht liegt nahe, dass der Attentäter ein terroristisches Ausbildungslager besucht hat.«

Acht Tote. Trainierter Schütze. Terroristisches Ausbildungslager. Jedem der Anwesenden schwirren die Wörter durch den Kopf.

Der Staatssekretär massiert mit der gesamten Hand seine Stirn, als könne er so Hiobsbotschaften besser verarbeiten.

»Lassen Sie uns weitermachen. Was haben Sie über den Attentäter?«

Vogts überlegt kurz und fragt schließlich: »AG Gefährdungsbewertung, wer trägt vor?«

Karin hebt die Hand.

»Ich.«

»Gut, dann fangen Sie an, Frau ...«

Er kennt nicht mal meinen Namen, schießt es ihr durch den Kopf.

»Langenscheidt, Kommissarin Langenscheidt«, wirft sie ein, während sie leicht errötet.

»Carsten Bramscher, 25 Jahre alt, geboren in Darmstadt, alleinerziehende Mutter, mittlere Reife, danach begann er eine Handwerkerausbildung zum Maler und Lackierer, die er vorzeitig abbrach. Zwei geringfügige Vorstrafen wegen Körperverletzungs- und Eigentumsdelikten. Bramscher ist in unserer knapp 15 000 Personen umfassenden Antiterrordatei zwar gespeichert, aber nicht als akuter Gefährder eingestuft.«

Die Kommissarin hat ihre Selbstsicherheit zurückgewonnen und schaut von ihren Unterlagen auf.

»Vor eineinhalb Jahren wurden seine Personalien erstmals im Umfeld der Frankfurter Al-Rabu-Moschee festgestellt. Aus dieser Überprüfung resultiert auch sein Eintrag in der ATD. Als Adresse hat er sein Darmstädter Elternhaus angegeben, obwohl er bereits damals seit über einem Jahr dort nicht mehr gewohnt hat. Sein letzter Wohnort ist somit für uns unbekannt. Uns liegen auch keine Erkenntnisse über den Besuch eines Dschihadistencamps vor, das kann aber natürlich nicht ausgeschlossen werden.«

»Gab es einen besonderen Anlass für die Polizeikontrolle?«, forscht Edgar nach.

»Nein, einen Moment …«. Die Kommissarin sucht in den Unterlagen. »… dem Verfassungsschutz in Frankfurt war aufgefallen, dass die Moschee einen regen Zulauf von Salafisten erhielt. Darüber hinaus entwickelten sich die Moschee und das angeschlossene Islamische Zentrum zu einem Anziehungspunkt für deutsche Konvertiten. Die Al-Rabu-Moschee steht schon seit Jahren unter Beobachtung des Verfassungsschutzes. Der Vorbeter dieser Moschee ist der bekannte Ägypter Osama al-Amir.«

»Der Name sagt mir etwas«, denkt der Staatssekretär laut.

»Ja, al-Amir und seine rechte Hand, Mohammed Sayid, werden bereits seit Ende der 90er-Jahre dem militanten Islamismus zugeordnet. Beide werden zudem verdächtigt, der Terrororganisation Al-Dschihad al-Islam anzugehören, die auch als Islamischer Dschihad bezeichnet wird und aus einer Abspaltung der ägyptischen Muslimbruderschaft entstanden ist. Osama al-Amir reiste 1996 über den Frankfurter Flughafen in die Bundesrepublik ein und stellte einen Asylantrag, dem von deutschen Gerichten letztinstanzlich stattgegeben wurde. Seitdem lebt er offiziell von Sozialhilfe. Experten bescheinigen ihm eine starke Akzeptanz in der Szene und ein hohes Anziehungspotenzial auf Neueinsteiger. Die Moschee und das Islamische Zentrum werden durch Spenden und mit hohen fünfstelligen Beträgen aus Saudi-Arabien und Katar finanziert.«

Edgar schüttelt mürrisch den Kopf.

»Ich meine den Namen noch in einem anderen Zusammenhang gehört zu haben.«

Die Kommissarin durchforstet erneut ihre Akten.

»Da haben wir’s. Al-Amir und Mohammed Sayid standen über Mittelsmänner in Kontakt mit Mohammed Atta und der Hamburger Zelle.«

»Ja, das ist es. Dieser Makel wird uns noch in 100 Jahren verfolgen. Und diesem Dreckskerl war nichts zu beweisen?«

»Nein, das Ermittlungsverfahren wegen Mitgliedschaft in einer terroristischen Vereinigung musste genauso eingestellt werden wie ein weiteres Verfahren wegen Volksverhetzung.«

Zornig schüttelt Edgar den Kopf.

»Der zweite Mann, Mohammed Sayid«, fährt Karin fort, »ist ein staatenloser Palästinenser, der in einem Flüchtlingscamp im Kairoer Stadtviertel Imbaba aufwuchs. Dieses Viertel gilt als eines der ärmsten der Welt und ist seit den 70er-Jahren eine Hochburg islamischer Fundamentalisten.

Sayid ist in Ägypten in Abwesenheit wegen Mordes zu einer Haftstrafe von 25 Jahren verurteilt worden. Trotz mehrerer Auslieferungsgesuche lebt er unbehelligt in Frankfurt, da auch ihn sein Status als anerkannter Asylbewerber schützt.«

Die Kommissarin will ihre Ausführungen gerade beenden, als sie noch auf einen weiteren Vermerk aufmerksam wird.

»Einen Moment, anlässlich der Personalienüberprüfung von Carsten Bramscher hat der betreffende Beamte noch einen Dreizeiler verfasst. Ich zitiere ... ›Der Überprüfte legte bei der Kontrolle eine äußerst aggressive Haltung an den Tag. Außerdem weigerte er sich, auf seinen deutschen Namen zu reagieren, und bestand darauf, nur mit seinem neuen Namen Isam Ali Ahmed angesprochen zu werden.‹«

Karin blickt auf.

Eine resignative Stille legt sich über die Konferenzteilnehmer, bis Staatssekretär Pickert das Wort ergreift .

»Wir haben also einen jungen deutschen Konvertierten, der sich innerhalb eines Jahres dermaßen selbst radikalisiert hat oder radikalisiert wurde, dass er einen Terroranschlag in Deutschland verübt hat. Und wir wissen, dass er in Kontakt zu zwei Schlüsselfiguren der islamistischen Terrorszene stand, die seit beinahe 15 Jahren bei uns ihr Unwesen treiben. Außerdem waren diese Personen in der Vergangenheit in konspirative Abläufe um die Hamburger Gruppe des Nine Eleven involviert.

Wir besitzen keinerlei Erkenntnisse, ob Carsten Bramscher als Alleintäter gehandelt hat oder Teil einer neu gebildeten Zelle ist. Wir wissen weder, ob er das Attentat aus eigenem Antrieb verübt oder von Osama al-Amir aus seiner Frankfurter Moschee gesteuert wurde. Noch wissen wir, ob dieser Anschlag das Startsignal für weitere Attacken ist.«

Wütend wirft sich der Staatssekretär in den schweren Ledersessel zurück und verschränkt seine Arme vor der Brust.

»Hat mir sonst noch jemand etwas mitzuteilen?«

Herausfordernd blickt er in die Runde.

»Ähhm!«

Oberleutnant Behrendt vom militärischen Abschirmdienst richtet sich zögernd in seinem Stuhl auf. Die unerwartete Wortmeldung auf eine eher rhetorisch gemeinte Frage rückt ihn schlagartig in die Aufmerksamkeit aller Anwesenden. Offenbar widerstrebt es ihm, seine Mitteilung zu machen.

»Es könnte sich ein Problem wegen der Personalie Dirk Müller ergeben.«

Edgar braust auf.

»Was? Das darf ja wohl nicht wahr sein. Sie meinen den getöteten Bundeswehrsoldaten?«

Der Oberleutnant hält dem Blick des Staatssekretärs nicht stand und schaut verlegen auf die Tischplatte. Dann schluckt er einmal, rafft all seinen Mut zusammen und schaut Edgar direkt in die Augen.

»Ja.«

3

An diesem Freitag befindet sich Mohammed Sayid in einem sicheren Haus in Peschawar. Da dort vor geraumer Zeit Mitglieder der Zelle um Mohammed Atta genächtigt haben, wird ihnen zu Ehren das Haus mit dem Codenamen Dar al-Ansar bezeichnet, als Haus der Sieger. Das Anwesen gehört zu einem riesigen Gebäudekomplex und dient Dschihadisten aus allen Herren Ländern als Anlaufstation – Afghanen, Jeminiten, Somalier, Tschetschenen und Iraker werden hier beherbergt. Erst in den letzten Jahren hat sich zudem eine neue, jedoch stetig anwachsende Gruppe von deutschen und europäischen Konvertiten hinzugesellt. Wenn auch die ganze Welt, einschließlich der Geheimdienste, zurzeit ihr Augenmerk auf das mörderische Treiben der IS im Irak und Syrien richtet, so bleibt das pakistanisch-afghanische Grenzgebiet doch weiterhin ein Hort militanter Islamisten, die den nachlassenden Verfolgungsdruck zur Festigung von Strukturen und Planung neuer Projekte nutzen.

Neuankömmlinge in dem Zufluchtsareal werden entweder in Ausbildungscamps weitergeschleust oder nehmen in einer der zahlreichen angegliederten Madrassen ihr radikal-fundamentalistisches Koranstudium auf. Auf dem Gelände befinden sich auch große Hallen für Armenspeisungen, vor denen am Tag und in der Nacht eine Menschenschlange steht, eine Bibliothek, Betsäle, Lehrräume und ein karges Internat für die Studierenden. Kriegsveteranen und Invalide, vor allem aus Afghanistan, finden hier ein neues Zuhause. Ein kostenloser Ärztedienst für Hilfsbedürftige kümmert sich auch um die heimische Bevölkerung und sichert sich nicht zuletzt damit den Rückhalt der 300 000 verarmten Bewohner des Viertels.

Mitten in diesem Gewirr aus Gebäuden, Küchen, Koranschulen und dem provisorischen Krankenhaus leben Hunderte, wenn nicht Tausende Menschen auf einfachen Pritschen oder in Bretterverschlägen. Die Gebäude des Viertels sind über ein Labyrinth aus Gassen und Pfaden miteinander verbunden und zum Teil sogar untertunnelt. Die pakistanische Polizei hat hier bereits vor Jahren ihre Autorität eingebüßt. Wenn überhaupt, versuchen Armee-Einheiten Razzien durchzuführen, doch eine Allianz aus Terrorgruppen und Banden professioneller Opiumschmuggler erstickt jegliche staatliche Anstrengung in einem Kugelhagel aus den teilweise offen getragenen Kalaschnikows. Als letzte Verteidigungslinie warten in den am Straßenrand verrottenden Autowracks bis zu 1000 Kilogramm schwere Bomben. Explosionen vergleichbarer Sprengladungen haben schon ganze Häuserblocks zerstört. Doch die Gotteskrieger sind sich darin einig, lieber den Märtyrertod im Kampf erleiden zu wollen, als in einem der berüchtigten Foltergefängnisse des pakistanischen Geheimdienstes zu verschwinden.

Sayid hat die beschwerliche Reise nicht allein auf sich genommen. Zwei neue Mitglieder seiner Gruppe begleiten ihn. Allerdings sind diese bereits einen Tag früher geflogen, um nicht zu viel Aufmerksamkeit zu erregen. Wie meistens sind sie vom Amsterdamer Flughafen Schiphol zum Direktflug nach Lahore gestartet, wo sich die Reisegruppe wieder komplettiert hat, um die letzten 500 Kilometer auf dem Landweg hinter sich zu bringen.

Ein Lächeln umspielt seine Mundwinkel, als Sayid an die Ausreisekontrolle und seinen neuen Pass denkt. Die verzweigten Kontakte seines Emirs sind mit Geld nicht aufzuwiegen und stellen eine erste Ernte der Revolution in Ägypten dar. Auch wenn die Militärdiktatur Mitglieder ihrer Bewegung jetzt wieder verfolgt, einsperrt oder gleich erschießt, so ist die einjährige Herrschaft der Muslimbruderschaft nicht folgenlos geblieben. Die revolutionär-islamistische Organisation hat nach den gewonnenen Wahlen nicht nur den Präsidenten gestellt, sondern gleichzeitig auch alle Ämter und Verwaltungen unter ihre Kontrolle gebracht. Das Ergebnis dieser Politik hält er nun in den Händen: Die Muslimbruderschaft hat ihn mit einer Handvoll von »echten« gefälschten ägyptischen Pässen ausgestattet.

Allah scheint auf ihrer Reise über sie zu wachen.

Begleitet wird Sayid von Kerim, einem 27-jährigen Deutschmarokkaner, und Mark Schmidt, einem jungen Burschen Anfang zwanzig, der seit sechs Monaten nur noch auf seinen Kampfnamen Abu Ajub hört. Mit ihm hat Sayid große Pläne, denn der junge Konvertit ist sprachbegabt, beherrscht Englisch perfekt und macht beeindruckende Fortschritte in seinem Arabischstudium. Sein religiöser Eifer treibt ihn unermüdlich an. Dazu verfügt er über einen weiteren unschlagbaren Vorteil. Abu Ajub kann sich problemlos in einem Umfeld bewegen, in dem jeder von ihnen sofort verdächtig wirkt. Denn in der westlichen Welt, in Europa ist ein arabisch aussehender Mann in der Nähe von sicherheitsrelevanten Orten mittlerweile sehr schnell suspekt.

Arabische Koranstudien bilden nicht den Schwerpunkt ihrer Reise nach Pakistan. Vielmehr ist es an der Zeit, sie an Waffen und mit Sprengstoff trainieren zu lassen. Sayid ist auch hier, um seine neuen Anhänger in einem Ausbildungslager unterzubringen.

Seit seinem letzten Aufenthalt in Pakistan hat sich viel geändert. Jeder spricht nur noch über den IS, dessen militärische Erfolge und das ausgerufene Kalifat. Al-Qaida ist längst nicht mehr der dominierende Faktor in der militanten islamistischen Szene. Seit der Tötung des Sheikh durch ein Navy-Seals-Kommando der verhassten Amerikaner verlor die einstmals so mächtige Organisation den Großteil ihrer Schlagkraft. Aber noch ist al-Qaida im pakistanisch-afghanischen Grenzgebiet aktiv, deren größter Verdienst in der weltweiten Verbreitung ihrer Ideologie besteht, die zur Bildung einer Weltfront für den Dschihad gegen Kreuzfahrer und Zionisten führte. Diese Denkweise hat sich mittlerweile verselbstständigt und wurde von einem unüberschaubaren Netz von Terrororganisationen übernommen, das allein durch die Eliminierung von Führungsfiguren nicht mehr zu stoppen ist. Die Bewegung ist längst zu einer unbeherrschbaren Hydra angewachsen.

Zeitweise existieren so viele Terrorgruppen, dass es selbst für ausgemachte Experten schwer ist, einen Überblick über deren Zusammensetzung, Stärke und Strategie zu erlangen. Die bekannteren Gruppen wie Ansar al-Islam, Islamic Jihad Union und al-Tawhid bilden dabei nur einen kleinen Teil der Terrorszene ab, die seit Jahren auch schon in Deutschland operiert. Mohammed Sayid ist die Zersplitterung der islamischen Kräfte zuwider. Er ist bereit, mit jedem zu kämpfen, der den gleichen Feinden wie er entgegentritt: Amerikanern, Juden, christlichen Kreuzrittern und Deutschen. Spätestens seit der Beteiligung der Bundeswehr am Afghanistanfeldzug der Amerikaner ist für einen Gotteskrieger wie ihn aus jedem Deutschen ein legitimes Angriffsziel geworden. Ob das Opfer ein Soldat oder Zivilist ist, spielt dabei eine völlig marginale Rolle, darauf nehmen Obamas Drohnen auch keine Rücksicht.

Mit dieser Einschätzung ist sich Sayid mit Osama al-Amir, seinem geistlichen Führer aus der Frankfurter Al-Rabu-Moschee, einig. Der Emir hat bei dieser Reise die Fäden im Hintergrund gezogen und um ein Treffen mit den wichtigsten Repräsentanten der militanten islamischen Bewegung ersucht. Denn Sayid soll Kontakte knüpfen und seine Getreuen in die Hände einer dieser Gruppen legen.

Peschawar, nur knapp 50 Kilometer von der afghanischen Grenze entfernt, hat sich zu einer Informationsbörse des Terrorismus entwickelt. Jegliche bedeutende Organisation verfügt über Strukturen, Mitglieder und sichere Häuser in der »Stadt der Männer«. Dieser alte Name reicht noch auf die Zeit vor der Teilung von Britisch-Indien zurück, als die Stadt Puruschapura hieß, abgeleitet von dem Sanskritwort purusah für Mann. Der Moloch mit über drei Millionen Einwohnern ist überfüllt mit afghanischen Flüchtlingen und liegt am östlichen Ausgang des Chaiber-Passes. Dadurch fällt der Grenzstadt eine große strategische Bedeutung zu, deren Sayid sich vollkommen bewusst ist. Der wichtigste Bergpass des Hindukusch verbindet schon seit Jahrhunderten Zentralasien mit dem indischen Subkontinent, wodurch auch die Verbreitung des Islam nach Indien gefördert wurde. Wie kriegsentscheidend der Chaiber-Pass sein konnte, hat das englische Empire bereits schmachvoll erleben müssen. Im Ersten Angloafghanischen Krieg wurde hier im Januar 1842 das von Kabul nach Indien abziehende britische Heer komplett vernichtet – auf dem Rückzug.

Und jetzt, 2015, wiederholt sich die Geschichte, wenn sieglose westliche Truppen sich nach schweren Verlusten aus der islamischen Republik zurückziehen.

Wegen all dieser Hintergründe haben sie Peschawar für ihre nächsten Schritte gewählt. An diesem Freitag findet eine Konferenz mit hochkarätigen Teilnehmern statt, den Führungsfiguren der bedeutendsten islamistischen Terrororganisationen. Gelockt wurden sie mit dem Versprechen, dass ihnen wichtige Informationen und entscheidende Erfolge gegen die kuffār, die Ungläubigen, präsentiert würden. Daher sei das pünktliche Erscheinen der Botschafter des Terrors unbedingt erforderlich. Das Treffen ist auf 17 Uhr anberaumt. Zur gleichen Zeit in Deutschland läutet der zweimalige Uhrenschlag der Kirchenglocken das anbrechende Wochenende an.

4

Während das heute-journal durchs dunkle Wohnzimmer flimmert, ist Marianne in einem Schock gefangen. Auf dem Sofa sitzend, verharrt sie in der Position, in der sie eigentlich nur die Fernbedienung ablegen wollte. Sie weiß später nicht mehr, wie lange sie in dieser Pose gefangen war – zehn, 15 Minuten oder noch länger? Während die eine Hälfte ihres Gehirns automatisch die Hintergründe des Anschlags aufnimmt und zu verarbeiten versucht, ist der andere Teil nur mit sich selbst beschäftigt. Ihr Herzschlag pocht, ihr Atem geht stoßweise und am Hals treten Adern hervor. Ihre Zähne mahlen und knirschen.

Endlich wechselt das Programm und eine Kultursendung beginnt. Marianne betätigt den roten Knopf und verharrt in der Dunkelheit. Sie weint.

Erst nach einiger Zeit kann sie sich langsam aufrichten. Das eben Gesehene kommt ihr unwirklich vor, ihr Kopf weigert sich, die Terroraktion als tatsächliches Geschehnis in Deutschland abzuspeichern. Aber alles Kopfschütteln hilft nichts. Acht Tote und sechs Schwerverletzte, darunter eine Hochschwangere!

Es ist nicht zu leugnen. Kaum hat sie diese Informationen halbwegs verdaut, schießen ihr Vorwürfe durch den Kopf.

Trifft sie eine Mitschuld?

Hätte sie die Bluttat verhindern können?

Und wie soll sie sich jetzt verhalten?

Soll sie zur Polizei gehen?

5

Die eindringlichen Signale seines Körpers hat Toni Sander wieder einmal verdrängt. Mittlerweile hat er sich so weit unter Kontrolle, dass er der Konferenz konzentriert folgen kann, dessen Hauptakteur überraschend Oberleutnant Behrendt vom Militärischen Abschirmdienst (MAD) geworden ist.

»Sie meinen den getöteten Bundeswehrsoldaten?«

Edgars Blicke durchbohren Behrendt geradezu.

Auch in der Führungsetage des Verteidigungsministers weiß man um seinen Spitznamen, aber jedes weitere Zaudern würde die Gefahr einer unkontrollierbaren Eskalation heraufbeschwören, ist sich Behrendt bewusst. Er muss die sprichwörtlichen Hosen runterlassen, Schweigen ist keine Option mehr. Er beginnt zu erzählen.

»Es ist weniger die Personalie Dirk Müller als die seines Bruders Kai. Er war ebenfalls bis Januar dieses Jahres Berufssoldat und zweimal in Afghanistan eingesetzt.«

Er legt eine kurze Pause ein.

»Der MAD ist sich wie auch der Berliner Verfassungsschutz sicher, dass Kai Müller vor einiger Zeit zum Anführer der Nationalen Kräfte Berlin aufgestiegen ist. Die NKB ist eine militant-rechtsextreme Kameradschaft, die offen zum Krieg gegen den Islam in Europa aufruft. Unter anderem fordert sie, jedem Muslim die deutsche Staatsangehörigkeit zu entziehen und ihn umgehend aus Deutschland zu deportieren.«

Fassungslosigkeit breitet sich im Raum aus. Die Anwesenden spielen in Sekundenschnelle denkbare Optionen und eine mögliche Presseberichterstattung durch. Eines ist ihnen allen sofort klar, es wird herauskommen, es kommt immer heraus.

Nur mit größter Mühe gelingt es Edgar, sich zu beherrschen.

»War sein getöteter Bruder Dirk ebenfalls Mitglied der NKB?«

»Das ist nicht so einfach zu beantworten. Man muss dort keinen Mitgliedsantrag stellen und es existiert auch kein Mitgliederverzeichnis. Es ist ein relativ loser Verbund. Die Gruppen setzen sich bei Aktionen und Konzerten aus unterschiedlichen Personenkreisen zusammen ...«

»Sie haben meine Fragen nicht beantwortet. War Dirk Müller Mitglied der NKB?«, insistiert Edgar.

Der Oberstleutnant atmet durch.

»Es gibt gewisse Anhaltspunkte ...«

»Welche!«, unterbricht ihn Edgar schroff.

»Bei einer Stubenkontrolle in der Kaserne haben wir rechtsradikale Musik-CDs gefunden. Nichts Verbotenes, deswegen blieb dies auch disziplinarrechtlich ohne Folgen. Vor ungefähr einem Monat wurde Dirk dann zusammen mit seinem Bruder Kai und zwei weiteren Kadern des NKB anlässlich eines rechtsextremen Konzertes hier in Berlin von der Polizei in einem Auto kontrolliert. Eine Befragung dazu durch den MAD war vorgesehen, fand aber aufgrund von Terminschwierigkeiten noch nicht statt.«

»Terminschwierigkeiten?«

Edgar schüttelt den Kopf und massiert sich erneut seine Stirn. Ohne aufzublicken, fragt er nach.

»Wie groß ist die NKB?«

Behrendt schluckt.

»Wir schätzen, so um die 200 Mann, die sich größtenteils auf den Berliner und Brandenburger Raum konzentrieren. Sie sind aber äußert mobil und bestens bundesweit mit anderen rechtsradikalen Gruppen, Freien Kräften und Autonomen Nationalisten vernetzt. Sie haben schon Konzerte und Veranstaltungen mit 1000 bis 2000 Teilnehmern durchgeführt.«

»Und Gewalt. Wie hält es die NKB mit der Gewalt?«

»Verschiedene Internetseiten, die wir der NKB zurechnen, rufen unverhohlen zur Gewalt gegen Antifaschisten und zu einem europäischen Feldzug weißer Männer gegen hier lebende Moslems auf. Es sind Bemühungen zur Bewaffnung zu beobachten und erste Waffenfunde bei Razzien hat es auch schon gegeben. Deswegen planten wir auch, Dirk Müller zu befragen, warum er trotz des Rauswurfs seines Bruders in Kontakt mit der NKB ...«

»Seines Rauswurfs?« Edgar tobt, schlägt mit der flachen Hand auf den Tisch und schreit den MAD-Vertreter an.

»Seines Rauswurfs? Wann wollten Sie uns denn davon erzählen?«

Behrendt beißt sich auf die Lippe und gerät ins Stocken. Es dauert einige Zeit, bis er flüssig weitererzählen kann.

»Bei der zweiten Verwendung in Afghanistan ereignete sich ein Vorfall. Beide Müllers waren Angehörige der Panzerbrigade 21 Lipperland aus der Generalfeldmarschall-Rommel-Kaserne. Seit 2008 waren Teile dieser Panzerbrigade als Quick Reaction Force, ein rustikaler Eingreifverband, in den NATO-ISAF-Einsatz abkommandiert. Im Juni letzten Jahres wurde ein Oberstabsgefreiter durch eine 200-kg-Sprengfalle getötet. Über den Fall wurde in Deutschland in allen Medien ausführlich berichtet. Auch die Kaserne und der regelmäßige Einsatz der Soldaten in Afghanistan wurden dabei thematisiert. Wir denken, dass durch diese Berichterstattung die Rommel-Kaserne in den Fokus der Terroristen gerückt ist und als Anschlagsziel bestimmt wurde.«

Das hört sich plausibel an. Toni hatte sich schon gefragt, warum ausgerechnet diese Kaserne das Ziel des Anschlags war.

»Der getötete Soldat gehörte auch der Brigade 21 an. Kai Müller war zeitgleich mit ihm in Afghanistan eingesetzt. Drei Tage nach dem Todesfall kam es im Camp Marmal bei Masar-e Scharif zu einem Zwischenfall, von dem wir erst einige Zeit später Kenntnis erlangten.«

»Nun lassen Sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen. Was ist passiert?«

Der Oberleutnant atmet tief ein und aus.

»Die genauen Umstände kann ich hier nicht ausbreiten, da sie höchster Geheimhaltung unterliegen, aber nach diesem Vorfall wurden Kai Müller und zwei weitere Soldaten unehrenhaft entlassen.«

»Jetzt kommen Sie mir hier bloß nicht mit Verschlusssache! Jeder von uns hat eine gesonderte Geheimhaltungsvereinbarung unterschrieben. Sie erzählen jetzt die Hintergründe, sofort!« Edgars Toben verstärkt sich, nur mühsam gelingt es ihm, nicht ausfallend zu werden.

Der Staatssekretär gibt dem Offizier kurz Gelegenheit, auf seinen Einwand zu reagieren, um sich ohne weiteren Gesichtsverlust aus der misslichen Lage zu befreien. Dieser zuckt jedoch nur verlegen mit den Schultern, deutet ein leichtes Kopfschütteln an und schweigt weiterhin.

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu«, zischt Edgar ihn wütend an, »Sie werden uns jetzt sofort berichten, was da in Camp Marmal passiert ist, sonst rufe ich im Kanzleramt an und lasse Ihren Chef antanzen. Der Verteidigungsminister wird sicher erfreut sein zu hören, dass die Aufklärung des größten islamistischen Terroranschlages auf deutschem Boden ins Stocken gerät, weil Oberstleutnant Behrendt vom MAD die Ermittlungen behindert und sich weigert, uns an seinem Wissen teilhaben zu lassen.

Mir ist egal, ob Sie bis jetzt etwas vertuscht haben, um der Bundeswehr unangenehme Schlagzeilen zu ersparen. Darauf werde ich keine Rücksicht nehmen. Erzählen Sie!«

6

Die führenden Köpfe der islamistischen Bewegungen agieren schon lange nicht mehr in entlegenen Camps. Der rücksichtslose Drohnenkrieg des Friedensnobelpreisträgers stellt selbst die kriegerischen Akte Bushs längst in den Schatten. Während George Walker nur jeden 47. Tag eine Drohne mit Tötungsauftrag starten ließ, kreisen bei Obama jeden vierten Tag die todbringenden Maschinen über Afghanistan, Pakistan und der Arabischen Halbinsel. Der erlittene Blutzoll der Dschihadisten ist enorm. Unter den annähernd 4000 Toten befinden sich hochrangige Al-Qaida-Führer mitsamt ihren Kämpfern, aber auch Hunderte unschuldiger Zivilisten und Kinder.

Dieses feige Töten steigert Sayids Hass auf die Amerikaner ins Unermessliche. Aber die Dschihadisten müssen sich auf diese neue Art des Krieges einstellen. Die Drohnen sind der Grund, warum die Gotteskrieger gleich hungrigen Wölfen von den Bergen herab und aus den Tälern in die Städte wandern. Ein Konvoi aus zwei oder drei Pick-ups und einem Dutzend bewaffneter Kämpfer sind ein viel zu leichtes Ziel, genauso wie Ausbildungslager abseits jeglicher Zivilisation.

Die 2450 Kilometer lange afghanisch-pakistanische Grenze stellt für sie keinerlei Hindernis dar. Sie ist 1893 willkürlich gezogen worden und ein Erbe des britischen Kolonialreiches und wird nach dem damaligen Außenminister auch Durand-Linie genannt. Die Grenzlinie wurde damals bewusst mitten durch paschtunische Stammesgebiete gezogen, in der Hoffnung, diese zu schwächen und Afghanistan besser kontrollieren zu können. ›Divide et impera‹, die Maxime des Römischen Reichs, setzten die Kolonialherren auch am Hindukusch ein. Allerdings erwies sich die Grenze als unkontrollierbar und verfügt auch über keinerlei Akzeptanz innerhalb der Bevölkerung. Die Paschtunen in ihren autonomen Stammesgebieten wechseln ungehindert zwischen beiden Ländern hin und her.

Die neuen Unterschlupfe der bewaffneten Gruppen sind Millionenstädte wie Peschawar, die es ihnen ermöglichen, in einem Meer aus Menschen unterzutauchen.

Die Drohnen stellen hier keine Gefahr dar, denn all die Menschen – Anwohner, Frauen und Kinder – geben ihnen Schutz. Das kalkulierte Risiko, dabei in einen Hinterhalt von Spezialkommandos der Armee oder des Geheimdienstes zu geraten, ist deutlich geringer als der unsichtbare Tod aus dem Himmel.

Zudem sind sie es seit Jahren gewohnt, ein konspiratives Leben zu führen. Ein Leben, in dem jeder Fehler, jede kleinste Unachtsamkeit mit dem Tod oder Guantánamo bestraft wird.

Das Haus der Sieger eignet sich hervorragend für das anstehende Treffen. Die Anwesenheit von 20 bis 30 Männern ist hier nicht ungewöhnlich. Sie fallen auch nicht weiter auf, denn ihre Waffen verbergen sie problemlos unter der traditionellen Landeskleidung, dem shalwar kameez. Dabei ist das Kamiz ein langes, meist ab der Hüfte geschlitztes, locker sitzendes Hemd, das über der Salwar, einer weiten Hose, getragen wird.

Die Vertreter von Ansar al-Islam, Islamic Jihad Union und al-Qaida kommen pünktlich. Mit Jeeps fahren sie in den größten der zahlreichen Hinterhöfe, der mit riesigen Segeln vor der Sonne und den Blicken der Spionagesatelliten geschützt ist. Andere Delegationsteilnehmer parken ihren Konvoi einige Straßen entfernt und benutzen die Schleichwege durch die Häuserschluchten. Die Konvertiten Abu Ajub und der Deutschmarokkaner nehmen ihre Bodyguards in Empfang und führen sie in ein separates Nachbargebäude, wo sie mit Speisen und Getränken versorgt werden. Jetzt fehlt nur noch ein Teilnehmer der Konferenz.

Bewusst hat Mohammed Sayid den bereits anwesenden Dschihadisten verschwiegen, dass auch jener zu dem Treffen kommen wird. Zu groß schien die Gefahr, dass sie sonst abgesagt hätten. Zu geheimnisumwittert ist die Organisation, zu unklar ihre wirkliche Steuerung und zu ominös ihre Kontakte zum pakistanischen Geheimdienst. Als sich die beiden weißen Toyota Land Cruiser in den Hinterhof zwängen und die islamischen Kämpfer erkennen, wer dort vorfährt, verschärft sich die ohnehin schon angespannte Atmosphäre erheblich. Eingetroffen ist die uneingeschränkte Nummer eins der gefährlichsten Gruppe der gesamten Region, Sirajuddin Haqqani, der älteste Sohn und Erbe einer Terrordynastie. Die militanten Islamisten durchbohren Sayid mit bösen Blicken und wittern Verrat. Sie befürchten nun, dass auch der Inter-Service Intelligence (ISI) über ihr Treffen informiert ist. Der militärische Nachrichtendienst der pakistanischen Streitkräfte ist ohne Zweifel der mächtigste Geheimdienst der islamischen Welt, angetrieben von einer eigenen politischen Agenda, ein Staat im Staat. Bei der Durchsetzung seiner Ziele, insbesondere im Kampf um die Vormachtstellung im südasiatischen Raum gegen seinen Erzrivalen Indien und den Einfluss im Nachbarland Afghanistan, bediente er sich seit den 1980er-Jahren auch terroristischer Gruppen. Ein opakes Bündnis verbindet den ISI speziell mit dem Haqqani-Netzwerk.

Sirajuddin steigt aus dem Geländewagen und wird sofort von sechs schwer bewaffneten Leibwächtern umringt. Verwundert registrieren die Dschihadisten sein persönliches Erscheinen. Das ist ungewöhnlich, zumal jeder Geheimdienst der Welt hinter ihm her ist und das FBI steckbrieflich nach ihm fahndet und ein Kopfgeld von fünf Millionen Dollar ausgesetzt hat.

Sirajuddins Anwesenheit, initiiert von einer bisher völlig unbedeutenden deutschen Gruppe, irritiert die anderen Teilnehmer. Warum hat er nicht einfach einen seiner Kommandeure geschickt? Und was plant der gefürchtete Mann mit den Deutschen?

Selbst ohne ihn zu kennen, spürt Mark Schmidt sofort die Aura der Macht, die Haqqani umgibt. Anders als die anderen Teilnehmer verwirft er mit einer flüchtigen Handbewegung den Einwand von Mohammed Sayid, dass der Konferenzraum ohne Leibwache zu betreten sei. Der Terrorfürst ist es nicht gewohnt, Rücksicht zu nehmen. Seine herzliche Begrüßung der unterschiedlichen Mudschaheddin zerstreut jedoch umgehend jedweden entstandenen Ärger und die Sorgen. Die Terrorbotschafter werden direkt an ihrer Eitelkeit gepackt, fühlen sich geehrt, an dieser Runde teilnehmen zu dürfen.

Sayid gelingt es, von kleineren Schwierigkeiten abgesehen, gut, sich auf Urdu zu verständigen. Die offizielle Amtssprache Pakistans, ein Zweig der indoeuropäischen Sprachfamilie, wird von über 200 Millionen Menschen gesprochen. Nach dem Austausch von freundlichen Floskeln begeben sich alle in den landestypisch mit dicken Teppichen und zahlreichen Sitzkissen bestückten Raum. An der Stirnseite befindet sich ein länglicher Tisch, auf dem drei Fernsehgeräte platziert sind. Sayid schaut nervös auf sein Handgelenk, es ist 17 Uhr Ortszeit – Zeit, mit den Ausführungen zu beginnen.

»Im Namen des Allbarmherzigen begrüße ich euch, meine Brüder. Ich möchte euch nun den Grund meiner Reise mitteilen und euch, die ihr jeden Tag dem Feind ins Auge blickt, zuerst einen Überblick über die aktuelle Lage in Deutschland vermitteln. Wie ihr wisst, ist Deutschland mit über 4000 Soldaten der drittgrößte Truppensteller der Kreuzfahrer in Afghanistan und beteiligt sich direkt an dem Töten unserer Brüder und Schwestern. Deutschland ist auch der zweitgrößte Beitragszahler des christlichen Militärbündnisses NATO und einer der wichtigsten Unterstützer des Satans USA. Unsere neu gegründete Gruppe, Islamischer Dschihad Deutschland, hat sich entschlossen, endlich den Kampf nach Deutschland zu tragen. Die IDD ist es leid, euch, meine Brüder, nur mit Worten und Gebeten zu unterstützen, wir wollen kämpfen.«

Die Runde nickt zustimmend und Sirajuddin Haqqani ergreift das Wort.

»Was sind eure Pläne? Und wie groß ist eure Gruppe?«

»Die Gesellschaft in Deutschland ist krank und dabei zu zerbrechen. Familien zerfallen, Frauen benehmen sich wie Huren, Männer küssen sich auf offener Straße, doch niemand stoppt diese Sünden. Anders als in unserer Welt gibt es keine Familienoberhäupter, niemanden, der traditionelle Werte vermittelt und die Richtung weist. Viele junge Männer strömen in unsere Moscheen und öffnen sich dem Islam. Diese Männer müssen, nachdem wir das westliche Gift in ihren Köpfen ausgemerzt haben, völlig neu geformt werden. Sie sehnen sich nach religiösem Halt und Führung und wenden sich besonders dem Salafismus zu. Die Männer sehnen sich nach Sittlichkeit und Ordnung in Deutschland, die nur durch die Scharia zu erlangen ist.«

»Über wie viele und welche Art von Männern sprechen wir?«

Haqqani unterbricht Sayid erneut in seinen Ausführungen, doch dieser wird durch die exakten Zwischenfragen des mächtigen Mannes nur in seinem Eifer angespornt, denn er spürt dessen aufrichtiges Interesse. Offenbar hat er sich vorher bereits mit Deutschland beschäftigt.

»Dutzende jede Woche. Wir haben ein deutschlandweites Netz aufgebaut, zwar bescheiden, aber wir sind in jedem Ballungsgebiet vertreten. Es gab schon öffentliche Veranstaltungen mit mehreren Tausend Teilnehmern, wo die Schahada gesprochen wurde. Auf der einen Seite strömen zu uns Einwandererkinder, die die jahrzehntelange Diskriminierung leid sind und sich von einer Gesellschaft abwenden, die sie ausschließt. Dazu verzeichnen wir in letzter Zeit einen stetig anwachsenden Zulauf von Deutschen, die nicht mehr bereit sind, die Verlogenheit und Doppelmoral des Westens zu erdulden. Sie alle eint die Wut über Abu-Ghuraib, Guantánamo, al-Masri, Murat Kurnaz und all die Namenlosen. Sie empfinden jeden Toten der amerikanischen Kolonialkriege im Irak und Afghanistan als einen nicht mehr zu tolerierenden Angriff auf unsere Gemeinschaft. Sie sind bereit zum Dschihad.«

»Ehrenvolle Worte, doch worauf wartet ihr? Es gibt keinen Grund, sich nicht sofort am Dschihad zu beteiligen«, bemerkt Haqqani mit einem arroganten Lächeln.

»Deswegen bin ich hier, mein Bruder, um gemeinsam mit euch den Beginn des Dschihad in Deutschland zu feiern.«

Die Männer sehen ihn erstaunt und gespannt an. Sayid ruft Abu Ajub ins Zimmer und schaut auf seine Uhr. 14:40 Uhr deutscher Zeit. Der Konvertit nickt ihm wie abgesprochen zu und stellt einen Fernseher auf den eigens programmierten Sendeplatz des Satellitenfernsehens ein. Der deutsche Nachrichtensender N24 hat sein aktuelles Programm unterbrochen.

Im Livestream flackert der Anschlag auf die 7000 Kilometer entfernte Kaserne ins Haus der Sieger nach Peschawar. Die Zahl der Toten wird immer weiter nach oben korrigiert. Der Nachrichtensprecher verweist sofort auf die hohe Wahrscheinlichkeit, dass dieser Anschlag einen islamistischen Hintergrund hat, und begründet dies auch mit der deutschen Kriegsteilnahme in Afghanistan. Nach zehn weiteren Minuten sendet die Nachrichtenagentur erste verwackelte Handybilder der Tat. Die Schussexplosionen der Kalaschnikow hallen durch den Raum und überdecken die panischen Schreie der Soldatenfrauen.

15 Minuten später betritt Abu Ajub wieder den Raum und nickt Sayid ein zweites Mal zu. Dieser schaltet nun den mittleren Fernseher an, al-Dschasira, und fünf Minuten später das dritte Gerät, CNN. In weniger als einer Stunde ist die Meldung von dem islamistischen Anschlag in Deutschland um die ganze Welt verbreitet.

7

Nach der klaren Ansage des Staatssekretärs bricht Oberstleutnant Behrendt innerlich zusammen und gibt jeglichen Widerstand auf. Die Situation ist ihm so peinlich, dass er beim Erzählen vor sich auf den Tisch starrt.

»Nach dem Tod des Soldaten kam es im Camp Marmal zu mehreren Saufgelagen. Eines dieser Besäufnisse ist völlig aus dem Ruder gelaufen. Mehrere Soldaten haben rechtsradikale Lieder und Parolen gegrölt ...«

»Was für Parolen?«

Behrendt rattert sie resigniert herunter: »Tod allen Moslems. Werft Bomben auf Kabul. Sieg Heil. Tötet sie alle!«

Totenstille erfüllt den Konferenzsaal. Behrendt schluckt und räuspert sich.

»Man sieht, wie Kai Müller und zwei weitere Soldaten vor der Kasernenkneipe auf einen Koran urinieren und dabei höhnisch lachen.«

Allen Anwesenden ist die Brisanz dieses Vorfalles sofort bewusst. Bei vergleichbaren Vorfällen von GIs ist es weltweit zu Protesten und Ausschreitungen mit über 100 Toten gekommen. Die Bilder sind noch jedem im Kopf präsent, es fällt ihnen nur schwer, diese Zustände auf Berlin, Frankfurt und Köln zu übertragen. Der Staatssekretär schüttelt ungläubig und angewidert den Kopf.

»Das wird ja immer besser. Moment, Sie haben gesagt: ›Man sieht‹, was bedeutet das?«

Behrendt ist am Ende seiner Kräfte, Edgar entgeht auch wirklich nichts.

»Ich habe ja schon gesagt, dass dem MAD der Vorfall erst mit einer zeitlichen Verzögerung bekannt geworden ist. Nach einer Razzia gegen mehrere Mitglieder der NKB hat sich der Berliner Verfassungsschutz an uns gewendet, weil auf einem Smartphone eine Videodatei gefunden wurde. Das Saufgelage, die Parolen, das Urinieren, es ist alles drauf. Die Soldaten haben sich mit ihren Handys gegenseitig gefilmt. Wir haben dann festgestellt, dass die Datei auch auf das iPhone von Dirk Müller gesendet wurde. Allerdings haben wir keinerlei Erkenntnisse darüber, wie weit dieser Film bereits verbreitet ist und ob die Gefahr besteht, dass die Kameradschaft dieses Machwerk auf einschlägigen Seiten online stellt, um islamistische Krawalle in Deutschland zu provozieren.«

Stille.

Plötzlich springt Edgar auf und läuft wie ein Tiger im Käfig auf und ab. In dem völlig überfüllten Konferenzsaal weichen die Experten zurück. Lieber einem Kollegen auf die Füße treten als Edgars Laufwege kreuzen. Schließlich bleibt dieser vor dem Tisch stehen und ordnet laut seine Gedanken.

»Schwerster islamistischer Terrorangriff in Deutschland. Acht Tote, darunter ein getöteter Bundeswehrsoldat, der gerade noch heldenhaft für sein Vaterland gefallen ist und sich urplötzlich als Mitglied einer rechtsextremen, islamfeindlichen Kameradschaft entpuppt. Diese wird von seinem Bruder angeführt, der wegen rechter Parolen und der Schändung eines Korans in Afghanistan aus der Bundeswehr geflogen ist.

Des Weiteren haben wir keinerlei Kontrolle über den Film, den die Rechten jederzeit veröffentlichen können und der einen weltweiten Sturm der Entrüstung auslösen würde. Im schlimmsten Fall könnte das zu bürgerkriegsähnlichen Ausschreitungen in Deutschland führen. Außerdem weiß Kai Müller bis jetzt noch nicht, dass sein Bruder von einem Dschihadisten erschossen wurde. Auch in diesem Fall müssen wir mit rechtsradikalen Aufmärschen und Ausschreitungen rechnen, die sich theoretisch gegen die gesamte moslemische Gemeinde in Deutschland richten können.«

Edgar blickt kopfschüttelnd in die Runde und antwortet sich selbst:

»Ach du Scheiße.«

Dann wendet er sich an Kriminaldirektor Vogts: »Sie sorgen als Erstes dafür, dass die GTAZ voll funktionstüchtig ist, lassen Sie jeden Mann und jede Frau alarmieren. Zur Not holen Sie sie aus dem Urlaub zurück. Ich werde über den BMI jeden Polizisten Deutschlands aus dem Wochenende holen und in Alarmbereitschaft versetzen. Einschließlich der GSG 9.«

Danach blickt er verschwörerisch in die Runde.

»Kein Wort des hier Gesprochenen verlässt diesen Raum, ist das klar? Wir müssen zusehen, dass wir unseren Informationsvorsprung so lange wie möglich halten. Jede Arbeitsgruppe durchforstet ihre Unterlagen. Ich will wissen, ob der Konvertit sich selbst radikalisiert hat oder Teil einer islamistischen Zelle ist, die übersehen worden ist. Seien Sie bei Ihren Ermittlungen kreativ und konsequent! Wenn Ihre Arbeit wegen behördlichen Kompetenzgerangels oder Geschwafels über Rechtmäßigkeit behindert wird, melden Sie das Direktor Vogts oder direkt mir. Ich will Antworten! Um zwo-null-null treffen wir uns wieder hier.«

Mit lautem Klatschen scheucht er die Terrorexperten auf. Die Maschinerie ist in Gang gesetzt.

8

Die Anwesenden stehen auf und beglückwünschen Mohammed zur Eröffnung der neuen Front in Deutschland. Gleichzeitig schallt ein Allah yirhamu durch den Raum. Der Gebetsruf gilt dem getöteten Märtyrer, Gott sei seiner Seele gnädig. Der Al-Qaida-Abgesandte beschwört eine Weltfront der Moslems herauf und andere Gotteskrieger stimmen in seine Lobpreisung Allahs ein. Nur Sirajuddin Haqqani bleibt äußerlich gelassen und nippt an seinem Tee.

Sayid nutzt die Gunst der Stunde:

»Brüder, jetzt, da die Ernsthaftigkeit meiner Worte bewiesen ist, möchte ich euch um Unterstützung für unseren Kampf in Deutschland bitten. Krieger haben wir genügend, wir benötigen Waffen und Geld für den Kampf. Wir wollen unseren Beitrag leisten und die deutschen Kuffar für ihre Unterstützung des großen Satans mit einem Anschlag nie da gewesenen Ausmaßes bestrafen.«

Ein zustimmendes Gemurmel läuft durch den Raum. Abu Ajub bleibt nicht verborgen, dass Sayid es genießt, im Mittelpunkt zu stehen. Der Konvertit füllt den Tee und die Datteln auf und muss dann das Zimmer wieder verlassen. Er hat nicht geahnt, wie bedeutend diese Reise für seine Gruppe ist, und fühlt sich nachträglich geehrt, dass der Emir ihm diese Verantwortung übertragen hat. Was er allerdings noch nicht weiß, ist, dass seine Reise nicht in Peschawar endet. Sie beginnt erst.

Haqqani wendet sich nun an Sayid.

»Hast du vor, dich offiziell zu der Tat zu bekennen?«

»Ja, jeder soll wissen, dass der Islamische Dschihad Deutschland seinen Kampf aufgenommen hat und die Kreuzritter in ihrem eigenen Land zur Rechenschaft zieht. Wir haben ein Bekennervideo vorbereitet, welches in der Nacht online gestellt wird.«

Der Pakistaner erhebt sich und schlendert zu seinem Gastgeber. Er legt ihm eine Hand freundschaftlich auf den Arm und flüstert ihm ins Ohr:

»Tu mir den Gefallen und warte damit noch einen Tag, bis wir uns morgen getroffen haben.«

»Morgen? Ein Treffen? Sehr gerne.«

Sayid platzt fast vor Stolz. Die entgegengebrachte Anerkennung und sein gestiegenes Ansehen übertreffen selbst seine kühnsten Erwartungen.

Gegen Mittag wird Sayid von einem weißen Toyota mit verdunkelten Scheiben abgeholt. Die kalten, gnadenlosen Blicke der drei Männer lassen ihn frösteln, und das bei 30 Grad. Zu protestieren wagt er nicht, als sie ihm mit dem Wort »safety« einen Sack über den Kopf stülpen und ihn auf die Rückbank verfrachten. So hat sich der deutsche Stratege die Zusammenarbeit nicht vorgestellt. Er hatte auf eine gleichberechtigte Stellung gehofft, doch nun dieses schmachvolle Prozedere ….

Die Fahrt dauert beinahe eine Stunde. Währenddessen macht er sich Gedanken darüber, mit wem er sich da eingelassen hat, dem berüchtigten Haqqani-Netzwerk. Die New York Times nannte sie die »Sopranos« des Afghanistankrieges, die tödlichste terroristisch-islamistische Organisation Afghanistans und Pakistans. Über allen thronte jahrzehntelang der Vater Dschalaluddin Haqqani, der seinem Sohn Sirajuddin Macht, Schrecken und Anerkennung vererbte. Lange schon vertritt dieser die Interessen der Organisation bei den Taliban und der al-Qaida. Selbst der obersten Talibanführung Quetta Shura soll er nach CIA-Informationen angehören. Weitere Haqqani-Kommandeure beherrschen im afghanisch-pakistanischen Grenzgebiet ein umfassendes kriminelles Imperium, das auf Entführung, Erpressung und Schmuggel beruht. Die bis zu 15 000 Kämpfer des Netzwerkes rauben und handeln mit Edelsteinen und Bauholz. Obendrein werden bei jedem Bauprojekt in Ostafghanistan – Schulen, Regierungsgebäuden und besonders dem Straßenbau – Schutzgelder erpresst. Schon oft wurden ausländische Ingenieure entführt oder einfache Bauarbeiter umgebracht, um Bautätigkeiten zu behindern und der Schutzgelderpressung Nachdruck zu verleihen. So kommt es, dass amerikanische und deutsche Steuergelder, die für den Wiederaufbau des geschundenen Landes gedacht sind, direkt in die Kriegskasse des Terrornetzwerkes fließen. Womit wiederum Waffen und Munition gekauft und zusätzliche Kämpfer rekrutiert werden, die den Konflikt mit zunehmender Brutalität neu entflammen.

Das Netzwerk betreibt ferner eine Vielzahl von Tarnfirmen zum Beispiel für Immobilien- und Autohandel und besitzt eigene Fabriken, auch zur Herstellung von Ammoniumnitrat, einem Salz, das Ammoniak und Salpetersäure bildet und der Hauptbestandteil vieler gewerblicher Sprengstoffe wie ANFO und Donarit ist. Auch in den illegalen, noch explosiveren Sprengstoffen wie ANNM und GRG-1 wird es verwendet. Die hygroskopischen Kristalle werden zu Bomben verbaut, im sandigen Straßenstaub Afghanistans vergraben und haben bereits Hunderte NATO-Soldaten in Stücke gerissen.

An der strengen islamistischen Ausrichtung der Familie ändern all diese Geschäftsfelder allerdings nichts. Eine überlieferte Geschichte über Dschalaluddin Haqqani beschreibt dessen religiösen Fanatismus anschaulich. Das Oberhaupt hatte eine Schussverletzung am Knie erlitten. Da er aber tagsüber verletzt worden war und sich im Fasten des Ramadan befand, wies er den Arzt an, die Kugel ohne Betäubung aus seinem Knie zu operieren. Er wollte lieber die Schmerzen ertragen als durch die Einnahme eines Schmerzmittels religiöse Gebote verletzen.

Auf den katastrophalen Straßen ist Sayid inzwischen schlecht geworden. Durch den Sack bekommt er nur schwer Luft und sein Kopf dröhnt vor Überhitzung. Doch eine Blöße will er sich nicht geben und übersteht klaglos die Tortur. Um sich abzulenken, bringt er sich durchgeführte Kommandoaktionen der Haqqanis in Erinnerung und überlegt, welche unbegrenzten Möglichkeiten sich seiner Gruppe bei einer Zusammenarbeit in Deutschland ergeben würden.

Über alle Aktionen haben die Medien weltweit berichtet und sie waren stets mit so einer Kühnheit durchgeführt, dass selbst ranghohe CIA-Vertreter das militärische Geschick anerkennen mussten. Beispiele waren der Angriff auf das Kabuler »Hotel Intercontinental« im Juni 2011 mit 21 Toten, ein Autobombenanschlag am geschichtsträchtigen 11. September und der Angriff nur zwei Tage später auf die Kabuler Botschaft der USA und das NATO-Hauptquartier. Während des 20-stündigen Gefechtes wurden 27 Menschen getötet. Niemand Geringerer als der US-Generalstabschef Mike Mullen beschuldigte das Haqqani-Netzwerk der Täterschaft und den pakistanischen ISI, bei der Planung und Durchführung dieser Aktionen geholfen zu haben. Die Motive all dieser Attacken sind stets dieselben: den eigenen Einfluss im Nachbarland stärken, den Interessen der USA schaden und Afghanistan in ein aus Pakistan gesteuertes islamisches Land umformen.

Alle Konfliktparteien geben sich hinter verschlossenen Türen keinerlei Illusion hin, denn sie wissen, dass nach dem Abzug der westlichen Truppen die Karten am Hindukusch völlig neu gemischt werden. Trotz Zehntausender Toter, darunter beinahe 3500 NATO-Soldaten und 55 Bundeswehrangehörige. Ein streng islamistisch regiertes Land wird entstehen. Und wer auch immer in Kabul herrschen will, muss sich mit dem Haqqani-Netzwerk und dem pakistanischen Geheimdienst arrangieren. Daran ändern auch die 17 Milliarden Euro nichts, die den deutschen Steuerzahler die Parteinahme bereits gekostet hat.

Der Afghanistanfeldzug geht jetzt in das 13. Jahr und dauert damit länger als der Erste und Zweite Weltkrieg zusammen, nur ändern an den Zuständen im Land wird er nichts.

9

Der Konferenzsaal leert sich innerhalb von Sekunden. Karin und Toni steuern ihre Schreibtische an. Fast hätte Karin vergessen, sich nach dem Zustand ihres Kollegen zu erkundigen. Irgendetwas ist vorhin mit ihm gewesen, doch als sie zu einer Nachfrage ansetzt, unterbindet er ihre Worte, indem er ihr freundschaftlich eine Hand auf die Schulter legt: »Alles gut. Lassen Sie uns arbeiten.«

Sie durchforsten unterschiedlichste Dateien: die Datenbank Islamismus beim BKA, die neuerdings Antiterrordatei heißt, sowie ältere Versionen der Datei Arabische Mudschaheddin des Verfassungsschutzes. Doch ihre Ausbeute bleibt gering, neue Fakten sind dort nicht zu finden.

Carsten Bramscher alias Isam Ali Ahmed stand in Verbindung zur salafistischen Frankfurter Moschee, die unter dem Einfluss von Osama al-Amir steht. Als Karin schon fast aufgeben will, entdeckt sie einen Querverweis zu einem hessischen Polizeibericht. Eine Streifenwagenbesatzung hat vor Wochen eine Ordnungswidrigkeitenanzeige gegen den Attentäter geschrieben. Nachbarn hatten sich über ein ständiges Kommen und Gehen in der Wohnung und nächtlichen Lärm beschwert. Laute Diskussionen in fremdländischen Sprachen waren bis tief in die Nacht durch die dünnen Wände in die angrenzenden Wohnungen gedrungen. Die Folge war dieser Polizeieinsatz wegen Ruhestörung.

»Ich hab da was. Vor sechs Wochen wurden seine Personalien als Bewohner einer Wohnung notiert. Da haben wir die Adresse, es grenzt an das Bahnhofsviertel, liegt in einem Frankfurter Problembezirk, dem Gutleutviertel. Laut Bericht der Kollegen eine dieser typischen Betonhochhausburgen. Fünfter Stock, kein Name am Klingelschild. Es waren vier Männer zugegen.«

Karin sieht Toni aufgeregt an.

»Ich verständige Vogts, rufen Sie die dortige Polizeiwache an. Mit etwas Glück erreichen Sie den Beamten, der den Bericht geschrieben hat.«

Toni ist noch anwesend, als Staatssekretär Pickert die Einwände Vogts vom Tisch fegt, dass, selbst wenn dort wirklich der Attentäter gewohnt habe, dies nicht zwangsläufig eine Mittäterschaft der Mitbewohner bedeuten müsse. Auch sei es wahrscheinlich, dass man durch längere Observierungen neue Erkenntnisse über weitere Personen des Umfeldes oder gar eine vermutete terroristische Zelle erlangen würde.

Edgar lässt all dies nicht gelten. »Der Innenmister und die Bundesregierung müssen unbedingt Handlungsstärke beweisen. Die Bevölkerung ist zu Recht verunsichert und verängstigt. Wir brauchen Festnahmen für die Abendnachrichten. Sollte sich herausstellen, dass die dort wohnenden Herren nichts mit dem Ganzen zu tun haben, was ich allerdings bezweifle, kommen sie halt wieder frei.«

Die Entscheidung ist gefallen.

»Für die Stürmung nehmen wir kein hessisches SEK, ich will die GSG 9. Klären Sie das in Frankfurt. Deren Spezialkommando soll den Bereich nur sichern, ich setze die Neuner in Marsch.«

Damit ist die Diskussion beendet und Edgar stampft aus Vogts Büro. Erst jetzt wird dem Leiter Tonis Anwesenheit bewusst, pikiert scheucht er ihn mit einer Kopfbewegung aus dem Zimmer.

Die GSG 9 ist die Spezialeinheit der Bundespolizei und untersteht direkt dem Bundesinnenminister und damit Edgar. Wenn es inmitten der sich ausbreitenden Terrorparanoia eine erste Erfolgsmeldung zu verkünden gibt, dann soll dies mit seiner Person verbunden sein. Persönlich fordert der Staatssekretär die Truppe des Kommandoführers Robert Stagner an. Die Berufswege der beiden Männer haben sich in der Vergangenheit schon häufiger gekreuzt, besonders das kompromisslose Einschreiten des Truppführers imponiert Edgar. Aus diesem Grund hat er ihn bereits zweimal aus disziplinar- und strafrechtlichen Schwierigkeiten befreit und die Rücknahme einer Suspendierung erwirkt. Stagner hatte sich in einer internen Untersuchung wegen umstrittener Todesschüsse bei einem missglückten Festnahmeversuch zu verantworten. Ein Mitglied eines mafiösen Familienclans in Berlin hatte laut Aussage der eingesetzten GSG-9-Truppe eine Angriffsbewegung unternommen. Die Autopsie beförderte vier Projektile aus dem Leichnam, von denen eines aus Stagners Pistole stammte. Erstaunlich, da ihm als Kommandoführer die Einsatzleitung oblag und er beim direkten Zugriff folglich nicht vorgesehen war.

Wie sich herausstellte, war der Getötete unbewaffnet gewesen und hatte in einer Reflexhandlung den ihm am nächsten stehenden, mit einer Sturmhaube maskierten Polizisten angreifen wollen. Diese Reaktion hatte den Verbrecher das Leben gekostet. In der Polizeiführung richtete sich in der Folge die Stimmung gegen den Kommandoführer, und das trotz seiner imposanten Personalakte: Er war Lehrgangsbester, konnte auf viele Einsatzerfolge zurückblicken, keine Einheit hatte mehr Verhaftungen vorzuweisen, aber nirgendwo anders hatten sich auch die Schusswaffeneinsätze so gehäuft. Vor allem dieses Führen von vorn war den Technokraten hinter ihren Schreibtischen in höchstem Maße suspekt, so dass sie schließlich den Daumen über dem Enddreißiger senkten.

Daraufhin schaltete sich der Staatssekretär ein und tätigte nach einem Vieraugengespräch mit Stagner einige Anrufe, damit die zuvor ausgesprochene Suspendierung zurückgenommen wurde.

Vier Monate später folgte die offizielle Schließung der Akte. Die Pressemitteilung überließ der Strippenzieher der Staatsanwaltschaft Berlin:

»... haben die Untersuchungen ergeben, dass die Einsatzkräfte verhältnismäßig und im Rahmen der Einsatzvorschriften gehandelt haben. Ein Fehlverhalten oder ein der Rechtsauffassung widersprechender Schusswaffengebrauch liegen nicht vor.«

Unausgesprochen entstand so ein Pakt, der Stagner in der Schuld Edgars stehen ließ. Damit hatte er jedoch keine Probleme, da er den Staatssekretär nahezu sympathisch fand, für einen Politiker geradezu geradlinig und es auch schätzte, dass er unbequeme Wahrheiten nicht verleugnete.

Das schwer bewaffnete, zwölfköpfige Zugriffskommando der Neuner sitzt im Eurocopter-Transporthubschrauber. Mit 280 Stundenkilometern rasen die Männer aus Bonn-Hangelar Richtung Frankfurt, Richtung der zur stürmenden Wohnung. Der Lärm der Rotoren ist ohrenbetäubend. Da es sich bei einem der Bewohner um den getöteten Attentäter handelt, stellen sie sich auf weitere bewaffnete Terroristen in der Wohnung ein. Die Männer sind hoch konzentriert und angespannt, wobei sie eine eigentümliche Variante von Angst verspüren. Sie sind geschult, Angst positiv wahrzunehmen, als Gefühl, das die Sinne schärft, zur Adrenalinausschüttung führt und sie ihre volle körperliche Leistungsfähigkeit abrufen lässt. Diesen Kick, seine Angst zu kontrollieren, zu besiegen, finden sie nur in einer Kommandoeinheit.

Nicht wenige von ihnen freuen sich regelrecht auf lebensgefährliche Einsätze. Ihr Motivationspegel steigt mit der Herausforderung des Auftrages. Sie sind die Ultima Ratio des wehrhaften Staates, und wer Unschuldige mit einer Kalaschnikow niedermetzelt, bekommt es mit ihnen zu tun. Stagner schwört noch im Hubschrauber sein Kommando ein.

»Berlin wünscht zwar ein kompromissloses Vorgehen, will aber keinerlei Gewalteskalation auf den Straßen provozieren. Wir werden also den Terroranschlag beiseiteschieben und routiniert unsere Arbeit erledigen. Sollten uns hinter der Tür aber Fanatiker mit durchgeladener Kalaschnikow erwarten, konzentriert euch und achtet auf eure Nebenmänner. Und falls sie es wirklich darauf anlegen, tun wir ihnen den Gefallen und schicken sie in ihr geliebtes Paradies.«

Ruhig schaut Stagner seinen Männern in die Augen, die ihm und sich gegenseitig zunicken und per Knucklegruß ihre Einsatzbereitschaft und Zustimmung demonstrieren.

Die elf Männer seines Kommandos sind handverlesen. Nach und nach hat Stagner dafür gesorgt, dass sie seiner Truppe zugeteilt wurden. Die erste Diensthandlung bei den Neunern ist eine recht eigenwillige Formalie: Jeder von ihnen muss eine Patientenverfügung und ein Testament hinterlegen. So will Stagner Angehörige im Fall der Fälle vor prekären Entscheidungen bewahren.

Alle sind absolute Spezialisten auf ihren Gebieten, mit einem Hang zum Draufgängertum behaftet und ihre Personalakten offenbaren manch dunkle Seite. Der Stellvertretende Truppführer Carsten ist ein Muskelberg, dessen imposanter Oberkörper komplett mit Tätowierungen der germanischen Mythologie zugestochen ist. Ein Abbild des Hauptgottes Wotan stellt das Zentrum dar. Neben Wotan kämpft auf dem Brustkorb Donnergott Thor mit seinem Hammer Mjölnir Seite an Seite mit Tyr, dem Gott des Kampfes, der sein Schwert schwingt, um Asgard, den Wohnsitz der Götter, gegen Barbaren zu verteidigten. Zwischen dem Schlachtfeld und Utgard, der unterirdischen Totenwelt, fliegen Walküren und halten Ausschau nach germanischen Kriegern, die auf den Schlachtfeldern ehrenvoll gefallen sind, um sie nach Walhall zu führen. Wenn immer er das Werk erweitern lässt, reist Carsten eigens zu seinem Tätowierer nach London, denn die Schattierungen, die Stiche sind eine wahre Meisterleistung.

Wikinger als Spitzname war dem Kommandoteam zu naheliegend und außerdem um eine Silbe zu lang. Den englischen Begriff fanden sie passender – Viking. Mit seiner Weltanschauung hält der Vize nur selten hinter dem Berg. »Bei der UNO sind 193 Staaten vertreten, mit 191 davon habe ich keine Probleme, nur mit Türken und Arabern. Was ist daran bitte rassistisch?«

Probleme muss er deswegen nicht fürchten, denn die Neuner bilden ihre eigene Parallelwelt.

Zwei Waffenfetischisten, Bernd und Jochen, die allein deswegen zur Eliteeinheit gestoßen sind, weil ihnen dort das beste Equipment zur Verfügung steht, bilden ein Team perfekter Scharfschützen. Da sie nur im Doppelpack arbeiten und auch ihre Freizeit gemeinsam mit ihren Familien verbringen, war es nur logisch, dass sie Sniper eins und Sniper zwei getauft wurden.

In der Welt der Spezialeinheiten werden für jedes Vorgehen, jede Waffe, selbst für Alltagsgegenstände Akronyme verwendet, sodass es nicht lange gedauert hat, bis aus Bernd S 1 und aus Jochen S 2 wurde.

Der Draufgänger der Truppe ist Frauenschwarm Thomas. Trotz seiner erst 29 Jahre hat er es auf zwei Scheidungen und sechs Körperverletzungsanzeigen gebracht, vier privat, zwei im Dienst. Sämtliche Verfahren wurden eingestellt. Der eisenharte Kickboxer lässt keine Möglichkeit zu einer Schlägerei ungenutzt vorbeiziehen. Die Teammitglieder wetteifern regelmäßig um die skurrilste Nachahmung seines Ganges, der besonders dann ausgeprägt ist, wenn er eine Bar betritt. Seine O-Beine verfallen dabei in ein Schlendern und die Hüfte scheint sich leicht vorzuschieben. Es ist der herausfordernde Gang eines Cowboys, der auf der Suche nach einem Konkurrenten oder weiblicher Bekanntschaft durch eine Saloontür schreitet. Sein neuer Name lag damit auf der Hand und ist gleichzeitig eine Huldigung von Hollywoods herausragendstem Cowboydarsteller: Clint.

Giovanni, ein 30-jähriger Halbitaliener, ist der Sprengmeister des Trupps, seine Kameraden rufen ihn Spartacus, da auf seinen Oberarmen römische Gladiatoren kämpfen. An der Innenseite des Bizeps prangt zudem Cäsars Veni, vidi, vici.

Die weiteren sechs Mitglieder des Kommandos sind alle der gleiche Typus Mann. Sie sehnen sich jeden Tag aufs Neue nach Pulverdampf und körperlicher Herausforderung. Adrenalinjunkies, umschwebt von einer latenten Todesgefahr.

Offiziell existierten solche Kerle bei Spezialeinheiten ja nicht, Politiker und Behördenleiter referieren vor der Presse lieber etwas von hochprofessionellen Spezialisten, die bedacht und angemessen ihre Einsätze absolvieren. Für diese Heuchelei haben die Neuner selbst allerdings nur Sarkasmus übrig.

Dann werden wir mal angemessen die Tür eintreten und dem Arschloch eine verpassen, aber bitte mit Bedacht, meine Herren.

Nach einigen Bieren wurde Stagners Trupp auf einer GSG-9-Party von anderen Kommandoangehörigen einmal als »Das dreckige Dutzend« bezeichnet. Wäre es anerkennend gemeint gewesen, hätten sie es als Kompliment ihrer robusten Einsatzführung akzeptiert, doch so war es nicht gedacht. Daher lösten die Worte eine derbe Massenschlägerei mitten in dem doppelt gesicherten GSG-9-Komplex bei Bonn aus. Die behördliche Aufarbeitung dieser Nacht kam selbst Edgar zu Ohren, der sich prompt einschaltete und den Vorfall lediglich als Adrenalinabbau nach einer harten Trainingswoche bezeichnet wissen wollte. Stagner und sein Kommando sind seine Männer.

Auf einem Feuerwehrgelände abseits des Frankfurter Problemviertels setzt der Hubschrauber die Truppe ab. Den letzten Kilometer legen sie in Zivilwagen zurück.

Nach dem Anschlag steht Deutschland unter Schock. Dies ist Stagner ebenso bewusst wie die politischen Dimensionen. Es ist kein Einsatz wie jeder andere.

»Kotzt dich die politische Einflussnahme nicht an?«, fragt Stagners Vize.

»Schon, aber es ist nicht zu ändern.«

Während die Limousine durch die Stadt jagt, dreht sich der Kommandoführer auf dem Beifahrersitz nach hinten. »Nerviger finde ich das stundenlange Warten auf ein Go, nur weil ein Jurist in Berlin Bedenken anmeldet.«

»Aber jetzt stürmen wir völlig übereilt ein Terrornest, ohne zu wissen, was uns hinter der Tür erwartet«, wendet Viking ein.

Stagner zuckt nur mit den Schultern.

»Das Telefonat war eindeutig. Auch wenn es unprofessionell ist, wir gehen sofort rein.«

Beim Eintreffen am Wohnblock erkundigt sich Stagner beim Einsatzleiter vergeblich nach zusätzlichen Informationen. Ob sich die vermuteten Personen in der Wohnung aufhalten, ist nach wie vor unklar. Das Frankfurter Spezialeinsatzkommando hat das vierte und sechste Stockwerk unter seine Kontrolle gebracht, dazu das Treppenhaus und den Fahrstuhl blockiert. Zusätzlich sind die Funkzellen für den gesamten Wohnblock abgeschaltet, Handys und Internet funktionieren nicht mehr, es sei denn, man verfügt über eine Vorrangschaltung des Innenministeriums. Die Einsatzkräfte verständigen sich per digitalen Funk auf extra freigeschalteten Frequenzen.

Die fünf Etagen in voller Einsatzmontur, mit ballistischem Schutzhelm, schusssicherer Weste, der Eisenramme und dem Eisenschutzschild als lebensrettender Deckung bei einem Schusswechsel, das spürt jeder in den Beinen. Vorbei geht es an stinksauren Kollegen des hessischen SEK, die selbst darauf brennen, Terroristen in ihrer Stadt zur Strecke zu bringen. Ihnen ist jedoch nur die Aufgabe von Auszubildenden zugedacht: absperren und warten, bis die Experten eingeflogen sind. Aus polizeitaktischer Sicht ist das völliger Humbug, denn das Frankfurter SEK befindet sich in puncto Wohnungsstürmung auf dem gleichen Stand wie die Neuner. Die Entscheidung ist lediglich Edgars persönlichem und behördlichem Konkurrenzdenken geschuldet.

Das »dreckige Dutzend« ist jetzt in Zugriffstellung um die Wohnungstür positioniert. Der Sturm einer Wohnung ist die Königsdisziplin von Spezialeinheiten. Hinter jeder Tür, hinter jedem Möbelstück können sich tödliche Fallen oder ein bewaffneter Gegner verbergen. Spartacus hat die Wohnungstür begutachtet und weder daran, darunter oder darin verdächtige Drähte erspäht. Wegen der primitiven Bauweise und der Nachbarwohnungen spricht er sich gegen eine Sprengung aus.

Das Vorgehen gibt Stagner per Handzeichen vor: die billige Tür aus Sperrholz auframmen, zwei Schockblendgranaten in die Wohnung, dann rein.

An der Spitze befindet sich Spartacus mit dem Eisenschutzschild, gleich dahinter Viking. Der Stellvertreter steht Stagner in seiner Einsatzbereitschaft in nichts nach, was ein Hauptgrund dafür ist, dass die Männer ihm größten Respekt entgegenbringen. Er will seinen Kameraden nichts befehlen, wozu er nicht auch selbst bereit ist. Als Waffe hat Viking sich für die Glock 17 mit einem 19-Schuss-Magazin entschieden, eine bei Spezialeinheiten sehr beliebte Pistole, die zu 40 Prozent aus Kunststoff besteht und leicht zu händeln ist. Hinter dem Vize stehen S1, S2 und Clint mit einer MP 7 im Anschlag, einer Maschinenpistole neuen Typs, die explizit für urbane Häuserkämpfe konzipiert wurde. Sie vereint die Durchschlagskraft eines großen Sturmgewehres mit der Kompaktheit einer Maschinenpistole. Und sie besitzt noch einen weiteren entscheidenden Vorteil. Da auch von Kriminellen und Terroristen immer öfter schusssichere Westen getragen werden, wurde für Spezialeinheiten ein eigenes Kaliber mit sehr hoher Durchschlagskraft entwickelt. Wenn die Terroristen hinter der Tür Schutzwesten tragen, dann wird die Spezialmunition der MP 7 diese einfach durchschlagen. Dieser Eigenart verdankt die Waffe auch ihren Spitznamen bei den Neunern – WK für Westenknacker.

Die zweite Angriffswelle bildet Stagner mit den weiteren sechs Männern des Kommandos, die mit geringem Abstand rechts und links im Flur Stellung bezogen haben. Aus dieser Wohnung wird niemand entkommen.

10

Als ob die Hintergründe des NATO-Krieges nicht schon bitter genug wären, eskalierte die Feindschaft zwischen den Haqqanis und der USA seit dem 9. November 2013 unwiderruflich. Die Fehde wurde persönlich, da bezahlte Killer der CIA Nasiruddin Haqqani am Samstagabend vor seinem Haus am Stadtrand von Islamabad auflauerten und ihn erschossen. Dabei war Sirajuddins Bruder gar kein Mann des Kampfes, sondern der Buchhalter des Netzwerkes, der ein dichtes Netz von solventen Spendern aus dem gesamten arabischen Raum aufgebaut hatte. Die Killer der USA machten sich nicht einmal die Mühe, die Todesschüsse als einen missglückten Raubüberfall darzustellen. Es war eine offene Hinrichtung auf den Stufen der Familienresidenz.

Seitdem war Sirajuddins Herz noch weitaus mehr als zuvor voller Rachegelüste und er brannte darauf, den bewaffneten Kampf in die Wohnhäuser der westlichen Welt zu tragen.

Der Toyota stoppt in einer Großgarage. Erst als die Tore verschlossen sind, wird Sayid gestattet, den Sack vom Kopf zu ziehen und auszusteigen. Dann führen ihn die Männer eine Treppe nach oben, bis er unerwartet in einem parkähnlichen Innenhof eines luxuriösen Anwesens steht. Die überschwängliche Begrüßung durch Haqqani lässt Sayid seinen Ärger schnell vergessen. Sein Gastgeber führt ihn herum, bewirtet ihn und kommt dann zum Grund des Treffens.

»Du hast mich gestern überrascht. Eigentlich hatte ich erwartet, dass ein Bruder aus dem Westen uns etwas über den Dschihad erzählen will und sich dabei wichtiger nimmt, als sein tatsächlicher Beitrag ist. Aber du, Mohammed Sayid, du hast bewiesen, dass du kein Schwätzer bist, sondern ein Mann der Tat. Das imponiert mir.«

Die Brust des Frankfurters schwillt an vor Stolz.

»Danke, mein Bruder. Deine Worte erfüllen mich mit Freude. Bitte unterstütze uns. Wir wollen eine große Aktion in Deutschland durchführen, über die die Welt noch in 100 Jahren sprechen wird.«

»Nein, da irrst du dich.«

Sayid glaubt, sich verhört zu haben, doch als er den harten Gesichtsausdruck Haqqanis wahrnimmt, wird er abrupt auf den Boden der Tatsachen geworfen.

»Die Zeiten der großen Anschläge sind vorbei. Die Amerikaner und ihre Vasallen haben sich darauf eingestellt. Man kann kein Telefon, kein Internet mehr benutzen ...«

»Aber ihr in Kabul, ihr habt das NATO-Hauptquartier und die US-Botschaft in der Grünen Zone angegriffen, daran waren mehrere Dutzend Kämpfer beteiligt.« Sayids Enthusiasmus drängt ihn, den Warlord zu unterbrechen, was ihm jedoch nur einen verärgerten Blick einbringt.

»Das kann man nicht vergleichen. Kabul, Afghanistan ist nicht der Westen, hier können wir machen, was wir wollen. In den USA oder in Deutschland wäre so etwas nicht möglich, die Geheimdienste sind zu mächtig und allgegenwärtig geworden.

Es ist gefährlich und dumm, seine Feinde zu unterschätzen, zudem dem Erfolg abträglich.

Die Vorbereitungen eines großen Anschlages würden Monate oder eher Jahre dauern. Sprengstoff, Waffen und Munition in der benötigten Größenordnung in Europa zu beschaffen, das würde nicht unbemerkt bleiben.«

Haqqani gönnt dem enttäuschten Sayid einen kurzen Moment, um das Gehörte zu verarbeiten.

»Dein Anschlag, den wir gestern gemeinsam gesehen haben, das ist die Zukunft der islamischen Bewegung Europas. Männer, die, vom Glauben bekräftigt, zur Tat schreiten. Allein, ohne monatelange Vorbereitungen. Und du hast selbst gesagt, dass ihr die Männer dazu habt.«

Sayid nickt.

»Diese Männer werden uns den Sieg über die kuffār verschaffen. Briten und Deutsche, die John Miller und Hans Schulze heißen und nicht Ali Hussein. Solche Männer können sich frei bewegen, reisen, sich an Orten aufhalten, ohne sich verdächtig zu machen. Uns beiden würde schon die Bewerbung für eine Putzstelle in einem Atomkraftwerk eine One-Way-Reise nach Guantánamo einbringen. Aber die deutschen Konvertiten können all dies tun: als Küchenkraft in einer Kaserne arbeiten, sich bei Polizei- und Geheimdienstbehörde bewerben. Sie können Mitglied einer Regierungspartei werden und auf deren Parteitag zuschlagen, wenn die Abstimmung über einen neuen Angriffskrieg gegen die islamische Welt ansteht.

Ist dir bewusst, mein Bruder, welche enormen Möglichkeiten sich durch ein Zusammengehen unserer Kräfte ergeben?«

Der Frankfurter durchdenkt kurz mögliche Szenarien und begreift schnell das große Potenzial deutscher Konvertiten.

Haqqani setzt seine Ausführungen fort.

»Wir werden Waffen und Geld beisteuern und die Planung übernehmen. Durch die Konvertiten in euren Reihen können wir uns in Deutschland bewegen, ohne Aufmerksamkeit zu erzeugen. Diesen Vorteil werden wir nutzen.«

Sayid ist hin und her gerissen. Was wird das für seine Gruppe bedeuten? Unsicher fragt er nach:

»Wir hätten dann keinen Einfluss auf die Planung? Auf die ausgewählten Ziele? Auf den Zeitpunkt?«

»Wir müssen den Kreis der Beteiligten unbedingt eingrenzen, nur so können wir Erfolg haben.«

Sayids emotionale Achterbahnfahrt nimmt kein Ende. Das Ganze würde also keine Partnerschaft, nicht einmal eine Juniorbeziehung bedeuten. Ein letzter Funken Widerstand flackert in ihm auf.

»Würden wir uns wenigstens gemeinsam zur Tat bekennen?«

Haqqani lehnt sich zurück.

»Uns dürstet es nicht nach medialer Aufmerksamkeit, die Tat allein reicht aus. Bedenkt aber, dass ein Bekennervideo euch ins Visier der Geheimdienste zieht. Wenn ihr wollt, könnt ihr euch im Namen des IDD dazu bekennen. Ich würde es an eurer Stelle aber unterlassen, zumal die Verunsicherung in der Bevölkerung und bei den Sicherheitsdiensten umso größer wäre. Sie wüssten nicht, mit wem sie es zu tun haben und wie schlagfertig die neue Organisation ist, die den Kampf nach Deutschland getragen hat.«

Seine religiöse Autorität Osama al-Amir hat sich von Sayids Reise sicherlich mehr erhofft, aber sein Verhandlungsspielraum ist ausgeschöpft. So gibt sich der Frankfurter schließlich geschlagen.

»Wann fangen wir an?«

Ein überlegenes Lächeln spielt um die Mundwinkel des Terrorbosses.

»Wir haben bereits angefangen.«

Sayid schluckt, schon wieder fühlt er sich überrumpelt.

»Wir beschäftigen uns schon eine Weile mit Anschlägen in Deutschland, haben die Gedanken aber wieder verworfen. Jetzt, nach dem gestrigen Treffen, sind wir entschlossen, die Planungen sofort weiterzuführen.«

Entgegen seinen Ausführungen sind die Pläne allerdings bereits weit fortgeschritten und es handelt sich auch um keine unbedeutende Einzeltat, sondern um den großen Anschlag, der es in die Geschichtsbücher schaffen wird. Doch Sirajuddin bleibt vorsichtig, der Mann war ihm bis gestern noch fremd. Vielleicht ist der deutsche Anschlag nur ein Täuschungsmanöver der CIA, um Sayid bei den Haqqanis einzuschleusen. Gewiss, acht tote Deutsche wären ein hoher Preis dafür, doch er traut den Amerikanern auch dies zu.

Es ist aber nicht allein der Hass auf den Westen, der Haqqani antreibt. Durch das ausgerufene Kalifat des IS-Führers al-Baghdadi fühlt er sich, genauso wie die Talibanführung und al-Qaida, unter erheblichen Zugzwang gesetzt. Denn der damit verbundene weltweite Führungsanspruch über jeden Moslem schließt alle bestehenden islamistischen Terrororganisationen automatisch mit ein. Das Kalifat ist eine direkte Kampfansage des IS, sich diesem Führungsanspruch zu beugen oder als ungläubig angesehen zu werden. Und wie der IS mit Ungläubigen verfährt, kann die ganze Welt auf YouTube verfolgen.

So soll der Deutschlandanschlag auch den konkurrierenden Gruppen die ultimative Botschaft signalisieren, dass Haqqani sich niemandem unterordnen wird.

»Erzähl mir von dem Deutschen, der dich begleitet«, setzt der Pakistani das Gespräch fort.

»Abu Ajub? Du meinst Abu Ajub, den Deutschen?«

Mit einem Kopfnicken beantwortet Haqqani die Zwischenfrage.

»Nun, er ist jung, aber schon sehr gescheit. Spricht perfekt Englisch und lernt jetzt Arabisch. Wir haben große Pläne mit ihm.«

»Gib ihn mir. Ich will ihn haben.«

Sayid zögert verwirrt, doch Haqqani gewährt ihm keine Zeit zum Widerspruch.

»Ist er der Polizei bekannt?«

»Nein, nein, er ist erst seit sechs Monaten bei uns, kam aus einer entfernten Stadt in die Frankfurter Moschee und schläft in einer Wohngemeinschaft mit anderen Brüdern. Er ist dort weder offiziell gemeldet, noch besitzt er ein Auto oder wurde jemals von der Polizei kontrolliert. Deswegen ist er auch ohne Probleme mit seinem deutschen Ausweis über Amsterdam ausgereist.«

Haqqani springt auf und streckt ihm seinen rechten Arm entgegen.

»Gib ihn mir! Dies soll der Beginn unserer Zusammenarbeit sein. Gemeinsam werden wir Deutschland in den Chaiber-Pass der Kreuzfahrer verwandeln.«

Langsam erhebt sich Sayid und greift nach dem Unterarm seines Gastgebers, eine seit der Antike vertrauensschaffende und respektvolle Geste.

»Gut, ich gebe ihn in deine Hände.

Wann werde ich ihn wiedersehen?«

Haqqani zieht ihn zu sich und flüstert ihm ins Ohr:

»Du wirst ihn erst im Paradies wiedertreffen.«

11

Trotz aller Abgebrühtheit steigt die Anspannung der Männer. Adrenalin rast durch ihre Adern, Neurotransmitter fluten Synapsen. Und Lipolyse, Glukose und Biosynthese lassen Herzfrequenz und Blutdruck ansteigen.

Diesen Zustand erreichen sie nur unmittelbar vor einem Zugriff.

Tausendfach trainiert, versuchen sie, mittels einer regulierten, flachen Atmung ihren Pulsschlag zu drücken. Jeder Millimeter verbesserte Zielgenauigkeit wird bei einer Schießerei über Leben oder Tod entscheiden.

Auf was werden sie treffen?

Auf schlafende Männer im Dunkeln?

Mit einer Kalaschnikow neben der Matratze?

Oder ist der Unterschlupf mit Sprengfallen gesichert?

Über die interne Funkanlage im Helm ertönt gedämpft Stagners Stimme.

»Drei, zwo, eins, go!«

Die 16 Kilogramm schwere Ramme entlädt ihre kinetische Energie an der Tür, die aufspringt und gegen die Seitenwand schlägt. Clint schleudert zwei Schockblendgranaten in die Wohnung, die mit einem ohrenbetäubenden Knall detonieren. Unabwendbar lösen diese 180 Dezibel ein Knalltrauma aus und gleichzeitig explodieren helle Lichtblitze mit bis zu acht Millionen Candela durch die Räume. Jeder, der in die Blitze sieht, büßt für die nächsten Sekunden seine Sehkraft und Orientierung ein.

Spartacus, Viking, S1, S2 und Clint stürmen mit schussbereiten Waffen im Anschlag die Wohnung, Zimmer für Zimmer, sie durchsuchen jeden Raum. Ihre Bewegungsabläufe sind automatisiert, jeder stürmt auf dem ihm zugedachten Laufweg, ständig darauf bedacht, nicht in die Schussbahn eines nachfolgenden Kameraden zu geraten. Sie könnten den Einsatz auch mit verbundenen Augen durchführen, ihre Laufwege wären identisch. Der Wohnungssturm gleicht einer choreografierten Aufführung..

Doch die Wohnung ist verlassen und weitestgehend ausgeräumt.

Langsam weicht der Stress. Die Männer nehmen die Helme ab, schieben ihre Sturmhauben auf die Stirn. Endlich Luft. Endlich Atmen.

Stagner positioniert Bernd und Jochen vor der Wohnungstür und schärft ihnen ihre Aufgabe ein.

»Niemand betritt diese Wohnung! Egal, ob der Polizeipräsident oder der Oberbürgermeister hier auflaufen und sich profilieren wollen, die Tür bleibt zu.

Berlin hat zeitgleich mit unserer Alarmierung eine Mannschaft von Kriminaltechnikern des BKA in Marsch gesetzt. Wer auch immer in dieser Wohnung gehaust hat, früher oder später werden wir es wissen.«

Obwohl die meisten Arbeitsgruppen pünktlich um 20 Uhr am Tisch sitzen, brechen der Staatssekretär und Kriminaldirektor Vogts ihr Gespräch nicht ab. Sie stehen in Vogts Eckbüro, dessen Tür als Einzige geschlossen ist. Toni Sander sitzt neben Karin am Konferenztisch und beobachtet Vogts und Edgar durch das Bürofenster. Das Ganze als Gespräch zu bezeichnen ist nicht korrekt, denkt er, denn in Wirklichkeit spricht nur einer, Edgar.

»Es ist amtlich. Der Generalstaatsanwalt hat das Verfahren übernommen, es wird noch heute Nacht eine Besondere Aufbauorganisation eingerichtet. Das BMI und das Kanzleramt sind sich in ihrer Einschätzung einig, dass die Situation den sozialen Frieden im gesamten Land destabilisieren könnte. Deswegen werden dieser BAO enorme Befugnisse zugestanden und sie wird mit umfangreicher Handlungsfreiheit und Budget ausgestattet. Ich brauche jemanden an der Spitze, der schnell, entschlossen und pragmatisch handelt. Der mir nicht ständig mit Datenschutzbestimmungen und Vorschriften kommt.«

Edgar verringert den Abstand zu Vogts, beide Gesichter sind weniger als einen Meter voneinander entfernt.

»Ein ambitionierter Mann sollte die jetzige Situation nicht nur als eine Zeit nach einem Terroranschlag begreifen, dies wäre zu eindimensional. Diese Lage birgt auch jede Menge Chancen. Und zwar demjenigen, der jetzt entscheidend agiert und erfolgreich handelt. So einem Mann stehen nach der Krise sämtliche Türen offen. Besitzen Sie noch Ambitionen oder reicht es Ihnen, als Kriminaldirektor in Pension zu gehen?«

Vogts fühlt sich eher geschmeichelt denn aufgestachelt und ist beeindruckt vom Staatssekretär und von seiner Weitsicht in einer Stunde des absoluten Chaos.

»Ja, ich traue mir die Leitung zu«, hört er sich antworten.

»Ich muss Ihnen sicher nicht erklären, was das für Sie und Ihre Karriere bedeutet. Aber eines muss Ihnen bewusst sein, ich werde nicht zulassen, dass die BAO versagt, es weitere islamistische Anschläge gibt oder es in deutschen Großstädten zu bürgerkriegsähnlichen Zuständen kommt. Das werde ich mit allen Mitteln zu verhindern wissen. Sind wir uns einig?«

Edgar streckt seine Hand aus.

Vogts ist einer dieser Retortenbeamten, den die Polizeiführungsakademien in Endlosschleife produzieren: mittelprächtiges Jurastudium, das keinen Topjob ermöglicht, und zu einem Sprung in die Selbstständigkeit fehlen Mut und Motivation. Dazu hat er sich bereits in jungen Jahren ein passendes Parteibuch zugelegt und sein gesamter Lebenslauf ist unauffällig, geradezu langweilig. Aufgrund ihrer goldfarbenen Schulterstücke werden seinesgleichen polizeiintern gerne auch als ›Goldfasan‹ verspottet.

Einen kurzen Moment ist Vogts unschlüssig, es fehlt ihm an Vorstellungskraft, was der Staatssekretär mit seinen letzten Worten meint.

Mit allen Mitteln.

Das klingt ziemlich drastisch, aber schließlich spricht er mit einem Staatssekretär, der ständig mit dem Innenminister und dem Kanzleramt zu telefonieren scheint.

Sicher werde ich außerplanmäßig befördert, mit Zulage! Renate wird vor Stolz platzen. Der schlimmste islamistische Anschlag auf deutschem Boden und ihr Mann ist mit der Leitung beauftragt.

Bevor er nach der ausgestreckten Hand greift, legt sich ein entschlossener Ausdruck über sein Gesicht.

»Ich bin dabei.«

Toni kann zwar nicht hören, was besprochen wird, doch in einem ist er sich hundertprozentig sicher: Vogts ist in diesem Moment Edgars Gefolgsmann geworden.

Die beiden Männer schreiten in den überfüllten Konferenzsaal, als das Handy des Staatssekretärs zu klingeln beginnt. Der Raum verstummt und auch Edgar bleibt bemerkenswert ruhig am Telefon. Offenbar lässt er sich von jemandem außerhalb der GTAZ auf den neuesten Stand bringen.

»Okay, bleiben Sie mit Ihren Männern vor Ort. Ich bin mir noch nicht sicher, ob ich Sie in Frankfurt oder hier in Berlin brauche. Ich melde mich bei Ihnen, Stagner.«

Bei Toni schrillen sämtliche Alarmglocken.

Das wird ja immer besser, überall bringt Edgar seine Mannen in Position.

»Meine Damen und Herren, ich mache es kurz. Die Bundesanwaltschaft wird dieses Verfahren führen. Aus diesem Grund wird die BAO Senne gegründet, zu deren Leiter das BMI Kriminaldirektor Vogts ernannt hat.«

Staatssekretär Pickert hält kurz inne und schaut zwischen den mittlerweile 80 Anwesenden umher.

»Das GTAZ wird vorübergehend in der BAO Senne komplett aufgehen. Insgesamt gehe ich davon aus, dass die Sollstärke 600 bis 700 Mann betragen wird. Sie sehen also, welche Wichtigkeit dem Anschlag und den Umständen beigemessen wird. Ich verabschiede mich jetzt vorläufig von Ihnen. Der Kriminaldirektor wird Ihnen das weitere organisatorische Vorgehen erläutern.«

Mit dem Abgang des Staatssekretärs lockert sich die Atmosphäre deutlich. Vogts bringt die Anwesenden nun auf den neuesten Stand: die ermittelte Adresse des Attentäters und den schnellen, vergeblichen Zugriff der GSG 9.

Karin Langenscheidt sucht Augenkontakt zu Toni. Obwohl dies ihr erster großer Fall ist, sind ihr die Dimensionen vollkommen bewusst. Die Republik ist angegriffen worden und die deutschen Sicherheitsbehörden sind beauftragt, den Gegenschlag gegen einen noch unsichtbaren Feind zu führen. Und sie und Toni sind mittendrin.

12

Die Temperatur ist auf 14 Grad gefallen. Regen prasselt an die Fenster und bildet den passenden Rahmen für einen depressiven Samstagvormittag in Wetzlar. Eine schreckliche Nacht liegt hinter Marianne. Die meiste Zeit hatte sie wach im Bett gelegen und geweint. Nur der Drang, sich mit zusätzlichen Informationen zu versorgen, treibt sie schließlich aus dem Bett und ihrer Wohnung. Sie fühlt sich unsicher, auffällig oder mustert der Kassierer sie etwa nicht argwöhnisch, während sie ein ganzes Arsenal von Tageszeitungen auf das Laufband legt?

Schamhaft, in einer Geste, die ihre ganze Hilflosigkeit ausdrückt, hat sie die Titelseiten umgedreht, als ob sie so die Tat ungeschehen machen könnte. Doch der Franchisenehmer einer großen Supermarktkette nimmt auf solche Befindlichkeiten keinerlei Rücksicht. Um den Strichcode über den Scanner zu ziehen, dreht er die Blätter um. Unbarmherzig springen Marianne die Schlagzeilen entgegen.

»Islamistischer Terroranschlag in Deutschland«, titelt die Süddeutsche und auf der Titelseite der BILD prangt in großen Lettern:

»Zehn Tote! Islamischer Terrorist greift Deutschland an«.

Noch in der Nacht haben die Schwangere und ihre ungeborene Tochter den Kampf um ihr Leben verloren.

Nur mühsam gelingt es Marianne, ihre Gefühlslage zu verbergen. Lediglich etwas Make-up kaschiert die angeschwollenen Augenlider. Noch in den Mantel gehüllt, blättert sie die Zeitungen am Wohnzimmertisch durch und sucht nach einem Bild und einem Namen zur endgültigen Bestätigung. Inständig hofft sie, sich gestern geirrt zu haben, dass der flüchtige Blick sie getäuscht hat. Die Seite zwei der Süddeutschen, da ist es. Aber das Bild des Attentäters ist verpixelt. Sie liest die Bildunterschrift. Ihr Herz hämmert gegen den Brustkorb.

Da, der Name, da steht es: Carsten B., 25 Jahre. Das passt doch, oder nicht?

Immer noch hofft sie, sich geirrt zu haben. Sie will es einfach nicht wahrhaben. Die Boulevardzeitung verschwendet weniger Gedanken an Persönlichkeitsrechte von Terroristen. Schon auf der ersten Seite ist ein Passfoto von einem sympathisch lächelnden jungen Mann platziert. Die Bildunterschrift lässt jede Hoffnung platzen: Carsten Bramscher, 25, und auch sein neuer arabischer Name Isam Ali Ahmed ist dort aufgeführt. Marianne kennt beide.

Die Wahrheit ist unerträglich, aber sie muss es akzeptieren. Immer noch im Mantel, lässt Marianne sich nach hinten fallen und sackt auf dem Sofa zusammen. Er ist ein Terrorist und hat zehn Menschen ermordet.

Kalt schaudernd, erinnert sie sich, wann und wo sie Carsten Bramscher das letzte Mal gesehen hat. Es war hier, in ihrer Wohnung. Und er saß dort, wo sie jetzt zusammengesunken kauert, auf ihrer Couch.

13

Ein altes Sofa, ein Wohnzimmerschrank aus den 1970er-Jahren samt passendem Esstisch und eine abgegriffene Einbauküche bilden das spärliche Mobiliar der gestürmten Wohnung. Ansonsten ist der Unterschlupf komplett ausgeräumt, es befindet sich kein Kleidungsstück, kein Handtuch, kein persönlicher Gegenstand vor Ort, nicht einmal einen provisorischen Zahnputzbecher haben sie zurückgelassen. Und eines fällt den Kriminaltechnikern sofort auf: Die gesamte Wohnung ist gereinigt worden, um Spuren zu verwischen.

Umso akribischer starten sie nun ihre Arbeit. Auf der Suche nach Haaren, Hautschuppen und Faserspuren von Kleidung wird die gesamte Frankfurter Wohnung mit einem Spurenstaubsauger abgearbeitet. Durch mikroskopisch kleine Kunst- und Naturfasern wäre bereits ein Nachweis der Anwesenheit möglich. Den verklebten Wohnzimmerteppich, der bestimmt schon 30 Jahre auf dem Buckel hat, schneiden sie komplett aus, um ihn im Labor in aller Ruhe und ohne zusätzliche Verunreinigung zu untersuchen.

In der Erwartung von Anhaftungen von Fingernägeln und Bartstoppeln beauftragen die Ermittler eine Rohrreinigungsfirma damit, die Abflüsse der Dusche und des Waschbeckens zu öffnen und einen Teil der Rohre auszubauen. Auf dem Sofa und speziell dem Boden des leer stehenden Schlafzimmers werden Tropfspuren geronnenen Speichels gesucht, genauso wie der Wandputz und die Tapete nach getrockneten Schweißspuren abgesucht werden.

Alle verbleibenden Möbel, Türen und Klinken, Fensterscheiben und Griffe, jeder Lichtschalter, die Toilette, das Waschbecken, der Hahn, alles wird so behandelt, als ob sich dort ein perfekter Fingerabdruck befinden würde. Selbst Fragmente von Finger- und Handspuren, die kein Gericht als Beweismaterial akzeptieren würde, werden gesichert. Eine eventuelle spätere Gerichtsverhandlung und Beweise, die ein Richter möglicherweise verwerfen wird, sind Probleme, die Edgar jetzt nicht wirklich beschäftigen. Zuerst gilt es, die Zelle aus der Anonymität zu holen und schnellstmöglich ausfindig zu machen. Davon, dass sich hinter der Wohngemeinschaft eine terroristische Zelle verbirgt, ist er mittlerweile überzeugt.

Zu guter Letzt begutachtet ein ausgebildeter Sprengstoffsuchhund die Wohnung. Er ist trainiert im passiven Anzeigen, um bei Kofferkontrollen in Menschenmengen keine Panik auszulösen. Der Belgische Schäferhund setzt sich neben das Sofa und schaut seinem Herrchen erwartungsfroh in die Augen.

14

Als Mohammed Sayid am nächsten Tag ins Haus der Sieger zurückkehrt, hört ihn Abu Ajub nicht kommen. Der Konvertit reagiert überrascht, als er Sayid entdeckt, zumal dieser sich in Begleitung eines fremden Mannes befindet. Ihre Mienen sind ernst, der Gesichtsausdruck des Unbekannten geradezu düster, während er sich an Mohammed vorbeischiebt und beginnt, das spärliche Bündel des jungen Deutschen zu durchsuchen. Bevor dieser für diese Behandlung eine Erklärung erhält, führt der Mann an ihm noch eine wenig behutsame Leibesvisitation durch. Klaglos lässt Schmidt alles über sich ergehen und wartet geduldig auf eine Begründung.

Schließlich fasst ihn Sayid väterlich an beiden Oberarmen.

»Abu Ajub, mein Bruder, dir ist eine große Ehre zuteilgeworden. Du wurdest auserwählt, den Kampf für den wahren Glauben anzutreten.«

Während der junge Deutsche noch versucht, die Worte und ihre tatsächliche Bedeutung zu begreifen, macht Sayid eine leichte Kopfbewegung in Richtung des Fremden und fährt dann fort: »Geh mit unserem Bruder. Wenn ihr angekommen seid, wirst du sehen, was zu tun ist.«

Zögerlich nickt Mark Schmidt.

»Ja, das werde ich tun. Wie lange wird meine Reise dauern und wann werden wir uns wiedersehen?«

»Inschallah, mein Bruder, das weiß nur Allah!«

Die Fahrt, die Schmidt im Kofferraum des Geländewagens ertragen muss, ist die reine Tortur. Die Abdeckung aus schwarzer Baumwolle lässt nur spärlich Sauerstoff durch und ist der Vorsicht Sirajuddins geschuldet, der den Deutschen weiterhin nicht vorbehaltlos zu trauen bereit ist. Aus dem Autoradio dröhnt religiöse Musik durch den Wagen. Die ersten eineinhalb Stunden spürt Mark den chaotischen Stadtverkehr in jedem Knochen: ständiges Anfahren, Bremsen, das Hupen übertönt teilweise sogar die laute Musik. Dann wird die Fahrt zügiger, anscheinend haben sie den Stadtverkehr hinter sich gelassen, mutmaßt Schmidt. Nach einer weiteren Stunde wandeln sich die Straßen in holprige Feldwege, auf denen der Jeep gewaltig durchgeschüttelt wird. Sie kommen nur langsam voran. Endlich hält der Wagen, die Fahrertür wird zugeschlagen. Als Mark fünf Minuten lang keine Geräusche mehr vernimmt, spielt er mit dem Gedanken, die Abdeckung zu entfernen, über die Rücksitze zu klettern und sich selbst aus seiner misslichen Lage zu befreien. Doch dann öffnet sich die Kofferraumklappe. Draußen herrscht tiefste Nacht, die nur spärlich vom Mond erleuchtet wird. Der junge Deutsche nimmt die Konturen von zwei Männern wahr, des Fahrers und eines Mannes, der in die traditionelle Kleidung eines Paschtunen gehüllt ist. Schmidt versteht kein Wort, denn die beiden sprechen leise in einem örtlichen Dialekt miteinander. Wortlos winkt der Paschtune ihn heran und setzt sich in Bewegung. Den verbleibenden Weg müssen sie wohl zu Fuß bewältigen. Schritt zu halten bereitet Schmidt große Schwierigkeiten, da er in der Dunkelheit fortlaufend über spitze Steine stolpert. Vorsichtig sieht er sich um, die Umgebung ist gebirgig und mit Sträuchern bewachsen, in der Weite türmt sich ein massiver Gebirgszug auf, der Hindukusch! Jetzt wird ihm schlagartig bewusst, wo er sich befindet: in den autonomen Stammesgebieten des pakistanisch-afghanischen Grenzgebietes, einer Todeszone.

15

30 Mitarbeiter des Berliner Terrorabwehrzentrums ermitteln mittlerweile in Frankfurt. Die ersten acht, darunter auch Toni und Karin, sind noch in der Nacht mit einem Hubschrauber der Bundespolizei eingeflogen worden. Da sich die eigentlichen Leiter ihrer AG noch immer auf einer Antiterrortagung in Washington befinden, haben Toni und Karin ihre eingenommenen Führungspositionen beibehalten.

Die Wohnung der vermuteten Zelle wird von den Kriminaltechnikern buchstäblich auf links gezogen. Vor Ort koordinieren Toni und Karin zwischenzeitlich die Arbeit Dutzender Polizisten. Nicht zuletzt sind sie auch hier, um Berliner Interessen wahrzunehmen, weshalb sie kurzerhand eine Außenstelle der BAO Senne im Polizeipräsidium Frankfurt einrichten, einem architektonisch ansprechenden, riesigen Komplex aus Aluminium, Stahl und Glas, der über acht begrünte Innenhöfe verfügt.

Eine Nachtschicht am Schreibtisch liegt hinter beiden Kollegen, denn bevor der eilig zusammengewürfelte Haufen aus Mordermittlern, LKA-Beamten und Polizisten der Einsatzhundertschaften auf die Nachbarschaft losgelassen wird, müssen Schwerpunkte und die Vorgehensweise abgestimmt werden. Toni ist allerdings nicht nur übernächtigt, sondern obendrein schwer genervt. Die gesamte Nacht liefen hier der Polizeipräsident und der hessische LKA-Präsident Schwarzer herum, samt seiner Entourage aus Referenten und Pressesprechern. Während das Blut der zehn Opfer kaum getrocknet ist, ist ihre größte Sorge, ob die Ermittlungsarbeit eine positive Behördendarstellung zur Folge hat und ihr eigenes Amt genügend Berücksichtigung findet. Die hohen Herren lassen sich ständig von Toni auf den neuesten Stand bringen und brechen Diskussionen um die Verwendung ihrer Beamten vom Zaun.

Tonis Handy klingelt. Unbekannte Nummer.

»Sander.«

»Hier Pickert.«

Edgar ruft ihn an.

»Bei Ihnen in Frankfurt alles in Ordnung?«

Toni atmet tief durch.

»Na ja, mit uns schon, wenn wir endlich unserer Arbeit nachgehen könnten.«

»Ja, ich habe es schon gehört. Kollege Wirtz rief mich an ...«

Der hessische Innenminister! Das fängt ja gut an, kaum im Einsatz, schon die erste Beschwerde.

»Erläutern Sie mir kurz Ihr Vorgehen.«

»Im Prinzip geht es um die Einteilung der Beamten, die jetzt die Befragungen starten anhand eines Fragebogens, den Kollegin Langenscheidt in der Nacht erarbeitet hat.

Der LKA-Präsident verlangt, dass seine Männer die Nachbarn im Haus befragen, da er sich nicht sicher ist, ob anderen Dienststellen die Tragweite der Ereignisse bewusst ist.«

»Wie ist Ihre Einteilung?«

»Direkt nebenliegende Wohnungen und Etagen übernehmen Kommissarin Langenscheidt, ich und unsere Leute aus Berlin. Die weiteren Stockwerke habe ich Kollegen aus der Mordkommission zugeordnet. Den LKA-Leuten folgerichtig die Häuser der angrenzenden Nachbarschaft, den weiteren Kreis decken die Beamten der Hundertschaften ab. Da ...«

»Warum das LKA nicht im Hochhaus selbst?«

»Ich vertraue da lieber auf erfahrene Mordermittler der Kripo mit zehn, 20 Jahren Einsatzerfahrung, die jeden Tag draußen auf der Straße sind und tagtäglich mit Zeugen und Tätern sprechen und schnell ein Gefühl für die Situation entwickeln, als auf Bubis in Anzug und Krawatte, die frisch von der Akademie kommen. Und das alles nur, damit deren Präsident sich und seine Behörde genügend berücksichtigt fühlt.«

»Verstehe, Sie waren selbst bei der Kripo?«

»Ja, über zehn Jahre, hauptsächlich im OK-Bereich.«

»Okay, das hört sich für mich alles schlüssig und überlegt an. Wir machen das so, wie Sie gesagt haben. Ich rufe den Wirtz an und kläre das. Gleichzeitig lasse ich Ihnen eine Vollmacht zukommen, die Sie in Frankfurt als Vertreter des Generalbundesanwaltes ausweist, damit sind Sie dementsprechend weisungsbefugt.

Und jetzt schmeißen Sie jeden aus dem Raum, der Sie weiterhin bei der Arbeit behindert. Bekommen Sie das hin oder soll der Vogts kurz runterfliegen?«

»Nein, nein, wann hat man schon mal Gelegenheit, einen Polizeipräsidenten und einen LKA-Boss des Saales zu verweisen.« Toni muss schmunzeln.

»Ja, nur zu, schicken Sie sie weg. Haben Sie neue Infos?«

»Nein, wir benötigen noch eine kurze Einweisung im Präsidium, dann geht es endlich los.«

»Gut, Sie haben jetzt meine Nummer. Wenn Sie an wichtige Informationen gelangen, rufen Sie mich an. Das gilt auch bei weiteren Schwierigkeiten. Tag und Nacht. Viel Erfolg.«

Das Gespräch ist beendet. Verwirrt starrt Toni auf das Handy und überlegt noch, wie er das Telefonat einschätzen soll, als ihn ein Boxhieb gegen die Schulter aus den Gedanken reißt.

»Sie müssen erst eine Nummer wählen, das Handy macht das nicht allein«, zieht Karin ihn auf.

Spontan fällt ihm darauf keine passende Erwiderung ein und nach Späßen ist ihm gerade auch nicht wirklich. Mit den Augen sucht er den großen Besprechungssaal ab. Der LKA-Präsident thront inmitten seines Gefolges wie ein Fels in der Brandung. Wie auf Kommando marschiert nun der Polizeipräsident durch die Tür und gesellt sich samt seinen Kofferträgern zu den Goldfasanen.

Wortlos läuft Toni los, eine verwunderte Karin zurücklassend, die aber mit zwei schnellen Schritten aufschließt.

»Meine Herren, wenn ich Sie gerade sehe: Beste Grüße von Staatssekretär Pickert aus Berlin, der mir völlig verärgert von einem Telefonat mit Innenminister Wirtz berichtet hat, der ihn über behördliche Ränkespiele in Kenntnis gesetzt hat. Ihnen wird in Kürze eine Vollmacht zugestellt, die mich als Vertreter des Generalbundesanwaltes ausweist und klarstellt, dass diese Veranstaltung außerhalb Ihrer Zuständigkeit liegt. Also entweder bleiben Sie am Rand und lassen uns endlich unsere Arbeit machen oder Sie verlassen am besten den Raum.«

Totenstille! Ungläubiges Staunen spiegelt sich in Dutzenden Gesichtern.

Nicht nur, dass ein popeliger Hauptkommissar so mit den hohen Herren umspringt, das alles auch noch vor deren Mitarbeitern. Der Polizeipräsident, der stets Wert auf die Erwähnung seines Doktortitels legt, blickt echauffiert zur Seite und stampft schließlich mit einem verärgerten »Na, dann halt nicht« auf den Lippen beleidigt aus dem Raum.

Der hessische LKA-Präsident dagegen ist nicht bereit, kampflos die Bühne zu verlassen.

»Sie haben das völlig missverstanden. Ich will lediglich sicherstellen, dass die bestmöglichen Ressourcen genutzt werden, nicht mehr und nicht weniger. Es ist nun mal Fakt, dass der Ausbildungsstand des LKA sich auf einem überdurchschnittlichen Niveau befindet. Allein aus diesem Grund ...«

»Das reicht. Ich habe die Schnauze voll von diesem Gerede. Es sind zehn Menschen ermordet worden, die Täter haben keine sechs Kilometer von hier entfernt eine Zelle gebildet und Sie erzählen mir etwas von Ausbildungskriterien.« Tonis Stimme wird laut. »Ist es das, was Sie deren Angehörigen erzählen wollen? Mich widert Ihr Verhalten an. Wir haben wertvolle Zeit wegen Ihres Egotrips verloren. Wenn uns in den nächsten Tagen eine Stunde fehlt, wir eine Festnahme vermasseln oder gar Zeit zur Verhinderung eines weiteren Anschlags fehlt, dann sind das Ihre Stunden, Herr Schwarzer. Sie tragen dafür die Verantwortung.«

Wie beim Hahnenkampf stehen sich beide Männer gegenüber: aufgeplustert, bei der geringsten Regung zum Angriff bereit. Toni spürt Karins Hand auf seinem Arm.

Er verabscheut solche Kerle, Politiker, die vorgeben, Polizisten zu sein, und doch immer Politiker bleiben.

Schwarzer und Toni starren sich an. Schließlich beugt der LKA-Präsident sich in Zeitlupe zum Ohr seines Referenten, die Augen immer auf Toni gerichtet, dann setzt er sich provozierend langsam in Bewegung. Die ihn umschwirrenden Berater und Abteilungsleiter benötigen einige Sekunden, um die neue Situation zu bewerten, bevor sie eilig ihrem Dienstherrn hinterherhasten. Lediglich der Referent bleibt stehen, nickt Toni wortlos zu und begibt sich zu einem Stuhl am Rand des Besprechungsraumes.

Karin schüttelt Toni am Arm und reißt ihn so aus der Anspannung.

»Alles okay, Sie haben gewonnen, alles ist gut.«

Der Raum ist nun zur Hälfte gefüllt, die besondere Aufbauorganisation Senne/F – das F bezeichnet die Außenstelle Frankfurt – besteht aus 120 Frauen und Männern aus unterschiedlichsten Behörden und Dienststellen. Sie alle sind Kompetenzgerangel und Geltungsdrang von Behördenleitern gewohnt, doch dass sie das alles einmal live miterleben, kommt so gut wie nie vor. Gewöhnlich findet dies oberhalb ihrer Gehaltsstufe hinter verschlossenen Türen statt. Und viel zu selten gewinnt die richtige Seite, eigentlich nie. Der Hauptkommissar aus Berlin hat bei ihnen schon einen Stein im Brett, bevor er ein erstes Wort an sie richtet.

Doch das ist das Problem, er steht nur schweigend da.

So gut kennt Karin ihren neuen Kollegen jetzt bereits, dass sie begreift, dass er im Moment wieder abwesend ist, mit sich selbst beschäftigt. Er steht zwar neben ihr, vor der versammelten Mannschaft, doch lediglich körperlich, also ergreift sie kurzerhand das Wort.

»Meine Damen und Herren! Zuerst möchte ich Sie alle hier herzlich in der BAO Senne Außenstelle Frankfurt begrüßen und mich für Ihr Engagement bedanken. Die Ersten von Ihnen sind ja bereits seit fünf Uhr morgens hier, und es wird jetzt Zeit, dass wir nach den ... nach den ... Anlaufschwierigkeiten endlich loslegen.

Wir, mein Kollege Sander und ich, haben einen Fragebogen erstellt, der Ihnen die Arbeit erleichtern und als Leitfaden dienen soll. Es gibt mehrere Schwerpunkte, die im Mittelpunkt stehen. In erster Linie gilt unser Augenmerk dem Konvertiten Carsten Bramscher, der sich innerhalb kürzester Zeit in der salafistischen Szene radikalisiert und vor zwei Tagen den Anschlag auf die Bundeswehrkaserne verübt hat. Ein Lichtbild liegt dem Fragebogen bei.

Wir suchen Zeugen, die seinen Aufenthalt in der Wohnung bestätigen, und sämtliche Informationen über seine Person. Wann ist er das erste Mal aufgefallen? Hat er dort gewohnt? Auch geschlafen? Seit wann nicht mehr? Hat er Kellerräume genutzt oder eine Garage in der Umgebung angemietet? Dann weitere Eigenarten: Welche Moschee hat er besucht? Wo hat er etwas gegessen? Lässt sich sein typischer Tagesablauf rekonstruieren? Hat er ein Internetcafé in der Nähe benutzt?

Der Fragebogen soll Ihnen dabei nur als Anhaltspunkt dienen, vertrauen Sie Ihrem Gefühl, und schauen Sie, wie sich das Gespräch entwickelt.

Der zweite wichtige Punkt betrifft seine Mitbewohner: Wie viele Menschen haben in der Wohnung gewohnt? Lassen Sie sich die Männer beschreiben. Fragen Sie gezielt nach, mit den brauchbarsten Zeugen werden wir hier im Präsidium Phantombilder erstellen.

Es gilt schnellstmöglich zu erfahren, wie viele Männer dort vor allem zuletzt gewohnt haben. Wir müssen davon ausgehen, dass sich in der Wohnung eine terroristische Zelle gebildet hat und diese Bewohner den Kern darstellen und wahrscheinlich neue Terrorakte begehen, wenn wir sie nicht umgehend identifizieren und stoppen können.«

Karins Tonlage ändert sich.

»Noch etwas, in dem Hochhaus leben über 75 Prozent Menschen mit Migrationshintergrund, Sie werden also auf Verständigungsprobleme treffen. Probieren Sie erst einmal, alleine weiterzukommen, wir arbeiten daran, möglichst viele Dolmetscher zu organisieren. Um eine Reihenfolge bestimmen zu können, ist unbedingt Ihre Einschätzung erforderlich, wie substanziell die betreffende Aussage sein könnte.«

Sie schaut zu ihrer Rechten. Toni ist wieder da.

»Haben Sie noch was?«

»Ja, eine Sache noch, wir haben alle gemeldeten Bewohner des Hauses durch die Datenbank geschickt. Es ist alles dabei: Drogenvergehen, Widerstandshandlungen, Zuhälterei, Prostitution, Menschenhandel und Urkundenfälschung. Sie werden also wahrscheinlich nicht überall willkommen sein. Das alles spielt für uns aber keine Rolle. Selbst wenn da 20 Gramm Marihuana auf dem Tisch liegen oder eine Prise Koks, das ist heute nicht unsere Baustelle, es sei denn, Sie können Ihr Gegenüber damit unter Druck setzen.

Und, ganz wichtig, wir müssen in jede Wohnung rein, es könnte sein, dass weitere Salafisten dort wohnen oder Räume als Bunker für Waffen und Munition dienen. Jede Tür muss auf. Für alle Eventualitäten befinden sich noch die GSG 9 und ein Frankfurter SEK-Kommando im Haus. Die Leute werden sicherlich verärgert sein, da sie seit der Wohnungsstürmung heute Nacht ihre Wohnungen noch nicht verlassen durften. Sobald wir mit der Befragung und der Durchsuchung des Hauses durch sind, können sie sich wieder ganz normal bewegen. Ich hoffe, das wird heute am späten Nachmittag der Fall sein. Spätestens gegen Abend müssen wir durch sein.

Dem Fragebogen liegt ein Grundrissplan bei, auf denen Ihre jeweiligen Wohnungen markiert sind. Zu guter Letzt finden Sie dort unsere beiden Handynummern. Wenn Sie nicht weiterwissen, auf eine Goldader stoßen oder bei sonstigen Fragen – rufen Sie an!

Noch Fragen?«

Aufbruchsstimmung macht sich im Raum breit. Stuhlbeine kratzen über den Boden, Jacken rascheln. In der Tiefgarage befindet sich der Sammelpunkt. Schließlich macht sich ein Konvoi aus beinahe 40 Fahrzeugen auf den Weg, vorneweg Toni und Karin, die fährt. Sobald sie auf der Straße sind, schaltet er Blaulicht und Martinshörner ein, was sich Fahrzeug für Fahrzeug wiederholt. Karin schaut verwundert zu ihm rüber und entdeckt ein spitzbübisches Grinsen in seinem Gesicht. Übertrieben entschuldigend, hebt er seine Hände:

»Wir haben zu viel Zeit verloren. Außerdem liegen laut Navi sechs Kilometer mitten durch Frankfurt vor uns.«

Komischer Typ, denkt Karin, erst total verschlossen, zwischendurch eine super Zusammenarbeit, dann riskiert er seine Karriere und legt sich mit einem LKA-Präsidenten an, um jetzt wegen ein bisschen Blaulicht und Tatütata zu strahlen wie ein Kind bei der Weihnachtsbescherung.

Sie ist sich noch nicht sicher, wie sie ihn abschließend einschätzen soll. Und überhaupt ...

»Was war das eigentlich mit Edgar? Haben Sie heimlich hinter meinem Rücken Telefonnummern ausgetauscht und sind jetzt Best Buddies?«

»Nein, nein, stehe ja im Amtsverzeichnis. Ich war selbst überrascht ...«

Seine Gedanken schweifen schon wieder ab.

»Was bedeutet das? Sind Sie jetzt auch einer von Edgars Gefolgsleuten geworden?«

»Nein«, hört er sich antworten – oder doch?

16

Die Sorgen um Mark wechseln sich mit quälenden Selbstvorwürfen ab. Hinter Marianne Schmidt liegen schreckliche Tage. Nur starken Beruhigungstabletten verdankt sie einige Stunden Schlaf. Die meiste Zeit hockt sie lethargisch auf dem Sofa, während nicht enden wollende Sonder- und Nachrichtensendungen an ihr vorbeirauschen. Sie hat ausgeschnittene Zeitungsartikel in Klarsichtfolien gesammelt, die mittlerweile den gesamten Wohnzimmertisch bedecken. Wieder und wieder geht sie Marks letzte Jahre durch. Verhaltensauffälligkeiten, Äußerungen, sein verändertes Wesen und am Schluss auch seine völlig neuen Freunde. Jetzt weiß sie auch, zu welchen Taten diese Freunde fähig sind. Wenn sie ehrlich ist, hat sie diese Entwicklung stets befürchtet. Sie hat sich belogen und immer wieder selbst beruhigt.

Mark doch nicht. Dazu hier in Wetzlar, in der hessischen Provinz. Du siehst Gespenster. Mach dich nicht verrückt, es wird schon alles gut werden. Lass ihm doch Freiraum und zeige dich tolerant gegenüber dem Fremden, gerade auch, wenn du dir sein Verhalten nicht erklären kannst.

Doch sie hat sich geirrt, die Gespenster sind zu Mördern geworden.

Immer wieder ruft sie seine letzte Handynummer an, doch da meldet sich Mark schon seit Monaten nicht mehr. Genau genommen ist es vier Monate her, seit seinem letzten Besuch. Und bei diesem Besuch war er nicht allein. Der Mann von der Titelseite hat ihn begleitet. Carsten Bramscher.

Marianne schüttelt den Kopf und vergräbt ihn in ihren Händen. Sie weint.

Ihr Mark.

Die Selbstanklagen überlagern jetzt wieder ihre Sorgen. Hätte sie Mark den Vater nicht so früh nehmen sollen? War es ihre Schuld? Aber die Ehe war schon seit Jahren eine reine Farce gewesen. Ihr Mann hatte sie mit einer Kollegin betrogen, anfangs noch heimlich, doch nach zwei Jahren hatte er nicht einmal mehr diesen Anstand gewahrt. Dazu waren seine cholerischen Ausbrüche gekommen, auch vor dem Jungen.

Die Scheidung fiel mit Marks elftem Geburtstag zusammen. Danach wandte sich der Vater komplett von ihr und Mark ab. Nach der Trennung war sie gezwungen, wieder ganztags in ihrem alten Beruf als kaufmännische Angestellte zu arbeiten. Mark schien sich damit halbwegs zu arrangieren. Die Zeugnisse auf dem Gymnasium waren gut. Während der Pubertät mit 14 oder 15 Jahren begann ihre Beziehung erste Brüche aufzuweisen, die sie auf seine jugendliche Unreife schob. Er trug diese Rapper-Hosen, die über sein Hinterteil rutschten, und zu weite T-Shirts. Allesamt amerikanische Marken, die sie nicht kannte und die dazu übertrieben teuer waren. Das Geld dafür sparte sie sich vom Munde ab. Wahrscheinlich versuchte sie damit ihre Schuldgefühle zu kompensieren, die sie nach dem Scheitern der Ehe nicht verließen. Dazu hörte er diese schreckliche Musik, die ihre Mutter noch »Negermusik« genannt hätte. Sie lernte, dass dies Hip-Hop und Gangsta-Rap war. Kurz darauf freundete sich Mark mit Hasan an. Für Mark und seine kleine Clique war Wetzlar schon bald zu klein, zu provinziell. Um Klamotten und Musik zu kaufen, fuhren sie mit der Regionalbahn die knapp 70 Kilometer nach Frankfurt. Er schwänzte nun öfter die Schule und rauchte wohl auch Marihuana, wie sie vermutete. Und dann geschah der 11. September und sie erkannte ihren Sohn nicht wieder.

In Politik und Geschichte war Mark immer einer der Klassenbesten. Er ging keiner Diskussion aus dem Weg und »entdeckte schnell den kritischen Punkt« bei der Aufarbeitung von größeren Zusammenhängen, so sein Klassenlehrer. Als al-Qaida Passagierflugzeuge in die Bürotürme stürzen ließ, plante die Schulleitung eine Gedenkveranstaltung für die annähernd 3000 Opfer des Terroranschlages. Als Redner vor der Schulversammlung fragte der Rektor Mark an, der über genügend Selbstvertrauen verfügte, auch vor der gesamten Schule zu sprechen. Mark bestand jedoch darauf, in seiner Rede auch auf die Ursachen des Angriffes auf die USA einzugehen, so wie er es sah. Der Direktor zog daraufhin sein Angebot zurück und wählte einen anderen Schüler für die Gedenkrede aus. Dies empfand Mark als verlogen und feige. Es war diese Art der Doppelmoral, die ihn anspornte, sich immer tiefer mit den Hintergründen zu beschäftigen. Welche Motive trieben al-Qaida an? Wer war Osama bin Laden? Wie konnte eine so kleine, bis dato unbekannte Organisation die größte Militärmacht der Welt herausfordern?

Marks Biografie ähnelt der von Tausenden anderen in Deutschland. Pubertierende, junge Burschen, die ihrem zerrütteten Elternhaus entwachsen und orientierungslos ins 21. Jahrhundert schlittern. Manch einen drängen diese Umstände und Abenteuerlust in die Kriminalität, andere werden gewalttätig oder von Neonazis rekrutiert. Les extrêmes se touchent, nannte La Bruyère dieses Phänomen. Oftmals scheint es dabei nur eine Laune des Schicksals zu sein, wer den Weg des Suchenden kreuzt. Marks Schicksal hieß Hasan. Ein Einwandererkind der dritten Generation, das entwurzelt zwischen zwei Gesellschaften pendelte, bis es seinen Halt im Islam fand. Er wurde Marks wichtigster Ansprechpartner, und obwohl sein Freund Straftaten beging, kiffte und dealte, empfand er sich als ein guter Moslem. Als Erstes veränderte sich nun die Sprache des Jungen aus Wetzlar, aus »Hey, cool man« wurde »Maschallah«, Gott schütze dich, und aus »»Mach’s gut« wurde »Inschallah«, so Gott will.

Hasans Meinung, dass der Westen und besonders die USA die muslimische Welt gezielt unterdrückten, färbte immer mehr auf den 17-Jährigen ab. Der Einwanderersohn beschuldigte Amerika, die Weltherrschaft anzustreben, um die Ölvorkommen der arabischen Welt auszubeuten. Osama bin Laden galt den beiden Jungs nicht als blutrünstiger Terrorist, sondern als mutiger Freiheitskämpfer, sie sympathisierten ganz offen mit ihm.

Seinem Lehrer blieb eine Diskussionsrunde in Erinnerung, bei der Mark den Al-Qaida-Führer »als großen islamischen Widerstandskämpfer« bezeichnete. Während die Klasse erstaunt und hilflos Marks Veränderung beobachtete, entlud sich die aufgestaute Wut der beiden Freunde in Gewalttätigkeiten wie einem Rucksackraub, bei dem sie einen Mann verletzten und 50 Euro erbeuteten. Bei der Festnahme von Mark entdeckten die Polizisten 30 Gramm Marihuana und zwei Klappmesser. Die hilflose Reaktion der Justiz bestand aus drei Wochen Jugendarrest und 300 Stunden gemeinnütziger Arbeit.

Marianne Schmidt deutete diesen letzten Hilferuf ihres Sohnes falsch.

Sie gab sich eine Mitschuld an dem Gewaltausbruch, warf sich immer wieder das Scheitern der Ehe und das Fehlen des Vaters vor. Den sich weiter absondernden Sohn versuchte sie mit noch mehr Freiheiten an sich zu binden.

Der Einmarsch der US-Truppen in den Irak radikalisierte Mark und Hasan in gleichem Maße. Sie solidarisierten sich nun vorbehaltlos mit der arabischen Welt und selbst mit Saddam Hussein. Die Invasion bestätigte ihre Meinung über ein imperiales Amerika, das für seine Machtstellung und die Profite aus geraubten Ölvorkommen über Leichen ging. Über Hunderttausende Leichen. Der behauptete Kriegsgrund von George W. Bush, die bedrohlichen Massenvernichtungswaffen und die Präsentation von rollenden Giftgaslaboren durch US-Außenminister Colin Powell stellten sich im Nachhinein als komplette Lügen heraus. Der UN-Sicherheitsrat verweigerte dann auch für die Intervention ein UN-Mandat, somit galt dieser völkerrechtlich als illegaler Angriffskrieg. Mark war außer sich, aber weder seine Mitschüler noch die westliche Welt störten sich daran. Niemand interessierte sich für die Lage im Irak, wie er verbittert feststellte.

Dabei ging die Zahl der getöteten Zivilisten in die Hunderttausende. Laut einer neuesten Studie der Universität Washington beliefen sich die Opfer auf rund 500 000 Menschen, wobei Nichtregierungsorganisationen auch von über einer Million Opfern sprachen. Mehr als 300 000 starben durch direkte Kriegshandlungen, die restlichen an dem ausbrechenden Bürgerkrieg und den verheerenden Folgen des Konflikts wie dem Zusammenbruch der gesamten Infrastruktur, des Gesundheitswesens und der Trinkwasserversorgung.

Mark und Hasan forschten akribisch nach Zahlen getöteter Iraker. Unterscheidungen zwischen Opfern der alliierten Truppen oder des brutalen Kriegs zwischen Schiiten, Sunniten und Saddams Gefolgsleuten nahmen die beiden dabei nicht vor. Der Irakkrieg fanatisierte sie immer weiter, wobei sich ihre Wut mittlerweile gegen das gesamte westliche System richtete, das sie der Komplizenschaft mit Präsident Bush bezichtigten. Die beiden kapselten sich in der Folge immer weiter von ihrer Umwelt ab, und als Mark 18 Jahre alt wurde, verlor Marianne jegliche Kontrolle über ihren Sohn.

17

Der Handschlag ist fest, extrem fest. Robert Stagner leibhaftig, der legendäre wie umstrittene Kommandoführer der GSG 9, schüttelt Tonis Hand, der mittlerweile mit dem Konvoi am Gebäude der gestürmten Wohnung angekommen ist.

»Pickert hat mich informiert, dass Sie hier übernehmen. Ich soll meinen Verbleib in Frankfurt mit Ihnen abstimmen. Wenn es nicht noch ein paar Türen einzutreten gibt, würde ich mich gerne Richtung Berlin aufmachen. Meine Männer sind bereits seit neun Stunden vor Ort und insgesamt über 24 Stunden auf den Beinen.«

»Geben Sie mir ein, zwei Stunden. Dann kann ich das abschätzen.

Wie ist denn die Stimmung im Haus?«

»Schlecht. Zuerst Entsetzen und Verunsicherung. Als heute Morgen klar wurde, dass niemand die Wohnungen oder gar das Haus verlassen darf, schlug die Stimmung in Aggressivität um. Von den üblichen Beschimpfungen als Nazi und Rassist will ich erst gar nicht anfangen. Wenn Sie die nicht noch alle befragen wollten, hätte ich mir längst ein paar rausgegriffen und in Gewahrsam genommen.«

»Nein, nein. Wir benötigen hier alle im Haus. Wir erstellen auch ein Verzeichnis, wen wir wo angetroffen haben. Und ist doch klar, dass die Bewohner verärgert sind, viele müssen zur Arbeit ...«

»Also, wie klassische Arbeitnehmer sehen die meisten nicht gerade aus«, fällt ihm Stagner abfällig ins Wort.

Ohne Erwiderung lässt Toni sein Gegenüber stehen und widmet sich weiter der Organisation der Großbefragung. Die ist zu wichtig, als dass er sie sich von Stagner schlechtreden ließe.

Durch die Eingangstür betritt er eine vollkommen andere Welt. Die Stimmung im Haus erinnert an eine aufgewühlte Demonstration, die unmittelbar davorsteht umzukippen. Die Menschen sind aufgebracht, schreien ihren Ärger heraus. Wohnungstüren werden zugeschlagen und wieder aufgerissen, Flüche und Verwünschungen prasseln in einem Dutzend Sprachen auf die Polizisten nieder. Einsatzhundertschaften patrouillieren auf den Etagen, um ein Überwechseln in andere Wohnungen zu verhindern, zusätzlich befinden sich noch vor den Treppenhäusern und Fahrstuhltüren Dreiertrupps der Spezialeinheiten, die nach wie vor mit Sturmhauben vermummt sind und auf die Bewohner äußerst bedrohlich wirken. Am Oberkörper tragen sie schwere, schusssichere Westen und Maschinenpistolen. An den eingeführten 30-Schuss-Magazinen klammert mit Panzertape ein weiteres Magazin, um wertvolle Sekunden beim Munitionswechsel einzusparen. Eine Schießerei mit 60 Schuss – ein Ereignis, das man eher in Afghanistan ansiedeln würde als in einer deutschen Großstadt. Aber der Terroranschlag mit zehn Toten hat nicht nur das Klima im Land rapide verschlechtert, sondern droht auch Metropolen in urbane Schützengräben zu verwandeln.

Toni rennt gegen eine Wand aus Schreien, krachenden Türen und umgeschmissenen Möbeln. Glas zerplatzt. Die negative Atmosphäre überflutet ihn.

Nichts wird man uns hier erzählen, gar nichts.

Hier herrschen Zustände wie nach einem Truppeneinmarsch in feindlichem Gebiet.

Die Motivation, der Elan der letzten Stunden weichen in Sekundenschnelle. Die Erkenntnis, dass die Bemühungen der letzten Nacht umsonst waren, treffen ihn hart. Körperlich. Zuerst bildet sich der Tunnelblick, der das Geschrei in ein undurchdringliches Gemurmel verwandelt, seine Sehkraft verlässt ihn, der Flur, die Menschen verschwimmen zu einer Masse. Die Körpertemperatur schießt nach oben und sein Gesicht glüht, Schweiß bricht ihm aus den Poren. Er muss sich anlehnen. Seine Schulter lässt er einfach gegen die Wand fallen, der Kopf neigt sich zur Seite.

Was auch immer ihn seit jener Nacht heimsucht, es ist wieder da.

18

Obwohl seine Kräfte längst am Ende sind, will der Fußmarsch nicht enden. Lediglich eine kurze Pause gönnt ihm der Paschtune, in der sie wortlos Wasser aus einer Quelle trinken. In der Ferne durchbricht das Dröhnen zweier Kampfjets die nächtliche Dunkelheit und dann endlich, endlich stoppen sie. Der Paschtune nimmt einen Stein vom Boden und klopft leise einen Code auf die Felsenwand, woraufhin sich ein Schatten aus dieser löst und sich ihnen entgegenstellt. Die Umrisse eines Gegenstandes in der Hand des Mannes zeichnen sich deutlich ab, Schmidt erkennt eine Maschinenpistole, und nach dem charakteristischen gebogenen Magazin zu deuten, handelt es sich um eine Kalaschnikow. Die beiden Paschtunen begrüßen sich herzlich und jetzt scheint sich sein Wegbegleiter zu entspannen, denn er legt ihm freundschaftlich die Hand auf die Schulter und spricht ihm aufmunternde Worte zu, so interpretiert er jedenfalls die Tonlage. Er führt ihn zum Eingang einer armseligen Hütte, die direkt an der Bergwand lehnt, keine acht Quadratmeter groß, mit Wänden aus Lehm. Ein Schlafplatz aus drei Decken und eine dämmrig schimmernde Petroleumlampe, das ist alles im Inneren. Abu Ajub ist zu erschöpft, um enttäuscht zu sein. Seine Beine wollen ihn nicht mehr tragen. Als er beinahe schon eingeschlafen ist, tritt der Paschtune ein und bringt ihm trockenes Fladenbrot aus Weizenmehl und warmen Tee. Kaum hat er dies verzehrt, fallen dem jungen Deutschen die Augen zu.

Schüsse und Kommandos, die von den Felsen hallen, reißen Mark jäh aus dem Schlaf. Der Puls des Konvertiten rast.

Amerikaner!?

Wird die Reise hier schon enden?

Er kriecht in der Hütte umher und sucht jeden Winkel nach einer möglichen Waffe ab, doch bis auf die Petroleumlampe und einen blechernen Teller befindet sich hier nichts. Wehrlos sitzt er in der Falle. Schussexplosionen dröhnen durch das Tal, doch das Stimmenwirrwarr scheint etwas abzuebben. Nach dem ersten Schock bemerkt Schmidt, dass dies keine chaotisch gebrüllten Befehle sind, mit Stress in der Stimme, sondern sie wirken ruhig, überlegt. Langsam bewegt er sich zur Tür und schiebt sie einen Spaltbreit auf. In seiner direkten Umgebung sind keine Soldaten auszumachen, weder pakistanische noch amerikanische. Vorsichtig setzt er einen Fuß vor die Hütte und erspäht den arabischen Kommandanten und ein Dutzend Männer, die mit Kalaschnikows Schießübungen absolvieren. Auf Ruf des Ausbilders schmeißen sie sich zu Boden und feuern eine Salve ab, beim nächsten Ruf springen sie auf, laufen 30 Meter zu einer Böschung, geben einen weiteren Feuerstoß ab und rennen danach zu ihrer Ausgangsposition zurück. Dieses Prozedere wiederholt sich fortlaufend. Der junge Deutsche entspannt sich und atmet tief durch, nicht der Tod oder Guantánamo warten auf ihn, sondern die Ausbildung in einem Dschihadistencamp.

Doch der Kommandant macht ihm schnell klar, dass er ein Sonderfall ist. Weder ist ihm gestattet, an dem Schießtraining teilzunehmen, noch darf sich Schmidt beim Essen oder Gebet der Gemeinschaft anschließen. Drei Tage verbringt er in seiner Hütte mit Koranlesen, Beten und Schlafen. Das Essen ist schlecht, neben heißem Tee aus wild wachsenden Kräutern gibt es nur Fladenbrot und Reis. Am vierten Tag erscheint der Mann im Camp, auf den er, ohne es zu wissen, gewartet hat, sein persönlicher Ausbilder. Doch dieser Mann ist, was nur dem Kommandanten des Lagers bekannt ist, nicht etwa ein herkömmlicher Mudschaheddin, sondern ein hochrangiger Kämpfer des Haqqani-Netzwerkes. Mullah Mehsud entstammt dem alten, stolzen Paschtunenstamm der Mehsuds, die schon im 14. Jahrhundert in Südwaziristan angesiedelt waren und es bald darauf beherrschten. Noch keiner Streitmacht ist es gelungen, diesen überwiegend sunnitisch-muslimischen Stamm zu unterwerfen, was in den Jahren 1850 bis 1937 das englische Empire mehrfach schmerzlich zu spüren bekam. Siebenmal waren die Armeen Britisch-Indiens mit dem Stamm der Mehsud in kriegerische Auseinandersetzungen verstrickt. Eine der demütigendsten Niederlagen erlitten 1850 rund 3000 britische Soldaten im Tal von Bobar, in Waziristan, als sie von 300 Kämpfern mit veralteten Gewehren und Schwertern überrannt wurden. Deren Guerillataktik und das verwegene Aussehen der Mehsuds mit den langen Haaren und Bärten hatte die Kolonialarmee komplett verunsichert und verängstigt. Zudem stürzten sich die verwegenen Krieger mit lautem Gebrüll und Todesverachtung ins Gefecht, was die britischen Truppen endgültig demoralisierte. Das Tal von Bobar wurde zum britischen Massengrab.

Der Stamm der Mehsuds ist seit Jahrhunderten im Kriegshandwerk erfolgreich, ganz gleich, ob seine Gegner Britisch-Indien, Pakistan, die Rote Armee oder die amerikanische NATO heißen. Und Mullah Mesud sieht man die Kriegstradition und den Stammesstolz bei jedem seiner Schritte an. Die Haare wehen wild nach hinten und seine Haut ist vom harten Leben und Narben gezeichnet. Die Stammeskleidung wirbelt umher und verbirgt nur spärlich eine geschultere Kalaschnikow und eine prall gefüllte Weste, an der Magazine und Handgranaten baumeln. Er begrüßt den Kommandanten, der froh ist, den obskuren Deutschen endlich loszuwerden, und sich außerdem übergangen fühlt, da er nicht eingeweiht ist, was es mit diesem auf sich hat. Schmidt stellt überrascht fest, dass sein englisch sprechender Ausbilder sich als offener, herzlicher Mann erweist. Während die anderen Dschihadisten in das Mannschaftshaus zum Essen geschickt werden, erhält er sofort eine Schnelleinweisung an der AK 47. Zwei Magazine Schusstraining später ist er bereits stolzer Besitzer einer Kalaschnikow inklusive dreier Reservemagazine.

Verwundert hört er Mehsud sagen, dass die Maschinenpistole nicht Teil seiner Ausbildung sei, sondern er sie nur zur Selbstverteidigung erhalten habe, da er seine Waffe in den nächsten Tagen ohne Zweifel einsetzen werde.

»Dieser Ort ist nicht sicher. Wir werden ihn sofort verlassen. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die Amerikaner die Hütten bombardieren.«

Dabei schaut er auf und sucht mit den Augen den Himmel ab, während er Brot, Reis und Wasser in einem Tuch verstaut.

»Aber ich dachte, ich werde hier meine Ausbildung erhalten und trainiert werden?«

»Du bekommst eine spezielle Ausbildung, die Sirajuddin Haqqani persönlich für dich beschlossen hat.«

Schon setzt Mehsud sich in Bewegung und Schmidt muss sich anstrengen, Anschluss zu halten.

»Aber warum nicht hier und wo gehen wir hin?«, forscht er nach.

Der kalte, trockene Wind der Berge lässt die langen Haaren des Paschtunen tanzen, mit einem verwegenen Lächeln antwortet er: »Deine Ausbildung ist hier nicht möglich. Afghanistan, wir gehen nach Afghanistan.«

19

Noch bevor Karin zu ihm aufschließt, hat Toni seinen Körper wieder halbwegs unter Kontrolle. Doch seine gerötete Gesichtshaut und der Schweiß auf der Stirn machen Karin stutzig, immerhin weiß sie mittlerweile, auf welche Symptome sie zu achten hat.

»Alles in Ordnung?«, fragt sie sichtlich besorgt.

»Ja, ja, muss die Nachtschicht sein, hab vergessen zu frühstücken. Ein belegtes Brötchen und Kaffee, und alles ist wieder roger.«

Toni lässt sie stehen und gesellt sich zu Beamten, die damit beschäftigt sind, den Grundriss des Gebäudes zu lesen, um die ihnen zugeteilten Wohnungen zu finden.

Drei Stunden später bewahrheiten sich seine Befürchtungen, der Großeinsatz im Frankfurter Hochhaus ist ein Fiasko. Jeder Versuch eines ordentlichen Gespräches scheitert, niemand spricht mit ihnen. Es hagelt nur Vorwürfe über die gekappten Handy- und Internetverbindungen und vor allem darüber, dass die eigenen vier Wände zu Gefängnissen wurden. Zudem scheint hier jeder Zweite gerade heute einen dringenden Arzttermin oder ein Vorstellungsgespräch zu haben. Und die Bewohner, die ihre Arbeit nicht antreten durften, beklagen sich darüber, dass sie nicht einmal ihren Chef anrufen und ihr Fehlen erklären konnten.

Ein älterer Mann spricht Toni im Flur an, aufgebracht, nur mühsam beherrscht er seine Stimme.

»Es wird heißen, die Ausländer sind einfach nicht gekommen, da habe ich sie halt rausgeschmissen. Gehen Sie zu meinem Chef und erklären ihm das? Geben Sie mir Geld für das Essen meiner Familie, meine Miete?«

Toni ist ratlos. Darauf hat er keine Antworten.

»Jeder wird eine Bescheinigung erhalten, in der die Polizei bestätigt, dass Ihr Fehlen einzig polizeilichen Maßnahmen geschuldet ist.«

»Und was soll da drinstehen? Entschuldigung, wir haben Ihren Angestellten festgehalten, weil wir ihn für einen Terroristen gehalten haben?

Wir sind anständige Leute, ich habe mein ganzes Leben lang gearbeitet.

Würden Sie das alles auch bei einem rechtsradikalen Täter machen, der in einem Wohnhaus mit deutschen Familien wohnt?«

Nein, würden wir nicht. Natürlich nicht.

Der Mann hat recht. Was haben die Nachbarn damit zu tun?

Hilflos ringt Toni nach Worten: »Ich werde mich bemühen, so schnell wie möglich die Sperrung aufzuheben, und werde gleich die Handyfunktionen wieder freigeben, dann kann jeder seine Arbeitsstelle informieren und Termine absagen.

Melden Sie sich doch krank.«

Schulterzuckend zieht Toni weiter, was sollte er auch noch sagen?

Im fünften Stock, der Etage der Attentäterwohnung, steuert ein Mitglied des Befragungsteams auf ihn zu.

»Keine schöne Sache. Ich habe dort hinten zwei Männer, die angeben, von denen da«, der Ermittler deutet mit seinem Kugelschreiber auf einen Dreiertrupp GSG-9-Männer, die sich keine fünf Meter entfernt vor dem Fahrstuhlschacht positioniert haben, »geschlagen und rassistisch beleidigt worden zu sein. Sie bestehen darauf, dass ich Strafanzeigen aufnehme und die Personalien der drei Vermummten feststelle.«

Der Beamte setzt eine unbeholfene Miene auf und schickt noch ein »Schöne Scheiße!« hinterher.

Das hat mir noch gefehlt. Tonis Hirn rattert.

Das sind Stagners Männer!

Edgards Männer!

Was für eine verfickte Scheiße!

20

Die erste Amtshandlung als Volljähriger bestand für Mark darin, sich gegen den Willen von Marianne vom Gymnasium abzumelden. Er hatte keinen Bock mehr auf diesen Mist. Auf dem Zeugnis der 12. Klasse stand dreimal die Bestnote: Politik, Geschichte und Mathe.

In der nächsten Zeit hielt er sich mit Aushilfsjobs über Wasser. Die Ungerechtigkeit, unter der die arabische Welt zu leiden hatte, löste eine immer stärkere Solidarisierung bei ihm aus. Als in dieser Phase Ibrahim auf ihn aufmerksam wurde, gab es kein Zurück mehr. Er war ein professioneller Seelenfänger der neuen Sorte: gebildet, rhetorisch geschult und argumentativ geschickt. Mohammed Sayid selbst hatte Ibrahim in der Frankfurter Al-Rabu-Moschee angeworben, wobei es wenig Mühe bedurfte, ihn für diese Aufgabe zu gewinnen. Ibrahims Erscheinung war imposant, sein Oberkörper und Arme waren muskulös trainiert, sein Kopf kahl rasiert und der Bart war akkurat geschoren. Westliche Modemarken, Adidas-Turnschuhe und hippe Jeans rundeten sein Outfit ab. Er galt bei seiner Zielgruppe als cool.

Der Auftrag von Sayid war unmissverständlich: rekrutieren, rekrutieren, rekrutieren.

Von Anfang an machte Ibrahim keinen Hehl daraus, dass er seinen neuen Freund zum einzig wahren Glauben bekehren wollte. Mark fühlte sich von so viel Aufmerksamkeit geschmeichelt, davon, als Erwachsener wahr- und ernst genommen zu werden. Endlich hörte ihm jemand vorbehaltlos zu und bestärkte ihn in seinen Ansichten.

Wissbegierig saugte Mark alles auf. Ibrahim lehrte ihn, was haram und halal ist, was verboten und was erlaubt ist. Wie bei vielen Konvertiten war auch bei Mark zu beobachten, dass er die neuen religiösen Vorschriften radikal ehrgeizig befolgte, so als wolle er damit den Makel ausmerzen, nicht als Muslim geboren zu sein.

Ibrahim selbst war Anhänger des Salafismus. Durch hohe Geldspenden religiöser Stiftungen aus Saudi-Arabien und Katar entstehen immer mehr Moscheen und Netzwerke in Deutschland, die diese radikal-fundamentalistische Interpretation des Islam verbreiten. Und genau mit dieser Auslegung füllte der Menschenfänger Marks Kopf, die Missionierung erreichte bald schon Ausmaße einer Gehirnwäsche. Er bot für jede Frage eine passende Antwort an. Für Ibrahim existierten nur einfache Antworten, nur Schwarz oder Weiß. Die simplifizierte Darstellung komplexer Fragen und Probleme sorgten bei Mark schließlich zur Rückgewinnung seiner verlorenen Orientierung. Jedoch entstand dadurch ein viel schwerwiegenderes Problem, es waren nun nicht mehr seine Ansichten, die er vertrat, sondern die Ibrahims.

»Der Sinn des Lebens ist es, Allah zu dienen. Alles, was du bis jetzt erlebt hast, auch deine Drogenprobleme, ergeben einen Sinn. Allah hat dich geprüft, um dich zu ihm zu führen. Allah ist allmächtig.«

Ibrahim pries das islamische Rechtssystem der Scharia als die Lösung aller Probleme an. Marks Hinweis, dass es auch Prostitution, Drogen und Verbrechen in der muslimischen Welt gebe, fegte er mit dem Hinweis vom Tisch, dass »diese Muslime nicht nach dem richtigen Islam, nach dem reinen Glauben, leben« würden.

Er verteidigte auch das Kopftuchtragen der Frauen, welches in der westlichen Welt generell als Unterdrückung der Frau gedeutet wird, als Zeichen des wahren Glaubens.

»Tragen eure Nonnen nicht auch das Kopftuch?«

Und er forderte Mark auf, unverzüglich Arabisch zu lernen, um den Koran und seine Botschaften besser verstehen zu können.

Es folgten zahllose Gespräche, gemeinsame Besuche in einschlägigen Shishacafés und am Ende der ideologischen Manipulation die Einladung in die Moschee. Es handelt sich um die Moschee von Osama al-Amir und Mohammed Sayid, die Al-Rabu-Moschee in Frankfurt.

21

»Sind sie verletzt?«

»Na, dem einen wächst gerade ein Veilchen und der andere sieht aus, als ob ihm King Kong eine verpasst hätte.«

»Wie soll das passiert sein?«

»Kurz nach der Stürmung der Wohnung haben sie ihre Tür geöffnet und einen Schritt auf den Flur gemacht, um zu erfahren, was der Lärm zu bedeuten hat. Da hatte der Erste schon eine hängen, und als sein Bruder sich schützend vor ihn stellte, setzte es das Veilchen. Sie seien dann zurück in ihre Wohnung gestoßen und dabei als Terroristenarschlöcher und Scheißmuslims beschimpft worden.«

»Mmmh.« So ein Mist, das hat mir noch gefehlt.

»Also haben sie eine polizeiliche Maßnahme gestört und dabei ist es dann zu einer Verwechslung gekommen?«, hört sich Toni widerwillig vorschlagen.

»Na ja, die Wohnungen liegen 20 Meter auseinander. Was soll man da verwechseln? Irgendetwas muss ich denen jetzt aber anbieten, die belagern mich schon seit über einer Stunde, verlangen permanent meinen Dienstausweis und wollen sich meinen Namen notieren.«

»Haben Sie sich ausgewiesen?«

»Um Gottes willen«, die Hand des Beamten erhebt sich zu einer ablehnenden Geste, »damit will ich nichts zu tun haben.«

Toni flucht innerlich und schüttelt seinen Kopf. So ein Mist! Immer hat er sich über den Korpsgeist aufgeregt und sich selbst geschworen, nicht wegzuschauen, falls er mal Zeuge einer Straftat würde, und jetzt ist er doch dabei, ein Arschloch zu werden. Wie soll er sich nur verhalten?

Wenn er offiziell verfährt, wird Edgar ihn sofort versetzen lassen. Es wäre ein Kinderspiel, dafür einen Grund zu konstruieren.

Nein, dann lieber ein Arschloch sein. Alles ist besser, als hinter irgendeinem Schreibtisch beerdigt zu werden.

»Folgendes, Sie sagen ihnen, dass sich alles aufklären wird, aber dass aus Sicherheitsgründen während eines laufenden Einsatzes keine Personalien weitergegeben werden. Da aber genau protokolliert ist, wer wo eingesetzt wurde, ist die spätere Zuordnung kein Problem. Da wir Bundespolizisten aus Berlin sind, fehlt uns hier zudem die Zuständigkeit, es steht ihnen aber frei, nach dem Einsatzende die nächste Polizeidienststelle aufzusuchen.«

»Das war’s?«, fragt der Beamte missmutig nach.

»Ja das war’s«, entgegnet Toni genervt. Der Stress lässt ihn laut werden.

»Wenn das Ihren beiden neuen Freunden nicht reicht, haben Sie Pech gehabt.

Sie können sie ja mal daran erinnern, dass keine 20 Meter von ihrer Wohnung entfernt Terroristen ein und aus gegangen sind, von denen einer zehn Menschen mit einem Sturmgewehr durchsiebt hat. Und wenn sie sich nicht ganz schnell beruhigen und hier weiter Ärger verursachen, lasse ich sie wegen Störung polizeilicher Maßnahmen die nächsten 24 Stunden ins Gewahrsam stecken.«

Der Beamte schüttelt den Kopf und starrt Toni resigniert an, erst nach langen Sekunden dreht er sich um und entfernt sich. Auf dem Weg zum Treppenhaus muss Toni an den drei Neunern vorbei. Viking steht vorne und spielt provozierend mit seinem Tonfa-Schlagstock. Selbst durch die Sturmhaube ist sein abfälliges Grinsen zu erkennen.

»Grins nicht so blöd, du Wichser«, entfährt es Toni.

Das Grinsen seines Gegenübers verschwindet schlagartig und das Muskelpaket macht einen herausfordernden Schritt auf ihn zu.

Für einen Augenblick bleibt der Berliner Kommissar stehen.

Weg, nur weg von hier. Endlich ins Treppenhaus. Endlich Ruhe.

Sein Handy klingelt. Edgar!

»Ja!«

»Hallo, Herr Sander, ich habe eigentlich erwartet, dass Sie sich bei mir melden, jetzt, da Sie fast vier Stunden bei den Befragungen sind.«

Stille. Toni antwortet nicht auf den Vorwurf, er bleibt stumm, was Edgar am Ende der Leitung schroff werden lässt.

»Also, was haben Sie? Wie sieht es aus?«

»Ehrlich gesagt, nicht gut. Es ist hier alles eine große Scheiße. Die Leute schreien rum, stehen im Flur, weigern sich, in ihre Wohnungen zu gehen, und beklagen sich über die gekappten Handy- und Internetverbindungen. Zudem verlangen sie Entschädigungen und Bescheinigungen für ihr Fehlen am Arbeitsplatz.«

»Was haben die Befragungen ergeben?«

»Befragungen?! An ein vernünftiges Gespräch ist gar nicht zu denken gewesen. Ich habe noch keinen abschließenden Überblick, Kollegin Langenscheidt wertet gerade die ersten Fragebögen aus. Doch auf viele Informationen sollten wir nicht hoffen ...«

»Sie enttäuschen mich, Herr Sander, ich dachte, Sie würden mehr erreichen«, unterbricht Edgar Tonis Ausführungen.

»Nun, das Verhalten dreier Ihrer Männer hat nicht gerade dazu beigetragen, eine vertrauensvolle Atmosphäre zu schaffen. Drei Neuner werden beschuldigt, zwei Brüder geschlagen und rassistisch beleidigt zu haben ...«

Aus dem Handy schreit es laut und wütend: »Wie kommen Sie darauf, drei Angehörige der Grenzschutzgruppe Neun als meine Männer zu bezeichnen!? Was fällt Ihnen ein?«

Shit! Verplappert.

»Ähh, ich meine, die GSG 9 ist wie Sie beim Bundesinnenministerium angesiedelt, deswegen.«

»Aha, also, was soll passiert sein?«

Nachdem Toni die Einzelheiten geschildert hat, beruhigt sich Edgar wieder.

»Wie haben Sie entschieden?«

»Ich habe sie vertröstet, mit Polizeigewahrsam bedroht und an die nächste Polizeiwache verwiesen.«

»Gut, gut gemacht.« Toni ist zum Kotzen zumute.

»Ihnen muss ich ja nicht erklären, mit welchen Räubergeschichten Polizisten an vorderster Front konfrontiert werden.«

Toni schweigt.

»Wie sieht Ihr weiteres Vorgehen aus?«

»Ich würde am liebsten sofort die Handy- und Internetsperre aufheben, sie ist jetzt eh überflüssig. Jeder weiß, dass wir da sind. Die Presse ballt sich an der Absperrung und hat schon mit einer Liveberichterstattung begonnen. Zweitens haben wir ungefähr 80 Prozent aller Wohnungen durch, diese Bewohner würde ich gerne gehen lassen und die Sperrung des gesamten Blocks entsprechend aufheben. Den Rest arbeiten wir heute noch ab und setzen uns dann an die Auswertung der Fragebögen. Die aussichtsreichsten Zeugen würde ich dann in den nächsten zwei, drei Tagen mit einem kleinen Team erneut befragen, in der Hoffnung, dass sich die Atmosphäre bis dahin deutlich entspannt hat.«

»Was ist mit den Wohnungen? Waren Sie da drinnen und konnten sich einen Überblick verschaffen?«

»Daran ist überhaupt nicht zu denken, die meisten Wortwechsel finden an der Türschwelle statt, wenn die Türen nicht nach einem Hagel Beschimpfungen sofort wieder zugeschlagen werden. Wenn überhaupt, müsste ich 70 Türen aufbrechen lassen, vorher würde ich aber sechs Einsatzhundertschaften und ein Dutzend Gefängnisbusse benötigen, denn das würde hässlich werden. Wir befinden uns hier ja nicht gerade in einer Vorzeigestraße Frankfurts, es könnte zu Solidarisierungen vonseiten der Nachbarn kommen, und das wären keine schönen Bilder für die Abendnachrichten. Alle großen Sender sind dabei, Übertragungswagen aufzubauen.

Ich will jetzt wirklich kein bürokratischer Bremser sein, aber dafür liegen uns auch zurzeit keinerlei Rechtsgrundlagen vor, wir haben keine Durchsuchungsbefehle außer für die Wohnung des Attentäters.«

»Ja, ja, das brauchen Sie mir nicht zu erzählen.« Edgar ist immer noch angefressen. »Dann machen wir es erst mal so, wie Sie vorgeschlagen haben, in der Hoffnung, dass Sie mehr erreichen als bisher. Eines noch, sobald Sie die Fragebögen haben, erstellen Sie mir eine Liste aller Bewohner mit vollständigen Angaben, einschließlich Geburtsdaten und in welcher Wohnung sie angetroffen wurden. Die Liste lassen Sie mir dann umgehend von einem Boten nach Berlin bringen. Haben Sie das verstanden?«

»Mit einem Boten? Habe ich Sie richtig verstanden? Keine E-Mail?«

»Keine E-Mail. Ein Bote, jawohl. Und beeilen Sie sich.«

22

»Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist der Gesandte Gottes.« Mark sprach das Glaubensbekenntnis des Islam kurz nach seinem 19. Geburtstag. Gezielt hatte Ibrahim Druck und Angst aufgebaut und ihn gedrängt, umgehend zu konvertieren. Sollte er nämlich zuvor bei einem Unfall sterben, bliebe das Paradies verschlossen und er würde in der Hölle brennen.

Die vor Zeugen ausgesprochene Schahāda ist der offizielle Schritt zur Konvertierung zum Islam. Wie Ibrahim ihn lehrt, ist die Schahāda die erste der fünf Säulen des Islam, der Grundpflichten, die jeder Muslim zu erfüllen hat. Die zweite Säule ist das rituelle fünfmalige Gebet, das salāt. Dann folgt die Almosensteuer, das Zakāt, die jeden dazu fähigen Muslim verpflichtet, Bedürftige mit einem variablen Steuersatz zu unterstützen. Dies gilt als eine fromme Handlung und kann nur Muslimen zugutekommen. Das Zakāt kann auch für »die Anstrengung oder den Kampf auf dem Wege Gottes« gespendet werden. Diese Formulierung wird oftmals als ein Begriff für den Dschihad reklamiert, um Waffenlieferungen an islamistische Gruppen zu rechtfertigen. Als vierte Säule gilt das Fasten im Ramadan, das Saum. Die Haddsch, die Pilgerfahrt nach Mekka, bildet die fünfte Säule des Islam.

Als letzten Schritt zur Bekundung seiner Konvertierung nahm der junge Mann aus Wetzlar einen arabischen Namen an. Aus Mark Schmidt wurde Abu Ajub.

Sein Lieblingsparfüm Cool Water von Davidoff entsorgte er sofort, nachdem ihn Ibrahim darüber aufgeklärt hatte, dass es auch aus Alkohol besteht, und als Zeichen seiner Religiosität ließ er sich einen Bart wachsen.

Ibrahim aber gab sich mit der Konvertierung nicht zufrieden. Im Gegenteil, die Indoktrinierung setzte jetzt erst richtig ein. Denn der Übertritt zum Islam war nur der erste Teil des Auftrages des Menschenjägers, danach galt es, den neuen Bruder auf den bewaffneten Kampf einzuschwören. Einzelgespräche und Gruppentreffen in Hinterzimmern von Moscheen und an abgelegenen Tischen eines bestimmten Frankfurter Shishacafés folgten. Während das Aroma von Honigmelonetabak den Raum erfüllte, setzte Ibrahim zum zweiten Teil seiner Mission an.

Bei seiner radikalen Islamauslegung berief er sich auf Prediger, die seine Glaubensmeinung teilten. Dass die überwiegenden Gelehrtenmeinungen davon abweichende und deutlich humanere Islamauslegungen verbreiten, verschwieg er seinen wissbegierigen Schülern. Es bildete sich eine Gruppe von Konvertiten, die Ibrahim von einem Islamseminar zum nächsten weiterreichte. Dort lernte Mark Schmidt auch Isam Ali Ahmed kennen, der vor seiner Gehirnwäsche auf den Namen Carsten Bramscher gehört hatte.

Abgeschirmt von der Außenwelt, in stunden-, mitunter tagelangen Vorträgen setzte dann die letzte Indoktrinierung der jungen Männer ein. Gebetet, gegessen und geschlafen wurde meist im selben Raum. Der erste Anlaufpunkt waren immer Räume in der Frankfurter Al-Rabu-Moschee. Doch schon nach kurzer Zeit wurden diese Schulungen an unterschiedlichen Orten abgehalten. Mohammed Sayid, ganz der Stratege, hatte bereits im Frühstadium der Aktivitäten auf ein großes Maß an Konspiration geachtet. Er und sein geistlicher Führer, der Emir, wollten weder Geheimdiensten noch der Polizei einen Vorwand liefern, gegen den zentralen Anlaufpunkt ihrer Gruppe vorzugehen. Es galt die Frankfurter Moschee so lange zu schützen, wie es eben ging.

23

Sie bewegen sich parallel zum Chaiber-Pass auf den ratelines, wie amerikanische GIs sie getauft haben. Felsige Trampelpfade, die seit Jahrhunderten von Einheimischen benutzt werden, um Kontrollposten und Armeepatrouillen zu umgehen. Lediglich kurze Pausen zum Verschnaufen und für Gebete legen sie ein. Mehsud ist ein gläubiger Mann und besitzt eine herzliche Brüderlichkeit. Gehen Vorräte zu Ende, verzichtet er auf seinen Anteil, um Schmidt bei Kräften zu halten. Durch die Jahrzehnte des Krieges ist er Entbehrungen gewöhnt und auch daran, nicht dann zu essen, wenn er Hunger verspürt, sondern dann, wenn etwas Essbares vorhanden ist. Die kleinen Pfade schlängeln sich durch das Gebirge, nur gelegentlich kreuzen Einheimische, Händler oder Opiumschmuggler ihren Weg. Alle behandeln Mehsud respektvoll, bieten einen Teil ihres Proviants an und versorgen ihn obendrein mit Neuigkeiten und Gerüchten. Diese Gastfreundschaft ist Teil des Paschtunwali, des Ehrenkodex der Paschtunen, und wird in den umkämpften Stammesgebieten seit Jahrhunderten gelebt und schließt selbst verwundete Invasoren mit ein, wenn diese denn um Hilfe bitten.

Am vierten Tag überqueren sie die afghanische Grenze und treffen mit einer 15 Mann starken Kampfeinheit des Haqqani-Netzwerkes zusammen.

Abends, abseits am Feuer, eröffnet Mehsud dem deutschen Konvertiten die nächsten Schritte:

»Morgen bei Tagesanbruch werde ich dich an der Waffe trainieren, die für dich ausgewählt ist. Sie ist zu wertvoll, als dass wir damit nur Übungsziele beschießen, daher wird dein Training gleichzeitig ein wirklicher Angriff auf die Ungläubigen sein. Nur im Kampf lernt man letztendlich das Handwerk, welches wir für Allah verrichten.«

Schmidt schluckt und nickt, er merkt, wie Angst in ihm aufsteigt.

»Ich habe keinerlei Kriegserfahrung, war nicht mal bei der Bundeswehr«, hört er sich einwenden.

Mehsud lacht: »Inschallah, mein junger Bruder, Inschallah.«

Die Nacht ist kurz, aber quälend und bringt keinen richtigen Schlaf. Nach dem Morgengebet und einem Becher heißen Tee führt Mehsud den Deutschen zu einem schmalen Felsspalt, der in eine kleine Höhle mündet. Dort liegt in einem sperrigen olivfarbenen Transportkoffer die für ihn bestimmte Waffe. Er hört sein Herz schlagen und bekommt schwitzige Hände, als er den Deckel aufklappt. Mit einem Schlag ist er sich der Tragweite seiner Reise und der ihm zugedachten Rolle in Deutschland bewusst. Ein Schaudern erfasst seinen Körper.

24

Edgars Handy klingelt, während er sich gerade mit Kriminaldirektor Vogts in dessen Büro bespricht. Die Nummer auf dem Display ist ihm bekannt. Den Anruf hat er eigentlich schon gestern erwartet.

»Wären Sie so nett und würden draußen warten?«

Vogts glaubt seinen Ohren nicht zu trauen, perplex steht er auf und schließt die Tür hinter sich. Er spürt die Blicke der ganzen Behörde auf sich und malt sich die getuschelten Kommentare aus.

Edgar hat ihn aus dem Raum geschickt wie einen kleinen Jungen.

Aus seinem eigenen Büro.

Da er nicht weiter wie auf dem Präsentierteller herumstehen will, stampft er in die Toilettenräume und fächert sich kaltes Wasser ins Gesicht.

»Hallo, Jack, ich habe schon an Sie gedacht. Was kann ich für Sie tun?«

»Hi, Theodor, das Gleiche wollte ich Sie auch fragen. Wollen wir uns nicht treffen? Am besten jetzt gleich.«

»Wie wäre es später zum Essen?«

»Nein, wir sollten nicht warten. Ich habe im ›Hotel de Rome‹ ein Zimmer. Sie könnten in 15 Minuten dort sein.«

Edgar sortiert seine Gedanken, ein vertrauliches Gespräch mit Jack Wayne in einer Hotelsuite? In seinem Kopf schwirren Schlagwörter umher: NSA-Affäre, abgehörtes Kanzlerinhandy und überhaupt – 15 Minuten, das ist genau die Zeitspanne, die er vom Treptower Park durch Friedrichshain-Kreuzberg bis nach Mitte benötigen würde. Die Drecksäcke wissen, wo er sich in diesem Moment aufhält. Entweder verfügen sie hier über einen Zuträger oder das GPS-Signal seines Kryptohandys ist ein leuchtender Punkt auf einem ihrer Monitore. Edgar ist sauer und beeindruckt zugleich.

»Ich halte das für keine gute Idee bei der offiziell so angespannten Lage zwischen uns.«

»Gerade deswegen macht das doch Sinn. Kommen Sie! Oder wollen Sie meine Einladung ausschlagen?«

Es widerstrebt Edgar zuzusagen, andererseits verbindet er konkrete Erwartungen mit dem sowieso unvermeidlichen Treffen.

»Nun gut, ich komme.«

»Suite 116, bis gleich.«

Vielleicht ist es wirklich klüger, das Treffen nicht an die große Glocke zu hängen und ihm keinen amtlichen Hintergrund zu verschaffen. Edgar sieht sich schon vor einem Untersuchungsausschuss des Bundestags sitzen.

Nein, Herr Abgeordneter, diesen Maßnahmen lagen keinerlei Erkenntnisse der CIA zugrunde, genauso wenig ist mir bekannt, wenn es sich doch so herausstellen würde, dass diese durch Folter oder illegale Abhörpraktiken hier in Deutschland erlangt wurden.

Der Staatssekretär belässt das zweite Begleitfahrzeug in der Kaserne und nimmt nur einen Leibwächter und den Fahrer mit.

Die CIA in Deutschland verfügt über einen offiziellen Deutschlandchef, den Chief of Station, der auch allen anderen US-Geheimdiensten, die hier aktiv sind, vorsteht. Er pendelt zwischen Berlin und Frankfurt, wo sich die deutsche und europäische Basis des amerikanischen Geheimdienstes befindet. Pendelte, um es genauer zu formulieren, denn als sich enttarnte Agenten in deutschen Behörden häuften, forderte ihn die Bundesregierung öffentlich zur Ausreise aus. Ein diplomatischer Affront.

Die genaue Zahl der eingesetzten Agenten im Land kennt selbst Edgar nicht, sie dürften aber in die Hunderte gehen. Zusätzlich zur CIA agieren Mitarbeiter von 15 weiteren Geheimdiensten in Deutschland, denen zusammen ein Budget von über 52 Milliarden Dollar zur Verfügung steht – eine Summe, die den 550-Millionen-Euro-Etat des BND nahezu wie eine Portokasse wirken lässt. Außerdem gibt es noch Dutzende NSA-Tarnfirmen, von Datenspezialisten bis hin zu Logistikfirmen, die in Deutschland mehrere Tausend Angestellte beschäftigen. Die riesigen Ausmaße wurden selbst Edgar erst durch die Veröffentlichung der Snowden-Dokumente bekannt.

Der deutsche CIA-Direktor nimmt hauptsächlich administrative Tätigkeiten wahr, er repräsentiert, schüttelt Hände und erledigt umfangreiche Verwaltungsaufgaben. Jack Wayne, der zweite Mann der CIA in Deutschland, ist der Mann der verdeckten Operationen.

In der Vergangenheit haben Edgar und er bereits gemeinsame Entscheidungen getroffen und Dinge in die Wege geleitet. Und noch etwas verbindet sie, auch wenn es Edgar schwerfällt, das einzugestehen: An ihrer beider Hände klebt Blut. Das gleiche Blut.

25

»Es existieren aktuellere Modelle, dieses kommt der neuesten Entwicklung in der Handhabung aber sehr nahe. Ich werde dir heute die technischen Details und die Bedienung erklären, morgen wirst du sie am Chaiber-Pass zum Einsatz bringen.«

Mehsud wartet nicht auf eine Bestätigung, sondern beginnt umgehend mit der Unterrichtung. Nach der anfänglichen Scheu wird der junge Konvertit immer sicherer, seine Handgriffe werden schneller und bestimmter. Stunde um Stunde vergeht und am Ende des Tages fühlt er sich wenigstens fachlich gut auf den nächsten Tag vorbereitet. Worauf ihn jedoch niemand vorbereitet, ist das Töten, denn Tote wird es morgen geben, und das wird keine anonyme Meldung in den Nachrichten sein, sondern diese Menschen werden durch seine Hand sterben.

Noch vor Tagesanbruch setzt sich das siebzehnköpfige Kommando der Gotteskrieger zum wichtigsten Bergpass des Hindukusch in Bewegung, Mehsud und Schmidt in ihrer Mitte, wobei der Paschtune letzte taktische Anweisung erteilt.

»Auf mein Zeichen wirst du den Angriff gegen das Ziel, welches ich dir vorgebe, ausführen. Danach ziehen wir uns beide sofort zurück, unsere Brüder werden bleiben und kämpfen, das Feuer auf sich ziehen und unseren Rückzug decken. Hast du das verstanden?«

Der Deutsche nickt.

»Du wirst heute ansonsten nicht mehr kämpfen, denn es ist wichtig, dass du unversehrt nach Deutschland zurückkehrst. Du bist zu wichtig, um in Afghanistan zu sterben.«

26

Es ist einer dieser Prachtbauten des neuen Berlin, der ehemalige Hauptsitz der Dresdner Bank in Mitte grenzt an die Museumsinsel und zu Fuß sind Designerboutiquen und die lebendige Kunst- und Galerieszene der Hauptstadt gut zu erreichen. Heerscharen von Interiordesignern haben sich in dieser Luxusherberge selbst übertroffen, doch die gestalterischen Highlights kann Edgar heute nicht schätzen. Er lässt seinen Fahrer den Wagen in einer Seitenstraße parken und positioniert seinen Bodyguard in der Lobby.

Die Tür zur Suite öffnet ein muskulöser Mann, der offenbar die Kampfuniform eines Marines gegen einen Businessanzug eingetauscht hat. Sobald er Edgar in den Salon geführt hat, entschwindet er in einem Nebenraum und verschließt die Tür.

»Dear Theodor, schön, dass Sie es einrichten konnten.«

Der Small Talk endet schnell, denn beide Männer sind durch und durch Pragmatiker und gewohnt, ohne jede Umschweife zu reden.

»Ich möchte Ihnen meine volle Solidarität und Unterstützung zusichern, und das meine ich genau so. Sie können von mir alles haben und es wird auch im Nachgang keinerlei Belehrungen geben. Mein Wort darauf.«

Edgar hat seine Ruhe zurückgewonnen.

»Sie wissen, dass es wahrscheinlich nur ein dummer Zufall ist, dass eine Bundeswehrkaserne und nicht eine Ihrer Einrichtungen hier auf deutschem Boden Ziel des Anschlages war?«

»Ja, davon gehen wir auch aus. Ich bin wirklich besorgt.« Wayne öffnet mit einer vertrauensschaffenden Geste seine Hände und schaut Edgar direkt in die Augen.

»Wie kann ich helfen?«

»Die Wohnung des Attentäters im Hochhaus ...«

»Die mutmaßliche«, unterbricht ihn Wayne.

»Nein, ich habe gerade die Bestätigung der Kriminaltechniker erhalten. Es gab eine DNA-Übereinstimmung des Attentäters in der Wohnung. Wir sind also auf der richtigen Spur.«

»Glauben Sie, dass die Wohnung einer größeren Zelle als Unterschlupf diente?«

Edgar atmet durch.

»Davon gehe ich aus, es spricht vieles dafür. Die Wohnung wurde zwei Wochen vor dem Attentat aufgegeben und gründlich gesäubert. Trotzdem ist es uns gelungen, 20 DNA-Spuren zu sichern. Unsere Leute suchen jetzt die uns bekannten Vormieter auf, um deren DNA zu nehmen, damit wir sie von der Liste streichen können. Angemietet wurde die Wohnung sechs Monate zuvor mit einer gefälschten Identität. Die Miete und Nebenkosten wurden über ein Sparkassenkonto bezahlt, welches monatlich mit Bargeldeinzahlungen aufgefüllt wurde. Wir sichern gerade die Kopie eines ägyptischen Passes, der bei der Kontoeröffnung vorgelegt wurde.«

»Ein ägyptischer Pass?«

»Ja, wieso? Sagt Ihnen das was?«

Wayne überlegt kurz.

»Wir haben vor nicht einmal zwei Wochen drei Al-Qaida-Leute im Jemen geschnappt, die mit ägyptischen Pässen gereist sind.«

»Gefälschten?«

»Nein, das ist es ja. Es sind echte Dokumente mit gefälschten Identitäten.«

»Wie kann das denn sein? Haben die dort jemanden sitzen?«

»Ich fürchte, es ist bedeutend schlimmer. Nach ausführlichen Vernehmungen müssen wir davon ausgehen, dass in dem Jahr der Machtergreifung der Muslimbruderschaft Hunderte, vielleicht auch Tausende Ausweise in die Hände von Terroristen gefallen sind.«

»Das würde ja bedeuten, dass Hunderte Terroristen in aller Welt mit sauberen Papieren umherfliegen können. In Kriegsgebiete nach Syrien, Irak, nach Afghanistan, Pakistan ...«

»Und nach Deutschland und in die Vereinigten Staaten«, fällt ihm der CIA-Boss kopfnickend ins Wort.

»Ach du Scheiße«, steuert Edgar bei.

»Seit einer Woche besteht in Amerika eine Einreisesperre für Ägypter, deren Pässe nicht deutlich vor der Herrschaft der Muslimbruderschaft ausgestellt sind. Inoffiziell. Wir wollen diese Spur nicht zerstören.«

»Das ist ja eine Katastrophe, all die Grenzkontrollen, die Datenbanken, alles nutzlos?«

»Ja, im Moment noch, aber wir sind seit der Machtergreifung des Militärs wieder in Kairo vertreten. Zwar wegen der unsicheren Lage noch mit bescheidenen Kräften, aber wir fliegen jetzt eilig Personal ein. Ich bin zuversichtlich, dass wir in zwei bis drei Wochen über die infrage kommenden Passnummern verfügen und im Besitz des Verzeichnisses aller ausgegebenen Pässe sind. Und dann wird es richtig interessant. Da sich die Terroristen mit den sauberen Pässen sicher fühlen, werden wir unzählige Flugbewegungen, Kontoeröffnungen und Handynummern zurückverfolgen können, und das über den Zeitraum von einem bis eineinhalb Jahren.«

Ein Schmunzeln umspielt die Mundwinkel des Amerikaners.

»Wenn die Übergangszeit nicht so große Gefahren bergen würde, wäre es eine perfekte Infiltrationsoperation der Agency.«

27

Dreimal in der Woche marschieren sie zum Chaiber-Pass. Es ist eine Woche, die Schmidt stark verändert. Er hat den Tod gesehen und selbst getötet. Seine in Deutschland erhaltene Gehirnwäsche verdrängt jeden Anflug von Mitleid. Die Ungläubigen haben den Tod verdient, hämmert er sich wieder und wieder ein.

Er schießt seine nur für ihn bestimmte Waffe ab, ein Monstrum aus Feuer und Sprengkraft, und zielt damit in bewaffnete Nachschubkonvois der Amerikaner. Von vier Schüssen zerstören zwei ihre Ziele, die beiden anderen explodieren nutzlos.

Die Mudschaheddin haben drei Kämpfer verloren, fünf sind verletzt, davon einer so schwer, dass er die nächste Nacht nicht überleben wird. Trotzdem sind sie guten Mutes, preisen Allah und loben Schmidts Fortschritte im Kampf. Kein Wort des Vorwurfes kommt über ihre Lippen, auch wenn ihre Brüder sterben, um seinen sicheren Rückzug zu gewährleisten. Am siebten Tag kehren sie überraschend nicht ins Lager zurück, ohne nähere Erklärungen schlägt Mehsud eine südöstliche Richtung ein. Da der Paschtune Mark auch in der Kunst unterrichtet hat, sich anhand des Sonnenstandes, der Windrichtung und des Bewuchses der Felsen zu orientieren, ist der Deutsche nach kurzer Zeit in der Lage, über ihr neues nordwestliches Ziel zu spekulieren – Peschawar.

Und er hat recht, es geht zurück, sein Training, das ihm immer mehr als Test seiner Entschlossenheit und Zuverlässigkeit erscheint, ist offenbar beendet. Am dritten Tag ihrer Reise wechseln sie auf einen asphaltierten Bergpass und gelangen schließlich in die Vororte der Großstadt, in denen ein geschäftiges Treiben herrscht. Wie in den Bergen des Hindukusch wandert Mehsud auch in den Gassen der Metropole zielstrebig umher. Als sie in einem Café mit grüner Fassade einkehren, wird er ehrfurchtsvoll von dem Inhaber begrüßt. Nach einem kurzen Gespräch wendet Mehsud sich Schmidt zu.

»Unsere Wege trennen sich hier. Mach dir keine Sorgen. Alles, was passieren wird, ist von Allah vorherbestimmt, es ist Schicksal, und wenn er will, wirst du erfolgreich sein. Inschallah.

Der Fahrer wird dich zu einem Haus bringen, wo du weitere Nachrichten erhältst.

Allah sei mit dir.«

Während Schmidt noch nach den richtigen Worten sucht, um sich zu bedanken und seinen Respekt zu bekunden, dreht sich der Paschtune um und verlässt das Café. An der Türschwelle wendet er noch einmal kurz seinen Kopf und winkt mit einer Hand. Seine tanzenden Haare sind das Letzte, was der junge Deutsche von ihm wahrnimmt.

Nach den Meldungen, die Haqqani per Boten über Schmidts Töten von Amerikanern erhalten hat, beschließt er, nicht weiter an der Standhaftigkeit des Konvertiten und Sayids wortgewaltigen Ankündigungen zu zweifeln. Die Zeit der Prüfung ist jetzt vorbei. Nun heißt es den jungen Glaubensbruder schnellstmöglich zurück nach Deutschland zu schleusen. Er soll ein Werkzeug für ţa’ ara sein, um Blutrache zu nehmen und den Kampf gegen die Ungläubigen ins Herz Europas zu tragen.

28

»Gut, während wir die ägyptische Spur im Hinterkopf behalten, habe ich tatsächlich etwas, was Sie für mich in Erfahrung bringen könnten«, setzt Edgar die Unterhaltung fort. »Trotz der zurzeit noch spärlichen Erkenntnisse kristallisiert sich ein Stamm von vier jungen Konvertiten heraus, die sich hauptsächlich in der Wohnung aufgehalten haben und dort bis zu einem halben Jahr gelebt haben. Meine Hoffnung besteht nun darin, dass sie erst in der letzten Phase des Zusammenlebens die Entscheidung getroffen haben, terroristische Anschläge in Deutschland zu verüben. Mit etwas Glück haben sie in den ersten Wochen noch kein konspiratives Verhalten an den Tag gelegt, also ein Handy benutzt, im Internet gesurft, Suchbegriffe eingegeben und sich Karten und Orte virtuell angeschaut. Diesen Datenverkehr müssten Sie doch rekonstruieren können?«

»Ihr Gesetzentwurf der Vorratsdatenspeicherung ist endgültig vom Tisch?«

Edgar schnaubt laut aus. »Ja, dank des Übereifers Ihrer NSA-Kollegen und Mr Snowden. Seit fünf Jahren arbeite ich daran und jetzt ist alles für die Katz. Obwohl es in der Koalitionsvereinbarung steht, ist das Vorhaben politisch derzeit nicht durchsetzbar. Und obendrein hat der EuGH dem Entwurf den Todesstoß versetzt.«

»Mmmh. In der Tat müsste das zu machen sein, nur bei annähernd 300 Bewohnern des Hauses sprechen wir hier von gewaltigen Datenmengen, jede Eingrenzung würde daher einen enormen Zeitgewinn bedeuten.«

»Sie erhalten noch heute eine Liste aller Personen im Hochhaus und in welcher Wohnung wir sie angetroffen haben, inklusiver deren persönlicher Daten. Sie müssten damit in der Lage sein, die für uns uninteressanten IP-Adressen und Handyortungen auszuschließen.«

»Ja, das hört sich gut an. Ich nehme an, Sie haben die Liste bereits vor meinem Anruf anfertigen lassen?«

»Nun ja, mir kam durchaus in den Sinn, dass ich dafür eventuell noch eine Verwendung finden würde«, meint Edgar und fährt nach einer kurzen Pause fort:

»Was wollen Sie dafür haben, Jack?«

In der Welt der Geheimdienste ist nichts umsonst. Je wichtiger die begehrten Informationen, desto bedeutender wird auch der eingeforderte Gefallen sein.

»Im Moment nichts, Theodor. Aber ich gehe davon aus, dass sich das in naher Zukunft ändern wird.«

Dessen bin ich mir auch sicher, schießt es Edgar durch den Kopf.

»Haben Sie schon eine Spur, wer hinter der Zelle steht?«, hakt der CIA-Boss nach.

»Einen ersten Hinweis: Osama al-Amir und Mohammed Sayid aus der Frankfurter Al-Rabu-Moschee.«

»Sunnitische Salafisten?«

»Ja, aber wie gesagt, es ist nur eine erste Spur. Haben Sie Erkenntnisse über die beiden Personen?«

»Sicher. Bestimmt füllen die Akten einen eigenen Schrank. Aber ob da was Aktuelles dabei ist …« Wayne zuckt mit den Schultern. »Ich werde mich erkundigen und es Ihnen dann zukommen lassen. Zuerst einmal werde ich die beiden Namen nehmen und von einer Liste in eine andere Liste verschieben. Dann schauen wir mal.«

Edgar ist sich nicht sicher, was das zu bedeuten hat. Er ist sich aber auch nicht sicher, ob er wissen will, was das zu bedeuten hat.

29

Zwei Tage nach der Razzia kehrt wieder etwas Ruhe ein. Lediglich der fünfte Stock ist noch gesperrt und wird nach wie vor durch Polizeikräfte gesichert und von Kriminaltechnikern untersucht. Drei weitere Mannschaftswagen parken vor dem Haus in Bereitschaft. Nachdem ein Onlineportal das Hochhaus als »Terrorhaus« bezeichnet hat, haben sich Morddrohungen und Aufrufe zur Lynchjustiz im Internet gehäuft. Einige dieser Einträge konnte der Verfassungsschutz Mitgliedern der Nationalen Kräfte Berlins und anderen militanten Kameradschaften zuordnen. Die Gefahr eines rechtsradikalen Vergeltungsanschlages bleibt real und würde für das gesamte Land ein Horrorszenario mit unkalkulierbaren Risiken bedeuten. Die Hausbewohner empfinden die 30 Beamten vor ihrer Haustür zwar als ein Zeichen der Überwachung und des generellen staatlichen Misstrauens gegen sie, doch eigentlich sollen sie vor allem ihrem Schutz dienen.

Die Mieter der fünften Etage haben entweder bei Familienangehörigen Unterschlupf gefunden oder wurden in einer Pension in der Nähe einquartiert. Nach Rücksprache mit Berlin hat Toni die BAO/F auf eine kleine Einheit zurückgefahren, die nun die Nachbarschaft nach Informationen durchforstet. Im Hochhaus selbst sind nur noch Karin und er unterwegs. Sie sind sich einig, dass nach der Aufregung der letzten Tage, wenn überhaupt, nur mit Ruhe und Rücksichtnahme weitere Informationen erlangt werden können. Einige Türen bleiben weiterhin verschlossen, andere werden zugeschlagen, aber durch die Fragebögen sind sie in der Lage, die aussichtsreichsten Zeugen zu ermitteln, und genau da setzen sie an.

Toni ist beeindruckt von Karins Engagement und Einfühlungsvermögen. Sie hört sich die Klagen der Bewohner an, nimmt weinende Frauen in den Arm und sie tut etwas, was keiner von diesen Menschen zuvor jemals erlebt hat. Sie entschuldigt sich. Mal übernimmt sie die Funktion des Bundespräsidenten und entschuldigt sich gleich im Namen des ganzen Landes, mal im Namen der Polizei und selbst für Vorverurteilungen in der Presse übernimmt sie Verantwortung. Diese Geste bricht schließlich das Eis, öffnet Türen. Hände werden geschüttelt, Toni und Karin werden in Wohnungen gebeten und zu Kaffee und süßem Kuchen eingeladen. Sie benötigen dadurch zwar viel mehr Zeit als eingeplant, und Edgar und Vogts nerven mit ihren Anrufen, aber immerhin kommen sie voran. Schritt für Schritt.

Seit sechs Tagen haben sie sich in die Frankfurter Spur verbissen, jetzt, am Sonntag gegen 22 Uhr, begleitet Karin die letzte Zeugin aus dem Präsidium und lässt sie von einem Kollegen in Zivil nach Hause fahren. Sie ist eine von fünf Bewohnern, die unter Zusicherung größter Vertraulichkeit bei der Erstellung von Phantombildern geholfen haben. Als der Phantombildexperte des BKA seine Unterlagen und Computer zusammenpackt, kommt Karin durch die Tür und reckt drei Bierflaschen in die Höhe.

»Jetzt stoßen wir aber erst mal an!«

Doch der Spezialist zur Bildbearbeitung lehnt ab und entschuldigt seinen sofortigen Aufbruch mit der auf ihn wartenden Arbeit. Seiner Abteilung obliegt es nämlich, aus den verschiedenen Phantombildern die jeweils endgültige Bildversion der vier Männer zu erstellen. Wobei ein Bild keine Rolle mehr spielt, denn dabei handelt es sich um den toten Senne-Attentäter.

Im Rausgehen dreht er sich noch einmal um. »Gute Arbeit.«

Karin strahlt und wendet sich an Toni.

»Sie trinken aber schon mit, oder?«

»Na klar, geben Sie her. Der Kollege hat recht. Das haben Sie wirklich gut gemacht«, beglückwünscht er Karin.

»Ach was, wir sind doch ein Team.«

»Aber ohne Ihre Intuition und Ihr Einfühlungsvermögen würden wir nach dem Fiasko am Anfang garantiert noch mit leeren Händen dastehen.«

»Ja, wir hätten das von Anfang an so machen sollen. SEK rein und dann mit kleinen Teams von Wohnungstür zu Wohnungstür.«

Toni stimmt ihr zu.

»Wäre es jetzt nicht mal an der Zeit, auf das Sie zu verzichten?«, ergreift Karin die Initiative.

»Ja, das machen wir«, stimmt Toni zu und prostet ihr zu. »Ist dir eigentlich klar, was wir herausgefunden haben?«

»Es ist eine Terrorzelle. Einer hat den Anschlag verübt und die Verbliebenen sind in den Untergrund abgetaucht«, resümiert die Kommisssarin.

»Genau, aber noch etwas anderes ist interessant. Denk mal an die ersten Zeugenvernehmungen, wie die Nachbarn die Männer beim Einzug beschrieben haben: knöcheltiefes Gewand, Bart, gehäkelte Kappe, der typische und sehr auffällige Dresscode von Salafisten. Und dann vergleich das mal mit den aktuellen Phantombildern.«

»Die Bärte sind ab, die Haare geschnitten, sie tragen westliche, unauffällige Kleidung.«

»Ja, Taqiya.«

»Taqiya?«

»Ich hab’s mir angelesen, das ist ein in der muslimischen Welt umstrittener Begriff, der wie so vieles unterschiedlich ausgelegt wird. Im Grunde rechtfertigt er bei Gefahren das Missachten von religiösen Vorschriften: Werde wie dein Feind, um deinen Feind zu täuschen, wird der Passus übersetzt. Dazu kann gehören, sich den Bart abzurasieren, westliche Verhaltensmuster anzunehmen oder auch in aller Öffentlichkeit ein Bier zu trinken. Sollte einem Moslem Schaden drohen, so berufen sich einige auf Taqiya, um ihre wahre Religiosität zu verschleiern. Bei vielen Selbstmordattentätern und auch bei Mohammed Atta und seiner 9/11-Zelle aus Hamburg ist dies unmittelbar vor den begangenen Anschlägen geschehen.

Die Frankfurter Konvertiten sind als fundamentalistische Salafisten eingezogen, haben sich innerhalb der Wohngemeinschaft weiter radikalisiert und sich relativ schnell entschlossen, Terroranschläge zu begehen.«

»Meinst du, sie rechnen damit, dass wir ihnen so dicht auf den Fersen sind?«

»Ja und nein. Dass der Senne-Attentäter in unserer Datei steht, davon sind sie vielleicht ausgegangen, aber dass hier seine Personalien bei einem Bagatelleinsatz von Streifenpolizisten aufgeschrieben wurden, davon sicher nicht. Das ist ein Zufallstreffer.

Wir haben jetzt Phantombilder, ihre DNA, und auch wenn wir noch nicht in der Lage sind, sie zuzuordnen, werden wir früher oder später die zugehörigen Namen ermitteln.«

»Dann sitzen sie in der Falle und Edgar hetzt ihnen Stagners Testosteronhorde auf den Hals«, beendet Karin die Überlegungen.

»Ja schon, aber ich befürchte eigentlich etwas anderes. Wenn sie sich in die Ecke gedrängt fühlen und merken, wie dicht wir ihnen auf den Fersen sind, könnten sie ihre geplanten Anschläge vorziehen, selbst wenn die Planungen noch nicht gänzlich abgeschlossen sind. Die Uhr läuft gegen uns und ich bezweifle, dass uns noch viel Zeit bleibt.«

30

Die islamistischen Seminare von Ibrahim und dem Umfeld der Al-Rabu-Moschee in der deutschen Bankenmetropole hinterließen die gewünschte Wirkung bei Mark beziehungsweise Abu Ajub, wie er sich nun nannte. Der Junge aus Wetzlar radikalisierte sich innerhalb kürzester Zeit und war ein überzeugter Islamist geworden. Selbst Marianne, Nachbarn und Bekannte nervte er mit Maßregelungen und Missionierungsversuchen. So verlangte er von seiner Mutter, den ›Hidschab‹ zu tragen. Als sie sich widersetzte, eskalierte die Situation. Marks Augen glühten fanatisch, als er sie wie von Sinnen anschrie, bis sie in Tränen ausbrach. Es war der ihn begleitende Senne-Attentäter Carsten Bramscher, der ihn schließlich von ihr wegzog, bis Mark unter lautem Fluchen aus der Wohnung stürmte. Erst einige Zeit später bemerkte sie, dass sie am ganzen Körper zitterte. Und ihr wurde bewusst, dass sie Angst vor ihm hatte, Angst vor ihrem eigenen Sohn.

Geschickt band Ibrahim aktuelle Nachrichten, Naturkatastrophen, Amokläufe und wirtschaftliche Hiobsbotschaften in seine Indoktrinierung mit ein und deutete sie als Zeichen Allahs, mit denen er die Ungläubigen zur Umkehr vom falschen Weg aufforderte. Der Menschenfänger wusste auf jede Frage eine Antwort und für jedes aktuelle Geschehen eine islamisch korrekte Deutung.

Um Mark und die restlichen Konvertiten vollends der Kontrolle und dem Einfluss ihrer Elternhäuser zu entziehen, drängte Ibrahim die Männer dann dazu, Wohngemeinschaften zu bilden. Daraufhin mieteten sie sich zu viert in kleine, billige Wohnungen ein, die in Problemvierteln mit einem hohen ausländischen Bevölkerungsanteil lagen, wo sich jeder um sich selbst kümmerte. Die Polizei galt hier als Feind, der einen diskriminierte und mit Abschiebung bedrohte. Muslime, egal, ob konvertiert oder nicht, wegen einer rückwärtsgewandten Auslegung des Islam an die Behörden zu verraten, galt als Todsünde.

In diesen WGs folgte der abschließende Teil der Radikalisierung.

Die Konvertiten verbrachten Stunden vor ihren Laptops und lauschten radikalen Predigern aus dem In- und Ausland, die keine Rücksicht auf deutsche Strafgesetze nehmen müssen. Unverhohlen riefen die zum bewaffneten Kampf auf und forderten die Männer auf, sich kämpfenden Gruppen anzuschließen, eigene Zellen zu gründen oder allein zur Tat zu schreiten. Auch mögliche Anschlagsziele und Personengruppen wurden gleich mitgeliefert: Amerikaner, Juden und Deutsche. Zwischen Militärangehörigen oder Zivilisten unterschied auf diesen islamistischen Webseiten niemand mehr. Der größte Anteil der Video- und Audiodateien befand sich auf einschlägigen Dschihadseiten oder war einfach auf YouTube hochgeladen. Mochte ihre Ideologie auch mittelalterlich sein, ihre Rekrutierungsbüros hießen Facebook und Twitter und dort lief die Hetze in HD-Qualität, 24 Stunden, sieben Tage die Woche!

Immer mehr dieser aufhetzenden Reden werden seit geraumer Zeit auch in Deutsch gehalten. Enthauptungsvideos und Massenhinrichtungen der IS lösen die gewünschte völlige Verrohung aus. Töten wird als Normalität dargestellt, selbst wenn Menschen wie Tiere abgeschlachtet werden. Diese Faszination an der Barbarei, die Befriedigung von Allmachtsfantasien stellt einen wichtigen Baustein in der Radikalisierung der Anhänger dar. Auch wenn es den sprichwörtlichen Arztsohn unter ihnen durchaus gibt, bleibt er doch die Ausnahme. Die Terrorgruppen scharen vor allem gesellschaftliche Außenseiter um sich. Vom Zivilversager zum Herrscher über Leben und Tod, diese Karriere bietet nur der Dschihad.

Den größten Eindruck auf Mark und seine Mitstreiter machten die Märtyrervideos. Junge Männer verlasen vor einem religiösen Bild ihr Testament. Viele strahlten, berichteten von ihrer Vorfreude auf das Paradies mit 72 Jungfrauen und dem Duft der Rosen, den sie bereits wahrnahmen. Immer wieder ermahnten sie ihre Glaubensbrüder, ihnen nachzueifern. Oftmals wurden die Bilder von religiöser Musik und Gebeten untermalt und in vielen Filmen waren Bilder der späteren Tat zu sehen – explodierende Armeejeeps in Afghanistan oder im Irak und zerbombte Busse in Tel Aviv. Bei vielen islamistischen Attentätern der Vergangenheit war dies die letzte Phase, bevor sie selbst zur Tat schritten und den Tod über die Ungläubigen brachten.

Auch der Junge aus der hessischen Provinz hatte sich nun endgültig dazu entschlossen, als Märtyrer ins Paradies einzuziehen.

31

Eng umlagert, sitzen sie am Mahagonitisch zusammen: Karin und Toni an den ihnen zugedachten Plätzen, Edgar beschlagnahmt Vogts Platz, der auf einen anderen ausweichen muss. Nachdem Toni die Frankfurter Erkenntnisse vorgetragen hat, entsteht eine kontroverse Diskussion: Sollen sie im Verdeckten weiterfahnden oder eine öffentliche Terrorwarnung aussprechen und die drei untergetauchten Dschihadisten per Steckbrief suchen lassen?

Edgar ist es beinahe egal, beide Varianten verfügen über Vor- wie Nachteile. Der Terrorwarnung würden zwar missmutige Anrufe aus dem Kanzleramt und vom Minister folgen, denn nichts scheuen Politiker mehr als verängstigte Wähler, andererseits würden die Herrschaften in ihren Elfenbeintürmen kräftig durchgerüttelt. Denn Sicherheit ist kein Gut, das vom Himmel fällt, sondern jeden Tag hart erarbeitet werden muss, so sieht jedenfalls Edgar seine Rolle.

Schließlich unterbricht er die anhaltende Diskussion, indem er den Themenschwerpunkt umlenkt.

»Mein lieber Oberleutnant Behrendt, wie verhalten sich überhaupt Ihre rechtsradikalen Kameraden?«

Der MAD-Mann verbeißt sich jeden Kommentar:

»Erstaunlich ruhig. Wir sind mit dem Berliner Verfassungsschutz dicht an den Führungsleuten dran. Selbst Kai Müller hält sich zurück. Wir haben eine Reihe von Strategietreffen beobachtet und einen stetig wachsenden Hang zu konspirativem Verhalten. Das war’s.«

»Wie äußert sich das?«

»Nun, offenbar ist unsere Überwachung aufgefallen, sie benutzen Prepaidhandys nur wenige Tage, wechseln Autos in Parkhäusern und versuchen, die Observationsteams abzuhängen.«

»Sie rechnen also nicht mit einer Gewalttat der NKB in der nächsten Zeit, einem Racheakt?«, fragt der Staatssekretär nach.

»Es handelt sich um militante Extremisten, zum Teil einschlägig vorbestraft, da muss man immer auf etwas gefasst sein, aber genauere Erkenntnisse liegen uns bis heute nicht vor.«

Der Vertreter des Verfassungsschutzes zählt nun die Straftaten mit rechtsradikalem Hintergrund der letzten zwei Wochen allein in Berlin auf: zwei Brandanschläge auf Moscheen, fünf Verwüstungen von Dönerläden und türkischen Supermärkten sowie drei Körperverletzungsdelikte.

»Im gesamten Bundesgebiet ist dieser Trend zu verfolgen. Eine Häufung, die nach Anschlägen oder einer aufgeheizten öffentlichen Debatte an sich nicht ungewöhnlich ist, doch dass sich die hohen Zahlen auf diesem Niveau einpendeln, ist neu und besorgniserregend.

Ebenso beobachten wir eine Gegenbewegung in muslimischen Gemeinden, die in die Aufstellung von Bürgerwehren mündet, die zum Teil Unterstützung von kriminellen Angehörigen der Rocker- und Streetgangszene erhalten. Wenn man sich den Grad der Bewaffnung dieses Milieus vor Augen führt, kann einem da angst und bange werden. Und auch die Hinweise zur Herkunft der Kalaschnikow des Senne-Attentäters enden ja in diesem Milieu. Es reicht momentan sicherlich ein Funke aus, um die Situation eskalieren zu lassen.«

Edgar übernimmt wieder das Wort: »Mein erster Reflex war es, eine bundesweite Terrorwarnung auszurufen und die Steckbriefe bundesweit an jedes öffentliche Gebäude zu kleben. Doch ich habe die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass wir ihnen auch so auf die Schliche kommen, gerade nach dem Gespräch mit Herrn Waibl.«

Nach einer auffordernden Geste ergreift der Vertreter des Bundesnachrichtendienstes das Wort, worauf sich Karin und Toni einen verwunderten Blick zuwerfen.

Der Auslandsnachrichtendienst ist bei den Ermittlungen eines innerdeutschen Falls dabei? Ist das rechtlich überhaupt zulässig? Oder hat das BMI etwa in aller Stille das G-10-Gesetz gezogen?

Karin erinnert sich noch gut an die kontroversen Diskussionen während ihres BKA-Studiums. Bei dem G 10 handelt es sich um ein Überbleibsel der Notstandsgesetze aus den stürmischen Zeiten der späten 1960er-Jahre, das regelt, unter welchen Voraussetzungen deutsche Geheimdienste die vom Grundgesetz garantierten Kommunikationsgeheimnisse jedes Bürgers brechen dürfen.

Der BND-Mann beendet ihre Gedanken:

»Ich habe heute Morgen ein Gespräch mit meinem amerikanischen Verbindungsmann geführt. Sollte es sich herausstellen, dass unsere Zelle wirklich von Osama al-Amir und Mohammed Sayid geführt wird, hat er mir entscheidende Informationen in Aussicht gestellt.«

»Und welche genau?«, bricht es aus Toni heraus.

Der Geheimagent hebt abwehrend seine Hände.

»Weitere Einzelheiten kann ich zurzeit nicht bekannt geben, es hört sich jedoch vielversprechend an.«

Bevor Toni weiterbohren kann, schaltet sich Edgar ein.

»Meine Herren, lassen Sie uns noch ein paar Tage gedulden. Wir machen alle unsere Arbeit und mit etwas Glück erhalten wir zusätzliche Informationen von unseren amerikanischen Freunden. Falls nicht, gehen wir an die Öffentlichkeit.«

Dann erklärt Edgar die Sitzung für beendet und im Aufstehen bemerkt Toni, dass Waibl und Edgar für einen Sekundenbruchteil Augenkontakt halten. Es wirkt irgendwie vertraut, die beiden Männer scheinen ein Geheimnis zu teilen und einen gemeinsamen Plan zu verfolgen.

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Die Fahrt durch die pakistanische Millionenmetropole ist der reine Horror, der Fahrer bremst mehr, als dass er Gas gibt. Doch Schmidt stört das Chaos nicht im Geringsten, er sitzt stolz auf dem Beifahrersitz und der einheimische Bruder behandelt ihn respektvoll. Offenbar gilt er hier nicht mehr als dummer Maulheld aus Deutschland, der nur über den Heiligen Krieg schwadroniert, während die westliche Wohlstandsgesellschaft ihn nährt und versorgt. Aus Mark Schmidt haben die letzten Wochen endgültig den Dschihadisten Abu Ajub geformt, eine Metamorphose, die niemand mehr umzukehren vermag.

Nach zwei Stunden wird er in einem kleinen, heruntergekommenen Hotel abgesetzt. Der Pakistani am Empfang ist eingeweiht, denn ohne weitere Anmeldung weist er ihm ein Zimmer zu und fordert ihn auf, dort zu verbleiben. Der Raum ist spartanisch eingerichtet, aber es liegen ein Handtuch und saubere einheimische Kleidung bereit. Obwohl nur ein Waschbecken an der Wand hängt, empfindet der Konvertit das Waschen mit Seife und das Reinigen seines Körpers nach den Tagen der Entbehrungen als puren Luxus. Ermattet legt er sich auf das Bett und wartet auf den Unbekannten mit neuer Order, doch niemand kommt. Während seine Gedanken kreisen und sein Gehirn versucht, die letzten Tage zu verarbeiten, übermannt ihn irgendwann die Müdigkeit.

Es ist bereits finstere Nacht, als ihn eine harsche Bewegung aus dem Schlaf reißt, jemand befindet sich im Zimmer. Der Raum ist dunkel, nur durch einen Spalt der offenen Tür fällt etwas von der spärlichen Flurbeleuchtung in seine Kammer. Verschlafen nimmt Abu Ajub die Konturen zweier Männer wahr. Groß sind sie, kräftig, und sie sind bewaffnet.

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»Ich muss Ihnen sicher nicht erklären, wie aufwendig die Rekonstruktionen waren und welche Kosten das verursacht hat.«

»Und ich muss Ihnen sicher nicht erklären, wie heikel es ist, Daten entgegenzunehmen, deren Existenz meine Regierung kategorisch leugnet.«

Wayne lacht herzhaft und versetzt Edgar einen freundschaftlichen Stupser gegen die Schulter.

Beide sitzen wieder in der Suite 116 des »Hotel de Rome«. Dies ist bei Weitem nicht ihr erstes Arrangement, bereits während der Aufklärung der NSU-Mordserie erhielt Edgar Einblick in die Möglichkeiten amerikanischer Geheimdienste in Deutschland. Um auszuschließen, dass ein größeres Netzwerk von Rechtsterroristen an den zehn Morden beteiligt gewesen war, hatte Edgar eine Rekonstruktion von Funkzellendaten in unmittelbarer Nähe des vierten Opfers bestellt. Der Mord war im August 2001 geschehen, somit waren die Daten, die er im Januar 2012 von Wayne erhielt, über zehn Jahre alt und sie waren von beeindruckender Qualität. Dem Staatssekretär war das damals, in der Vor-Snowden-Ära, schon nicht geheuer und eine innere Stimme ließ ihn die gesamte Befehlskette einhalten. Also informierte er den Minister, der dann im Kanzleramt vorstellig wurde. Über die persönlichen Gespräche existieren keinerlei Aufzeichnungen, geschweige denn ein Vermerk für die Akten. Die Kosten waren immens. 800 000 Euro stellte die NSA in Rechnung. Im Nachhinein hatte Edgar schmunzeln müssen. Er hatte sich keine weiteren Gedanken darüber gemacht, doch war er von einer Rechnung der NSA ausgegangen, auf der verklausuliert illegale Spionagearbeit in Deutschland berechnet wurde. Doch weit gefehlt. Er erhielt ordentliche Rechnungen von vier verschiedenen IT-Dienstleistungsunternehmen, die, wie gewünscht, die 800 000 Euro in Teilbeträgen aufgesplittet hatten. Die Forderungen ließ Edgar an unterschiedliche Abteilungen und Behörden adressieren, für die Begleichung sorgte er persönlich. Als im Sommer 2013 die Enthüllungen von Edward Snowden um den Erdball rasten, tauchten dann immer öfter die IT-Firmen auf, die jetzt als riesige NSA-Tarnfirmen und Logistiker enttarnt wurden. Die Firmen organisierten Computerspezialisten, Hard- wie Software, zudem Learjets, in denen gekidnappte Terrorverdächtige in die Black Sites der CIA geflogen wurden. Ein Teil der rechtswidrigen und gegen die Genfer Konventionen verstoßenden Flüge wurden über die Ramstein Air Base bei Kaiserslautern abgewickelt.

Jeden Tag wartete Edgar auf einen Anruf, der ihn zum Rapport ins Kanzleramt bestellte oder dass Verteidiger oder das Gericht des NSU-Prozesses in München einen Zusammenhang mit der merkwürdigen Datenspur herstellen würden. Die Funkzellenabfrage hatte nämlich einen Treffer ergeben. Das Handysignal eines Neonazis aus Weimar hatte am Tatort seine GPS-Daten an einen Sendemasten gefunkt. Um diese Daten in das Gerichtsverfahren einbringen zu können, schickte Edgar den thüringischen Verfassungsschutz vor, der angab, das fragliche Handy überwacht zu haben. Niemand schöpfte Verdacht, die NSA-Daten wurden offiziell verwendet, obwohl sich der Hinweis auf einen größeren Täterkreis innerhalb der NSU nicht beweisen ließ. Doch eines war Edgar, dem Minister und auch dem Kanzleramt bei all dem klar geworden: Die Amerikaner spionierten in Deutschland, wie sie wollten, und scherten sich um keinerlei Gesetze oder gar eine aufgeheizte Diskussion um eine Vorratsdatenspeicherung im Land. Und ihre technischen Fähigkeiten waren so enorm wie ihr Budget.

So hielt sich die Aufregung in Berlin letztlich auch in Grenzen, als das Ausmaß der US-Schnüffeleien von Snowden enttarnt wurde. Denn sie wussten es alle.

»Bevor wir loslegen – ich mache mir Sorgen um die Bezahlung Ihrer neuerlichen Unterstützung. Der Großteil Ihrer Firmen ist gegenwärtig öffentlich verbrannt, und ich möchte nicht in zwei Jahren vor einen Untersuchungsausschuss zitiert werden, wenn ein neuer Whistleblower unser Arrangement öffentlich macht«, merkt Edgar an.

»Geld dürfte zurzeit unser kleinstes Problem sein.«

Der kumpelhafte Ausdruck in Waynes Gesicht verschwindet schlagartig, seine Mimik wird ernst, geradezu hart.

»Washington hat mich autorisiert, Sie darüber in Kenntnis zu setzen, dass wir um 13 Uhr eine offizielle Terrorwarnung für alle amerikanischen Einrichtungen in Deutschland verkünden.«

Wayne gönnt Edgar, der reflexartig auf seine Uhr schaut, einige Sekunden zum Nachdenken. Viertel nach zwölf.

»Während wir hier sitzen, lassen wir Zufahrtsstraßen sperren, Konsulate schließen, vor Kasernen fahren gepanzerte Fahrzeuge auf und wir werden allen amerikanischen Bürgern nahelegen, nicht unnötig ihre Wohnungen in Deutschland zu verlassen und verdächtige Personen sofort zu melden.

Ich habe mich extra dafür eingesetzt, Sie vorab zu informieren, damit wir Sie und Berlin mit unserem Vorgehen nicht verärgern. Gerade bei dem angespannten Verhältnis unserer Länder sollten wir weitere Maßnahmen eng miteinander abstimmen.«

Edgars Gehirn arbeitet fieberhaft.

»Die Daten aus der Wohnung. Sie haben einen Treffer gelandet!«

Wayne lehnt sich in seinem Sessel zurück und setzt einen besorgten Ausdruck auf.

»Ja, wir haben etwas gefunden!«

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Schmidt ist schlagartig wach, die Fremden können vom gefürchteten pakistanischen Geheimdienst ISI sein, gewöhnliche Räuber, ein amerikanisches Greifkommando oder der erwartete Kontakt. Die Männer scheinen es nicht eilig zu haben, die Situation aufzuklären, offenbar genießen sie seine Unsicherheit. Erst nach einer gefühlten Ewigkeit brechen sie ihr Schweigen.

»As-sãlamu ‘alaikum, Abu Ajub.«

Erleichtert entspannt sich der Deutsche, denn sein arabischer Name ist nur seinen Kampfgefährten geläufig.

»Wa-ʿalaikumu s-salām.« Die Begrüßungsformel bringt ihm ein leichtes, respektvolles Kopfnicken seines Gegenübers ein, der sich als Abdul vorstellt und ihm ein prall gefülltes Briefkuvert aushändigt. Es enthält seinen deutschen Reisepass, der ihm im Haus der Sieger abgenommen worden ist, ein One-Way-Flugticket der Emirates Airline von Peschawar nach Dubai mit einer Flugzeit von knapp drei Stunden. Außerdem liegen 600 Dollar im Umschlag sowie ein Notizzettel, auf dem eine weitere Flugroute vermerkt ist: Dubai–Amsterdam und die entsprechende Flugnummer mit den Reisedaten.

Es geht nach Hause, schießt es dem jungen Deutschen durch den Kopf.

Nach Hause, um zu kämpfen und zu sterben?

Der Kontaktmann erteilt ihm nun weitere Instruktionen. »Wir fahren dich zum Flughafen, in zwei Stunden geht der Flug nach Dubai. Dort hast du drei Stunden Aufenthalt. In dieser Zeit kaufst du dir das Ticket für den Amsterdam-Flug. In den Niederlanden wird nach der Passkontrolle jemand zu dir kommen, du wartest da so lange, bis du angesprochen wirst, kapiert? Während der ganzen Zeit wirst du mit niemandem sprechen, du wirst nicht telefonieren, keine E-Mail verschicken, nicht einmal ins Internet gehen. Hast du das verstanden?«

Abu Ajub nickt.

»Die ganze Zeit werden wir dich beobachten und beschützen, du wirst uns nicht sehen, wir aber dich.«

»Reise ich allein? Ich bin mit Mohammed Sayid und einem weiteren Bruder gekommen ...?«

Sein Gegenüber starrt ihn erbost an, Abdul ist es offensichtlich nicht gewohnt, unterbrochen zu werden, dementsprechend rüde und knapp fällt seine Antwort aus.

»Sayid ist vor Tagen abgereist, über einen weiteren Mann weiß ich nichts.«

Ajub beißt sich auf die Unterlippe und ärgert sich über seine ungeduldige Nachfrage, dann nickt er stumm als Zeichen seiner Zustimmung.

»Du darfst mit niemandem sprechen, das ist sehr wichtig. Du könntest Operation Kisas gefährden, und das werden wir nicht zulassen. Pack jetzt deine Sachen zusammen!«

Dem jungen Deutschen dröhnen die Wörter im Kopf: Operation Kisas – gefährden – nicht zulassen. Kisas, der Konvertit kennt den Ausdruck, er steht für »Auge um Auge, Zahn um Zahn«. Anscheinend ist das das Codewort für den geplanten Anschlag.

Jetzt ist er ein unumkehrbarer Teil des weltweiten Dschihad geworden.

Mit einem hochmütigen Lächeln und einer abrupten Handbewegung fordert Abdul den jungen Deutschen zum Verlassen des Hotelzimmers auf und gibt ihm noch ein arabisches Sprichwort mit auf den Weg:

»Wer Honig essen will,

der ertrage das Stechen der Bienen.«

Irritiert versucht Abu Ajub, den Sinnspruch auf seine Situation zu beziehen, doch es gelingt ihm nicht. Und überhaupt: Auf wen münzt Abdul die Redensart, auf die westlichen Kreuzritter oder auf ihn?

Nur sechs Kilometer liegt der Peshawar International Airport vom Zentrum entfernt. Da er mit knapp einer Million Passagieren im Jahr ein eher kleinerer Flugplatz ist, sind auch die Sicherheitskontrollen nur durchschnittlich, dennoch besteht die Gefahr, am Abflug gehindert zu werden und in einem der Foltergefängnisse des ISI zu verschwinden. Mark entspricht dem klassischen Profil eines Dschihadisten zu 100 Prozent, dessen ist er sich bewusst. Alle Geheimdienste der Welt suchen mit algorithmischer Perfektion die Datenbanken der Fluglinien mit einem Raster ab: jung, männlich, allein reisend, wenig Gepäck, europäische Herkunft, in ein oder aus einem islamischen Land reisend. Doch ihm bleibt keine Wahl, dieses Risiko muss er eingehen, allein schon mit seinem deutschen Pass fällt er in Pakistan auf.

»Du musst nur den Amsterdamer Flughafen erreichen. Selbst wenn sie dich dort befragen und festhalten, wärst du spätestens nach einem Tag wieder ein freier Mann, und ab dann ist es egal, ob du in irgendeiner Datenbank stehst. Wir haben alles organisiert, danach wirst du unsichtbar sein und deinen Beitrag leisten können, Inschallah.«

Die Reise verläuft ohne Komplikationen, in Dubai verbleibt Abu Ajub im Transitbereich, muss also keine Kontrollen über sich ergehen lassen. Der sieben Stunden dauernde Flug nach Amsterdam ist bis auf einige Turbulenzen über der Türkei ruhig, doch seine Anspannung hindert ihn am Schlafen, außerdem bemerkt er paranoide Züge an sich. Sobald sich sein Blick mit dem eines Passagiers oder Crewmitglieds kreuzt, fühlt sich der Dschihadist beschattet und ertappt. Mal vermutet er einen Geheimdienstmann, mal einen Kampfgefährten, der seine Treue und Standhaftigkeit zum Dschihad überwacht.

Obwohl er in Dubai wieder westliche Kleidung übergestreift hat und nun durch und durch deutsch aussieht, rast sein Puls, als er sich in die Schlange zur Einreisekontrolle in die Niederlande einreiht. Er fühlt sich, als ob ihm jemand mit schwarzem Edding »Terrorist« auf die Stirn gemalt hätte.

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Mit Blaulicht und Martinshorn jagt die Limousine durch den Mittagsverkehr Berlins. Edgar telefoniert unentwegt. Zuerst muss sein Minister informiert werden, der dann mit seinem Exklusivwissen das Kanzleramt unterrichtet, nicht ohne auf seine großartigen amerikanischen Verbindungen hinzuweisen – mehrmals. Um Zeit zu sparen, hätte Edgar am liebsten direkt im Kanzleramt angerufen, aber dadurch, dass er seinem Minister die Gelegenheit gibt, gut auszusehen, kann er ohne jegliche Einmischung seine Arbeit fortsetzen. Das ist der Deal.

Als der Staatssekretär in den Besprechungsraum platzt, starren Toni, Karin, Vogts und alle anderen Anwesenden auf die Bildschirme.

+++ Terroralarm in Deutschland +++ Anschläge erwartet +++ Auch amerikanische Einrichtungen betroffen +++ Erklärung der Bundesregierung +++

Der Regierungssprecher, ein ehemals beliebter Anchorman einer renommierten Nachrichtensendung, verliest eine Regierungserklärung. Zeitgleich verkündet im 6700 Kilometer entfernten Washington sein Amtskollege eine entsprechende Mitteilung. Beide Sprecher betonen die Bedeutung der transatlantischen Partnerschaft und die gut funktionierende Zusammenarbeit der Sicherheitsdienste, die dieses Bedrohungsszenario entdeckt haben.

Edgars Lippen formen sich unmerklich zu einem spöttischen Grinsen. Funktionierende Zusammenarbeit der Sicherheitsdienste ... ein konspiratives Treffen in einem Hotelzimmer!

Doch eine Sorge ist er immerhin los, denn jetzt, da die Amis offiziell an Bord sind, dürfte es keine Probleme mehr geben, ihre auf fragwürdige Art gewonnenen Erkenntnisse zu verwenden. Er müsste dafür nicht mehr mit Waibl vom BND über Bande spielen.

Ein Aspekt bereitet ihm allerdings Kopfzerbrechen, egal, wie gut er sich mit Wayne versteht. Bekanntermaßen würden die Amerikaner immer zuerst ihre eigenen Interessen im Auge behalten. Und wenn Hardliner der Überzeugung wären, dass ein weiterer Anschlag in Deutschland den USA Zugang zu einem größeren Terrornetzwerk ermöglichen könnte, oder sie gar meinten, Berlin eine Lektion für ihre heuchlerische NSA-Kritik erteilen zu müssen, dann würden sie einfach ihre Hände in den Schoß legen, sich zurücklehnen und den Dingen ihren Lauf lassen. Darüber ist sich Edgar im Klaren. Und deshalb müssen die Deutschen – muss er – offensiv die eigenen Ermittlungen vorantreiben.

Toni stuppst Karin an und deutet mit dem Kopf auf Vogts, der eine nonverbale Unterhaltung mit Edgar quer durch den Raum beginnt, wobei er sich nicht gerade bemüht, seine Verärgerung zu verbergen. Vogts ist überrascht und sauer. Ist er denn nicht der Direktor des Terrorismusabwehrzentrums? Hätte er nicht vor dieser Entscheidung seine Einschätzung zusteuern sollen oder sogar müssen?

Mit einem Fingerzeig beordert Edgar den Behördenleiter in sein Büro.

»Na, da scheint wohl der Haussegen schief zu hängen«, bemerkt Karin sarkastisch. »Sieht so aus, als wenn selbst der Vogts nichts von dem Ganzen gewusst hätte. Dann brauchen wir uns ja nicht weiter zu wundern.«

Zuerst vergreift sich Vogts im Ton, was Edgar ihm aber durchgehen lässt, bevor er den Kriminaldirektor beschwichtigend unterbricht.

»Ich erkläre Ihnen gleich alles. Aber holen Sie mir zuerst den Sander, dann brauche ich nicht alles doppelt auszuführen. Und warten Sie … mit wem hat er in Frankfurt zusammengearbeitet, dieser Frau?«

»Langenscheidt, Sie meinen Kommissarin Langenscheidt. Sander hat sie mehrfach in seinem Abschlussbericht erwähnt, dass sie den Durchbruch bei den Phantombildern ...«

»Danke, ich habe den Bericht auch gelesen. Beeilen Sie sich, wir haben keine Zeit zu verlieren.«

Vogts, Karin und Toni hängen an Edgars Lippen.

»Den Amerikanern ist es gelungen, an Daten eines Laptops unserer Terrorzelle zu gelangen.«

Tonis Gehirn rattert. Klar, an mehrere Monate alte Verbindungsdaten eines bis dato unbekannten Laptops. Wir wissen ja, wie sie das machen. Ich dachte, die Bundesregierung empöre sich über ein solches Vorgehen, zumindest öffentlich. Aber deutsche Gesetze scheinen nach nur einem Terroranschlag keine Rolle mehr zu spielen.

»Der Datenverkehr, die Suchwörter, die gespeicherten Bilder und die angeschauten Karten lassen Rückschlüsse auf eine Reihe potenzieller Anschlagsziele zu: das Berliner Regierungsviertel allgemein, besonders das Innen- und Verteidigungsministerium, die Flughäfen Berlin, Frankfurt und Köln-Bonn. Zusätzlich hat sich die Zelle für militärische Einrichtungen der USA interessiert: das Hauptquartier des Marines Corps in Böblingen, die Kelley Barracks in Stuttgart – Sitz des AFRICOM –, den Hafenterminal der US Army in Bremerhaven, die NATO Air Base in Geilenkirchen, die Ramstein Air Base und das Regional Medical Center in Landstuhl. Die Liste ist noch länger und die Auswertungen dauern an. Doch der Laptop ist seit über vier Monaten nicht mehr online gegangen. Wir gehen daher davon aus, dass sie ihn entsorgt haben. Potenzielle Ziele lassen sich bis jetzt nicht näher eingrenzen, daher die sofortige Terrorwarnung.«

Edgar schaut in die Runde und fährt dann fort: »Aber es existiert eine weitere Spur. Es ist gelungen, ein älteres Handysignal aus der Wohnung zurückzuverfolgen und einer Adresse zuzuordnen. Frau ...«

»Langenscheidt, Kommissarin Langenscheidt«, beendet Karin den Satz.

»Ich werde mir Ihren Namen merken.«

Karin kam nicht umhin, sich geschmeichelt zu fühlen, aber diese Anerkennung hat sie redlich verdient.

»Erkennen Sie jemanden auf dem Foto?«

Karin fixiert ein Bild, das offenbar von einer Überwachungskamera aufgenommen wurde. Im Bildmittelpunkt steht eine Person, die in einer Schlange anzustehen scheint.

»Flug KL437 der Ethiad Airways vom 21. April von Amsterdam über Abu Dhabi ins pakistanische Lahore.«

»Das ist mein zweiter Konvertit. Hier, schauen Sie sich das Bild an.« Karin legt aufgeregt eines ihrer Phantombilder auf den Tisch.

Die Ähnlichkeit ist verblüffend.

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Nur langsam rückt der Konvertit zur Einreiseschleuse vor, die Kontrollen dauern endlos, und das, obwohl Dubai aufgrund der neuen Touristenströme als Flugziel eigentlich harmlos wirkt. Zurzeit müssen deutsche und europäische Konvertiten auch nicht mehr den beschwerlichen Weg an den Hindukusch antreten, um das Kriegshandwerk zu erlernen. Es reicht ein Vier-Stunden-Flug nach Istanbul, wo eine Vielzahl islamistischer Gruppen dichte Netze aufgebaut hat, um Kriegswillige unverzüglich zur syrischen Grenze zu schleusen. Über 600 deutsche Islamisten morden in dem barbarischen Krieg aufseiten der IS. Und dabei handelt es sich nur um eine von deutschen Behörden eingeräumte Zahl von Kämpfern, die davor nicht zurückschrecken, ihre Gräueltaten im Internet zu posten. Es gibt auch Sicherheitsexperten, die die tatsächliche Anzahl deutscher Dschihadisten auf bis zu 2000 Fanatiker schätzen.

So konzentrierten sich westliche Geheimdienste aktuell hauptsächlich auf Syrien und Reisebewegungen in die Türkei. Das pakistanisch-afghanische Grenzgebiet rückt dabei zunehmend aus dem Fokus der nachrichtendienstlichen Bemühungen. Allein die Server und Datenbanken arbeiten weiterhin mit stoischer Gleichförmigkeit jede eventuelle Reiseroute durch.

Der niederländische Beamte nimmt Schmidts Reisepass und blättert einige Seiten zurück. Einreisestempel von Lahore, vor knapp zwei Wochen. Rückreise von Peschawar über Dubai. Die Miene des Mannes, der kaum älter ist als Schmidt, verfinstert sich. Er schaut sich die Bordkarte an: allein reisend, ein Koffer, der auch nur zur Ablenkung aufgegeben worden sein könnte, um den Anschein einer normalen Reise zu erwecken.

Der Beamte durchdringt den Konvertiten mit seinem Blick.

»Der Grund Ihrer Reise?«

Schmidts Gedanken rasen, damit hat er nicht gerechnet. Er merkt, wie er ins Stottern gerät.

»Freunde besuchen«, hört er sich antworten und hätte sich gleichzeitig am liebsten selbst geohrfeigt.

»Sie haben Freunde in Peschawar?«

»Ja, von der Uni. Austauschstudenten. Nette Jungs, denen ich versprechen musste, sie zu besuchen. Sie wissen ja, die Gastfreundschaft ist dort sehr ausgeprägt ...«

»Nein, mit der Gastfreundschaft in der Islamischen Republik Pakistan kenne ich mich nicht aus«, unterbricht ihn der Grenzbeamte unfreundlich. Die ganze Geschichte ist ihm suspekt. Reisende, die stammeln und nur kärglich Auskunft geben, oder solche, die ungebremst vor sich hinplappern, beides lässt auf eine hohe Nervosität des Befragten schließen.

Warum ist der Deutsche so nervös?

Gleich wird er wissen, ob ihm sein Gespür auf eine richtige Spur geführt hat., Er drückt den geöffneten Pass auf eine Glasplatte, um ihn zu scannen und automatisch mit allen Datenbanken europäischer Sicherheitsbehörden abzugleichen. Wenn irgendjemand nach diesem Mark Schmidt fahndet oder sein Name auf irgendeiner Liste steht, sein Bildschirm wird es ihm in einer Sekunde anzeigen.

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Toni schaltet sich in das Gespräch ein.

»Dann hat sich unser Konvertit zwei Tage vor dem Senne-Anschlag ins pakistanisch-afghanische Grenzgebiet aufgemacht, um sich dort einer terroristischen Gruppe und dem Dschihad anzuschließen?«

»Nein, so viel Glück haben wir leider nicht«, entgegnet Edgar.

»Ich gehe davon aus, dass er dort mit Waffen und Sprengstoff ausgebildet wurde und einen genauen Auftrag für einen Anschlag hier in Deutschland erhalten hat.«

Der Staatssekretär legt eine zweite Aufnahme auf den Tisch. Dargestellt ist derselbe Mann, nur wirkt er deutlich dünner, athletischer und von der Sonne gebräunt.

»Emirates Airline von Peschawar über Dubai nach Amsterdam-Schiphol. Unser Konvertit ist gestern wieder nach Deutschland eingereist. Ich fürchte, die heiße Phase des Anschlages hat begonnen.«

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»Willkommen in den Niederlanden.«

Der Grenzbeamte stempelt Mark Schmidts Pass ab und nickt ihm zu. Der Deutsche wartet nicht einmal mehr auf seinen Koffer, seine Paranoia hat sich seit der Passkontrolle vervielfacht, er will nur noch weg von hier.

Am liebsten wäre er durch die Zollkontrolle gerannt, um schnellstmöglich einen großen Abstand zwischen sich und die bewaffneten Handlanger der Amerikaner zu bringen.

Als die Türen der Ausgangsschleusen sich öffnen, fühlt er sich frei, ist wieder in der Lage, ruhiger zu atmen.

Er hat es geschafft!

Es dauert keine drei Minuten bis er angesprochen wird.

»Abu Ajub, mein Bruder, folge mir.«

Der Abholer Malik ist ein außerordentlich schweigsamer, tunesischstämmiger Deutscher, der auch im Auto jeden Versuch eines Gespräches abblockt.

Selbst ihr Fahrtziel gibt er nicht preis und schüttelt lediglich den Kopf. Schließlich gibt Schmidt seine Bemühungen auf, ein Gespräch in Gang zu bringen, und fügt sich in sein Schicksal. Nach 150 Kilometern überqueren sie bei Kleve die deutsche Grenze, die seit dem Schengener Abkommen nur noch eine imaginäre Linie auf einer Landkarte ist. Sie durchfahren das Ruhrgebiet und gelangen gegen Abend an ihr Ziel, eine anonyme Wohnblocksiedlung in einem Solinger Problembezirk.

39

Sie haben ihn verpasst, wenn auch nur um einen Tag. Toni ist außer sich, beklagt sich beim Gang zum Hubschrauber bei Karin laut über die Behördenkonkurrenz vor der Frankfurter Razzia und den Profilierungsdrang vom LKA- und Polizeipräsidenten, der sie über Stunden gelähmt hat. Dazu der völlig überzogene Polizeieinsatz im Hochhaus und die Gewalt der GSG-9-Männer. Um die Wut der Bewohner abklingen zu lassen und neues Vertrauen aufzubauen, haben sie fast drei Tage benötigt. Diese Zeit war verloren. Hätte man sie einfach ihre Arbeit erledigen lassen, würde der Konvertit jetzt in einer Zelle sitzen und sie hätten Zugriff auf ein Mitglied der Terrorzelle.

»Na, wenigstens hat Edgar uns jetzt freie Hand gelassen. Noch mal wird so etwas nicht passieren. Wenn wir es heute verbocken, dann sind wir selber schuld.«

Die Rotorblätter des startenden Hubschraubers beenden das Gespräch.

Kaum zurück in Berlin, führt sie der Fall zurück in den Frankfurter Raum. Über Funk koordinieren Karin und Toni weitere Polizeieinheiten. Da es nicht ausgeschlossen ist, an der neu ermittelten Adresse direkt auf Mark Schmidt zu treffen, wurde ein Frankfurter Spezialeinsatzkommando alarmiert, das bereits einen unsichtbaren Ring um das Wohnhaus gelegt hat. In VW-Bullis und auf einer Lkw-Ladefläche warten die Einsatzkräfte im Verborgenen auf ein Go. Zusätzlich stehen in einer Tiefgarage und einem Hinterhof zwei Sechserteams in hochmotorisierten Wagen in Bereitschaft, um nötigenfalls mobil zu sein. Auch sind der Gruppe Kriminaltechniker und ein Polizeihubschrauber mit Überwachungstechnik zugeteilt, der sich jedoch auf Tonis Drängen noch zurückhält.

Das Frankfurter Fiasko darf sich nicht wiederholen. Auch wenn ihnen allen bewusst ist, dass dies ein höheres Risiko bedeutet, denn niemand kann ihnen mit hundertprozentiger Sicherheit sagen, was und wer sich hinter der Tür befindet, zu der sie die Handyverbindungsdaten der Amerikaner geführt haben.

40

Der Menschenfänger Ibrahim hat aus dem jungen deutschen Provinzburschen einen zum Handeln entschlossenen Dschihadisten geformt. Nachdem er seine Arbeit an ihm beendet und Abu Ajub in die Hände von Mohammed Sayid übergeben hat, startet er sofort eine neue Suche. Er hält Ausschau in Sportvereinen und Shishacafés, besucht öffentliche Veranstaltungen salafistischer Prediger und spricht Interessierte im Umfeld von Koranverteilungen an.

Allein in Bezug auf die Vorkommnisse von 9/11 existieren ein Dutzend Verschwörungstheorien, laut deren die Amerikaner die Sprengung des World Trade Center selbst ausgeführt haben, um einen Kriegsgrund gegen die islamische Welt konstruieren zu können. So abwegig diese These auch im Westen erscheint, in der muslimischen Welt treffen diese Mutmaßungen auf manch gläubige Ohren.

Auch die weltweite Verbreitung der skandinavischen Mohammed-Karikaturen unter dem Banner der Meinungsfreiheit versetzen die islamische Welt weiter in Aufruhr. Nach den Pariser Anschlägen bekannte zwar die halbe Welt ›Je suis Charlie‹, doch man musste nicht bis nach Pakistan und Afghanistan reisen, um Zustimmung für die blutigen Taten zu vernehmen. Es war auch vereinzelt Verständnis von Muslimen in Frankreich und Deutschland für die Attentäter zu hören und in einigen Schulen störten Jugendliche Trauerzeremonien.

Als weiterer großer Brandbeschleuniger in den muslimischen Gemeinden wirkt der nicht gelöste Palästinakonflikt und dessen neuerliche militärische Eskalation. In dieser explosiven Lage kommt noch erschwerend hinzu, dass Staaten wie Syrien und Irak auseinanderbrechen und dort Chaos und Terror herrschen.

All diese Geschehnisse lassen die Menschen in die Moscheen strömen und nach Halt und Orientierung suchen. Noch nie sind Ibrahim seine Dienste so leichtgefallen wie heutzutage. Es dauerte nur eine Woche und seine Rekrutierungsmission startete erneut.

Nach dem Freitagsgebet schreitet Sayid von einer Gruppe Glaubensbrüder zur nächsten. Er kennt alle Anwesenden in der Al-Rabu-Moschee, begrüßt sie mit Namen, preist Allah und die heutige Predigt von Osama al-Amir und fordert seine Gemeinde auf, ihre Bemühungen zur Verbreitung des Islam zu steigern. Plötzlich steuert einer seiner Anhänger mit ernstem Gesichtsausdruck auf ihn zu.

»Amīr al-muʾminīn«, der Stratege wird nur vom engsten Kreis als »Befehlshaber der Gläubigen« angesprochen.

»Ein Bruder fragt nach dir, er wartet hinten im Lagerraum«, flüstert er.

Der angespannte und verunsicherte Zustand seines Getreuen weckt Sayids Misstrauen.

»Kennst du ihn? Hat er einen Namen genannt?«

»Nein, aber er sieht gefährlich aus.«

Als die beiden Männer den Lagerraum erreichen, erkennt Sayid den Fremden sofort. Es versetzt ihm einen regelrechten Schlag: Jetzt geht es los.

Sayid dreht sich um und legt beschwichtigend die Hand auf die Schulter seines Untergebenen.

»Alles in Ordnung. Lass uns allein, mein Bruder.«

Erst als sie allein sind, spricht er seinen Besucher an.

»As-sãlamu ‘alaikum.«

»Wa-ʿalaikumu s-salām, ich bringe Grüße von Sirajuddin.«

Sayid nickt, zu mehr ist er im Moment nicht fähig. Der persönliche Leibwächter Haqqanis hat ihn überrumpelt. Wie ist er nach Deutschland gekommen? Seit wann ist er im Land? Und wieso geht jetzt alles so schnell?

»Wir benötigen für die Operation Kisas einen zweiten Konvertiten«, fordert der Pakistani.

Kisas, den Namen hat Sayid nur einmal zuvor gehört, und zwar in Peschawar, im Haus von Sirajuddin Haqqani.

41

Die Ungewissheit nagt an ihrer Seele, das ist das Schlimmste. Manchmal wünscht sie sich, es sollte einfach vorbei sein. Egal, wie. Selbst wenn das den Tod ihres Sohnes bedeuten würde. Alles, nur keine Unschuldigen töten, keine Kinder zu Waisen machen, keinen Müttern Töchter und Söhne nehmen. Dann schämt sie sich für ihre Gedanken, fühlt sich schuldig, glaubt, als Mutter versagt zu haben. Ihre extremen Stimmungsschwankungen schiebt sie auf die Einnahme der Medikamente und den Alkohol. Denn sie hat sich daran gewöhnt, am frühen Abend, mit Beginn der Nachrichten und der Sondersendungen zur Terrorlage, einige Gläser Cognac zu trinken.

Plötzlich zuckt sie zusammen. Es hat an der Haustür geklingelt. Niemand klingelt sonst bei ihr. Sie bestellt nichts im Internet, unterhält keinen Kontakt zu Nachbarn und bekommt auch nie Besuch.

Wer kann da klingeln? Und soll sie die Tür öffnen?

42

Malik bringt Abu Ajub im Kinderzimmer seiner kleinen Wohnung unter. Er redet auch weiterhin nur das Nötigste mit ihm.

»Sayid«, ist die einzige Begründung, die Mark Schmidt zu hören bekommt. Anfangs halten sich noch Maliks Sohn und seine deutsche Frau in der Wohnung auf, die jetzt, da ein Fremder zu Gast ist, selbst in der Küche nur voll verschleiert das Essen zubereitet. Als sich jedoch herausstellt, dass Marks Aufenthalt länger als einen Tag dauern wird, quartiert Malik seine Familie aus.

Die Tage verbringen beide Männer mit Beten, dem Lesen des Korans, Essen und Schlafen. Dennoch wirkt Malik auf Mark immer weniger wie ein Bruder im Kampf, sondern eher wie sein persönlicher Aufseher.

Dass er selbst seinen nächsten Geburtstag nicht mehr erleben wird, ist Mark bewusst, seine Reise wird bald enden. Doch erstaunlicherweise beunruhigt ihn diese Tatsache nicht im Geringsten. Er ist gefasst und es kommt ihm irgendwie fast irreal vor, wie er nahezu selbstverständlich seinem eigenen Tod entgegentreibt. Aber sein religiöser Fanatismus lässt ihn diese Situation ertragen. Sein Entschluss steht fest, er will als Bekenntnis seines Glaubens den gewaltsamen Tod erdulden, er will als Shahid in das nach Rosen duftende Paradies einziehen.

Nur eines muss er vorher noch erledigen, das Verhältnis mit seiner Mutter ins Reine bringen. Obwohl sie im Streit über seine religiösen Ansichten auseinandergegangen sind, tut ihm die Trennung doch leid, auch wenn er dies nie eingestehen würde. Er ist sich durchaus bewusst, welchen Ärger er ihr oft bereitet hat. Und so fasst er den folgenschweren Entschluss, sich von seiner Mutter zu verabschieden und mit ihr Frieden zu schließen, bevor er sich für Allah opfert.

43

Das Klingeln hört nicht auf, jetzt klopft es auch noch an der Wohnungstür. Ein Nachbar muss die Haustür geöffnet haben. Marianne schaut durch den Spion. Die Menschen vor ihrer Tür sind ihr fremd. Angst kriecht aus ihrem Bauch empor. Sie sperrt die Tür auf.

»Frau Schmidt, ich bin Karin Langenscheidt vom Bundeskriminalamt und dies ist mein Kollege Toni Sander. Wir müssen dringend mit Ihnen sprechen.« Marianne ist zu perplex, um zu antworten. Die Stimme wird fordernder.

»Frau Schmidt, bitte lassen Sie uns in Ihre Wohnung. Ist Ihr Sohn Mark bei Ihnen?«

Die Kontaktaufnahme wird über Mikrofon an alle eingesetzten Polizisten übermittelt. Das Zugriffsteam des Frankfurter SEK-Kommandos ist ins Treppenhaus direkt unter ihnen vorgerückt. Unsichtbar und doch in der Lage, sofort zuzuschlagen, wenn sich der Konvertit in der Wohnung aufhalten sollte.

Karin geht einen Schritt nach vorne und greift der älteren Frau an die Schulter, um sie aus ihrer Lethargie zu holen.

»Frau Schmidt, bitte gehen Sie einen Schritt zurück.«

Langsam, aber beharrlich schiebt Karin Marianne Zentimeter um Zentimeter zurück in den Wohnungsflur. Sie dreht ihre linke Schulter zwischen sich und die Frau, um zu verdecken, wie sie mit der Rechten ihre Waffe aus dem Schulterholster zieht.

Sobald die Lücke groß genug ist, rückt Toni vor und steht jetzt inmitten des Flurs, von dem vier Türen abgehen. Vier Türen, hinter denen im schlechtesten Fall ein bewaffneter Dschihadist auf ihn lauert. Das ist der Schwachpunkt von Karins Plan, der darauf abzielt, die Mutter nicht mit einem martialischen SEK-Einsatz zu Tode zu ängstigen und damit jegliche spätere Vernehmung unmöglich werden zu lassen. Da steht er nun mit schusssicherer Weste unter seiner Jacke und der Pistole im Anschlag. Sein letztes Schusstraining liegt über zwei Jahre zurück und körperlich ist er auch nicht gerade in Topform. Wenn ich das hier überlebe, werde ich morgen wieder anfangen zu trainieren, verspricht sich Toni.

Die erste Tür ist nur angelehnt. Karin schließt zu ihm auf. Per Augenkontakt und Kopfnicken verständigen sie sich. Karin stößt die Tür auf, Toni schiebt zuerst seinen Pistolenarm und dann sich selbst in die Küche. Drei schnelle Schritte und er hat den Raum durchquert. Sein Herz pocht und pumpt Blut und Adrenalin durch seinen Körper.

»Sicherheit!«, hört er sich rufen. Als Nächstes folgt das Schlafzimmer, dann das Bad und zuletzt das Wohnzimmer. Vier Zimmer. Viermal Sicherheit. Per Funk informiert Toni das Spezialeinsatzkommando, das daraufhin lautlos in seine verdeckte Ausgangsposition zurückkehrt.

Während Karin sich um Marianne kümmert, schaut Toni sich im Wohnzimmer um. Im Fernseher läuft ein Nachrichtenkanal, auf dem Couchtisch liegen Zeitungen, Magazine und jede Menge Klarsichtfolien mit ausgeschnittenen Artikeln über den Terroranschlag. Auf einem Beistelltisch stehen neben einer Flasche Cognac ein benutztes Glas und eine Packung Schlaftabletten. Hier sind sie richtig.

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Fatih Abid, der in einem früheren Leben auf den Namen Ingo Bartsch getauft wurde, betet in der Al-Rabu-Moschee, aber nicht in dem großen Saal, sondern in einem abgetrennten Raum mit 20 jungen Männern, die allesamt Anhänger einer radikal-fundamentalistischen Auslegung des Korans sind. In diesem Kreis hält Sayid eine Predigt, die jeder Staatsanwalt ohne Weiteres als volksverhetzend einstufen würde.

Der Konvertit ist schon im Gehen begriffen, als Mohammed Sayid auf ihn zukommt und ihn aufhält. Nachdem die anderen Glaubensbrüder den Betsaal verlassen haben, schließt er die Tür.

»Fatih, mein Sohn. Allah hat dich ausgewählt, ab heute kannst du deinen Beitrag leisten. Da deine Mission gefährlich ist, werde ich dir erst in den nächsten Tagen und Wochen deine Instruktionen erteilen.«

Innerlich schäumt Sayid, denn er hätte sich lieber eines Mittelsmannes bedient, doch die Anweisungen des Haqqani-Gefolgsmannes waren unmissverständlich: keine weiteren Mitwisser, nur Sayid und die beiden Konvertiten, die erst im letzten Moment über die eigentliche Tat informiert werden sollen.

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Eine Stunde lässt Karin Marianne Zeit, um sich von dem Schock zu erholen. Sie erkundigt sich nach ihrem Zustand, fragt besorgt nach ihrem Konsum von Schlaftabletten und Alkohol, und erst nachdem sie sich in aller Ruhe miteinander vertraut gemacht haben, lenkt sie das Gespräch auf ihren Sohn. Da Toni sich völlig aus dem Gespräch heraushält, beginnt er Karins Gesprächsstrategie und ihr Erfolgsgeheimnis zu analysieren. Seine Erkenntnis verwundert ihn. Sie verfolgt keinerlei Strategie, sie spielt weder den »guten Bullen«, noch orientiert sie sich an Vernehmungsrichtlinien der Polizeihochschule. Ihr Interesse an den Menschen, ihren Sorgen, ihren Nöten, das ist echt und das spürt ihr Gegenüber, ganz gleich, ob in einem Frankfurter Problemhochhaus oder in der hessischen Provinz.

Marianne weint, Karin sitzt mittlerweile neben ihr auf dem Sofa und umarmt sie mit einem Arm. Das Gespräch dauert nun bereits über zwei Stunden, es ist Zeit für eine Meldung nach Berlin. Also geht Toni in die Küche und drückt eine Kurzwahltaste.

»Pickert.«

»Ja, hallo, Herr Pickert, Sander hier aus Wetzlar.«

»Dann erzählen Sie mal. Sind Sie richtig?«

»Ja, Karin, ähh, Frau Langenscheidt hat es mal wieder geschafft. Marianne Schmidt hat ihren Sohn auf dem Phantombild und den Amsterdamer Überwachungsfotos identifiziert. Sie hat von seiner Hinwendung zum Islam berichtet, die schon in der Schulzeit angefangen hat. Von seinen immer radikaleren Ansichten, dem Tragen langer Gewänder und dem Bart der Salafisten. Zwei Wochen nach dem Handytelefonat, welches wir oder, genauer gesagt, die Amerikaner abgefangen haben, war Schmidt ein letztes Mal hier und bedrängte sie, zum Islam zu konvertieren.«

»Also ziemlich genau zu der Zeit, als die Zelle in den Untergrund abgetaucht ist«, merkt der Staatssekretär an.

»Ja, und Schmidt war bei seinem letzten Besuch nicht allein, Carsten Bramscher alias Isam Ali Ahmed hat ihn begleitet.«

»Der Senne-Attentäter!«

»Genau, die Kriminaltechniker sind auch in der Wohnung. Schmidt hat noch einen Schrank voller Klamotten und einen Schreibtisch hier.«

»Hat er da noch ein eigenes Zimmer?«

»Nein, nicht wirklich. Es ist hier alles sehr beengt. Die Mutter hat in den letzten Jahren ihrem Sohn das Schlafzimmer überlassen und auf dem Sofa geschlafen. In seiner Bekleidung hat der Techniker schon mit bloßem Auge mehrere Haare gefunden. Es wird also nicht mehr lange dauern und wir besitzen seine DNA.«

»Na, das ist doch schon etwas. Hat der Techniker auch seinen zweiten Auftrag ausgeführt?«

Toni merkt, wie ihn das schlechte Gewissen befällt, so als ob er die verzweifelte Mutter hintergangen hätte.

»Ja, er hat seine ganze Arbeit erledigt.«

»Gut. Sonst noch was?«

»Ich habe Flyer gefunden, die zwar bereits über ein Jahr alt sind, aber nichtsdestotrotz sehr aufschlussreich. Sie wirken auf mich wie Einladungskarten zu speziellen Predigten, die nur einem kleinen Teil von Gläubigen vorbehalten sind.«

»Sie sind aber schon über ein Jahr alt?«, fragt Edgar enttäuscht nach.

»Ja, das ja, aber darauf werden vier Termine, deren Prediger und der Ort der Zusammenkunft beworben. Als Prediger werden aufgeführt: Mohammed Sayid und Osama al-Amir, in einem Nebenraum der Frankfurter Al-Rabu-Moschee.«

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Fatih Abid hat genaue Anweisungen erhalten. Er soll in Kaiserslautern eine ganz besondere Wohnung anmieten. Nur spärlich möbliert ist die Bleibe, die bereits seit über zwei Jahren leer steht und entsprechend heruntergekommen ist. Der Zustand und das verfallende Umfeld bringen jedoch ausschlaggebende Vorteile mit sich: Der private Vermieter verlangt keinen Ausweis, als er hört, dass aufgrund des Umzuges noch keine Zeit blieb, ein neues Konto zu eröffnen, und Bartsch sechs Monate bar im Voraus zu zahlen bereit ist. Der junge Mann hinterlässt einen ordentlichen Eindruck, verfügt über gute Manieren, ein Deutscher, der offenbar über genügend Geld verfügt. Ein Traummieter für den Immobilienbesitzer. In den Mietvertrag trägt der Konvertit den Fantasienamen Marius Schulze ein, das war’s.

Haqqani hat wieder einmal recht behalten, Konvertiten können sich wie Fische im Wasser bewegen, und das keine sieben Kilometer entfernt von dem weltweit größten Standort der US Air Force außerhalb der Vereinigten Staaten, der Ramstein Air Base.

Der Konvertit muss in Kaiserslautern verschiedene Aufträge erfüllen. Unter anderem muss er jede Stunde den Entwurfsordner eines pakistanischen E-Mail-Postfaches checken. Wenn in Peschawar eine Nachricht im Entwurfsordner hinterlegt wird, ist dies das Startsignal, sofort mit einer bestimmten Aufgabe zu beginnen. Die E-Mail täuscht jenseits der codierten Information eine harmlose Kommunikation zweier Studenten vor. Das Postfach selbst ist eine Fälschung, eine Dublette, von einem ahnungslosen pakistanischen Studenten in Berlin. Der E-Mail-Account und das Kennwort werden gemeinsam in Pakistan und Deutschland genutzt.

Der Kontakt über den mit Kennwort gesicherten Entwurfsordner besitzt den Vorteil, Anweisungen mittels Internet weltweit verbreiten zu können, ohne E-Mails überhaupt verschicken zu müssen. Schließlich soll die Kommunikation keine verräterischen Protokolldaten verursachen, die die NSA aus dem weltweiten Netz fischen könnte. So hofft Haqqani, eine Weile unterhalb des Radars von Überwachungsprogrammen wie Prism, Tempora und X-Keyscore agieren zu können. Al-Qaida-Kommandeure nutzen dieses Verfahren gelegentlich mit großem Erfolg. Der Zeitkorridor ist dabei der entscheidende Faktor. Je kürzer der Entwurfsordner verwendet wird, desto sicherer.

Haqqani geht von einer Vorbereitungszeit von nur noch zwei Wochen aus, vielleicht auch weniger. Und selbst wenn das Postfach in das Visier eines Geheimdienstes geraten würde, würde es auf den ersten Blick lediglich Gespräche zweier Freunde enthalten. Vielleicht eine etwas paranoide Art der Kommunikation, aber nach den Snowden-Enthüllungen auch irgendwie nachvollziehbar.

Für die technische Umsetzung hat das Haqqani-Netzwerk einen jungen Hacker in Deutschland rekrutiert. Dieser lässt die wahren IP-Adressen in einem Gewirr von ständig wechselnden Datenströmen verschwinden.

Das Heikle sind die Antworten des Konvertiten, in denen er seine Erkenntnisse an Haqqani übermittelt und die er dazu im »Papierkorb« ablegt.

An den Hacker ist zudem der Auftrag ergangen, für die Kommunikation ein einfaches, aber sicheres Verschlüsselungssystem zu schaffen. Und das ist noch nicht alles. Sirajuddin Haqqani ist von den Fähigkeiten des Hackers so begeistert, dass er seinen Anschlagsplan entscheidend verändert hat. Durch die Begabung des Computerspezialisten angeregt, hat er sich für eine deutlich riskantere Version seines Plans entschieden. Die Anzahl der getöteten Deutschen wird sich dadurch verzehnfachen und die Tat wird alle bisherigen Aktionen in den Schatten stellen. Wenn dieser Anschlag aber gelingt, wird niemand mehr sicher sein, weder in Europa noch in den Vereinigten Staaten. Die Kreuzritter hier in Deutschland mit ihren eigenen Waffen zu schlagen, dieser Verlockung kann der Terrorchef nicht widerstehen.

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Die Stauffenbergstraße und das gesamte Areal des Bendlerblocks sind mit Betonquadern abgeriegelt, genauso wie der Bereich zwischen Alt-Moabit und dem gegenüberliegenden Spreeufer, wo jede Weiterfahrt unmöglich ist. Die dortigen Sitze des Verteidigungs- und des Bundesinnenministeriums gelten als die gefährdetsten Ziele. Vor dem Kanzleramt und dem Reichstag sind Panzerwagen der Bundespolizei aufgefahren, auf deren Lafetten schwere Maschinengewehre nur dürftig von Schutzfolien verdeckt sind. Die Terrorwarnung und die martialischen Sicherheitsvorkehrungen verändern die Stimmung im Land extrem. Die Gräben zwischen den Bevölkerungsgruppen vertiefen sich zusehends.

Für ein geschultes Auge sind auf den Dächern des Regierungsviertels Scharfschützen in Zweiertrupps auszumachen. Ein Schütze und ein Aufklärer, der mit Entfernungs- und Richtungsmessern arbeitet und dem Schützen die aktuellen Wetterdaten, besonders die Windrichtung und -geschwindigkeit, mitteilt. Entscheidende Informationen, um die hochtechnologisierten Gewehre einzustellen und die spätere Flugbahn des Geschosses exakt zu berechnen.

Die eingesetzten Präzisionsschützen stammen von der GSG 9 und eingeflogenen Spezialeinsatzkommandos mehrerer Bundesländer. Sie sind erfahren im Stadteinsatz und trainiert im finalen Rettungsschuss, der darauf abzielt, den Hirnstamm des Attentäters mit einem Schuss zu zerstören, sodass er zu keinerlei Handlung mehr fähig ist. Selbst zum Drücken des Abzuges oder dem Auslösen einer Bombe wäre er nach so einem exakten Schuss nicht mehr in der Lage. Für diese Wirkung ist jedoch ein perfekter Schusskanal erforderlich. Von schräg oben muss das Projektil knapp hinter der Schläfe in das Stammhirn eindringen. Sollte der Terrorist dem Scharfschützen den Rücken zukehren, würde es ein Genickschuss werden. Bei einer frontalen Stellung würde der Schuss zwischen Oberlippe und Nase in den Schädel dringen.

Insgesamt befinden sich über ein halbes Dutzend Teams im Einsatz, die neuralgische Punkte im Regierungsviertel absichern. Die GSG-9-Teams sind um das Kanzleramt und die amerikanische Botschaft konzentriert. Stagner und sein »dreckiges Dutzend« sind ausdrücklich von diesen Aufgaben freigestellt, sie warten im permanenten Alarmzustand auf den Ernstfall.

Um die Zeit sinnvoll zu nutzen und den Lagerkoller so gering wie möglich zu halten, nehmen Stagner und Viking die Männer hart ran: Ausdauer- und Kraftübungen, Kickboxen, Wing Tsun und immer wieder Schießtraining. Sie verbringen viel Zeit im Schießkino und mit Rollenspielen, in denen einige von ihnen als Kriminelle fungieren. Der gefürchtetste Gegner ist mit weitem Abstand Viking, der unnachgiebig gegen seine Männer vorgeht. Während es eigentlich üblich ist, auf Sparringmodus zu schalten, stoppt er seine Angriffe und Schläge nicht ab. Nachdem Viking S1 und S 2 hart angegangen hat, steht er diesmal Clint gegenüber. Der erfahrene Straßenschläger lässt sich nicht lange bitten und beantwortet eine heftige Attacke mit einem wuchtigen Kinnhacken und einem Sidekick auf die kurze Rippe. Spartacus, S1, S2 und Stagner müssen schließlich beide Männer trennen. Nur zwei Minuten später klatschen sie sich ab und alles ist wieder in Ordnung, was Clint jedoch nicht davon abhält, Viking mit dem Schlagabtausch aufzuziehen.

»Was ist los, alter Mann? Soll ich beim nächsten Mal langsamer machen?«

»Nächstes Mal gibt es keinen Welpenschutz mehr, dann wird dich niemand retten«, wettert der Vize zurück.

Alle lachen. Der Umgangston ist rau, jedoch von einer eigentümlichen Heiterkeit begleitet.

Danach verlagert Stagner das Training in ein eigens für Spezialeinheiten errichtetes Kampfdorf außerhalb von Berlin. Den sperrigen Behördennamen verwendet niemand, die Spezialeinheiten haben das Dorf »Roland« getauft, als tägliche Warnung, Ansporn und gleichzeitiges Gedenken an einen in Neukölln erschossenen Berliner SEK-Kollegen.

Zuerst geht es zum Abseilturm, aber nicht, um das Abseilen aus einem Hubschrauber zu trainieren, sondern weil es sich um das höchste Gebäude im Dorf handelt. Dann beginnt das gehasste Treppenlaufen in voller Ausrüstung, mit schusssicheren Westen, Helm, Sturmhaube und kompletter Bewaffnung, ein Gesamtgewicht von etwa 15 Kilogramm. Fünf Stockwerke hoch, fünf Stockwerke runter, 50 Meter Sprint zur Schießbahn, 25 Liegeschütze und dann schlagartig runterkommen, Atmung kontrollieren, den Puls runterfahren, volle Konzentration. Schießen. Zwei volle Magazine. Sofort danach retour: fünf Stockwerke hoch, fünf Stockwerke runter, laufen, Liegestütze, schießen.

Das Ganze zehnmal hintereinander. Stagner stoppt die Zeit und analysiert das Trefferbild bei jedem Durchlauf. Viking läuft mit.

Neben den Trainingseinheiten machen sich die Männer in Zivil mit dem Reichstag, dem Kanzleramt und den Ministerien vertraut. Sie gehen Gänge und Fluchtwege ab, inspizieren Kellerräume und die Panzerung von Scheiben.

In den nächsten Tagen üben sie Geiselbefreiungsaktionen und das Ausschalten mehrerer bewaffneter Attentäter in einem stillgelegten U-Bahnhof, später in öffentlichen Linienbussen und dann in einer leer stehenden Schule.

Das »dreckige Dutzend« ist bereit.

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Den IT-Experten haben Haqqanis Männer einer internationalen Bande von Drogenschmugglern abgepresst. Die Organisation muss für den Opiumtransport durch Afghanistan und Pakistan Schutzgeld an das Netzwerk zahlen, und das, obwohl sie auch direkte Handelsbeziehungen unterhalten. Die Transportrouten der Heroinschmuggler laufen meist über die Häfen Antwerpen, Rotterdam und Hamburg. Ihre neue, noch unentdeckte Vorgehensweise besteht darin, Drogen in Containern fremder Firmen zu verstecken. Die Container werden dann nach der Ankunft entweder direkt vom Hafenterminal gestohlen oder sobald sie den Zollbereich verlassen. Das hört sich allerdings einfacher an, als es in Wirklichkeit ist. Denn Antwerpen schlägt jährlich 184 Millionen Tonnen Fracht in 8,6 Millionen 20-Fuß-Standard-Containern um, Hamburg über neun Millionen Container und Rotterdam kratzt an der 12-Millionen-Grenze. Das ergibt ein Volumen von insgesamt 756 Millionen Tonnen Fracht, was nicht weniger als 40 000 Container pro Tag und Hafen bedeutet. Der Zoll ist bei diesen Massen kein Problem. Der Behörde obliegt es, nach Stichproben Papiere abzustempeln und die Container nach Öffnung und einem kurzen Blick wieder zu verplomben.

Für das Vorgehen der Drogenschmuggler ist zwingend erforderlich, immer den exakten Standort ihrer Container auf den riesigen Hafenanlagen zu kennen. Eigens dafür haben sie im Dark Web spezielle Hacker angeworben. Hochintelligente Softwareexperten, die bei jeder Internetfirma spielend ein sechsstelliges Jahresgehalt verdienen würden. Für genügend Geld bieten Hacker in diesem parallelen Internetnetz kriminelle Dienste an. Im Auftrag der Hafenconnection arbeiten drei Computerexperten, die das System der Hafenverwaltungen zuerst mit Trojanern infiltriert haben. Als diese ihre Firewalls aufrüsteten, wurden Einbrüche in die Büros begangen, um Ausspähhardware in das System zu schleusen, unter anderem präparierte Steckdosen und Computermäuse. Zudem wurden direkt auf den Festplatten der Verwaltung Schadprogramme installiert, die jegliche Sicherheitsupdates unbeschadet überstehen. Selbst beim Auseinanderschrauben der Festplatten würde die Spionagetechnik nur absoluten Experten ins Auge fallen. Bereits seit drei Jahren laufen die Drogentransporte problemlos und unerkannt.

Als die Anfrage eines Haqqani-Kommandeurs nach Einzelheiten ihres Schmugglerringes und dem deutschen Hacker einging, schrillten bei den Drogenhändlern sämtliche Alarmglocken. Die Spitze der Organisation aus Serben, Italienern und Deutschen traf sich eilig zu einem Krisentreffen in Belgien. Es war ihnen sofort klar, dass es Haqqani sicherlich nicht um eine eigene Drogenroute ging, sondern um Terrorismus. Denn die gigantischen Hafenterminals stellen zwar die Lebensadern des weltweiten Handels dar, sind aber andererseits zu riesig, um hundertprozentig gesichert werden zu können. Bei jeder Sicherheitsbehörde der Welt stehen sie als potenzielle Anschlagsziele ganz oben auf der Liste. Doch damit wollen die Drogenhändler nichts zu tun haben.

Natürlich sind sie Verbrecher, deren Geschäftspartner die kalabrische Mafia und mexikanische Kartelle sind, aber Terrorismus … Nein!

Die erste Anfrage überhörten sie, die zweite war unmissverständlich, ultimativ. Darauf blieb ihnen nur eine Antwort: Sie überließen dem Netzwerk einen Hacker.

90 Prozent der weltweiten Opiumernte werden allein in Afghanistan geerntet, auch unter den Augen Hunderttausender NATO-Soldaten. Denn das mächtigste Militärbündnis der Welt ist offensichtlich nicht in der Lage, gleichzeitig gegen die Taliban, das Haqqani-Netzwerk und bewaffnete Rauschgiftclans vorzugehen.

Doch selbst wenn die europäische Schmugglerbande das verloren gegangene Heroingeschäft mit Kokain hätte kompensieren können, das wieder einmal in Westeuropa boomte, eine Absage wäre unmöglich gewesen.

Auch wenn die Drogenhändler noch so gut organisiert sind und selbst vor Mord nicht zurückschrecken, einen offenen Konflikt mit den Sopranos Afghanistans hätte keiner von ihnen auch nur einen Monat überlebt.

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Direkt nach dem Anschlag war das Land in einer Art Schockstarre gefangen. Jetzt, nach der konkreten Terrorwarnung, verschlechtert sich das soziale Klima gravierend. Angst und Misstrauen verwandeln sich in offene Ablehnung und Hass. Die Zahl fremdenfeindlicher Gewalttaten steigt massiv an. Alles, was im Verdacht steht, Muslim oder islamisch zu sein, rückt ins Visier eines stetig anwachsenden Mobs. Seiten mit islamfeindlichen Blogs, die gegen den Mainstream und eine Islamisierung Europas wettern, werden millionenfach angeklickt. Besonnene Mahner, die zur Unterscheidung von Islamisten und der großen Mehrheit der gesetzestreuen Muslime aufrufen, finden kaum noch Gehör.

Der Bankkaufmann Hussein wäre eine ideale Werbefigur für seine Sparkasse in Altona: gut aussehend, integriert, kompetent und bei seinen Kunden äußerst beliebt. Um den Hauskredit seiner kleinen Familie schneller zu tilgen, erledigt er am Wochenende die Buchführung zweier Restaurants. Aus politischen Dingen hält er sich am liebsten heraus. Um in der U-Bahn Diskussionen und dämlichen Kommentaren aus dem Weg zu gehen, stülpt er sich Kopfhörer über und flüchtet sich in die Musik. Er ist ein Junge der 80er und steht auf Funk und Soul. Aus den knallroten Beats-Kopfhörern hämmert die Queen of Soul Aretha Franklin:

A little respect (sock it to me, sock it to me, sock it to me, sock it to me)

Heute fallen ihm zwei Typen auf, die sich offensichtlich abfällig über ihn unterhalten.

Whoa, yeah (just a little bit)

Der eine tippt auf seinem Smartphone herum, während der andere sich langsam auf Hussein zubewegt.

A little respect (just a little bit)

I get tired (just a little bit)

Seitlich von ihm bleibt er stehen. Er will nur aussteigen, beruhigt sich Hussein.

I keep on tryin’ (just a little bit)

You’re runnin’ out of fools (just a little bit)

Die Bremsen quietschen und schütteln den alten Waggon durch.

And I ain’t lyin’ (just a little bit)

Die Türen gleiten auf, der Typ ist noch näher an ihn herangerückt. Bleib locker, er will nur aussteigen.

(re, re, re, re) Respect when you come home (re, re, re, re)

Den Fausthieb, der sein Jochbein zertrümmert, sieht er im Gewühl nicht kommen. Die Schmerzen sind unerträglich.

Or you just might walk in (respect, just a little bit)

Mit einem Satz flüchtet der Schläger aus der U-Bahn. Der zweite Kerl springt in Husseins Richtung, aber nicht, um ihn zu schlagen, sondern um ihn zu filmen.

In den sozialen Netzwerken hat sich dieses perfide Verhalten entwickelt, Muslim-Bashing, nennen sie es offen. Fahrgäste, die muslimisch aussehen, wird, kurz bevor die Türen der U-Bahn, des Busses oder der Straßenbahn schließen, mit der Faust ins Gesicht geschlagen, während ein Mittäter das Ganze mit seinem Smartphone filmt und später online stellt. Bei den Tätern handelt es sich dabei längst nicht mehr nur um Rechtsradikale, die Gewalt ist in der Mitte der Gesellschaft angekommen.

And find out I’m gone

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Sie kommen im Morgengrauen. Abu Ajub ist nicht darüber informiert, dass heute sein Tag werden wird. Zwei ihm fremde Männer betreten schweigend die kleine Solinger Wohnung. Erst nachdem sie die Tür sorgsam verschlossen haben, begrüßen sie ihn. Doch die Geheimhaltung in Bezug auf die Operation Kisas lässt sie gleich darauf wieder äußerst wortkarg werden. Der deutsche Konvertit mustert die beiden, die er als hochrangige Kämpfer einschätzt, sonst würden sie ihn nicht in der Endphase des Plans abholen. Ihre Schädel sind kahl geschoren und der Bart millimetergenau in Ornamente rasiert. Eigentlich wirken sie eher wie die Türsteher einer Diskothek als wie gottesfürchtige Kämpfer, aber vielleicht wollen sie genau diesen Eindruck bei den Sicherheitsbehörden erwecken.

Der Größere von beiden kommt ganz dicht an Abu Ajub heran und blickt ihm ernst in die Augen.

»Mein Bruder, heute ist dein Tag, auf den wir alle so lange gewartet haben. Wir fahren sofort los.«

Ajub spürt, wie sein Gaumen trocken wird, dennoch nickt er zustimmend. Dann wendet er sich seinem Gastgeber Malik zu, der ihn stolz anlächelt, als sich beide in die Armee fallen.

»Allāhumma ṣalli ʿalā rasūlika wa-ʿabdika ʿĪsā b. Maryama«, »O Gott, sprich den Segensspruch über deinen Gesandten und Diener« sind seine letzten Worte an ihn.

Schwer zu schaffen macht Schmidt vor allem die Ungewissheit.

Wird er den Anschlag heute ausführen?

Ist es wegen der ausgerufenen Terroralarmstufe?

Oder ist der Anschlag womöglich abgesagt? Vielleicht fahren sie ja nur mit ihm in ein abgelegenes Waldgebiet, um sich eines gefährlichen Mitwissers zu entledigen?

In südlicher Richtung verlassen sie das Ruhrgebiet, passieren erst Köln, Bonn und dann Koblenz. Die Bankenmetropole zieht östlich an ihnen vorbei. Nach knapp 300 Kilometern endet schließlich die Fahrt. Auf dem Parkplatz eines Großsupermarktes werden sie bereits erwartet. Als Abu Ajub näher kommt, erkennt er den Mann, es ist Fatih Abid. Beide haben zusammen monatelang in der Frankfurter Wohnung gewohnt, den Koran studiert und radikale Predigten aus dem Internet aufgesogen. Freudestrahlend fallen sie sich in die Arme.

Das Kaiserslauterner Kommando besteht aus einem Trio: aus Mark Schmidt alias Abu Ajub und Fatih Abid, der einmal Ingo Bartsch gewesen ist. Der dritte Mann, der mit den beiden in der angemieteten Wohnung einquartiert wird, verströmt eine bedrohliche Aura. Sein Anblick lässt Schmidt erschaudern. Er ist breitschultrig, geradezu bullig, bestimmt 100 Kilogramm schwer und verfehlt die Zweimetermarke nur um zehn Zentimeter. Dabei wirkt er trotzdem sportlich wie ein American-Football-Spieler, ein pakistanischer Footballspieler, um genau zu sein. Seine Augen sind kalt, tot.

Wenn er spricht, ist sein Englisch ganz passabel, ansonsten führt er die Kommunikation über das E-Mail-Postfach auf Paschtu, einem Zweig der iranischen Sprachfamilie, den rund 50 Millionen Paschtunen beherrschen, die hauptsächlich im pakistanisch-afghanischen Grenzgebiet leben. NSA, CIA und sämtliche westliche Nachrichtendienste suchen händeringend nach Englisch sprechenden Paschtunen, denn die automatisierten Übersetzungsprogramme sind mit den unzähligen Dialekten und der Alltagssprache des Paschtu überfordert. In diesem Fall wäre ein Übersetzungsversuch sowieso zum Scheitern verurteilt, denn der Paschtune Amanullah gehört zur Dynastie der Baraksai, die einen nur örtlich begrenzten Dialekt sprechen. Sollte der geheime Briefkasten entdeckt werden und der codierte Teil der Nachricht von Kryptologen entschlüsselt werden, würde nur ein unlesbarer Salat von Buchstaben und Zahlen zum Vorschein kommen.

Mark Schmidt ist sich sicher, dass die sprachlichen Fähigkeiten nur ein Vorwand sind, um die Anwesenheit des Paschtunen zu begründen. Vielmehr ist er ihr Aufpasser, und zwar kein zimperlicher. Der Konvertit hat den Mann wiedererkannt, er hat ihn im Haus der Sieger in den Geländewagen geschubst. Er ist der persönliche Leibwächter von Sirajuddin Haqqani.

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Toni und Karin verabschieden sich von Marianne Schmidt und fahren an einem am Straßenrand abgestellten Wohnmobil vorbei, in dem ein Dreierteam der BAO Senne die Überwachungsmaßnahmen koordiniert.

»Sie tut mir echt leid«, bemerkt Karin. »Es ist schon hart, dass ihr Sohn entweder sterben oder für sehr lange Zeit hinter Gefängnismauern landen wird. Und die ganze Zeit über ist man nur zum Zuschauen verdammt, bis etwas passiert.«

»Also, mein Mitleid hält sich in Grenzen«, entgegnet Toni. »Niemand hat ihn gezwungen, ein Terrorist und Selbstmordattentäter zu werden. Wenn ich entscheiden müsste, ob die Schmidt einen Verlust zu beklagen hat oder ein Dutzend Unschuldiger, dann müsste ich nicht eine Sekunde überlegen.«

»Das meine ich auch nicht, aber trotz allem ist sie seine Mutter. Und zu wissen, dass, während ich mit ihr geredet und mich um ihr Vertrauen bemüht habe, ihre gesamte Wohnung heimlich verkabelt wurde, hinterlässt bei mir schon einen komischen Nachgeschmack.«

»Ja, das verstehe ich, aber denk daran, es geht nicht um sie, es geht um einen Fanatiker, einen Konvertiten in einer Terrorzelle.«

Bevor Toni und Karin Berlin Richtung Wetzlar verlassen haben, hat ein Richter umfangreiche Überwachungsmaßnahmen genehmigt, die weit über das Abhören von Telefonen und die Überwachung von Internetaktivitäten gehen. So werden zum Beispiel ab sofort auch alle Kontobewegungen von Marianne ausgewertet. Die Kriminaltechniker befanden sich nicht nur auf der Jagd nach DNA-Spuren in der Wohnung, sondern haben die Räumlichkeiten komplett mit Mikrofonen und Kameras verwanzt. Zwei winzig kleine Apparate sind im Treppenhaus platziert und auf die Eingangs- und Wohnungstür gerichtet. Sollte Mark Schmidt seine Mutter besuchen, würde das sein letzter Besuch werden.

52

Mit dem größten Polizeieinsatz seit dem Zweiten Weltkrieg versucht Berlin, die feindliche Atmosphäre im Land zu beruhigen. Jeder, der eine Uniform und eine Waffe besitzt, wird auf die Straße beordert. An öffentlichen Plätzen, Bahnhöfen, Flughäfen und U-Bahn-Stationen patrouillieren Polizisten mit Maschinenpistolen und schusssicheren Westen. Im Berliner Regierungsviertel reiht sich Mannschaftswagen an Mannschaftswagen, ständig liegt der Lärm von Polizeisirenen in der Luft.

Nach einer Woche breitet sich starker Unmut unter den Polizeikräften aus. 15-Stunden-Schichten, Nachtdienste und keine Ablösung in Sicht – die Einsparungen der letzten Jahre, die zu Zehntausenden gestrichenen Stellen geführt haben, machen sich jetzt schmerzlich bemerkbar. Immer mehr Beamte müssen zum Schutz von Moscheen und Kulturvereinigungen abgestellt werden, die mit Pflastersteinen und Molotowcocktails attackiert werden. Die Alltagskriminalität bleibt vollends liegen und wird nur notdürftig verwaltet.

Die Amerikaner sind beim Schutz ihrer Einrichtungen gewohnt rigoros. Die in Deutschland so sakrosankte Trennung von polizeilichen und militärischen Maßnahmen interessiert sie nicht im Geringsten. Und so fahren selbst Panzer an den Einfahrtsschleusen besonders gefährdeter Einrichtungen auf. Doch bundesweit existieren knapp 300 militärische US-Einrichtungen und deren Arbeit muss weitergehen.

Die höchste Terrorwarnstufe führt bei allen amerikanischen Einrichtungen in Deutschland zu lästigen Einschränkungen. Je größer die Einrichtung, desto länger die Wartezeiten. An der Ramstein Air Base löst die Durchsuchung jedes Autos, das Nachschauen mit Spiegeln unter jeder Karosserie und das Durchwühlen aller mitgeführten Taschen zu endlosen Staus vor der Kaserneneinfahrt. Aber die betroffenen Amerikaner sind dieses Prozedere gewohnt und sich bewusst, dass es vor allem ihrer persönlichen Sicherheit und der ihrer Familien dient.

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An ihren Geheimtreffen in der Suite 116 des »Hotel de Rome« halten Edgar und Jack Wayne auch weiterhin fest, denn sie laufen unkompliziert ab und die Männer sind so auch nicht der Gefahr ausgesetzt, beim Verlassen der amerikanischen Botschaft oder des Bundesinnenministeriums gemeinsam vor die Linse eines Fotografen zu geraten.

Nach einer kurzen Begrüßung kommt Wayne gewohnt schnell zur Sache:

»Nach dem Erfolg auf dem Amsterdamer Flughafen haben wir weiter gesucht und jede Flugbewegung in die Region überprüft. Wir gehen von zwei weiteren Treffern aus.«

Mit einer schnellen Bewegung legt der CIA-Boss Fotografien auf den Tisch.

»Mohammed Sayid.« Edgar lehnt sich zurück.

»Er hat einen ägyptischen Pass benutzt – ein Beleg für die guten Verbindungen der Terrorzelle.« Wayne versucht nicht, seine Beklommenheit zu verbergen.

»Pickert, sind Sie sich darüber im Klaren, dass wir es hier mit einer Organisation zu tun haben, die sich in Deutschland gegründet hat, hier Anschläge ausführt und beste Kontakte nach Kairo zur Muslimbruderschaft und dem afghanisch-pakistanischen Grenzgebiet unterhält und dort mit weiß der Teufel wem paktiert? Das gab es noch nie!«

Wayne lässt eine Pause entstehen.

»Die gesamte westliche Sicherheitsarchitektur, einschließlich der Deutschlands, ist auf die Bekämpfung von Terrorgruppen in deren Heimatländern ausgerichtet. Durch den Vormarsch der Salafisten und ihrer Konvertiten bricht unser gesamter Schutzschirm wie ein Kartenhaus zusammen. Die Bande der Kopfabschneider befindet sich jetzt mitten unter uns.«

Auch Edgar wirkt äußerst besorgt. »Diese verdammten Konvertiten, wenn ich an die 2000 deutschen Dschihadisten denke, die jetzt für den IS in Syrien und dem Irak morden und früher oder später zurückkehren werden ... da kommt mir die Galle hoch!«

»Ja, und dazu haben Sie in den letzten Jahren noch deutsche Pässe en gros verteilt. Sie und der Rest von Europa. Diese Kerle benötigen für die USA kein Visum mehr. Wissen Sie, dass die Ersten in Washington schon ganz offen die Einführung einer Visumpflicht für Deutsche und Europäer fordern, und zwar so lange, bis Sie Ihr Konvertitenproblem in den Griff bekommen haben?«

Nach einem kurzen Moment der Stille, den beide Männer benötigen, um sich wieder zu beruhigen, fragt Wayne betont sachlich: »Wie dicht sind Sie an Sayid dran?«

»Er war untergetaucht, wir haben ihn erst seit gestern unter Observierung nehmen können, als er in einer Frankfurter Wohnung geschlafen hat. Wir haben drei Peilsender an seinem Wagen, doch der steht seit längerer Zeit unbenutzt in einer Tiefgarage. Er lässt sich von unterschiedlichen Anhängern in deren Autos fahren. Auf ihn sind zwei Handyverträge angemeldet, deren letzte Gespräche jedoch bereits Monate zurückliegen. Für eine Festnahme oder gar Anklage haben wir zu wenig. Außer dass der Senne-Attentäter vermutlich von seinen Predigten radikalisiert wurde, können wir ihm nichts vorwerfen, und selbst dafür fehlen uns die Beweise. Und auch die Reise nach Peschawar ist an sich ja nichts Strafbares, da wir nicht wissen, mit wem er sich dort aus welchem Grund getroffen hat. Haben Sie darüber etwas erfahren?«

»Nein, nichts. Peschawar grenzt an die autonomen Stammesgebiete, ein Tummelplatz aller islamistischen Terrororganisationen. Wegen der Sicherheitslage mussten wir unsere Leute vor Ort stark verringern. Dem pakistanischen Geheimdienst geht es da ähnlich, und wenn, dann lässt er uns nur Informationen zukommen, die ihm in die Karten spielen. Wir sind da weitestgehend blind.

Wie viele Leute haben Sie an Sayid?«

»Das volle Programm, 40 Mann in drei Schichten. Experten des Verfassungsschutzes haben das übernommen. Wir müssen auf einen Fehler hoffen. Vielleicht führt er uns ja zu Schmidt oder zu seinem Kontakt in Peschawar.«

Der CIA-Boss widerspricht ungeduldig: »Auf Fehler der Gegenseite zu warten ist nicht gerade meine Stärke. Eventuell haben wir noch eine andere Möglichkeit.«

Gleichzeitig legt er ein weiteres Foto vom Amsterdamer Flughafen auf den Tisch. Die Übereinstimmung mit dem Phantombild Nummer drei ist frappierend. Es handelt sich eindeutig um einen weiteren Bewohner der Frankfurter Terror-WG.

»Kerim Bourgiba. Deutschmarokkaner, 27 Jahre alt, hat eine Flugverbindung vor Schmidt nach Pakistan genutzt. Uns ist es gelungen, vier Monate alte Handyverbindungsdaten von ihm aus der WG zu rekonstruieren. Die Anrufe galten seinem Bruder Walid, einem brutalen Zuhälter, der im Frankfurter Rotlichtviertel Frauen auf den Strich schickt. Beide scheinen sich sehr nahezustehen. Seit Kerims Ausreise haben wir zwei Anrufe aus Pakistan herausgefiltert, die einem Handy mit wechselnden Prepaidkarten galten, das sich in Funkzellen des Rotlichtviertels eingewählt hat. Wir sind uns ziemlich sicher, dass es sich dabei um Walids Handy handelt. Aber die Gespräche sind zum einen zu kurz, um Kerim in Peschawar genau zu orten, und zum anderen wechselt Walid nach jedem Gespräch seine SIM-Karte aus, nur sein Handy behält er.« Wayne legt eine Pause ein.

»Wir befinden uns hier nicht in Lateinamerika oder Osteuropa, wir respektieren das.

Dies ist Ihre Heimat. Sie müssen sich was einfallen lassen, um direkt auf dem Handy eine Software zu installieren.«

In Edgars Kopf blinken alle Warnzeichen auf.

»Welchen Vorteil brächten uns Informationen über Kerims genauen Standort in Pakistan?«

Zuerst ändert sich die Mimik des CIA-Mannes, dann wird sein Ton hart und kompromisslos.

»Das sind entscheidende Informationen! Wenn wir wüssten, ob die Frankfurter Zelle mit al-Qaida, Taliban oder einer kaukasischen Gruppe zusammenarbeitet, wäre vieles gewonnen. Es würde Rückschlüsse auf ihr Vorgehen zulassen, auf das verfügbare Waffenarsenal und bei der Identifizierung möglicher Ziele extrem helfen.«

Jetzt ist es Edgar, der eine Pause entstehen lässt, bevor er trocken anführt:

»Das letzte Mal, als ich Ihnen die Handynummer eines deutschen Konvertiten in Pakistan übergeben habe, erschien dieser fünf Tage später in einer Reuters-Meldung als Opfer eines Drohnenangriffs. Zusammen mit sechs weiteren Toten, davon zwei Frauen!«

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Die Anweisungen sind strikt, die Konvertiten und der Paschtune verlassen die Wohnung kaum. Lediglich Schmidt erledigt bisweilen Einkäufe, entsorgt den Müll und leert den Briefkasten.

Kaiserslautern kommt ihm vor wie eine Stadt im Kriegszustand, überall begegnet er amerikanischen Soldaten, die er zu bekämpfen geschworen hat, zu töten, wo immer sich eine Gelegenheit ergibt. Doch jetzt ist die Zeit des Tötens noch nicht gekommen. Er muss sich zurückhalten.

Die GIs bewegen sich meist in Gruppen in der Stadt, die bei ihnen schlicht K-Town heißt. Besonders an den Wochenenden und nach der Soldauszahlung strömen sie großteils in Zivil aus ihren Stützpunkten und Kasernen. Schmidt fällt auf, dass viele GIs mexikanischer Abstammung zu sein scheinen und auffallend schlecht, ja geradezu billig gekleidet sind.

Kanonenfutter. Die Unterschicht wird in Kriegen verheizt, während die weiße Oberschicht an teuren Eliteunis studiert, um danach die Bonis der Wall Street zu kassieren.

Die ideologische Manipulation Schmidts ist so erfolgreich verlaufen, dass sie sich verselbstständig hat. Jedes Geschehen, jede Beobachtung bestärkt ihn in seinem Glauben.

Die Kaiserslautern Military Community umfasst 50 000 Militärangehörige und verfügt über eine eigene Polizei, Feuerwehr, Schulen, Wohnsiedlungen, Läden, Restaurants, Sport- und Freizeiteinrichtungen sowie das mehrere zehntausend Quadratmeter große Army and Air Force Exchange Service, ein Einkaufscenter mit Erholungs- und Freizeiteinrichtungen, die Waren und Dienstleistungen steuerbefreit anbieten. Eine Stadt in der Stadt. Eine militärische Stadt.

Schockierend für Schmidt ist der Kontakt mit US-Soldaten in Kampfuniform. Augenblicklich durchströmen ihn die gleichen Emotionen, wie sie unzählige Fernsehberichte zuvor ausgelöst haben. Verzweifelte Familien haben dort den Verlust von Töchtern und Söhnen betrauert. Und die Mörder im TV haben identische Uniformen getragen, den GI-Wüstenanzug der US-Streitkräfte. Wut und Hass steigen in ihm empor. Doch jetzt und hier handelt es sich nicht um anonyme Uniformierte, die Soldaten haben Gesichter, er kann sie sprechen hören. Sie lachen.

Nur mühsam kann er sich zurückhalten, sich nicht sofort auf den Erstbesten zu stürzen.

Die TV-Bilder, die auch zu seiner Radikalisierung beitrugen, ähneln sich: Afghanistan, Pakistan, Irak, Jemen, Somalia. Die Opfer des Drohnenkriegers Obama gehen in die Tausende. Zuletzt widersprachen sogar Wissenschaftler der Stanford und der New York University ihrem Präsidenten und der CIA, die weiterhin von »chirurgischer Präzision« und einer verschwindend geringen Anzahl von zivilen Opfern sprachen. Die Studie aus dem Jahr 2009 zählte bis zu 3325 getötete Menschen auf, darunter bis zu 881 Zivilisten, inbegriffen 176 Kinder. Das ist alles, nur sicher nicht chirurgisch präzise.

Die Juristen der angesehenen Universitäten bezweifelten auch nicht nur die Argumentation der US-Administration, durch den massiven Drohneneinsatz die terroristische Gefahr zu bannen, sondern kamen in ihrer Studie sogar zu einer entgegengesetzten Einschätzung. Die betroffenen Familien, Clans und Stämme seien durch die Drohnenopfer von starken Rachegedanken getrieben. Niemals habe es so einen hohen Anstieg von freiwilligen Kämpfern gegeben wie nach der Ausweitung des Drohnenkrieges, der zudem die Terrorgefahr für Amerika in Wahrheit deutlich gesteigert habe, so die renommierten Rechtsgelehrten.

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»Ich weiß«, bemüht sich Wayne, einen versöhnlichen Ton anzuschlagen.

»Sie hatten mir zugesichert, die Handydaten nicht für eine Drohnenaktion zu verwenden«, setzt Edgar wütend nach.

»Ja, Sie haben vollkommen recht, genau so habe ich es auch weitergegeben. Nur ist man leider in Washington meiner Einschätzung nicht gefolgt und hat Ihren Konvertiten als eine direkte Bedrohung für die nationale Sicherheit der Vereinigten Staaten eingestuft.«

Edgar platzt der Kragen: »Verschonen Sie mich mit diesem Scheiß. Wenn ich so einen Mist hören will, dann schalte ich die Nachrichten ein.«

Wayne hebt entschuldigend die Hände. »Lassen Sie uns nicht so miteinander reden. Wir sind doch immer offen miteinander umgegangen.«

Nach einer kurzen Pause fährt er fort: »Also, was sollen wir tun? Die Hände in den Schoß legen und warten, bis etwas passiert? Was, wenn es Kerim gelingt, unerkannt wieder einzureisen, oder dies bereits längst passiert ist und er die nächste Kalaschnikow auf dem Bundesparteitag der CDU abfeuert? Oder während der Sonntagsmesse im Kölner Dom?«

Schweigen. Edgar ringt mit sich. Natürlich, es ist ihm schon damals bewusst gewesen, dass die Wahrscheinlichkeit hoch war, dass die CIA die Handydaten für eine Drohnenaktion nutzen würde. Aber er hatte jeden Gedanken an Rechtsstaatlichkeit und Verhältnismäßigkeit so weit wie möglich weggeschoben.

Auch wenn er für Außenstehende nur der unnahbare Machtmensch ist, so sorgt er sich tatsächlich um die Sicherheit des Landes und die seiner Familie. Und wenn die Politik zu schwach ist, um Entscheidungen durchzusetzen, so ist es eben an ihm, Dinge in Gang zu bringen.

Die Situation von damals ist mit heute durchaus vergleichbar. Eine Gruppe junger Männer hatte sich im Salafismus radikalisiert und zu einer Ausbildung in ein Terrorcamp im pakistanisch-afghanischen Grenzgebiet aufgemacht. Ein Türke, ein Libanese und zwei deutsche Konvertiten. Erst seit einigen Jahren war diese Terrorausbildung in Deutschland überhaupt strafbar, aber nur beim Nachweis einer tatsächlichen Anschlagsabsicht. Dafür hatten die Bürokraten im Justizministerium beim Gesetzestext gesorgt und Edgars Entwurf damit völlig wirkungslos und realitätsfern verwässert.

Keines der damaligen Opfer war einer Straftat angeklagt, geschweige denn von einem ordentlichen Gericht verurteilt worden. Und selbst wenn sie verurteilt worden wären, die Todesstrafe wäre für eine Reise nach Peschawar kaum der Urteilsspruch gewesen. Und das Gleiche gilt auch für Kerim Bourgiba.

Wayne spürt, dass es keinen Sinn macht, mehr Druck aufzubauen. Er legt einen Gegenstand auf den Tisch, der einem USB-Stick mit einer breiteren Dockstation gleicht.

»Walid benutzt ein iPhone 5s. Dieser Stick muss fünf Sekunden in die Ladestation des Telefons eingeführt bleiben, dann installiert sich die Software ganz von allein auf dem Gerät.

Eines noch, Walid ist ein ausgebuffter Kerl, acht Anzeigen: schwerer Menschenhandel, Zuhälterei, räuberische Erpressung, Körperverletzung, Schusswaffenbesitz – das Strafgesetzbuch einmal hoch und runter. Aber verurteilt nur einmal wegen der Waffe.

Der riecht einen Polizisten, bevor er ihn sieht. Auf eine vorgetäuschte Polizeikontrolle fällt der mit Sicherheit nicht rein, dann wird er den Kontakt mit seinem Bruder sofort abbrechen und die Spur ist tot. Schlimmer noch, sein Bruder und die Zelle wären gewarnt, dass wir ihnen dicht auf den Fersen sind, und die gesamte Gruppe würde noch konspirativer agieren. Sie müssen also kreativ sein. Wenn Sie wollen, könnte ich Ihnen Leute von außerhalb vermitteln, absolute Profis. Aber aus Respekt vor Ihnen und den momentan belasteten Beziehungen unserer Länder kann ich das nicht von mir aus veranlassen. Das ist Ihre Entscheidung.«

Zwei Augenpaare starren sich an. Dann erhebt sich Edgar langsam, steckt in der Aufwärtsbewegung den Stick ein und verlässt wortlos die Suite.

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14 Millionen Quadratmeter, das Areal ist riesig. Allein die linke der beiden Start- und Landebahnen misst eine asphaltierte Breite von 45 Metern. Die Ramstein Air Base mit 35 000 US-Militärangehörigen und 6000 Zivilkräften ist nicht nur das bedeutendste europäische Drehkreuz der US-Streitkräfte, sondern auch der wichtigste amerikanische Logistikstützpunkt außerhalb der Vereinigten Staaten. Hier werden Fracht- und Truppentransporte, Waffen- und Munitionsnachschub abgewickelt und die Air Base ist auch der entscheidende logistische Baustein bei den Truppenaufmärschen vor den Invasionen im Irak und Afghanistan gewesen. Um die immensen Truppenverschiebungen bewerkstelligen zu können, wurden eigens Passagier- und Frachtterminals errichtet. Ohne diesen deutschen Stützpunkt wären die Kriege so nicht durchführbar gewesen. Ferner ist die funktionierende Air Base für globale Geheimoperationen und die Drohnenkriege in Pakistan und Afrika von existenzieller Bedeutung.

Ramstein ist zudem der Sitz einer Reihe von extrem bedeutenden militärischen Hauptquartieren: der United States Air Force Europe, der United States Air Force Africa sowie des Allied Air Command Ramstein und des NATO-Führungskommandos für Luftstreitkräfte.

In das Fadenkreuz Haqqanis ist die Ramstein Air Base aus dreierlei Gründen geraten: wegen ihrer Bedeutung für den Feldzug in Afghanistan sowie den Verdacht, dass die Air Base als Knotenpunkt für Extraordinary rendition genutzt wurde. Das EU-Parlament listet in einem Bericht 1245 CIA-Flüge auf und geht von 100 Männern aus, die auf europäischem Gebiet entführt und per Lufttransport in die berüchtigten Black Sites verbracht wurden, um dort gefoltert zu werden. Wobei die US-Administration die Vorwürfe an sich gar nicht bestreitet, sondern der staatliche Apparat lediglich eine Debatte über die Definition des Begriffs »Folter« gestartet hat.

Nachdem Haqqani sich aufgrund des Krieges in Afghanistan näher mit Ramstein beschäftigte und bei seinen Recherchen auch noch auf das dortige Hauptquartier der US Air Force Africa stieß, stand sein Entschluss fest.

Durch eine renommierte Zeitung war bekannt geworden, dass in Deutschland tödliche Drohnenangriffe im Jemen, Somalia und Pakistan maßgeblich koordiniert werden. Die 650 Mitarbeiter des Air Operations Center in Ramstein überwachen den gesamten afrikanischen und pakistanisch-afghanischen Luftraum und analysieren dort Satelliten- und Drohnenbilder in Echtzeit. Erst durch eine spezielle Satellitenrelaisstation auf dem deutschen Stützpunkt können den Killerdrohnen vom amerikanischem Boden aus Befehle übermittelt werden – Exekutionsaufträge.

Die Menschen, die an diesem Standort arbeiten und leben, sind für den Tod vieler Gefolgsleute von Haqqani und deren Familien verantwortlich. Die Tatsache, dass heimische Politiker nicht einschreiten, obwohl Völkerrechtsexperten bei dieser Kenntnislage von einer Mitschuld der Bundesregierung an »völkerrechtswidrigen Tötungen« sprechen, reicht Haqqani als Rechtfertigung. Zweimal verändert er die Operation Kisas. Beim zweiten Mal nur aus einem Grund: Durch den Anschlag sollen so viele Deutsche wie möglich getötet werden.

Seiner Ansicht nach sind auch sie verantwortlich für das Töten und ihr paranoides Leben. Der ständige Blick in den Himmel auf der Suche nach den fliegenden Killerrobotern, was den Kämpfern mehr zu schaffen macht, als sie einzugestehen bereit sind.

Je nach Windrichtung ist das Schwirren des Antriebes bei Tag und Nacht zu hören, ein alles durchdringendes, Furcht verbreitendes, zischendes Geräusch.

Niemand weiß, ob es sich dabei um eine Aufklärungs- oder eine Killerdrohne handelt und ob diese in der nächsten Sekunde Hellfire-Raketen abschießt. Bei klarer Sicht und je nach Stand der Sonne sind die Drohnen sogar mit bloßem Auge auszumachen. Der Tod kreist unermüdlich über Pakistan, und hier in Deutschland ist der Tod zu Hause.

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Auf Toni und Karin wirkt der Schutz ihres Arbeitsplatzes übertrieben, denn nach den Sicherungsmaßnahmen zu urteilen, könnte sich die Kaserne am Treptower Park auch in Bagdad oder Kabul befinden. Der BKA-Standort liegt jedoch in Friedrichshain-Kreuzberg und grenzt nördlich an Neukölln. Der erste Zaun dient nur der Abschreckung, dann folgt eine drei Meter breite Rasenfläche, welche mit Bodensensoren gespickt und komplett videoüberwacht ist. Der zweite Zaun ist es, der unüberwindbar scheint und zusätzlich mit NATO-Draht verstärkt ist, dessen rasiermesserscharfe Widerhaken so konzipiert sind, dass sie zuerst die Kleidung des Eindringlings mühelos zerschneiden und sich dann in dessen Haut verfangen. Jede weitere Bewegung löst nicht etwa die Klingen, sondern lässt sie tiefer in das Fleisch eindringen.

Die beiden haben gerade mit dem Fahrzeug die Sicherheitsschleuse durchfahren, da sehen sie die Audi-Limousine des Staatssekretärs vor der Eingangstür stehen. Der Fahrer sitzt hinter dem Lenkrad, während ein Leibwächter neben dem Auto steht. Beide sind jung, kräftig, versehen mit einem Kurzhaarschnitt und sie tragen schicke, jedoch unauffällige dunkelblaue Anzüge. Genau diesem Outfit verdanken sie ihren Spitznamen, den Karin ihnen verpasst hat: »die Schmidts«. Pate bei der Namensgebung stand ihr dabei Agent Smith aus der Matrix-Trilogie.

Spitznamen sind ein heikles Thema in der Polizeiwelt, so gut wie jedem wird einer verpasst, die meisten sind kumpelhaft und nett gemeint. Die mehrdeutigen und vor allem die wenig schmeichelhaften sind allerdings eine Sache für sich. Nicht jedem ist es gestattet, diese Art von Beinamen zu vergeben, es existiert hierfür eine eigene Hierarchie. Dass die ganze Mannschaft des Terrorzentrums Karins Spitznamen übernommen hat, war nicht selbstverständlich, sondern die Anerkennung für ihre Frankfurter Leistung. Wenn es heißt: »Edgar ist mit den Schmidts da«, dann weiß nicht nur die ganze Behörde Bescheid, sondern es bedeutet auch eine immer wiederkehrende Bestätigung von Karins Leistung.

Toni sieht ihn zuerst. Edgar steht vor Vogts Schreibtisch und schreit ihn an. Es wirkt, als ob er etwas von ihm verlangen würde, was den Behördenleiter sichtbar überfordert. Was würde er dafür geben, dem Gespräch lauschen zu können.

»Ich verstehe nur nicht, warum ich der GSG 9 eine Vollmacht ausstellen soll, sich allein im Asservatenraum des Frankfurter Präsidiums umzuschauen. Sollte das publik werden, könnte dies für laufende Gerichtsverfahren katastrophale Folgen haben.

Ich begreife auch nicht, warum Sie mich wegen meiner Nachfrage so anschreien, Herr Pickert, dazu besteht keinerlei Veranlassung.«

Edgar ist sichtlich bemüht, sich nach seinem Ausbruch wieder zu beruhigen.

»Ich kann Ihnen das nicht in allen Einzelheiten erklären, dafür bleibt keine Zeit. Die Beamten sollen nur einen Querverweis zu einem Fall im Rotlichtmilieu überprüfen.«

»Dafür haben wir über 600 Beamten in der BAO Senne! Seit wann übernimmt die GSG 9 Ermittlungsarbeit?«

»Stagner muss eh wegen einer anderen Sache nach Frankfurt, dann kann er das übernehmen. Ist keine große Sache.«

Stagner und seine Truppe warten auf dem Hubschrauberlandeplatz auf die Vollmacht. Welchen Befehl sie in Frankfurt ausführen sollen, ist ihm unbekannt. Vogts weiß nur eines: Sie fliegen auf Veranlassung Pickerts, denn der Kriminaldirektor muss den Flugplan gegenzeichnen. Vogts ist sich bewusst, dass Pickert lügt, und Pickert ist klar, dass Vogts das weiß.

»Was soll ich schreiben?«, hört sich Vogts resignierend fragen.

58

Ungläubig schauen die beiden Konvertiten in die Luft, sie wirkt zum Greifen nah. Der Lärm ist ohrenbetäubend. Selbst das Air-Force-Zeichen an der Seite, die Flugzeugkennung an der Heckflosse und die Raketen unter den Flügeln sind mit bloßem Auge zu erkennen. Der A-10-Bomber Thunderbolt, den die Militärs liebevoll Warthog, Warzenschwein, getauft haben, fliegt in nur knapp 400 Meter Höhe über das Kaiserslauterner Wohngebiet und damit direkt über ihre neue Unterkunft, die in der Einflugschneise der Ramstein Air Base liegt. Der zweistrahlige Unterschalljet ist zwar leicht veraltet, aber nach wie vor das wichtigste Erdkampfflugzeug der US-Luftwaffe. Der wartungsleichte und kostengünstige Bomber wird von nur einem Piloten gesteuert und ist vollgestopft mit Lenkflugkörpern, Raketen, gesteuerten Bomben, Freifallbomben und Sensorentechnik zur Zielerfassung. Sein Markenzeichen ist die an der Spitze fest installierte Bordkanone, die pro Minute 4200 Geschosse panzerbrechende Uranmunition ausspeit. Während der Golfkriege und des Afghanistanfeldzugs zerstörte der Bomber Tausende Panzer, Fahrzeuge und gegnerische Stellungen. Die noch 242 aktiven Maschinen werden aktuell überholt und mit neuen Tragflächen ausgestattet, die sie bis ins Jahr 2040 einsatzbereit halten sollen. Danach wird es kein entsprechendes Nachfolgemodell mehr geben, denn das Pentagon hat bereits 2010 den Forschungsauftrag an die Rüstungsindustrie erteilt, einen unbemannten Nachfolger zu entwickeln. Selbstständig denkende Piloten, Menschen, scheinen eine aussterbende Spezies bei der amerikanischen Luftwaffe zu sein.

Der Himmel über Kaiserslautern gleicht einem Kriegsschauplatz und genauso hoch ist auch die Lärmbelastung. Einzelne Stadtteile liegen direkt in der Einflugschneise des riesigen Militärstützpunktes. Unaufhörlich donnern die Triebwerke: das Transportflugzeug Hercules C 130, die riesigen vierstrahligen Militärtransporter C 17 von Boeing, die Gulfstream III C 20, die C 21, eine militärische Variante des Learjet 35, sowie das gigantische Großraumtransportflugzeug Galaxy C 5 von Lockheed, der Mehrzweckhubschrauber Black Hawk und dazu noch veraltete Jumbojets 747 zweier outgesourcter Militärlogistiker, die im Auftrag des Pentagon Truppen- und Nachschubtransporte von und zu Schlachtfeldern vornehmen.

Zwischen sechs Uhr morgens bis 22 Uhr kommen jeden Tag an die 50 Flugbewegungen zustande. Selbst bis zu sechs Nachtflüge sind erlaubt, wobei der amerikanische Kommandeur noch zusätzliche Flüge anordnen kann, falls es die militärische Lage erfordert, was immer dies auch heißen mag.

Das Wochenende der betroffenen Einwohner endet bereits am Sonntagmittag um 13 Uhr mit dem Start des militärischen Flugbetriebes.

Eine engagierte Bürgerinitiative kämpft zwar gegen die immense Lärmbelästigung an, aber ohne politischen Willen aus Berlin ist dies ein schier aussichtsloses Unterfangen.

Die Konvertiten und ihr paschtunischer Aufpasser stehen auf der kleinen Dachterrasse und starren fasziniert in die Luft. Direkt über sie donnert der Feind hinweg.

Der Anflug über die Stadt spielt sich in einem Luftkorridor von 300 bis 400 Meter Höhe ab. Die meisten Flugzeugtypen erkennen sie mit bloßem Auge. Um keinerlei Aufmerksamkeit zu erzeugen, ziehen sie sich hinter die verglaste Terrassentür zurück und nutzen zur Entzifferung der Flugzeugkennung einen Feldstecher aus einem Jagdshop. Ihre Arbeit hat begonnen.

59

»Sie können doch lesen? Hier steht schwarz auf weiß, dass wir uns in der Kammer allein aufhalten werden. Jetzt machen Sie endlich Platz!«

Der Beamte des Frankfurter Polizeipräsidiums blickt noch einmal auf das Schriftstück, so etwas hat er noch nie gesehen: Generalvollmacht – Bundesanwalt – Terrorabwehrzentrum.

»Da muss ich erst meinen Vorgesetzten fragen.«

»Ja, mach das, aber von draußen. Wo kann man die Kameras abschalten?«

»Zwei Räume weiter, die dürfen aber nicht abgestellt werden.«

»Ja, ja, ich hab’s gehört.« Stagner drängt den immer noch verdutzten Beamten aus der Tür. Mit einer Kopfbewegung verständigt er sich mit Clint, der die Überwachungsanlage im Nebenraum abschaltet. Schlagartig verdunkeln sich die Monitore. Mit drei Worten erteilt Stagner seinen nächsten Auftrag. »Niemand kommt rein!«

Stagner und Viking befinden sich nun allein in dem riesigen Raum. Er ist über 200 Quadratmeter groß, verfügt über drei Meter hohe Wände und wird durch ein deckenhohes Regalsystem in ein wahres Labyrinth verwandelt. Laut klatscht Viking in die Hände. »Ist ja wie Weihnachten, dann lass uns mal die Geschenke aussuchen.«

Stagner lacht und schmeißt ihm ein Paar Latexhandschuhe zu.

»Los geht’s.«

Mehrere Tausend Asservate lagern hier, die meisten von abgeschlossenen Akten, aber viele gehören auch zu ungelösten Fällen. Alles ist ordentlich eingetütet, verklebt, mit dem passenden Aktenzeichen, Unterschrift und Datum versehen sowie der vergebenen Asservatennummer.

Hier gibt es nichts, was es nicht gibt: einen blutigen Hammer aus dem Baumarkt, beschlagnahmte Geldbündel, Drogen, Sexspielzeug, Perücken, Kleidungsstücke aller Art und vor allem jede Menge Waffen. Äxte, Macheten und unzählige Schusswaffen. Pumpguns und Gewehre werden in drei offen stehenden Gewehrschränken aufbewahrt. Daneben türmt sich Munition für alle gängigen Kaliber. Die Handfeuerwaffen füllen zwei komplette Regalreihen.

Plötzlich ruft Viking: »Ich hab eine, der ist für Clint!«

Wie eine Trophäe reckt er den Beutel in die Luft. Stagner muss breit grinsen, als er den Inhalt erkennt. Es handelt sich um eine Smith & Wesson Model 29 mit dem Kaliber .44 Magnum, blank poliert mit schwarzem Griffstück. Es ist die Waffe von Dirty Harry.

»The most powerful handgun in the world«, ahmt Viking im breiten Cowboyslang den Schauspieler nach.

»Ist die nicht ein bisschen groß für unsere Zwecke?«, entgegnet Stagner.

Viking spielt den Entrüsteten. »Du musst aufhören, wie ein Cop zu denken, wir sind jetzt Gangster.«

60

Der Wecker klingelt jede Stunde. Abwechselnd loggen sich Schmidt und sein Kampfgefährte Ingo ins E-Mail-Postfach ein. Wenn sie eine Nachricht im Entwurfsordner finden, holen sie den Paschtunen. Dieser codiert dann umgehend den wichtigen Teil der Botschaft, der aus Buchstaben und Zahlen besteht und von einer unverfänglichen Kommunikation eingerahmt ist, sodass das Ganze auf den ersten Blick wirkt, als sei der Verfasser versehentlich mit dem Ellbogen an der Tastatur hängen geblieben.

Der Hacker hat lange Zeit zur Verwendung der besten Verschlüsselungstechnik auf dem Markt tendiert, die in Fachkreisen als noch nicht NSA-geknackt gilt. Doch der große Nachteil dieser Software ist, dass zwar die Nachricht wahrscheinlich geheim bleiben würde, aber allein die Kommunikation mit der Verschlüsselungssoftware zwischen Deutschland und den autonomen Stammesgebieten bereits alle Nachrichtendienste der Welt alarmieren würde. Deswegen entwickelte der Hacker einen Code, der aus zwei bewährten Methoden besteht, und hofft, mit der Verwendung zweier Postfächer die eigentliche Kommunikation in den Datenströmen des Internets untertauchen zu lassen.

Zur Verschlüsselung wird zum einen die sogenannte Bifid-Chiffre genutzt, die Kryptologen als deutschen Weltkriegscode bezeichnen. Die Codierung selbst geht auf Felix Marie Delastelle zurück, der sie erstmals 1895 publiziert hat. Die Bifid-Chiffre benutzt Transposition und Fraktionierung mittels des Polybiosquadrates. Es wird mit zwei Quadraten gearbeitet, in denen jedem Buchstaben und jeder Ziffer eine Zahl zugeordnet wird. Zur Erschwerung werden die Zahlen dann anders angeordnet. Zahlenreihen werden einfach hintereinandergelegt, sodass völlig neue Kombinationen entstehen.

Zur Entschlüsselung benötigt man ein gemeinsames Passwort, um ein entsprechendes Polybiosquadrat erstellen zu können. Zusätzlich hat Haqqani bestimmt, dass die ersten und die letzten sechs Ziffern der Nachricht ohne Bedeutung sein müssen und lediglich zur Verwirrung im Falle von Kryptografieversuchen dienen. Als letzte Barriere besteht die Grundlage der Verschlüsselung aus dem paschtunischen Dialekt der Baraksai.

Diese zusätzliche Verschlüsselungsmethode orientiert sich an dem Navajo-Code während des Pazifikkrieges, als Männer des nordamerikanischen Indianerstammes der Navajo als Codesprecher der US Army eingesetzt wurden. Sie verschlüsselten Befehle und Lagemeldungen in ihrer Muttersprache, die mit einer komplexen Grammatik innerhalb der Sprachfamilie der Na-Dené ausgestattet ist. Am anderen Ende des Funkgerätes konnte nur ein Navajo-Codesprecher die militärischen Anweisungen wieder entschlüsseln. Der Code wurde während des gesamten Zweiten Weltkriegs weder von japanischen noch von deutschen Dechiffrierspezialisten geknackt und war kriegsentscheidend bei den Schlachten von Iwo Jima, Guadalcanal und Okinawa. Den Schlüssel zur Dechiffrierung des Navajo-Codes kannten lediglich einige Hundert Codesprecher und Geheimdienstmitarbeiter.

Den Ramstein-Code kennen nur vier Personen: Amanullah Baraksai, Sirajuddin Haqqani und zwei seiner engsten Kämpfer.

61

Jedes Rotlichtviertel verfügt über eigene Gesetze, das Frankfurter Milieu beherrschen die Hells Angels. Daran ändert auch ein offizielles Vereinsverbot durch den hessischen Innenminister nichts. Die Geschäfte, die sie seit Jahren offen betrieben haben, führen sie jetzt einfach im Verborgenen weiter. Der Stadtbezirk, welcher zwischen dem Bankenviertel, Messegelände und Museumsufer liegt, beherbergt unzählige Striplokale, Bars, Spielotheken und nicht weniger als 21 Bordelle. In dreien von ihnen schickt Walid Bourgiba Frauen auf den Strich. Zwei Osteuropäerinnen hat er skrupellosen Menschenhändlern abgekauft, die die Frauen mit falschen Versprechungen in den goldenen Westen gelockt und dann mit Schlägen und Vergewaltigungen ihren Willen gebrochen haben, bis sie sich ihrem Schicksal ergaben. Die Dritte hat er in einer Frankfurter Diskothek angesprochen und zuerst mit Liebesschwüren und Geschenken umgarnt, um dann seine Maske fallen zu lassen. Das Geld nimmt er ihnen komplett ab. Wenn sie sich etwas anderes als Reizwäsche und Kokain kaufen wollen, sind sie gänzlich seinen Launen ausgeliefert.

Walid gehört zu einer Gruppe von Nordafrikanern, die von Zuhälterei, Drogenhandel und gelegentlichen Überfällen lebt. Als Zeichen seiner Macht fährt er einen weißen Range Rover neueren Modells, den er mit allerhand Extras hat aufmotzen lassen. Auch die klischeehafte goldene Rolex baumelt an seinem Handgelenk. Die Hells Angels lassen diese Männer in Ruhe, solange sich ihre Geschäftsinteressen nicht überschneiden und sie die Zimmerrechnung der Frauen bezahlen. Der eigentliche Preis liegt bei 100 Euro pro Tag und Zimmer, Walid zahlt 125 Euro und obendrein ist es den Frauen verboten, eigenes Kokain im Puff zu konsumieren. Das ist der Preis für seine Unabhängigkeit.

Walids Tagesablauf hat sich Stagner aus der digitalen Akte der OK gezogen: Gegen Mittag steht er auf, danach Muskel- und Kickboxtraining in einem Szenegym, um 16 Uhr trifft sich die Gruppe in einer Shishabar, danach ziehen einige weiter in wechselnde Restaurants. Zum Feierabend der Bankentürme, gegen 18 Uhr, startet der Hochbetrieb im Viertel. Der Marokkaner pendelt dann zwischen den Klubs hin und her, kontrolliert seine Frauen und nimmt ihnen mehrmals am Tag das Geld ab. Während der Woche endet die Nacht gegen Mitternacht, am Wochenende deutlich später.

Sie haben ihn jetzt seit einer Stunde mit Abstand verfolgt. Stagner, Clint und Viking sitzen in einem schwarzen VW-Bulli mit verdunkelten Scheiben, den sie sich auf dem kleinen Dienstweg aus dem Fuhrpark des Frankfurters SEK geliehen haben. Offiziell steht der Wagen zurzeit auf Parkebene 4 des Polizeipräsidiums. Viking, der immer mehr in seiner Rolle aufzugehen scheint, hat, ohne Rücksprache mit Stagner zu halten, in der Innenstadt die Nummernschilder eines schwarzen VW-Bullis abgeschraubt und diese an dem Polizeifahrzeug befestigt. Eine einfache, aber wirkungsvolle Methode, um ein Doublettenfahrzeug entstehen zu lassen.

Vom Fahrersitz ist Stagner jetzt ins Wageninnere geklettert und schaut sich seine Männer an: Viking hat aus der Asservatenkammer eine dunkle Schlumpfjacke von Thug Life mitgehen lassen, auf der ein Totenkopf prangt, dazu eine Tarnfleckhose und schwere Militarystiefel, die Sturmhaube trägt er hochgerollt auf der Stirn. Genauso wie Clint, der eine seiner modischen Bomberjacken zu Jeans und Designerturnschuhen trägt. Stagner hat einen Harley-Davidson-Blouson in Schwarz-Orange aus der Asservatenkammer übergestreift, den er mit einer schwarzen Armyhose trägt. Ganz bewusst hat er sich dazu entschieden, rockerähnlich aufzutreten, das allein sollte ausreichen, den Überfall den Hells Angels anzukreiden. Dies erscheint ihm die plausibelste Begründung, um Walid nicht zu sehr ins Grübeln zu bringen.

Die Uhr zeigt 23:30 Uhr an, den Bulli haben sie um die Ecke geparkt, am abgelegenen Angestelltenausgang des Bordells. Stagner schwört seine Leute ein:

»Konzentriert euch, wir dürfen keinen Fehler machen. Er wird sicherlich bewaffnet sein. Die Knarre müssen wir uns als Erstes holen, damit hier nichts aus dem Ruder läuft. Und unterschätzt ihn nicht, er stemmt Gewichte und ist trainierter Kickboxer. Ich will keine Polizeigriffe sehen oder Polizeisprech hören. Wir sind jetzt Hells Angels, die einen Rivalen in ihrem Revier abziehen.«

Damit wendet er sich an Clint. »Ich möchte schöne harte Boxschläge sehen. Schlag auf die Nase, mit geschwollenem Nasenbein kämpft es sich schlecht und es beschwert Atmung und Sicht.«

»Ich hab da noch was Nettes eingepackt.« Aus seiner Jacke holt Clint ein paar Quarzhandschuhe und zieht sie über. »Oder hat jemand was einzuwenden?«

Die am Handrücken und im Bereich der Knöchel eingenähten Verstärkungen schützen die eigenen Hände vor Verletzungen, erhöhen jedoch vor allem die Wucht und Wirkung der Schläge um ein Vielfaches. Ein Schlagring im Gewand eines Lederhandschuhs.

»Das ist ein brutales Zuhälterschwein, das Frauen vergewaltigt, wir sollten die Gelegenheit nutzen, um Gerechtigkeit walten zu lassen«, springt Viking Clint bei.

»Vergesst nicht, warum wir hier sind«, mahnt Stagner. »Wir sind nicht auf einem Selbstjustiztrip, sondern täuschen einen Überfall vor. Zwar rustikal, aber mit professionellem Einsatz. Jeder hat seine Aufgabe. Wir lassen ihn zwei Schritte gehen und greifen ihn uns von hinten. Pssst, er kommt! Los geht’s.«

62

Bereits seit über einer Woche beobachten sie die amerikanischen Luftstreitkräfte, doch heute bemerkt Schmidt eine ungewohnte Unruhe an dem Paschtunen. Der Hüne spricht nach wie vor wenig mit den beiden Konvertiten. Erst als er seine Jacke angezogen hat, bedeutet er Schmidt, sich ebenfalls anzukleiden, während er Fatih den Auftrag erteilt, den Himmel und den Laptop nicht aus den Augen zu lassen.

Zwei Querstraßen weiter wartet ein Transporter auf sie, der sie in 15 Minuten in ein abgelegenes Gewerbegebiet bringt. »Import & Export Internationale Lebensmittel« flattert auf einem verwitterten Werbebanner über dem Tor der großen Lagerhalle. Nachdem sie in den Gebäudekomplex hineingefahren sind, schließt der Wachtposten am Tor die sperrige Tür und bewacht das Areal von innen. Der Wagen fährt durch die gesamte Halle und bleibt erst an der hinteren Mauer stehen. Als der Fahrer mit ihnen aussteigt, verrutscht sein Sweatshirt und Abu Ajubs Blick fällt auf einen Pistolengriff, der aus dem hinteren Bund der Jeans ragt. Er schluckt, seine Anspannung steigt, denn auch Amanullah hat in der Wohnung seine Pistole eingesteckt.

Jetzt wird es ernst, entweder startet heute Kisas, oder aber die ganze Aktion ist aufgeflogen.

Über eine Betontreppe wird Schmidt in das Untergeschoss geführt. Die Gewerbehalle ist komplett unterkellert, wobei die meisten Räume leer stehen und durch eiserne Brandschutztüren unterteilt sind. Alte, flackernde Leuchtröhren an der Decke sind die einzigen Lichtquellen. Aus der Entfernung nimmt er das Gespräch zweier Männer wahr. Dieser Raum ist sein Ziel, und als Abu Ajub den Raum betritt und eine der sich unterhaltenden Personen erkennt, weiß er, dass er am Ende des Tages tot sein wird.

63

Blutrot beleuchten die Neonreklamen der Bordelle die Nacht. Unmittelbar nachdem Walid den VW-Bulli passiert hat, gleitet die Schiebetür geräuschlos zur Seite. Clint steuert die rechte Seite an, um seine Schlaghand am besten einsetzen zu können. Viking bleibt hinter der linken Schulter des Marokkaners, um die vermutete Waffe abzugreifen, und Stagner bewegt sich zentral hinter der Dreiergruppe. Beim Gehen behindert der Dirty-Harry-Colt Vikings Bewegungen. Da Clint sich für einen kleineren Revolver entschieden hat, um beweglicher zu sein, und Stagner eine 9-mm-Browning eingesteckt hat, ist für Viking nur die Riesenknarre übrig geblieben, der zwar ein enormes Einschüchterungspotenzial nicht abzusprechen ist, die dafür aber extreme Defizite beim Handling aufweist.

Mit Sturmhauben vermummt, schließen sie auf. Clint dreht sich kurz zu Stagner um, ein fast unmerkliches Kopfnicken ist das Startsignal. Mit zwei schnellen Schritten überholt er Walid und schlägt ihm noch beim Überholen auf die Nase. Es ist der zweite Schlag, der das Nasenbein zertrümmert und einen Blutschwall auslöst. Gleichzeitig reißt Viking die Jacke Walids hoch und zieht blitzschnell einen Revolver aus dessen Hosenbund. Bereits schwer gezeichnet, hebt Walid seine Unterarme schützend vor den Kopf in der Hoffnung, die nächsten Schläge abwehren zu können. Clint führt mit seinem rechten Bein einen tiefen Ausfallschritt durch und stößt das angewinkelte Knie mit voller Wucht nach vorne. Der Kniestoß zielt auf den Übergang von der Magengrube zum Brustkorb, den Solarplexus. Dieser Treffer löst eine Kettenreaktion im Körper aus: Der Blutdruck und der venöse Rückstrom zum Herzen fallen dabei so weit ab, dass Walid kurz vor der Bewusstlosigkeit stehen würde. Doch in einer Reflexbewegung dreht er sich leicht zur Seite, sodass das Knie auf den unteren Rippenbogen schlägt. Das Geräusch ist eklig, Rippen brechen krachend und eine Rippe stößt schmerzhaft durch das Muskelgewebe des Magens. Das war nicht geplant.

Der Aufprall ist so heftig, dass Walid nach hinten fällt und Viking mitreißt. Stagner ist sprungbereit, greift aber noch nicht ein. Clint erfasst als Erster die neue Situation und blockiert mit seinem rechten Knie Walids linkes Bein und hockt sich auf ihn.

»Her mit dem Geld! Wo ist deine Kohle?«

Mit beiden Händen greift er in die linke Hosentasche und reißt den Jeansstoff entzwei. Ein schwarzes iPhone purzelt ihm entgegen, das er so beiläufig wie möglich über den Asphalt hinter sich schiebt.

»Scheißtelefon, wo ist dein Geld?«

Hinter Clints Rücken kniet sich Stagner ab und führt den Stick in die Ladestation. Fünf Sekunden. Fünf Sekunden sind eine Ewigkeit.

Viking ist jetzt wieder auf seinem Posten und drückt dem Zuhälter den Lauf des Riesenrevolvers unter das blutunterlaufene Auge.

»Ein Wort, du Scheißkerl, und du kannst Allah Gute Nacht sagen.« Viking gelingt es kaum, sich zu beherrschen.

Walid ringt nach Worten und spuckt Blut beim Reden.

»Ich bin Christ, du Arschloch. Wer seid ihr? Ihr seid tot, ihr Bastarde!«

Als Clint an der zweiten Jeanstasche zieht, reißt er die Hose bis zum Knie auf. Ein dickes Bündel Geldscheine purzelt ihm entgegen: 100er-, 50er- und Zwanzigerscheine, der Tagesverdienst der drei Prostituierten, liegen auf dem Asphalt.

Innerlich zählt Stagner acht Sekunden ab, bevor er dem Marokkaner das Smartphone in den Schoß schmeißt.

»Das Scheißding kann er behalten, wird sowieso gesperrt. Gib mir das Geld.«

Clint reicht die Scheine nach hinten und ist bereits im Aufstehen begriffen. Alles läuft nach Plan, nur Viking hat offenbar noch nicht genug. »Was funkelt denn da, eine schicke Rolex. Zuhälter zu sein ist wohl lukrativ, du Wichser. Her damit!«

Vor Wut beißt sich Stagner auf die Unterlippe. Am liebsten würde er seinem Vize eine knallen. Sie hätten schon weg sein können. Sein müssen.

»Gib sie mir.« Viking scheint dem Kriminellen seine Rolex nicht zu gönnen.

Mit der linken Hand versucht er, die Uhr über den Arm zu ziehen, doch der Marokkaner wehrt sich, indem er seinen Arm und sein Handgelenk versteift. Viking verlagert seinen Schwerpunkt und reißt mit seiner Pistolenhand am Arm. So erhält Walid etwas Freiheit. Nur mit seinem Nackenmuskel holt er aus und versetzt Viking einen kraftvollen Kopfstoß auf die rechte Augenbraue. Die sofort aufplatzt und das Auge mit Blut volllaufen lässt, während der Neuner nach hinten auf sein Gesäß stürzt. Clint befindet sich in der Aufwärtsbewegung und gerät bei dem Versuch außer Gleichgewicht, sich abrupt in die entgegengesetzte Richtung zu bewegen.

Blitzschnell greift Walid zum Gürtel, in dem ein Messer als Notfallwaffe eingearbeitet ist, zieht die doppelseitig geschliffene Klinge heraus und führt mit ihr eine halbkreisförmige Bewegung aus, bei der das Messer in Clints Oberkörper eindringt und quer in dessen Brust schneidet.

Clint schreit auf. Er spürt, wie Blut auf seine Haut läuft. Instinktiv weicht er zurück und legt eine Hand auf die Wunde. Walid reagiert sofort und stellt sich schnell auf einen Fuß. Er beabsichtigt, sich nach vorne zu katapultieren und mit dem Messer auf eine der beiden Halsschlagadern zielen.

Clint ist immer noch mit sich selbst beschäftigt und versucht mit einer Hand die Schwere der Verletzung abzutasten. Seinen zweiten Arm streckt er zwar als Abwehr Walid entgegen, aber zu unkoordiniert, zu kraftlos.

Stagner befindet sich hinter Clints Rücken und hat weder die Ereignisse der letzten Sekunde mitbekommen, noch ist er in der Lage, aus dieser Position einzugreifen.

Wie ein Bogen ist Walids Körper gespannt, sein ausgestreckter Arm, aus dessen Hand das Messer ragt, soll den tödlichen Pfeil ersetzen. Er legt alle Kraft in den Angriff und springt ab.

Ohrenbetäubend laut bricht sich ein Schuss seinen Weg. Die Zeit scheint für eine Millisekunde stillzustehen.

Auf seinem Gesäß sitzend, den riesigen Revolver mit beiden Händen umfasst, schießt Viking aus zwei Meter Entfernung auf den Zuhälter. Walids rechtes Bein wird explosionsartig nach hinten weggeschleudert.

Das massive Geschoss schlägt mit einem lauten Klatschen auf den rechten Oberschenkel ein. Es reißt Fleischstücke, ja selbst Teile des Knochens mit. Durchgerissene Enden des vierköpfigen Oberschenkelmuskels sowie Haut- und Fleischfetzen hängen aus der faustgroßen offenen Wunde. Selbst die Arterie wird entweder durch die Schussfraktur oder direkt durch das Projektil verletzt. Blut strömt aus der Wunde, sodass sich auf dem Boden im Nu eine immense Blutlache bildet. Wenn der Marokkaner nicht schnellstmöglich notärztlich versorgt wird, wird er zuerst einen hämorrhagischen Schock erleiden und dann verbluten.

64

»Mein Bruder.« Mohammed Sayid empfängt Abu Ajub mit ausgestreckten Armen. »Endlich sehen wir uns wieder.« Der Islamist hat nicht damit gerechnet, den Konvertiten noch einmal lebend wiederzusehen. »Allah hat unsere Anstrengungen belohnt und uns hier im Lande unserer Feinde vereint.«

»Ist heute der große Tag?«, fragt Ajub ungeduldig.

»Sag du es mir ...«

Nach einer kurzen Pause setzt Sayid sich in Bewegung. »Komm, folge mir.«

Sie wechseln in den nächsten Raum, wo ein bewaffneter Kämpfer Wache steht. Dort befindet sich eine alte Werkbank, auf der etwas unter einer dicken schwarzen Plane verborgen liegt. Auf ein Nicken Sayids zieht der Wächter die Plane vom Tisch und zum Vorschein kommt ein schwerer schwarzer Koffer, der jenem ähnelt, den Ajub in der Höhle in Afghanistan gesehen hat. In Sayids Stimme schwingt Stolz mit, als er den Konvertiten auffordert, den Koffer zu öffnen.

Ajubs ersten Impuls, nach ein paar Handschuhen zu fragen, um keine verräterischen Abdrücke zu hinterlassen, verwirft er schnell mit einem inneren Lächeln. Dort, wo er heute Abend sein wird, spielt es keine Rolle mehr, ob seine Fingerabdrücke in irgendeiner Datenbank der Geheimdienste gespeichert sind.

Er rechnet mit einem ähnlichen Modell wie jenem, mit dem er in Afghanistan trainiert und gekämpft hat. Tragbare Flugabwehrraketen hat er als vielseitig einsatzbar erlebt, leicht zu handeln, jedoch mit einer verheerenden Explosionskraft ausgestattet. Er hat damit problemlos auf Mannschaftswagen gefeuert, auf gepanzerte Fahrzeuge, Hubschrauber und dabei hat es sich bei seiner Waffe noch um ein älteres Modell gehandelt. Für den geplanten Anschlag wird es wohl ein aktuellerer Typ sein, vermutlich eine russische SA-7. Die weltweit am meisten verbreitete Flugabwehrrakete ist auf den nordafrikanischen Kriegsschauplätzen längst im Einsatz. Westliche Geheimdienste und Delta-Force-Einheiten sind zwar fieberhaft damit beschäftigt, die von Rebellen eroberten Waffenarsenale von Gaddafi und Assad unter Kontrolle zu bringen, damit sie nicht in die Hände von Terrorgruppen geraten, die diese dann in Europa oder Amerika bei Anschlägen einsetzen. Doch das fundamentalistische Königreich Saudi-Arabien und Katar kümmern derlei Bedenken nicht im Geringsten. Über die Türkei erfolgt Waffenlieferung um Waffenlieferung einschließlich Flugabwehrraketen, um die Lufthoheit Assads zu brechen und schiitischen Einfluss mit allen Mitteln zurückzubomben.

Amanullah positioniert sich neben Ajub, was die Unsicherheit des Konvertiten verstärkt. Nervös öffnet er den Koffer und kneift sofort die Augen ungläubig zusammen, bevor er noch einmal genauer hinsieht. Aber er hat sich nicht getäuscht. Verwirrt blickt er zu Sayid, der hochmütig lächelnd neben ihm steht. Erst langsam bekommt er seine Gedanken in den Griff. So ein Objekt hat der Deutsche noch nie gesehen, allenfalls gehört hat er davon schon, nur sehen diese in seiner Vorstellung gänzlich anders aus. Er benötigt einen dritten Blick, aber nun ist er sich ziemlich sicher, obwohl es für ihn völlig unverständlich bleibt.

In dem Koffer befindet sich eine Drohne.

65

Blankes Entsetzen macht sich breit. Stagner ist außer sich. Sein Vize hat wirklich mit der Dirty-Harry-Knarre geschossen, einer Waffe, die eher zur Elefantenjagd taugt als dazu, auf Menschen zu schießen. Vikings Auge blutet stark und schwillt bereits zu. Clint wirkt geschockt, der Messerangriff hat seinen Brustkorb getroffen, doch die Schwere der Verletzung lässt sich nicht präzise einschätzen. In Sekundenschnelle geht der GSG-9-Kommandeur seine Optionen durch. Walid krümmt sich im eigenen Blut und versucht vergeblich, sich aufzurichten. Er stöhnt vor Schmerzen. Stagner weiß, dass eine offene Oberschenkelarterie – und davon geht er bei dem enormen Blutverlust aus – nach einem Bauchschuss die schmerzhafteste Schussverletzung ist, die man erleiden kann.

Das Stöhnen verstärkt sich. In einem ersten Reflex will der Neuner mit seinem Gürtel den Oberschenkel abbinden, um die lebensgefährliche Lage für Walid zu entschärfen. Doch er entscheidet sich dagegen.

Das Frankfurter Rotlichtviertel ist ein Kriminalitätsschwerpunkt und zusätzlich Heimat einer großen, harten Drogenszene, die Heroin und Crystal Meth konsumiert. Der nächste Streifenwagen steht wahrscheinlich nur einen Straßenzug entfernt. Zudem scheint die Arterie nicht völlig zerstört zu sein, sonst würde das Blut aus der Wunde spritzen, was nicht der Fall ist. Den sportlichen und gut trainierten Körper des Marokkaners schätzt Stagner auf fünfeinhalb bis sechs Liter Blut ein. Erst ab zwei, drei Liter Blutverlust wird es für ihn kritisch, so weit wird es bei dem Blutfluss aber erst in fünf bis sieben Minuten sein.

Es ist höchste Zeit für sie zu verschwinden.

»Los jetzt.« Stagner packt Clint an der Schulter und zieht ihn mit. Während er die Autotür aufhält und seinen Mann in den Wagen bugsiert, ertönt ein lauter Schmerzensschrei, der ihn umfahren lässt. Stagner hätte vor Wut am liebsten in die Luft geschossen, unglaublich, was er mitansehen muss. Sein Stellvertreter ist dem Schwerverletzten mit klobigen Militärstiefeln auf den Arm gestiegen und zieht ihm gerade die Rolex vom Arm. Stagner kocht.

»Komm endlich her«, zischt er ihn an, wobei es ihm schwerfällt, nicht die Beherrschung zu verlieren.

Er unterdrückt den Drang, mit quietschenden Reifen vom Tatort zu flüchten, sondern fährt langsam, um nicht die Aufmerksamkeit einer alarmierten Polizeistreife zu wecken. Mit sechzig Stundenkilometern biegt er von der Mainzer Landstraße Richtung Messegelände ab, als ihnen der erste Streifenwagen mit eingeschaltetem Martinshorn entgegenfährt.

Die Nummernschilder, schießt es Stagner durch den Kopf. Der Zivilwagen des SEK ist jetzt ein gesuchtes Täterauto. Bei der nächsten Gelegenheit biegt er ab und springt aus dem Wagen. Beim Abschrauben wirkt er zwar äußerlich ruhig, aber innerlich kocht er. Immerhin hat Viking bei den Nummernschildern mitgedacht.

In wenigen Tagen werden Ballistiker sicher feststellen, dass die Dirty-Harry-Kanone schon bei einer Straftat benutzt worden ist, und die Akten werden ergeben, dass die Knarre in der Asservatenkammer liegen müsste. Wenn sich dann noch ein Zeuge meldet, der den Wagen und die Nummernschilder gesehen hat, würde es eng werden für die Neuner.

Vikings aufgeplatzte Augenbraue wird von einem Tape notdürftig zusammengehalten. Die Wunde klafft trotzdem auseinander und muss genäht werden. Sein Gesicht ist blutverschmiert. Er hilft jetzt Clint, seine Wunde zu verbinden.

»Wie sieht es aus?«, fragt Stagner.

»Der Schnitt reicht über den ganzen Brustkorb. Auf der rechten Seite ziemlich tief und eine Ader scheint verletzt zu sein, daher auch das ganze Blut. Es sieht aber so aus, als ob die Blutung sich verlangsamt. Links ist der Schnitt schwächer, rechts muss auf jeden Fall genäht werden. Wenn er Glück hat, sind keine großen Muskelstränge zerschnitten.«

»Wie geht es dir, Clint? Schmerzen?«

»Hält sich noch in Grenzen, hab wohl noch zu viel Adrenalin im Körper.«

»In zehn Minuten sind wir im Präsidium, dann sind wir in Sicherheit. Seht zu, dass ihr hier kein Blut hinterlasst. Zieht euch um, packt die Klamotten, Waffen und Nummernschilder in die Tasche. Wir nehmen alles mit.«

Viking protestiert. »Die Waffen müssen doch zurück in die Asservatenkammer.«

Stagner schreit ihn an: »Dann schau mal in den Spiegel. Wir wollten ihm einen Fausthieb versetzen und jetzt wird nach uns wegen eines versuchten Tötungsdelikts gefahndet. Je weniger wir in Frankfurt auffallen, desto besser. Wir fliegen sofort nach Berlin.«

Weitere drei Streifenwagen rasen ihnen entgegen, und als sie durch die Sicherheitsschleuse des Präsidiums in die Tiefgarage fahren, jagen noch zwei Streifenwagen Richtung Amüsiermeile.

Ein Krieg zwischen den Hells Angels und der nordafrikanischen Gruppe stellt ein Horrorszenario für die Behördenführung dar. Der diensthabende Einsatzleiter beordert daher alle verfügbaren Kräfte ins Rotlichtviertel.

Zeitgleich zu Walids Einlieferung auf die Intensivstation hebt hinter dem Polizeipräsidium ein dunkler Hubschrauber der Bundespolizei in den Nachthimmel ab. Der Zustand des Zuhälters ist kritisch, und ob er sein Leben und sein Bein behalten wird, hängt vom Verlauf der Notoperation ab.

66

Eine Hand legt sich auf Abu Ajubs Schulter und unterbricht seine Gedanken. Vor ihm liegt diese eigentümliche Drohne. Eine Drohne?

Ratlos wendet er sich zu Sayid, der zu einer Erklärung ansetzt: »Sei unbesorgt, die Drohne fliegt völlig automatisiert und ist außerdem programmiert. Dein Bruder Amanullah wird die letzten Handgriffe erledigen, die für eure Mission nötig sind. Ihr werdet den Westen lehren, was es bedeutet, den Islam anzugreifen. Jetzt, mein Bruder Abu Ajub, werde ich dich über den Plan informieren.«

Das stimmt allerdings nicht wirklich, lediglich ihre nächsten Aufgaben eröffnet der Stratege dem verwirrten Konvertiten.

Der paschtunische Hüne ist nicht wirklich interessiert an dem Gespräch, denn er war es, der Sayid erst gestern über die Aktion informiert hat. Dass die Idee des Anschlags, die gesamte Organisation und die Bewaffnung allein Haqqanis Werk sind, verschweigt Sayid seinem Getreuen. Er weiß auch nicht, was Haqqani beabsichtigt und wozu die Drohne verwendet werden soll. Doch in seiner Eitelkeit gefangen, will er vor seinen Männern als wichtiger Macher der Operation Kisas gelten.

Abu Ajub spürt den Stolz des Auserwählten und das ihn durchströmende Adrenalin lässt ihn sich erhaben und unbesiegbar fühlen.

In einer langen Reihe von Märtyrern wird er stehen, da ist er sich sicher. Er wird als tapferer Gotteskrieger ins Paradies eingehen und durch seine Tat, durch sein Opfer Allahs Wohlgefallen erlangen. Die Zerstörung der Feinde des Islam wird durch seine Hand geschehen, Deutschland wird zum Chaiber-Pass der Kreuzritter werden.

67

»Hotel de Rome«. Suite 116.

»Sie haben mich lange hingehalten. Seit zwei Tagen versuche ich, Sie zu erreichen …«

»Ihnen auch einen schönen guten Tag, Mister Wayne.«

Der Amerikaner unterdrückt seinen Ärger.

»Ich habe den Polizeibericht schon gelesen. Ein Zuhälter in Frankfurt ist überfallen und niedergeschossen geworden. Da unsere Technikeinheit keinerlei Signale empfängt, nehme ich an, dass der Einsatz schiefgelaufen ist. Was für Amateure haben Sie da bloß losgeschickt?«

Mit einer ruhigen Handbewegung legt Edgar den Spionagestick auf den Tisch.

Wayne setzt nach. »Walid soll nur dank einer Notoperation überlebt haben. Sie mussten aber den Oberschenkelknochen um zwei Zentimeter kürzen. Schade, dass die Aktion nicht geklappt hat, auf die Idee, dass es sich um einen vorgetäuschten Überfall gehandelt hat, wird er bei dem Hinkebein sicherlich nicht kommen.«

Der Staatssekretär lässt eine kurze Pause entstehen: »Es hat geklappt.«

»Aber wir empfangen keinerlei Daten!«, insistiert der CIA-Boss verwirrt.

»In der IT-Abteilung des Bundeskriminalamtes bin ich auf eine vergleichbare Technik gestoßen. Die Aktion war erfolgreich, wir haben einen Trojaner auf das iPhone überspielt. Walid kann jetzt die SIM-Karten so oft wechseln, wie er will. Wir haben ihn!«

Wayne lässt sich in den Sessel zurückfallen.

»Was soll der Scheiß? Ich dachte, wir ziehen an einem Strang?«

»Jack.« Edgar bemüht sich um einen versöhnlichen Tonfall.

»Ob es mir gefällt oder nicht, Kerim Bourgiba ist deutscher Staatsangehöriger, und bis heute können wir ihm keine Straftat nachweisen. Selbst wenn er zurzeit ein Terrorausbildungslager besucht, was wir nicht beweisen können, würde aufgrund des dämlichen Gesetzes wahrscheinlich keine Verurteilung daraus resultieren, und wenn doch, dann höchstens eine Bewährungsstrafe.«

Edgar atmet tief durch. »Wenn diese Handynummer Langley erreicht, besteht die reale Gefahr, dass Sie Kerim und jeden, der sich zufällig im gleichen Haus befindet, durch eine Drohne liquideren lassen. Und das für eine Tat, die Sie ihm unterstellen in Zukunft vielleicht begehen zu können.«

In der Suite herrscht eisige Stille. Sekunden verstreichen, niemand spricht.

»Ich habe Sie anders eingeschätzt, Edgar.«

Wayne benutzt das erste Mal den Spitznamen, und überhaupt, für Pickert ist es eine Premiere. Er weiß von seinem Beinamen, nur ihn damit anzusprechen hat sich noch niemand gewagt. Irreal wie eine Filmszene wirkt es auf ihn.

Eine Erwiderung schluckt er herunter, dafür ist Wayne zu angefressen.

»Vielleicht sollten wir alle Bemühungen, Ihnen zu helfen, einfach einstellen, Ihnen keinerlei geheimdienstliche Informationen, keine Erkenntnisse aus verschärften Verhören mehr zukommen lassen, die Sie ja bis heute begierig nutzen, obwohl Sie diese Methoden öffentlich verurteilen. Sie und Ihre heuchlerische deutsche Doppelmoral.«

Edgar erwidert nichts, er hört einfach zu, was nicht gerade eine seiner Charakterstärken darstellt.

»Ich möchte es nicht herbeireden, aber vielleicht benötigt Deutschland ja einen Terroranschlag mit 3000 Leichen auf den Straßen Berlins. Dass der Flugverkehr, Züge und der öffentliche Nahverkehr zusammenbrechen, Banken schließen, weil sie keinen Nachschub an Geld erhalten, und die Menschen in Supermärkten vor leeren Regalen stehen. Vielleicht muss man das als Nation einmal erleben, um zu begreifen, dass es Frieden und Sicherheit nicht umsonst gibt, sondern sie jeden Tag aufs Neue erkämpft werden müssen, und das gegen Tiere, die sich an keine Konventionen halten, die Vierzehnjährigen einen Rucksack umschnallen und sie dann per Fernzündung in einer Menschenmenge in die Luft sprengen.«

Jetzt ist der CIA-Boss fertig.

In einer Sache ist Edgar sich sicher, er will keine Grundsatzdebatte mit Wayne führen, mit jemandem, der Verantwortung in diesem dreckigen Krieg trägt und persönlich mehrere Dutzend Menschen auf die Kill-Liste Obamas gesetzt hat. Außerdem sind es nicht wirklich Gewissensbisse, die ihn plagen, die sind nur vorgeschoben. Er will sich nur aus der Schusslinie bringen, für die Zeit nach der Menschenjagd und der Terrorangst im Land, wenn Untersuchungsausschüsse eingesetzt werden und die Presse auf der Jagd nach Verfehlungen und Bauernopfern ist. Eine Zeit, in der das politische Berlin seine Deutungshoheit zurückfordern wird.

Ruhig versucht er, die Situation zu retten.

»Jack, Sie haben sicherlich mit etlichen Dingen recht, und wie Sie wissen, sehe ich Zusammenhänge und Erforderlichkeiten bei einigen Punkten anders als die Bundesregierung, wir sollten unser gutes Verhältnis damit nicht belasten.

Ich versichere Ihnen, Sie sofort zu informieren, sobald ich etwas von der marokkanischen Spur erfahre. Ich habe drei Dolmetscher abgestellt, die dafür Sorge tragen, dass jedes Wort sofort übersetzt und ausgewertet wird. Rund um die Uhr, 24 Stunden am Tag. Wenn sich etwas ereignet, rufe ich Sie persönlich an.«

Wortlos steht der CIA-Boss auf, ordnet seine Anzugsjacke und sagt nur: »Guten Tag, Mister Pickert.«

Die Worte klingen nicht wie eine Verabschiedung, eher wie der Schlag mit einem Fehdehandschuh ins Gesicht.

Die CIA wird nicht abwarten, bis sie vielleicht informiert werden wird, das ist Edgar nach dem Gesprächsverlauf klar. Auch Rücksicht auf deutsche Empfindlichkeiten oder Gesetze werden sie nicht mehr nehmen. Egal, ob eine ausgemachte Zielperson rechtskräftig verurteilt ist oder nicht, den Angriff auf eine deutsche Kaserne wegen der Beteiligung am amerikanischen Feldzug in Afghanistan stuft die US-Administration als direkten Angriff auf Amerika ein. Und so ein Terroranschlag kann nur mit Blut vergolten werden.

68

Karin und Toni suchen regelmäßig den hinteren Flügel der Terrorabwehrzentrale auf, der seit Kurzem von einer Technikeinheit des Verfassungsschutzes belegt ist. Jeder, der an diesem Fall irgendwie beteiligt ist, wird Ziel umfangreicher Abhörmaßnahmen: das geistige Oberhaupt der Zelle, Osama al-Amir, Mohammed Sayid sowie ein Dutzend identifizierter Salafisten, die in der Frankfurter Al-Rabu-Moschee verkehren, zudem Kai Müller und sämtliche Führungskader der Nationalen Kräfte Berlins, Familienangehörige des Senne-Attentäters Carsten Bramscher und natürlich Marianne Schmidt. Abgehört wird aus Köln, dem Hauptsitz des Verfassungsschutzes, dem dort erhebliche technische Möglichkeiten zur Verfügung stehen. In der Terrorabwehrzentrale wurden Monitore eingerichtet, die alle eingehenden Informationen bündeln. Dazu gehören die Aktivitäten sämtlicher Festnetz- und Handyverbindungen, der gesamte E-Mail- und SMS-Verkehr, aufgerufene Internetseiten und GPS-Daten durch Handyfunkzellen oder direkt durch Peilsender. Vervollständigt werden die Erkenntnisse dann noch durch die Tagesberichte Dutzender Observationsteams.

Bürokratische und logistische Hürden haben die BAO Senne einige Zeit gekostet, aber jetzt läuft die Maschinerie auf Hochtouren.

»Schau mal, ein neuer Monitor.« Karin hat ihn zuerst entdeckt und steuert zielstrebig darauf zu. Der Verfassungsschutzmann freut sich über jede Abwechslung, denn sein Monitor ist tot, und dies bereits seit 48 Stunden.

»An wem bist du dran?«, fragt ihn Toni.

»Wir haben das Handy von Walid Bourgiba gehackt.«

Karins Jagdeifer ist sogleich geweckt.

»Super, wir vermuten Kerim nach wie vor im pakistanisch-afghanischen Grenzgebiet, doch sicher sind wir uns nicht. Er kann genauso gut bereits unentdeckt eingereist sein.«

»Ich weiß noch nicht, ob es funktioniert, das Telefon wurde seit zwei Tagen nicht benutzt, was aber nicht verwunderlich ist, denn Walid liegt im Krankenhaus.«

»Im Krankenhaus? Was hat er denn? Eine Trainingsverletzung beim Kickboxen?«

»Nein.« Der Verfassungsschutzmann schüttelt energisch den Kopf. Seine Stimme wird leiser. Karin meint, ein Grinsen über sein Gesicht huschen zu sehen, es wirkt wie das Grinsen eines Wissenden. »Nun ja, es ist ja wohl kein Geheimnis, es existiert darüber auch ein Polizeibericht. Walid wurde vor zwei Tagen im Frankfurter Rotlichtmilieu niedergeschossen und lebensgefährlich verletzt.«

»Moment mal, damit ich das richtig verstehe«, hakt Toni verwundert nach, »er wurde niedergeschossen und kurze Zeit später ist sein Handy verwanzt?«

»Ja, genau«, sein Gegenüber strahlt, »aber von mir habt ihr das nicht.«

Tonis Misstrauen ist geweckt. »Wir hatten auch schon überlegt, sein Handy zu verwanzen, aber Walid ist ein abgezockter Krimineller. Uns ist keine Möglichkeit eingefallen. Weißt du denn, wer das geschafft hat?«

»Ich habe nur einen Spruch aufgeschnappt.« Der Kollege beugt sich nah an Karin und Toni heran. Seine Stimme klingt gedämpft, verschwörerisch. »Die Neuner sollen da was gedreht haben, mehr weiß ich aber wirklich nicht.« Dann setzt er eine Unschuldsmiene auf und zuckt mit den Schultern.

Toni und Karin schauen sich in die Augen, doch bevor sie ihre Gedanken in Worte fassen können, ertönt ein Piepton und auf dem Monitor erscheinen arabische Schriftzeichen.

»Eine SMS. Er schreibt eine SMS.«

Die Nachricht beträgt dreieinhalb Zeilen.

»Wir brauchen einen Dolmetscher«, drängt Toni ungeduldig.

»Nur die Ruhe, abwarten.«

Und wie von Geisterhand geschrieben, erscheint die deutsche Übersetzung unter den Zeilen.

»Automatisiertes Übersetzungsprogramm?«, fragt Karin.

»Nein, keine Chance. Die Bourgibas sprechen marokkanisches Arabisch, den Darija-Dialekt. Vor der Alltagssprache und den Berbereinflüssen würde jedes Programm kapitulieren, aber jetzt entschuldigt mich, ich muss dringend telefonieren.«

Sie lesen die Nachricht noch einmal und sind bereits im Gehen begriffen, als der Verfassungsschutzmann sein Gespräch beginnt.

»Herr Staatssekretär Pickert, ich sollte mich melden, wenn bei dem Marokkaner Aktivitäten ... ja genau, Walid. Er hat seinem Bruder eine SMS geschrieben ...«

Edgar scheint ihn andauernd zu unterbrechen.

»Nein, kein Hinweis darauf, dass er Verdacht geschöpft hat. Er kündigt einen Anruf in zwei Stunden an und ermahnt seinen Bruder, nichts zu tun, bevor er mit ihm gesprochen hat. Walid scheint in Sorge, dass er eine Dummheit anstellen könnte, weil er sich schon einige Tage nicht gemeldet hat ... Ja, Kerim hat bereits geantwortet. Er hat sich Sorgen gemacht. Bei ihm läuft es nicht so, wie er sich das vorgestellt hat. Nein, er wird nichts unternehmen, ohne mit ihm zu sprechen ... Nein, Herr Pickert, eine genaue Ortung ist so nicht möglich. In Köln wird jetzt alles versucht ... Wir müssen das Telefonat abwarten ... Nein, nur dass sich Karim im Ausland befindet, kann man jetzt schon klar sagen ... Ja, technisch ist alles vorbereitet, ich melde mich sofort, wenn sich etwas tut ... Ach, Sie sind dann selbst hier. Gut, bis später, Herr Pickert.«

Karin und Toni müssen nichts sagen, ein Blick genügt.

69

Alle sind rund um den Monitor versammelt: Edgar, Vogts, Toni und Karin sowie Stagner mit Viking, dessen Auge stark zugeschwollen ist. Ein Trainingsunfall, so die offizielle Begründung, doch niemand glaubt wirklich daran, zumal bereits einige Gerüchte kursieren.

Unter den fast 20 Zaungästen befinden sich noch weitere Ermittler und hohe Behördenvertreter. Die Szenerie hat etwas vom White House Situation Room. Edgar schlendert unter den aufmerksamen Blicken von Vogts herüber.

»Frau Langenscheidt, Herr Sander, haben Sie Neuigkeiten zum Aufenthaltsort von Schmidt?«

»Nein, leider nicht, aber zum Glück erfahren wir jetzt ja, wo sich der vierte Mann der Zelle aufhält. Wirklich gute Arbeit.«

Doch auf Tonis Köder springt Edgar nicht an, er schweigt einfach und dreht Toni den Rücken zu. Plötzlich klingelt ein Handy. Das Observationsteam am Frankfurter Krankenhaus meldet den Besuch von einem Zuhälterkollegen Walids, wahrscheinlich hat er ihm eine neue SIM-Karte besorgt, so die Vermutung. Keine fünf Minuten später bestätigt sich die Annahme.

Der Computer piept. Der Verfassungsschutzmann gibt eine Kombination in die Tastatur ein. Über Lautsprecher ist nun das Handygespräch zu hören, das in Echtzeit übersetzt wird und in Schriftform auf dem Monitor erscheint. Der Gesprächsverlauf ist eindeutig. Am anderen Ende der Leitung befindet sich Kerim Bourgiba, ein Mitglied der vierköpfigen Frankfurter Terrorzelle, und klagt seinem älteren Bruder sein Leid. Er habe sich das total anders vorgestellt, alle im Haus seien bewaffnet, nur er habe keine Kalaschnikow erhalten. Seine neuen Brüder würden ihm misstrauen, da er noch nicht gekämpft und getötet habe. Die hygienischen Bedingungen seien katastrophal, ein Loch im Hinterhof diene als Toilette, der Gestank sei bestialisch. Weder Strom noch fließend Wasser gebe es, und seit Wochen ernähre er sich hauptsächlich von Kartoffeln mit Öl und Brot. Auch am Schießtraining habe er nicht teilnehmen dürfen, angeblich sei die Munition zu teuer. Er könne jetzt eine Kalaschnikow zerlegen und reinigen, sonst nichts. Es spreche auch niemand mit ihm, es heiße immer nur, er solle sich bereithalten.

Walid versucht, seinem Bruder gut zuzureden und ihn zu einer Rückkehr nach Deutschland zu bewegen, dann erzählt er von dem Überfall: »Das waren die Scheiß-Hells-Angels.«

»Bist du dir sicher? Können das nicht auch Bullen gewesen sein?«

»Nein, Bullen erkenne ich sofort. Das waren brutale Bastarde, haben sofort geschossen, und was die für Knarren hatten, das waren zugekokste Angels.«

»Was willst du jetzt machen?«

»Die haben mir Eisenplatten an meinen Knochen geschraubt, ein Teil des Knochens ist zerfetzt. Wenn ich überhaupt jemals wieder richtig laufen kann, muss ich Einlagen tragen und werde trotzdem hinken. Kickboxen kann ich vergessen. Umlegen werde ich die Hunde. Einen nach dem anderen.«

Tonis Blick schweift umher: Stagner, Viking, Pickert – sie alle wirken äußerst angespannt, ihre Augen sind starr nach vorne gerichtet. Kein Blick zur Seite. Kein dämlicher Spruch über den verletzten Zuhälter.

»Aber was ist mit dir, mein Bruder? Wann kommst du zurück?«

Am anderen Ende entsteht eine Pause. In Berlin herrscht Totenstille, selbst geatmet wird lautlos.

»Das Telefon ist sauber?«

»Ja, keine Sorge, habe vor einer Minute eine neue SIM-Karte aktiviert.«

»Es wird bald was passieren, was Großes.«

»Bei euch in Pakistan?«

»Nein, nein, bei euch. Hier im Haus läuft die ganze Zeit ein deutscher Nachrichtensender. Die öffentliche Ter...«, er stockt, »die öffentliche Warnung, Sicherheitsmaßnahmen, patrouillierende Polizisten, das wird hier alles genau verfolgt. Es wird bald was passieren.«

Walid beschwört seinen Bruder: »Komm nach Hause. Mutter weint sich die Augen aus.«

»Ich kann nicht, selbst wenn ich wollte. Ich habe kein Geld und sie haben mir den Pass abgenommen, und wenn mich die Amerikaner schnappen, lande ich in Guantánamo oder schlimmer. Ich werde bleiben und meinen Weg weitergehen. Melde dich wieder, mein Bruder.«

Die Verbindung bricht ab. Im Raum herrscht drückendes Schweigen.

»Es wird bald was passieren, was Großes. Nein, bei euch«, wiederholt Edgar die Worte. »Diese Schweine.« Er schaut in die Runde, erst bleibt sein Blick an Stagner hängen, dann an Vogts.

»Es nützt nichts, wir können nicht länger warten. Wir starten noch heute mit einer bundesweiten Steckbriefaktion, ich will die Fotos der drei an jedem öffentlichen Gebäude hängen sehen, auf jeder Titelseite, bei jedem Fernsehsender. Veranlassen Sie alles. Sander, Langenscheidt, Sie erstellen eine Liste mit allen Salafisten, die uns bekannt sind und in irgendeiner Verbindung mit der Frankfurter Moschee stehen. Und wenn die Liste 100 Personen umfasst, ist mir das egal, je mehr, desto größer die Chance auf einen Treffer.«

Die Ansage an Stagner ist kurz: »Machen Sie Ihre Männer bereit.«

70

Um sechs Uhr in der Früh schlagen Eisenrammen die Türen von 23 Wohnungen auf. Stagner und sein dreckiges Dutzend werden dabei von Spezialeinheiten aus acht Bundesländern unterstützt. Es ist der letzte verzweifelte Versuch, Mohammed Sayid und seine Getreuen von einem Anschlag abzuhalten und einen Hinweis auf den Aufenthaltsort von Nummer zwei und drei der Terrorzelle und das Ziel ihres Anschlages zu erhalten. Das Einzige, was den Behörden jetzt bleibt, ist die Hoffnung auf einen Lucky Punch.

Sayid war es vor seiner Fahrt nach Kaiserslautern gelungen, das Observationsteam abzuschütteln, doch er wird am nächsten Tag in der Wohnung eines Getreuen festgenommen. Sieben Stunden lang halten sie ihn fest, aber das Verhör scheitert, da er sich jedem Gespräch verweigert und auf die Anwesenheit seines Anwalts beharrt. Bevor dieser das Präsidium erreicht, wird Sayid mit Abschiebung bedroht, doch die Spielchen kennt er zur Genüge. Er ist ein staatenloser Palästinenser und anerkannter Asylbewerber, der zudem des Terrorismus verdächtigt wird. Kein Land der Welt würde ihn aufnehmen und in Deutschland reichen die Indizien nicht mal für eine Gerichtsverhandlung aus.

Die Auswertungen der Razzien dauern noch an, als Sayid gegen 13:30 Uhr das Frankfurter Polizeipräsidium als freier Mann verlässt.

Zur gleichen Zeit ertönt in Holloman, New Mexico, das Summen eines Weckers, den Bryan Brand mit einer Handbewegung stoppt. Per Fernbedienung schaltet er einen beliebten Radiosender ein, der gerade die Wetterdaten herunterspult. Kein Regen, es regnet eigentlich nie hier, Tagestemperatur 86 Grad Fahrenheit, was europäischen 30 Grad Celsius entspricht. Bryan stammt eigentlich aus dem über 1000 Kilometer westlich gelegenen Las Vegas und ist Wüstenklima gewohnt, doch hier, nur 160 Kilometer von der Grenzstadt Juárez entfernt, der tödlichsten mexikanischen Stadt, setzt ihm der feine Sandstaub erheblich zu. In der mexikanischen Millionenstadt führt das Sinaloa-Kartell einen brutalen Krieg gegen das Juárez-Kartell, die Zahl der Toten ist seit Kurzem fünfstellig. Im Durchschnitt werden jeden Tag sieben Menschen ermordet, und dies in einer Stadt mit der Einwohnerzahl von München. Ein Blutbad, direkt an der Grenze zur USA.

Bryans neues Zuhause ist das Building 317, welches von außen wie eine typische Wohnanlage wirkt. Aber selbst die Schlafzimmer sind hier durchnummeriert. Bryan schläft im Bedroom 221, das zusammen mit Bedroom 223 ein 60 Quadratmeter großes Apartment bildet. Beide Bewohner verfügen über eine separate Toilette, die kleine Küchenzeile nutzen sie gemeinsam. Gebäude 317 verfügt über 18 Wohneinheiten und ist Teil einer Siedlung von 60 Häusern. Der Vermieter der über 2000 Bewohner ist keine normale Immobilienfirma, sondern die Air Force Housing, die Wohnraum für alle Soldaten von Air-Force-Stützpunkten organisiert. Grünflächen sucht man in der Umgebung der Holloman Base vergeblich, hier gibt es nur Sand, Steppengras, Asphalt und als ästhetischen Höhepunkt Betonwege, die von Kies eingefasst sind. Die angrenzenden Orte klingen wie aus alten John-Wayne-Klassikern: Alamogordo, Ruidoso und Las Cruces.

Die Häuser verfügen über Gemeinschaftsterrassen, Waschräume und einen Billardtisch. Gekocht wird hier eigentlich nie, die Küchen in den Apartments bleiben immer kalt, entweder wird auf dem Stützpunkt gegessen oder in der Fast-Food-Filiale eines Burgerbraters vor den Toren des Stützpunktes. Außer einer Tankstelle und Kirchen evangelikaler Splittergruppen umgibt die über 4500 GIs nur Wüste.

Die Schicht des Sensoroperators beginnt jeden Tag um sieben Uhr. Der eigentliche Drohnenpilot, der mit Brand zusammen die MQ-9 Reaper steuert, sitzt schon auf seinem Ledersessel, neben dem nun der Junge aus Vegas Platz nimmt. Ihr Arbeitsplatz für die Zwölf-Stunden-Schichten ist ein dunkler, fensterloser Container von der Größe eines Wohnwagens, der, vollgestopft mit Technik, im Wüstensand der Air Force Base aufgestellt ist. Die Klimaanlage hält die Blechbüchse bei konstanten 17 Grad. Bryan und sein Kamerad sind sich nicht sicher, ob die Aircondition auch installiert wäre, wenn nicht die teure Ausstattung vor einer Überhitzung zu schützen wäre. Ein Lüften des Containers ist strengstens verboten, aus Angst, die empfindliche Technik könnte durch den feinen Sandstaub Schaden nehmen. Die einzige Möglichkeit, den penetranten Schweißgeruch im Inneren des Containers zu übertünchen, der rund um die Uhr von drei wechselnden Teams benutzt wird, ist der Gebrauch von billigem Duftspray von Walmart.

Vor den beiden Männern schimmern insgesamt 14 Monitore, größere Modelle zeigen verschiedene Kameraperspektiven der Reaper in Echtzeit an und Militärkarten des Einsatzraumes. Die beiden Piloten sind bestens mit ihrer Drohne vernetzt: Sie wissen alles über Fluggeschwindigkeit und -höhe, Waffenstatus und die verbleibende Einsatzzeit. Das Drohnen-TV heißt im Geheimdienstjargon Full Motion Video und kann auch live vom Präsidenten in Washington verfolgt werden. Ein weiterer Monitor an Bryans Arbeitsplatz dient der Information über den laufenden Einsatz, ein anderer zeigt den streng abgeschirmten mIRC Chat der Air Force an, über den auch Funkkontakt mit einer Handvoll von Diensten und Personen besteht. Niemand weiß genau, wer sich hinter den Kürzeln und Anweisungen verbirgt, und das ist wohl auch der eigentliche Zweck der Anonymisierung.

Oft, wenn die beiden Drohnenpiloten Zweifel anmelden und glauben, Zivilisten, Frauen oder Kinder im Umfeld eines Zielobjektes zu sehen, drängen die Stimmen aus dem Off zum Einsatz. Sollte in späteren Jahren der Supreme Court unter einem neuen Präsidenten zu der Überzeugung gelangen, dass die Tötungen von Tausenden von Menschen durch Drohnen illegal seien und strafrechtlich verfolgt werden müssten, dann müsste gegen täglich wechselnde Kürzel ermittelt werden.

Das Drohnentötungsprogramm ist zwar faktisch eine Operation der zivilen CIA, ausgeführt wird es jedoch von der altehrwürdigen Air Force, die es auch rechtlich zu verantworten hat und deren Aktivitäten durch militärische Schutzklausen juristisch unangreifbar sind.

Bryan obliegt die Bedienung der Bordkameras. Wenn es Nacht wird am Hindukusch, schaltet er auf den Wärmebildmodus um. Sein wesentlichster Beitrag zum Drohnenkrieg besteht in der Markierung der Ziele für die lasergeführten Hellfire-Raketen. Sein Kollege steuert die Drohne und drückt nach Bryans Freigabe auf den roten Knopf. Zu Beginn ihrer Schicht fliegt die Reaper über bewohntes Gebiet im pakistanisch-afghanischen Grenzland, die Bildqualität ist im Moment allerdings mies. Der Pilot dreht sich zu Bryan und verzieht sein Gesicht. »Schlechtes Wetter über Deutschland.«

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»Ach, Herr Pickert, schön, dass Sie sich melden, ich dachte schon, Sie hätten meine Nummer verlegt.«

Verwundert stellt Edgar fest, dass Wayne bester Stimmung ist, geradezu euphorisch, das unerfreuliche Gespräch scheint Vergangenheit zu sein.

»Nein, Herr Wayne, mitnichten, ich rufe an, um mein Versprechen einzuhalten. Wir haben ein Gespräch zwischen Kerim und Walid aufgezeichnet.«

»Wann hat das Gespräch stattgefunden?«

»Vor knapp einer Stunde ...«

»Ist das Ihre deutsche Vorstellung von unverzüglich?«, unterbricht ihn der CIA-Boss spöttisch.

Auf den plötzlichen Stimmungswandel des Amerikaners ist Edgar nicht vorbereitet.

»Die Razzien und die öffentliche Personenfahndung bedurften einiger Telefonate.«

Edgars Verwirrung verstärkt sich, denn Wayne fragt gar nicht nach dem Gesprächsinhalt.

Mit knappen Worten erläutert der Staatssekretär das Telefonat und äußert sich besorgt über den drohenden Anschlag. Doch auch darauf reagiert Wayne nicht.

»Sie kennen also die Handynummer von Kerim Bourgiba in Pakistan?«

»Ja, die sind uns jetzt bekannt.«

»Geben Sie sie mir!«

Mit welcher Deutlichkeit der CIA-Mann seine Forderung erneut vorträgt, löst bei Edgar hörbar Verärgerung aus.

»Die Antwort darauf habe ich Ihnen bereits gegeben.«

»Gut, wir telefonieren ein anderes Mal.«

Verdutzt blickt Edgar auf sein Display, Wayne hat aufgelegt.

Was um Himmels Willen ist mit dem Amerikaner los?

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Bryan Brand greift zum Telefonhörer und drückt die Kurzwahltaste vier, die ihn über ein streng gesichertes Glasfaserkabel mit dem 8770 Kilometer entfernten DGS-4 verbindet. Weltweit existieren fünf Distributed Ground Systems, die die Schaltzentralen des globalen Drohnenkrieges der Militärmacht sind: auf Hawaii bei der Hickam Air Force Base, bei der CIA in Langley, der Air Force Base Beale in Kalifornien und der Osan Air Base in Südkorea. Doch die wichtigste Einrichtung, das DGS-4, befindet sich mitten in Deutschland, auf der Ramstein Air Base bei Kaiserslautern und damit auf exterritorialem Gebiet, auf dem deutsche Polizisten und Richter über keinerlei Befugnisse verfügen. Im Norden des Stützpunktes, mehrere Stockwerke tief in der Erde vergraben, ist der Tod zu Hause.

Bryan meldet sich mit seinem Rufzeichen beim DGS-4 in Ramstein an, der daraus und der Kennung der Drohne seinen heutigen Einsatzcode bestimmt.

Die Reaper aus Pakistan funkt ihre Daten ununterbrochen dem kommerziellen Satelliten eines Nachrichtensenders zu, der ständig über Pakistan kreist, wo zuvor eine Tarnfirma der NSA Speicher- und Sendeleistung eingekauft hat. Wegen der großen Entfernung zwischen Pakistan und den USA muss das Signal über Deutschland gesendet werden, wo es in Ramstein durch riesige Satellitenschüsseln aufgefangen und dann per Glasfaserkabel an alle DGS-Standorte und den jeweiligen Drohnenpiloten verteilt wird. Die gesamte Datenabwicklung findet dabei in Echtzeit statt. Ohne Ramstein wäre der gesamte Drohnenkrieg der Amerikaner so nicht möglich. Daher checkt Bryan bei jedem Dienstbeginn zuerst die Wetterberichte vom Einsatzgebiet und dann von Deutschland. Sollte nämlich wie heute eine dichte Wolkendecke über der Ramstein Air Base liegen, verursacht dies eine Verzögerung der Datenweiterleitung von bis zu sechs Sekunden. Ärgerlich, aber nicht zu ändern.

Bryan und sein Kollege sehen auf den Monitoren immer das Livebild ihrer Drohne, die Auswertungen der Aufnahmen übernehmen die Analysten des DGS: Sind die Männer in dem Geländewagen bewaffnet? Ist es eine Kalaschnikow, ein Raketenwerfer oder nur eine Schaufel? Konnte eine gesuchte Zielperson identifiziert werden? Besteht die anvisierte Gruppe aus Unbeteiligten oder aus Dschihadisten?

Die Stimmen aus dem Off entscheiden darüber, ob Menschen zu einem bug splat werden. Als bug splat bezeichnen Amerikaner eigentlich den Fleck, den zerquetschte Insekten hinterlassen. Die Bezeichnung im Drohnenkrieg zu verwenden ist zynisch und menschenverachtend, aber Bryan und seine Kameraden sprechen schon lange nicht mehr davon, Menschen zu töten, sondern benutzen den Ausdruck: »Lass uns ein bug splat machen.« Jemand, der nur Insekten tötet und keine Menschen liquidiert, muss sich anscheinend damit auch nicht auseinandersetzen.

Der knapp 100 Quadratmeter große Raum des Distributed Ground System ist mit Technik und Monitoren vollgestopft und Arbeitsplatz von 30 Militär- und Geheimdienstmitarbeitern, von denen jeder bis zu vier Monitore betreut. Dazu sitzen sie in drei Reihen zu zehn Schreibtischen hintereinander, analysieren die aufgenommenen Bilder, vergrößern einzelne Ausschnitte und gleichen Erkenntnisse mit den Datenbanken der Geheimdienste ab. Alle zehn Minuten informiert das DGS die Drohnenpiloten über ihre Analysen und befehligt danach das weitere Vorgehen.

Einsätze in der heißen Phase werden auf eine der drei Großbildleinwände gestreamt. Zu Spitzenzeiten laufen weltweit bis zu 75 Drohneneinsätze gleichzeitig.

Die DGS-Zentrale verbindet keinerlei Ähnlichkeit mit der Kommandozentrale von Jack Bauer in 24. Es gibt keinen Marmorfußboden, kein Edelstahltreppengeländer oder durch großzügige Glaselemente geschützte Bereiche, die den Arbeitsalltag angenehmer gestalten. Es laufen auch keine Models in High Heels und engen roten Kleidern umher, deren perfekte Brüste verheißungsvoll aus dem Ausschnitt lugen, wenn sie neueste Ermittlungsergebnisse besprechen. Der Dresscode im DGS ist olivgrün, der Wüstenkampfanzug der GIs. Die schwarzen Einheitsschreibtische stammen aus billiger Produktion, dazu steht vor jedem ein grauer Klappstuhl und über den Estrich verlaufen Kabelkanäle. Beleuchtet wird die Schaltzentrale von Neonröhren, Tageslicht existiert so tief unter der Erde nicht und würde auch nur vom Auftrag ablenken. Das DGS-4 in Ramstein ist alles, aber nicht Hollywood.

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Die steckbriefliche Fahndung, die Presseschlagzeilen und die vorübergehende Festnahme machen ihm zu schaffen. Sein Plan, bei dem Anschlag aus dem Hintergrund die Fäden zu ziehen, ist gescheitert. Unmittelbar nach seiner Freilassung ist er wieder in den Untergrund abgetaucht und er weiß, dass dies der Preis ist für seinen Beitrag, und zwar lebenslänglich. Im ganzen Land patrouillieren Polizisten mit Maschinenpistolen und vor Kasernen der Bundeswehr und der Amerikaner blockieren Panzersperren aus Betonquadern die Einfahrten. Bei jedem Schritt in der Öffentlichkeit spürt Sayid feindliche Blicke und die vergiftete Atmosphäre im Land. Das stört ihn jedoch nicht im Geringsten. Im Gegenteil, er hält es für eine unvermeidbare Konsequenz, um den Sieg des Islam zu erringen. Die Spaltung der Gesellschaft spielt ihm in die Hände, denn je mehr Muslime sich in Deutschland diskriminiert fühlen, desto größer wird der Andrang in den Moscheen. Sayid ist davon überzeugt, dass jeder Anschlag in Deutschland wie ein Brandbeschleuniger diese Entwicklung forcieren wird. Dies ist neben den Rache- und Hassgedanken auch sein hauptsächlicher Grund, den bewaffneten Kampf nach Deutschland zu tragen.

Die Drohne haben Amanullah und Schmidt schon gestern in die Wohnung getragen. Bei ihrer Abfahrt aus der Lagerhalle hatte eine der Wachen Schmidt eine Kalaschnikow mit einklappbarer Schulterstütze und drei Magazine à 30 Schuss übergeben.

Sayid kompromisslose Instruktionen hallen Schmidt noch im Kopf: »Solltet ihr ab sofort auf Polizisten treffen, dann nimmst du die Kalaschnikow und erschießt jeden Ungläubigen. Räumt sie aus dem Weg. Ihr wartet in der Wohnung auf weitere Befehle und schützt die Drohne mit eurem Leben.«

Aus dem Weg räumen! Der junge Konvertit schluckt und fügt sich seinem Schicksal, er wird bald sterben, so oder so.

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Für Bryan Brand und seine Kollegen ist ihr Job längst Routine geworden. Sie lassen die Drohne wie einen Geier über den Stammesregionen kreisen und zeichnen mit ihr unentwegt Achten an den Himmel. Dabei ist sie ständig auf der Suche nach Zielpersonen, zufällig kreuzenden Aufständischen und Informationen aller Art. Tagelange Observationen und das Warten auf einen Einsatzbefehl gehören zur monotonen Realität der Männer. Manchmal werden Häuser und Familien sogar über Monate beobachtet und verfolgt. Für Bryan sind dies die schwierigsten Einsätze, die, die sich in sein Gehirn einbrennen. Denn dabei nimmt er teil an dem Leben der Zielpersonen, schaut ihnen bei Geburtstagsfeiern, beim Spielen mit ihren Kindern zu, freut sich, wenn der primitiv errichtete Stall den ersten Sturm übersteht, und weiß, wann der Nachbar vorbeikommt, um eine geschlachtete Ziege zu teilen. Bis dann ein Kürzel aus dem Off den tödlichen Angriff befiehlt.

Die Militärs, die von chirurgischer Präzision sprechen und sich eine Distanz beim Töten erhofften, haben bei ihren Überlegungen nicht das Ambivalente dieses Krieges bedacht. Wochenlange Observationen schaffen auch Nähe. Die Erwartung, dass das automatisierte Töten durch Drohnen schadlos an den Soldaten vorbeigeht, weil sie nur, weit entfernt vom tatsächlichen Geschehen, auf einen Knopf drücken müssen, hat sich nicht erfüllt. Die krankheitsbedingten Ausfälle häufen sich. Um an posttraumatischen Belastungssyndromen zu erkranken, ist kein Kriegseinsatz direkt in Afghanistan nötig, es reicht ein Container in der Wüste New Mexicos.

Bei seinem Schichtantritt wartet diesmal kein Observationsauftrag auf Bryan, sondern eine km, eine kill-mission. Rein. Raus. Ohne Vorspiel! So wie er es am liebsten mag.

Über den Typen, den sie in einen bug splat verwandeln sollen, existiert eine Akte: Lebenslauf, Geburtsdaten, Schulbesuche, letzte Anschrift, ein Phantombild und ein Passfoto. All dies benötigt Bryan jedoch nicht. Die gemeldete Handynummer und der vermutete Aufenthaltsort im Großraum Peschawar, das ist alles, was er braucht.

Die Reaper-Drohne, die er über Peschawar übernommen hat, kreist schon seit vier Stunden über der Stadt. Das Gilgamesch-System der Drohne arbeitet jeden Mobilfunkmasten ab. Das nach einem sumerischen Totengott der Unterwelt benannte System hackt die Firewall jedes Mobilfunkmasten und gleicht die gespeicherten Daten mit der gesuchten Handynummer ab, gleichzeitig sendet die Drohne eigene Funksignale in einem 360-Grad-Radius aus, die jeder Handyelektronik eine Kommunikation mit dem Sendemasten vortäuscht. Jedes Handy funkt nun seine Daten fortwährend auch direkt zur Reaper. Wer meint, durch ständiges Wechseln der SIM-Karte nicht aufgespürt zu werden, unterschätzt Gilgamesch. Zu den abgeschöpften Daten gehört immer die Handygerätenummer, ganz gleich, welche Karte oder welcher Provider verwendet wird, die Gerätenummer verrät den wahren Nutzer.

Wie ein riesiger Staubsauger verleibt sich Gilgamesch jedes Handysignal vom Boden ein. Durch die Erkenntnisse mehrerer Funkmasten ist das System in der Lage, den Standort des Handys metergenau zu ermitteln, danach markiert der Sensoroperator den Ort mit einem Laser als Ziel für eine Hellfire-Rakete. Einzig aus diesem Zweck ist Gilgamesch konzipiert worden. Es ist der letzte Baustein einer perfekten, computergesteuerten Tötungsmaschinerie.

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Das Vorgehen ist abgesprochen. Wenn sein Bruder eine neue SIM-Karte aktiviert hat, ist es an Kerim, auch seine zu wechseln. Da ihm seine Dschihadistenbrüder die gesamte Hausarbeit aufbürden, wozu auch gelegentliche Einkäufe auf dem Basar gehören, hat er eine Gelegenheit genutzt, um ein billiges Handy und mehrere SIM-Karten zu beschaffen. Meistens befinden sich vier Pakistani mit im Haus, die untereinander nur Paschtu sprechen, da nützt ihm sein Arabisch nichts. Sie grenzen ihn aus, der Deutschmarokkaner ist sich nicht mal sicher, bei welcher Gruppe er sich zurzeit befindet. Nur al-Qaida schließt er aus, da nirgendwo die schwarze Kriegsfahne des Propheten hängt, die ihm aus unzähligen Internetvideos vertraut ist.

Seine Einkaufstouren erlauben es ihm zu mutmaßen, dass er sich in einem kleinen Dorf nördlich von Peschawar befindet. Ihr Haus liegt am Ende einer Straße, die jeder Regenfall in einen Morast verwandelt. Das Nachbarhaus steht leer, denn die Familie hat wegen der bewaffneten Nachbarn Unterschlupf bei nahen Verwandten gesucht. An jedem Abend wird Kerim Zeuge eines Rituals, das die ganze Hilflosigkeit der Bevölkerung im Drohnenkrieg ausdrückt. Vor der Schlafenszeit treten Familienväter vor die Hütten und heben ihre Kinder in die Höhe. Die Amerikaner sollen wissen, dass in diesem Haus Kinder schlafen.

Die Drohnen sind allgegenwärtig, nachts fliegen sie tiefer, und je nachdem, wie der Wind steht, kann man sie sogar hören. Ein metallisches, gleichmäßiges Surren ist ein ständiger Schlafbegleiter in diesem Teil der Welt. Machay, Wespen, nennen die Einheimischen sie deshalb. Tagsüber sind sie zum Teil mit bloßem Auge zu erkennen, oder die Sonne spiegelt sich in den Objektiven. Anfangs hat das Surren Kerim nachts, wenn er nicht schlafen konnte, fast verrückt gemacht vor Angst, aber der Mensch gewöhnt sich an vieles. Seine einzige Verbindung zur normalen Welt ist sein Handy. Er schaltet es unter der Decke ein und hofft, dass sein Bruder ihm eine Nachricht geschickt hat. Dann baut er es auseinander, entnimmt den Akku, um es nach fünf Minuten wieder einzuschalten. In einer Jason-Bourne-Verfilmung hat er gesehen, dass Handys, die weniger als 30 Sekunden angeschaltet sind, durch die CIA nicht aufspürbar sind. Zudem sind seine Handynummer und die seines Bruders den Killern aus Langley unbekannt, wie er glaubt. Die Nächte sind quälend lang, das Handy und die Hoffnung auf eine Nachricht sind sein einziger Trost.

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Gilgamesch reicht jede Handyfunktion für eine Positionsermittlung aus, auch wenn sie nur zwei Sekunden dauert. Nach 24 Stunden fertigt das DGS-4 eine Zusammenfassung für Jack Wayne an.

Die Analytiker aus Ramstein halten den Gesuchten für eindeutig identifiziert, er wohnt zusammen mit vier weiteren bewaffneten Dschihadisten einer noch unbekannten Gruppe in einem Haus. Das angrenzende Gebäude steht vermutlich leer, erst in 30 Meter Entfernung wohnen unbeteiligte Zivilisten. Die Wettervorhersagen für die nächste Nacht sind ideal: wolkenlos und nur schwacher Wind von den Ausläufern des Hindukusch. Auch über Kaiserslautern hat eine Luftströmung die dicke Wolkendecke aufgebrochen.

Mit einer Tasse Kaffee aus der Kantine in der Hand, vorbei an einem großformatigen Bild der brennenden World-Trade-Türme, setzt Bryan seinen Dienst fort. Nach der Mittagspause versprüht er stets eine neue Ladung Raumspray. Ziemlich genau in dem Moment schaltet das DGS-4 den Einsatz auf Grün. Über das genaue Wann wird die Befehlszentrale gemeinsam mit den beiden Drohnenpiloten befinden. Die Zeitzone von Peschawar liegt elf Stunden vor der Mountain Standard Time New Mexicos. Während gegenwärtig auf der Holloman Air Base um 14 Uhr die Mittagszeit endet, bricht in Pakistan nachts um eins der neue Tag an. Das Handy hat sich letztmalig kurz vor Mitternacht in die Funkzelle eingewählt, danach gab es keinerlei Aktivitäten mehr im Haus. Die Nacht ist sternenklar und es besteht um diese Zeit keine Gefahr, dass spielende Kinder oder Unbeteiligte ins Schussfeld laufen.

Über den gesicherten Funkchat bespricht sich Bryan mit Ramstein. Er visiert im Wärmebildmodus die Gebäudemitte an und markiert das Dach mit dem Zielerfassungslaser. Auf dem Monitor beider Piloten leuchtet daraufhin LOBL in Rot auf, Lock On Before Launch. Das Laserlenksystem der Hellfire bestätigt damit die Zielmarkierung. Der Rest ist hundertfache Routine, Bryans Kamerad drückt auf den roten Knopf, die 1,63 Meter lange Luft-Boden-Rakete zündet ihren Raketenantrieb und erreicht unmittelbar nach dem Start Mach 1,3. Für Bryan sind die folgenden 18 Sekunden die nervenaufreibendsten seines gesamten Jobs. Vier bis sechs Sekunden verschlingt die Datenübertragung, je nach Wetterlage über Deutschland, und zwölf Sekunden benötigt die Rakete zum Ziel. Achtzehn Sekunden, in denen unerwartet Zivilisten oder Kinder am Einschlagsort auftauchen können. Quälende 18 Sekunden. Manchmal wendet Bryan sich ab.

faf – fuck and forget.

Die 50-Kilogramm-Rakete trägt eine neun Kilogramm schwere hochexplosive Tandemhohlladung. Das Haus ist klein, die Lehmwände werden keinerlei Schutz bieten. In einem grellen Blitz detoniert die Hochtechnologiewaffe. Kerim Bourgiba und die vier Haqqani-Kämpfer reißt die Hellfire buchstäblich in Stücke. Gliedmaßen und Leichenteile kleben an eingestürzten Wänden, der Boden ist blutgetränkt. Das Bild passt so gar nicht zu dem von Rüstungslobbyisten kreierten Begriff der chirurgischen Präzision. Die Bombe zerstört nicht nur das verfolgte Handy, sondern jeden und alles, was sich innerhalb des Detonationsradius befindet.

Der Sensenmann steigt von vier Kilometern auf acht und wartet, bis sich umherfliegende Trümmerteile und der Rauch legen. Wer meint, dass nach einem ersten Moment der Furcht und des Grauens Nachbarn oder Rettungskräfte herbeieilten, um Überlebende und Verletzte zu versorgen, der irrt. Denn die Pakistanis haben erfahren müssen, dass die Drohne oftmals nach einiger Zeit eine zweite Rakete abfeuert, da sie den sich nähernden Männern unterstellt, ebenfalls Mitglieder der Terroristengruppe zu sein.

Einmal musste Bryan einem jungen Mann fünf Minuten beim Sterben zusehen. Eine Hellfire hatte sein Bein zerfetzt und oberhalb des Knies abgerissen. In seinem Todeskampf kroch der Verletzte über die staubige Straße und zog eine immense Blutlache nach sich. Hätte einer der zahlreichen Augenzeugen seine Wunde versorgt und das Bein abgebunden, so könnte er heute noch leben. Doch jemand, der ins Fadenkreuz des US-Drohnenprogramms gerät, stirbt einsam.

Erst am nächsten Tag erscheinen Haqqani-Männer und sammeln Leichenteile für ein ordentliches Begräbnis ein. Eine Zuordnung, was zu welcher Leiche gehört, ist kaum möglich. Bis weit in den nächsten Tag beobachtet die Drohne die Szenerie, bis die Beerdigung beendet ist. Bryan zählt fünf Gräber und meldet die Mission als erfolgreich ausgeführt. Mit 400 Stundenkilometern steuert die Reaper nun ihren Hangar auf der Bagram Air Base an, rund 75 Kilometer nordöstlich von Kabul. Im Rückflug behält eine Kamera den Einschlagsort unter Beobachtung. Der Sensenmann hat gute Arbeit verrichtet, an Menschen erinnert dort nichts mehr. Die Trümmerteile des völlig zerstörten Hauses wirken, vom Himmel aus gesehen, wie ein Insektenfleck.

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Hinter den Mitarbeitern des Terrorabwehrzentrums liegt eine kräftezehrende Nachtschicht, in der hektisch sichergestellte Dokumente ausgewertet wurden. Die Hoffnung auf einen Lucky Punch ist mittlerweile längst verflogen, die Razzien kann man bei aller Zurückhaltung nur als Fehlschlag bezeichnen, auch wenn der Innenminister sie den Medien natürlich als vollen Erfolg verkauft. Zwei scharfe Schusswaffen, drei Verstöße gegen ausländerrechtliche Bestimmungen und ein LKW voller islamistischer Propaganda und Computer, deren Auswertungen noch Monate in Anspruch nehmen werden. Das war’s.

Toni und Karin sitzen am Konferenztisch und bringen Vogts und Edgar auf den neuesten Stand.

»... bei keinem der 23 lässt sich der Verdacht bestätigen, dass sie irgendetwas mit den Anschlagsplänen ...«

Ein Assistent Vogts stürmt in den Raum und unterbricht Karin bei ihren Ausführungen. »Entschuldigung, aber das sollten Sie sehen.«

Mit diesen Worten schnappt er sich die Fernbedienung und schaltet CNN an. Der Nachrichtensender hat das reguläre Programm unterbrochen und berichtet von einem Drohneneinsatz in Pakistan. Die Unterschrift zu Bildern eines zerstörten Hauses löst Fassungslosigkeit im Raum aus. German Dschihadist dies by Unmanned Aircraft System. Als Nächstes flimmert das Fahndungsfoto von Kerim Bourgiba über den Bildschirm, der als Teil der flüchtigen Terrorzelle in Deutschland bezeichnet wird, die unmittelbar vor der Begehung eines Anschlages im Land stehe. Und um die Schmach zu komplettieren, wird im Nachfolgenden ein amerikanischer Regierungssprecher zitiert, der die Razzia deutscher Behörden als einen Schlag ins Wasser bezeichnet, der weder zu den Gesuchten noch zu Hinweisen auf konkrete Anschlagspläne geführt hat.

Alle Augen starren jetzt Edgar an, der verkrampft dasitzt und nicht weiß, wohin mit seiner Wut. Den Anwesenden schwirren die gleichen Gedanken durch den Kopf. Denn die engen Beziehungen zwischen Edgar und den Amerikanern sind jedem bekannt, und hat der Staatssekretär nicht erst vor Kurzem amerikanische Geheimdiensterkenntnisse in Aussicht gestellt?

Dann ist wohl klar, welche Gegenleistung die CIA dafür verlangt hat.

Und dazu der mysteriöse Überfall auf Walid Bourgiba, bei der die Neuner irgendwie beteiligt gewesen sein sollen, so meldet es auf jeden Fall der Flurfunk immer lauter.

Vogts, ganz der Jurist, sorgt sich sofort um die strafrechtliche Konsequenz der Aktion. Die Tötung des Deutschmarokkaners ist völkerrechtswidrig und nach deutschem Gesetz klar illegal. Der deutsche Staatsbürger ist bis dato nicht einmal für eine Straftat verurteilt worden. Das Medienecho wird mit Sicherheit verheerend ausfallen und von Menschenrechtsorganisation sowie Hinterbliebenen drohen Strafanzeigen. Karrierefördernd ist dies ganz bestimmt nicht.

»Können Sie uns das erklären?«, bricht es aus Vogts heraus. Doch noch bevor er zu Ende gesprochen hat, weiß er, dass er einen Fehler begangen hat. Edgar nutzt die Gelegenheit, um seine Wut in einem Anfall zu verarbeiten. Der Staatsekretär erhebt sich, stützt sich auf der Stuhllehne ab und brüllt:

»Was fällt Ihnen ein, so mit mir zu reden. Ich bin es leid, Ihnen ständig Ihren Job erklären zu müssen. Sie sind doch der Leiter der BAO Senne und des Abwehrzentrums, klären Sie uns lieber auf, wie geheime Informationen aus der Behörde in die Hände der Amerikaner gelangen konnten.«

Peinliche Stille, doch Edgar ist noch nicht fertig.

»Ich würde mir Ihre Antwort sorgfältig überlegen, dann können Sie sie gleich vor einem Bundestagsuntersuchungsausschuss wiederholen.«

78

Nach dem Frankfurter Desaster sind einige Tage vergangen. Stagner und Viking gehen sich seitdem aus dem Weg. Doch dies ist keine Dauerlösung, sie müssen ihr Verhältnis wieder in Ordnung bringen.

Für das Bundesinnenministerium scheinen die 25 Jahre seit der Wiedervereinigung nicht ausreichend zu sein, um sich auf veränderte Rahmenbedingungen einzustellen. So befindet sich der einzige GSG-9-Stützpunkt nach wie vor in Bonn-Hangelar. Auf dem Kasernengelände am Treptower Park haben die Neuner deswegen direkt im gegenüberliegenden Gebäude des Terrorabwehrzentrums eine Etage belegt.

Und hier auf dem Kasernengelände versuchen die beiden, bei einem Spaziergang ihre Beziehung zu kitten. Karin beobachtet sie vom Fenster aus, mit einer Handbewegung winkt sie Toni heran.

»Hast du das Veilchen vom Wikinger gesehen? Der stand plötzlich in der Kantine vor mir. Das ganze Auge ist blau und geschwollen und unter seinem Pflaster sieht man Nähte. Da hat jemand kräftig hingelangt.«

»Ja, habe ich auch schon gesehen. Konnte mir nur mit Mühe einen Spruch verkneifen. Irgendetwas ist da die letzten Tage geschehen, man spürt die gedrückte Stimmung bei den Neunern.«

»Hast du eine Ahnung, was genau bei den Alphamännchen passiert sein könnte?«

»Tja, solange wie Walid Bourgiba sein Schweigen nicht bricht, werden wir keine endgültige Gewissheit bekommen«, konstatiert Toni. »Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass es unseren Fall betrifft.«

»Robert, bevor du anfängst und mich völlig zu Recht zur Sau machst, möchte ich mich entschuldigen. Das war echt scheiße von mir, ohne Wenn und Aber. Es ist allein meine Schuld, dass der Einsatz so aus dem Ruder gelaufen ist. War totaler Mist.

Ich gebe auch zu, dass es nicht nur unsere Rolle als Straßenräuber war, es kotzt mich einfach an, wenn so ein Frauen vergewaltigender Ziegenficker mit einer 15 000 Euro Rolex am Arm durch die Gegend spaziert.

Und außerdem, welcher Gangster lässt schon eine goldene Rolex zurück?«

Vikings Mundpartie verformt sich zu einem aufgesetzten Grinsen.

»Denk bloß nicht, dass damit alles vergeben und vergessen ist«, warnt ihn Stagner. »Deine Strafe denk ich mir noch aus!«

»Was auch immer es ist, ich werde es akzeptieren, mon capitaine.« Dabei schlägt er die Hacken zusammen und salutiert wie eine Parodie von Louis de Funès.

Stagner ringt sich ein dünnes Lächeln ab, dann fragt er:

»Wie geht es Clint?«

»So weit ganz gut, ich habe ihn in der Nacht noch in die Notaufnahme der Charité gefahren, wo die rechte Seite mit neun Stichen genäht wurde. Es waren zum Glück keine tieferen muskulären Verletzungen und keine Sehnen betroffen. Ich musste ein bißchen mit dem Dienstausweis wedeln, damit der Arzt keinen Streifenwagen ruft. Ist aber alles glatt gelaufen. Er liegt schon wieder zu Hause auf dem Sofa. Ein paar Wochen Sportverbot, dann kann er wieder loslegen. Ich musste ihm versprechen, ihn, wenn es ernst wird und die Schreibtischhengste unsere Zelle ausfindig gemacht haben, wenigstens als Beobachter mitzunehmen.«

»Der gute Clint, immer voller Einsatz. Richte ihm aus, dass ich ihn bald besuchen werde.

Wie viel Geld hatte unser Freund dabei?«

»2450 Euro!«

»Alter Schwede, gib es Clint als Schmerzensgeld und steckt er nicht mitten in einer Scheidung?«

»Steckt er nicht immer in irgendeiner Scheidung?« Beide lachen.

«Was ist mit den Nummernschildern?«

»Zersägt und in mehreren Mülltonnen entsorgt.«

»Die Rolex wirst du mit einem Hammer zerschlagen und zersägen. Flex die Nummer weg und dann schmeiß den Rest in die Spree.« Viking nickt zustimmend.

»Kleidung?«

»In einem Abbruchhaus verbrannt, bin bis zum Schluss geblieben.«

»Die Knarren?«

»Sind im Moment bei mir zu Hause. Ehrlich gesagt, will ich sie so schnell wie möglich loswerden. Wenn du willst, fahre ich nach Frankfurt und bringe sie zurück. Die Vollmacht für die Asservatenkammer ist doch noch gültig, oder?«

»Keine Ahnung, aber das werden wir sein lassen. Zu gefährlich.

In Frankfurt sind wir gesuchte Totschläger. Du hast mitbekommen, dass er fast drei Liter verloren hat! In der Intensivstation muss es ausgesehen haben wie in einem Schlachthaus.‹

Stagner verdrängt den wieder aufsteigenden Ärger, um klar denken zu können.

»Du wirst die Knarren auseinandernehmen, Nummern wegflexen und die Läufe zersägen, und zwar gründlich. Danach schmeißt du die Teile auf unterschiedliche Schrotthalden und in die Spree.«

»Aber was ist, wenn sie noch für irgendwelche Gerichtsverhandlungen benötigt werden? Spätestens dann wird es doch auffallen, dass sie fehlen.«

»Ja, das wird auffallen, ist aber nicht zu ändern«, entscheidet Stagner.

»Glaubst du, sie kommen darauf, um welche Waffe es sich gehandelt hat?«

»Schwer zu sagen. So unhandlich die Dirty-Harry-Knarre auch sein mag, ein Vorteil ist, dass der Revolver keine Hülse auswirft. Es wird darauf ankommen, wie stark das Geschoss verformt ist, vielleicht haben wir Glück und es ist durch das Bein und später in der Hauswand stark deformiert.

Hast du verfolgt, wo das Projektil eingeschlagen ist?«

»Nein, ich musste mich konzentrieren, die Waffe festzuhalten, und dann dieser Schuss, hörte sich an, als ob man eine Panzerfaust abfeuert. Hast du gesehen, wie es ihn von den Beinen gehauen hat?«

»Ich fing gerade an es zu vergessen«, tadelt Stagner den Vize.

»Im schlimmsten Fall stellt der Ballistiker eine Übereinstimmung fest. Dann wird nach dem Bemerken des Fehlens hochnotpeinlich und verschwiegen eine Inventur der Asservatenkammer durchgeführt, die ein bis zwei Wochen dauern wird und an deren Ende klar ist, dass zwei weitere Waffen fehlen.«

»Neben dem, was sonst noch andauernd aus Asservatenkammern verschwindet: Bargeld, Drogen, Schmuck und Pornofilme.«

Stagner stimmt in ein kurzes Lachen ein, denn Viking hat recht. Es gibt kaum etwas, das nicht aus den extra gesicherten Räumen geklaut wird, und zwar quer durch die gesamte Republik. Natürlich kommen auch Handwerker und Reinigungskräfte infrage, doch bei den Tätern, die, wenn überhaupt jemals, überführt wurden, handelte es sich stets um Polizisten.

Der Kommandoführer wird schnell wieder ernst und schaut Viking in die Augen.

»Wenn durch die fehlenden Beweisstücke ein kriminelles Arschloch, ein Mörder oder jemand, der Kinder oder Frauen gequält hat, nicht verurteilt wird, dann wirst du dich darum kümmern. Das wird deine Strafe sein.«

79

»Habt ihr die Schleiereule zur Vernehmung geladen?«

Ein Verfassungsschutzmann unterbricht Toni und Karin in ihren Beobachtungen. Karin weiß zwar noch gar nicht, worum es geht, doch dass ihr der Ton und die Wortwahl missfallen, weiß sie sofort. Doch bevor sie den Kollegen zurechtweisen kann, fragt Toni nach: »Wen sollen wir geladen haben?«

»Die da«, der Mann deutet mit dem Finger in Vogts Büro, »hat nach dem Einsatzleiter der Frankfurter Razzia gefragt, dann hat man sie zu Vogts geschickt. Wart ihr das nicht?«

Während aus Karins Mund ein »reaktionärer Blödmann« sprudelt, zieht Toni sie mit sich fort und meint: »Komm, lass gut sein.«

Nach einem Klopfen öffnen die beiden die Glastür zu Vogts Büro. Zwei der vier Augen, die sich zu ihnen wenden, befinden sich unter einem leger übergeworfenen Kopftuch. Dezente Schminke betont die kaffeebraunen Augen der Trägerin. Toni schätzt die Frau auf Mitte bis Ende 30. Mit ihrem modischen Hosenanzug und dem seidenen weißen Oberteil ist sie eine elegante Erscheinung. Nur was sie von ihnen will, ist Toni völlig unklar.

»Frau Akay, das sind die Kommissare Langenscheidt und Sander, Frau Akay ist von der Frankfurter Staatsanwaltschaft«, klärt Vogts ernst nickend die Beteiligten auf.

»Sie sind die Frankfurter Einsatzleiter? So wurden Sie mir jedenfalls beschrieben: eine junge, blonde, hübsche Frau und ein Mann, dessen Beschreibung auf Sie passt. Das ist ja schön, dass ich Sie gefunden ...«

»Ich habe Ihnen schon zweimal erklärt, dass Einzelheiten zu dem Einsatz geheim sind. Sie müssen schon unsere schriftliche Stellungnahme abwarten«, fällt Vogts ihr ins Wort.

»Nun ja, das habe ich gemacht, Herr Vogts, aber bisher erfolglos. Ich habe drei unbeteiligte Zeugen und zwei Geschädigte mit ärztlichen Attesten, die nach Antworten verlangen. Zudem hat sich ein nicht unerheblicher medialer Druck aufgebaut, alle Beteiligten werden von der Presse wegen Interviews belagert.«

Der Kriminaldirektor lehnt sich arrogant lächelnd zurück, er schweigt.

»Ich habe eigentlich angenommen, dass wir uns auf der gleichen Seite des Gesetzes befinden und darauf bedacht sind, Straftaten und ein eventuelles Fehlverhalten aufzuklären«, fährt die Frau fort. »Gerade bei der momentanen aufgeheizten Stimmung wäre es ein vertrauensschaffendes Signal an Millionen von Migranten im Land, dass sie nicht ausgegrenzt werden und unter Generalverdacht ...«

»Wer sind Sie?«

Die scharfe Stimme lässt alle herumfahren, Edgar ist unbemerkt in das Zimmer getreten.

»Akay, Staatsanwaltschaft Frankfurt. Ich bemühe mich ...«

Grob unterbricht der Staatssekretär sie ein zweites Mal: »Habe ich gehört. Wer hat Sie autorisiert, hier in der Behörde Vernehmungen durchzuführen?«

Seine Stimme ist kalt und barsch.

»Das Gesetz ist mein Auftraggeber, Herr Pickert, und da ich mich gerade in Berlin befinde, habe ich die Gelegenheit beim Schopfe gepackt, um uns allen unnötige Schreibarbeit und Zeitaufwand zu ersparen.«

»Sind Sie auf dienstliche Anweisung in Berlin?«

»Quasi ja, ich halte auf einem Kongress von amnesty international eine Rede über institutionellen Rassismus und Ethnic Profiling.«

Eine angespannte Stille entsteht, aber Edgar hat sich festgebissen. »Und diese Rede halten Sie während Ihrer Dienstzeit?«

Ein Schlucken deutet es an, Frau Akay gerät in die Defensive.

»Leider nein, mein Vorgesetzter ist offenbar gleicher Meinung wie Sie ...«

»Sie befinden sich also im Urlaub?«

»Nun ja, Urlaub würde ich es nicht nennen, aber in der Tat musste ich mir zwei Tage freinehmen, ja.«

»Herr Sander, Frau Langenscheidt, wir möchten Sie nicht weiter aufhalten. Es wartet bestimmt wichtige Arbeit auf Sie.«

Erst nachdem die Tür wieder geschlossen ist, fährt Pickert leise und drohend fort: »Sie werden jetzt sofort meine Behörde verlassen, und wenn ich Sie noch einmal dabei erwische, dass Sie am Dienstweg vorbei meine Beamten von Ermittlungen zum schwersten islamistischen Anschlag in Deutschland abhalten, wird das Ihre letzte Amtshandlung gewesen sein. Haben wir uns verstanden?«

Die junge Staatsanwältin hält dem Blick stand, auf eine Erwiderung verzichtet sie.

»Meine Herren, hat mich gefreut, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben.«

Selbstbewusst, wie sie gekommen ist, verlässt sie das Büro. Ihr aufrechter Gang gleicht mehr einer Herausforderung als einer Niederlage.

Sie wird sich nicht länger hinhalten lassen.

80

Seit vier Wochen hockt Fatih in der heruntergekommenen Wohnung und Schmidt seit zwei. Sie beobachten mit dem Fernglas die Flugbewegungen der Ramstein Air Base. Vergeblich bemühen sie sich, ein Muster ihrer Anfragen zu erkennen. Die codierten Nachrichten scheinen bestimmte Flugbewegungen mitzuteilen, doch bei dem Verkehr am Himmel ist es schwer zu unterscheiden, ob dies ein regulärer oder ein von Haqqanis Netzwerk angekündigter Flug ist. Auch gehen eine Vielzahl von Nachrichten ein, ohne dass daraufhin ein Flugzeug den Stadtteil überfliegt. Selbst die Flugzeugtypen variieren und passen in keinerlei Muster.

Den Konvertiten bleibt ihr eigentlicher Auftrag im Dunklen. Entweder spionieren sie allgemein den Feind und seine militärischen Bewegungen aus, oder Haqqani ist auf der Suche nach einem ganz bestimmten Flugzeug.

81

Im gesamten Terrorabwehrzentrum herrscht eine gedrückte Stimmung. Zum einen wegen der missglückten Großrazzia, aber vor allem wegen der Drohnenexekution, in deren Folge Journalisten nun über eine Mitverantwortung deutscher Behörden spekulieren. Und auch der Auftritt der Frankfurter Staatsanwältin sprach sich herum und löste wilde Spekulationen aus.

Wie dichte Nebelwolken breitet sich Misstrauen aus, das nach und nach das gesamte Gebäude ausfüllt. Jeder argwöhnt über andere Abteilungen und Büronachbarn, dass diese mit den Amis unter einer Decke stecken. Bei Edgar und Vogts sind sich alle schnell über eine mögliche Beteiligung einig. Doch in immer mehr Gesprächen fallen auch die Namen Sander und Langenscheidt. Die Nähe zur Führungsspitze und nicht zuletzt der rasante Aufstieg der beiden Neulinge lässt Neider aus der Deckung treten und ihre Missgunst als Kritik tarnen.

Vogts wird offiziell ins Ministerium zitiert und dort von dem Innenminister zum Drohnentod des Deutschen befragt. Edgar ist auch anwesend, hält sich jedoch zurück, was nicht verwunderlich ist, denn der Fragenkatalog, den der Minister abarbeitet, stammt von ihm. Kollegial beginnt er das Gespräch.

»Ich habe einen Anruf aus dem Kanzleramt erhalten und die Presseanfragen stapeln sich, deswegen benötige ich von Ihnen eine offizielle Bestätigung, dass aus dem Terrorabwehrzentrum keinerlei Daten an amerikanische Dienste weitergegeben wurden. Damit müsste die Meute fürs Erste kaltgestellt sein. Ich gehe davon aus, dass dies auch der Realität entspricht, Herr Vogts?«

Nur kurz muss der Kriminaldirektor seine Worte sortieren.

»Ja, gewiss, Herr Minister, mir ist keinerlei Fehlverhalten bekannt.«

Von meiner Seite, aber wie das mit Ihrem Staatssekretär aussieht ...

Nach einigen weiteren Fragen bekräftigt Vogts noch einmal: »Es ist alles einwandfrei gelaufen.«

Zufrieden mit dieser Antwort, wendet der Innenminister sich Edgar zu und erklärt das Gespräch damit für beendet.

Der Drohnentod und der offizielle Termin beim BMI sind auch in der GTAZ Gesprächsthema Nummer eins.

Toni nickt zustimmend. »Ja, eigentlich schon, aber Edgar wirkte doch sichtlich überrascht. So was kann man schlecht vortäuschen.«

»Vielleicht war er einfach nur erstaunt, wie schnell die CIA aufgrund der Handydaten eine Drohne losgeschickt hat?«, resümiert Karin.

»Wer weiß?! Wir werden das jetzt nicht aufklären können. Los, komm mit! Wir müssen mit Vogts reden.«

Mit Karin im Schlepptau klopft Toni an die gläserne Tür und streckt dann seinen Kopf in das Büro seines Vorgesetzten. »Herr Vogts, haben Sie kurz Zeit für uns?« Ein schnelles Winken lässt ihn fortfahren. »Wir haben nach der Öffentlichkeitsfahndung über 100 Hinweise erhalten. Der größte Teil ist wertlos, aber jetzt sind wir auf zwei vielversprechende Hinweise aus Kaiserslautern gestoßen.«

»Kaiserslautern?«, fragt Vogts verwundert nach.

»Ja, Kaiserslautern und die Ramstein Air Base.«

82

Der Radiowecker zeigt 11:59 Uhr an, springt um und sofort setzt der nervende Piepton ein. Schmidt rafft sich vom Sofa auf, schaltet den Ton aus und die Weckfunktion eine Stunde vor. Selbst ohne konkrete Aufforderung hält er Ausschau und sucht den Himmel ab, es ist in der Zwischenzeit zur Gewohnheit geworden und gleichzeitig die einzige Abwechslung in seinem monotonen Tagesablauf, der außer dem fünfmaligen Gebet keine andere Aufgabe vorsieht. Als er sich die ersten Male eingeloggt hat, hat sich sein Puls überschlagen und sein Gesicht vor Anspannung rötlich verfärbt, doch das ist jetzt vorbei. Die verdeckte Kommunikation mit einem der meistgesuchten Männer der Welt über den geheimen Entwurfsordner eines E-Mail-Accounts ist mittlerweile für ihn normal geworden. Selbst das Entdecken eines verschlüsselten Auftrages, was anfangs ein- bis zweimal am Tag vorkam und dann weniger wurde, lässt seinen Puls nicht mehr auf 180 Schläge beschleunigen.

Seit drei Tagen ist der Entwurfsordner leer, was auch mit dem Wochenende und dem eingeschränkten Flugverkehr zusammenhängt, so seine Erklärung. Doch heute ist es anders. Es ist alles anders!

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»Dann berichten Sie mal, Herr Sander.«

Vogts hat sein typisches Dienstgesicht aufgesetzt, interessiert, gepaart mit einer Prise Arroganz, welches ihm wohl seiner Besoldungsstufe angemessen erscheint.

»Wir haben bisher 120 Hinweise erhalten, darunter waren einige brauchbare aus Frankfurt, was nicht verwundert. Die Männer haben dort gelebt und wurden entsprechend häufig gesehen. Ein weiterer ernst zu nehmender Hinweis betrifft die amerikanische Botschaft in Berlin, wo jemand Ingo Bartsch alias Fatih Abid erkannt haben will, wie er mit dem Handy Aufnahmen von dem Gebäude gemacht hat. Das soll aber bereits vor fünf Wochen geschehen sein. Wir haben jetzt alle Videoaufzeichnungen aus der Umgebung angefordert und auch die Botschaft darüber informiert, die parallel eigene Überprüfungen einleitet.« Toni atmet durch.

»Kaiserslautern«, erinnert ihn Vogts.

»Ja, genau. Wir haben einen Anrufer, der unseren zweiten Mann Mark Schmidt in einem Supermarkt in Kaiserslautern bedient haben will. Gerade eben hat sich noch ein zweiter Zeuge gemeldet, der Mark Schmidt zwei Straßen weiter gesehen haben will.«

»Das alles soll sich erst letzte Woche ereignet haben«, schaltet sich Karin in das Gespräch ein. »Beide Zeugen sind unabhängig voneinander und klingen sehr glaubhaft, keine Wichtigtuer. Ich habe jemanden vom Verfassungsschutz nach Kaiserslautern geschickt, und die Männer haben Mark Schmidt auf Fotografien eindeutig identifiziert.«

Vogts ist augenblicklich hellwach. »Was für Anschlagsziele gibt es in Kaiserslautern?«

»Quasi unendlich. Rund um die Ramstein Air Base reiht sich eine amerikanische Einrichtung an die nächste: Kasernen, ganze Siedlungen voller GIs, Supermärkte, Restaurants, Freizeiteinrichtungen und nicht zuletzt der Flughafen selbst, der ja eine wichtige Drehscheibe für den Rückzug aus Afghanistan ist.«

»Das erscheint mir alles plausibel. Was schlagen Sie vor?«, fragt Vogts nach.

Karin antwortet schneller als Toni. »Am liebsten würden wir beide sofort runterfliegen. Wir nehmen uns 20 Ermittler aus der BAO mit und leihen uns vor Ort zusätzlich 30 Beamte aus. Vom Supermarkt ausgehend, klingeln wir uns dann von Tür zu Tür und halten jedem die Fahndungsfotos unter die Nase.«

Vogts überlegt; das entspricht zwar der guten, alten Polizeiarbeit, doch könnte es auch gefährlich werden, wenn die Ermittler zufällig beim Terrornest anklingeln oder diese durch die Aktion aufscheuchen: »Okay, so machen wir das. Nehmen Sie so viele Leute aus Berlin mit, wie Sie meinen. Ich kenne den Leiter des LKA in der Pfalz, den rufe ich gleich mal an und organisiere Ihnen die Beamten vor Ort. Und wir sollten noch Spezialeinsatzkommandos miteinbeziehen. Falls Sie Erfolg haben, werden Sie sie benötigen?«

»Will Edgar nicht Stagner und seine Neuner dabeihaben?«

Toni verwendet bewusst den Spitznamen und ist gespannt auf die Reaktion seines Vorgesetzten, aber der überhört die Spitze.

»Ja, der Staatssekretär! Herr Sander, tun Sie mir bitte den Gefallen und unterrichten Sie Herrn Pickert über Ihre Erkenntnisse und unser weiteres Vorgehen. Wenn er seine Neuner dabeihaben will, kann er das gerne veranlassen. Und fragen Sie ihn bei der Gelegenheit gleich, ob er die Amerikaner über die Hinweise auf Ramstein unterrichten will oder über welche Kanäle das laufen soll.«

84

Die Nachricht unterscheidet sich von allen bisherigen. Sie ist lang, fünf Zeilen und diesmal wurde auf ablenkenden Small Talk gänzlich verzichtet, die gesamte Botschaft ist verschlüsselt. Schmidts Puls überschlägt sich, sein Gesicht und Hals glühen.

Der Code ist ihm unbekannt, doch die Striche und Rundungen der Ziffern scheinen sich vor seinen Augen neu zusammenzusetzen und sich in Buchstaben zu verformen. Der Befehl zum Losschlagen ist da.

Aufgeregt stolpert er ins Wohnzimmer, wo Amanullah bei eingeschaltetem CNN auf dem Sofa hockt und seine Pistole reinigt. Mit einer Behändigkeit, die er den Pranken des Leibwächters nicht zugetraut hat, setzt er die Bauteile zusammen, führt das Magazin ein und zieht den Schlitten zurück. Die durchgeladene Waffe steckt er sich in den hinteren Hosenbund und stampft am Konvertiten vorbei in die Küche.

Aufgrund der Länge der Botschaft benötigt der Haqqani-Mann diesmal deutlich länger zum Dechiffrieren als sonst. Mehrmals schaut er auf die Uhr und es scheint, als würde er einzelne Teile ein zweites Mal decodieren. Schließlich richtet er sich auf, atmet tief durch, dreht sich langsam zu Schmidt um und blickt ihm direkt in die Augen. »This is time for Kisas. We start in six hours.«

85

Rotierende Rotorblätter dröhnen über das Treptower Kasernengelände, man versteht sein eigenes Wort nicht. Bäume und Äste beugen sich wie im Sturm, Blätter und Erde werden aufgewirbelt und tanzen in den Luftstrudeln der riesigen Stahlvögel.

Da der Hubschrauberlandeplatz nicht ausreicht, landen sechs weitere Helikopter einfach auf den Wiesen zwischen den Gebäuden. Den größten Transporthubschrauber requiriert Stagner gleich für seine Männer. Die noch freien Plätze beladen sie mit Waffenkisten, Schutzwesten und Ausrüstung für einen Wohnungssturm. Offiziell befindet sich Clint zwar noch krankgeschrieben zu Hause, doch mit drei Schmerztabletten im Blut ist er in der Lage, sich halbwegs passabel bewegen zu können, sie nehmen ihn mit. Sechs Hubschrauber starten in dichter Reihenfolge, was den Himmel über Friedrichshain-Kreuzberg in eine Szenerie aus dem Vietnamkrieg verwandelt. Nur Wagners Walkürenritt fehlte noch.

Toni und Karin heben ab, Stagner und seine Männer stehen weiterhin am Boden, obwohl sie schon seit geraumer Zeit mit dem Beladen fertig sind. Offenbar warten sie noch auf irgendetwas. Als ihr Hubschrauber in einer Kurve über die BKA-Residenz zieht, sehen sie den Grund. Eine dunkle Audi-Limousine rast heran. Die Autotüren springen auf und Edgar verlässt den Wagen. Verwundert schauen Karin und Toni aneinander an und beobachten ein Gespräch zwischen Stagner und Edgar. Die Kommissarin schreit gegen den Lärm an: »Die Herren werden ja immer vertrauter, die haben wohl die Erfindung von Telefon und Funkgerät verschlafen?«

»Tja, anscheinend ist ihr Gespräch nicht für fremde Ohren bestimmt«, fügt Toni nachdenklich hinzu.

Einen echten Reim können sie sich auf das Geschehen nicht machen. Wieso ist Edgar eigens aus dem Regierungsviertel gekommen? Wohl kaum, um einen guten Flug zu wünschen. Welchen Grund kann dieses persönliche Gespräch haben?

Die Unterredung selbst hat keine zwei Minuten gedauert und nun sitzt Stagner seit beinahe einer Stunde im Heli, starrt aus dem Fenster und spielt diverse Szenarien durch. Auf eine knappe Geste hin setzt sich Viking zu ihm.

Ohne die umschreibenden Worte Pickerts setzt Stagner Viking in Kenntnis. Ein Kopfnicken und die Hand auf seiner Schulter sind alles, was er als Bestätigung benötigt.

Während die zwei Wellenturbinen mit über 1500 PS Leistung den Hubschrauber nahe seiner Höchstgeschwindigkeit von 300 Stundenkilometern treiben und Kaiserslautern immer näher bringen, klettert Viking zum Piloten und stöpselt seinen iPod in die Bordelektronik ein. Clint, Spartacus, S1 und S2 beobachten ihn aufmerksam, auch ihnen ist nicht entgangen, dass irgendetwas in der Luft liegt.

Die Landschaft rast in einem Tunnel aus Grün an ihnen vorbei, die Beschleunigung lässt jede Schweißnaht knirschen und rumpeln. Doch selbst der Rotorenlärm wird überlagert, als plötzlich brachiale Musik aus den Boxen flutet. Ein Schrei, begleitet von aggressiven Gitarrenriffs, bilden die Ouvertüre, dann fallen ein hämmerndes Schlagzeug ein und ein Sänger, der aufpeitscht, der mehr schreit als singt und dessen Stimme einem Donnergrollen gleicht. Rammsteins Feuer Frei durchdringt den Helikopter und dann Mann für Mann:

»Getadelt wird, wer Schmerzen kennt

Vom Feuer, das die Haut verbrennt

Ich werf ein Licht

In mein Gesicht

Ein heißer Schrei

Feuer frei!

Bang, bang!«

86

Unter Hochspannung warten sie fünf Stunden, erst dann tragen sie die Drohne vorsichtig auf die Dachterrasse. Routinierte Handgriffe helfen Mark, seine Unruhe halbwegs zu kontrollieren. Bei einem Durchmesser von 1,60 Meter passt die Drohne problemlos auf die Terrasse. Der Konvertit hat sich in den letzten Tagen über die Möglichkeiten der Drohnentechnik schlaugemacht. Das Basismodell ist ein professioneller Octocopter, der für etwas mehr als 3000 Euro auf dem freien Markt zu kaufen ist und im professionellen Film- und Fotobereich benutzt wird, um hollywoodreife Aufnahmen zu erstellen. Dazu wird hochwertige Kameratechnik an der Drohne befestigt, die dann per Funk und Fernsteuerung bedient werden kann. Das Grundgerüst besteht aus ultraleichtem Carbon. Eine solche Drohne kann in der Standardausführung bereits etwa zehn Kilogramm Last tragen. Und dies, bevor sich jemand mit viel Talent und beträchtlichen finanziellen Möglichkeiten darangesetzt hat, den Octocopter für eine spezielle Aufgabe zu modifizieren. Der Hacker, den Haqqani von dem Drogenschmugglerring abgepresst hat, hat diese und weitere Arbeiten koordiniert und verantwortet. Zuerst hat er das Eigengewicht der Drohne von knapp fünf auf unter drei Kilogramm verringert, indem er alles Unnötige entfernt hat. Er schraubte das hochfahrbare Landegestell, die Sichtblenden und sämtliche Verkleidungen, die einzig der Optik oder dem Schutz von Technikeinheiten dienten, ab.

Dann galt es, mit dem Auftunen zu beginnen. Den Kernpunkt bildeten Hochleistungs-Lithium-Polymer-Akkus, die mit acht neuen Carbonpropellern eine enorme Schubkraft entwickeln. Die mögliche Nutzlast verdoppelte sich dadurch auf knapp 20 Kilogramm. Im Schwebemodus war die Drohne jetzt in der Lage, eine Zeitspanne von 20 Minuten abzudecken, die mögliche Flugzeit unter Vollgas betrug über drei Minuten.

Doch der IT-Spezialist war mit seiner Arbeit noch nicht zufrieden. Vom technischen Ehrgeiz getrieben, konzipierte er für einen fünfstelligen Betrag eine völlig autonome Drohne. Dies hört sich komplizierter an, als es denn tatsächlich war. 80 Prozent der benötigten Software waren als Open Source im World Wide Web zu finden. Niederländische Entwickler, die französische zivile Luftfahrthochschule in Toulouse sowie Expertenteams aus Hildesheim und Softwarespezialisten der University of Arizona forschen seit 2003 an einer autonomen Flugdrohne für jedermann. Ihre Erkenntnisse bündelten sie im Projekt Paparazzi, das ausschließlich hehre Ziele verfolgt. So wären billig herzustellende Flugroboter besonders für Nichtregierungsorganisationen interessant: zur Ermittlung von unabhängigen Wetterdaten oder zum Nachweis von Luftverschmutzungen, zur Erforschung von Fischschwärmen oder zum Entdecken von Waldbränden.

Da die Einsatzmöglichkeiten unbegrenzt sind, entschlossen sich die Forscher, ihre Arbeit der Gesellschaft zur Verfügung zu stellen, und veröffentlichten sämtliche Daten, Soft- wie Hardware, einschließlich des Quellcodes der Programmierung, auf der eigenen Homepage.

Fehlende Teile seiner Programmierung besorgte sich der Hacker dann auf seine ureigene Weise, er knackte die Firewall verschiedener Forschungszentren und stahl sich die benötigten Daten einfach zusammen.

Der Chip, Lisa/S, nötigt dem Hacker allergrößte Hochachtung ab. Der kleinste Autopilot der Welt misst lediglich vier Quadratzentimeter, bei einer Dicke von fünf Millimetern wiegt der gesamte Prozessor ganze 2,8 Gramm. Dieser steuert und wertet ständig eine Vielzahl von Sensoren aus: darunter ein Gyroskop, ein Beschleunigungsmesser, der im Zusammenspiel mit einem Magnetometer die Flugstabilität herstellt. Ein Barometer übernimmt die Funktionen eines Höhenmessers, welches sich die Besonderheit zunutze macht, dass es an der Erdoberfläche wärmer als an der dem Himmel zugewandten Seite ist. Durch acht Infrarotsensoren, die unterhalb jedes Propellers installiert sind, wird sekündlich die Temperatur gemessen und so von der Software eine auch nur geringe Neigung der Drohne erkannt, die diese durch einen Steuerungsbefehl sofort automatisch behebt. Die Navigation selbst erfolgt über das GPS-System. Die benötigten Komponenten sind in einem gut sortierten Elektronikshop online zu bestellen und bereits ab 500 Euro erhältlich.

Dann programmierte er noch eine zusätzliche Steuerungseinheit und konfigurierte diese mit dem Zielsuchprogramm einer Hochleistungslinse. Das Ziel ist bei einer Spannweite von 68 Metern und einer Flügelfläche von 580 Quadratmetern allerdings nicht wirklich zu verfehlen.

Sämtliche Kenngrößen des von Haqqani bestimmten Ziels waren im Internet einsehbar: Länge, Spannweite, Streckung der Tragflächen, die Höhe des gesamten Flugzeuges von 19,34 Metern sowie die Anfluggeschwindigkeit des Zielobjektes, das die Reisegeschwindigkeit von rund 900 Stundenkilometern am festgelegten Ort schon auf etwa 250 Stundenkilometer abgebremst haben wird. Mit diesem Wissen ausgestattet, war die endgültige Programmierung keine echte Herausforderung mehr.

Erst einmal in der Luft, ist die Drohne nicht mehr zu stoppen. Denn sie fliegt völlig autonom nach GPS-Programmierung und steigt auf 380 Meter Höhe in die Einflugschneise. Dort lauert sie dann im Schwebezustand und sucht wie ein Adler den Horizont nach dem vorprogrammierten Ziel ab. Nach dem Erspähen berechnet die Software eigenständig einen neuen Kurs – einen Kollisionskurs.

87

Bereits während des Anfluges versuchen Toni und Karin so viel wie möglich zu organisieren, aber der Abflug aus Berlin erweist sich als zu übereilt. Sie verfügen über zu wenig Kartenmaterial, um nach der Landung 60 Beamten einzelne Straßen und Häuser zuteilen zu können. Auch fehlen Zivilwagen, Funkgeräte und eine ausführliche Einweisung der Kräfte vor Ort, doch der Zeitdruck sitzt ihnen unnachgiebig im Nacken. Ein weiteres Problem stellt ihr anvisierter Landeplatz dar, der sich kurz vor der Ankunft als militärisch gesperrter Luftraum erweist. Die Hubschrauberflotte muss daher fünf Kilometer entfernt neben der Autobahn landen. Der Transport zum Sammelpunkt kostet sie weitere 30 Minuten.

»Irgendwie habe ich kein gutes Gefühl, die Zeit läuft uns davon«, schimpft Karin

»Mehr als hinfliegen können wir nicht, du hättest dich wohl am liebsten beamen lassen, Leutnant Uhura.«

Karin lacht, aber Toni hat recht, schneller geht es einfach nicht.

An der Sammelstelle warten 30 Beamte des LKA und ein Dutzend städtischer Kriminalermittler mit halbwegs brauchbaren Ortskenntnissen. Auch zwei Gruppen des Spezialeinsatzkommandos aus Mainz stehen bereit, deren Begrüßung von Stagners Neunern deutlich reserviert ausfällt. Sie stellen ihnen jedoch zwei Fahrzeuge aus ihrem Fundus zur Verfügung, einen gelben Kastenwagen, der durch Werbeaufkleber den Anschein eines Paketwagens erweckt, und ein Wohnmobil, das der Kommandoführer sogleich besetzt. Die Einteilung funktioniert dann doch schneller als erwartet. Auf einer Karte ziehen die Einsatzkräfte in einem Radius von 500 Metern um den Supermarkt einen Kreis, in dem Dreierteams in Zivil jedem Geschäftsbetreiber, jedem Passanten und jedem Wohnungsinhaber die beiden Fahndungsplakate von Schmidt und Bartsch unter die Nase halten sollen. Die GSG 9 und die SEKs beziehen an strategischen Punkten Position, bleiben aber in ihren Fahrzeugen, um nicht zu viel Aufmerksamkeit zu erzeugen.

Über eines haben Toni und Karin mit Vogts und Edgar allerdings noch gar nicht gesprochen: Wie sollen sie reagieren, wenn sie tatsächlich auf den Unterschlupf der Terrorzelle stoßen?

88

Die vollautomatische Drohne ist der ganze Stolz des Hackers. Sie ist ihrer Zeit voraus und der erste Prototyp dieser revolutionierten Kriegsführung im Einsatz. Das amerikanische Militär forscht seit geraumer Zeit auch an autonomen Kampfdrohnen, die theoretisch in Kriegsgebieten auch schon einsetzbar wären. Nur stoßen in den heutigen asymmetrischen Kriegen wie in Afghanistan, Irak oder Syrien, wo der Versuch der Unterscheidung zwischen Feind und Freund, zwischen Terrorist oder einem bewaffneten Hirten, einem Glücksspiel gleicht, die Killerroboter an ihre Grenzen. Was sich das Militär von dem vollautomatischen Liquidieren verspricht, verkünden die Strategen ganz offen. Sie beabsichtigen, damit den größten Risikofaktor beim Töten auszuschalten: den Menschen.

Ein Computer ist nicht emotional, nicht wankelmütig, stressresistent und kann keine posttraumatische Belastungsstörung erleiden. Überdies sind eigene Verluste ausgeschlossen und die Tötungen gehen leise vonstatten, ohne dass die eigene Bevölkerung sich wirklich bewusst wird, in wie vielen Ländern die Regierung in ihrem Namen mordet. Außerdem wird die Kriegsführung billiger, was bei sinkenden Verteidigungsbudgets ein schlagkräftiges Argument ist. Eine jahrelange, extrem teure Pilotenausbildung gehört längst der Vergangenheit an, denn ein Drohnenpilot wird in wenigen Monaten kostengünstig ausgebildet. Zudem schlägt ein Kampfjet wie ein F-15 Eagles mit über 30 Millionen Dollar zu Buche, während eine Reaper MQ-9 schon für neun Millionen zu haben ist. Und die Preise fallen rapide, jetzt, da die Flugroboter massenhaft bestellt werden. Auch der Unterhalt einer Drohnenflotte ist viel weniger aufwendig, ein Kampfjet verbraucht 300-mal mehr Kraftstoff als eine Drohne. Töten war noch nie so billig.

Die Ramstein-Drohne ist die Erste ihrer Art, doch Gewissenbisse plagen den Hacker deshalb nicht. Stellt nicht der Luftkonzern Boeing auch Kampfflugzeuge und Drohnen her? Aber Kritik an dem weltweit größten Flugzeughersteller hat er bisher nicht vernommen.

Schließlich ist er auch nicht verantwortlich für das, was sein Auftraggeber mit der Drohne anstellt. Diese schlichte Argumentationskette funktionierte auch schon bei seiner Beteiligung an dem Rauschgifthändlerring. Die Motivation für sein Handeln zieht er einzig aus der Lösung technischer Herausforderungen und natürlich dem Geld, alles andere schiebt er einfach beiseite.

Und in Zukunft wird sowieso jeder über fliegende Killerroboter verfügen: Militärs, Geheimdienste, Söldnerfirmen, Konzerne, Sicherheitsdienste und zweifellos auch Rebellengruppen und Terroristen. Der Drohnenrüstungswettlauf ist längst in vollem Gange. Dies hatte der Militärstratege Clausewitz schon vor 200 Jahren vorhergesehen: »Kämpfe nie so lange mit demselben Feind, sonst passt er sich deiner Taktik an.« Der Hacker ist davon überzeugt, dass diese Flugkörper sich rasant ausbreiten werden und es nur noch eine Frage von wenigen Jahren ist, bis sich diese technologische Revolution gegen ihre Schöpfer richten wird und sich apokalyptische Szenen abspielen werden: feindliche, bewaffnete Drohnen, die über Berlin, Paris und New York kreisen.

89

Der türkische Lebensmittelhändler verhehlt seinen Groll über Terroristen nicht, die seine Religion missbrauchen und in deren Namen Unschuldige töten. Wie Karin schon beim Telefonat bemerkt hat, ist sein Deutsch nicht besonders gut, die Befragung hakt an einigen Punkten.

»Sie erkennen ihn also wieder?«

»Ja, ja, war oft hier.«

»Wie oft, ich dachte, nur einmal?« Karin und Toni schauen sich alarmiert an.

»Nein, hab ich gesagt, drei- oder viermal, einmal jede Woche.«

Toni forscht aufgeregt nach: »Was hat er gekauft? Viel oder wenig? Für eine Person oder für mehrere?«

»Bitte nicht so schnell sprechen. Viel hat er gekauft, immer über 100 Euro. Vier, fünf Taschen.«

»Wo ist er hingegangen, haben Sie das gesehen?«

»Nein, nein, hier raus, dann nach rechts, mehr kann ich nicht sagen.«

»Wir sind nah dran.«

Toni und Karin stehen vor dem Laden, ihre Blicke wandern über die Nachbarschaft. Es handelt sich um alte Mietsgebäude, an deren Außenfassaden Satellitenschüssel hängen. Verrammelte Fenster deuten auf einen gewissen Leerstand hin.

»Der perfekte Ort zum Untertauchen«, überlegt Toni laut. »Vier, fünf Taschen voll. Schmidt wohnt nicht allein. Bartsch und vielleicht noch ein dritter und vierter Mann sind bei ihm. Und noch etwas: Mit vier oder fünf Tüten läuft niemand weit herum. Er muss hier ganz in der Nähe ...«

Ein ohrenbetäubender Lärm verschluckt seine nächsten Worte. Reflexartig zuckt seine Hand Richtung Pistole im Schulterholster. Das Dröhnen verstärkt sich, beide schauen sich ratlos an. Dann ist plötzlich etwas über ihnen, ein gewaltiger Schatten in Olivgrün. Vier Triebwerke schrauben sich durch die Luft und übertönen jedes andere Geräusch. Unfassbar nah überfliegt sie ein riesiges Flugzeug. Toni erkennt Positionslichter unter den gigantischen Flügeln, das bereits ausgefahrene Fahrwerk und selbst die Beschriftung auf dem Rumpf kann er mit bloßem Auge lesen: U.S. Air Force.

Wie gelähmt, sehen die beiden der Maschine nach, die kurz nach den letzten Häusern weiter an Höhe verliert. Dann ist sie aus dem Blickfeld und das Dröhnen ebbt ab.

»So etwas habe ich ja noch nie erlebt«, ruft Karin fassungslos. »Ich wusste gar nicht, dass Maschinen so dicht über die Stadt fliegen dürfen. Das ist ja ein enormes Risiko.«

Toni nickt zustimmend: »Die flog so niedrig, da reicht ein Gewehr zum Beschießen.«

»Oder du holst sie gleich mit einer Flugabwehrrakete vom Himmel.«

90

Die C-5M Super Galaxy wird in ihren Ausmaßen nur noch von der sowjetischen Antonow übertroffen. Der gewaltige Stahlvogel ist am frühen Morgen von der Bagram Air Base in Afghanistan gestartet und wird bis zum Zwischenstopp rund neun Stunden benötigen. Das Zeitfenster schwankt um 20 Minuten, was einzig den wechselnden Wetterbedingungen geschuldet ist. Der Laderaum des Schulterdeckers kann mehrere Kampfpanzer, Hubschrauber und selbst komplette Lastwagen schlucken. Ein weiterer Vorteil der Maschine besteht in ihrer großen Reichweite. Trotz einer Zuladung von über 100 Tonnen schafft sie eine Strecke von 5500 Kilometern. Doch heute Morgen wird kein Kriegsmaterial auf der Bagram Air Base verladen, die Galaxy ist zum Truppentransporter umgerüstet. Im druckbelüfteten und klimatisierten Hauptdeck sind 270 Sitze auf Paletten montiert. Die 17 Mann Besatzung bringen einen Teil des 3rd Ranger Battalion aus Fort Brenning in Georgia nach einem sechsmonatigen Spezialeinsatz zurück in die Staaten. Im Hauptteil sind die Soldaten untergebracht, während den 75 Offizieren ein komfortables Passagierabteil hinter dem Mittelflügel zur Verfügung steht. Die als Green Berets berühmten Soldaten stellen den zahlenmäßig größten Teil der Spezialtruppen der Army dar. Ihr Schlachtruf »Rangers lead the way« schallt seit dem Zweiten Weltkrieg über jedes Schlachtfeld mit amerikanischer Beteiligung.

Durch ihre Ausbildung sind die Rangers eine der vielseitigsten militärischen Spezialeinheiten. Sie operieren tief im Feindesland, legen Hinterhalte und führen handstreichartige Angriffe gegen feindliche Stellungen aus. Jetzt, da die Politik das offizielle Ende des Feldzuges verkündet hat, haben zwei Ranger-Bataillone einen letzten Schlag gegen Taliban-Gruppen durchgeführt. Nordöstlich von Kandahar sollten sie einen zehn Kilometer breiten Korridor auf einer Länge von 100 Kilometern »säubern«, in dem sich die strategisch bedeutsame Autobahn A 75 befindet, die bis ins pakistanische Quetta reicht. Dieser Landweg wird bei einem der größten Truppenabzüge der letzten Jahrzehnte eine entscheidende Rolle spielen.

Die Strategen im Pentagon sind davon ausgegangen, dass die Aufständischen ihre Waffen verstecken und die Rangers einfach vorbeimarschieren lassen würden, um die letzten Monate bis zum Abzug der westlichen Truppen in Ruhe auszuharren. Doch die Generäle haben sich mal wieder geirrt. Hinter jedem Fels, in jeder Schlucht erwarteten die Rangers motivierte Kämpfer, die ihnen zahlreiche Verluste zufügten. Der Einsatz war eigentlich auf drei Monate angelegt, doch der erbitterte Widerstand verdoppelte ihre Einsatzdauer in Afghanistan.

Die Stimmung ist mies. Eigentlich jeder hält ihren Auftrag für fubar, also völlig sinnlos, denn nur einen Tag nach den Kampfhandlungen haben die Paschtunen wieder ihre alten Stellungen besetzt. Um das Ende des Korridors überhaupt einmal zu erreichen, mussten die Rangers unverrichteter Dinge weiterziehen. Drei Monate länger als geplant und dazu Tote und Verletzte – get the fuck out.

Jeder von ihnen hofft, nie wieder in diesem gottverdammten Land eingesetzt zu werden.

Über die Bagram Air Base wird das 3rd Ranger Battalion jetzt ausgeflogen, ein kurzer Zwischenstopp in good old Germany und dann endlich wieder amerikanischen Boden unter den Füßen.

91

»Sind Sie wahnsinnig? Ramstein schließen? Das ist so, als wenn Sie eine Ausgangssperre über ganz Berlin verhängen würden!«

»Ich wollte es wenigstens vorschlagen.« Edgar hat mit der Reaktion Waynes gerechnet, aber etwas Besseres ist ihm nicht eingefallen.

»Sie haben einen Supermarktbesitzer in Kaiserslautern, bei dem seit vier Wochen der Konvertit einkauft«, fasst Wayne die Neuigkeiten zusammen.

»Er kauft viel ein, wahrscheinlich für mehrere Männer, und der Laden liegt nahe der Ramstein Air Base, direkt unter der Einflugschneise, so meine Beamten«, berichtet Edgar weiter.

»Seit vier Wochen? Und warum wurde der Anschlag noch nicht verübt?«

»Keine Ahnung!« Edgar reagiert missmutig auf die forschen Nachfragen des CIA-Bosses. »Vielleicht warten sie auf eine spezielle Waffe oder haben noch nicht den Befehl zum Losschlagen erhalten. Ich weiß es nicht.«

Der Staatssekretär legt eine Pause ein, bevor er betont sachlich weiterspricht. »Wissen Sie denn nun, wen Sayid in Peschawar getroffen hat oder welche Organisation das Haus benutzt hat, in dem sie Kerim Bourgiba in die Luft gejagt haben?«

Seit der Drohnenaktion sprechen beide Männer das erste Mal wieder miteinander. Edgar gelingt es bei dem Gedanken kaum, seine Wut zu beherrschen, aber wenigstens diesen Seitenhieb ist er losgeworden. Doch Wayne scheint nicht an einer Eskalation des Gesprächs interessiert zu sein, sein Tonfall bleibt freundlich und er geht mit keinem Wort auf die Vorwürfe ein.

»In der Tat verfügen wir über erste Hinweise, die uns, offen gesagt, etwas ratlos machen. Zwei der Toten wurden eindeutig als Kämpfer des Haqqani-Netzwerkes identifiziert.«

»Haqqani?«, wiederholt Edgar ungläubig. »Aber die agieren doch nicht in Deutschland.«

»Wir können uns darauf auch keinen Reim machen, bis jetzt haben sie ausschließlich in Pakistan und Afghanistan operiert.

Ich werde der Air Force vorschlagen, so viele Flüge wie möglich umzuleiten, aber das kann Stunden, eher Tage dauern, wenn überhaupt. Die Herren reagieren allergisch, wenn ihnen die Agency bei ihrer Arbeit Vorschriften macht. Die Sicherheitsvorkehrungen rund um die Ramstein Base sind bereits enorm und können kaum noch erhöht werden. Ich werde es aber trotzdem anregen und versuchen durchzusetzen, dass die Soldaten sich nicht mehr frei in der Stadt bewegen und die nächsten Tage in den Kasernen verbringen, bis wir Genaueres wissen.«

»Gut, ich habe veranlasst, dass der gesamte Stadtteil abgeriegelt wird, in 15 Minuten ist er komplett dicht, dann rücken die Spezialeinheiten vor.«

92

Abu Ajub setzt die neuen Akkus in die Drohne ein. Er schaltet sie ein, testet die Funktionalität und schaltet danach wieder alles aus, denn jetzt folgt der gefährlichste Schritt. Nur einmal zuvor hat Amanullah den Sprengstoff probeweise mit der Drohne verbunden. Die 20-Kilo-Bombe befindet sich in einer dünnen Metallkiste, an deren oberem Ende das passende Gegenstück für die Schnellsteckverbindung an der Drohne angeschweißt ist. Aus der Box ragen zwei Drähte mit Steckverbindung, die den Zünder der Bombe mit der Steuerungsplatine verbinden. Die Hände des Paschtunen zittern nicht, er hat schon zwei Dutzend Bomben unter primitiveren Bedingungen zusammengebaut. Lächelnd setzt er sich hin und begutachtet die Drohne. Sirajuddin ist wirklich ein Genie, nicht nur, dass er die Amerikaner mit ihren eigenen Waffen schlägt, auch das Dynamit ist made in USA. Der hochexplosive Militärsprengstoff stammt aus einer eroberten Stellung der Army in Waziristan. Unmittelbar nach dem Gespräch Haqqanis mit Sayid wurde der Sprengstoff auf die Reise geschickt – über die Opiumroute im Schiffscontainer nach Rotterdam und von dort aus nach Deutschland.

Abu Ajub steht mit dem Fernglas auf der Dachterrasse und sucht den Horizont ab. Als er sein Gesicht auf allen Kanälen im Fernsehen gesehen und die öffentliche Fahndung mitbekommen hat, war er zunächst geschockt. Aber mittlerweile ist es ihm egal, in 30 Minuten wird alles vorbei sein.

Doch was ist dann? Nach dem Start der Drohne ist seine eigentliche Aufgabe beendet. Was haben Haqqani und der Paschtune danach mit ihm und Fatih vor? Und wie soll er als Märtyrer ins Paradies einfahren?

93

Rund um den Supermarkt wimmelt es von Polizisten. Aus dem vorgefahrenen Wohnmobil steigt das dreckige Dutzend mit angelegten Schutzwesten und umgeschnallten Maschinenpistolen aus. Bis auf Stagner haben sich bereits alle mit Sturmhauben vermummt. Ein martialisches Bild, welches die ganze Situation schlagartig noch bedrohlicher wirken lässt.

Stagner marschiert direkt auf Toni und Karin zu. »Pickert hat mich soeben angerufen und mir gesagt, dass wir unsere weitere Fahndung eng abstimmen sollen. Wie gehen wir jetzt vor?«

Toni schluckt einen Kommentar herunter, es macht ja durchaus Sinn.

»Wir gehen jetzt Klinken putzen. Direkt neben dem Laden fangen wir an, mein Gefühl sagt mir, dass wir bald auf die Zelle treffen werden. Halten Sie mit Ihren Männern aber Abstand, um niemanden zu verängstigen. Bei dem Anblick würde ich meine Tür auch nicht öffnen.«

Das erste Haus verfügt über acht Wohnungen, nur bei vieren ist jemand zu Hause. Drei Bewohner verneinen die Frage, ein Vierter ist sich nicht sicher, ob er die beiden Personen gesehen hat. An den nächsten Stationen ergibt sich ein ähnliches Bild. Der Suchradius wird in einem ersten Schritt von 500 auf 200 Meter verkleinert – mit schweren Einkaufstaschen läuft man nicht weit. Die Straßen sind nun voller Polizisten, übersehen kann man sie jetzt nicht mehr, im gesamten Stadtteil herrscht eine bedrohliche Atmosphäre. Das Mainzer Spezialeinsatzkommando patrouilliert mit Maschinenpistolen im Anschlag und in den Händen der Ermittler sieht man gezückte Pistolen, die sie am ausgestreckten Arm notdürftig hinter den Oberschenkeln zu verbergen versuchen. In der Luft donnern die Triebwerke zweier Kampfjets.

Karin ist kurz vor dem Verzweifeln. »Ich habe das Gefühl, dass uns die Zeit davonläuft.«

»Nicht so pessimistisch«, versucht Toni sie zu beruhigen. »Sieh mal da, wen haben wir denn da?«

Zielstrebig geht Toni an zwei Hauseingängen vorbei und überquert die Seitenstraße. Auf dem Sims ihres Küchenfensters hat es sich eine Bewohnerin bequem gemacht. Ihre nackten Ellbogen lehnen auf einem Kissen, der restliche Oberkörper steckt in einem bunten Hausfrauenkittel. Eine etwa 70-jährige Nachbarin, die offenbar über genauso viel Zeit wie Neugier verfügt.

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Hubschrauber rasen in einiger Entfernung über Kaiserslautern, sie scheinen die Dächer abzusuchen. Doch ihren und den angrenzenden Stadtteil meiden sie, die Zelle ist durch die strikte Flugverbotszone der Amerikaner geschützt. Als Schmidt sich über das Geländer beugt, fällt ihm sofort die Veränderung im Viertel auf: Kein Auto fährt mehr umher, dafür bewegen sich Dreiergruppen durch die Straßen und gehen von Haus zu Haus. Autos stehen quer und blockieren zwei Ausfahrtsstraßen.

Die Polizei hat uns gefunden.

Er schreit: »Amanullah!«

Mit schnellen Schritten ist dieser bei ihm, schiebt ihn erst zur Seite und dann in die Wohnung. »Ten minutes is all we need. We can only start in ten minutes.«

Bartsch und Schmidt nicken, kommen sich jedoch völlig hilflos vor. Der Paschtune geht zum Sofa und zerrt an einem Polster, wodurch die Kalaschnikow zum Vorschein kommt, die er sogleich durchlädt. Wortlos übergibt er seine Pistole aus dem Hosenbund Schmidt, für Bartsch bleibt keine Waffe übrig. Typisch dafür, wie er sich mittlerweile selbst empfindet: als fünftes Rad am Wagen.

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Die erste Minute verstreicht durch das Herstellen des Kontakts in einem freundlich-flapsigen Ton. In der zweiten Minute stellt Toni sich, Karin und ihr Anliegen vor, mit Beginn der dritten Minute reicht er Erika die beiden Fahndungsfotos zum Fenster hinein.

»Ja, die beiden habe ich schon gesehen, den einen aber etwas länger nicht mehr. Den Zweiten dafür öfter, erst vor drei, vier Tagen. Die wohnen hier schräg gegenüber.«

Ihr Arm hebt sich und zeigt in Richtung eines Hauseingangs auf der anderen Straßenseite.

»Wissen Sie auch, in welcher Wohnung?«

»Ja, das ist nicht zu übersehen, nicht dass Sie meinen, ich hätte nichts Besseres zu tun, aber die stehen manchmal auf der Terrasse und schauen sich die Flugzeuge an. Die wohnen ganz oben.«

»Wir gehen rein!«, ruft Stagner sofort.

Bei Toni sträuben sich die Nackenhaare. »Warten Sie doch wenigstens, bis ich Vogts oder Pickert informiert habe.«

»Lassen Sie sich nicht aufhalten, ich habe bereits meine Befehle.«

Noch im Umdrehen versetzt Stagner die Neuner in sofortige Einsatzbereitschaft. »Minus drei« ist das Letzte, was Toni hört, bevor der Kommandoführer im Wohnmobil verschwindet, um sich mit Waffen und Munition einzudecken.

Drei Minuten, der Sturm auf das Terrorversteck steht unmittelbar bevor. Toni dreht sich zu Karin, um sich mit ihr zu beratschlagen... Plötzlich knallen ohrenbetäubende Schüsse zwischen den Häuserschluchten. Instinktiv zucken die Polizisten zusammen, Toni packt Karins Hand, um sie nach unten in Deckung zu ziehen. Es wirkt, als ob ein Blitz ihren Körper treffen würde. Das Geschoss dringt von oben seitlich durch die Schulter in ihren Körper ein, in den Bereich, der von ihrer schusssicheren Weste nicht geschützt wird. Karin bäumt sich auf, Blut spritzt aus der Wunde, leblos fällt sie zu Boden, ob wegen der Schwere der Verletzung oder des erlittenen Schocks, kann Toni nicht ausmachen. Er zieht sie über den Gehweg unter ein parkendes Auto und schützt sie mit seinem Körper. Mit hämmernder Gleichmäßigkeit knallen jetzt die Schüsse durch die Straße. Der ihnen zugeteilte Kollege aus Kaiserslautern sucht gebückt Schutz, als ein Geschoss sein Genick zerreißt. Zwei Geräusche werden Toni noch die nächsten Monate verfolgen: das Aufschlagen des Projektils auf den Nacken und das Auseinanderbrechen der Halswirbelsäule. Am Boden liegend, wird der Kopf nur noch von wenigen Hautfetzen gehalten, sonst würde der Schädel über den Bürgersteig rollen. Keine drei Meter liegt er vor Toni, dessen Blickrichtung genau in den offenen Hals fällt. Bevor sein Reflex einsetzt und er die Augen schließt, erkennt er zerfetzte Reste der Speise- und Luftröhre, erst dann überspült die Halsschlagader alles mit einem rötlichen Brei.

Einzelne Schüsse durchbrechen nun das Feuer des Sturmgewehrs. Toni, der eine Hand auf Karins Wunde presst, sieht, dass Viking und Spartacus das Feuer erwidern. Sie schießen mit ihren Pistolen auf einen Araber, der mit einer Maschinenpistole aus dem Treppenhausfenster feuert. Toni kann das Gesicht nur eine Sekunde lang erkennen, bevor der Mann wieder hinter der Mauer abtaucht, doch er ist ihm völlig unbekannt.

Jetzt beteiligt sich auch Stagner an der Schießerei, zwei Meter vom Wohnmobil entfernt gibt er Feuerstöße aus einer MP 7 ab. Er steht ungedeckt mitten auf der Straße und schickt einen kurzen Feuerstoß nach dem nächsten in Richtung des Fensters. Auch die anderen Männer zielen mittlerweile auf die obere Etage, aber dort zeigt sich niemand mehr. Der gelbe Postwagen mit dem zweiten Teil der Neuner kommt mit kreischenden Bremsen zum Stehen, Vermummte mit Maschinenpistolen springen heraus.

Auf einmal spürt Toni eine Hand auf seiner Schulter. »Sind Sie verletzt?« Er benötigt eine Sekunde, um zu begreifen, dass er gemeint ist. »Sind Sie verletzt?«

Erst jetzt erkennt er den Notarzt und den Rettungssanitäter, die sie bereits seit dem Sammelpunkt an der Autobahn begleitet haben.

»Nein, nein, ich bin okay, aber Karin ist verletzt. Ein Schuss ist in ihre Schulter eingedrungen, sie ist bewusstlos.«

Ein Sanitäter führt Toni gebückt weg, ein weiterer bedeckt hastig den Leichnam mit silbriger Rettungsfolie, doch die Blutlache ist zu groß und reflektiert sich in der metallischen Decke. Als das Ärzteteam mit der Versorgung Karins beginnt, kann Toni wieder einen halbwegs klaren Gedanken fassen. Stagner hat mittlerweile das Kommando an sich gerissen, seine Scharfschützen schleppen schwere Eisenschilde zum Hauseingang, die mit einem Sichtfenster aus Panzerglas ausgestattet sind und es ermöglichen, in das Treppenhaus und auch in die Wohnung unter Beschuss einzudringen. Toni bezweifelt zwar, dass die Schilde einer Kalaschnikow aus kurzer Distanz trotzen, aber das werden die Neuner am besten wissen.

Plötzlich klingelt sein Handy.

Edgar!

»Herr Sander, was ist los bei Ihnen?«

»Karin ist verletzt, ein Lauterer Kollege ist tot, das ist los«, schreit Toni ins Handy.

»Wie steht es um Frau Langenscheidt?«

»Ich weiß es nicht, sie hat eine Schussverletzung und ist bewusstlos. Ärzte kümmern sich um sie.«

»Was ist passiert?« Pickert klingt ernsthaft besorgt.

»In dem Moment, als wir den Unterschlupf ausfindig gemacht haben, wurden wir von einem Araber mit einem Sturmgewehr beschossen. Das ist keine Minute her.«

»Ist Stagner bei Ihnen, holen Sie ihn mir ans Telefon.«

»Geht nicht, der ist schon im Gebäude und will sofort stürmen. Er meint, er hätte schon Befehle. Sind die von Ihnen? Sollten wir das Vorgehen nicht mit Vogts besprechen?«

Es vergehen einige Sekunden, bis Edgar antwortet.

»Nein, schon gut, lassen Sie die GSG 9 ihre Arbeit machen und halten Sie mich auf dem Laufenden.«

»Noch was, Herr Pickert, der US-Flughafen muss dringend geschlossen werden. Die können mühelos mit ihrer Kalaschnikow auf Militärmaschinen schießen, und wer weiß, über welche Waffen die noch verfügen. Wahrscheinlich reicht es, wenn die Amis die Maschinen vor der Stadt kreisen lassen, alles ist besser, als dass die uns hier auf den Kopf fallen.«

»Ja, gut, ich werde veranlassen, dass kein Flugzeug mehr Ramstein anfliegt.«

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Der Paschtune stürmt in die Wohnung und blockiert die Eingangstür, indem er einen Schrank umschmeißt. Sein Blick auf die Uhr erfolgt im 30-Sekunden-Takt.

Four minutes.

Bartsch ist unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen, dagegen wundert sich Schmidt selbst über seine Ruhe, aber offenbar hat das Töten am Hindukusch ihn abstumpfen lassen. Außerdem hat er schon mehrfach mit seinem Leben abgeschlossen und ist bereit, als Märtyrer ins Paradies einzuziehen.

Amanullah schleudert den Laptop in die Ecke und feuert mit der Kalaschnikow auf die Festplatte. Dann befiehlt er Bartsch, das Sofa vor die geöffnete Zimmertür zu ziehen, und hockt sich mit Blick auf den Flur und die Eingangstür hinter die Wand. Er kontrolliert sein Magazin und legt drei Reservemagazine in Griffweite. Über 100 Schuss, damit wird er sie eine Weile aufhalten können. Die Geräusche der heranstürmenden Einsatzkräfte sind nicht zu überhören, Kampfstiefel poltern durch das hölzerne Treppenhaus, sie geben sich keinerlei Mühe, leise zu sein. Etwas Stählernes schlägt gegen eine Wand, dann verstummt jedes Geräusch.

One minute!

Amanullahs Augen sind kalt wie Grabsteine, Schmidt ist froh, nicht auf der anderen Seite der Tür zu stehen, der Paschtune flößt ihm immer noch eine Scheißangst ein.

»Start it!«, befiehlt er.

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Ganz vorne gehen S1 und S2 mit den schweren Schutzschilden, Spartacus trägt die Ramme. Viking wird mit der MP 7 im Anschlag durch die Tür gehen und auf alles feuern, was sich bewegt. Es ist unprofessionell, aber Stagner ist direkt hinter ihm, den Lauf seiner Maschinenpistole über den Schilden im Anschlag. Als Kommandoführer hat er hier gar nichts zu suchen, da er den gesamten Einsatz koordinieren sollte, aber dieser Einsatz ist anders. Clint steht einen Treppenabsatz weiter unten, sie haben ihn mitgenommen, obwohl er wegen seiner Wunde keine Weste tragen und nur eine Pistole heben kann, aber er wollte unbedingt dabei sein. Mit ihm wartet die zweite Hälfte des dreckigen Dutzends auf den Einsatz. Sollten ihre Kameraden oben versagen oder bei der Stürmung sterben, bilden sie die zweite Angriffswelle. Im Hauseingang steht ein Mainzer Spezialeinsatzkommando als dritte Welle bereit. Ein weiteres Kommando ist gerade dabei, auf der Hinterseite des Hauses Position zu beziehen, um jegliche Fluchtmöglichkeiten zu verhindern.

Von Tonis momentanem Standort aus ist die Rückseite nicht einsehbar. Und auf sein Gehör kann er sich im Moment nicht mehr verlassen, die Kalaschnikow hallt immer noch in seinen Ohren und in der Ferne ertönt das Dröhnen von Polizeihubschraubern und das Heulen unzähliger Polizeisirenen. Aus den Augenwinkeln bemerkt er plötzlich etwas in der Luft: schwebend, lautlos, schnell aufsteigend. Für einen Sekundenbruchteil überlegt er, auf das unbekannte Flugobjekt zu feuern, doch schon ist es zu spät. Was auch immer dort fliegt, wird nun vom Nachbarhaus verdeckt und ist aus seinem Blickfeld verschwunden.

Stagner hebt die Hand und lauscht einem Funkspruch in seinem ballistischen Helm:

»Es gibt Bewegung auf der Dachterrasse. Es soll etwas gestartet oder abgefeuert worden sein. Sander, was denn jetzt?«

Doch mit mehr Details kann Toni der GSG 9 nicht behilflich sein.

Auch dem Staatssekretär gegenüber kann er nur vage das Gesehene beschreiben: »Herr Pickert, ich weiß nicht, was ich gesehen habe, es kann sich um einen Modellhubschrauber handeln, aber es besteht aus einer Vielzahl von Rotoren, sechs oder acht, ich bin mir nicht sicher.« Plötzlich durchfährt es Toni und er schreit in sein Handy: »Es ist eine Drohne, eine Drohne! Vom Typ her, wie wir sie bei Großeinsätzen und Demonstrationen zur Beobachtung einsetzen, nur viel größer. Ist der Luftraum endlich geschlossen?«

Edgar antwortet gereizt: »Keine Ahnung. Wayne hat mir etwas von getrennten Hierarchien der Air Force und der CIA erzählt, von Meldewegen über Washington und den Air-Force-Geheimdienst.

Das Ding ist jetzt in der Luft?«

»Ja, gerade gestartet, direkt vor meinen Augen.«

»Ich ruf noch mal an.«

Die Drohne steigt derweil auf 380 Meter, die GPS-Programmierung funktioniert tadellos, genau auf der vorprogrammierten Position schaltet die Steuerung in den Schwebemodus um. Die Akkus verfügen noch über eine Leistung, die die Drohne 18 Minuten in der Luft halten wird. Nur das dreckige Dutzend kann die Drohne jetzt noch stoppen.

Die magischen Sekunden vor einem Wohnungssturm beginnen, Viking liebt sie. Mit seinen Kameraden Schulter an Schulter, verbunden auf Leben und Tod.

»Berlin wünscht ein bestimmtes Ergebnis.« Stagners Worte kommen ihm wieder in den Sinn. Seine Sturmhaube ist nass vor Schweiß und lässt die Augen brennen. Sein Blut scheint aus purem Adrenalin zu bestehen. Mit kontrollierten Atemzügen versucht er, seinen Puls zu drücken und das Pumpen des Herzens in den Griff zu bekommen. Jeder Herzschlag weniger wird seine Hand beruhigen und damit seine Trefferquote verbessern. Er wird als Erster durch den tödlichen Trichter stürmen. Der dahinterliegende Flur verlängert den schmalen Trichter um mehrere Meter und wird sich in wenigen Sekunden in eine Todeszone verwandeln.

»Los, wir gehen rein ...«

Stagners Worte liegen noch in der Luft, als eine Salve der Kalaschnikow die Tür splittern lässt. Die Schüsse klatschen an die Treppenhauswand, ein Schuss trifft das Schild von S1, der in dieser Sekunde über keinen festen Stand verfügt und überrascht wird. Er verliert das Gleichgewicht, welches er mit einem Ausfallschritt wiederzuerlangen versucht. Doch der Treppenabsatz ist kurz, zu kurz. Sein Fuß tritt ins leere. Der Sturz reißt ihn fünf Stufen hinab, das 30 Kilogramm schwere Schild wie ein Mahlstein auf ihm.

Die Kalaschnikow spuckt eine weitere Salve aus. Viking streckt aus der Deckung seine MP 7 durch die zerschossene Tür und jagt völlig unkontrolliert sein ganzes Magazin in die Wohnung. 30 Schuss krachen in die Wände, lassen Holz zerbersten und durchschlagen Fenster, dazu heulen Querschläger durch die gesamte Wohnung. Spartacus legt nun sein gesamtes Körpergewicht in einen Rammstoß, um die Wohnungstür gänzlich aus dem Weg zu räumen. Den primitiven Schrank fegt der Stoß beiseite, die Tür springt auf. Mit einem Satz ist Stagner bei Spartacus, zieht zwei Schockblendgranaten von dessen Weste und wirft sie in den Flur. Mit einem infernalischen Lärm explodieren die Granaten und lassen Lichtblitze durch den Todestrichter zucken. Fatih bekommt auf seiner Position den Explosionsdruck mit voller Wucht zu spüren. Der äußere Überdruck drückt sein Volumen in den Mittelohren zusammen und erzeugt einen Unterdruck. Den Zug des Trommelfells zum Mittelohr versuchen die feinen Membranen durch eine Dehnung auszugleichen, doch der Explosionsdruck ist zu stark, beide Trommelfelle reißen mit stechendem Schmerz, Blut tritt aus den Ohren. Gleichzeitig überkommen ihn eine starke Übelkeit und Schwindel und er verliert die Kontrolle über seine Augenbewegungen, die sich ruckartig und unkoordiniert entlädt. Sollte der Konvertit diesen Tag überleben, so wird er taub bleiben.

Um die Dachterrasse im Auge zu behalten, hockt Schmidt in der hinteren Ecke des Raumes am Boden, wo er einigermaßen von den Wänden geschützt ist. Als Amanullah das kullernde Geräusch der Granaten vernimmt, lässt er seine Waffe fallen, reißt reflexartig die Hände an die Ohren und versucht gleichzeitig, seine Augen mit den Unterarmen zu schützen. Die Wucht der Explosion überrascht ihn dennoch, sie raubt ihm regelrecht die Luft zum Atmen und nimmt ihm für einige Sekunden seine Handlungsfähigkeit. Das reicht den Spezialisten, die durch den ballistischem Helm geschützt sind. Mit dem linken Arm schiebt Viking S2 mit seinem Schutzschild vor sich her, wenige Millimeter neben der Kante des Schildes liegt der Lauf seiner MP 7, aus der er kontrollierte Feuerstöße in Richtung des Paschtunen abgibt. Stagner bewegt sich leicht versetzt zu ihm, verzichtet jedoch noch auf eigene Schüsse, um in dem engen Flur keine Querschläger zu riskieren. Die Ramme hat Spartacus mittlerweile gegen seine Maschinenpistole eingetauscht, er bewegt sich jetzt, angelehnt an Stagner, nach vorne. Die vier Neuner sind zu einem Organismus verschmolzen, der nur aus einer Bewegung zu bestehen scheint. Der linke Fuß schrammt über den Boden, sobald er wieder über einen festen Stand verfügt, zieht der rechte nach. Die Oberkörper berühren sich minimal, um die Bewegung des Vorgängers aufzunehmen, ohne einen Blick darauf verschwenden zu müssen. Unaufhaltsam bewegen sie sich Schritt für Schritt zur Zimmertür, während Viking weiter feuert.

In der Zwischenzeit ist auch Toni mit seiner Pistole in der Hand in das Treppenhaus gestürmt, durch das unentwegt Dreierschusskombinationen hallen. Da der zweite Teil des dreckigen Dutzends bereits nachgerückt ist und sich unmittelbar vor der Wohnungstür befindet, ist bei dessen letztem Mann Schluss für Toni. Mit einer Kopfbewegung weist dieser ihm seinen Platz auf den Treppenstufen zu.

Was auch immer jetzt passiert, die Neuner werden es unter sich ausmachen.

Seit den Detonationen der Granaten sind fünf oder sechs Sekunden vergangen. Zeit, die der Paschtune benötigt, um sich zu sammeln und die Situation zu erfassen. Seine Kalaschnikow liegt auf der Türschwelle, vor den Blicken der Spezialeinheit durch das Sofa verborgen. Doch die Salven Vikings haben dem alten Stück schwer zugesetzt. Ein Teil der Rahmung ist zerschossen, eine Lehne zerfetzt und in der Polsterung klaffen faustgroße Löcher. Durch eines dieser Löcher nimmt Viking nun eine Bewegung wahr. Sein Feuerstoß peitscht durch den Flur, von drei Kugeln treffen zwei ihr Ziel. Die Hochgeschwindigkeitsgeschosse klatschen auf den rechten Oberarm Amanullahs. Während das erste Geschoss lediglich den Bizeps durchschlägt, zerfetzt der zweite Treffer den Oberarmknochen in zahllose Teile. Da sich der Paschtune, auf dem Ellenbogen abstützend, in Richtung seiner Waffe streckt, fällt seine gesamte Körperspannung zusammen, er stürzt hinters Sofa. Automatisiert visiert Viking sein neues Ziel an. Drei Projektile lassen einen Kopf zerspringen wie eine Melone. Blut, Schädelknochen und Gehirnmasse klatschen an die hintere Zimmerwand. Viking jagt noch einen zusätzlichen Feuerstoß hinterher. Ein kurzes Schulterklopfen Stagners lässt ihn stoppen. Der Kommandoführer reißt eine weitere Schockblendgranate von der Weste und schmeißt sie in den Raum. Die Granate ist das Letzte, was Schmidt bewusst wahrnimmt. Er sitzt zusammengekauert in der Ecke, hat die Pistole zwar in der Hand, ist aber nicht fähig, einen gezielten Schuss abzugeben. Das Schutzschild schiebt sich in den Raum, Viking sieht den Konvertiten und schießt ihm eine Doublette in den Kopf. Rechts neben der Terrasse erkennt S2 einen weiteren Mann, doch Gegenwehr ist von dem nicht mehr zu erwarten. Er lehnt apathisch an der Wand, Blut läuft aus beiden Ohren, er scheint sie nicht mal wahrzunehmen. Langsam löst S2 seine Körperspannung, richtet sich auf und ist gerade dabei, sein Schild zu senken, als Viking seine Position verlässt und völlig unerwartet in das Herz des widerstandslosen und unbewaffneten Bartsch schießt, der daraufhin in sich zusammenfällt und zur Seite wegsackt.

Da die Schießerei nun beendet zu sein scheint, hält es Toni nicht mehr aus im Treppenhaus. Energisch schiebt er die Neuner zur Seite und ruft dabei: »Ich bin der Einsatzleiter, zur Seite, da ist eine Bombe.«

Bombe geht immer!

Der Flur wirkt wie nach einem Bombenangriff: Putz, Mörtel und Schießpulver schweben in der Luft, Toni reißt automatisch die Hand vor den Mund. Unter seinen Füßen spürt er Patronen- und Granatenhülsen sowie Steinbrocken, die aus unzähligen Löchern aus den Wänden stammen.

Schon aus der Entfernung ist eine immense Blutlache auszumachen. Als er den Raum betritt, wird er Zeuge eines Disputs zwischen Viking und Spartacus, wobei er nur einige Wortfetzen aufschnappen kann. »Was ... dieser Scheiß ... Du ...« Toni sieht, dass der Wikinger vor einem Toten kniet, es wirkt, als lege er etwas hin. Erst als Viking aufsteht, erkennt er auch den Gegenstand, es ist eine Pistole.

Als Stagner Toni bemerkt, spricht er ihn übertrieben laut an:

»Herr Sander, ich wollte gerade den Raum freigeben und Sie informieren.«

Acht Augenpaare starren Toni an. Eine peinliche Ruhe liegt in der Luft, so als hätte er die Männer bei etwas ertappt. Bei Toni schrillen sämtliche Alarmglocken. Erst jetzt registriert er das Ausmaß der Schießerei: Den Araber erkennt er nur mehr anhand der Oberbekleidung, ein Kopf existiert nicht mehr. Die Gehirnmasse, die nicht an der Wand klebt, schwappt in einer roten Lache auf dem Boden. Bartsch liegt mit abnorm verdrehten Gliedmaßen vor der Terrasse. Zwei Löcher klaffen in seinem Brustkorb. So langsam wird Toni die Situation klar, deren Zeuge er geworden ist. Viking hat dem Nachwuchsterroristen offenbar eine Pistole in den Schoß gelegt. Nach einem weiteren Schritt sieht er Schmidt. Obwohl ihm die rechte Gesichtshälfte weggeschossen ist, erkennt er den Burschen, dessen Bilder er Stunden lang fixiert hat. Eigentlich war er neugierig auf die Vernehmungen und gespannt, ob er die Beweggründe des jungen Konvertiten auch nur ansatzweise würde nachvollziehen können. Doch diese Gespräche werden nie stattfinden.

Auch ohne Forensiker zu sein, springt ihm eines sofort ins Auge: Schmidt wurde erschossen, während er zusammengekauert am Boden saß, genau in seiner jetzigen Todesstellung. Man erkennt exakt Schmidts Kopfposition bei dem ersten Treffer. Die Blutspritzer, die bis zur Decke reichen, beginnen in Kniehöhe.

»Was ist hier los? Stagner!!!« Toni schreit seinen ganzen Zorn aus sich heraus.

»Wenn Sie Todesschwadron spielen wollen, gehen Sie nach Mexiko! In Deutschland stellt man Verdächtige vor Gericht, nicht an die Wand!«

Die gerade noch zerstritten wirkenden Neuner verschmelzen sofort wieder zu einer Einheit. Sie drehen sich frontal zu Toni, eine Geste, die er so wahrnimmt, wie sie gemeint ist, bedrohlich. Niemand spricht. Eine Armlänge vor ihm stehend, zischt Stagner ihn an: »Sie können die Einzelheiten später meinem Bericht entnehmen und jetzt wäre ich sehr vorsichtig mit irgendwelchen wilden Beschuldigungen.«

Eine Erwiderung spart sich Toni, hier und jetzt ist der falsche Ort.

»Benötigen Sie noch unsere Hilfe, Herr Hauptkommissar?«

Den spöttischen Unterton überhört Toni. Brauch ich Stagner noch?

»Ja. Nein. Ich weiß es nicht. Unmittelbar vor dem Zugriff ist eine Drohne von der Terrasse aus gestartet. Haben Sie nichts bemerkt?«

»Eine Drohne? Sind Sie sich sicher? Benötigen die nicht eine Startbahn?«

»Nein, nicht diese Art Drohne, ein Octocopter.«

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»Ja, Ramstein ist jetzt geschlossen. Nur ein Truppentransporter ist noch in der Luft, dann werden alle Flüge umgeleitet.«

»Ein Truppentransporter?« Edgar schreit: »Wayne, sehen Sie zu, dass der sofort abdreht. Es ist eine Drohne gestartet! Haben Sie das immer noch nicht kapiert? Die Terroristen haben unmittelbar vor der Wohnungsstürmung eine Drohne losgelassen. Die fliegt im Moment irgendwo in Ihrer Einflugschneise.«

»Ich weiß, aber angeblich reicht der Sprit nicht aus, um einen anderen Flugplatz anzusteuern. Ich ruf noch mal an.«

Mit lauten Rufen feiern die Green Berets den beginnenden Landeanflug. Ein kurzer Zwischenstopp, dann geht es endlich heim in die Staaten.

Von 18 Minuten Akkuleistung hat die Drohne bereits ein Drittel aufgebraucht, ein weiteres Drittel wird sie abschließend für neu programmierte Flugbewegungen benötigen. Sekunden werden entscheidend sein.

Auf einmal nimmt die Hochleistungslinse in ihrem Suchkorridor ein Objekt wahr. Für eine Identifizierung ist es noch zu weit entfernt, doch bei einer Anfluggeschwindigkeit von 280 Stundenkilometern ändert sich das rasch.

»Sehen Sie die Drohne?« Toni zeigt von der Dachterrasse aus auf einen Punkt am Horizont.

»Sind Sie sich sicher, dass es wirklich eine Drohne ist? Das Ding könnte alles Mögliche sein?«

Tonis Ton wird schroffer. »Ich habe es starten sehen, außerdem, was soll es sonst sein?«

»Dann hätten Sie sofort schießen und das Ding vom Himmel holen müssen.« Stagners Worte treffen ihn, denn er hat recht.

»Können Sie es nicht abschießen?«

Der impertinente Blick sagt alles. Mit erhobenen Augenbrauen belehrt der Kommandoführer Toni: »Abgesehen davon, dass ich nicht in Richtung einer Einflugschneise ballern würde, das Ding ist 800 bis 850 Meter entfernt, wir müssten das Scharfschützengewehr nehmen, das dauert, und wenn da wirklich eine Bombe dranhängt, sollten wir vorher die Wohnhäuser unterhalb evakuieren. Haben Sie nicht veranlasst, dass der Flughafen geschlossen wird?«

»Veranlasst? Der gehört dem US-Militär, da können wir nichts ausrichten. Keine Ahnung, was die machen.« Nach einer kurzen Pause fährt er fort: »Ich weiß nicht, wie lange die Drohne da noch schwebt, vielleicht eine Minute oder eine Stunde. Wir müssen es wenigstens versuchen. Bringen Sie Ihr Gewehr in Stellung, ich beginne mit der Evakuierung.«

An der Terrassentür stoppen ihn Stagners Worte. »Sander, sparen Sie sich die Treppen, da kommt gerade ein großer Brummer rein. Wir werden bald wissen, ob Ihre Drohne funktioniert.«

Der Zoom der Linse arbeitet einwandfrei, eine Herausforderung bei der Programmierung war die Geschwindigkeit des Flugzeuges, da sich dadurch die zu verarbeitenden Daten in Millisekunden verändern. Die Rechenleistung eines zwischengeschalteten Hochleistungsprozessors hat diese Aufgabe jedoch problemlos gelöst.

Waynes und Edgars Gespräche laufen über eine verschlüsselte Festnetzverbindung, sodass Toni den Staatssekretär auf dem Handy erreichen kann: »Es kommt eine Maschine rein, abdrehen, die muss sofort abdrehen«, brüllt er in den Hörer.

»Wayne, zum Teufel, die Maschine muss abdrehen, sofort.«

Ein CIA-Mitarbeiter hat endlich eine Direktverbindung zum Kommandeur der Ramstein Base hergestellt, der sofort den Befehl zum Abbruch des Landeanfluges an den Piloten funkt. Die Triebwerke heulen auf, als der Pilot den Steuerungsknüppel mit aller Kraft nach oben reißt. Der abrupte Kurswechsel der 270 000 Kilogramm schweren Super Galaxy zerrt an Schweißnähten, Nieten und Außenwänden. Ein lautes Ächzen und Knarren bezeugt den Kampf um die Flugrichtung. Das starke Abdrehen nach links drückt die Rangers in die Sitze und lässt die Vorfreude auf ihren Gesichtern in Verwirrung und Sorge umschlagen. Der Kopilot schlägt auf den Notschalter und löst das Abfeuern von Infrarottäuschkörpern aus. Über den Dächern Kaiserslauterns spielt sich ein einzigartiges Schauspiel ab, welches Toni, Stagner, Viking und der Rest der Neuner staunend von der Dachterrasse aus verfolgen. Einer Sache sind sie sich alle bewusst: Eingreifen können sie jetzt nicht mehr, sie sind zum Zuschauen verdammt.

Starke Fackeln, die Flares, werden brennend abgeschossen, um heiße Triebwerksluft zu simulieren und etwaigen Boden-Luft-Raketen mit Infrarotsuchkopf als Ziel zu dienen. Das grelle Licht irritiert die Hochleistungslinse und das Steuerungsmodul, weshalb die Drohne ihren Flug abbricht und in ihrer Position verharrt. Nach drei Sekunden stürzen die brennenden Flares in allen Himmelsrichtungen zu Boden und würden im Normalfall eine Boden-Luft-Rakete mit sich ziehen. Doch die Haqqani-Drohne fliegt allein auf Sicht und behält den Schwebemodus bei, während die Linse fortlaufend die Umgebung nach dem programmierten Ziel abscannt. Die Flugbewegungen setzen dem Akku schwer zu, bereits 80 Prozent sind gegenwärtig aufgebraucht, nur noch kurze Zeit und die Drohne wird wie ein Stein vom Himmel fallen.

Der fliegende Koloss bewegt sich noch immer auf die Drohne zu, erst zeitverzögert macht sich das Ausweichmanöver des Piloten bemerkbar. Die Maschine kippt hart zur Seite und dreht 200 Meter vor einer Kollision nach links ab. Der plötzliche Landeabbruch und die Tauschkörper lösen eine starke Unruhe bei den kriegserfahrenen Rangers aus, deren Schreie aber von den dröhnenden Triebwerken übertönt werden. Die Maschine kippt jetzt weiter nach links ab. Doch das Steuerungsmodul der Drohne verarbeitet die aktuellen Daten und verifiziert erneut das Ziel. In Millisekunden ist der neue Kollisionskurs berechnet und die Drohne nimmt rasch Geschwindigkeit auf, ihr bietet sich jetzt der Rumpf der Maschine an. Die acht Carbonpropeller entwickeln eine enorme Schubkraft, gegen die die schwerfällige Galaxy keine Chance hat.

Damit der Sprengstoff genügend Raum hat, seine infernalische Wirkung auszubreiten, löst die Programmierung bereits fünf Meter vor der errechneten Kollision automatisiert die Zündung der Bombe aus.

Mit einer Wucht von 6900 Metern pro Sekunde explodiert die Bombe nun in einem Knall, der auch Toni und die GSG-9-Männer von den Beinen reißt. Die blitzartige Entstehung sehr heißer Gase mit enorm großem Raumbedarf erzeugt eine verheerende Druckwelle, die alles zerstört, was in ihrer Bahn liegt. Die dünne Hülle der aufgeblasenen Druckkabine zerplatzt wie ein Luftballon. Der Unterdruck saugt alles aus dem Rumpf. Ganze Sitzreihen festgegurteter Rangers werden ins Freie gerissen, sie stürzen nackt in die Tiefe, denn die Kleidung hat ihnen der Sog von den Leibern gezerrt. Stahl zerspringt zu fußballgroßen Morgensternen und schießt als tödliche Geschosse durch die Maschine.

Explosionstrümmer brechen Köpfe und Oberkörper entzwei, bevor sie Kabinenwände durchschlagen. Wegen der hohen Explosionstemperatur des Militärsprengstoffes von fast 3000 Grad ist die Sprengwirkung immens erhöht, zudem sind ein feines Aluminiumpulver und Zink beigemischt, was die Brandwirkung um ein Vielfaches steigert. Über die Hälfte der Rangers wird bereits durch die Explosion getötet, die noch Überlebenden kämpfen gegen brennende Gase und einen Sturz in den Tod. Ein 10 mal 20 Meter großes Loch hat die Druckwelle in den Rumpf geschlagen, immer mehr Sitzreihen mit Soldaten fallen aus fast 400 Meter Höhe auf Wohnhäuser und Straßen Kaiserslauterns. Unterdessen jagen die brennenden Gase durch die Treibstoffleitungen, die alle in den riesigen Treibstofftanks münden, die nun in einem hellen Feuerball explodieren. Wie ein letztes Zucken bockt die Galaxy auf und steht bewegungslos in der Luft. Jetzt, da das Korsett komplett zerstört ist, verliert die gesamte Konstruktion jegliche Stabilität. Krachend zerbricht die Galaxy, Trümmer in der Größe von Eisenbahnzügen stürzen brennend auf Kaiserslautern, dazwischen sieht man Menschen niederschlagen, die in Flammen stehen.

Das auf Kaiserslautern niedergehende Trümmerfeld erstreckt sich über vier Quadratkilometer und verwüstet zwei Stadtteile, deren Bewohner es unter sich begräbt und in den Tod reißt. Brennendes Kerosin regnet vom Himmel und löst neben den Verwüstungen ein Dutzend Brände aus. Das Cockpit zerschellt auf einem Linienbus und das Heck rammt einen Supermarkt in den Erdboden, als ob er von einem Meteoriten zerschlagen worden wäre. Das Trümmerfeld und damit auch die Opferzahl steigen sekündlich an.

Eine der Tragflächen in der Größe eines Tennisplatzes bricht vom Rumpf ab und trudelt brennend durch die Luft. Aufgrund der Geschwindigkeit und Höhe der Maschine legt sie in wenigen Sekunden Hunderte Meter zurück.

»Raus hier! Rennt!«, schreit der Kommandoführer, der als Erster die Gefahr erkennt. Wie ein riesiger brennender Bumerang bewegt sich der Flügel auf sie zu. Toni, Viking, Stagner, gerade noch auf unterschiedlichen Seiten, droht nun der gemeinsame Tod. Sie rennen los. Mit einem Sprung erreicht Toni das Zimmer, um dort in der Blutlache Amanullahs auszurutschen. Es gelingt ihm noch, sich auf einem Knie und beiden Händen abzustützen, die sofort voller Blut sind. Ein helfender Arm reckt sich ihm entgegen, Stagner ist stehen geblieben und zieht ihn hoch. Gemeinsam springen sie über den Leichnam durch den Todestrichter zurück ins Treppenhaus, das durch weitere GSG-9-Mitglieder verstopft ist. Als Toni das Erdgeschoss erreicht, schlägt der stählerne Tennisplatz mit unvorstellbarer Wucht in das Haus ein. Wie in einem schlechten Godzilla-Film wird die eine Hälfte des Hauses zerfetzt, während die andere Hälfte, wie durch ein Rasiermesser abgetrennt, stehen bleibt. Die Hauswände reißen S2 und sechs weitere Polizisten in den Tod. Nach wenigen Sekunden zerfällt auch die Statik der zuerst stehen gebliebenen Außenwände. Sie krachen auf die Straße und begraben den Krankenwagen unter sich, in dem ein Notärzteteam um Karins Leben kämpft. Toni, Stagner und Viking befinden sich im Hausflur, als das gesamte Gebäude über ihnen zusammenstürzt.

Deutschland erlebt sein nine eleven. Das gesamte öffentliche Leben kommt zum Erliegen: Flughäfen und Bahnhöfe sind geschlossen und auch der öffentliche Nahverkehr bricht nach Dutzenden Fehlalarmen zusammen. Größere Betriebe, Behörden, Schulen und Universitäten werden durch die Politik zur Schließung gedrängt. In den Notrufzentralen stapeln sich derweil Tausende ungeprüfte Hinweise: Der Besucher des langjährigen türkischen Nachbarn ist über Nacht verdächtig geworden und der deutsche Eigenbrötler von nebenan lässt sich seit einiger Zeit einen Bart wachsen. Jede herrenlose Tasche, verstopfte Mülltonne oder Autos mit verdächtigen Insassen verursachen deutschlandweit Bombenalarm. Die Polizisten versuchen, die öffentliche Ordnung weitestgehend zu erhalten, doch gegen diese Flut von Einsätzen sind sie machtlos. Zeitgleich ereignet sich im ganzen Land eine Welle von Brandanschlägen auf islamische Einrichtungen und Übergriffe auf Ausländer. An vorderster Front daran beteiligt sind organisierte Rechtsradikale wie die Mitglieder der Nationalen Kräfte Berlins, die offen zum Krieg gegen den Islam in Deutschland aufrufen. Drei Menschen verbrennen in Berlin, zwei in Stuttgart, was enorme Protestdemonstrationen und militante Aktionen der linken Szene auslöst.

Auf den Ramstein-Anschlag und seine Folgen ist das Land nicht vorbereitet.

Am fünften Tag debattiert der Bundestag in einer Sondersitzung über den Einsatz der Bundeswehr im Inneren. Als Kompromiss werden 5000 Zollbeschäftige abkommandiert, mit Polizeibefugnissen ausgestattet und bei Einreisekontrollen und dem Objektschutz eingesetzt. Die so frei werdenden Bundespolizisten werden dringend auf der Straße benötigt.

Die meisten der 345 Rangers und der Besatzungsmitglieder starben unmittelbar durch die Bombe und die Explosion der Treibstofftanks. Die GIs, die das Inferno zuerst noch überlebt hatten, verbrannten in der Luft oder zerschellten auf den Dächern und Straßen Kaiserslauterns. Kein Insasse der Galaxy hat den Anschlag überlebt. Amerika wütet und ruft nach Vergeltung.

Die ununterbrochenen Sondersendungen, die das eigentliche TV-Programm seit Tagen ersetzen, versuchen, die Opfer aus der Anonymität zu holen und dem Leid und der Trauer ein Gesicht zu geben. In dem Linienbus starben 24 Menschen, darunter zwölf Schulkinder. Ein Geschwisterpaar wurde an jedem Schultag von der Mutter abgeholt, nur an diesem Tag nicht. Vier Tage später wird sie, von Schuldgefühlen zerfressen, erhängt aufgefunden. Aus dem Supermarkt werden 38 Leichen geborgen, darunter eine Kassiererin, die freiwillig die Schicht einer erkrankten Kollegin übernommen hat. Mehr als 50 Häuser brechen unter den herabstürzenden Trümmern des riesenhaften Stahlungetüms zusammen und begraben die Bewohner in ihren eigenen vier Wänden. Als nach zehn Tagen die Bergungsarbeiten beendet sind, ist die Opferzahl auf 131 Einwohner Kaiserslauterns angestiegen.

Zum Zeitpunkt des Anschlages waren in dem Viertel 200 Polizisten im Einsatz, die Straßen und Hauseingänge absperrten, auf Gehwegen unterwegs waren oder bei Befragungen in den Wohnhäusern. 43 Polizisten starben, darunter 16 Beamte der BAO Senne und auch Jochen, der Sniper 2, und ein weiteres Mitglied Stagners Kommandos überlebten diesen Tag nicht. Die Zahl der Verletzten ist vierstellig. Mit 536 Toten ist der Ramstein-Anschlag die schwerwiegendste islamistische Terrorattacke seit dem Einsturz des World Trade Center.

Mehrfach haben sie sich persönlich gesprochen, doch heute findet das erste Treffen zwischen Wayne und Edgar ohne echten Zeitdruck statt.

»Bevor wir uns lange aufhalten, möchte ich Sie darüber informieren, dass die Vereinigten Staaten von Amerika in diesen Minuten schwere Luftschläge gegen Pakistan starten.«

Edgar schluckt. »Keine Drohnen?«

»Bomber, Kampfjets und Marschflugkörper. Keine Drohnen.« Wayne schüttelt den Kopf.

Einige Sekunden verstreichen, bevor Edgar nachfragt: »Haben Sie die pakistanische Regierung vorab informiert?« Immerhin ist das Land eine Atommacht.

»Nein! Warum? Damit Haqqani gewarnt wird? Wir setzen Islamabad gerade in Kenntnis.«

»Sie verdächtigen Pakistan der Mittäterschaft?«

»Nein, das nicht. Auf jeden Fall bis jetzt nicht, aber Teile des Militärs und des Geheimdienstes haben ein Eigenleben entwickelt und sind zudem vom Haqqani-Netzwerk unterwandert oder kooperieren mit ihm.

Die Stammesgebiete und Waziristan werden jetzt ein für alle Mal gesäubert. Wenn diese Hinterwäldler in der Steinzeit leben wollen, werden wir ihnen dabei gerne behilflich sein. Jedes Haus, jedes Geschäft, jedermann, der in irgendeiner Weise mit dem Netzwerk in Verbindung steht, wird von der Landkarte getilgt.«

Ein Schnauben entfährt Edgars Mund. Sein Gehirn arbeitet, aber nein, er wird sich alle Belehrungen und Beschwichtigungen versagen. In der jetzigen Situation ist er auf Wayne angewiesen. Stattdessen forscht er nach: »Sirajuddin Haqqani! Haben Sie eine Ahnung, wo der sich aufhält?«

Schnell wird deutlich, dass Edgar einen wunden Punkt der Amerikaner getroffen hat.

»Nein, der Drecksack und sein Umfeld sind komplett von der Bildfläche verschwunden, was nicht weiter verwundert, denn so hat er die letzten 20 Jahre überlebt. Aber das Kopfgeld wurde auf 25 Millionen Dollar erhöht, früher oder später geht er uns ins Netz.«

»Mmmh, die Auswertungen des Laptops, sind Sie da vorangekommen? Ist es Ihnen gelungen, den Code zu knacken?«

Die Anspannung Waynes weicht, der amerikanische Falke wandelt sich zu einem kollegialen Sicherheitsexperten. Für die Öffentlichkeit werden die Reste des aus den Trümmern geborgenen Laptops von deutschen und amerikanischen Experten gemeinsam ausgewertet. In Wirklichkeit befindet er sich allerdings längst im Besitz der NSA in Amerika.

»Ja und nein, den Code haben wir noch nicht geknackt, aber alles drum herum konnten wir rekonstruieren. Ist aber streng geheim!« Wayne lässt eine künstliche Pause entstehen. »Das Postfach wurde gleichzeitig in Kaiserslautern, in Peschawar und in Charikar genutzt, einer kleinen Stadt elf Kilometer von der Bagram Air Base entfernt. Ziemlich genau eine Stunde nach dem Start langstreckentauglicher Flugzeuge wurde jeweils eine codierte Botschaft in den Entwurfsordner gestellt, der stündlich in Kaiserslautern gegengecheckt wurde.«

Edgar versucht, die Informationen einzuordnen. »Auskundschaften von Flugbewegungen«, hallt es durch seinen Kopf.

»In dem Haus in Charikar wohnte ein Offizier der afghanischen Armee, der freien Zugang zu unserem Bagram-Stützpunkt besaß. Wir haben ihn mittlerweile eindeutig als ein Mitglied des Haqqani-Netzwerkes identifiziert. Seit dem Tag des Anschlags ist er untergetaucht. In Peschawar wurde das Postfach von einem jetzt leer stehenden Bürokomplex aus genutzt, wir sind uns ziemlich sicher, dass Haqqani von dort aus den Anschlag organisiert hat.«

»Was haben die davon, wenn sie wissen, wann ein Flugzeug Afghanistan verlässt?« Edgar ist verärgert, dass ihm die Zusammenhänge nicht sofort ersichtlich sind.

»Zweierlei«, erwidert Wayne. »Wir sind zwar noch nicht in der Lage, alle technischen Fähigkeiten der Drohne abschließend bewerten zu können, doch auch wenn deren Leistungsfähigkeit extrem verbessert wurde, vermag sie mit einer 20-Kilogramm-Zuladung nicht unbegrenzt in der Luft zu bleiben. Wir gehen von maximal 30 Minuten im Schwebezustand und bis zu fünf Minuten reiner Flugzeit aus. Wahrscheinlich wurden die Abflugzeiten aller Maschinen in Bagram mit der Landezeit in Ramstein abgeglichen und daraus ein Muster erstellt, um so die Ankunftszeit einer ganz besonderen Maschine eingrenzen zu können. Allein aus diesem Grund haben sich Ihre beiden Konvertiten in der Einflugschneise eingemietet. Sie sollten den Zeitkorridor für den Drohneneinsatz so weit wie möglich eingrenzen.«

Das hört sich alles plausibel an, denkt Edgar, einfach umzusetzen, aber höchst effizient, und das alles ohne milliardenschweres Überwachungs-Know-how.

»Und zum Zweiten?«, hakt er nach.

Das Reden fällt Wayne jetzt deutlich schwerer. »Haqqani wollte sichergehen, dass er kein Flugzeug zerbombt, in dem Kisten, Zelte und Jeeps transportiert werden ...«

»... sondern Soldaten, je mehr, desto besser«, beendet der Staatssekretär den Satz.

Sichtlich betroffen, gerät der CIA-Boss ins Stocken: »Noch etwas, die Drohne ist nach GPS-Programmierung geflogen, man hätte sie auch problemlos so programmieren können, dass sie das Flugzeug einen Kilometer weiter nördlich trifft, über den Wiesen des Flughafenareals.«

»Das habe ich auch schon überlegt«, gibt Edgar nachdenklich zu, »die Explosion über dem Wohnviertel sollte ganz bewusst die Opferzahl erhöhen ...«

»Deutsche Opfer«, fällt ihm Wayne ins Wort.

Nach einer kurzen Pause nimmt Edgar den Gesprächsfaden wieder auf.

»Wenn Sie gerade die GPS-Programmierung erwähnen … Uns ist es gelungen, die Wohnung des Hackers und Drohnenbauers ausfindig zu machen. Die technische Aufklärung des BND war mächtig stolz auf ihre Ermittlungsarbeit, um dann festzustellen, dass der Vogel bereits ausgeflogen war.«

Demonstrativ lehnt sich Wayne in den Sessel zurück und schlägt ein Bein über das andere. Doch kein Wort kommt über seine Lippen, ungerührt blickt er Edgar in die Augen: »Die Wohnung genau wie eine weitere Tarnadresse waren ausgeräumt, geradezu leer. Kein Computer, kein Smartphone, kein Stück Papier haben wir dort vorgefunden.«

Dessen Blick erwidernd, erwartet er eine Reaktion von Wayne. Aber nichts, dieser gibt sich absolut unbeteiligt.

»Nachbarn haben beobachtet, dass Männer eines Umzugsunternehmens Kisten aus dem Haus getragen haben, doch das Unternehmen bestreitet, einen Auftrag für das Haus erhalten zu haben. Alle Mitarbeiter haben an diesem Tag nachweislich andere Aufträge abgearbeitet, wir haben das ausführlich überprüft.«

Er lässt eine Pause entstehen, um Wayne die Möglichkeit zu geben, sich zu erklären, doch dieser scheint nicht daran interessiert, irgendetwas beizusteuern.

»Jack!« Edgar versucht es kollegial. »Ich habe 62 Leute, die einzig und allein die Spur des Hackers verfolgen. Diese Beamten fehlen mir schmerzhaft an anderer Stelle. Sagen Sie mir, ob ich sie abziehen kann, weil sich der Hacker außerhalb meiner Reichweite befindet.«

Bevor sich die Lippen ein »Kein Kommentar« abringen, meint Edgar ein knappes arrogantes Lächeln in Waynes Mundwinkeln zu erkennen. Schlagartig ist ihm klar: Der Hacker befindet sich entweder in einem dunklen Loch und ist der Folter ausgesetzt oder in einem klimatisierten Büro auf Hawaii, wo er, ausgestattet mit einem sechsstelligen Jahresgehalt, an Entwicklungen der NSA und des Pentagon tüftelt. Wenn er wetten müsste, würde er mit 60 zu 40 auf Hawaii setzen.

Ärger frisst sich in ihm empor, aber es hilft nichts. Eine Eskalation angesichts von 362 toten GIs auf deutschem Boden würde die Situation vollends ins Chaos stürzen lassen. Wayne und er bleiben in einem faustischen Pakt gefangen.

»Mohammed Sayid ...«

Barsch unterbricht ihn Wayne. »Was ist mit dem?«

Unbeirrt spricht Edgar weiter: »Direkt nach seinem ... nach seinem Verschwinden haben Angehörige ja Strafanzeige wegen Entführung gestellt ...«

»Na und, wer interessiert sich schon für das Schicksal eines fünfhundertfachen Mörders?«

»Die ersten Medien sind darauf angesprungen, die Anfragen an meinen Minister häufen sich und das Kanzleramt hat sich auch schon erkundigt. Zu allem Überfluss hat sich ein Nachbar bei der Presse gemeldet und gibt Interviews, in denen er behauptet, Zeuge einer Entführung von Sayid geworden zu sein. Er will mehrere vermummte Männer beobachtet haben, die ihn in einen Lieferwagen gezerrt haben, und das nicht in irgendeinem afghanischen Kaff, sondern in Frankfurt.«

»Verdammtes Journalistenpack! Ich wäre wirklich neugierig, wie die reagieren würden, wenn es sich bei den Opfern um 500 Kollegen handeln würde.«

Der CIA-Mann lässt seinen Ärger einen Moment abschwellen, bevor er weiterredet: »Ich bin ja bereit, Ihnen zu helfen, aber ich weiß wirklich nicht, was Sie von mir erwarten, Herr Pickert.«

»Vielleicht wäre allen Beteiligten schon geholfen, wenn er sich irgendwie melden würde, in einem Bekennervideo beispielsweise.«

Im Aufstehen zuckt Wayne leicht mit den Schultern. »So auf die Schnelle habe ich keine Idee, aber vielleicht fällt mir ja später eine Lösung ein. Doch was ist eigentlich bei Ihnen los, ich habe gehört, Sie haben Ärger mit einem Ihrer Kommissare?«

Längst hat Edgar aufgehört, sich aufzuregen, wenn Wayne beiläufig brisante Interna erwähnt.

»Nichts, was ich nicht in den Griff bekomme.« Edgar merkt selbst, dass seine Stimme wenig überzeugend klingt.

»Kann uns das in irgendeiner Weise gefährlich werden?«, hakt Wayne nach.

»Uns nicht. Höchstens mir.«

Seit vier Tagen ist Karin wieder ansprechbar, der Morphiumtropf wird nicht mehr benötigt, das Gröbste ist überstanden. Die Schusswunde durch Amanullah hat ihren Körper in einen Schockzustand gerissen. Der immense Blutverlust war dem massiven Geschoss geschuldet. Am kräftigen Röhrenknochen des Oberarms prallte das Projektil ab und trat am Trizeps wieder aus und rettete so ihr Leben. Als der Notarzt im Rettungswagen gerade die stärksten Blutungen gestoppt hatte, durchschlugen Teile der Seitenwände des Hauses das Dach des Krankenwagens. Einem Reflex folgend, schmiss sich der junge Notarzt schützend auf seine Patientin, wobei er durch Trümmerteile eine komplizierte Wirbelsäulenfraktur erlitt. Bewusstlos, aber vollgestopft mit Schmerzmitteln, überstand Karin die 40 Minuten bis zur ihrer endgültigen Bergung.

»Dann hat Stagner dir das Leben gerettet?« fragt Karin ungläubig.

»Ja, sogar zweimal in wenigen Minuten. Erst in der Blutlache und dann im Hausflur. Wir verdanken unser Leben wohl alle dem massiven Bau des alten Gebäudes. Als das Haus über uns zusammenstürzte, blieb ein Teil der Decke über uns intakt und bildete eine Kammer. Dort hat mich ein Steinbrocken am Kopf erwischt, dann fehlen mir einige Minuten, ein klassischer Knock-out. Stagner hat mich mit Viking zusammen aus dem Schutt gezogen und zur Rettungsstelle getragen. Eine Gehirnerschütterung, blaue Flecken und zwei Platzwunden am Kopf, die kurz geklammert werden mussten, das war’s.«

»Viking und Stagner ... Angst einflößende Schutzengel hast du.«

Skepsis klingt in ihrer nächsten Frage mit: »Und du hast Vogts auf den Kopf zugesagt, dass die beiden Konvertiten dalagen wie hingerichtet?«

»Ich will mich nicht weiter wegducken, mich kotzt das alles so was von an«, schimpft sich Toni in Rage. »Alles hab ich ihm an den Kopf geschmissen. Das musste einfach raus. Angefangen bei den Schlägen bei der Frankfurter Razzia und den rassistischen Beschimpfungen bis zu den Hinrichtungen und dann noch die Gerüchte über den brutalen Überfall auf Walid Bourgiba, nachdem wir plötzlich in der Lage waren, sein Handy abzuhören. Und kurz darauf wird sein Bruder von amerikanischen Drohnen pulverisiert.«

»Aber Edgar wirkte ehrlich überrascht und verärgert, als die Nachricht über den Bildschirm lief.«

Karin hat recht, den Eindruck hatte Toni auch.

»Ich weiß es ja auch nicht. Vielleicht hat er die Nummer den Amerikanern gegeben oder sie haben sie sich selbst geholt. Womöglich hören sie uns ja alle ab: mich, dich, Edgar, die GTAZ, das BKA, wer weiß das schon!? Auf jeden Fall war Kerim weder einer schweren Straftat angeklagt noch verurteilt.«

Toni wird wieder etwas ruhiger. »Die völlig überdimensionierte Razzia im Frankfurter Hochhaus kommt mir im Nachhinein wie ein gigantisches Ablenkungsszenario vor, allein mit dem Ziel, willkürlich Daten zu sammeln.«

»Du meinst, Edgar hat bewusst die Terrorangst im Land ausgenutzt und so auf den Einsatz gedrängt, nur um an Personendaten zu gelangen?« Karin bleibt skeptisch.

»Genau, und uns hat er dazu benutzt, ein Verzeichnis aller Bewohner zu erstellen, nur um dies als Verhandlungsmasse gegenüber der CIA einzusetzen.«

Er schaut Karin in die Augen. »Wir sind die Bauern auf dem Schachbrett.« Toni schluckt. »Die Staatsanwältin, weißt du noch, die toughe Frankfurterin?«

»Frau Akay«, wirft Karin ein.

»Ja, ich habe sie angerufen, um mich als Zeugen anzubieten. Sie haben sie versetzt. Abteilung Sexualdelikte!«

»Ach du Scheiße. Vergewaltigungen und Kindesmissbrauch. Die Ärmste.«

Beunruhigt versucht Karin, sich etwas aufzurichten. »Bist du dir wirklich sicher, dass du den Bericht schreiben willst? Was werden sie dann erst mit dir machen?«

Mit einer verächtlichen Geste winkt Toni ab. Auch wenn er sich das schon selbst gefragt hat, dahinter will er sich jetzt nicht länger verstecken.

»Die Staatsanwältin hat mir erzählt, dass am Tag des Überfalls ein Hubschrauber aus Berlin im Frankfurter Präsidium gelandet ist, an Bord drei Männer in Zivil. Ihre Nachfragen über die Passagiere und deren Auftrag wurden nicht beantwortet. Als sie herausbekommen hat, dass der Flug mit Vogts Genehmigung stattfand, wurden der gesamte Flug und alles, was damit im Zusammenhang steht, nachträglich als streng geheim klassifiziert. Nachträglich!«

Kopfschüttelnd wechselt Karin das Thema: »Ist es eigentlich richtig, dass Osama al-Amir der Einzige ist, der verhaftet wurde?«

»Ach der, völlig unwichtig ist der, ein alter Mann, der Stützen beim Gehen braucht. Er mag früher mal mitreißende Predigten gehalten haben und über gute Kontakte verfügen, der entscheidende Mann ist Sayid ...«

»Moment noch, mein Kopf will nicht so schnell. Aber aus welchem Grund sollen die beiden Konvertiten erschossen worden sein?«

»Tja, im Moment kann ich nur spekulieren. Natürlich hilft das beim Wiederherstellen des zerstörten Sicherheitsgefühls bei der Bevölkerung, es demonstriert Handlungsstärke, bedient bestimmt auch Emotionen wie Rache und setzt auf Abschreckung. Vielleicht von allem ein bisschen. Aber der ausschlaggebende Grund dafür liegt meines Erachtens in einem völlig zerrütteten deutsch-amerikanischen Verhältnis.«

Falten bilden sich auf Karins Stirn, als sie irritiert nachsetzt: »Vielleicht ist ja meine Morphiumdosierung zu hoch gewesen, aber so langsam hörst du dich wie ein Verschwörungstheoretiker an.«

»Nein, überleg doch mal. Die GSG 9 geht rein und überwältigt die Konvertiten, zwei deutsche Staatsbürger. Auch wenn sie Hunderte GIs auf dem Gewissen haben, werden sie hier in Deutschland vor Gericht gestellt. Und was erwartet sie dann? Vermutlich Lebenslang, also 15 Jahre Haft. Vielleicht engagieren sie aber auch motivierte Anwälte: individueller Tat- und Schuldnachweis, geistige Reife, Fahndungspannen. Niemand weiß, was da am Ende rauskommt. Zwölf Jahre? Zehn?

Amerika schreit nach Blut, niemals könnte sich Washington damit abfinden. In den Staaten wäre ihnen die Todesstrafe gewiss oder zumindest 536-mal lebenslänglich, die nacheinander zu verbüßen wären.«

Während sie Tonis Ausführungen lauscht, weichen langsam die Zweifel aus Karins Gesicht. »Ein lang anhaltendes Zerwürfnis mit den Amerikanern, die Beendigung sämtlicher geheimdienstlicher Zusammenarbeit, das wäre ein ziemlich starkes Motiv«, gibt Karin ihm recht.

»Als wir völlig übereilt nach Kaiserslautern abgeflogen sind, wer kam da in seinem Wagen angerast?«

»Edgar!«

»Genau, und was glaubst du, warum? Bestimmt nicht, um Stagner einen guten Flug zu wünschen ...«

»Du meinst, wir haben den Exekutionsbefehl an die GSG 9 beobachtet.«

Toni nickt. »Ja, alles andere ergibt keinen Sinn und seit Bad Kleinen und dem Celler Loch traue ich denen wirklich alles zu.«

Den Sonntag benötigt Toni dringend, um seine Gedanken etwas zu ordnen. Doch viel Zeit bekommt er nicht, denn abends um acht klingelt sein Handy, Vogts beordert ihn sofort in die Behörde.

Die Straßen von Friedrichshain-Kreuzberg sind in Dunkelheit getaucht und verlassen. Umso mehr wirkt das Kasernengelände am Treptower Park wie ein Fremdkörper aus einer anderen Welt. Mobile Lichtmasten hüllen es in beißendes künstliches Licht. Im Minutentakt streifen Patrouillen an der Außengrenze entlang und an der Durchfahrtsschleuse werden mit Spiegeln auch die Unterseiten aller Autos untersucht.

Das Bellen der Sprengstoffhunde lässt feuchten Nebel emporsteigen.

Toni sieht den Wagen an der Seitenwand des Abwehrzentrums stehen.

Das war ja klar.

Und trotzdem merkt er, wie sein Mund trocken wird. Das Gebäude ist menschenleer, in den Gängen ist lediglich die Notbeleuchtung eingeschaltet.

Vogts steht nicht auf, als er zu ihnen tritt, und Edgar dreht ihm demonstrativ den Rücken zu, schaut aus dem Fenster. Es vergeht eine Minute, bevor der Kriminaldirektor brüsk die peinliche Stille durchbricht.

»Haben Sie Ihr Ansinnen noch mal überlegt?«

Toni schweigt.

»Vielleicht können wir Sie mit einer neuen Aufgabe betrauen. Haben Sie eine Wunschverwendung? Denken Sie doch mal laut nach, losgelöst von Ihrer Besoldungsstufe.«

Ein verächtliches Schnauben entweicht Tonis Nase. »Mein Bericht wird morgen auf Ihrem Schreibtisch liegen.«

»Dieser Bericht, von dem Sie da reden, niemand hat ihn angefordert, niemand interessiert sich dafür.«

»Warum muss ich dann sonntagabends hier antanzen?« Das sitzt!

Vogts ringt nach einer Erwiderung, aber Schlagfertigkeit gehört eindeutig nicht zu seinen ausgeprägtesten Eigenschaften.

»Wo ist Mohammed Sayid?« Mit dieser Überrumpelung stößt Toni seinen Vorgesetzten endgültig in die Defensive. Stotternd erwidert er: »Mit ... mit was ... was kommen Sie denn jetzt? Woher ... woher soll ich das wissen?«

Toni spürt Edgars Blicke von der Seite. Er hat sich mittlerweile zwar umgedreht, verspürt aber offenbar kein Verlangen, seinem Untergebenen beizuspringen.

»Nach dem größten Terroranschlag in der westlichen Welt seit dem 11. September lokalisiert der BND den untergetauchten Drahtzieher, aber anstatt ihn sofort zu verhaften oder von 100 Observationsspezialisten überwachen zu lassen, setzen Sie die GSG 9 in Marsch. Sie ordnen an, dass die GSG 9, eine Zugriffseinheit, die Observation übernimmt. Ihre Unterschrift steht unter dem Befehl.

Und in genau dieser Nacht verschwindet einer der meistgesuchten Terrorristen unter den Augen der Neuner, unter dem Kommando von Stagner!«

Vogts ist mit den Nerven am Ende, Schweiß rinnt ihm von der Stirn, sein Hemd klebt an seiner Haut. Bleich und fahrig sitzt er auf seinem Drehstuhl.

»Der Hauptkommissar hat Ihnen das Leben gerettet?«

Toni muss sich zur Seite drehen, nun schaltet sich Edgar doch ein.

»Ja, sogar zweimal. Aber das ändert einen Scheißdreck an dieser Kacke hier.«

Unnachgiebig erwidert Toni den eisigen Blick des Staatssekretärs. »Es existiert ein Zeuge, der eine Entführung beobachtet hat, der wurde aber nicht etwa von uns ausfindig gemacht, sondern von Journalisten. Das muss einem mal wirklich bewusst werden. Auch seine Familie schwört Stein und Bein, dass er sich niemals ohne Verabschiedung absetzen würde ...«

»Ein fünfhundertfacher Mörder ist auf der Flucht, ohne sich von seiner Familie zu verabschieden ...« Edgar lacht laut auf.

»Das ist Ihre Geschichte?! Ficken Sie sich, Sander. Gehen Sie mir aus den Augen. Verschwinden Sie!«

Edgar verliert für einen Moment die Beherrschung.

Wütend drückt sich Toni aus dem Stuhl empor, er fühlt sich wie ein lästiger Pennäler, der aus der Klasse gewiesen wurde. Als er an der Tür ist, tritt Edgar nach: »Würde mich interessieren, was Ihre Frau und Tochter dazu sagen würden, dass Sie Ihr Leben so wegschmeißen.«

Toni spürt den Schwindel kommen, seine Beine gehorchen ihm nicht mehr. Schweiß springt aus allen Poren und seine Körpertemperatur schnellt in die Höhe. Mit letzter Kraft stützt er sich an der Wand ab, um nicht zu stürzen.

Die Nacht war schrecklich, Schlaf hat er so gut wie keinen gefunden. Er muss sich zwingen, dem Läuten des Weckers nachzugeben. Als er die Kaserne am Treptower Park erreicht, kommt sich Toni beobachtet und feindselig angestarrt vor. Die Büros sind erst halb gefüllt, doch auf seinem Platz sitzt ein junger Kerl, ein weiterer lehnt an seinem Schreibtisch. Mit einem nichts bedeutenden Guten Tag legt er einen Briefumschlag in seine Hand.

»... setze ich Sie hiermit in Kenntnis, dass Sie ab sofort versetzt sind ...

Wolfgang Vogts

Kriminaldirektor«

Gerechnet hat er damit, aber dass es so schnell geht, überrascht ihn dann doch. Doch die beiden Boten lassen ihm keine Zeit, die Nachricht zu verdauen.

»Wir haben den Auftrag, Ihnen Ihre persönlichen Sachen auszuhändigen, aber wir haben hier nichts Persönliches gefunden. Diensthandy und Zugangskarte!«

Sie lassen mich nicht einmal mehr an meinen Computer.

Jemand im Raum schreit: »Ruhe«, während gleichzeitig die Lautstärke am Fernseher hochgedreht wird. Ein Nachrichtensprecher flimmert über den Bildschirm:

»Das ägyptische Innenministerium hat soeben bekannt gegeben, dass Mohammed Sayid beim Einreiseversuch nach Ägypten festgenommen wurde. Trotz eines gefälschten Passes haben ihn Grenzbeamte zweifelsfrei identifiziert. Er wird jetzt ohne weitere Verhandlung seine 25-jährige Haftstrafe verbüßen, da das Verfahren seinerzeit rechtskräftig abgeschlossen wurde.«

Bilder des Anschlages und Berichte über seine Rolle als Drahtzieher folgen, gegen Ende des Beitrages wird eine Menschenrechtsaktivistin von Human Rights Watch interviewt: »Wir verfügen über keinerlei unabhängige Bestätigung, dass sich Sayid wirklich in ägyptischer Haft befindet. Weder uns noch einem Anwalt wurde ein Zugangsrecht gewährt.«

Der nächste Schnitt sendet aus dem Wohnzimmer von Sayids Familie, wo Frauen und Kinder lauthals weinen und klagen. Ein älterer Angehöriger sagt:

»Niemals wäre er wieder nach Ägypten gereist, Mubaraks Schergen haben ihn wochenlang gefoltert, ihm Unbeschreibliches angetan, nur darum hat er diesen Mord gestanden. Jetzt sind die gleichen Männer wieder an der Macht, Folterknechte der Amerikaner, niemals ...«

Eine Hand schiebt Toni an der Schulter vorwärts, sie haben es wirklich eilig, ihn loszuwerden.

Überraschend ist der Termin beim Bundesinnenminister schon, aber andererseits müssen jetzt umfangreiche neue Strategien erarbeitet werden. Wenn auch seine Dienststelle den größten Terroranschlag in Europa nicht verhindert hat, so hat sie ihn doch entscheidend aufgeklärt und alle Terroristen sind entweder tot oder befinden sich in Haft, wo auch immer. Ergebnisse, die sich durchaus sehen lassen können. Am liebsten würde Vogts direkt ins Ministerium wechseln, entweder als Abteilungsleiter im Rang eines Ministerialdirektors oder, wenn es sich ergibt, als einer von drei Staatssekretären neben Edgar. Er hat es geschafft, er war zwar nicht immer einverstanden mit dem Wie, aber der Erfolg heiligt letzten Endes die Mittel.

»Sie haben Ermittlungen zu einer Strafanzeige wegen Körperverletzung und rassistischer Beleidigungen behindert.« Es ist keine Frage, es ist eine Feststellung, ein Vorwurf.

»Sie haben veranlasst, dass die ermittelnde Staatsanwältin zur Sexualstrafabteilung versetzt wurde. Eine Frau! Mit Migrationshintergrund!

Wissen Sie, was die Presse mit uns macht, wenn das bekannt wird?«

Völlig entgeistert und kalkweiß fällt Vogts in sich zusammen, er hört die Worte des Ministers, aber sein Gehirn weigert sich, das Gehörte zu verstehen.

»Dann diese permanente Anforderung und Bevorzugung eines bestimmten GSG-9-Kommandos, was soll das?« Knallend schmeißt der Minister Tonis Bericht auf den Schreibtisch, der augenscheinlich zu einer Akte angewachsen ist. Hilfesuchend wendet Vogts sich Edgar zu, was den Minister veranlasst, mit der flachen Hand auf den Schreibtisch zu schlagen und zu brüllen: »Was sehen Sie den Staatssekretär an, ich rede mit Ihnen, schauen Sie gefälligst mich an!«

Kopfschüttelnd blättert er in der Akte: »Eine Vollmacht für die Asservatenkammer, was für eine Scheiße ist das denn!

Ein deutscher Staatsbürger, dessen Handy wir abhören, wird in Pakistan von einer Drohne zerbombt, die Grünen schreien schon nach einem Untersuchungsausschuss.

Aber es geht noch weiter. Sein Bruder wird kurz vorher bei einem mysteriösen Überfall angeschossen. In diesem Zusammenhang gibt es Vorwürfe über einen nicht vorschriftsmäßig genehmigten Hubschrauberflug von drei GSG-9-Beamten.«

Wütend blickt der Minister kurz auf. »Der Hacker und Mohammed Sayid sind spurlos verschwunden, weil Sie keine professionellen Observationsspezialisten hinzugezogen, sondern eine nicht mehr einsatzfähige GSG-9-Einheit angefordert haben. Eigenmächtig! Das ist der größte Mist, den ich je gesehen habe. Abends um neun haben Sie das unterzeichnet, weil Sie genau wussten, dass das hier im Haus niemals durchgegangen wäre.«

Die Pause des Ministers nutzt Vogts für den Versuch einer Rechtfertigung.

»Aber ich habe doch alles in Absprache mit dem Staats...«

Brüllend fällt ihm der Minister ins Wort: »Das passt zu Ihnen, selbstherrlich eine rechtswidrige Entscheidung nach der nächsten treffen und dann, wenn es darum geht, Verantwortung zu übernehmen, probieren Sie, Ihren Kopf zu retten, indem Sie Ihr Fehlverhalten anderen in die Schuhe schieben wollen. Erbärmlich! Ein ganz erbärmliches Verhalten ist das. Aber das werde ich nicht zulassen. Diese Papiere tragen alle Ihre Unterschrift! Ihre! Sie sind Kriminaldirektor!

Weiß der Teufel, wie Sie es bis hierhin geschafft haben, aber jetzt ist Schluss!«

Er richtet sich die Krawatte und den Jackettkragen, was seinen nachfolgenden Worten etwas Richterliches verleiht: »Sie erhalten noch heute Ihre Entlassungspapiere, und wenn nur die Hälfte von den Vorwürfen zutrifft, können Sie sich auf eine Gefängnisstrafe einstellen. Guten Tag.«

Demonstrativ senkt er den Kopf und widmet sich den Akten, das Gespräch ist beendet. Vogts steht wie ferngesteuert auf, er ist am Ende. Als er den Blick Edgars kreuzt, ist er zu schwach, um ihm standzuhalten.

Sein dritter Tag gleicht dem zweiten und der dem ersten. Toni ist wieder da angekommen, wo er begonnen hatte, in der menschlichen Resterampe der Behörde, der Allgemeinen Task Force des BKA. Diesmal scheint es kein Zurück ins Leben mehr zu geben. Sein Schreibtisch liegt am Ende des Flurs und sein Computer besitzt nicht mal einen Internetzugang. Der Schreibtisch ist leer, nicht einmal alte Akten zum Ordnen oder Lesen sind ihm vergönnt. Der Leiter hat ihm beim Empfang unmissverständlich klargemacht, dass er keine Versetzungswünsche entgegennimmt, da über ihn ein Versetzungsstopp verhängt wurde. Gleichzusetzen mit Einzelhaft, die ihn mürbe machen, jeglichen Widerstandswillen brechen soll.

Für manchen wäre es vielleicht verlockend, sein Gehalt fürs Nichtstun zu bekommen, doch für Toni ist das pures Gift. Es ist demotivierend, einschläfernd und einsam, bis am Ende das gesamte Leben darunter leidet.

Wie lange hält man diesen Zustand aus? Einen Monat? Ein Jahr? Zwei Jahre? Nicht wenige Kollegen betäuben sich mit Alkohol und Tabletten. Ob sie deswegen hier gelandet sind oder erst die ATF die Flucht in die Sucht ausgelöst hat, welchen Unterschied macht das jetzt noch?

In einem leer stehenden Büro haben sie sich nach und nach einen Rückzugsort geschaffen. Zuerst hielt ein Wasserkocher Einzug, dann folgten ein Kaffeeautomat und einige Snacks. Ein Radiogerät wich einem alten Fernseher, der nun pausenlos Nachrichtensendungen und etwas Boulevard aussprudelt.

Bei manchen geht das Frühstück in die Mittagspause über, die dann schon mal bis zum Feierabend ausgedehnt wird. All das wirkt betäubend auf den gesamten Organismus.

Auch Tonis Aufenthalte hier werden länger, morgens trinkt er grünen Tee und gegen Mittag einen Caffé Latte zu den TV-Nachrichten. Plötzlich wird die reguläre Sendung von einer Breaking-News-Meldung unterbrochen. Der Pressesprecher des BMI ist live zu hören:

»Mit großem Bedauern bestätigt das Bundesinnenministerium eine Agenturmeldung, wonach sich der ehemalige Leiter des Terrorabwehrzentrums mit seiner Dienstpistole das Leben genommen hat.«

Wie nach einem Tiefschlag beim Boxen rudert Tonis Arm hinter sich und greift stützend nach einem Stuhl.

»Wolfgang Vogts war ein außergewöhnlicher Polizist, unter dessen Leitung die entscheidenden Schritte zur Aufklärung des Ramstein-Anschlages geschehen sind. Die Motive seines Freitodes liegen ausschließlich im privaten Bereich, auf die wir aus Rücksicht auf seine Familie nicht näher eingehen ...«

Der Bericht ist noch nicht zu Ende, aber weiteren Lügen zuzuhören verweigert sich Toni. Wut steigt in ihm hoch.

Diese Schweine! Damit dürfen sie nicht durchkommen: Edgar, der BMI, Stagner, Viking, die beiden Konvertiten ... so viele Tote ...

Toni katapultiert die Todesnachricht zurück ins Leben.