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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

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Die Namen aller im Buch erwähnten Personen wurden geändert.

6. Auflage 2012

© 2010 by riva Verlag, ein Imprint der FinanzBuch Verlag GmbH

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Manuskriptbearbeitung: Michael Gösele, München

Umschlaggestaltung: Moritz Röder, München

Umschlagabbildung: stockxpert

Satz: Manfred Zech, Landsberg am Lech

EPUB: Grafikstudio Foerster, Belgern

ISBN 978-3-86413-005-2

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Dieses Buch ist all denen gewidmet,
deren Geschichten hier erzählt werden.

Inhalt

Spielbericht – Die verhängnisvolle Schlagzeile

Aufwärmprogramm – Das erste Mal Gewalt

Mannschaftsaufstellung – Blue Army Bielefeld

Anpfiff – Als Hooligan zur Polizei

Probetraining – Ein klassischer Knock-out

Freistoß – Die Mauer in Berlin fällt

Angriff – Das Ende einer Rocker-Gang

Abwehrschlacht – Der Polizeikessel von Edenkoben

Kantersieg – Eine verhängnisvolle Begegnung

Zeugwart – Zwei Koffer zu viel

Länderspiel – England verliert im Elfmeterschießen

Spieltaktik – Über Jäger und Gejagte

Halbzeitpause – Rinnesaufen auf der Reeperbahn

Der Unparteiische – Der Türsteher im Trenchcoat

Auswärtsbegegnung – Bürgerkrieg in Bremen

Foul – Wenn Autonome in der Küche sitzen

Seitenwechsel – Ein Dealer muss büßen

Blutgrätsche – Showdown auf Mallorca

Ergänzungsspieler – Ein Gewalttäter Sport

Videobeweis – Aufstiegsfeier mit Nebenkriegsschauplätzen

Gelbe Karte – Ein Polizist vor dem Platzverweis

Rote Karte – Im Namen des Volkes

Nachspielzeit – Das zerstörerische Grinsen

Schlusspfiff – Gebrandmarkt für immer

Spielanalyse – Das Leben danach

Bildteil

Ich danke

1.
Spielbericht –
Die verhängnisvolle Schlagzeile

Dienstag, 5. November 1996

Die Nachtschicht wollte nicht enden. Es war gerade 04:15 Uhr und es passierte mal wieder nichts. Keine Einsätze, keine Notrufe – nur quälende Langeweile. Noch zwei Stunden bis zum Dienstende. Und noch zwei Stunden bis zum lästigen Dienstabschlussbier. Morgens um kurz nach 6 Uhr! Das gehörte dazu. Wer nicht mittrinken wollte, galt als Außenseiter. Das Ganze fand jeden Morgen im Partyraum unserer Dienststelle statt. Ein Partyraum in gut deutscher Gemütlichkeit. Eckbänke, überzogen mit muffigen Bezügen oder abgewetzten Sitzkissen. Deutsche Beamtengeselligkeit bei Bier und frischen Brötchen im Morgengrauen. Holzgetäfelte Wände, Polizeiwappen, Pokale, schummrige Beleuchtung aus Lampenschirmen, die von dem dicken Qualm der Zigaretten gelblich braun von der Decke hingen.

Der Biervorrat stammte von einem Unternehmen, das mit uns Polizisten gute Umsätze machte. Jede Stadt hat unzählige Abschleppfirmen und Autowerkstätten. Aber die Polizei ruft bei Pannen oder Unfällen immer nur eine an. Und die dankt die lukrativen Schleppfahrten und Reparaturaufträge mit vollen Kühlschränken. Bier, Spezi, Cola – es war wie immer alles da. Und jeder Polizist wusste, wo er seinen Privatwagen günstig warten lassen konnte …

Diese lustige Frühstücksrunde verließ man als junger Polizist erst, wenn ein Dienstältester den Anfang machte. Neulinge sollten diese Polizeitradition nicht durchbrechen, sonst hätten sie verloren. Auch wenn sie nach einer langen Nacht gerne ins Bett wollten. Aufgebrochen wurde erst, wenn sich die Runde nach drei oder vier Absacker-Bieren langsam auflöste. Erst dann fuhren die Hüter über Recht und Ordnung nach Hause. Promillegrenzen gab es in diesem Raum keine. Wer nicht kontrolliert wurde, hatte auch nicht zu viel getrunken – und Polizisten überprüften keine Polizisten. Das war schon immer so.

Seit acht Monaten war ich nun in Bielefeld im Dienst. Nach acht Jahren beim Bundesgrenzschutz, der Landespolizei Nordrhein-Westfalen und bei der Bereitschaftspolizei in Wuppertal und in der Nähe von Dortmund wurde ich in meine Heimatstadt versetzt. In die Polizeiinspektion Süd. Streifendienst. Eigentlich der Traum vieler Polizisten: eine Stelle in der Heimat. Da, wo man aufgewachsen ist, wo man jeden kennt und von jedem gekannt wird. Oder auch anerkannt.

Da war ich also. Eine alte Dienststelle mit 15 Mann. Eine reine Altherrenwelt – gestört nur von einer jungen Kollegin und von mir. Verjüngung nannte man so etwas wohl. Oder auch Ruhestörung für die, die schon seit 15 Jahren und länger hier auf Streife gingen. Zwei junge Polizisten, die beim Dienstabschluss morgens um 6 Uhr allenfalls Malzbier trinken wollten. Und dann auch noch eine Frau, wegen der man die Pin-ups von den Wänden hängen musste.

Diese Nachtschicht wollte wieder nicht zu Ende gehen. Es war gerade mal 04:30. Müde und gelangweilt schaute ich bei der Doppelkopfrunde vorbei, obwohl mir dieses Spiel gerade um diese Tageszeit eher fremd war. Bis es endlich an der Wachtür klingelte. Der erste Lichtblick seit Stunden in dieser Ödnis – die frisch gedruckten Tageszeitungen.

Mein Kollege Rolf saß über dem Westfalen-Blatt. Rolf war zu jener Zeit ein Kollege, den ich sehr schätzte und respektierte, schließlich war er sieben Jahre beim SEK, dem Spezialeinsatzkommando, bei dem ich gerade eine Bewerbung laufen hatte. Was er aus seiner SEK-Zeit erzählte, klang nach Abenteuer. Und nach Actionfilm. Eine völlig andere Welt als die der Polizeiinspektion Süd. Spannender als alles, was man hier im Streifendienst erleben konnte. Sturmhauben, Maschinenpistolen, gefährliche Einsätze – das war das SEK und da wollte ich hin. Für das SEK wäre ich sogar bereit gewesen, mein Leben zu ändern. Wenn es mit meiner Bewerbung endlich klappen würde.

Rolf sah mich mit einem durchdringenden Blick an: »Wie alt bist du jetzt?«, fragte er. Ich? Wie alt? Was soll die Frage um diese Uhrzeit, dachte ich, ohne etwas zu ahnen. »Bist du nicht 26?«, bohrte er weiter.

»Wenn du es sowieso weißt, was fragst du dann?«

»Lies das hier!«, flüsterte er mir zu und zeigte mit seinem Finger auf die aufgeschlagene Zeitungsseite. »Polizeibeamter ist Fußball-Hooligan«, stand da. In großen Buchstaben. Die Schlagzeile. Polizist – Hooligan – Bielefeld – 26 Jahre. Die meinten mich. Das war meine Geschichte. Um Gottes willen.

Mir wurde auf der Stelle übel. Es war wie ein Schlag in die Magengrube. In derselben Sekunde verschwamm alles um mich herum. Das Gemurmel meiner Kollegen beim Kartenspiel, die verbrauchte Luft, die Töne aus dem Funkgerät – alles wurde blass und verzerrt. Mein Herz raste wie verrückt. Cool bleiben. Lies den Artikel, Schubert, und tu so, als wüsstest du von nichts, versuchte ich mir einzureden. Diese Schmierfinken von der Zeitung! Diese Scheiß-Bürokraten im Polizeipräsidium! Die wollten es mir also tatsächlich besorgen. Acht Jahre lang hatten die mich nicht erwischt und sie würden es auch jetzt nicht schaffen. Oder doch? Meine Gedanken überschlugen sich im Sekundentakt.

Mit mir hatte keiner gesprochen. Kein Vorgesetzter hatte mich zur Rede gestellt. Was sollte das also? Woher wusste dieser Journalist von der Sache? Wie kam der zu seinen Informationen? Wollten die mich rausekeln? Hintenherum? Nicht von Mann zu Mann, sondern ganz perfide über die Medien? Was in diesem Text stand, stimmte sogar. Irgendwie. Aber ich würde kämpfen. So schnell würde ich mich nicht kleinkriegen lassen. Ich nicht!

Ich versuchte, ruhiger zu werden. »Das ist ja ein Ding«, sagte ich – wie in Trance, als zöge mir jemand den Boden unter den Füßen weg. Rolf schaute mich nur an. Wortlos fragend und enttäuscht zog er die Zeitung wieder vor sich auf den Tisch und starrte ins Leere.

Acht Jahre lang konnte mir niemand etwas anhaben. Acht Jahre lang hatte ich im Polizeidienst für Recht und Ordnung gesorgt und in meiner Freizeit als Fußball-Hooligan Nasenbeine und Kieferknochen unzähliger Menschen gebrochen, aber ich wurde bis dahin nie erwischt. Kein Eintrag in der Personalakte, keine Strafanzeige, keine Verurteilung. Gut, es kamen im Laufe der Zeit sechs Ermittlungsverfahren zusammen und das war schon eine ordentliche Anzahl. Aber alle blieben ohne Erfolg. Bewiesen konnte nie etwas werden. Dazu gab es bestimmt noch ein gutes Dutzend Verfahren, bei denen ich als Täter nicht ermittelt werden konnte, aber darüber wusste nur ich Bescheid. Und ein paar meiner Jungs. Die konnten schweigen. Warum also sollte mich mein Glück plötzlich verlassen?

2.
Aufwärmprogramm –
Das erste Mal Gewalt

Der Tod kam drei Mal, als ich gerade einmal 13 Jahre alt war. Innerhalb von nur sechs Monaten verlor ich drei Menschen, die mir nahestanden. Zuerst starb mein Vater an Krebs. Mein Vater, mit dem ich als kleiner Junge zum ersten Mal auf die Bielefelder Alm gegangen war und der mich nach der Scheidung meiner Eltern regelmäßig zu den Heimspielen der Arminia mitgenommen hatte. Drei Monate später verstarb meine Großmutter und weitere drei Monate später war der Lebensgefährte meiner Mutter tot – auch er erlag einer Krebserkrankung. Meine Mutter musste während eines halben Jahres drei Beerdigungen und drei Haushaltsauflösungen abwickeln – von der Trauer über den Verlust dieser Menschen einmal ganz zu schweigen.

Mich hatten diese Todesfälle in der Schule so sehr zurückgeworfen, dass ich vom Gymnasium auf die Realschule wechseln musste, was – wie sich noch herausstellen wird – auch der Grundstein für meine spätere Hooligan-Karriere sein sollte. Denn mit dem Schulwechsel kam auch ein neuer Schulweg. Mit dem Bus, was sich als fatale Wende in meinem Leben erweisen sollte. Mein Lebensinhalt zu jener Zeit war der Fußball. Mit den Jungs aus meinem Bielefelder Stadtteil Stieghorst zusammen verbrachte ich einen Großteil meiner Jugend auf Bolzplätzen. Gewalt und Aggressionen kannten wir zu jener Zeit nicht. Es war eine heile Welt, in der wir da lebten. Fußball spielen, Arminia gucken, über Fußball reden und ein paar schwärmerische Blicke zu den Mädchen am Spielfeldrand, das war unser Leben. Alles war gut – oder so gut es eben ging. Aber irgendwann sollte diese heile Welt die ersten Risse bekommen.

Mit meinem damals besten Freund Thomas musste ich jeden Morgen mit dem Bus zur Schule fahren. Nur eine Station weiter musste der Schulbus in der sogenannten »Bronx« halten. Es war eine neu errichtete Sozialbausiedlung, in der überwiegend Türken lebten. Dort stiegen fast täglich fünf junge Türken in unserem Alter zu. Die Jungs spielten sich fürchterlich auf und begannen, kaum im Bus, uns anzupöbeln. Sie gehörten zu einer größeren Gruppe, und wann immer sich die Gelegenheit für sie ergab, nahmen sie uns in die Zange. »Scheißdeutsche«, »Drecks-Kartoffelfresser«, »Scheiß-Nazis« – wir Jungs mit unseren 14 oder 15 Jahren wurden fast täglich beschimpft, bedroht und angerempelt, ohne dass wir uns zu wehren wussten. Und ohne zu wissen, was wir eigentlich verbrochen hatten. An manchen Tagen warteten ein paar von ihnen an der Bushaltestelle vor unserem Haus. Jeden Morgen suchte ich von meinem Zimmerfenster aus die Gegend um die Haltestelle herum ab, um zu sehen, ob die Luft rein war.

Was wird heute passieren? Das fragte ich mich fast jeden Morgen. Würden sie uns verprügeln, wie in der Vergangenheit ständig angekündigt? Würden sie uns wieder durch den Bus stoßen, anrempeln und beleidigen? Die Kinder auf dem Weg zur Schule hatten nur noch Angst. Nicht nur Thomas und ich waren das Ziel ihrer Attacken – alle, die nicht Teil dieser Türken-Gang waren, mussten ständig mit dem Schlimmsten rechnen. Mein Magen begann regelmäßig zu brennen, wenn ich morgens verstohlen aus meinem Zimmerfenster schaute und einen von ihnen sah. Wie viele würden in der »Bronx« noch zusteigen? Und würden sie mir heute vielleicht eine knallen? Oder mich bespucken, wie sie es gestern mit Thomas getan hatten? Wir waren mittlerweile 16 Jahre alt und nach zwei Jahren Angst und Demütigungen von harmlosen Jugendlichen zu wütenden jungen Männern gereift. Es musste endlich etwas geschehen – und es sollte etwas geschehen.

Wir mussten uns rüsten. In die umliegenden Kampfsportschulen konnten wir nicht gehen, weil genau dort auch unsere türkischen Gegner und deren Freunde trainierten. Also besorgten wir uns einen Sandsack, befestigten ihn an der Decke unseres Wäschekellers und droschen stundenlang darauf ein. Dazu machten wir Liegestütze auf den Fäusten, so wie wir es in Chuck-Norris-Filmen gesehen hatten. Das gab Kraft und härtete die Hände ab. Wir trainierten wie besessen und meldeten uns nach einiger Zeit in einem Fitness-Studio zum Boxtraining an. Der Laden musste gut sein, schließlich verkehrten und trainierten zahlreiche Bielefelder Türsteher in dem Studio. Unser Plan begann langsam zu reifen.

Frank schloss sich uns an. Damals, mit 16 Jahren, war er schon 1,95 Meter groß und wog knapp 100 Kilo. Uns verband die gemeinsame Leidenschaft zur Arminia Bielefeld und zu unserer Hobby-Mannschaft, mit der wir jedes Wochenende kickten. Frank, Thomas und ich trainierten zweimal die Woche mehrere Stunden und wurden in kürzester Zeit so fit, dass wir uns zusätzlich zum Boxtraining auch noch beim Kickboxen anmeldeten. Es dauerte keine sechs Monate und aus uns Milchbubis wurden junge Kämpfer. Stark, trainiert, ausgebildet und zu vielem bereit. Und uns war klar: Von nun an würden wir unsere Haut teuer verkaufen. Demütigungen, Beleidigungen und Anfeindungen würden wir uns ab sofort nicht mehr gefallen lassen. Und schon bald sollte es zum High Noon kommen.

Thomas und ich saßen im Schulbus und wie erwartet stiegen in der »Bronx« die vier türkischen Jungs ein. Sie steuerten sofort auf den hinteren Busteil zu und pöbelten uns schon vom Eingang aus an. Thomas und ich blickten uns nur kurz an, nickten uns zu und standen von unseren Sitzen auf. Wir wussten, was wir zu tun hatten. Die Fahrten, bei denen wir eingeschüchtert sitzen geblieben waren, gehörten nun endgültig der Vergangenheit an. Ab sofort würden wir ihnen zeigen, wer künftig Angst vor dem Schulweg haben sollte.

Und dann ging es ganz schnell: Der erste Türke versuchte, Thomas mit dem rechten Arm vor die Brust zu stoßen. Doch der wich geschickt aus und knallte ihm blitzschnell die rechte Faust aufs Auge. Da das Ganze so überraschend kam, setzte er direkt eine Links-rechts-Kombination nach, was die anderen drei in eine Art Schockstarre versetzte. Der Türke, der mir am nächsten stand, bekam mit voller Wucht meine rechte Faust auf die Nase, die in Sekundenschnelle am oberen Kamm platzte und sofort blutete. Der Junge hielt seine blutende Nase, beugte sich nach vorne und wimmerte vor Schmerzen. Seine beiden Kumpels starrten wie gelähmt auf diese bizarre Szenerie, schnappten die beiden verletzten Freunde am Arm und verließen an der folgenden Haltestelle fluchtartig den Bus. Adrenalin und Endorphine durchjagten unsere Körper. Völlig aufgeputscht blieben wir im Bus stehen und blickten in die erschrockenen Gesichter der anderen Schüler. Dann nickten uns die ersten anerkennend zu und der Busfahrer, der die Auseinandersetzung im Rückspiegel beobachtet hatte, setzte – ohne ein Wort zu sagen – die Fahrt zur Schule fort. Thomas und ich schauten uns schweigend an. Was war das? Hatten wir es getan? Hatten wir uns tatsächlich zur Wehr gesetzt? Unsere verlorene Ehre zurückerkämpft? Ja! Wir hatten es geschafft. Oder?

Die Schlägerei im Bus sprach sich wie ein Lauffeuer in unserem Viertel herum und nur zwei Wochen später forderte die Türken-Clique Revanche für die erlittene Schmach im Schulbus. Die meisten jungen Deutschen hatten schon ähnliche Erfahrungen mit der türkischen Gruppe gemacht und bewunderten unsere Gegenwehr. Mit unserem jugendlichen Verstand hatten wir uns geschworen, gemeinsam das Viertel wieder zurückzuerobern.

Wir wollten keine Demütigungen mehr ertragen müssen. Damit war endgültig Schluss. Bald zumindest, hofften wir. Es stand nur noch der Rückkampf aus. Und an einem Freitag sollte es zum Showdown auf unserem Schulhof kommen.

Die Anspannung stieg bis ins Unerträgliche. Die Tage davor hatten Frank, Thomas und ich noch leidenschaftlicher und härter trainiert. Der Freitag kam und niemand wusste, ob es tatsächlich zu einem Fight kommen würde. Wir fühlten die Angst in uns aufsteigen. Die Angst vor einer Niederlage. Aber wir wollten uns dieser Sache auch stellen. Und so läutete es zur zweiten Pause. Der Schulhof füllte sich, wir standen da und warteten. Wir waren bereit – der Gegner musste nur noch kommen.

Und die Türken kamen. Sie stürmten den Lehrerparkplatz entlang, zwischen den Gebüschen durch und rannten direkt auf uns zu. In kürzester Zeit entwickelte sich eine wüste Massenschlägerei. Absolutes Chaos. Manche fielen hin. Andere traten mit Füßen auf die Liegenden, Fäuste krachten in Gesichter und in Rippen. Überall nur dumpfes Krachen, Schreie und Gestöhne. Frank mit seiner gewaltigen Körpergröße erwischte einen der Anführer der Gegenseite hart im Gesicht. Dieser konnte sich nur noch taumelnd auf den Füßen halten. Thomas kämpfte weiter hinten links im Getümmel, sodass ich ihn nicht richtig sehen konnte. Ich selbst rang in einem großen Knäuel mit fünf, sechs Türken. Jeder schlug, würgte und trat seinen Gegner. Meine erlernten Boxkenntnisse konnte ich in der chaotischen Schlägerei längst nicht mehr anwenden. Das hier war Straßenkampf – ohne jede Regel. Und diesen Straßenkampf hatten wir für uns entschieden. Dachten wir zumindest, ohne zu wissen, dass die ganze Sache noch ein Nachspiel haben könnte.

Die Lehrer an unserer Schule waren völlig entsetzt über diese Form von Gewalt. Sie konnten und wollten nicht verstehen, was da auf ihrem Schulhof geschehen war, schon gar nicht als typische Vertreter einer ganzen Lehrergeneration – der Alt-68er. Sie weigerten sich beharrlich, zu glauben, dass Jungs aus Einwandererfamilien grundlos uns Schüler angepöbelt und geschlagen hatten. Immer wieder prasselten dieselben Fragen auf uns herein: »Was habt ihr ihnen getan, dass sie sich so verhalten? Euch sogar bis in die Schule verfolgen und angreifen?« Dass die jungen Türken einfach nur Spaß daran hatten, uns zu schikanieren, überstieg das Heile-Welt-Denken unseres Lehrerkollegiums.

Nach der Schlägerei wurde umgehend der Lehrplan geändert. Die verbleibenden zwei Jahre unserer Schulzeit gab es in den Fächern Deutsch, Geschichte und Politik nur noch ein Thema: »Das dritte Reich«. Unsere Fragen, warum diese Jungs sich derart aggressiv und gewalttätig verhalten durften, wurden mit nur einem Begriff beantwortet: Auschwitz. In einem Land, das den Holocaust zu verantworten hatte, durften Ausländer weder beschimpft noch geschlagen werden. Dass wir uns nach monatelangen Bedrohungen, Beleidigungen, Demütigungen und Schlägen nur unserer Haut erwehren wollten, blendeten die Pädagogen völlig aus. Es passte nicht in ihre Ideologie einer multikulturellen Welt.

Dabei hatten wir diese Fragen längst beantwortet. Es folgten noch ein paar weitere Schlägereien und Revierkämpfe. Wem gehörte der Bolzplatz? Das neu eröffnete Jugendzentrum? Das Freibad in unserem Viertel? Gekämpft wurde um ziemlich alles – es gab Siege und Niederlagen, aber mit der Zeit ebbten die Provokationen, Beschimpfungen und Bedrohungen im Viertel langsam ab. Niemand wurde mehr geschlagen. Es gab plötzlich ein Zusammenleben. Irgendwie. Wenn wir ein paar von den türkischen Jungs zufällig trafen, gab es keine feindseligen Blicke mehr. Sie schauten weg und ließen uns in Ruhe. Wir hatten uns Respekt verschafft.

Was also war nun mit der These unserer Lehrer, dass Gewalt keine Lösung sei? Sie hatten sich geirrt. Wir konnten das Gegenteil beweisen: Gewalt ist eine Lösung!

3.
Mannschaftsaufstellung –
Blue Army Bielefeld

Mein Vater hatte mich als kleinen Jungen regelmäßig mit auf die Bielefelder Alm genommen, das Fußballstadion DSC Arminia Bielefeld – notorisch erfolglos mit einigen wenigen Höhen und vielen schmerzhaften Tiefen. Der klassische Underdog-Verein einer Stadt, die seit Jahrzehnten verschworen hinter ihrem Club stand. Das war der Verein meines Vaters und es war auch meiner. Als kleiner Junge hatte ich erstaunt das Spiel, die Reaktionen meines Vaters und die seiner Sitznachbarn beobachtet. In seinen Parka gehüllt, aufgebracht das Spielgeschehen kommentierend. Nun setzte ich die Familientradition also fort und ging wieder regelmäßig zur Arminia. Und die spielte zu jener Zeit in der 3. Liga – damals hieß das noch »Amateuroberliga Westfalen«.

Frank und ich standen meistens im Block 5 und feuerten unsere Arminia an. Mit einem Auge schauten wir aber auch in den Nachbarblock 4. Dort waren nur junge Männer zwischen 20 und 30 Jahren. Einige kannten wir flüchtig aus Kneipen und Diskotheken und es geisterten zu jener Zeit viele Geschichten über diese Männer durch die Stadt – Schlägereien rund um das Stadion und im Bielefelder Nachtleben. Wenn diese Männer eine Kneipe betraten, verstummten die Gespräche der anderen Gäste. Es wurde ihnen Platz gemacht und auch an der vollbesetzten Theke mussten sie nie drängeln, sondern erhielten schnell ihre Getränke. Das waren die Jungs aus Block 4. Die Jungs der Blue Army Bielefeld oder auch OWT genannt. OWT wie Ostwestfalenterror.

Die Arminia spielte im DFB-Pokal gegen den Erstligisten VfL Bochum. Das war die Liga, in der wir wieder spielen wollten und wo wir unserer Meinung nach auch hingehörten. Es war das Duell des reichen Erstligisten gegen den klaren Außenseiter. Die Arminia hatte nur mittels ihrer Lauf- und Kampfbereitschaft eine Chance, dieses Spiel zu gewinnen. Kampf, das wollten die Leute hier schon immer sehen. Man konnte verlieren, ja sogar absteigen, aber es durfte nie kampflos geschehen.

Block 4 war an jenem Tag besonders gut gefüllt. Das lag einerseits am DFB-Pokal – für die Blue Army aber stand auch noch das Spiel nach dem Spiel auf dem Programm. Der Gegner: die Bochumer Hooligans, organisiert in der »Bo-City«. Beide Gruppierungen standen sich seit Jahren feindselig gegenüber. Das hatte schon zu größeren Massenschlägereien mit vielen Verletzten bei früheren Aufeinandertreffen geführt. Die Polizei wusste von dem Aggressionspotenzial an diesem Tag und war mit deutlich stärkeren Einheiten im Einsatz als sonst. Die Unruhe im Blue-Army-Block war auch für uns Außenstehende deutlich zu spüren. Die führenden Köpfe der Hooligan-Truppe hatten kaum Zeit, sich um das Spiel der Arminia zu kümmern – sie waren nur damit beschäftigt, die bevorstehende Schlägerei zu organisieren. Ständig gingen die Anführer von einer Gruppe zur anderen, um sich kurz zu unterhalten – und um sich auf den bevorstehenden Kampf vorzubereiten. So zumindest machte es für uns den Anschein. Frank und ich beobachteten mehr das Treiben im Nachbarblock als das Geschehen auf dem Spielfeld. Was machten die da? Was würde nach dem Spiel noch alles passieren? Wir platzten fast vor Neugier, wussten aber auch, dass wir nicht einfach hinübergehen und nach dem Stand der Dinge fragen konnten. Die Informationen gelangten niemals an Fremde, sondern nur an Jungs, die dazugehörten. Und wir standen in Block 5!

Ein paar von den Blue-Army-Jungs kannten wir vom Sehen. Man nickte sich mal flüchtig zu, aber mehr war da nicht drin. Wir wussten: Eine ordentliche Begrüßung oder gar ein Gespräch mit Mitgliedern des OWT musste man sich erst verdienen. Alles war geregelt – wie in einer militärischen Elite-Einheit. Es gab strenge Hierarchien bei der Blue Army. Und an die musste man sich halten.

Den Anführer der Blue Army nannten alle nur den »Onkel«. Der Onkel war ein gewaltiger Typ. Mitte zwanzig vielleicht, bestimmt 1,95 Meter groß mit einer kräftigen, bulligen Figur. Er musste wohl schon an Dutzenden von Schlägereien beteiligt gewesen sein. Es kursierten zahlreiche Geschichten über den engsten Kreis der Blue Army. Geschichten über Krawalle bei Länderspielen und großen internationalen Wettbewerben. Vor einem wie dem Onkel hatte man Respekt. Wenn Frank und ich uns die Länderspiele der deutschen Nationalmannschaft im Fernsehen anschauten, konnten wir häufig die Fahne der Blue Army Bielefeld im deutschen Block hängen sehen. Auffällig oft dann, wenn die Berichterstatter sich wieder einmal für das Verhalten sogenannter deutscher »Fans« im Ausland öffentlich entschuldigen mussten.

Frank und ich standen in der Halbzeitpause am Bierstand, wo einige der OWT-Jungs auch schon mal das gesamte Spiel verbrachten. Wir bekamen mit, dass nach dem Spiel ein Treffpunkt mit »Bo-City« vereinbart worden war – wo und wann das sein würde, sagte uns niemand. Die Arminia indes kämpfte weiter auf dem Spielfeld und trotzte dem Erstligisten ein 0:0 nach Verlängerung ab. Es würde also 14 Tage später zu einem Rückspiel in Bochum kommen. Davor sollte es allerdings noch ein Nachspiel irgendwo in Bielefeld geben …

Das wollten wir sehen. Die Gefahr, der Reiz des Verbotenen und die Macht der Gewalt zogen uns magisch an. Zum Ende der Verlängerung bemerkten wir, dass die Blue Army in Block 4 sich in Zweier- und Dreiergruppen langsam aus dem Stadion absetzte. Die Jungs wollten sich in ihrer Stammkneipe, der »Karlsklause« – etwa 500 Meter vom Stadion entfernt –, sammeln. Wie wir später erfuhren, war das Treffen mit den Bochumern auf eine Viertelstunde vor Abpfiff in einem angrenzenden Park verabredet.

Bis zum Schlusspfiff war kein einziger Bochumer Hooligan mehr zu sehen. Was war los? Wollten die etwa kneifen? Sich auf Schleichwegen heimlich verziehen? Frank und ich konnten unsere Enttäuschung kaum verbergen. Da wollten wir endlich Zeuge einer ordentlichen Schlägerei werden – und dann so was. Außer den Zuschauermassen, welche die Straße vor der »Karlsklause« immer mehr verstopften, war nichts in dem Gewühl zu entdecken. Die geordnete Unordnung nach einem Fußballspiel, mehr auch nicht. Doch dann konnten wir auf der gegenüberliegenden Straßenseite plötzlich die etwa 50 Mann von Bo-City ausmachen, die sich im Schutze der Zuschauer unauffällig in unsere Richtung bewegten. An einer Baustelle, die sie passieren mussten, bewaffneten sie sich lautlos und fast unbemerkt mit Steinen und Knüppeln. Die Sache stieg also doch!

Die Bochumer hatten das Parkgelände erreicht. Und die Jungs des OWT waren schon unterwegs. Wir konnten erkennen, wie sie sich in einer dichten Traube aus ihrer Kneipe in den Park schlängelten. Still, leise und diszipliniert. Kein Gegröle, keine Gesänge, nichts. Lautlos marschierend bewegten sie sich dahin, bewaffnet mit Biergläsern und Flaschen. Es war wie in einem Film. Die Bochumer formierten sich auf einer kleinen Anhöhe. Und dann, urplötzlich, fingen sie an, mit ihren Knüppeln und Steinen rhythmisch auf den Asphalt zu schlagen. Klatsch, klatsch, klatsch. Die Jungs vom OWT – ebenfalls 50 Mann – waren noch etwa 70 Meter entfernt. Ganz vorne gingen der Onkel und der harte Kern der Gruppe. Ihre Gesichter waren angespannt. Ihr Gang wandelte sich, wie auf ein geheimes Zeichen hin, in einen leichten Trab. Der Angriff stand unmittelbar bevor. Und dann setzten sich auch die Bochumer in Bewegung und stürmten den Bielefeldern entgegen.

Genau in diesem Augenblick preschte eine Gruppe von Polizisten zwischen die Fronten. Sie sprühten sofort Tränengas, noch bevor es zu einem direkten Kontakt zwischen den beiden Gruppen kam. Die Schlägertrupps beider Seiten zogen sich sofort zurück, um den Gummiknüppeln der Polizei und den drohenden Verhaftungen zu entgehen. Die Polizei erhielt von allen Seiten Verstärkung und versuchte, das gesamte Areal abzusperren. 1:0 für die Staatsgewalt. Gar nicht so schlecht, dachten wir uns. Einige Beamte hatten sich offenbar nach Spielende unauffällig an die Bochumer Hooligans gehängt und waren somit noch rechtzeitig im Park, um die Schlägerei zu verhindern. Und keiner hatte es bemerkt.

Die Jungs beider Gruppen verschwanden so unauffällig, wie sie gekommen waren. Sie setzten sich in Kleingruppen oder alleine in Richtung Innenstadt ab. Zwischendurch kam es doch noch zu vereinzelten Festnahmen. Aber die Mobs waren zu verstreut und es standen zu viele Polizisten auf den Straßen Bielefelds, um ein weiteres spontanes Aufeinandertreffen kurzfristig organisieren zu können. Die Sache war gelaufen. Frank und ich ließen uns mit den abziehenden Zuschauermassen in die Innenstadt treiben. Dort sahen wir noch einige von den Jungs, die sich erneut sammelten. Aber der Gegner blieb leider aus. Noch voller Adrenalin – fasziniert von dem Erlebten –, beschlossen Frank und ich, mit zu dem Rückspiel nach Bochum zu fahren. Wir konnten die Macht und Stärke der Blue Army sehen und spüren. Die zerstörerische Gewalt aber, die von solchen Gruppierungen ausgeht, konnten wir nur erahnen. Und wir wollten sie endlich selbst erfahren …

Beim folgenden Heimspiel ein paar Tage später trafen wir zufällig an einem Bierstand auf ein paar Jungs der Blue Army. Mit knapp 18 Jahren waren wir mit Abstand die Jüngsten vor der Bude. Und Ben sprach uns tatsächlich an. Ben gehörte zur Führungscrew des OWT und war ein angesehener Kämpfer der Blue Army. Ich kannte ihn flüchtig, da er der Cousin eines guten Schulfreundes war. Er begrüßte uns freundlich. »Hallo! Ich hab euch schon gegen Bochum hier gesehen. Schade, hat ja nicht geklappt. Aber nächste Woche kriegen wir sie. Fahrt ihr mit?« Frank und ich konnten es nicht glauben. Wir und die Blue Army? »Ja, auf jeden Fall. Wir haben auch schon die Karten fürs Spiel«, antwortete ich aufgeregt. »Sehr gut, ihr könnt bei uns mitfahren. Wir nehmen den Zug um 18 Uhr.« Ben und seine Kumpane ließen uns an dem Bierstand zurück. Wir waren sprachlos. Die Blue Army wollte uns haben?

Endlich Mittwoch. Frank und ich fieberten schon die ganze Woche dem DFB-Pokal-Rückspiel entgegen. Ein Abendmatch unter Flutlicht. Wir gingen zum Hauptbahnhof und kauften uns einen 10er-Container Herforder Pils. Am Bahnhof angekommen trauten wir unseren Augen nicht. Der gesamte Vorplatz war voll mit Jungs. Es müssen wohl um die 200 gewesen sein. Und keiner trug auch nur ein Trikot oder einen Schal, um nicht sofort von der Polizei als Bielefelder erkannt zu werden.

Die war allerdings in großer Zahl bereits vor Ort. Und stieg komplett mit in den Zug, um uns nach Bochum zu begleiten. Frank und ich erwischten das Abteil, in dem Marius saß. Marius gehörte wie Ben zur engsten Führungsschicht der Blue Army. Er kam ursprünglich aus der Skinhead-Szene, wechselte dann aber zum OWT. Er war als ein Schläger bekannt, der ohne zu zögern und aus geringstem Anlass hart zuschlug. Wir waren in der richtigen Gesellschaft.

Nach einer halben Stunde Fahrt öffneten sechs Polizisten unsere Abteiltür. Sie kontrollierten sämtliche Wagen, verlangten unsere Personalausweise und fragten die Personalien über Funk ab. Danach durchsuchten sie jeden Einzelnen von uns nach Waffen. Für uns eine völlig neue Erfahrung. Als Marius aufstand, fragte einer der Polizisten: »Haben Sie noch andere Oberbekleidung dabei?« »Nein, wieso?« »Ihr T-Shirt ist beschlagnahmt. Wegen Verwendung eines verfassungswidrigen Symbols.« Ich schaute mir sein Shirt an. Ein brennendes Keltenkreuz. Der Bundesinnenminister warf Neonazis vor, dieses Symbol als Ersatz für das bereits verbotene Hakenkreuz zu verwenden. Die Darstellung des Keltenkreuzes in jeglicher Form war somit untersagt. Warum Marius noch immer mit den Shirts aus seiner Vergangenheit herumlief, blieb mir verborgen. Als er aber sein T-Shirt auszog, mussten die Polizisten erkennen, dass auf seinem voll tätowierten Oberkörper drei große Keltenkreuze eingestochen waren … Dem Polizeibeamten fehlten die Worte. Nachdem er die Fassung wiedererlangt hatte, sagte er: »Ich glaube, es wäre eine gute Idee, wenn Sie sich etwas überziehen würden.« Marius streifte sich eine Jacke über seinen bloßen Oberkörper, zog den Reißverschluss zu und sagte zu dem verstörten Polizisten: »Ja, ja, ich weiß. Letztes Mal musste ich 500 Mark bezahlen.« Dann streckte er sein Bier in die Höhe und schrie: »Scheiß drauf. Auf die Arminia!« Das gesamte Abteil stimmte in den Chor mit ein.

Die 200 Mann starke Bielefelder Zugbesatzung wurde von der Polizei auf kürzestem Weg zum Stadion eskortiert. Es war eine beeindruckende Masse an Schlagkraft, die sich da durch Bochum bewegte. Viele Gesichter kannten wir vom Bielefelder Nachtleben und von Schlägergeschichten rund um die Stadt. Es waren völlig unterschiedliche Leute in dieser Gruppe zusammengefasst. Einige von denen gingen seit Jahren nicht mehr zum Fußball, aber elektrisiert durch das Entscheidungsspiel und die erwartete Schlägerei, strömten sie an diesem Abend herbei. Jetzt zählte nur noch die Arminia Bielefeld. Der große Showdown stand unmittelbar bevor.

Um kurz vor 20 Uhr erreichten wir das Stadion und wurden unter den neugierigen Blicken der 2000 Bielefelder Zuschauer von der Polizei in den Block verfrachtet. Dort trafen Frank und ich ein paar Bekannte und Freunde, die wir von Alm-Besuchen, Kneipen oder Diskos kannten. Einige fragten leise, beinahe ehrfürchtig: »Seid ihr mit den Jungs im Zug gefahren?« Völlig cool antworteten wir: »Ja, klar. Ganz schön großer Haufen heute. Da passiert bestimmt noch was.« Wir schauten den Jungs in die Augen. Und da war es wieder. Wie damals in dem Schulbus – dieses Gefühl von Macht. Man hatte Respekt vor uns. Ehrfurcht. Hochachtung!

In der neunten Minute gab es kein Halten mehr. Die Arminia schoss das 1:0. Nun brachen alle Dämme – die 2000 Bielefelder sangen, tanzten und schrien wie besessen. Der Onkel kletterte auf ein Geländer und gab alte Schlachtlieder vor. Wir waren in Trance. Was für eine Atmosphäre. Was für eine Kraft, was für ein Zusammenhalt. Und das Ganze in Dunkelheit. Unter Flutlicht.

Ein Rausch, der in der 93. Minute abrupt erstarb. Das Spiel hätte längst zu Ende sein müssen, da erhielt Bochum einen Elfmeter. Wir waren alle total geschockt. Tor. 1:1, Verlängerung. Das war’s. Die Kräfte der Spieler reichten nicht mehr aus. In der Verlängerung verlor die Arminia und musste mit einem 4:1 vom Platz gehen. In unserem Block verwandelten sich Freude und Begeisterung in Wut und Aggression. Wut auf den Schiedsrichter, in der Nachspielzeit einen Elfmeter zu geben. Enttäuschung wegen des unverdienten Ausscheidens im DFB-Pokal. Hass auf die Bochumer. Sie sollten für all das bezahlen müssen.

Die Polizei versuchte uns noch lange nach dem Spiel im Stadion zu halten, um erst die Bochumer Zuschauer abziehen zu lassen. Doch für diese Maßnahme war das Aggressionspotenzial an diesem Abend viel zu hoch. Niemand wollte sich länger einsperren lassen. Das war zu viel. Wir traten und drückten immer heftiger gegen die Absperrzäune. Auf der anderen Seite des Gitters bezogen Polizeieinheiten mit Helm und Gummiknüppel bewaffnet ihre Positionen. Die Maulkörbe der Polizeihunde wurden entfernt. Und dann gab es kein Halten mehr. Das Tor brach auf und Hunderte Bielefelder drängten auf einen Schlag nach draußen. Die Polizei versuchte, die Zuschauermassen zu lenken und kontrolliert zum Hauptbahnhof zu bewegen. Aber das war unmöglich.

Marius hatte uns in der Halbzeit erzählt, dass 100 Bochumer mit Unterstützung von anderen Vereinen in den dunklen Nebenstraßen auf uns lauern würden. Diese galt es nun zu finden und sofort anzugreifen. Es herrschte das absolute Chaos. Wir liefen von einer Straßenseite auf die andere. Hin und her. Leuchtkugeln flogen uns um die Köpfe. Feuerwerkskörper explodierten krachend neben unseren Ohren. Bierflaschen und Gläser prasselten nieder – und dazwischen die Polizei, die auf jeden Mann zwischen 18 und 40 einfach nur noch eindrosch. Da es dunkel war, konnte ich kaum noch zwischen Feind und Freund unterscheiden, zumal ich auch noch nicht alle Jungs der Blue Army kannte. In meiner direkten Umgebung kam es zu mehreren Schlägereien. Ein wildes Durcheinander. Für mich viel zu chaotisch und zu hektisch. Und dann war da ja noch die Polizei, die wahllos mit ihren Gummiknüppeln zuschlug. Zu schnell, als dass ich all das richtig hätte einschätzen können.

Durch den überharten Schlagstockeinsatz gelang es der Polizei langsam, die Kontrolle zurückzuerobern. Wer nicht spurte, bekam den Gummiknüppel übergezogen. Wir wurden gleichsam in den wartenden Zug hineingeprügelt und wie streunende Hunde aus der Stadt verjagt.

Die Rückfahrt verlief gedämpft. Wir waren furchtbar enttäuscht. Schon wieder hatte uns die Polizei das Spiel vermasselt – und dann auch noch die unverdiente Niederlage gegen Bochum. Ein beschissener Tag. Irgendwie. Und doch waren wir wie berauscht. Diese Stimmung in dem Fan-Block, diese Lautstärke, die Kraft und die Macht, die von dieser Gruppe ausgingen, waren überwältigend. Und Frank und ich waren nun dabei. Bei der Blue Army Bielefeld. Wir waren jetzt ein Teil dieser Armee. Wir waren Hooligans geworden!

4.
Anpfiff –
Als Hooligan zur Polizei

Die deutsche Übersetzung für Hooligan ist Krawallmacher oder Raufbold. Laut Definition treten Hooligans häufig in größeren Gruppen auf und zeigen vor allen im Rahmen größerer Sportereignisse eine erhöhte Gewaltbereitschaft, die sich nicht im alltäglichen Leben widerspiegeln muss. Eine Begriffserklärung, die ich für mich so annehmen konnte. Und gerade weil sich die Gewaltbereitschaft auch in meinem Fall überhaupt nicht in den Alltag geschlichen hatte, hatte ich keine moralischen Bedenken, den Polizeidienst in Betracht zu ziehen.

Meine Schulzeit ging zu Ende. Ich war 18 Jahre alt und musste eine Entscheidung treffen. Ein Studium hätte ich vergessen können, weil es unsere einfachen finanziellen Verhältnissen nicht erlaubt hätten, drei weitere Schuljahre bis zum Abitur anzuhängen. Da ich eine feste Freundin hatte, aber noch in meinem Jungendzimmer bei meiner Mutter wohnte, wollte ich so schnell wie möglich mein eigenes Geld verdienen. Ein reiner Bürojob kam nicht infrage. Und eine Handwerksausbildung kam für mich leider auch nicht in Betracht, da es mir hierfür an der notwendigen Begabung gefehlt hätte.

Wie fast jeder junge Bursche wäre ich am liebsten zum Geheimdienst gegangen und ein deutscher James Bond geworden. Das war aber leider nicht realistisch. Also: Polizei! Nicht die Landespolizei, denn die war in meinen Augen uncool und spießig. Allein schon die schrecklichen Polyester-Uniformen. Das war keine Option. Also entschied ich mich, genau wie mein Freund Thomas ein Jahr zuvor, zum Bundesgrenzschutz zu gehen. Der Bundesgrenzschutz besaß ein elitäres Image. Der BGS war keine gewöhnliche Polizei, die sich um läppische Verkehrsunfälle und Familienstreitigkeiten kümmerte. Mit diesem Kleinkram gab man sich dort nicht ab. Die hoch motivierten, austrainierten Hundertschaften des BGS wurden per direkten Befehl des Bundesinnenministers in Marsch gesetzt. Dahin, wo sie am dringendsten gebraucht wurden. Und über all diesen Einheiten thronte die GSG 9, die Grenzschutzgruppe 9. Elite-Polizisten, die es seit der spektakulären Befreiungsaktion in Mogadischu weltweit zu Ruhm und Anerkennung gebracht hatten. Genau da wollte ich hin.

Ich trainierte noch härter beim Boxtraining, um den strengen Auswahltest bestehen zu können. Verschiedene Aufgaben wie Intelligenztest, Aufsatz zu einem aktuellen politischen Thema, Diktat, ärztliche Untersuchung, Sehtest, Hörtest und Belastungs-EKG standen mir bevor. Nach dem ersten Tag des Aufnahmetestes wurden von den bereits zuvor streng ausgewählten Bewerbern vier nach Hause geschickt. Der zweite Tag des Verfahrens begann mit einer sehr anspruchsvollen Hindernisbahn, dann ein 100-Meter- und ein 5000-Meter-Lauf. Zum Abschluss stand noch ein persönliches Gespräch vor einem dreiköpfigen Prüfungsausschuss an. Ich war also gefordert. In meiner Bewerbergruppe waren 14 junge Männer, davon schafften es nur vier. Ich war einer von ihnen. Ich wurde aufgenommen und fand mich erneut in einem Kreis von jungen Männern, in den nicht jeder aufgenommen wurde, der das wollte. Wie beim Fußball.

Meine Ausbildung zum Polizeihauptwachtmeister im Bundesgrenzschutz – so die offizielle Bezeichnung – trat ich im Oktober 1988 in Bodenteich an. Ein kleines Dörfchen in der Nähe von Uelzen, nicht weit entfernt von der damals hermetisch abgeriegelten DDR-Grenze. In der Kaserne befanden sich vier Hundertschaften mit neuen Auszubildenden. Am zweiten Tag der Ausbildung traten wir im Hundertschaftsrahmen unserer Einheit an. Wir erhielten unsere Ernennungsurkunde zum Polizeibeamten auf Probe. Bei der Zeremonie ergriff der stellvertretende Hundertschaftsführer das Wort. »Männer: Wie Sie alle wissen, ist es gemäß dem Grundgesetz der Bundesrepublik Deutschland nur Deutschen gestattet, Polizeibeamter zu werden. So frage ich Sie: Befinden sich hier nur Deutsche? Oder haben wir Ausländer unter uns? Oder gar Türken?« Wir schauten uns verstohlen aus den Augenwinkeln an. Hatten wir richtig gehört?

Die Ausbildung war eine gute Mischung aus körperlicher und geistiger Anforderung. Die Themen waren interessant aufgearbeitet und die Ausbilder alle gestandene Polizeibeamte, die selbst jahrelang für das Innenministerium gearbeitet hatten. Wenn sie von ihren eigenen Einsätzen erzählten, herrschte bei uns Schülern anerkennendes Schweigen. Hamburg Hafenstraße, die Schlachten von Wackersdorf und Gorleben, RAF-Fahndungen und Anti-Terror-Einsätze. Und dann noch die Erfahrungen mit den DDR-Grenztruppen, die nur 40 Kilometer entfernt von uns an der innerdeutschen Grenze patrouillierten.

Viele der Ausbilder machten aus ihrer rechtskonservativen Einstellung kein Geheimnis. Und wir jungen Anwärter sogen ihre anspruchsvollen und gleichzeitig antikommunistischen Ausführungen auf. Die Grenztruppen der DDR wurden in unserer Ausbildung als das Feindbild Nummer eins hervorgehoben. Dicht gefolgt von den Steine werfenden Autonomen der Hamburger Hafenstraße. Schon in den ersten Wochen unserer Ausbildung wurden wir auf unsere künftigen Gegner heiß gemacht – und entsprechend trainiert. Ganz egal, ob beim Schießtraining mit Maschinenpistole, Gewehr oder Pistole, beim Jiu-Jitsu-Kampftraining oder beim Schlagstocktraining in größeren Einheiten, immer wieder gab es dieselben fiktiven Gegner – Autonome oder DDR-Grenztruppen. Wir wurden über die Strukturen der linksradikalen Autonomen unterrichtet und erfuhren alles über Molotowcocktails. Unsere Vorgesetzten bildeten uns taktisch erstklassig aus. Wir lernten, Situationen in Sekundenbruchteilen zu lesen und zu analysieren – eine Fähigkeit, die mir auch bei der Blue Army noch nützen sollte.

Die Kameradschaft unter den Auszubildenden war einzigartig. Sie wurde geformt durch ständige Strapazen und durch die sogenannte politische Bildung. Einerseits wurden wir permanent körperlich an unsere Grenzen gebracht – durch Nachtmärsche bei strömendem Regen, stundenlange Waldläufe noch vor dem Frühstück und Schießtraining. Wenn wir abends unsere geschundenen Füße versorgten und dabei noch ein kühles Bier tranken, entstand Kameradschaft gleichsam von allein. Alle für einen, einer für alle. Wie bei meinen Kameraden auf der Tribüne.

Das geistige Klima in unserer Truppe war zeitgemäß. Bei einer simulierten Bundestagswahl in unserem Klassenraum war das Ergebnis eindeutig: Republikaner 50 Prozent, CDU 40 Prozent – SPD und Grüne je 5. Unser Staatskundelehrer war verzweifelt, aber was hätte er ändern können? Unsere Biografien? Unsere Lebenserfahrungen oder die Menschen, die uns geformt hatten?

Die Ausbildung bereitete mir überhaupt keine Schwierigkeiten. In den mehrstündigen Klausuren schrieb ich nur gute Noten und gehörte mit zwei, drei anderen zusammen zu den Besten meines Jahrgangs. Es wurde weiterhin kräftig ausgesiebt, im Einzelfall wurden einige von uns auch nach einem Jahr noch fristlos rausgeschmissen. Meine Clique blieb davon unberührt und so ließen wir uns alle zusammen für das zweite Dienstjahr nach Lüneburg versetzen. Im Gegensatz zur Landespolizei durften wir schon im zweiten Ausbildungsjahr an realen Einsätzen teilnehmen – unter anderem bei Grenzpatrouillen an der innerdeutschen Grenze in unserem Streifenabschnitt Lüchow-Dannenberg.

Das letzte Ausbildungsjahr in Walsrode, der sogenannte Laufbahnlehrgang, bestand fast nur aus theoretischem Unterricht. Die Abschlussklausuren in Einsatzrecht, Einsatzlehre, Politische Bildung und Verkehrsrecht dauerten jeweils fünf Stunden und ich beendete die Polizeiausbildung als Klassenbester. Von 1200 Absolventen des Laufbahnlehrgangs erhielt ich das fünftbeste Zeugnis. Nach der Abschlussfeier in der Kaserne zogen meine Polizeiclique und ich in eine Diskothek weiter, das »Amazonas«. Dort hatten wir viele Nächte auf der Suche nach etwas Zerstreuung verbracht. An jenem Abend aber feierten dort nicht nur die einheimischen Dorfschönheiten, sondern auch eine Gruppe holländischer NATO-Soldaten.

Eine explosive Mischung. Zu viel Testosteron lag in der Luft. Wir ließen uns nicht lange bitten und in kürzester Zeit tobte eine kurze, heftige Schlägerei. Wie so häufig in diesem ewigen Duell – der Punkt ging an Deutschland. Die Schlägerei sprach sich bis zu unseren Vorgesetzten herum. Erstaunlicherweise hatten die jedoch überhaupt kein Problem mit diesem Scharmützel. Sie bläuten uns le-
diglich zwei Dinge ein: »Handeln Sie sich keine Anzeige ein. Ist eine Strafanzeige in der Welt, läuft alles seinen bürokratischen Weg, inklusive Disziplinarverfahren, Strafversetzung, Degradierung bis hin zum Rausschmiss.« Der zweite Rat war noch deutlicher: »Wenn Sie schon glauben, sich prügeln zu müssen, dann gewinnen Sie wenigstens! Sie wollen doch nicht den tadellosen Ruf des Bundesgrenzschutzes beflecken!« Nein, das wollte ich beileibe nicht. Weder im Dienst noch bei der Blue Army.

5.
Probetraining –
Ein klassischer Knock-out

Block 4! Frank und ich waren endlich in Block 4 angekommen – der Heimat der Blue Army Bielefeld. Wir gehörten dazu. Dass ich zwischenzeitlich beruflich die Seiten gewechselt hatte, störte hier niemanden. Bier ist Bier und Schnaps ist Schnaps – diese abgedroschene Redewendung durfte ich tatsächlich selbst erfahren. In den Augen meiner Jungs war ich schließlich nicht der kleine Spießerbulle auf Streife, sondern beim Bundesgrenzschutz. Und der war für die Jungs des OWT weit weg – nicht zu vergleichen mit der Polizei Nordrhein-Westfalen. Und für mich gab es keinen Interessenkonflikt. Im Gegenteil. Die Unterschiede zwischen dem, was ich beruflich und in meiner Freizeit machte, waren erstaunlich gering. Die Feindbilder, die beim BGS aufgebaut wurden, hatte ich auch als Hooligan verinnerlicht: Autonome, Skinheads, Rocker – einfach jede rivalisierende Horde junger Männer. Das waren die Gegner – bei der Blue Army wie auch beim Bundesgrenzschutz. Und für beide Welten galt: Meinungsverschiedenheiten werden nicht ausdiskutiert!

Da sich meine Einsätze an den Wochenenden häuften, fuhr Frank oft auch ohne mich mit den OWT-Jungs zum Fußball. Das war die Chiffre für alles, was wir taten. Man ging einfach nur zum Fußball. Wenn alte Schulfreunde verstohlen nachfragten, ob man denn nun ein Hooligan sei, hieß es: Ich fahre zum Fußball. Was diese Worte alles beinhalteten, konnte sich kaum ein Außenstehender vorstellen. In unserem Vokabular indes kamen Begriffe wie Gewalt, Krawalle oder Schlägereien gar nicht vor. All dies wurde unter dem Satz »Ich fahre zum Fußball« subsumiert und gleichzeitig ignoriert. Und wer nicht über Krawalle, Verletzungen und Gewalt sprach, musste auch nicht darüber nachdenken. So einfach war das.

Frank zeichnete sich aufgrund seiner körperlichen Überlegenheit und unseres gemeinsamen Box- und Kickboxtrainings in mehreren heftigen Massenschlägereien aus. Während ich Wochenenddienst schieben musste, fuhr Frank mit 30 Jungs des OWT 1990 zum WM-Halbfinale nach Turin – Deutschland gegen England – und hinterließ in der Turiner Innenstadt bei zahlreichen Prügeleien mehrere Faustabdrücke auf den Köpfen englischer Hooligans. Er stieg mit jeder siegreichen Schlägerei auf der Hierarchieleiter der Blue Army Bielefeld weiter empor. Und ich mit ihm, da wir beide in unserer Freizeit unzertrennlich waren.

Dann lernte ich endlich den Onkel kennen. Er wusste über unsere »Einsätze« Bescheid. Bei der Schulbus-Aktion mit den Türken angefangen, über die Fahrt nach Bochum – jede noch so kleine Geschichte, die wir bis dahin hatten, war ihm längst bekannt. Und er wusste auch, dass ich beim Grenzschutz war. Er schlug mir mit seiner mächtigen Hand auf die Schulter und meinte, er freue sich, endlich mal einen Bullen kennenlernen zu dürfen, der ohne Uniform ein ehrlicher Junge von der Straße sei. Und das könne ich schon zwei Wochen später, beim Spiel unserer Arminia in Erkenschwick, beweisen. Dort würde definitiv etwas passieren, teilte er mir mit ruhiger Stimme mit. Ich hatte davon schon gehört und eigens für dieses Wochenende Urlaub beantragt, denn eigentlich war ich für einen BGS-Einsatz eingeteilt. Aber Erkenschwick wollte ich mir nicht entgehen lassen. Und das hatte seine Gründe.

Die Erkenschwicker waren ernst zu nehmende Gegner – in der Liga und abseits des Fußballfeldes – und direkte Nachbarn unseres Erzfeindes Schalke 04, bei dem sie in der Vergangenheit auch schon in der ersten Bundesliga mitgemischt hatten. Gute Gründe, endlich für Recht und Ordnung zu sorgen. Und zwar mit gut 100 Mann. So groß plante der Onkel unsere Reisegruppe ins Ruhrgebiet. 100 Männer, 200 Fäuste und nur ein Ziel: verbrannte Erde im Westen.

Wir trafen uns am frühen Morgen auf einem abgelegenen Parkplatz in der Innenstadt. Unsere gesamte Clique war vertreten: Paul – er wuchs mit uns im gleichen Stadtviertel auf, absolvierte eine Druckerlehre und ging mit Frank und mir zum Boxtraining. Dazu Olaf, ein bulliger Kerl, gelernter Zimmermann und Türsteher in einer Bielefelder Großdiskothek, der sich zu dieser Zeit als Fallschirmjäger bei der Bundeswehr verpflichtet hatte. Und natürlich mein bester Freund Frank. Hoch motiviert erreichten wir den vereinbarten Treffpunkt. Auf dem Parkplatz standen bereits 20 Autos – und tatsächlich: 100 Mann!

Im Konvoi fuhren wir über die A2 ins Ruhrgebiet. Die Pausen an den Raststätten glichen feindlichen Einmärschen in einem Kriegsgebiet. Hundert angetrunkene Männer, die keinerlei Regeln befolgten, betraten wie eine marodierende Armee den Verkaufsraum. Chaos und Lärm verbreitend steckten sie sich alles ein, was irgendwie sinnvoll schien. Bier, Korn, Kaugummis, aber auch Tennissocken und Hustenbonbons. Die Angestellten ergaben sich dieser Invasion. Es gab keine Regeln, keine Rücksicht und keine Gnade. Alles, was auf diesen Fahrten passierte, musste meinem Dasein als Polizist widerstreben. Mein polizeiliches Gespür ließ mich auf solche Aktionen auch verzichten. Aber nicht aus moralischen, sondern aus rein pragmatischen Beweggründen: Auf einer Überwachungskamera wollte ich mit so einer
blöden Geschichte nun wirklich nicht landen.

Wir verließen die Autobahn bereits zwei Ausfahrten früher, um die Stadt über kleinere Landstraßen zu erreichen. Das geplante Treffen sollte schließlich nicht vorzeitig von der Polizei verhindert werden. Nein, wir wollten, solange es nur ging, unentdeckt bleiben und uns im feindlichen Territorium ungestört bewegen können.

Aber dann passierte es doch: Kurz vor dem Stadtrand von Erkenschwick legten wir eine letzte Pause ein. 100 Mann, die Autos einfach am Straßenrand geparkt, standen pinkelnd vor Erkenschwick – und das konnte einem einsam vorbeifahrenden Motorradpolizisten nicht verborgen bleiben. Der Beamte fuhr, ohne anzuhalten, eilig an uns vorbei, was nur eines bedeuten konnte: Alarm! Völlig überhastet brachen wir den Zwischenstopp ab und beeilten uns, schnellstmöglich in die Innenstadt zu gelangen.

Leider zu spät. Wir erreichten das Zentrum von Erkenschwick zeitgleich mit der alarmierten Einsatzhundertschaft. Den Spielverderbern. Doch das Spiel war noch längst nicht vorbei.

Die Polizei ließ uns nicht einen Augenblick aus den Augen und eskortierte uns auf direktem Weg zum Stadion. Unterwegs gelang es unserer Clique – wir waren etwa 15 Mann –, unseren Bewachern irgendwie zu entfliehen und in die Stammkneipe der Erkenschwicker Hools einzukehren. Einzig zwei szenekundige Beamte aus Bielefeld folgten uns. Diese sogenannten SKBs, zwei zur Hooligan-Bekämpfung geschulte Polizisten in Zivil, wollten uns in jedem Fall im Auge behalten.

Das Spiel begann endlich und der Rest der Blue Army verfolgte die Begegnung im nahe gelegenen Stadion. Wir blieben in der Kneipe zurück und tranken einfach weiter. Wir hatten sehr viel Spaß – auch ohne eine Schlägerei. Wir quatschten über Fußball, alberten herum und lachten viel.

Die kleinen Seitenstraßen rund um die Wirtschaft, die mitten in einem Wohngebiet lag, waren wie leergefegt. Glaubte ich. Denn plötzlich, hinter einer Straßengabelung, sah ich durch das Kneipenfenster die ersten Erkenschwicker. Zuerst fünf Mann, dann eine zweite Gruppe von sieben oder acht und dahinter noch mal gut zehn Mann. Es konnte doch losgehen – endlich war Showtime!

Die Jungs sprangen blitzartig von ihren Stühlen auf und stürmten zur Kneipentür. Wir waren 15 Mann – die Erkenschwicker fast doppelt so viele. Aber ein Zurück gab es nicht mehr. Der Mob war da und er hatte uns entdeckt. Die Schlacht konnte und musste beginnen. Im Spurt stürmten die Erkenschwicker auf ihre Kneipe zu. Auf unsere Gruppe hagelten Flaschen, Gläser und Dachziegel von einer benachbarten Baustelle. Der Gegner hatte uns unter Beschuss genommen. Über und neben mir zersplitterten Flaschen und Dachziegel an der Kneipenfassade. Ein Bombardement. Das ging nun wirklich zu weit. Unsere Gruppe raste vor Wut. Die Arme schützend über den Kopf gehalten, stürmten wir unseren Gegnern entgegen.

Frank ging voran, links von mir war Paul, Olaf rechts neben mir. Aus vollem Lauf krachten wir in den Erkenschwicker Mob hinein, der aufgrund seiner Übermacht und Bewaffnung nicht mit einem Angriff von uns gerechnet hatte. Völlig überrascht wichen die ersten bereits mehrere Schritte zurück. Zu meiner Linken versuchte ein Erkenschwicker, mit zum Wurf bereiter Bierflasche Paul auf Abstand zu halten. Mit einem schnellen Satz zur Seite erwischte ich den Typen mit einem rechten Schwinger hart an der Schläfe. Er verlor umgehend das Gleichgewicht, ließ die Flasche zu Boden fallen und stolperte nach hinten. Ich setzte nach und traf ihn mit einem Kickbox-Tritt hart am Kopf. Der Typ war bereits angezählt, als ich einen weiteren Schritt nach vorne machte, meinen Fuß über seinen Kopf hob und mit voller Wucht zutrat. Die Fersenpartie meines New-Balance-Turnschuhs schlug wie ein Dampfhammer auf sein Nasenbein. Er verdrehte seine Augen, verlor noch im Fallen das Bewusstsein und knallte mit dem Oberkörper auf die Eingangsstufen eines Reihenhauses. Dort blieb er in einer merkwürdigen Körperhaltung liegen. Verdreht, geradezu unnatürlich verzerrt. Ein klassischer Knockout. Mein erster. Ich war berauscht.

Plötzlich strömten von allen Seiten weitere Bielefelder dazu. Einige hatten es sich in einem nahe gelegenen Park gemütlich gemacht und einen Joint in der warmen Nachmittagssonne genossen. Doch das hier war die bessere Droge. Das war Fußball. Der Kampf, Mann gegen Mann. Wir waren in Unterzahl und der Gegner am Ende. Die 30 Erkenschwicker vermochten schon gegen unsere 15 Mann nicht zu bestehen. Aber in diesen Sekunden liefen etwa 15 weitere Bielefelder auf. Und die ersten Erkenschwicker waren schon ausgeknockt. Ein Debakel lag in der Luft.

Sie liefen. Die Erkenschwicker legten den Rückwärtsgang ein und überließen uns das Schlachtfeld. Was für ein Triumph. Das Adrenalin jagte durch unsere Körper. Wir umarmten uns und feierten die gewonnene Schlacht. Was für ein geiles Gefühl! Wir lachten uns kaputt über ihre panischen Gesichter und schlenderten zurück in die Kneipe. Dieser Sieg musste gebührend begossen werden.

Nur wenig später war die Pinte bereits von starken Polizeikräften umstellt. Die Ordnungshüter waren richtig sauer. Wie wir später erfuhren, befanden sich alle Polizeieinheiten mitsamt ihren Einsatzfahrzeugen im Stadion. Die Tore waren verschlossen – Ordnung muss schließlich sein – und niemand konnte kurzfristig einen Schlüssel auftreiben, als vor dem Stadion unsere Schlägerei losging. Die Polizisten waren gefangen. Eingesperrt. Und über Funk durften sie von unserer Aktion hören – nur eingreifen konnten sie nicht.

Die beiden SKBs aus Bielefeld suchten umgehend die Kneipe nach Spuren ab und ließen sich von allen die Faustballen zeigen. Jede Hand wurde auf Hautabschürfungen oder Blut untersucht – eine Maßnahme, die dem Polizisten in mir durchaus bekannt vorkam. Schläge hinterlassen immer Spuren – nicht nur im Gesicht des Gegners. Und ein Faustschlag schmerzt. Immer. Und zwar alle Beteiligten. Nicht während eines Kampfes. Erst wenn das Adrenalin den Körper verlassen hat und das normale Schmerzempfinden wieder einsetzt. Dann tut alles weh. Gerade die Fäuste. Eine Hand besteht aus 27 Knochen und 33 Muskeln. Ein kompliziertes Konstrukt, nicht dafür geschaffen, mit voller Wucht gegen einen dicken Schädelknochen zu knallen. Nicht selten gab es bei uns üble Knorpel- und Knochenverletzungen zu beklagen, weil bei einem nicht sauber ausgeführten Schlag die eigenen Handknochen wie Hähnchenflügel zerbrachen. Ein Schmerz, den ich noch öfters erleiden sollte. Aber nicht an diesem Tag in Erkenschwick. Hier gab es für die Polizei gar nichts aufzudecken. Keine Spuren, keine Beweise.

Die Zivilbeamten aus Bielefeld waren erbost. Uns war es trotz eines gewaltigen Polizeiaufgebotes gelungen, die geplante Keilerei durchzuführen, und nun sollten sie nicht einen von uns erwischen? Ein sofortiger Platzverweis wurde angeordnet. Das gestellte Ultimatum war deutlich: Entweder wir würden ohne Verzug ins Stadion gehen oder direkt in die Arrestzelle wandern. Was für eine Frage – wir wollten schließlich zum Fußball!

Unter starker Polizeibegleitung wurden wir in den Bielefelder Block geführt. Der Onkel und die restlichen Jungs ärgerten sich maßlos über die verpasste Schlägerei. Irgendwann packte der Onkel mich an der Schulter: »Da geh ich schon mal ins Stadion, um Fußball zu gucken, und dann verschlafe ich das Hauptmatch!« Das wichtigste Spiel an jenem Tag führte die Blue Army. Und sie gewann. Ich war endlich angekommen.

6.
Freistoß –
Die Mauer in Berlin fällt

Die deutsche Wiedervereinigung erlebte ich mit durchgeladener Maschinenpistole und Stahlhelm in der Hand im Fernsehraum unserer BGS-Kaserne in Lüneburg. Die großen Transporthubschrauber standen mit laufenden Rotoren auf dem Exerzierplatz bereit, um uns im Krisenfall schnell an die Zonengrenze zu fliegen. Keiner wusste zu jener Zeit, wie sich die 47.000 bewaffneten DDR-Grenztruppen verhalten würden. Heute wissen wir es: Sie hielten sich zurück.

Für den BGS brachte dieser politische und historische Umbruch große Umstrukturierungsmaßnahmen. Auch für mich. Ich wurde aufgrund meiner guten Zeugnisse und Beurteilungen nur wenige Monate später nach Ostberlin abgeordnet. Polizeiliche Aufbauhilfe gewissermaßen, die an einem Wochenende im Sommer 1990 ruhen musste, schließlich wartete die Party des Jahres auf mich und die Fußball-Jungs: die Hochzeit des Onkels.

In den Kühlschränken lagerten Dutzende von Korn- und Wodkaflaschen, in einem Garten stand ein gewaltiges Festzelt, die Lautsprechertürme reichten bis knapp unters Dach – beste Voraussetzungen für eines der größten Hooligan-Events Deutschlands. Ich hatte es so weit bei der Blue Army gebracht, dass ich mit auf der Gästeliste stand. Und die las sich wie das Who’s who der nationalen Hooligan-Szene. Aus Bielefeld erschien der harte Kern der Blue Army mit weiblicher Begleitung. Dazu die wichtigsten Leute aus den einschlägigen Kneipen und Bars Bielefelds – Inhaber, Türsteher und Rausschmeißer. Aus Hamburg reiste eine große Hooligan-Abordnung an, dazu die führenden Köpfe unterschiedlichster Hool-Gruppierungen aus Berlin, Nürnberg, Hannover und dem halben Ruhrgebiet sowie
einer berüchtigten Skinhead-Bande aus der Hauptstadt. Zur Abwehr eines solchen Krawallpotenzials hätte der Bundesinnenminister vermutlich den Bündnisfall ausgerufen, hätte er von dieser exklusiven Familienfeierlichkeit Kenntnis gehabt.

Der Wodka floss in Strömen. Der DJ legte alte deutsche Schlager und Stimmungslieder auf und es herrschte eine ausgelassene, übermütige und fröhliche Stimmung. Zur vorgerückten Stunde, als die wenigen Familienangehörigen das Festzelt verlassen hatten, dröhnten Schlachtgesänge durch die Nacht. 150 der bekanntesten Hooligans Deutschlands brüllten aus voller Kehle die Lieder ihrer Vereine und Gruppierungen. Meine ausgelassene Feierstimmung wurde rüde unterbrochen, als einer der Anführer der Berliner Hooligans – mit nacktem Oberkörper und von Kopf bis Fuß mit Knast-Tattoos zugemalt – sich plötzlich vor mich stellte, weil ich im Auftrag des Onkels ein paar Fotos gemacht hatte. »Hey, du bist doch der Bielefelder Bulle! Wem gehört diese Kamera? Für wen machst du diese Fotos?« Ich spannte vorsorglich meine Muskeln an, da ich in jedem Moment mit einem Angriff rechnen musste. »Das ist die Kamera vom Onkel. Wenn du damit ein Problem hast, lass dich einfach nicht fotografieren!« Wir blickten uns noch zehn Sekunden belauernd in die Augen. Er drehte sich wortlos um und steuerte die Theke an. Da war er, dieser offenkundig unüberbrückbare Konflikt. Meine beiden Welten wollten für viele Außenstehende einfach nicht zusammenpassen. Hier war ich für einige, die mich nicht kannten, ein beschissener Bulle: Und bei der Polizei wäre ich – hätten sie von meinem Hobby gewusst – nur ein mieser Schläger gewesen. Aber noch ahnte der Staat nichts von meinem Doppelleben.

Nur wenig später hatte das »Tier« seinen Auftritt. Jan hatte diesen Spitznamen. Er war der fast zwei Meter große Anführer einer Gang in Bielefelds miesestem Viertel – mit Händen so groß wie Schaufeln und einem hammerharten Schlag. Stark, brutal, skrupellos – ein Tier eben. Zusammen mit zwei Hamburger Jungs machte sich Jan gegen 02:30 Uhr auf in die Bielefelder Innenstadt, auf der Suche nach einem kleinen Nebenverdienst. Das Ziel: die Chevignon-Boutique in der Bielefelder Altstadt. Chevignon war eine der angesagten Marken in der Hooligan-Szene. Neben Best Company, Blue System und Burberry. Abgerundet wurde das Outfit zumeist mit New-Balance- oder Adidas-Torsion-Turnschuhen. Markenkleidung war in der gesamten Hooligan-Szene angesagt und diente oft auch als heimliches Erkennungszeichen.

In der Altstadt angekommen, hatten die drei eine Kellerschachtabdeckung aus der Verankerung gerissen und damit die riesige Schaufensterscheibe der Chevignon-Boutique eingeschlagen. Einer hatte im Fluchtwagen gewartet, während die anderen in den Laden gestürmt waren und alles zusammenrafften, was sie in kürzester Zeit greifen konnten. Einer der drei schien sich an den Glasscherben geschnitten zu haben, denn einige Pullover und T-Shirts waren mit Blut verschmiert, als der Mob zurück zur Hochzeitsgesellschaft kam.

Die Ware wurde, ohne große Worte zu verlieren, auf einem Tisch ausgebreitet und der Sommerschlussverkauf konnte starten: Ein Chevignon-Pullover kostete 40 statt 120 Mark, ein T-Shirt 20 statt 50 Mark. Es dauerte keine zehn Minuten und der gesamte Tisch war leer gekauft und die Jungs hatten in Rekordzeit ein paar hundert Mark umgesetzt. Ich selbst bekam ein Shirt geschenkt – »für den Lieblingspolizisten«, wie unter schelmischem Grinsen angekündigt wurde. Der Lieblingspolizist nahm das Geschenk an und schaute weg. Wie er so oft wegschauen musste.

Der Einbruch und der Diebstahl lösten bei mir keinerlei moralische Bedenken aus. Mein Rechtsempfinden und Schuldbewusstsein wurden immer weiter ausgehöhlt. Zuerst bezog sich das nur auf Körperverletzung und Landfriedensbruch – die klassischen Verstöße von Hooligans. Mittlerweile bereiteten mir aber auch solche Geschichten wie die mit dem Chevignon-Laden keine schlaflosen Nächte mehr. Selbst der rege Drogenhandel unter den Mitgliedern der Blue Army kollidierte nicht mit meinem Rechtsbewusstsein. Ich blendete solche Dinge für mich komplett aus und handelte sie mit einem lapidaren »Die sind schließlich alt genug« einfach ab. Ich nahm diese Geschichten, die ich am Rande mitbekam, nicht mehr als Straftaten wahr. Mein beim Grenzschutz in unzähligen Stunden eingebläutes Rechtsempfinden stumpfte immer weiter ab, ohne dass ich es mir selbst eingestanden hätte.

Die zum Teil fatalen Konsequenzen schwerer Schlägereien, die Verletzungen, Sachbeschädigungen und Spätfolgen, wurden von mir hingenommen, ohne auch nur irgendetwas kritisch zu hinterfragen. Wenn jemand durch gezielte Fußtritte schwer am Kopf verletzt wurde, gab es dafür bestimmt einen Grund, dachte ich zu jener Zeit. Moralische Bedenken hatte ich keine. Oder keine mehr.

Die Hochzeitsfeier ging bis morgens um 6 Uhr. Wir standen die letzten Stunden singend Arm in Arm mit nackten Oberkörpern zusammen. Wir schrien unsere alten Fußball-Lieder oder brüllten Schlager von Udo Jürgens – »Griechischer Wein« und »Ich war noch niemals in New York«. Dazu die alten Scheiben der Böhsen Onkelz. Unsere Hymnen, unser Lebensgefühl.

Nur zwei Tage später fuhr ich wieder nach Ostberlin und verrichtete meinen Nachtdienst – Streife in einem alten Polizei-Trabbi. Unser Einsatz: ein Toter auf einer S-Bahn-Strecke. Noch war völlig offen, ob es sich um Mord oder Selbstmord handelte. Ich hatte schon einige Selbstmordopfer sehen müssen. Erhängte im Wald, im Badezimmer. Zwei Frauen mit Schlaftabletten und auch einige Schwerverletzte nach Unfällen, aber noch nie eine stark verstümmelte Leiche auf den Schienen. Der tote Mann lag auf 100 Metern zerstreut auf den Gleisen. Als Erstes sah ich einen abgetrennten Arm, ein abgetrenntes Bein und dann den Torso. Der Kopf war am Halsansatz abgerissen. Über der Brust klaffte eine riesige, blutende Fleischwunde. Der Kopf fehlte komplett. An einzelnen Stellen erkannte ich etwas Gehirnmasse und Stücke vom Schädelknochen. Neben einem Gleis lag etwas in der Größe eines Tennisballs. Eine haarige, verklumpte Masse. Wie sich später herausstellte, war das der Rest seines Kopfes. Der Mann schien betrunken in den Tod gesprungen zu sein, wie die Ermittlungen ergaben. Alkohol verdünnt menschliches Blut erheblich. Und es verstärkt den außergewöhnlichen Geruch um ein Vielfaches. Auf dem Gleiskörper stank es nach frischem Blut.

Jede Fundstelle, an der ein Körperteil des Mannes lag, musste markiert und dokumentiert werden. Am Ende übernahm die Feuerwehr den Abtransport der Leichenreste. Auf zwei Tragen schafften sie den Mann vom Tatort. Eine für den Torso, auf der anderen sammelten sie Arme, Beine und das, was von dem Kopf noch übrig war. Mit einem Löschschlauch spritzten die Feuerwehrleute das Blut und die Hautfetzen von den Gleisen und nach nur eineinhalb Stunden Unterbrechung nahm der ganz normale Großstadtverkehr der Metropole wieder seinen gewohnten Gang. Niemand würde mehr erahnen können, welche Tragödie sich hier gerade abgespielt hatte.

Zwei Wochen später verließ ich Ostberlin wieder und kehrte zum Grenzschutzkommando Nord nach Lüneburg zurück. Bei aller Freude über die Wiedervereinigung Deutschlands – dieser Job war es nicht, weshalb ich mich damals beim großen BGS beworben hatte. Das war nicht die Welt, die ich immer noch suchte. Ein Bundesbeamter ist so etwas wie die menschliche Verfügungsmasse des Staates. Ohne Rücksicht werden Menschen je nach Bedarf von einem Ende der Republik an das andere versetzt. Kameraden, die ein Haus gebaut hatten, deren Kinder vielleicht gerade eingeschult waren, mussten im schlimmsten Fall alles wieder aufgeben, um die neue – von oben angeordnete – Planstelle anzutreten.

Ich hatte kein Haus, keine Kinder, keine sozialen Netzwerke, die mich an einen bestimmten Ort gebunden hätten, aber auch für mich kam der Punkt, an dem ich so nicht mehr weitermachen wollte. Bielefeld war mein Lebensmittelpunkt. Schon immer. Hier war ich aufgewachsen, hier war ich zur Schule gegangen, hier waren meine Freunde – und hier waren meine Jungs. Ich wollte weder in Ostberlin mit einem Polizei-Trabbi durch die nächtliche Stadt patrouillieren noch irgendwo an der polnischen Grenze Schmugglern oder illegalen
Einwanderern auflauern. Ich musste zu jener Zeit leider feststellen, dass die Stelle beim BGS schon längst nicht mehr der Traumjob für mich war. Die Alternativen waren unattraktiv: polnische Grenze, Objektschutz im Regierungsviertel oder Passkontrolle auf einem Großflughafen.

Und so quittierte ich meinen Dienst beim Bundesgrenzschutz und unterschrieb ein paar Monate später bei der Landespolizei Nordrhein-Westfalen. Da mich nach meinem Ausscheiden aus der Polizei die Bundeswehr zum Grundwehrdienst einziehen wollte, gab es für mich nur eine echte Alternative: zurück zur Polizei. Als BGS-Beamter wollte ich mir eine lächerliche Grundausbildung beim Militär ersparen. Außerdem war ich wegen meines Ausscheidens beim BGS mit einer Rückzahlungsforderung des Innenministeriums konfrontiert. Die Behörde wollte knapp 5000 Mark einfordern. Hierbei handelte es sich um die sogenannten Anwärtersonderzuschläge, die man zurückbezahlen musste, wenn man nach der Ausbildung nicht mindestens fünf Jahre beim Grenzschutz blieb. Viel Geld für einen Menschen Anfang 20. Die Bundeswehr akzeptierte meine gerade begonnene kaufmännische Lehre nicht als Rückstellungsgrund, da ich durch meine Ausbildung beim BGS bereits einen Beruf erlernt hätte. Ein Dilemma. Was sollte ich tun? Es blieb nur ein Ausweg: zurück in den Polizeidienst. Das ersparte mir die Zurückzahlung der 5000 Mark und den Wehrdienst bei der Bundeswehr. Ob ich es wollte oder nicht – ich war wieder ein Polizist. Hätte ich dafür mein aufregendes Privatleben ändern sollen? Liebesheiraten sehen anders aus …

Kurz darauf startete ich in der 4. Stabshundertschaft Bereitschaftspolizei NW Abt. I. Ich erhielt eine sechswöchige Schulung zum Polizeigesetz Nordrhein-Westfalens. Das war fast identisch mit unserem Bundesgrenzschutzgesetz, wobei das BGSG noch etliche Zusätze enthielt – im Fall von bürgerkriegsähnlichen Zuständen oder Grenzverletzungen.

Ein wenig mehr Provinz musste bei diesem Wechsel schon sein. Die polizeilichen Befugnisse auf Landesebene waren fast identisch mit dem, was ich beim BGS gelernt hatte. Die ganzen Dinge hatten andere Namen und andere Paragrafen zur Grundlage. Dazu ein bisschen Auffrischung im Verkehrsrecht – und fertig war der Landespolizist.

Was mir vielleicht am schwersten fiel, war die neue Sprachregelung: Aus Kameraden wurden Kollegen. Das Thema Kameradschaft war also fortan beendet. Einer für alle – alle für einen? Vielleicht. Was hier auf sprachlicher Ebene verändert wurde, würde sich auch auf den Alltag auswirken – dessen war ich mir nach dem Wechsel zur Landespolizei bewusst. Einen Korpsgeist wie beim Grenzschutz würde es hier vielleicht nicht mehr geben. Verfehlungen würden jetzt nicht mehr gedeckt werden. Von nun an war der überkorrekte Polizist gefordert. Der Polizist also, den man privat mit Vorsicht genießen und im Zweifel eher meiden würde. Und der Polizist, der nur noch auf Befehl und in Uniform ins Stadion gehen würde. Oder?

7.
Angriff –
Das Ende einer Rocker-Gang

Frank und ich fuhren nun schon seit drei Jahren mit den Jungs von der Blue Army zum Fußball. Wie viele Knochenbrüche, Blutergüsse und posttraumatische Belastungsstörungen wir in dieser Zeit hinterlassen hatten, ließ sich kaum noch zählen. Es war ein Leben auf der Überholspur. Wo Macht ist, wird sie auch genutzt. Oder vielleicht sogar ausgenutzt. Schlägereien wurden in unserem Leben zur Routine. Ob beim Fußball, in Clubs oder Diskotheken, bei Jahrmärkten oder Feuerwehrfesten – gewisse Dinge wurden bei uns nicht diskutiert. Nicht dass das jedes Wochenende so gewesen wäre. Nein, es gab unzählige Partys, bei denen wir einfach nur ausgelassen feiern konnten. Es war nicht so, dass wir die Schlägereien gebraucht hätten, um Spaß zu haben. Aber wir hatten Spaß, wenn wir uns mit anderen messen konnten. Und wer auf einem Schützen- oder Feuerwehrfest einem Typen wie Frank gegenüberstand, musste nicht Soziologie studiert haben, um herauszufinden, wie er mit seinen knapp zwei Metern Körpergröße und mittlerweile 125 Kilo Lebendgewicht Probleme lösen würde.

Wir starteten in ein typisches Wochenende: Samstagnachmittag zwei Stunden Boxtraining, danach Bier und Wodka zur Sportschau und dann ging es – wie so oft – in ein paar Kneipen rund um den Bielefelder Klosterplatz. Die ersten Stunden des Abends verbrachten wir meist in unserer Stammkneipe »Cobra«, wo in aller Regel auch die nächsten Spiele und gemeinsamen Auftritte geplant wurden. So auch an diesem Samstag.

Gegen 2 Uhr steuerten wir unsere Stammdisko »Elfenbein« an. Eine etwas kleinere Clubdisko, die sich erst weit nach Mitternacht füllte. Zu jener Zeit schlossen sich etwa 30 Rockabillys zu einer neuen Gruppierung in Bielefeld zusammen. Wir hatten schon von ihnen gehört. Sie nannten sich »Rebel Roosters« oder so ähnlich. Witzfiguren in Jeans-Look mit Schmalztolle und tätowierten Armen, die auf Rocker-Gang machen wollten. Die wilden 50er-Jahre wollten diese Typen neu durchleben – mit schwarzen Maschinen, bösem Outfit und lockeren Fäusten. Man würde ja sehen. Wir von der Blue Army freuten uns schon auf etwas Frischfleisch.

Der Laden war gestopft voll und irgendwann muss ich wohl einen von den Roosters versehentlich angerempelt haben. Ich hatte das nicht einmal bemerkt, da ging es auch schon los. Der Typ drehte sich zu mir um und blaffte mich blöd von der Seite an: »Hey, noch so eine Aktion und es passiert was, Freundchen!« Herrlich. Schon wieder musste ich meinem einigermaßen unscheinbaren Aussehen Tribut zollen. Ich war kein Riese wie Frank und mir quollen auch keine Knast-Tätowierungen aus dem Hemdkragen wie bei einigen anderen Blue-Army-Jungs. Ich sah wie leichte Beute aus und das verschaffte mir bei einigen Gelegenheiten erhöhten Handlungsbedarf. Auch an jenem Abend.

»Halt die Klappe, Schmalzlocke, sonst muss ich dir draußen leider den Arsch aufreißen!« Das übliche Vorgeplänkel lief an. Die Roosters waren zu viert, Frank und ich alleine. Eigentlich eine klare Sache. Dennoch besprach sich mein Freizeit-Rocker zunächst mit den anderen Schmalztollen. Wild gestikulierend zeigte er mit dem Finger auf mich – seine drei Freunde schienen sofort Feuer und Flamme zu sein. Sie schauten bedrohlich zu mir rüber und nahmen eine aggressive Körperhaltung ein. »Na, los – gehen wir raus«, sagte die Schmalzlocke endlich. Die beiden Türsteher ließen uns gewähren, schließlich versuchten wir immerhin, den Ärger außerhalb des Ladens abzuwickeln.

Wir gingen etwa fünf oder sechs Meter vom Eingang weg, dann drehte ich mich um. Die vier Rockabillys waren direkt hinter uns und ich schaute mir die Jungs nun richtig an. Drei von ihnen hatten in etwa meine Größe und Statur, der vierte war eher Franks Kaliber. Ein großer, breiter Klotz mit bulligem Gesicht. Die Schmalzlocke trat auf mich zu. Er hob seine Hände, kniff die Augen zusammen und schrie mich plötzlich an: »Wisst ihr eigentlich, mit wem ihr es hier zu tun habt, ihr Ärsche? Wir sind die Rebel Roosters. Und ihr zwei Flachwichser wollt euch mit uns anlegen?«

Ich schlug sofort zu. Links, rechts, mitten auf seine vorlaute Klappe. Durch die Wucht der Schläge stolperte er nach hinten und prallte gegen einen Betonpfeiler. Dann gab ich ihm einen Drehkick hart unter die kurze Rippe. Ihm blieb augenblicklich die Luft weg. Er sackte auf die Knie und versuchte krampfhaft, zu atmen. Ich sehe noch heute seine panischen Augen. Er bekam keine Luft mehr und realisierte auch nicht, dass es innerhalb von ein paar Sekunden zu einer Schlägerei kommen sollte, die er bereits verloren hatte. Bei all seinen Rocker-Posen kannte er die wichtigste Straßenkämpferweisheit nicht: »Wer zuerst schlägt, gewinnt!«

Frank nahm zwei Schritte Anlauf und knallte dem Riesen eine wuchtige Rechte ins Gesicht. Im Bruchteil von einer Sekunde lag der Typ beinah waagrecht in der Luft – wie in einem schlechten Bud-Spencer-Film. Ich schnappte mir den dritten Typ und gab ihm einen Fußtritt an den Kopf. Er zuckte instinktiv zurück, sodass ihn mein Schuh nicht voll erwischte. Frank wollte sich gerade den vierten Typ vorzuknöpfen, als plötzlich ein unbeteiligter Disko-Besucher eine komplette Flasche CS-Gas versprühte. Das Spiel war zu Ende. Die Augen brannten und der Widerstand der Rockabillys war gebrochen. Schlusspfiff.

Die Schmalzlocke stand wieder auf den Füßen. Die Lippe war aufgeplatzt und er blutete stark. Er fasste sich mit der Hand immerzu an seinen Mund und jammerte wie ein kleines Kind: »Meine Zähne! Meine Zähne sind lose!« Wir besetzten wieder unsere Plätze an der Theke und ließen die Nacht gegen 6 Uhr ausklingen.

Die Schlägerei hatte sich schnell herumgesprochen. Dabei war für uns die Sache längst abgeschlossen. Es war ja nicht viel passiert. Ein bisschen Ärger, ein paar Schläge, keine schweren Verletzungen – eine ganz normale Kneipenschlägerei unter Kerlen, mehr war das für uns damals nicht. Die Sache mit den Hilfsrockern war geklärt – und abgeschlossen. Das zumindest dachten wir.

Die Rockabillys sahen das ganz anders. Sie zogen Erkundigungen ein und wussten mittlerweile, dass wir zur Bielefelder Hooligan-Szene gehörten. Was sie nicht wussten: Sie hatten im Grunde keine Chance. Die Rebel Roosters wollten Rache nehmen. Wie in den 50er-Jahren, als es jedes Wochenende Massenschlägereien und Revierkämpfe zwischen verfeindeten Gruppen und Gangs gab. Das Treffen wurde auf einen Samstagabend vereinbart. Beide Gruppen sollten in voller Stärke antreten. Dann würde man ja sehen, wer das Sagen in Bielefeld hätte. Große Worte vor einem großen Kampf. Samstagabend vor dem »PC69«, einer angesagten Disko mit Biergarten in Bielefeld.

Wir trafen uns zunächst in unserem Stammlokal »Cobra« in der Innenstadt. 35 Jungs – 20 davon erfahrene Kämpfer und etwa 15 Nachwuchskräfte, die sich in der Gruppenhierarchie nach oben boxen wollten – waren an diesem Abend in der Kneipe. Alle bereit für den großen Rocker-Ausverkauf. Aus meinem engeren Umfeld waren neben Frank und Paul noch Kai und Uwe da. Die Stimmung war gut und irgendwie bemerkten wir gar nicht, wie die Zeit davonrannte. Kurz nach 1 Uhr betraten plötzlich zwei Roosters das »Cobra«. Die beiden Späher sollten sich wohl einen Überblick über unsere Mannschaftsstärke verschaffen und in Erfahrung bringen, wann wir endlich am »PC69« auftauchen würden. Neben mir stand Dirk, einer der härtesten Fighter, die ich jemals in Aktion sah. Sein Geld verdiente er als Industriemechaniker und Türsteher und er betrieb seit Jahren Kampfsport auf höchstem Niveau. Dirk war immer und überall für eine Schlägerei zu begeistern und er bestätigte Vorurteil, das in der Öffentlichkeit über Hooligans vorherrscht: Er interessierte sich kein bisschen für Fußball. Das gab es bei der Blue Army kaum. Wir alle liebten leidenschaftlich unseren Verein Arminia Bielefeld, egal in welcher Liga er spielte. Nur Dirk eben nicht – er war ein Mann ausschließlich für die dritte Halbzeit.

»Schau dir das mal an! Zwei von den Scheißtypen trauen sich tatsächlich in unseren Laden«, murmelte ich zu Dirk. Der sah kurz auf und schon hatten die beiden Rockergesellen bemerkt, dass sie entdeckt waren, machten auf dem Absatz kehrt und gingen hastig wieder hinaus. Nichts wie hinterher!

Nach nur 20 Metern holten wir die beiden auf dem Klosterplatz ein. Dirk schnappte sich eine Elvis-Tolle und schlug ihm ansatzlos einen rechten Haken ins Gesicht. Dann riss er ihn zu Boden und fixierte mit beiden Fäusten seinen Oberkörper. Ich stellte langsam meinen Turnschuh auf seine Stirn. Sein Kumpel stand entsetzt und regungslos daneben. Dirk sprach laut, aber kontrolliert: »Was fällt euch ein, in unseren Laden zu kommen, ihr blöden Wichser! Was fällt euch eigentlich ein?« Der Typ am Boden stammelte nur noch: »Wir warten auf euch. Wir wollten nur wissen, wann ihr kommt.« Dirk entgegnete ihm. »Jetzt! Wir kommen jetzt, du Arschgesicht. Geh zu deinem Scheißhaufen und sag ihnen, dass wir kommen. Und jetzt verpisst euch.« Er löste seinen Griff, ich nahm meinen Fuß von seiner Stirn und er stand auf. Zwei junge Nachwuchskräfte traten den beiden noch kräftig in den Arsch und dann hauten die beiden Pisser auch schon ab. Genau die richtige Ouvertüre! Alle waren nun total heiß. Kein weiteres Gesaufe mehr, kein Gequatsche mehr – es konnte losgehen.

Nach etwa 20 Minuten waren wir in der Nähe des »PC69«. Uns war ein bisschen unwohl bei der Sache, schließlich würde Samstagnacht vor dem Laden verdammt viel los sein. Und zu viele Augenzeugen waren das Letzte, was wir bei Aktionen wie diesen wollten. Dirk, Uwe – ein weiterer Türsteher – und ich gingen zu dritt an der Spitze. Direkt hinter uns waren Frank und Paul. Uwe zog die Kapuze seines Shirts über den Kopf und schnürte es so weit zu, dass nur noch ein kleiner Teil seines Gesichts zu erkennen war. Ich hatte für solche Fälle immer ein bedrucktes Einstecktuch dabei, das ich mir über die Nase band.

Nur noch 200 Meter bis zum »PC 69«. Die Anspannung und das Adrenalin stiegen mit jedem Schritt. Ich scannte die Umgebung ab, wie ich es beim Bundesgrenzschutz gelernt hatte. Irgendwelche fremden Geräusche? Polizeisirenen? Bekannte Gesichter? Nein, nichts dergleichen. Alles okay. In unserer Gruppe wurde es ganz ruhig. Niemand sprach mehr. Noch 150 Meter.

Wir hatten geplant, von der Rückseite aufzuschlagen. So würden wir die Bande unvorbereitet erwischen. Wie von Geisterhand gesteuert wechselten 35 Jungs abrupt die Richtung. Noch 20 Meter. Der Mob marschierte unaufhaltsam. Nur noch eine Kurve und wir würden sie schon sehen. Ein leichter Trab setzte ein. Ganz automatisch, ohne ein Wort der Absprache. Jeder wusste in diesem Moment, was er zu tun hatte.

10 Meter. Noch diese eine Ecke. Und los …

70 Hände ballten sich zu Fäusten. Feuer frei! Die 30 Rockabillys standen gebannt da – und schauten in die falsche Richtung. Als sie uns schließlich bemerkten, war es schon zu spät.

Ich sprang dem ersten, der mir in den Weg kam, aus vollem Lauf mit gestrecktem Bein in den Brustkorb. Er flog etwa drei Meter weit nach hinten und prallte in die dort abgestellten Motorräder. Dieser Typ stand nicht mehr auf. Dirk schlug dem Nächstbesten direkt die Nase kaputt – ein Geräusch, als würde man ein dickes Stück Holz brechen. Etwas weiter rechts von mir hörte ich nichts als dumpfe Schläge und Schmerzensschreie. Wir hatten sie einfach überrollt, kraftvoll wie eine Welle. Und damit hatten die Pseudo-Rocker nun gar nicht gerechnet.

Zwei oder drei der Roosters setzten anfänglich ein paar unserer Jungs ordentlich zu. Aber am Ende wurden auch sie zusammen mit den restlichen Schmalzlocken überrannt und übel zusammengedroschen. Mit so einem Auftritt hatten die Rockabillys nicht gerechnet. Sie hatten sich komplett überschätzt. Und einfach nicht geahnt, mit welcher Schlagkraft und vor allem auch mit welcher Routine eine Horde Fußball-Hooligans auftreten kann. Für uns war es ein Festtag: Samstagnacht, Sommer, Bier und Wodka, keine Polizei, keine verdeckten Ermittler, keine Kameraüberwachung – und willige Opfer. Und der Polizist in mir? Es war Wochenende.

Die »Rebellen« sammelten sich vollkommen demoralisiert. Manche lagen oder saßen noch immer benommen auf dem Boden. Bestimmt 100 Schaulustige standen in der Zwischenzeit vor dem »PC69« und starrten entsetzt auf die blutenden Menschen auf dem Teer. Ein grauenhafter Anblick – für Unbeteiligte. Für uns war das normal. Auch für den Polizisten Schubert. Was war denn schon geschehen? Hatten wir unschuldige Passanten verdroschen? Frauen? Kinder? Ältere Menschen? Nein! Einem Haufen abgefuckter Möchtegern-Rockern hatten wir es besorgt. Typen, die sich schlagen wollten. Einem Kampfsport gleich. Oder hätte ein Profi-Boxer etwa Gewissensbisse? Nein. Weshalb sollten wir dann welche haben? Wir waren Profi-Schläger.

Plötzlich kam ich wieder zu mir. Scheiße! Unter den vielen Schaulustigen standen ein paar, die mich kannten. Und ein paar Straßen weiter hörte ich die ersten Polizeisirenen. Der Polizist in mir musste schnell verschwinden! Was sagten die Ausbilder beim Bundesgrenzschutz? Wir könnten tun, was wir wollten – wir dürften uns nur nicht dabei erwischen lassen. Weg! Schnell weg! Wir mussten gehen. Aber – so paradox es klingen mochte: ganz ruhig, ganz langsam und ganz normal. Wir durften nicht weglaufen. Nicht auffallen. Wir mussten schlendern – in kleinen Gruppen gemütlich die Straße entlang. Um dann abzutauchen in dem Strom der normalen Nachtschwärmer. Da kamen auch schon die ersten beiden Polizeiwagen mit Blaulicht und Sirene an uns vorbeigerast. Die Show war vorbei.

Auch für die Rebel Roosters. Gut die Hälfte der Rocker-Bande erlitt schwere Verletzungen – verschobene Nasenbeine, eingedrückte Jochbeine, Dutzende Platzwunden und unzählige Rippenverletzungen. Eine Woche später erfuhren wir, dass sich die Roosters nur einen Tag nach der Schlägerei wieder aufgelöst hatten. Drei Monate nach der Gründung. Es gab keine Rockabillys mehr. Die Ted-Offensive war beendet – die Rebel Roosters wurden in Bielefeld nie wieder gesehen.

8.
Abwehrschlacht –
Der Polizeikessel von Edenkoben

Wie lange konnte so ein Doppelleben gut gehen? Mein Alltag
war eine einzige Lüge. Im wahrsten Sinne des Wortes eine Lebenslüge. Ich musste meine Mutter belügen, wenn sie mal wieder mit Blut und Dreck verschmierte Shirts oder Hosen von mir in der Wäsche hatte. Ich musste lügen, wenn ich mit Blutergüssen oder verkrusteten Platzwunden zum Polizeidienst erschien. Von außen betrachtet schien ich ständig in kuriose Zwischenfälle verwickelt zu sein. Meine Mutter musste einfach glauben, ich sei gestürzt und hätte mich dabei verletzt.

Meinen Vorgesetzten erzählte ich etwas von Sportunfällen. Mal bekam ich versehentlich einen Squash-Schläger auf die Nase, mal ging beim Boxtraining ein Schlag daneben – in Wahrheit hatte ich mir auf einem Rock-Konzert bei einer Schlägerei den rechten Handwurzelknochen gebrochen. Meine Jungs und ich schwammen auf einer Welle und gerieten immer wieder in gefährliche Strudel. Ein ewiger Tanz auf einer Rasierklinge mit zum Teil tiefen Wunden und Einschnitten.

Nein, das Gewissen plagte mich nicht. Wer zum Duell schritt – Mann gegen Mann –, musste auch einstecken können. Wer in einen Kampf ging, musste verlieren können. Auch wir mussten mit Niederlagen umgehen. Nicht jeder von uns ging siegreich aus diesen Schlägereien hervor. Auch wir mussten einstecken, auch wir mussten Niederlagen verarbeiten. Aber für uns Hooligans war diese Welt eine ehrliche. Geradlinig und authentisch. Keine Hinterhalte, keine Intrigen, kein Mobbing, keine falschen Bündnisse. Gerade heraus, offen und mit einer klaren Sprache, die auf dieser Welt jeder verstehen konnte. Einer für alle – alle für einen. Wie in den Filmen, die wir in unserer Kindheit mit großen Augen aufgesogen hatten.

Die Blue Army war Freundeskreis und Familie zugleich. Sie war die Plattform, Jugendfantasien auch noch mit 20, 30 oder 40 Jahren ausleben zu können. Unsere Gefühlslage war berauschend. Wir waren die Starken. Die Guten und die Bösen, die Gesetzlosen und die Ordnungsmacht. Wir waren die Blue Army – eine marodierende Horde, der gesellschaftliche Normen gleichgültig waren. Über Recht und Unrecht hatten andere nicht zu entscheiden – das machten wir schon selbst.

Im Sommer 1994 verabredeten wir, eine große Auswärtsfahrt zu unternehmen. Das war Abenteuerurlaub und Klassenfahrt. Ein paar Dutzend Jungs – ein gemeinsames Ziel: Fußball und mehr … Die Arminia spielte mittlerweile in der Regionalliga West. Fußball war Fußball und jeder Gegner, ob Champions League oder Oberliga, ein potenzieller Gegner. Nun also Edenkoben. Ein kleines Kuhkaff im Südwesten, etwa 50 Kilometer von Kaiserslautern entfernt. Die Stadt der Roten Teufel.

Die anhaltende Formschwäche der Arminia machte ein offizielles Treffen im Stadion mit den Lauterern vorerst unmöglich. Aber Vereinsfußball ist die eine – Firmentreffen wie diese eine ganz andere Sache. Dafür brauchten wir keinen DFB. Solche Begegnungen ließen sich auch auf dem kleinen Dienstweg arrangieren – und so machte der Onkel ein Treffen in Edenkoben klar.

Er übermittelte dem Anführer der Kaiserslauterer Hooligans un-
sere voraussichtliche Reisestärke – 50 Jungs –, mietete einen Bus an und verteilte unter der Hand kleine Flugblätter an ausgewählte Teilnehmer, um die exquisite Reisegruppe ausführlich über das anstehende Tagesprogramm zu informieren. Der harte Kern der Blue Army stand in Bielefeld und Umgebung auf einer Art schwarzen Liste bei Busunternehmern. Offiziell wäre es also unmöglich gewesen, einen Bus zu mieten, was den Onkel jedoch nicht abhalten konnte. Er benutzte den Namen eines unbescholtenen Schulkollegen und buchte den Bus für die Ausflugsfahrt eines Kegelvereins. Als er dann auch noch Barzahlung bei Abfahrt anbot – gern auch ohne Rechnung –, sagte bereits der erste Reiseunternehmer erfreut zu.

Das Spiel fand an einem Sonntag statt. Regionalliga West-Südwest. 430 Kilometer ein Weg, Fußball, Kurzbesuch auf dem lokalen Weinmarkt und ein ungezwungenes Date mit den Lauterer Hools – ein Hauptgewinn! Treffpunkt Busbahnhof Kesselbrink in Bielefeld, Abfahrt Sonntagmorgen, 04:30 Uhr, Fahrtkosten 48 Mark hin und zurück – der Bus war bis auf den letzten Platz ausverkauft. Unsere Leute um Frank, Paul, Kai, Olaf, Jan und mich dürften mit Abstand die jüngsten »Kegelbrüder« auf dieser Fahrt gewesen sein. Der Rest bestand aus alten Haudegen aus der Gründerzeit des OWT Blue Army, die schon seit dem Frankreichüberfall 1984 europaweit für Furore sorgten. Es war sicherlich eine der eindrucksvollsten und schlagkräftigsten Busbesatzungen, die Bielefeld jemals verlassen hatte.

Gegen Mitternacht trafen wir uns im »Cobra« und gönnten uns die ersten Biere. Nach und nach trudelte die gesamte Reisegruppe in unserer Stammkneipe ein. Auch die Besatzung des zweiten Busses, organisiert vom OWT-Nachwuchs. Zwei Omnibusse mit Hooligans aller Altersklassen sollten Bielefeld im Morgengrauen in Richtung Pfalz verlassen. Zwei extrem alkoholisierte Ausflugsgesellschaften, deren Gewaltpotenzial schon im nüchternen Zustand äußerst bedenklich war.

Dem Busfahrer stand das Entsetzen ins Gesicht geschrieben, als er unsere Gruppe wiedererkannte. Er hatte uns schon einmal gefahren. Es war eine Extrem-Tour zu unseren Freunden nach Hamburg gewesen. 35 volltrunkene Krawallbrüder, die zwei Tage exzessiv trinken, grölen und feiern wollten, musste er seinerzeit chauffieren. Eigentlich wollten wir uns damals nur das Spiel HSV gegen die Eintracht Frankfurt ansehen, ein bisschen auf der Reeperbahn mit unseren Hamburger Freunden feiern und wieder zurück nach Bielefeld fahren. Eigentlich. Dann aber hatten wir damals spontan beschlossen, noch das Sonntagsspiel Dortmund gegen Schalke zu besuchen. Ein kleiner Überraschungsbesuch bei den Schalker Jungs, die wir ganz besonders gut leiden konnten.

Der Busfahrer stammelte damals etwas von Vertrag und Ruhezeiten, dass sein Chef den Bus bräuchte und solche Dinge. Hardy regelte die Angelegenheit. 1,85 Meter groß und 1,85 Meter breit, Handflächen so groß wie Baggerschaufeln und ein vergleichsweise impulsives Gemüt. Hardy torkelte damals den schmalen Mittelgang nach vorne, nahm seine Jacke und schmiss sie dem Fahrer einfach über den Kopf – während der Fahrt auf der A2 bei Tempo 100. Er packte den Fahrer fest am Hals und drückte ihm die Gurgel ab: »Du fährst dahin, wo wir es dir sagen! Wenn ich sage, du fährst nach Dortmund, dann fährst du nach Dortmund. Hast du das verstanden, du bescheuerter Wichser?«

Der Bus schlingerte bedrohlich unter dem tosenden Applaus der gesamten Busbesatzung von der Standspur bis fast zur Mittelleitplanke. Hin und her. Bis Hardy ihm die Jacke wieder vom Kopf zog und den Fahrer von der Seite anstarrte. Der Busfahrer war schweißgebadet und kreidebleich. Und man konnte deutlich die roten Druckstellen an seinem Hals sehen.

Und nun sollte er nach Kaiserslautern fahren. Mitsamt seiner Ehefrau, die ihn – unwissend, um was für eine Gruppe es sich in Wirklichkeit handelte – in die schöne Pfälzer Weinregion begleiten wollte.

Wir ließen dem konsternierten Chauffeur keine Wahl und stiegen ein. Der Fahrer und seine Ehefrau beratschlagten noch kurz miteinander und stiegen dann ebenfalls zu.

Ein schwerer Fehler …

Insgesamt 14 Stunden Fahrt standen uns an diesem Tag bevor und dementsprechend groß waren auch die mitgebrachten Alkoholreserven. Zwei Reihen vor mir saß Thorsten mit seinem »Koffer Fürchterlich«. Ein umgebauter Gitarrenkoffer, den er nur bei ausgewählten Fahrten über 400 Kilometer mitnahm. Sechs Einlagefächer für drei Flaschen Jim Beam, eine Flasche Strothmann-Korn und zwei Flaschen Cola fanden in dem Koffer Platz. Frank, Paul und ich hatten pro Kopf eine Literflasche Wodka, zwei Flaschen Apfelsaft und je einen Container – also zehn Flaschen – Herforder Pils dabei. Das musste fürs Erste genügen. Der Onkel marschierte nach vorne, legte, ohne den Busfahrer auch nur anzuschauen, seine Musikkassette in die Anlage und drehte unter lautem Gegröle der gesamten Busbesatzung die Lautstärke voll auf. Die Böhsen Onkelz: »Kneipenterroristen« – unsere Marschmusik gewissermaßen.

Mütter, sperrt die Töchter ein.

Und rettet euren Sohn.

Vor Kneipenterroristen, dem Schrecken der Nation.

Sind die Straßen menschenleer

und jeder Gastwirt ist in Kur,

dann sind Kneipenterroristen auf Terror-Tour.

Wir sind Kneipenterroristen – schwerstens tätowiert.

Wir haben immer einen sitzen, ganz egal, was auch passiert.

Hausverbot heißt unser Motto und Streit ist unser Ziel.

Jeden Tag ne schlechte Tat – ist das zu viel?

Alle standen im Gang, die Arme hochgestreckt, und grölten den Text mit. 04:38 Uhr, der Bus hatte Bielefeld noch nicht einmal verlassen.

Um 06:30 Uhr baute unsere Knast-Connection, fünf Typen – alle über 100 Kilo schwer – mit mehr Gefängniserfahrung als der gesamte Rest des Busses, die ersten Koks-Straßen. Zwei von denen besetzten die ersten Plätze vorne rechts, direkt neben dem Fahrer und seiner Frau. Sie klappten ihre Tischchen aus und breiteten genüsslich das Kokain aus, um sich dann unter den ungläubigen, entsetzten und panischen Blicken des Fahrers und seiner Frau mehrere Linien Koks in die Nase zu ziehen.

Dann riss einer von den Jungs den Ausklapptisch aus der Verankerung und verteilte darauf mehrere Linien Koks und Dutzende von Ecstasy-Tabletten im ganzen Bus. Meine Kumpels und ich blieben bei Wodka Apfelsaft. Bis auf Uwe, der allerdings nur zwei Stunden später nach einem Cocktail aus Koks, Speed, Ecstasy und Wodka mit einem Kreislaufkollaps ausfiel. Der Bus musste auf den Randstreifen, ein Notarzt wurde alarmiert und die Fahrt – nachdem Uwe mit einem Krankenwagen abtransportiert worden war – unter lautem Applaus fortgesetzt. Gefallene Kameraden gab es schließlich in jedem Krieg zu beklagen …

Über die gesamte Heckscheibe des Busses hing die OWT-Blue-Army-Bielefeld-Fahne. Es sollte keine Zweifel daran geben, wer hier unterwegs war. Die Stimmung im Bus war prächtig. Künftige Reisepläne für die Europameisterschaft in England wurden geschmiedet und das Treffen mit den Lauterern schon einmal im Geiste durchgespielt. Jeder wusste, was er zu tun haben würde, und jedem war klar, dass er sich auf die anderen verlassen konnte. Hier in diesem Bus waren alle gleich. Standesunterschiede gab es keine. Schulabschlüsse, Berufe oder Besitzstände spielten keine Rolle. Wir waren eine Gemeinschaft, wir waren Freunde – bedingungslose Freunde.

Gegen 13 Uhr erreichten wir endlich unsere Autobahnausfahrt. Der Bus mit dem Nachwuchs fuhr direkt hinter uns, als wir in eine mobile Polizeikontrolle gerieten. Hier warteten die beiden Bielefelder szenekundigen Beamten Lintz und Volkerts. Auch sie waren unterwegs in die Pfalz. Wegen uns.

Unser Bus wurde in eine Parkbucht gewinkt. Ich hatte mir mittlerweile angewöhnt, das Einsatzverhalten von Polizeikräften bei Fußballspielen einzuschätzen, um daraus Rückschlüsse für mich zu ziehen. Anhand von Mimik, Auftreten und Gesprächen untereinander konnte man schon einiges ablesen. Hier waren einheimische Polizeikräfte im Einsatz. So etwas konnte ich immer daran erkennen, dass sie mit übergroßem Eifer bei der Sache waren. Für einheimische Polizisten waren wir Eindringlinge. Nestbeschmutzer, die in fremden Revieren unterwegs waren. Auswärtige Polizeieinheiten waren in dieser Hinsicht zumeist viel lockerer und gleichgültiger. Diese hier waren ganz und gar nicht entspannt. Und das war nicht gut!

Für mich hieß es nun, größtmögliche Zurückhaltung zu zeigen. Bloß nicht auffallen, schön im Hintergrund bleiben. Eine Festnahme wäre für mich kein kleiner Kollateralschaden geblieben – bei mir hing meine ganze Existenz dran. Und hier konnte es eng werden. Die Edenkobener Polizisten machten von Anfang an einen total überforderten Eindruck. Unmöglich, dass sie bereits viele Erfahrungen bei Fußball-
einsätzen gesammelt hatten. Sie reagierten genervt, aufbrausend und ließen jegliches souveräne Auftreten vermissen. Wie gerne hätte ich ihnen meine Beobachtungen mitgeteilt – so von Kollege zu Kollege, aber ich musste schweigen. Einfach nur schweigen und unauffällig bleiben.

Zwei Hundeführer unterstützten die eingesetzten Beamten, sodass an dem Kontrollpunkt knapp 30 Polizisten eingesetzt waren – mitsamt einem sogenannten Beweis-Dokumentationstrupp, also einem Kamerawagen – und die beiden Bielefelder SKBs. Die gesamten Kontrollmaßnahmen wurde durchgehend gefilmt. Im Bus war mittlerweile die Hölle los. Die unglaubliche Hitze, der Alkohol und die vielen Drogen ließen keinen klaren Gedanken mehr zu. Gut die Hälfte der Jungs saß mit nacktem Oberkörper auf den versifften Sitzen, der Rest tanzte in dem engen Gang eine Polonäse.

Um auszutreten, durften wir den Bus nur in Dreiergruppen verlassen, mussten in direkter Nähe verbleiben und uns für die bevorstehende Kontrolle bereithalten. Die drei der fünf Knastbrüder waren derart zugekokst, dass sie es nicht schafften, unfallfrei aus dem Bus zu klettern. Sie stürzten nach der ersten Stufe krachend aus dem Fahrzeug und blieben stöhnend im Staub liegen.

Ein Bielefelder Zivilbeamter sprach mich an. Ich kannte ihn. Menschlich eigentlich ein feiner Typ, war er beruflich in diesem Moment jedoch einfach auf der anderen Seite. Bislang hatte er davon abgesehen, einen Bericht über meine fragwürdigen Freizeitaktivitäten zu fertigen, was ich ihm hoch anrechnete. »Hallo Stefan, wie war eure Busfahrt? Das ist ja eine ganz schön heftige Busbesatzung heute. Findet denn das Treffen mit den Lauterern heute statt?«, fragte er in einem freundlichen Ton.

Irgendjemand hatte seine Klappe nicht halten können. Irgend so ein Großmaul musste sich aufgespielt haben. Die Zivilbeamten wussten schon Bescheid und würden unsere Pfälzer Party mit aller Macht verhindern wollen. »Nein, davon habe ich nichts gehört. Wir wollen nur das Spiel schauen. Eine ganz harmlose, normale Fußballfahrt.«

Der Polizeiführer des Edenkobener Einsatzes kam dazu und teilte den beiden SKBs seine Bedenken mit. Er meinte, er würde jeden, der zu Gewalt neigen würde und Ausschreitungen verursachen könnte, präventiv in Gewahrsam nehmen. Die Zivilbeamten aus Bielefeld sollten ihm bei der Auswahl der besonders gewalttätigen Kandidaten helfen. Der Bielefelder Beamte Lintz antwortete trocken: »Wenn das so ist – dann müsste der ganze Bus komplett verhaftet werden.« Diese Einschätzung ließ den Polizeiführer nicht ruhiger werden. Im Gegenteil. Er beabsichtigte, jeden Busreisenden vor die Kamera zu stellen. Wer seinen Namen und seine Anschrift nicht ordentlich aufsagen konnte oder wollte, würde sofort in Gewahrsam genommen werden. Was den fünf zugekoksten Knast-Typen sofort zum Verhängnis wurde.

Alle anderen sagten irgendwie ihre Namen auf und ließen die Kontrolle über sich ergehen. Mein Hals schnürte sich allmählich zu, nachdem einer nach dem anderen vor die Polizeikamera geschleppt worden war. Mir war klar: Diese Nummer könnte mir größte Probleme bereiten. Mein Gesicht durfte nicht auf einem dieser Polizei-Videos zu sehen sein.

Ich blieb bei den Bielefelder Beamten stehen und machte weiter Smalltalk. Als alle Businsassen gefilmt waren, kam plötzlich der Edenkobener Polizeiführer auf uns zu: »Was ist denn mit dem hier? Wurde er auch schon gefilmt?« Ich war schlagartig nüchtern. »Ja, ja. Ich war zwischendurch schon da und habe meinen Satz aufgesagt!« Der Polizeiführer schaute den Bielefelder SKB fragend an. Lintz schien kurz zu überlegen. Und dann nickte er. Ich wurde nicht gefilmt und ich musste meine Personalien nicht aufsagen. Nach Polizeimaßstäben war ich gar nicht anwesend. Ich hatte Glück. Mal wieder. Fragte sich nur, wie lange es noch anhalten würde.

Der Polizeiführer schätzte das hohe Gewaltpotenzial der Busbesatzung richtig ein. Ihm war bewusst, dass er hier keine Idioten- oder Pfadfindertruppe vor sich hatte, sondern erfahrene Hooligans, die seit 10 oder 15 Jahren Deutschland und Europa mit Ausschreitungen überzogen. Noch während der Kontrolle forderte er über die Polizeileitstelle weitere Verstärkung an. Ein kompletter Zug, also 30 Beamte, erreichte wenig später die Kontrollstelle. In Begleitung von insgesamt 60 Polizisten fuhren wir endlich weiter in Richtung Fußballfeld.

Von einem Stadion konnte man nicht sprechen. Es handelte sich vielmehr um einen einfachen Rasenplatz mit überdachter Kleintribüne auf einer Seite des Feldes. Die gesamte Gegenseite und der Bereich hinter den Toren bestand aus Stehplätzen. Rund um das Spielfeld ging eine Laufbahn, begrenzt war das Ganze nur von einer hüfthohen Eisenstange. Diese Anlage würde den Ansprüchen für Bundesjugendspiele einer kleinen Dorfschule entsprechen – nicht aber einem Fußballspiel mit massiver Hooligan-Beteiligung. So tief war die einst mächtige Arminia also gesunken. Und so tief mussten nun auch wir sinken. Wir, die Blue Army, die eigentlich für die großen Spielstätten weltweit geschaffen war. Hier waren wir, bei mehr als 30 Grad im Schatten, an diesem gottverdammten Bolzplatz in der Pfalz.

Wir soffen weiter – Wodka aus 0,3-Liter-Bechern. Unsere T-Shirts hatten wir längst abgelegt und um den Kopf gebunden oder in den Jeansbund gesteckt. Ich trug mein Chevignon-Basecap – als Sonnenschutz und zur Tarnung vor eifrig filmenden Polizeikräften. Mit uns drängte auch die Besatzung des Nachwuchs-Busses mit knapp 30 jungen Burschen in Richtung Eingang. Die Jungs wollten sich hier beweisen, sich einen Namen machen, um bei einer der nächsten Fahrten vielleicht in unserem Bus mitfahren zu dürfen. Dieses Privileg musste man sich erarbeiten. In diesen Bus kam man nicht einfach so.

Zusätzlich reisten aus unserem Umfeld noch weitere 20 bis 30 Jungs mit den eigenen Autos an, sodass sich unter den rund 4000 Zuschauern an diesem Nachmittag gut 100 gewaltbereite Männer auf die dritte Halbzeit freuten. Die Polizeikräfte vor Ort verschärften ihre Kontrollen. Da sich ein Fan lauthals über das vertrocknete Gras im Stadion lustig machte und andeutete, wie gut es brennen würde, beschlagnahmte die Polizei am Eingang sämtliche Feuerzeuge und Streichholzschachteln. Das Gedränge vor dem Eingang wurde immer unübersichtlicher. Die Stimmung begann angesichts der schikanösen Kontrollen auch unter den normalen Stadionbesuchern langsam zu kippen.

Das Thermometer im Stadion dürfte auf über 35 Grad gestanden haben, als wir endlich den Sportplatz betreten konnten. Wir steuerten das einzige schattige Plätzchen im gesamten Stadion an: ein Getränkestand. Ein kühles Bier würde sicher helfen. Doch es gab kein Bier. Wir waren in der Pfalz. Hier wurde Wein getrunken – auch auf dem Fußballplatz. Nach Bier, Wodka, Kokain und Ecstasy nun also Wein aus 0,3-Liter-Bechern. Die Mischung in unseren Körpern wurde immer explosiver. Das Verhalten der Polizeikräfte auch.

Nach Ansicht der Polizeistrategen standen wir falsch. Nicht der Platz vor dem Getränkestand war für uns bestimmt, sondern die freie Fläche auf der unüberdachten Gegengeraden. Der Getränkestand musste somit geräumt werden. Wir ignorierten die Ansagen der Polizeibeamten und blieben stehen. Grund genug, die ersten Schlagstöcke auf uns niederkrachen zu lassen. Die Stimmung wurde immer feindseliger. Die Polizei hatte sich mit der Räumung dieses Bereiches durchgesetzt, aber zu welchem Preis? Von einem Moment auf den anderen war das gesamte Stadion gegen die Beamten aufgebracht.

Kurz vor dem Anpfiff erschienen drei Lauterer Hools. Die Vorhut für den Showdown nach dem Spiel? Die Späher, die uns den geheimen Treffpunkt verraten sollten? Nein. Die Jungs waren allein. Die Lauterer hatten für diesen Sonntag keine schlagkräftige Truppe zusammenbekommen. Aber sie waren immerhin so anständig, die schlechte Nachricht persönlich zu überbringen.

Marius musterte den Kaiserslauterer Wortführer. Es waren keine schlechten Jungs. Keine Greenhorns, sondern groß, breit, sicheres Auftreten. Nach mehr als zwölf Stunden exzessivem Trinken, schikanöser Polizeibehandlung und einer naturgemäß latent aggressiven Grundstimmung suchten sie sich in diesem Moment jedoch einfach den falschen Ansprechpartner für einen lockeren Smalltalk aus.

Marius drehte sich blitzartig um 90 Grad und schlug dem ersten eine kräftige rechte Gerade ins Gesicht. Der Lauterer fiel um und landete hart auf dem Rücken. Dem zweiten Pfälzer gelang es gerade noch, erschrocken die Hände zur Abwehr zu heben, als ihn ein kräftiger Schlag zentral auf sein linkes Auge traf. Nur Bruchteile von Sekunden später sprang einer unserer Jungs aus dem Stand in die Luft und trat dem dritten Lauterer wuchtig auf den Rippenbogen. Die drei waren vollkommen perplex. Sie waren zum Reden gekommen und nun lagen alle drei verletzt auf dem Boden – vor den Augen der Polizei.

An Gegenwehr war nicht mehr zu denken. Die Lauterer Hools sahen, dass ihnen mittlerweile 70 Bielefelder gegenüberstanden – betrunken, zugekokst und richtig geladen. Sie rafften sich mühsam wieder auf und liefen fluchtartig in Richtung Haupttribüne. Das Spiel fing an. Das Fußballspiel!

In der Zwischenzeit waren wir von allen Seiten von der Polizei umstellt. Eingekesselt. Ein übermotivierter Hundeführer entfernte bereits den Beißschutz von seinem Hund und nahm eine bedrohliche Körperhaltung ein. Das Maß war jetzt endgültig voll. Die Jungs waren nicht mehr bereit, die anhaltenden Provokationen der Polizei widerstandslos zu ertragen, und versuchten, sich etwas mehr Platz in diesem engen Kessel zu verschaffen. Die Menge drückte langsam auf den Spielfeldrand zu.

Mit meinem Polizeiblick konnte ich erkennen, dass etwas Böses geschehen würde. Ich hatte selbst schon Dutzende von Polizeieinsätzen erlebt – auf beiden Seiten. Aber was die Edenkobener Beamten hier veranstalteten, konnte nicht gut gehen. Ich verstand überhaupt nicht, was sie zu erreichen versuchten. Das hier sah nicht nach Polizeistrategie aus – es erinnerte vielmehr an das Aufeinandertreffen zweier Hooligan-Truppen, nur dass die eine uniformiert war. Und die Sache eskalierte tatsächlich. Einer unserer Jungs – Harald, der deutlich angetrunken war – steuerte geradewegs auf den auffallend aggressiven Hundeführer zu. Dieser ließ auf der Stelle seinen Hund los und erteilte ihm den Beißbefehl. Harald verpasste dem Hund einen Fußtritt, noch bevor der sein Maul überhaupt zum Beißen öffnen konnte. Und das war das Startzeichen.

Wie auf ein geheimes Kommando fuhr ein Ruck durch die gesamte Bielefelder Truppe, die sich nun erbarmungslos auf die Polizeimauer zu bewegte. Ich befand mich in der dritten Reihe und zog mir zum Schutz vor den Polizeikameras meine Baseballmütze tiefer ins Gesicht. Das aus meiner Sicht völlig falsche und überzogene Verhalten meiner uniformierten Kollegen hatte mich enttäuscht und verärgert. Und doch gab es eine Grenze. An Gewalttätigkeiten gegen Polizisten würde und konnte ich mich nicht beteiligen. Ich war gern Polizist und stand immer für meinen Beruf ein. Ganz egal, in welcher schäbigen Kneipe ich mir dafür dumme Bemerkungen anhören musste.

Meine Jungs hatten alle schon einmal schlechte Erfahrungen mit der Polizei gemacht, was bei einem Hooligan auch nicht verwundert. Ich stand bei allen Gesprächen aber immer auch für meine Standesbrüder in Grün ein. Es gab – wie in jedem anderen Berufszweig auch – nette und freundliche Kollegen, aber auch arrogante Dumpfbacken. Hier, in Edenkoben, fiel es mir erstmals richtig schwer, auch nur ein bisschen Verständnis für meine Polizistenkollegen aufzubringen.

In kürzester Zeit entwickelte sich eine wüste Schlägerei. Die Hundeführer gaben ihren Tieren immer mehr Leine frei und ließen sie zubeißen. Die Hunde sprangen hoch und bissen sich in den zur Abwehr gehobenen Händen und Unterarmen fest. Von oben knallten die Schlagstöcke auf die Köpfe und Schultern der Jungs nieder. Die ganz vorne standen, bluteten aus den tiefen Bisswunden der Hunde und auf ihren Köpfen platzte die Haut auf, wie bei Tomaten unter heißem Wasser. Aber das Adrenalin war nun auf Maximum gestellt. Blut und Wunden: ja – Schmerz: nein.

Der Polizei gelang es noch immer nicht, den Haufen zurückzudrängen. Beide Parteien standen sich nun wie eine Horde Kampfhunde gegenüber. Einzelne Bielefelder stürzten sich nach vorne und suchten den direkten Kampf. Auch die ersten Polizeibeamten wurden mit Platzwunden im Gesicht nach hinten durchgereicht. Was wir in diesem Moment nicht wussten: Der Polizeiführer hatte in der Zwischenzeit per Eilmeldung ein Spezialeinsatzkommando aus Mainz zur Verstärkung angefordert. Kampfmaschinen, die auf Geiselnahmen, Kapitalverbrecher und besonders heikle Verhaftungen spezialisiert waren. Diese Spezialbeamten wurden nun mit Hubschraubern von Mainz nach Edenkoben geflogen. Insgesamt 30 Mann.

Kurz nach Ende der Halbzeitpause trafen sie ein. Die Lage hatte sich gerade einigermaßen beruhigt. Die SEK-Männer trugen Overalls, ausgerüstet mit den damals neuen Tonfa-Schlagstöcken und Handschuhen mit verstärkten Quarz-Aufsätzen über den Gelenken. Die sollten die empfindlichen Handgelenke schützen und gleichzeitig die Schlagwirkung um ein Vielfaches erhöhen. Im Grunde waren das staatlich legitimierte Schlagringe, die für den »normalen« Bürger verboten waren. »Passive Bewaffnung« hieß so etwas in Beamtendeutsch.

Die SEK-Einheit nahm den Haupteingang und stürmte direkt auf uns zu. Schwer auszumachen waren wir nicht – 100 Kerle mit nackten, tätowierten Oberkörpern, umkreist von Polizisten. Die Ausschreitungen waren zu dem Zeitpunkt schon vorbei. Die SEK-Männer stürmten dennoch in unsere Gruppe und fingen wahllos das Knüppeln an. Die harten Spezialstöcke knallten auf Schädel und Schlüsselbeine. Die Anzahl der verletzten Bielefelder Jungs stieg im Sekundentakt. Ich war fassungslos. Gegen eine gepflegte Schlägerei mit den Lauterer Hools hätte ich ja gar nichts gehabt, aber eine Schlägerei mit dem SEK? Das ging nicht. Ich wollte doch selbst irgendwann zum Spezialeinsatzkommando Bielefeld wechseln. Was aber sollte dieser völlig übertriebene, brutale Auftritt? Hätte das irgendwann meine berufliche Heimat werden sollen?

Die Blue Army hielt dagegen. Die ersten SEK-Beamten bekamen harte Tritte und Schläge ins Gesicht. Jetzt herrschte Krieg. Unmittelbar neben mir knallte ein Schlagstock auf das rechte Schulterblatt von Markus. Es brach unter einem laut vernehmbaren Knackgeräusch. Ben sprang nach vorne und knallte dem Beamten seine rechte Faust auf dessen linkes Auge, das blitzartig anschwoll. Ein Schäferhund bohrte sich in Kais Oberschenkel. Fassungslos starrte er auf die klaffende Fleischwunde, die später im Krankenhaus genäht werden musste. Der Bielefelder Haufen zog sich nun ein paar Meter zurück.

Ich blieb stehen, sodass ich direkt vor drei nachrückenden SEK-Beamten mit schwingenden Knüppeln stand. Ich hob die Hände hoch und versuchte sie zu beschwichtigen. »Hey Jungs, hört doch auf mit dem Blödsinn. Es ist doch alles vorbei. Lasst es sein!« Die Männer des SEK hielten verwundert inne. War das eben ein ordentlicher Ton? Sie schauten mich an und blieben stehen. Mit einer beruhigenden Geste hatte ich immer noch meine Arme leicht angehoben. »Es ist doch gut, hört auf mit dem Scheiß. Es ist alles vorbei.« Sie nahmen ihre Knüppel runter und gingen zur Seite.

Rechts von mir standen weitere SEK-Beamte, die von einigen Bielefeldern auf das Übelste beschimpft wurden. Ich sah den Polizisten in die Augen und bemerkte, dass auch sie sich in einem Gewaltrausch befanden. Sie hatten diesen Tunnelblick, den ich bei der Blue Army kennengelernt hatte. Sie wussten zwar, dass sie überreagiert hatten, aber in diesem Moment schien ihnen das völlig egal zu sein. Kein Polizeigesetz hätte dieses Handeln rechtfertigten können. Aber auch das spielte in diesem Augenblick keine Rolle mehr. Der Gegner war eine randalierende Hooligan-Schlägertruppe aus einer fremden Stadt. Wir verfügten über keinerlei Lobby. Uns konnten sie mal so richtig zeigen, wo der Hammer hängt. Aber der Gruppenführer ging dazwischen und beschwichtigte seine Jungs. Ich hörte, wie er leise zischte: »Es ist gut. Denkt dran, hier sind überall Kameras. Hört auf! Es ist jetzt okay.«

Die Überwachungskameras waren fast ausschließlich auf unseren Block ausgerichtet. Wenn ein SEK-Beamter einen Hooligan grundlos geschlagen hätte, würde dies einer normalen Körperverletzung gleichkommen. Ein ausgebildeter SEK-Beamter, der unverhältnismäßig mit einem Tonfa-Schlagstock losprügelte, riskierte eine Anzeige wegen gefährlicher Körperverletzung. So etwas würde einen Vermerk in der Personalakte nach sich ziehen, wenn es in der Vergangenheit auch selten zu Konsequenzen für SEK-Beamte geführt hatte. Die Polizeiführung wusste die Sonderstellung der SEK-Einheiten im Allgemeinen zu bewahren …

Die Schlacht war vorbei. Auf Bielefelder Seite wurden 13 Verletzte beklagt. Fünf davon mussten auf Tragen aus dem Stadion und ins Krankenhaus gebracht werden. Harald – einer der Älteren der OWT-Truppe – hatte es am schlimmsten erwischt. Er lag regungslos und blutüberströmt im Staub. Mit dem Notarztwagen wurde er ins nächste Krankenhaus gefahren, wo seine zahlreichen Kopfverletzungen versorgt werden mussten. Sein Anblick, wie er blutüberströmt dalag, sollte Tage später die Titelseite der Bild-Zeitung schmücken. Mit der Schlagzeile: »Was ist bloß mit unserer Jugend los?«

Das SEK sammelte sich knapp 20 Meter entfernt. Fünf Beamte hatten Kampfspuren im Gesicht. So schnell wie sie kamen, verschwanden sie auch wieder. Die zweite Halbzeit lief noch, als die Helikopter mit dröhnenden Rotorblättern eine Abschiedsrunde über dem Stadion drehten und wieder zurück Richtung Mainz schwebten. Der Einsatz hatte knapp 25 Minuten gedauert. Und in dieser kurzen Zeit wurde unser Widerstand durch das SEK mit brutaler Macht gebrochen. Wir hatten verloren wie noch selten zuvor.

Die Jungs waren fassungslos. Wütend. Und aufgebracht. Fünf lagen im Krankenhaus, andere liefen fast schon orientierungslos mit zerrissenen Marken-Shirts und blutigen Kopfverbänden herum. Das alles bei 35 Grad Hitze und mehr als 20 Stunden Alkoholkonsum. Wir waren am Ende unserer Kräfte. Ein paar Heißsporne pöbelten noch vereinzelt Polizisten an – der Rest wollte nur noch weg.

Mein Kumpel Olaf wurde während der Ausschreitungen festgenommen. Er lag bäuchlings auf der Laufbahn in der Nähe des Spielfeldes. Seine Arme waren mit Handschellen auf dem Rücken gefesselt und er wurde von einem Polizisten bewacht, der mich argwöhnisch beobachtete, als ich mich den beiden näherte. Ich wollte mit ihm sprechen. Vielleicht etwas von dem Druck aus der Situation herausnehmen und vermitteln. Dass ich genau in diesem Augenblick von einem Pressefotografen aufgenommen wurde, hatte ich allerdings nicht bemerkt.

Der Polizeibeamte schien ganz in Ordnung zu sein. Er erklärte mir, dass er meinen Kumpel vorläufig nicht freilassen würde. Es sei noch ungeklärt, ob er in Haft käme oder mit uns zurückreisen dürfe. Da er aber nun schon 20 Minuten in der glühenden Sonne lag, durfte ich ihm ein Glas Wasser bringen. Ich kam mit dem Wasser zurück und sprach den Polizisten ruhig an: »Was wird ihm denn vorgeworfen?« Olaf habe einen Polizeibeamten tätlich angegriffen, erklärte mir der Beamte. Er würde auf jeden Fall eine Anzeige wegen Landfriedensbruch und Körperverletzung bekommen. Ich fragte den Beamten, ob eine Festnahme nach dieser völlig unnötigen Eskalation denn wirklich nötig sei. Und ob es nicht einfacher wäre, ihn einfach in den Bus zu setzen und nach Hause zu schicken. Olaf pflichtete meinem Vorschlag bei: »Ja, komm … mach das doch, hör auf ihn. Das ist ja auch ein Kollege von dir. Er ist auch bei der Polizei!«

Der Polizist starrte mich ungläubig an. Das durfte nicht wahr sein! Was hatte Olaf da gesagt? War er denn vollkommen von Sinnen? Ich war völlig entsetzt. Und sauer. Stinksauer. Noch nie hatte einer der Jungs dieses Wissen beim Fußball eingesetzt. Mein Job war ein Tabu. Bis zu diesem Zeitpunkt zumindest. Und nun diese dumme Bemerkung von Olaf. Der Beamte schaute mich noch immer entgeistert an: »Du bist Polizist? Ehrlich?« Was hätte ich tun können? Ich bejahte widerwillig. »Du bist tatsächlich bei der Polizei?« Er fragte noch einmal fassungslos nach. »Was machst du dann hier? Mit diesen Leuten?«

Genau das war die Frage. Und die Antwort hätte kaum ein Mensch verstehen können. Wie konnte ein Mensch von Montag bis Freitag im Dienste der Polizei für Recht und Ordnung sorgen und am Wochenende als Hooligan bundesweit verbrannte Erde hinterlassen? Wie konnte das zusammenpassen? Der Polizist sah mich erstaunt und fragend an. »Ach, ich fahre nur ab und zu mit ein paar alten Freunden aus der Schulzeit mit, schau mir etwas Fußball an und trink ein Bier. Das war’s!« Ich stand mit nacktem Oberkörper, tätowiertem Oberarm und tief ins Gesicht gezogener Baseballkappe vor ihm und hatte ihm soeben erklärt, ein Polizei-Kollege zu sein. Was mochte in diesem Kollegen vorgegangen sein?

Er musterte mich kopfschüttelnd. Für ihn schien eine Welt zusammenzubrechen. Er hatte deutlich erkennbar Schwierigkeiten, diese Information zu verdauen. Nur langsam entwickelte sich wieder ein Gespräch. Er stimmte mir zu, dass sich einige seiner Kollegen bei diesem Einsatz zu viel herausgenommen hätten. So etwas hätte er auch noch nicht erlebt. Eine solche Eskalation wäre auch nach seiner Einschätzung vermeidbar gewesen.

Ein paar Minuten später ging er zu seinem Vorgesetzten und legte ein gutes Wort für Olaf ein. Kurze Zeit später kam er zurück. »Du kannst deinen Freund mitnehmen – die Anzeige wird aber trotzdem gefertigt.« Ich reichte ihm erleichtert die Hand. Er hielt sie fest und schüttelte immer noch ungläubig den Kopf. »Pass auf dich auf. Bleib anständig – und keinen Blödsinn mehr machen!« Der Polizist öffnete Olafs Handschellen und ließ uns gehen. Wie geschlagene Hunde verließen wir das Stadion.

Der Bus war komplett von der Polizei umstellt. Ein Teil des Mobs fehlte immer noch. Fünf Jungs mussten nach wie vor im Krankenhaus behandelt werden, weitere acht saßen in einem Gefangenentransporter. Es war völlig unklar, wann und mit wie vielen Jungs wir die Rückreise antreten würden. Nach und nach wurden die Festgehaltenen wieder freigelassen. Auch die zugekokste Knast-Connection. Sie hatten sich nach fünf Stunden Zelle wieder etwas erholt und glotzten verwirrt all die Jungs mit ihren zerrissenen Klamotten und den durchgebluteten Kopfverbänden an. Irgendwie schienen sie zu registrieren, dass sie etwas verpasst hatten.

Sehr viel später fuhr der Bus dann endlich los und die ersten Insassen machten sich schon wieder über die letzten Alkoholreste her. Brühend warme Bierflaschen wurden geöffnet und hemmungslos leer gesoffen. Ich versuchte, mich ein wenig abzukapseln. Nach Feiern war mir nicht zumute. Da war etwas geschehen, das mir nicht gefallen konnte. Ich war zwischen alle Fronten geraten. Natürlich war mir klar, mit wem ich da im Bus saß. Die meisten von denen waren meine Freunde. Und gegen eine ordentliche Schlägerei hatte ich noch nie etwas einzuwenden. Aber nicht gegen Polizisten. Was ich in Edenkoben gesehen hatte, gefiel mir ganz und gar nicht. Weder auf der einen noch auf der anderen Seite.

Wir standen die gesamte Rückreise unter starker Polizeibewachung. Vor uns ein Mannschaftswagen mit zehn Polizisten an Bord, dahinter der Kamerawagen, der den Bus ständig filmte, und hinter uns ein weiterer Mannschaftswagen mit rund zehn Mann Besatzung. Am Ende dieses merkwürdigen Konvois fuhren die beiden SKBs aus Bielefeld, die während der Ausschreitungen wie vom Erdboden verschluckt waren. Der Busfahrer hatte die Anweisung, unter gar keinen Umständen anzuhalten. Die vorgeschriebenen Ruhezeiten wurden einfach außer Kraft gesetzt. Der Mann musste durchfahren – in eine plötzliche Verkehrskontrolle würde dieser Bus bestimmt nicht geraten.

Die Fahrt zurück aus Edenkoben war ein einziger Alptraum. Der geplante Showdown mit den Lauterer Hools war geplatzt und stattdessen wurden wir von einer SEK-Einheit plattgemacht. Für Euphorie oder adrenalingeladene Machtgesänge gab es überhaupt keinen Grund. Eine geschlagene Armee wurde aus der Pfalz geschmissen – erbärmlicher konnte man sich gar nicht fühlen.

In dem völlig überhitzten Bus waberte ein kaum auszuhaltender Gestank. Die Bustoilette war schon auf der Hinfahrt verstopft. Nun stand eine knöchelhohe Brühe aus Kot, Pisse und Erbrochenem in dem kleinen Klo. Ein infernalischer Gestank lag in der Luft. 50 Männer, die nach Schweiß und Alkohol stanken, in Wodkaflaschen pissten und ihre blutigen Verbände einfach auf den Boden warfen. Wie konnte man so etwas überhaupt aushalten? Wie konnten zivilisierte Menschen – und fast alle unserer Gruppe konnte man im »Zivilleben« so einordnen – diese Schweinerei freiwillig ertragen? Ich konnte das alles kaum fassen. Was da geschehen war, passte nicht zusammen. Hier im Bus saßen meine Freunde, mit denen ich mich durch zahllose durchlebte Abenteuer unzertrennlich zusammengeschweißt fühlte. Auf der anderen Seite standen diese Polizisten. Sie trugen dieselbe Uniform wie ich und sie hatten denselben Eid geschworen. Aber an diesem Tag waren sich meine beiden Welten auf einem Schlachtfeld begegnet. Und die eine Seite hatte fast grundlos und brutal auf meine engsten Freunde eingeschlagen, sie gedemütigt und zum Teil schwer verletzt.

Wo gehörte ich hin? Auf welcher Seite stand ich eigentlich? Ich pendelte seit längerer Zeit zwischen diesen beiden Welten, ohne je richtig darüber nachgedacht zu haben. Ich suchte nach einer Antwort, aber da war keine. Da war nur ein großes schwarzes Loch. Eine Traurigkeit, die ich bis dahin nicht kannte. Und dann musste ich plötzlich weinen. Ich drehte mich zur Fensterscheibe hin, drückte mir meine Baseballkappe ins Gesicht und heulte.

Die Jungs hatten gemerkt, dass mit mir etwas nicht stimmte, und ließen mich einfach in Ruhe. Keiner machte einen blöden Spruch, keiner zog mich deswegen auf. Ein Zeichen für Freundschaft und Kameradschaft. Und wenn ich mich noch so zerrissen und heimatlos fühlte – hier war ich doch zu Hause. Hier durfte ich sein, wie ich eben war. Hier wurde ich akzeptiert, auch als Bulle. Diese Toleranz durfte ich vonseiten der Polizei vermutlich nicht erwarten. Oder würden die Behörden meine dunkle Seite verstehen können? Ich denke, ich kannte die Antwort auf diese entscheidende Frage schon längst …

Es war schon spät in der Nacht, als wir endlich in Bielefeld ankamen. Da der Busbahnhof Kesselbrink direkt gegenüber des Polizeipräsidiums lag, musste ich mit einer weiteren Kontrolle in meiner Heimatstadt rechnen. Ich hatte mich wieder einigermaßen sammeln können und das war auch nötig, denn bei der Ankunft in Bielefeld, brauchte ich einen klaren Kopf, um eine mögliche Feststellung meiner Personalien irgendwie vermeiden zu können. Und das war ein schwieriges Unterfangen, denn am Busbahnhof stand ein ganzes Heer von Polizeikräften, um uns in Empfang zu nehmen.

Ich musste wachsam bleiben. Als der Bus parkte, wurde er sofort von sechs Bielefelder Streifenwagen sowie den zwei Mannschaftswagen, die noch immer an unseren Fersen hingen, eingekreist. Tausend Gedanken schossen mir durch den Kopf. Was für eine Gelegenheit für die Bielefelder Polizei! Der innere Zirkel der Blue Army in einem Bus versammelt – praktisch auf dem silbernen Tablett serviert. Leichter hätte man die Personalien von etwa 50 Hooligans kaum sammeln können. Diese Fahrt hätte am Ende also auch für mich noch zur Hölle werden können.

Aber keiner von uns wurde kontrolliert. Wir durften aussteigen – einfach so – und uns auf den Heimweg aufmachen. War so viel Unbedarftheit möglich? Ließ sich die Polizei tatsächlich diese Gelegenheit entgehen? Ja, sie tat es. Und ich fuhr auf dem schnellsten Weg zu meiner Freundin nach Hause.

Schweigend betrat ich ihre Wohnung. Sie bemerkte meine roten, verheulten Augen und fragte besorgt nach meinem Befinden. Ich erzählte ihr ein bisschen von der Fahrt in die Pfalz, ein paar Sätze nur, ging duschen und setzte mich wortlos vor den Fernseher, wo ich irgendwann eingeschlafen sein musste. Und mir war bewusst, wie viel Glück ich ein weiteres Mal gehabt hatte. Mehr Glück, als mir zustand. Alles war noch einmal gut gegangen. Mit diesem Gefühl schlief ich ein.

Und so wachte ich am Montag auch auf. Da ich erst am Dienstagabend zur Spätschicht wieder antreten musste, hätte ich ausschlafen können. Aber schon um 09:30 Uhr klingelte das Telefon. Völlig verpennt hob ich den Hörer ab. Meine Freundin sprudelte aufgeregt los: »Du bist in der Zeitung. Da ist ein Foto von dir in der Zeitung!«

Was war los? Ich hatte doch wieder Glück gehabt! Ich war doch allen Kontrollen entgangen, kein Mensch hatte meine Personalien aufgenommen – niemand, der es nicht sollte, wusste, was ich an diesem Wochenende angestellt hatte. Und nun sollte ein Foto von mir in der Zeitung sein? »Was ist das für ein Foto?«, schrie ich in den Hörer. »Es sind zwei große Berichte über die Krawalle in der Neuen Westfälischen. Dazu ein großes Bild von dir.«

Wie konnte das nur möglich sein? »Kann man mein Gesicht erkennen?« Mir schossen die Schweißtropfen aus allen Hautporen. »Dein Gesicht ist geschwärzt. Wer dich kennt, weiß aber sofort Bescheid«, sagte meine Freundin. »Deine Baseballkappe, nackter Oberkörper, man erkennt deine Tätowierung. Das bist du. Du stehst inmitten von fünf Polizisten, die auf dich zugehen. Auf dem Boden liegt ein festgenommener Mann.«

Mit einem Satz sprang ich aus dem Bett und zog mich an. War’s das nun? Sollte ich jetzt doch auffliegen? Meine Freundin war außer sich. Vorwürfe, Tränen, Schweigen. Wann ich endlich erwachsen werden wollte, fragte sie mit stockender Stimme. Ja, wann denn nur? Ich legte den Hörer auf, hastete aus der Wohnung, um mir eine Zeitung zu kaufen. In meiner Halsschlagader pochte und pulsierte es in Höchstgeschwindigkeit. Dann schlug ich die Seite auf und tatsächlich – der auf dem Bild war ich!

Unverkennbar. Ich. Der Polizist Stefan Schubert im Einsatz – auf der falschen Seite. Was für eine Scheiße! Oder gab es doch noch einen Ausweg? Nicht jeder würde mich identifizieren können. Mein Gesicht war geschwärzt. Nicht zu erkennen. Dachte ich zumindest. Aber diese Hoffnung musste ich schnell begraben. Schon wenig später erfuhr ich, dass in Bielefelder Polizeikreisen über mich und dieses Foto getuschelt wurde. Die Schlinge zog sich also doch zu. Das zumindest musste ich damals annehmen. Ich musste abwarten. Warten. Bis sie sich bei mir melden würden. Aber niemand hakte nach und keiner machte eine Meldung. Bliebe vielleicht noch abzuwarten, was auf den Polizeivideos zu sehen sein würde.

Ein paar der in Edenkoben zusammengeschlagenen Jungs erstatteten Strafanzeige wegen gefährlicher Körperverletzung gegen die Polizei. Die damit beauftragten Rechtsanwälte forderten die Edenkobener Polizei auf, die Videoaufzeichnungen zur Beweismittelsicherung bereitzustellen. Nach wochenlangem Zögern teilte die Pfälzer Polizeibehörde mit, dass wegen eines technischen Defektes alle Aufnahmen versehentlich gelöscht worden seien. Es gäbe kein Filmmaterial mehr. Ein Polizeivideo, das dokumentiert hätte, wie 30 SEK-Beamte möglicherweise Straftaten begangen hatten, war aus Versehen gelöscht worden … Waren wir in Kolumbien? Oder in Mexiko?

So empörend diese Vertuschungsaktion war, für die Blue Army kam sie einem Hauptgewinn gleich. Keine Videos – keine Beweise. Der schwere Landfriedensbruch, die gefährliche oder schwere Körperverletzung und der Widerstand gegen Polizeibeamte – nichts davon war ohne diese Filme mehr nachzuweisen. Sicher, die Polizisten hätten ihre Aussagen machen können – aber was davon hätte in einem Strafverfahren Bestand gehabt? Besonders dann, wenn versierte Strafverteidiger unangenehme Zwischenfragen gestellt hätten? Nach und nach wurden ein paar Ermittlungsverfahren wegen Landfriedensbruch und Körperverletzung gegen einige Bielefelder Hooligans eröffnet, die nach wenigen Monaten ohne weitere Begründung wieder eingestellt werden mussten. Das Krawallspiel des Jahres endete mit vielen Verletzten auf beiden Seiten. Aber ohne jede Strafverfolgung. Ich selbst war bei dieser Sache kurz davor, aufzufliegen. Aber eben nur kurz davor …

9.
Kantersieg –
Eine verhängnisvolle Begegnung

Die 90 Minuten eines Fußballspiels stehen fest. Meine Spieldauer und mein Spielverlauf waren völlig offen. Im Grunde stand ich ständig vor dem Platzverweis. Ob ich je den regulären Schlusspfiff hören würde, war völlig offen. Nur eines war klar: Mit dieser Art von Doppelleben bettelte ich geradezu um die Rote Karte. Fragte sich nur noch, wann sie mir gezeigt würde.

Und so ging das Spiel weiter. Immer weiter. Fast einem Ritual gleich spulten wir alle unser Programm ab. Von Montag bis Freitag den bürgerlichen Teil – an den Wochenenden dann das wahre Leben. Die Action, der Thrill, das Spiel mit dem Feuer. Und dazu gehörte auch das »Cobra«, unser Stammlokal im Bielefelder Nachtleben.

An den Wochenenden, ganz egal zu welcher Uhrzeit, konnte man sich fast blind darauf verlassen, mindestens 10 bis 20 Jungs im »Cobra« zu treffen. An manchen Abenden feierten bis zu 60 Mitglieder der Blue Army Bielefeld in dem Laden, was bei insgesamt knapp 200 Gästen einen beträchtlichen Schnitt ausmachte.

Die Kneipe lief gut. Musik dröhnte durch den engen Raum, 80er-Jahre-Pop- und -Partymusik, Bier, Korn, Wodka, schöne Mädchen, die verstohlen zu uns herüberschauten, wie wir mit nackten Oberkörpern unser Dasein feierten. Das Leben als Rausch mit schnellen Schlägereien und schnellem Sex …

»Wir saufen, schlagen und randalieren. Ostwestfalenterror!« – wenn dieser Arminia-Schlachtgesang durch das »Cobra« hallte, war das weniger als Lied zu verstehen – es war eine Ankündigung. Wer sich in einer solchen Situation noch nicht bewusst war, an welchem Ort er sich gerade befand, zog sich besser schweigend zurück. Ein wilder Haufen Fleisch gewordener Waffen mit durchtrainierten, tätowierten Oberkörpern war entsichert. Ein falsches Wort, eine dumme Geste – und das Feuer würde eröffnet werden.

Obwohl ich nicht dem stereotypen Bild eines klassischen Fußball-Hooligans entsprach, konnte man bei genauem Hinsehen auch bei mir erkennen, dass ich nicht zu der Art Männern gehörte, die etwaige Probleme akademisch lösen würden. Meinen rechten Oberarm ließ ich von einem bekannten englischen Tattookünstler, Darren Star, verzieren. Das Motiv: ein aggressiver Drache, der aus dem Wasser emporsteigt. Eine schöne, detailgetreue Arbeit. Und auch Frank zeigte Flagge: Seinen gewaltigen Oberarm schmückte ein muskulöser Wikinger, der mit einer Streitaxt in einer tobenden Schlacht kämpfte. Paul, dem wir mittlerweile schon eine Tätowiersucht unterstellt hatten, schmückten an den unterschiedlichsten Stellen Bilder mit bedrohlich-deutlichen Motiven.

An jenem Abend feierten wir mit rund 20 Jungs im »Cobra«. Auf jedem Tisch stand eine Flasche Strothmann-Korn, den wir – zusammen mit zehn oder zwölf Flaschen Bier – mit Apfelsaft im Mischverhältnis 1:1 tranken. Das »Cobra« war gut gefüllt und jedem Gast dürfte an diesem Abend klar gewesen sein, wer da derart ausgelassen feierte – schließlich war unsere Clique durch zahllose Schlägereien mittlerweile stadtbekannt. Wir soffen wie die Geisteskranken, jede Hemmschwelle in Bezug auf Gewalt wurde zügellos weggespült. Die Stammgäste wussten dies und mussten auch nichts befürchten. Aber es gab ja auch noch andere.

Das »Cobra« lag im ersten Stock eines Gebäudekomplexes, der »Gesellschaftshaus« hieß. Hier war der absolute Mittelpunkt des Bielefelder Nachtlebens. Im Erdgeschoss waren noch zwei große, gut gehende Szenebars – das »Größenwahn« und das »Caribeen« – untergebracht, gegenüber lag der große Klosterplatz mit zahlreichen Bierbuden und verschiedenen Gaststätten mit Tischen unter freiem Himmel. Im Sommer strömten Hunderte von partyhungrigen Menschen auf diesen Platz – und natürlich auch die Blue Army Bielefeld.

Direkt der erste Tisch im Eingangsbereich des »Cobra« war an diesem Abend mit unseren Jungs besetzt. Da war Thomas, der, obwohl nur wenig älter als ich, schon insgesamt zweieinhalb Jahre im Gefängnis verbracht hatte. Wegen Körperverletzungen, Drogenhandel und zahlreicher Einbrüche. Eine seiner Spezialitäten waren Einbrüche in Dessous-Geschäfte. Eine durchaus smarte Geschäftsidee. Er hebelte eine Seitenscheibe im Hinterhof eines Ladens auf und klaute kistenweise Reizwäsche, die er am nächsten Tag im größten Eros-Center Bielefelds aus Sporttaschen heraus an die rund 40 Damen verkaufte, die für diese Art Textilien durchaus Verwendung hatten. Einen Teil des Kaufpreises ließ er sich direkt ausbezahlen, der Rest wurde gewissermaßen von den Damen abgearbeitet. Der Zweite am Tisch, Philipp, arbeitete in einem Fotoladen in unserem Viertel. Seine Spezialität: Er suchte alle in dem Geschäft entwickelten Filme nach Pornofotos ab und brachte die Abzüge zu unseren Partys mit. Abgerundet wurde die illustre Runde von Erik, einem fast krankhaften Zocker, der – wenn er nicht gerade im Knast saß – mit jedem und auf alles wettete. Diese »Cobra«-Runde wäre für jeden anständigen Polizisten außerhalb des Dienstes ein Tabu gewesen. Für mich war das der fast normale Umgang.

Wir saßen zusammen und diskutierten über Arminias Saisonleistung und über unsere »Fußballfahrten«. Es gab verschiedene Chiffren, die überall erkannt werden konnten. In einer fremden Stadt, auf Fußball-Tour mit den Jungs, erkannte man seine Gegner auf den ersten Blick. Das erste Indiz: die Modemarken. Wenn ein kräftiger, junger Typ zwischen 20 und 35 Jahren mit New-Balance-Schuhen, Klamotten von Chevignon, Best Company oder Blue System sich im Umfeld eines Fußballspiels aufhielt, war schon einiges gesagt. Bewegte er sich in einer Gruppe mit drei oder vier ähnlich gekleideten Jungs und versuchte dabei, völlig unauffällig zu wirken, dann war die Sachlage klar. Indiz Nummer drei galt als ultimativer Beweis für einen Hooligan: der direkte Augenkontakt. Neunundneunzig Prozent der Leute blickten in aller Regel weg. Nur dieses eine Prozent schaute einem mit bohrenden Blicken an: Augen, die sprechen konnten. Augen, die sagten: »Was guckst du so blöd rüber? Dies ist unsere Stadt! Ihr werdet heute noch den Arsch aufgerissen bekommen. Und dich Wichser habe ich mir für später vorgemerkt. Wenn du weiter so bescheuert rüberstarrst, kann ich dir gleich hier deinen bescheuerten Schädel einschlagen.« Blicke wie diese waren der allerletzte, gleichsam schlagende Beweis.

In jener Nacht waren keine auswärtigen Hool-Truppen zu erwarten. Ein lustiger, ausgelassener Abend mit reichlich Alkohol stand auf dem Programm. Bis Thomas – um ein Uhr nachts, das »Cobra« war brechend voll – dem bis dahin ereignislosen Abend doch noch eine Wende geben sollte.

Drei junge Kerle betraten das »Cobra«. Groß, breit, kurzrasierte Haare, grimmig in die große Runde blickend. Ich stand mit dem Rücken zu ihnen und bemerkte sie zunächst gar nicht. Da der Laden voll war, gab es nicht viel Platz, um an uns vorbeizugehen. Und so geschah, was wohl einfach geschehen musste: Ich wurde angerempelt. In unseren Kreisen der fast todsichere Auslöser für Ärger. Als ich mich umdrehte, sah ich, wie einer dieser drei Typen mir aggressiv in die Augen schaute. Er ging weiter und ich sagte kopfschüttelnd: »Mensch, die sollen froh sein, wenn sie hier heil wieder rauskommen. Klappe halten und weitergehen!« Damit war die Sache für mich erledigt und ich widmete mich weiter meinen Getränken.

Nur fünf Minuten später kamen die drei Jungs zurück. Und nun sollte der Auftritt von Thomas folgen. Er beugte sich zu dem Kerl, der mich angerempelt hatte, vor. Die Musik dröhnte so laut, dass ich zunächst nur Wortfetzen verstand. Ich hörte Thomas sagen: »Mein Kumpel hat eben deine Freundin gefickt und das lässt du dir gefallen?« Der Zeigefinger von Thomas zeigte auf mich und dann lachte er laut los. Es war ein fast schon einfallsloser Trick, wie aus einem B-Movie. Aber er funktionierte …

Ich konnte sehen, wie sich der Gesichtsausdruck dieses Typen rasch verfinsterte. Der blanke Hass stand in seinen Augen und ich musste dabei auch noch lachen. Thomas konnte es einfach nicht lassen. Die Sache war angezettelt. Der Typ stand nun direkt vor mir. »Stimmt das, was dein Freund erzählt?« Mir war an diesem Abend gar nicht nach Streit zumute. Und ich hatte schon gar keine Lust auf dieses dumme Gelaber. Aber irgendetwas musste von mir kommen. Ich erhob mich von meinem Barhocker: »Hör zu Freundchen. Halt die Klappe und geh einfach! Tu dir selbst einen Gefallen und geh … und zwar gleich!«

Die drei Typen verließen wortlos den Laden. Und dann, nach etwa zehn Minuten, ging die Sache doch noch los. Plötzlich stand der Freak wieder in der Tür. Er starrte aggressiv in meine Richtung. »Wie doof sind die eigentlich?«, sagte Thomas belustigt. »Jetzt sind diese Typen doch tatsächlich noch mal zurückgekommen. Die wissen offenbar nicht, in welcher Kneipe sie sich hier befinden!«

Ich verspürte noch immer keine Lust auf Zoff, schüttelte ungläubig den Kopf und trank weiter an meinem Korn-Apfelsaft. Thomas war entschieden streitlustiger. »Mal hören, was diese drei Helden hier wollen.« Er folgte den Jungs zur Tür hinaus ins Treppenhaus und verschwand aus meinem Blickfeld. Ich nahm noch einen Schluck und dachte dann plötzlich: »Junge, die sind zu dritt. Und Thomas ist nicht gerade der Kräftigste aus unserer Gruppe – also besser mal nachsehen, was da draußen läuft.«

Ich kam gerade aus der Tür in das Treppenhaus, als sich der Rempler vor mir aufbaute. Ich rechnete immer noch nicht mit einer Schlägerei und ließ die Arme seitlich herunterbaumeln. Mein Gegenüber war ein echter Brocken. Gut einen Kopf größer, breiter und bestimmt 10 bis 15 Kilo schwerer. Aber das hieß zunächst einmal gar nichts, wusste ich aus Erfahrung. Wir standen vielleicht einen halben Meter auseinander und ich musste aufgrund des Größenunterschiedes meinen Kopf nach oben strecken, um diesem Typen in die Augen schauen zu können. War es Überheblichkeit? Oder war ich zu besoffen? Aber ich ging noch immer davon aus, dass es bei einem kleinen Wortgefecht bleiben würde, bis …

Bis seine Faust plötzlich und mit voller Wucht auf meine Oberlippe knallte. Der Pisser schlug zu. Hart und schnell. Mein Körper schaltete sofort um. Das sogenannte »Fight or Flight«-Syndrom. Durch die schlagartige Freisetzung von Adrenalin und eine erhöhte Herz- und Atemfrequenz wird der Organismus in eine Art Alarmzustand gebracht. Fight or Flight – Kampf oder Flucht. Die Entscheidung liegt bei jedem selbst. Der Körper ist bereit, härter zu kämpfen oder schneller zu fliehen. Wie ein Raubtier. Nur noch ein Rest Vernunft blitzte ganz kurz in mir auf. Was ist mit meinen Zähnen? Was ist da los? Vergiss es! Du musst kämpfen, kämpfen, kämpfen.

Genau in diesem Moment prallte ein böser Tritt auf meinen Rippenbogen. Durch die Wucht dieses gut getimten Angriffs wurde ich an die zwei Meter nach hinten geschleudert. Was hatte der Typ vor? Ich hatte doch den ersten Schlag zu setzen, nicht er! Rasen im Kopf. Fight or Flight? Fight! Von einem Moment auf den anderen war ich voll da. Mein Ich war nur noch von Intuition und Kampfsportausbildung gelenkt. Ich musste das Feuer eröffnen, ich musste ihn treffen. Links, rechts, kraftvoll gerade zum Kopf. Fight! Er konterte. Seine Linke konnte ich gerade noch abfangen, die rechte Faust kam durch und traf ungebremst meinen Kopf. Flight? Nein! Keine Flucht. Kampf! Sein Treffer war nicht so schlimm – ich war noch da.

Um die Wirkung seiner Schläge zu erhöhen, drehte mein Gegner geschickt seinen Körper ein und trat zu. Ich blockte mit den Unterarmen ab und erhöhte meine Schlagkraft. Fight – das Adrenalin in meinem Blut gab den Befehl. Ich musste kämpfen! Mein rechter Hieb entlud sich krachend auf seiner Nase. Der Nasenkamm brach auf. Was ist das? Blut! Blut schoss aus seiner Nase. Ein Gefühl wie im Rausch! Er wich langsam zurück. Das Zeichen für mich: Fight! Nachsetzen. Er durfte sich nicht mehr erholen. Ein kräftiger Tritt auf die kurze Rippe raubte ihm für den Bruchteil einer Sekunde jegliche Luft zum Atmen. Er bekam seine Arme gar nicht mehr hoch. Fight! Der nächste rechte Schlag prallte hart auf sein Jochbein. Fight! In der Rückwärtsbewegung versuchte er, noch zwei Fausttreffer auf meinem Kopf zu landen, doch seine Schlagkraft hatte bereits merklich nachgelassen. Ich hatte ihn! Und ich konnte ahnen, was in seinem Kopf vorgehen würde: Flight! Flucht! Rückzug!

Die nächste Welle brandete auf. Links, rechts zum Kopf, Fußtritt zum Oberkörper. Die Wucht dieser Volltreffer schleuderte ihn nach hinten. Die nächste Platzwunde. Über seinem Auge. Das Blut lief. Kämpfe! Kämpfe!

Dumpf, hart und gewaltig knallte seine Faust in mein Gesicht. Was war das? Der Kerl war doch am Ende! Meine beiden Vorderzähne wackelten – ein Stück schien weg gebrochen zu sein. Fight! Links, rechts – ein Fußtritt mit voller Wucht auf seinen Brustkorb. Er schnappte erneut nach Luft und taumelte rückwärts. Sein Widerstand schien endlich gebrochen.

Links, rechts, links, rechts! Perfekt getimt! Voll in sein Gesicht. Die Fäuste explodierten in seiner Visage. Er blutete aus unzähligen Wunden. Die Nase, der Nasenrücken, seine Oberlippe, die linke Augenbraue – überall Blut! Ich hatte ihn gebrochen. Ihn, seinen Widerstand, seine große Klappe – alles! Links gestreckt, rechter Schwinger. Fight!

Er stolperte nach hinten knallte gegen den Beton und lehnte fast regungslos mit dem Rücken an der Wand. Stehend k.o. Er stand da, taumelnd, und konnte sich nur noch an die Wand gestützt auf den Beinen halten. Seine Arme hingen kraftlos an ihm herab. Mit der nächsten Schlagfolge hätte ich ihn vermutlich bewusstlos geschlagen. Erheblich schwerer verletzt. Aber das wollte ich nicht. Es war nichts Persönliches. Kein Hass, keine Feindschaft – nur ein Kampf. Eine Kneipenschlägerei. Und ich hatte gesiegt. Ich beugte mich zu ihm vor. »Hab ich dir nicht gleich gesagt, du sollst abhauen? Das hast du jetzt davon. Los, verschwinde!«

Mitten in dem Kampf – das sehe ich noch wie heute –, an dem Punkt, als ich spürte, ihn zu bezwingen, wurde ich von einem starken Glücksgefühl durchströmt. Erhabenheit. Stolz. Überlegenheit. Alle Angst war plötzlich abgefallen. Nicht die Angst, verletzt zu werden, sondern die Angst, zu verlieren und die selbst auferlegte Prüfung nicht zu packen. Die Angst vor einer Blamage. Angst, vor den Jungs nicht bestehen zu können und in der Gruppenhierarchie womöglich abzusteigen. An diesem Punkt schien es, als ob das Adrenalin durch Endorphine verdrängt wurde. Und genau in diesem Moment – das konnte ich genau spüren – veränderte sich mein Gesichtsausdruck. Die Anspannung fiel weg – und ich musste lächeln. Während ich weiter auf ihn einschlug, hatte ich dieses entrückte Grinsen im Gesicht. Ich sah nicht die rohe Gewalt in meinen Schlägen, sondern die Perfektion. Die Kunst, einen Kampf zu führen. Und dass ich diese Kunst beherrschte, konnte ich in den Augen meines Gegners ablesen. Da war die Angst vor Verletzung, Schmerz und Niederlage zu sehen. Die Angst vor der Schmach und vor dem bösen Erwachen, das unweigerlich kam, wenn das Adrenalin wieder langsam aus den Adern verschwunden war. Pure Panik, Fassungslosigkeit und Unglaube standen in sein zerstörtes Gesicht geschrieben. Er hatte vermutlich mit allem gerechnet, aber nicht damit, dass ihm jemand mit einem Lächeln im Gesicht seine Überheblichkeit aus dem Kopf prügelt.

Die Schlägerei war beendet. Die beiden Freunde meines Kontrahenten standen wie paralysiert mit dem Rücken zur Wand und starrten auf ihren völlig derangierten Kumpel. Sie waren geschockt. Diesen Gewaltexzess mussten sie erst einmal verarbeiten. Und plötzlich ging Thomas auf die beiden Kerle zu und knallte dem einen ohne jedes Vorzeichen zwei Kopfstöße auf die Nase. Das Nasenbein brach sofort und das Blut strömte dem armen Kerl über das Kinn auf die Jacke. Ich war noch immer in einem dunklen, tiefen Tunnel. Was Thomas da tat, registrierte ich. Ich nahm es irgendwie hin, aber es berührte mich nicht mehr. Mein Atem ging noch immer schnell und stoßartig, meine Fäuste waren noch immer geballt.

Und dann drehte ich mich um. Da standen rund 20 Leute und glotzten mich an. Jungs von der Blue Army, Kneipenbesucher, Schaulustige – Zeugen … Aber was soll’s? Ändern konnte ich es nicht mehr. Der Typ war am Ende und diese Leute hatten wohl alle gesehen, was da passiert war. Scheiß drauf, wir gingen zurück ins »Cobra« und bestellten zur Feier des Abends eine weitere Flasche Korn. Ein paar Jungs kamen vorbei und klopften mir anerkennend auf die Schulter. »Da macht sich ja das Boxtraining bemerkbar. Guter rechter Haken!«.

Wir tranken einfach weiter.

Hatte ich Gewissensbisse? Nein! Moralische Bedenken? Keine! Warum auch? Andere Kerle kassierten für solche Kämpfe Preisgelder. Hier hatten sich zwei Männer geprügelt, die das auch wollten. Und ich hatte nicht einmal angefangen – wo also war das Problem? Wir waren lediglich unserem ewigen, naturgemäßen Verlangen nach Wettkampf gefolgt. Die einen fuhren nachts illegale Autorennen, machten Armdrücken oder spielten einfach nur eine Runde Minigolf. Bei all dem ging es nur ums Gewinnen. Okay, der Typ war übel zugerichtet. Er blutete, hatte Knochenbrüche und Prellungen, aber er hatte damit rechnen müssen. Und hätte ich ihn nicht erwischt, wäre ich am Boden gewesen. Wer in eine Schlacht zieht, muss mit Verlusten rechnen, so war das schon immer. Ich war mit mir im Reinen – als Hooligan und als Polizist.

Nur 20 Minuten später stand mein Kontrahent schon wieder in der Eingangstür des »Cobra«. Sein linkes Auge war stark zugeschwollen, über seinem rechten leuchtete ein blutiger Cut. Die Nase aufgequollen, schräg auf dem Nasenrücken aufgeplatzt, das linke Jochbein wirkte wie eingedrückt, die Oberlippe war aufgeplatzt. Obwohl er sich augenscheinlich gewaschen hatte, sah der Kerl geradezu entstellt aus.

Er zeigte mit dem Finger auf mich und deutete an, dass ich herauskommen sollte. Wir waren mittlerweile zu sechst am Tisch und meine Kumpels reagierten hocherfreut auf die unerwartete Rückkehr dieser Schwachköpfe. »Die Idioten haben bestimmt Verstärkung geholt. Na, denn los – hauen wir die Trottel eben weg«, sagte einer und sprang von seinem Barhocker hoch. Thomas, Bernd und Jan folgten ihm, ohne zu zögern.

Mir kam die ganze Situation seltsam vor. Was sollte das denn? Hatte der nicht schon genug abbekommen? In dem Augenblick, als auch ich aus der Eingangstür hinaustrat, kam mir im Treppenhaus schon Bernd entgegen. Er schien erregt und fuchtelte wie wild mit seinen Händen. »Los, hau ab! Der Arsch hat die Bullen geholt! Die suchen dich.«

Durch das Treppenhaus und das gläserne Foyer sah ich das Blaulicht aufblitzen. Das durfte doch nicht wahr sein! So etwas gehörte sich nicht. Seit wann heulte man sich bei der Polizei aus? Das war doch eine ehrliche Auseinandersetzung zwischen zwei Jungs. So etwas hatte man schon als kleiner Junge gelernt: Nur nicht petzen! Ich machte sofort kehrt und ging zurück ins »Cobra«, zog mich bis in die hinterste Ecke zurück und überlegte fieberhaft nach einem Ausweg.

Bernd kam atemlos auf mich zu und berichtete, dass Thomas bereits verhaftet worden war. Er stünde mit auf dem Rücken gefesselten Händen am Streifenwagen. Vermutlich war sein Hemd verrutscht und seine Knast-Tätowierung zu sehen – und der Schriftzug »Bielefeld Hooligans«. So eine Scheiße! Ich schaute mich aufgeregt um, aber das »Cobra« verfügte weder über einen Hinter- noch einen Notausgang. Die Kneipe befand sich im ersten Stock und die Fenster waren abgeschlossen, somit fiel auch ein Sprung aus einem Fenster aus. Es gab keinen Ausweg mehr.

In meinem Gehirn legte ich sofort den Schalter auf Polizeimodus um. Schlagartig nüchtern, spielte ich alle denkbaren Optionen durch. Wie würden sich die eingesetzten Polizeibeamten verhalten? Wie würde ich selbst vorgehen, wenn ich an ihrer Stelle gerufen worden wäre? Worauf müsste ich unbedingt achten? Ich ermahnte mich innerlich zur vollen Konzentration. Bleib ruhig, denk nach. Mach jetzt keinen Fehler.

Wie würde dieser Typ mich beschreiben? Was war das Auffälligste an mir? Meine auffällig blau gemusterte Kapuzenjacke? Weg damit! Diese Jacke würde meinen Polizeikollegen sofort ins Auge springen. Weg, ausziehen, sofort!

Fieberhaft beobachtete ich den Eingangsbereich. Und da kamen sie auch schon. Zwei Beamte und der Penner mit der gebrochenen Nase. Ich brauchte einen Fluchtweg. Verflucht! Wie konnte ich hier denn wieder rauskommen? Noch einmal scannte ich das Lokal ab. Das »Cobra« teilte sich durch die große, hufeisenförmige Theke in zwei Teile. Wenn sie die überfüllte Kneipe nach mir absuchen wollten, müssten sie sich trennen oder einmal im Kreis herumgehen. Dies könnte vielleicht meine Chance sein. Allerdings nur dann, wenn sie nicht einen dritten Beamten an der Tür platzierten. So würden sie sicherstellen, dass niemand unkontrolliert den Laden verlassen konnte.

Ich musste auf einen Fehler hoffen. Und die beiden Polizisten machten diesen taktischen Fehler tatsächlich. Sie hatten versäumt, an der Tür einen Sicherungsposten zu platzieren. Die anderen Beamten waren vermutlich unten auf dem Klosterplatz mit Thomas und den Jungs beschäftigt. Ich hatte meine Chance bekommen.

Die Polizisten starteten ihren Rundgang. Worauf würden sie noch achten? Augenkontakt! Ja, das hatte ich gelernt: Augen lügen nicht. Kaum ein Mensch kann in einer solchen Situation derart cool bleiben, ohne dass ihn seine Augen verraten würden. Also: Augenkontakt vermeiden. Jeder noch so flüchtige Blick würde mich verraten.

Sie bewegten sich auf der einen Seite der Theke langsam durch das Gewühl. Ich setzte mich vorsichtig auf der anderen Seite in Bewegung. In dem dichten Gedränge gelang es mir, bis dahin unbemerkt zu bleiben. Um jeglichen Augenkontakt zu verhindern, schaute ich nach rechts zur Wand hin. Ein entsetzlicher Spagat. Einerseits entging ich so der Versuchung, nach meinen Widersachern zu schauen, andererseits bohrte in mir die Ungewissheit, ob sie mich nicht vielleicht schon entdeckt hatten.

Gegen diese Neugier musste ich ankämpfen. Weitergehen! Bloß nicht aufschauen! Weiter. Immer weiter im Slalom durch die zahlreichen Gäste hindurch. Nur die Theke trennte mich von den Beamten. Fünf lausige Meter und ich wäre am Ende. Fünf Meter waren es etwa auch noch bis zum Ausgang. Dann noch drei, zwei – einen Meter. Ich war draußen im Treppenhaus. Bis hierhin hatte ich es geschafft. Aber würde ich auch an den Polizisten unten vor der Tür vorbeikommen? Ich musste meinen unauffälligen Schlendergang unbedingt beibehalten. Bloß nicht hektisch werden – nur nicht auffallen!

Als ich um die erste Ecke bog, standen mir plötzlich die beiden Kumpels meines Widersachers gegenüber. Der eine verfolgte den Ärger draußen vor der Tür, der andere schaute mich panisch-erschrocken und überrascht an. Er hatte mich erkannt. Scheiße, er hatte mich wiedererkannt. Ohne Umschweife ging ich energisch einen Schritt auf ihn zu und schaute ihm direkt in die Augen. In meinen Augen stand nur noch der blanke Zorn. Jetzt war alles egal. Meine Zukunft, meine Vergangenheit, die Gegenwart – egal. Da war nur noch Wut und Hass in mir. Wenn er jetzt die Polizisten rufen würde, gäbe es ein Unglück. Der Typ sah mich verängstigt an – und er schwieg.

Das Gesellschaftshaus verließ ich, als gerade der dritte Streifenwagen mit Blaulicht vorfuhr. Drei Polizisten standen in der Nähe des Haupteingangs und starrten auf die Gäste, die nun scharenweise das »Cobra« verlassen wollten. Ich wendete mein Gesicht ab und schaute zur Seite. Dem Polizisten in mir war klar, dass meine Kollegen gar nicht genau wussten, wen sie da überhaupt suchten. Vermutlich hielten sie Ausschau nach einem jungen Mann, der eine auffällige blaue Jacke trug. Aber diese Jacke trug ich nicht mehr.

Ich passierte ungehindert den Eingangsbereich und ging weiter. Aus dem Augenwinkel registrierte ich, wie Thomas mit Handschellen gefesselt hinten in einem Streifenwagen saß. Innerlich angespannt und hoch konzentriert setzte ich meine Flucht fort. Noch hatte ich es nicht geschafft. Immer noch drohte mir die Festnahme. Noch immer konnte mich jemand entdecken und nach der Polizei rufen.

Nachdem ich den Klosterplatz überquert hatte, bog ich sofort in eine kleine Seitenstraße ein. Weiterhin mit ruhigem Schritt und äußerlich gelassen. Ich hielt ein Taxi an, stieg ein und fuhr damit nach Hause. Eigentlich ein Fehler. Ein guter Polizeiermittler könnte später in der Taxizentrale anrufen und nachfragen, ob in der fraglichen Zeit ein Mann, passend zu meiner Personenbeschreibung, am Klosterplatz ein Taxi genommen hat. Eine einfache Methode, die Adresse eines Gesuchten zu erfahren. Aber auch hier dachte der Polizist mit. Nach Schlägereien in Bielefeld nannte ich den Taxifahrern niemals die vollständige Anschrift. Ich stieg immer in
der Nähe meiner Wohnung aus und legte die restlichen 300 Meter zu Fuß zurück. Wegen so einer Dummheit wollte ich nicht gefasst werden. Ich nicht!

Thomas wurde festgenommen und zum Polizeipräsidium verbracht. Noch in der Nacht wurde er mehrfach befragt, wie ich später erfuhr. Immer wieder hatten sie auf den Namen seines Freundes mit der blauen Jacke gedrängt. Aber Thomas war erfahren und abgezockt genug, um Vernehmungen dieser Art mannhaft zu überstehen. Nein, Thomas kannte mich selbstverständlich nicht. Ich war irgendein Typ aus der Kneipe, der zufällig neben ihm stand. Nie zuvor gesehen, keinen Namen, keine Adresse – nichts.

Wie später herauskam, hatte die Polizei das »Cobra« in jener Nacht insgesamt zweimal auf den Kopf gestellt. Auch eine verriegelte Klotür wurde eingetreten, aber dort lag nur ein besoffener Gast, der seinen Rausch ausschlafen wollte. Von vier weiteren Jungs der Blue Army waren die Personalien aufgenommen worden, aber auch deren Befragung führte nicht auf meine Spur. Thomas musste in einer kargen Zelle des Polizeipräsidiums übernachten und wurde am Sonntagmorgen wieder freigelassen. Ihm wurde eine Strafanzeige wegen gemeinschaftlicher gefährlicher Körperverletzung angedroht und zu verstehen gegeben, dass es sich strafverschärfend auswirken könnte, wenn ihm nicht doch irgendwann der Name seines Mittäters einfallen würde. Es blieb bei dem Gedächtnisverlust.

Die Überprüfung der Personalien offenbarte seine Knastkarriere. Und den Polizisten wurde auch klar, mit wem sie es da zu tun hatten: Thomas galt als GS – als »Gewalttäter Sport«. Das war das Polizeikürzel für Jungs, wie wir es waren – Hooligans, die im Umfeld eines Fußballvereins zu Körperverletzungsdelikten neigten. Der Polizist Stefan Schubert war also auch ein GS – aber offenbar noch nicht in den Akten der Behörden.

Thomas rief am folgenden Tag an. Er berichtete mir, wie heiß die Polizei auf mich gewesen sei. Mein Kontrahent hatte wohl schwerere Verletzungen erlitten, als zunächst angenommen, und musste noch in der Nacht im Krankenhaus behandelt werden. Thomas sorgte sich um eine Straferhöhung, da er meine Identität nicht preisgab. Ich versprach, ihn mit der Sache nicht allein zu lassen, gab ihm aber auch zu verstehen, dass nur sein Verhalten zu dieser Schlägerei geführt hatte. Das musste er am Ende dann auch eingestehen.

Vier Monate später wurde Thomas zur offiziellen polizeilichen Vernehmung vorgeladen. Er rief mich an und wir verabredeten uns, um alles zu besprechen. Er litt zu dieser Zeit unter Geldproblemen und wollte mit so wenig Kosten wie möglich aus dieser Anzeige rauskommen. Um eine teure Gerichtsverhandlung zu umgehen, mit entsprechenden Rechtsanwalts- und Verfahrenskosten, riet ich ihm, eine Aussage zu machen. Leugnen würde nichts bringen, weil die Typen zu dritt unterwegs waren und ihre Aussagen gegenseitig abstimmen und bestätigen würden.

Erschwerend kamen auch seine zahlreichen Vorstrafen dazu. Kein Richter würde ihm bei seinen Einträgen den Unschuldigen abkaufen. Und der Typ, dem Thomas einen Kopfstoß verpasst hatte, beklagte eine gebrochene Nase. Das belegten auch ärztliche Atteste. Die Sachlage war also ziemlich eindeutig.

In solchen Fällen ist es tatsächlich empfehlenswert, so weit wie möglich bei der Wahrheit zu bleiben. Dinge, die nicht mehr zu leugnen sind, sollte man allenfalls abschwächen, aber in jedem Fall zugeben. Das erhöhe die eigene Glaubwürdigkeit, riet ich ihm. »Erzähl, wie es war. Die drei rempelten aggressiv und angetrunken mehrere Gäste an. Anstatt sich zu entschuldigen, bedrohten und beleidigten sie die Gäste. Die Situation eskalierte und es entwickelte sich eine Schlägerei. Die anderen Beteiligten, insbesondere mich, kennst du nicht. Im Nachhinein verstehst du auch nicht, wie du dich zu diesem Kopfstoß hinreißen lassen konntest. Dein Verhalten tut dir sehr leid. Pass aber auf: Deine Entschuldigung muss glaubhaft wirken und wird dann der ganzen Sache die Schärfe nehmen. Wenn du das so hinbekommst, wird es vermutlich keine Verhandlung geben und das ganze Verfahren schriftlich per Strafbefehl abgeschlossen.«

Bei der Vernehmung wurde dann wiederholt und eindringlich nach meinem Namen gefragt. Trotz Androhung einer Strafverschärfung blieb Thomas standhaft bei der abgesprochenen Geschichte. Und wie von mir erwartet, gab es keine öffentliche Verhandlung. Die Anzeige wurde im Schriftverfahren mit einem Strafbefehl abgeurteilt. 90 Tagessätze zu 30 Mark blieben am Ende übrig.

Nach dem Urteil trafen wir uns auf ein Bier und einigten uns, die Geldstrafe in der Gesamthöhe von 2700 Mark zu teilen. Per Handschlag besiegelten wir unseren Deal, bestellten eine weitere Runde und die Angelegenheit war vom Tisch. Ich hatte wieder einmal Glück und war der Ansicht, dass die Sache für mich abgeschlossen sei. Aber ich sollte mich irren. Diese Geschichte war noch lange nicht zu Ende …

10.
Zeugwart –
Zwei Koffer zu viel

»Ich schwöre, dass ich das mir übertragene Amt nach bestem Wissen und Können verwalten, Verfassung und Gesetze befolgen und verteidigen, meine Pflichten gewissenhaft erfüllen und Gerechtigkeit gegen jedermann üben werde. So wahr mir Gott helfe.«

Diesen Eid hatte ich abgelegt. Die Verfassung und Gesetze befolgen und verteidigen! Gerechtigkeit gegen jedermann üben! War es nicht langsam an der Zeit, diese Worte zu hinterfragen?

In Paragraf 1 des Polizeigesetzes von Nordrhein-Westfalen steht: »Die Polizei hat die Aufgabe, Gefahren für die öffentliche Sicherheit abzuwehren. Sie hat im Rahmen dieser Aufgabe Straftaten zu verhüten sowie für die Verfolgung künftiger Straftaten vorzusorgen und die erforderlichen Vorbereitungen für die Hilfeleistung und das Handeln in Gefahrenfällen zu treffen.«

Galt das auch für mich? Wehrte ich tatsächlich Gefahren ab? Half ich wirklich dabei, Straftaten zu verhüten? Von Montag bis Freitag, ja. An den Wochenenden jedoch, in meiner Freizeit, wurde ich immer mehr zum Straftäter. Dr. Jeckyll und Mr. Hyde. Wie auf Knopfdruck konnte ich meine beiden Persönlichkeiten wechseln. Mit der Uniform war ich der Hüter über Recht und Ordnung – mit meinen New-Balance-Schuhen indes war ich ein Schläger. »Verfassung und Gesetze verfolgen und verteidigen« – das würde ich schon tun! Wenn nichts dazwischenkommt …

So wie an jenem herrlichen Sommerwochenende im Januar 1993. Die Arminia spielte bei unserem verhassten Lokalrivalen Preußen Münster. Ein Pflichtspiel für Frank, Paul und mich. In einem Sonderzug reisten wir mit 120 Jungs und Tausenden von Bielefelder Fans nach Münster. Der Zug und auch die zu durchfahrenden Bahnhöfe waren durch starke Polizeikräfte gesichert. Und in unserem Wagon fuhren noch zusätzlich die beiden szenekundigen Beamten mit.

Wir waren bereits auf dem Rückweg. Das Spiel hatten wir gewonnen – Schlägereien gab es zu unserem Leidwesen keine. Einerseits war mal wieder zu viel Polizei anwesend und – noch viel schlimmer – unser Gegner war gar nicht erst angetreten. Auch das kam vor, aber es sollte unsere Hochstimmung an diesem Tag nicht trüben. Das Bier und der Wodka flossen trotzdem in großen Mengen.

Stark angeheitert trafen wir gegen 20 Uhr in Bielefeld ein. Auf dem Bahnhof herrschte Chaos. Tausende Fans strömten auf die Bahnsteige, die durch die normalen Reisenden schon verstopft schienen, und zusätzlich drängten sich auch noch Dutzende von Polizisten in diese Menschenmenge hinein.

Hinter uns kämpfte sich eine etwa 65-jährige amerikanische Frau durch das Gedränge. Wir versuchten, die aufgeregte Dame ein bisschen auf Englisch zu beruhigen, und erklärten ihr, weshalb an diesem Abend derart viele Polizisten unterwegs waren. Wir boten uns auch an, ihre beiden sperrigen Koffer zu tragen, was die Frau uns überschwänglich dankte. Auf dem Bahnsteig herrschte tatsächlich ein rücksichtloses Gedränge und Geschiebe. Wir gaben der alten Dame zu verstehen, dass wir ihr Gepäck noch über die Treppen des Bahnsteigs hoch in die Bahnhofshalle tragen würden, wo sie sich dann einen Gepäckwagen zu den Taxiständen nehmen könnte.

Paul und ich ließen uns – jeder mit einem Koffer bepackt – mit der Masse in Richtung Ausgang treiben. Die Treppen des Bahnsteiges runter, durch einen 40 Meter langen Tunnel hindurch und die Treppen zur Bahnhofshalle wieder hoch. Wir durchquerten die Halle und erreichten endlich die Taxistände vor dem Bahnhof. Die amerikanische Oma allerdings war weg.

Da standen wir nun, warteten, öffneten eine weitere Dose Bier, tranken, lachten – aber unsere neue Freundin war noch immer nicht da. Wir waren betrunken, müde und erschöpft und die Warterei wurde lästig. Paul winkte ein Taxi herbei, wir stiegen ein und fuhren davon. Mit den Koffern der amerikanischen Touristin. Wir hatten sie einfach geklaut.

Der Taxifahrer musterte uns misstrauisch. Zwei besoffene Fußball-Fans mit großem Gepäck? Nicht gerade der Normalfall, aber er konnte ja nicht ahnen, was wir uns da gerade geleistet hatten. Paul und ich fanden diese Sache rasend komisch. Wir lachten uns fast kaputt und beschlossen noch während der Fahrt, dass wir unbedingt einen Blick in die beiden Gepäckstücke der Amerikanerin werfen müssten. Ich schlug vor, zu der Wohnung meiner Freundin zu fahren. Ich war mir ziemlich sicher, dass sie noch mit ihren Mädels unterwegs war, da sie ja davon ausgehen musste, dass es bei mir an diesem Abend spät werden würde. Bei ihr könnten wir in aller Ruhe den Inhalt der Koffer überprüfen. Wir lachten uns krank und fühlten uns wie zwei Piraten, die endlich die seit Jahrhunderten verborgene Schatztruhe gefunden hatten.

Meine Freundin saß im Wohnzimmer. Sie war nicht mit ihren Freundinnen ausgegangen. Sie saß da und starrte uns entsetzt an. Was mag in diesem anständigen Mädchen wohl vorgegangen sein, als an diesem Samstagabend plötzlich gegen 21 Uhr zwei besoffene Jungs mit fremden Koffern vor ihr standen? Heute kann ich es mir denken: Sie war erschrocken, empört und wahnsinnig enttäuscht. »Was sind das für Koffer?«, wollte sie sofort wissen. Eine vernünftige Antwort konnte sie nicht bekommen. Nicht in diesem Zustand, nicht in dieser Situation. Unsere blöden Anspielungen schienen sie derart zu nerven, dass sie die beiden Koffer einfach öffnete. Sie sah Bekleidungsstücke einer älteren Frau, Medikamente, medizinische Geräte – und Goldschmuck. Also doch eine Schatztruhe, wie wir vermutet hatten. Eine coole Sache!

Nach dem ersten Schock war Katja plötzlich voll da. »Stefan, das kann nicht dein Ernst sein. Du bist Polizeibeamter. Nicht nur, dass du zum Fußball fährst und dich prügelst – dazu sage ich ja schon gar nichts mehr. Aber jetzt kommst du auch mit zwei gestohlenen Koffern nach Hause. Das darf ja wohl nicht wahr sein.« Sie redete sich in Rage: »Wann wirst du endlich vernünftig? Ich dachte, wir wollen mal heiraten und eine Familie gründen? Aber immer nur diese blöden Fußballgeschichten. Ich kann das nicht mehr ertragen. Und mit gestohlenen Koffern will ich nichts zu tun haben. Los, raus aus meiner Wohnung!«

Sie klappte die Kofferdeckel zu und drängte uns zur Tür. Ich konnte in diesem Moment gar nichts mehr sagen. Sie hatte ja recht! Mit allem, was sie sagte. Sie hatte recht. Ihre Wut und ihre Enttäuschung waren begründet. Und ich brachte keinen einzigen Ton heraus. Was sie vermutlich noch wütender machte, denn Katja stieß Paul und mich aus der Wohnung, knallte die Tür zu und schloss von innen ab.

Das hatte gesessen. Draußen auf der Straße stellten wir die Koffer ab und ich versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Wir hatten zwei Gepäckstücke geklaut. Ein alte Dame bestohlen. Ein amerikanisches Mütterchen, das auch noch nett zu uns war. Was waren wir nur für Helden! Und was war eigentlich mit mir los? Wie tief wollte ich noch sinken? Ich suchte nach Rechtfertigungen, aber die waren lächerlich. Wir wollten die Koffer ja nicht klauen. Das war ja nicht geplant. Es war eine Laune. Nur eine dumme Idee aus zwei betrunkenen Köpfen, mehr nicht. Wir wollten das doch nicht. Wir wollten das tatsächlich nicht tun? Vielleicht! Aber wir hatten es getan!

Der Polizist in mir musste endlich wieder in Erscheinung treten. Der Polizist Schubert sollte schleunigst alle Optionen durchspielen. Zur Besinnung kommen. Klar denken. Analysieren. Handeln. Endlich das Ruder übernehmen. Das hatte mir in der Vergangenheit immer aus der Patsche geholfen.

Und dann wurde mir auf einmal ganz flau. »Paul, wir haben Scheiße gebaut. Nicht nur wegen der netten Oma.« Paul schaute erschrocken auf. »Hörst du, wir haben richtig Scheiße gebaut! Der gesamte Bahnhofsbereich, die Bahnsteige, die Halle, der Vorplatz – alles ist mit Kameras überwacht.« Ich fühlte mich plötzlich ertappt. Erwischt. Erledigt. »Wir sind doch beide bekannt wie die bunten Hunde. Wenn uns jemand auf den Überwachungsbändern erkennt, war es das. Dann sind wir beide fällig!« Ich konnte es nicht fassen. Was für eine grenzenlose Dummheit! Da waren wir die vergangenen Jahre mit jeder blöden Schlägerei durchgekommen und nun sollten wir wegen eines überflüssigen Kofferdiebstahls überführt werden? Nur weil wir zwei Vollidioten eine alte Oma beklaut hatten?

In meinem Kopf spielten sich schlagartig unzählige Szenarien ab. Eine Lösungsmöglichkeit allerdings wollte nicht auftauchen, obwohl ich durch diesen plötzlichen Adrenalinschub von einem Moment auf den anderen wieder nüchtern wurde. Und dann fasste ich einen Entschluss: »Paul, wir bringen die Koffer zurück. Wir stellen alles als großes Missverständnis dar und versuchen so, einer Strafanzeige zu entgehen.«

Wir bestellten uns ein Taxi und ließen uns zur Bahnpolizei am Hauptbahnhof fahren. Unterwegs besprachen wir, dass ich bei der Polizei das Reden übernehmen würde – denn einen Fehler, eine unbedarfte Äußerung konnten wir uns jetzt nicht mehr erlauben. Die Lage war nun wirklich ernst.

Es waren in der Zwischenzeit schon zwei Stunden vergangen, seit der Zug aus Münster in Bielefeld eingefahren war. Das hieß auch, dass wir diese beiden Koffer seit zwei Stunden mit uns führten. Wie wollten wir das der Bahnpolizei erklären? Wir betraten die Bahnpolizeiwache. Jetzt hieß es, konzentriert zu sein. Nur ein Fehler könnte das Ende meiner Polizeilaufbahn bedeuten. Ich konnte es immer noch nicht fassen – wegen eines gestohlenen Koffers. Wie bescheuert! Die Polizistin hinter der Eingangstheke musterte uns kritisch. Ich grüßte höflich. Nun kam es darauf an. »Guten Abend. Wir wollen diese beiden Koffer hier abgeben. Wir haben heute einer älteren Frau beim Aussteigen und Tragen geholfen und die Dame dann in dem Chaos auf dem Bahnhof aus den Augen verloren. Deswegen bringen wir das Gepäck zu Ihnen, vielleicht hat sie sich ja hier gemeldet.« Der erste Schachzug war gemacht.

Der Blick der Polizistin wurde noch misstrauischer und wanderte ständig zwischen den Koffern und uns hin und her. Sie glaubte mir kein Wort, das konnte ich spüren. »Ja, die Frau war hier. Aber bereits vor über zwei Stunden. Und wo waren Sie die ganze Zeit mit den Koffern?« Jetzt kam es darauf an: »Meinem Freund ging es nicht gut.« Ich zeigte auf Paul, der seinen derangierten Zustand nicht verbergen konnte. Und auch nicht verbergen sollte. »Er hat zu viel getrunken. Deswegen sind wir hinter die Stadthalle in den Park gegangen und dort hat er sich dann übergeben.«

Die Polizistin musterte uns höhnisch: »Zwei Stunden lang. Dieser Mann hat sich also zwei Stunden übergeben?« Sie glaubte uns noch immer nicht. »Na ja, er hat auch noch etwas Zeit gebraucht, um sich wieder einigermaßen zu erholen. Und kaum ging es ihm besser, hat er sofort wieder zwei Bier geholt. Dabei haben wir dann wohl ein bisschen die Zeit vergessen.«

Die Polizistin hob den ersten Koffer auf die Theke, öffnete ihn, und kontrollierte den Inhalt. Sie ließ uns keine Sekunde aus den Augen. »Entschuldigung, aber der ist ja total durchwühlt! Haben Sie den Koffer etwa geöffnet?« Wundervoll! Wir hatten doch tatsächlich vergessen, wieder etwas Ordnung in den Koffer zu bringen. Wie sollte ich das nur erklären?

»Wir haben nach den Papieren oder einer Telefonnummer der Frau gesucht.« Die Polizistin durchbohrte uns geradezu mit ihren Blicken: »Haben Sie etwas entnommen?« Noch bevor ich etwas Unverfängliches hätte antworten können, preschte Paul hervor: »Nein, alles noch da! Auch der Goldschmuck ist noch drin.« Oh Gott! Wie unauffällig, Paul. Musste das sein? Die Beamtin nahm unsere Personalausweise und notierte sich die Daten. Nach Minuten des Schweigens erhob sie wieder ihre deutlich genervte Stimme: »Es liegt bereits eine Strafanzeige wegen Diebstahl vor. Die können wir jetzt nicht einfach in den Papierkorb werfen. So etwas kann nur die Staatsanwaltschaft.« Sie machte eine kurze Pause: »Davor wird diese Frau allerdings prüfen, ob wirklich der gesamte Inhalt des Koffers vollständig ist. Wenn dem so ist, könnte das Verfahren eingestellt werden. Aber, wie schon gesagt, das obliegt einzig der Staatsanwaltschaft.«

Was hatte ich mir eigentlich erhofft? Ich wusste doch ohnehin, dass die Anzeige nicht so leicht auf dem kleinen Dienstweg verschwinden würde. Ich wusste es. Gut, am Ende war kein Schaden entstanden, aber so funktionierte unsere Rechtsordnung nun mal nicht. Die Strafanzeige lief weiter.

Rein formal wäre ich verpflichtet gewesen, meine Behörde zu informieren. Immerhin wurde wegen einer Strafanzeige gegen mich ermittelt. Aber es war doch nur eine Lappalie. Irgendetwas musste zu machen sein, ich wusste nur noch nicht, was es sein könnte. Den ganzen Sonntag überlegte ich mir eine Möglichkeit, die Anzeige aus der Welt zu schaffen, und dabei kam mir der Gedanke, es bei einem der beiden szenekundigen Beamten zu versuchen. Gregor Lintz. Mit ihm verstand ich mich schließlich ganz gut und er musste aufgrund seines Jobs eigentlich über gute Kontakte zur Bahnpolizei Bielefeld verfügen. Ich überlegte hin und her, wog ab, malte mir die unterschiedlichsten Szenarien aus – aber was hatte ich denn schon zu verlieren? Ich musste ihn anrufen. Denn wenn diese Anzeige ihren bürokratischen Weg nahm, würde er ohnehin davon erfahren.

Lintz klang überrascht, als ich mich am Telefon meldete. Nach ein paar unwichtigen Freundlichkeiten kam ich direkt zur Sache: »Mir ist da etwas Dummes passiert, Gregor. Und da du gute Kontakte zur Bahnpolizei hast, habe ich mir gedacht, du könntest dich vielleicht mal für mich umhören.«

Dann schilderte ich ihm die Geschichte, die ich auch der Kollegin von der Bahnpolizei erzählt hatte. Wesentlich glaubwürdiger klang sie noch immer nicht. »Du weißt, Gregor, wenn die Strafanzeige weitergeht – obwohl sie zu 99 Prozent eingestellt wird –, bin ich verpflichtet, dies bei meiner Behörde zu melden. Und das würde ich natürlich gern verhindern. Wegen so einem Scheiß …«

»Das verstehe ich gut«, versicherte Lintz. Er erzählte mir, dass er bereits am Samstag kurz etwas von den Koffern mitbekommen hätte, er habe die Sache aber nicht mit dem Fußballeinsatz in Verbindung gebracht. »Ich fahre am Dienstag mal zum Bahnhof und höre mich ein wenig um«, versicherte er, »wir können am Mittwoch wieder telefonieren, dann weiß ich mehr.«

Ich saß wie auf glühenden Kohlen. Das Warten wurde unerträglich. Dann endlich, am Mittwoch, rief ich ihn wieder an. Lintz war tatsächlich auf der Bahnhofswache gewesen. Er berichtete, dass die amerikanische Frau den Inhalt ihrer Koffer überprüft und bestätigt hatte, dass nichts fehlte. Sie hatte außerdem zu Protokoll gegeben, dass sie uns für zwei nette junge Männer hielt, die sehr hilfsbereit und freundlich waren. Lintz habe seinem Kontaktbeamten erklärt, dass einer der beiden Kofferträger ein junger befreundeter Kollege sei, der im Falle einer Anzeige mit einem Disziplinarverfahren zu rechnen hätte.

Der Beamte hatte wohl verstanden, worauf Lintz hinaus wollte. Es gab nur einen Weg, die Anzeige nicht auf den bürokratischen Weg zu schicken. Sie wurde aus der Aktenablage genommen und zerrissen.

Die Anzeige war aus der Welt. So als ob sie niemals existiert hätte. Und weshalb? Weil ich wieder Glück hatte? Vielleicht. Aber das war schon mehr als nur Glück. Es grenzte an ein Wunder. Diese beiden Polizisten gingen ein großes Risiko ein. Für mich! Wenn ein Polizist eine Anzeige verschwinden lässt, begeht er eine Straftat. So etwas ist »Strafvereitlung im Amt«. Der Beamte der Bahnpolizei hatte eine Straftat begangen. Für einen Polizeikollegen, den er noch nicht einmal kannte. Und meine Freundin beruhigte sich irgendwann auch wieder. Schwein gehabt, abhaken – und weitermachen. Alles war wieder gut. Oder?

11.
Länderspiel –
England verliert im Elfmeterschießen

Silvester rückte näher. Frank, Paul und ich hatten noch keine Pläne, wie wir den Jahreswechsel angemessen feiern wollten. Da es keine coole Privatparty in der Nähe gab, wollten wir uns erst bei Frank ein bisschen warm trinken und uns danach ins Bielefelder Nachtleben stürzen. Vielleicht im »Cobra« mit den anderen Jungs feiern oder einige der umliegenden Diskos besuchen. Wir ließen es offen.

Durch Zufall erfuhren wir dann doch von einer größeren privaten Silvesterparty in unserem Stadtteil. Mark, mit dem wir zusammen die Realschule besucht hatten, veranstaltete die Feier im Hinterhof seines Wohnhauses. Er hatte ein großes Partyzelt angemietet, einen DJ gebucht und um die 120 Personen auf die Gästeliste gesetzt. 120 Leute – wir gehörten nicht zu dem erlesenen Kreis. Was uns auch nicht weiter wunderte, schließlich kannten wir Mark, aber mit ihm und seiner Clique befreundet waren wir eher nicht.

Zwei Wochen vor Silvester lief uns Mark in einem Supermarkt über den Weg. Wir redeten ein wenig belanglosen Smalltalk, bis Frank das heikle Thema ansprach: »Was ist denn mit der Silvesterparty, die du da veranstaltest?« Mark wurde sichtlich nervös, errötete leicht und murmelte ausweichend, er würde die Fete mit ein paar Freunden organisieren und jeder könne nur 20 bis 25 Leute aus dem eigenen Freundes- und Bekanntenkreis einladen. Die Party wäre bereits absolut überfüllt.

Frank musste lachen. »Bleib cool, Mark, wir wollen doch gar nicht kommen. Wir gehen in die Stadt. Vielleicht schauen wir auf dem Weg mal auf ein Bierchen vorbei, mehr nicht.« Der arme Junge wurde erneut bleich. Er schluckte und wollte uns offensichtlich etwas mitteilen, suchte aber verzweifelt nach den passenden Worten. Er fing an zu reden, verhaspelte sich mehrmals: »Zwei meiner Kumpels, mit denen ich feier … die spielen in der dritten Mannschaft von Tura 06 Fußball … und … in dieser Mannschaft sind sie die einzigen beiden Deutschen. Alle anderen sind englische Soldaten.«

In unserem Stadtteil gab es eine große englische Kaserne. Bei voller Auslastung waren dort bis zu 2000 Soldaten stationiert. Etwa 20 von ihnen spielten Fußball bei Tura 06 und waren also zu dieser Silvesterparty eingeladen. Mark stammelte weiter. »Ganz ehrlich – ihr wisst ja selbst … englische Soldaten … wenn die getrunken haben … und ihr dann mit fünf, sechs Leuten vorbeikommt … ich glaube, das wird nicht gut gehen. Ich glaube, es wäre besser, ihr geht zu einer anderen Party.«

Alles klar! Mark wollte nicht, dass wir auf einen Sprung vorbeikommen würden. Aber mussten wir uns das tatsächlich bieten lassen? Frank und ich waren mittlerweile ziemlich geladen. Frank ergriff erneut das Wort: »Hör mal zu, wir müssen sowieso an der Party vorbeigehen. Und dann kommen wir auch auf ein Bier rein, hast du das verstanden?« Marks Oberkörper wankte ängstlich zurück. »Wer soll uns denn daran hindern, Mark? Du? Die Engländer? Wir schauen bei euch vorbei, und wem das nicht gefällt, der hat Pech gehabt!«

Wir ließen Mark stehen, drehten uns um und erledigten unsere Einkäufe. Abends beim Boxtraining sprachen wir noch einmal über dieses merkwürdige Gestottere. Auch wenn wir nicht mit ihm befreundet waren – sein Ton und vor allen Dingen sein Unterton gefiel uns gar nicht. Es war klar: Allein wegen dieses unverschämten Gestammels würden wir der deutsch-britischen Silvesterparty einen Kurzbesuch abstatten. Unbedingt!

Und den Besuch einer Party würden wir sicherlich nicht davon abhängig machen, ob unser Erscheinen auch wirklich jedem gefallen würde. Wir nicht! Nicht in unserer Stadt. Und schon gar nicht wegen ein paar Briten!

Wie ich heute weiß, hatte diese Neuigkeit gleich beim folgenden Fußballtraining unter den englischen Soldaten die Runde gemacht. Einer der Party-Mitveranstalter konnte es sich wohl nicht verkneifen, bei den Briten sechs oder sieben üble Hooligans aus Bielefeld anzukündigen. Mit der völlig überflüssigen Bemerkung versehen, dass es deswegen doch hoffentlich keinen Ärger geben würde …

Wer englische Soldaten kannte, wusste, dass genau das Gegenteil der Fall sein würde. Diese Jungs freuten sich von Herzen auf diese unerwartete Abwechslung – ein Kräftemessen mit dem ewigen deutschen Rivalen. Ein Kampf, dem keiner aus dem Weg gehen wollte.

Silvesterabend. Paul, Frank und ich trafen uns um 18 Uhr. Michael kam noch dazu, er war vier Jahre Koch bei der Bundeswehr und zu jener Zeit Kantinenchef eines großen Bielefelder Unternehmens. Fred und seine Freundin Karin vervollständigten unsere Runde. Fred gehörte wie Michael zu unserer engeren Fußball-Bande. Er war ausgebildeter Elektriker und stellte – in unseren Augen – etwas äußerst Sinnvolles her: Zünddrähte für deutsche U-Boot-Torpedos. Und Karin war eines der wenigen Mädchen, das einfach dazugehörte. Sie war häufig mal beim Fußball dabei und stellte sich – besonders bei längeren Fahrten nach Hamburg oder Berlin – oft als Fahrerin zur Verfügung.

Der Abend begann locker und entspannt. Bier, zwischendurch einen Wodka pur und danach unser Standardgetränk: Wodka-Apfelsaft – in großen Mengen. Kurz vor Mitternacht gingen wir dann raus auf die Straße, um das neue Jahr mit viel Radau und Raketen zu begrüßen. Da Frank in einem dicht besiedelten Wohngebiet lebte, war die ganze Straße voll mit feiernden Menschen. Man umarmte sich und wünschte sich ein gutes, glückliches neues Jahr. Alles nahm bis dahin seinen geordneten Lauf. Unsere Fünfergruppe schoss mit Leuchtstiften Signalmunition und Vogelschreck in den Nachthimmel. Zwischen den eng stehenden Häusern verursachte das eine beeindruckende Geräuschkulisse. Der Vogelschreck wurde eigentlich von Winzern eingesetzt, um Vögel zu verjagen. Man muss sich den Leuchtstift wie einen Kugelschreiber vorstellen: Vorne schraubt man die Patrone auf und zieht mit zwei Fingern den Verschluss zurück. Der schießt dann nach vorne und zündet die Patrone. Die Munition fliegt etwa 50 Meter weit, um dann mit einem ohrenbetäubenden Knall zu explodieren.

Der Leuchtstift konnte auch mit Signalmunition bestückt werden. Eigentlich für Menschen in Seenot konzipiert, war das Gerät in Fußballkreisen sehr beliebt. Es war klein, unauffällig, passte in jede Tasche und war zu jener Zeit problemlos in die Stadien zu schmuggeln. Nicht um Notsituationen anzuzeigen, sondern um vor Schlägereien
gegnerische Blocks zu beschießen.

Nach der Knallerei und einem Wodka auf dem Weg machten wir uns auf ins »Cobra«. Kein Wort über Marks Party oder die englischen Soldaten. Das war für uns kein Thema mehr. Wir gingen einfach los, quatschten ein bisschen und steuerten in Richtung Innenstadt. Und da stand dann Marks Partyzelt …

Musik und Gelächter, laute Stimmen brandeten uns entgegen. Die Stimmung schien gut sein. Nun fiel uns die ganze Geschichte wieder ein. »Schau an, hier sind ja die englischen Soldaten, mit denen es angeblich Ärger gibt, wenn wir hier aufkreuzen …« Frank musste laut loslachen: »Dann wollen wir doch gleich mal ein Bier trinken und ein bisschen in die Runde gucken. Mal sehen, was sich so ergibt.«

Schon aus 50 Metern Entfernung konnte ich Mark im Eingangsbereich stehen sehen. Er entdeckte uns, erschrak, wurde von einem Moment auf den anderen kreidebleich und verschwand hektisch im Zeltinneren. Wir gingen entspannt weiter und waren nur wenige Meter vor dem Eingang, als plötzlich die Zeltplane zurückgeschoben wurde und uns 15 englische Soldaten entgegenstürmten.

Sie trugen selbstverständlich keine Uniformen, aber uns war sofort klar, mit wem wir es da zu tun hatten. Jeans, kurzärmelige T-Shirts – auch in einer kalten Silvesternacht –, kurzrasierte Schädel und pures Adrenalin in den alkoholisierten Augen. Engländer! Ich blickte über ihre Köpfe hinweg und sah, dass das Zelt mit mehr als 100 Leuten randvoll besetzt war. Und alle starrten sie wie gebannt in Richtung Eingang.

Ich weiß bis heute nicht, was die Veranstalter den Engländern erzählt hatten. Und ich weiß auch nicht, was die Briten von uns erwarteten. Wir waren nur fünf Jungs und einer von uns – Fred – war zu dem Zeitpunkt schon derart betrunken, dass er im Grunde ein Totalausfall war. Und dann war da noch Karin, die auch nicht gerade dazu geeignet schien, einen Trupp englischer Soldaten in die Flucht zu schlagen. Und was wollten wir denn? Ein Bierchen trinken.

Die Engländer schienen so heiß auf eine Schlägerei zu sein, dass sie sich gegenseitig zur Seite rempelten, um auch sicher einen von uns vor die Flinte zu bekommen. Sie stürmten wie besessen aus dem Zelt hinaus und attackierten uns ohne jede Vorwarnung.

Frank stand links neben mir. Ich konnte gerade noch aus den Augenwinkeln sehen, wie drei Engländer gleichzeitig an ihm zerrten und ihn zur Seite zogen, als sich zwei Briten vor mir aufstellten und mich heftig vor die Brust stießen. Fred war so besoffen, dass er 20 Meter vor dem Zelt in ein Gebüsch kotzen musste, der Koch war irgendwie verschwunden und Paul in dem ganzen Aufruhr einfach untergegangen. Noch war es keine richtige Schlägerei, aber alle Zeichen standen jetzt auf Sturm.

Die Engländer beschimpften uns: »You bastards! Fuck off, you fuckin’ German wankers!« Viel mehr war in diesem Getümmel gar nicht zu verstehen. Frank wurde gegen eine Mauer gedrängt. Um ihn herum bildete sich ein Halbkreis von sieben oder acht Engländern, von denen einer mit vollem Anlauf in Frank hineinsprang. Da der Engländer nach dem Angriff nicht schnell genug wieder wegkam, versetzte Frank ihm einen kräftigen rechten Haken, der den Soldaten mehrere Meter nach hinten schleuderte. Auch die anderen Briten wichen zunächst einmal vor Frank zurück.

Bis ihn der Größte und Kräftigste aus dieser Gruppe mit beiden Händen am Hals packte und anfing, ihn zu würgen. Frank traf den Engländer mit einem kräftigen Kopfstoß an der Augenbraue, die sofort
aufplatzte und ungebremst blutete. An mir hingen noch immer zwei englische Soldaten. Sie versuchten, mich vom Eingangsbereich wegzuschieben. Ich stieß sie zur Seite, um Frank beistehen zu können. Um ihn herum standen immer noch sieben Boys, die gerade dazu übergingen, ihn von der Seite aus anzugreifen und zu schlagen.

Etwa zwei Meter von der Gruppe entfernt hob ich mit viel Anlauf ab und sprang dem ersten, den ich vor mir hatte, mit ausgestrecktem Bein ins Rückgrat. Der Engländer flog nach vorne gegen eine Hauswand, stieß mit dem Kopf gegen den Beton und blieb einfach liegen. Die Sache war nun heiß. Der Streit eskalierte zu einer wüsten Schlägerei.

Frank wurde von sechs Engländern gleichzeitig angegriffen. Er kämpfte gut, steckte einiges ein und brachte sogar einige Schläge an den Mann – aber die Übermacht war zu groß. Auf mich schlugen drei Engländer ein. Ich konnte mit den Händen meinen Kopf noch halbwegs schützen und eine Vielzahl von Schlägen abwehren – doch zu viele kamen durch. Aufgrund der unzähligen Tritte und Schläge gelang es mir nicht mehr, mich anständig zu verteidigen. Jetzt galt es nur noch, schlimmere Verletzungen zu verhindern. Frank war in einen regelrechten Tumult verwickelt, kam aber einigermaßen zurecht, da die meisten Briten deutlich kleiner waren. Paul konnte ich gar nicht mehr sehen und Fred kniete noch immer kotzend auf dem Gehweg. Der Koch war verschwunden, also gab es nur noch eine Lösung: Rückzug!

Ich versuchte abzuhauen, aber drei englische Soldaten hefteten sich an meine Fersen. Ich drehte noch einmal meinen Oberkörper, um mich neu zu orientieren, und übersah dabei einen vierten Engländer, der offenbar von der Seite kam und mir völlig unverhofft beide Beine wegtrat. Ich klatschte auf den kalten, gefrorenen Boden. Innerhalb von Sekunden standen die vier Briten um mich herum und traten wahllos auf mich ein. Was war los? Schmerzen. Wie konnte ich da wieder rauskommen? Wut, Angst, Verzweiflung. Flüchtige Gedanken hämmerten durch mein angetrunkenes Hirn.

Ich stützte mich mit beiden Händen ab und versuchte, wieder aufzustehen. Dabei trat mir ein Engländer mit voller Wucht ins Gesicht. Von der Wirkung des Trittes wurde ich auf den Rücken geschleudert. Er setzte sofort nach und trat mir ein weiteres Mal gegen den Kopf. Die anderen drei bearbeiteten meinen Oberkörper und meine Beine mit Fußtritten. Wie ein Bombenhagel. Erst jetzt erkannte ich den wirklichen Ernst der Lage und riss meine beiden Arme schützend zum Kopf hoch, igelte mich ein und ließ es einfach über mich ergehen. Sie traten und traten weiter auf mich ein. Auf den Kopf, auf die Rippen, in den Magen, gegen die Nieren. Es sollte nicht aufhören.

Es waren gar nicht so sehr Schmerzen, die ich in diesem Moment empfand. Ich spürte lediglich, wie mein Kopf nach hinten gerissen wurde, weil die Kraft meiner Hals- und Nackenmuskulatur nicht mehr ausreichte, um gegen diese Tritte bestehen zu können. Mein Kopf flog einfach wie ein Punching-Ball hin und her. Blut lief über mein Gesicht. Viel Blut. Es war warm und klebrig und bedeckte meine ganze rechte Gesichtshälfte. Hatten sie mein Auge getroffen? Das Blut kam doch aus meinem Auge? Mein Auge! Würde ich blind werden? War ich blind?

Die Tritte ließen nach. Sie kamen nicht mehr so schnell aufeinander. Die Engländer schienen aufzuhören. Vielleicht waren sie zufrieden. Vielleicht hatten sie sich endlich ausgetobt. Es sollte endlich aufhören …!

Sie mussten wohl erkannt haben, dass ich genug hatte, und ließen von mir ab. Langsam rappelte ich mich auf und bemerkte, dass ich überall mit Blut verklebt und verschmiert war. Es lief rechts über mein Gesicht, die Jacke runter, bis auf meine Jeans. Dann stand Paul bei mir. »Alles okay, alles okay?! Stefan, was ist los mit dir, alles okay? Woher kommt das ganze Blut?« Ich wusste es nicht. »Guck dir mein Auge an! Schau dir verdammt noch mal mein Auge an! Was ist damit? Ist mein Auge noch heil?«

Er schaute mich an, nahm den Ärmel seines Pullovers und wischte mir damit das Blut aus dem Gesicht. Er versuchte festzustellen, woher die Blutung kam. »Nein, alles gut. Du hast eine Platzwunde unter der Augenbraue, aber dein Auge sieht okay aus.« »Wie groß ist die Platzwunde?« »Fünf, sechs Zentimeter bestimmt. Die Wunde ist richtig offen und muss bestimmt genäht werden.« Ein gutes neues Jahr!

Frank kam endlich auch nach. Seine rechte Gesichtshälfte war stark angeschwollen, auf der Stirn hatte er eine Platzwunde. Der Koch stieß an der nächsten Ecke zu uns und Fred hatte sich inzwischen ausgekotzt. Fred trank eigentlich nie Alkohol. An diesem Abend aber hatte er mit uns gesoffen und war so stramm, dass er die Schlägerei kotzend im Gebüsch kniend verpasst hatte. Wir waren wieder alle zusammen und einigermaßen auf den Beinen.

Unsere Wut war auf dem Siedepunkt. Was war geschehen? Wir wollten ein Bier trinken, mehr nicht, und wurden grundlos von 15 Leuten angegriffen, die ihre Übermacht schamlos ausnutzten. Selbst als wir am Boden lagen, traten sie weiter zu. Dass wir ohne Einladung und – wenn man es genau nimmt – trotz eines ausdrücklichen Verbots diese Party besucht und das Geschehene provoziert hatten, spielte für uns keine Rolle. In unseren Augen waren die Engländer die Aggressoren. Und die hatten gegen alle Regeln verstoßen.

Wir kochten vor Hass und Rachegefühlen. Frank und ich schauten uns an. Er nahm meinen Kopf, um sich die Platzwunden genauer anzusehen. »Das muss auf jeden Fall genäht werden.« Frank ergriff wieder das Wort: »Das lassen wir nicht auf uns sitzen. Los, wir fahren ins ›Cobra‹ und holen den Rest der Mannschaft.«

Wir steuerten die 300 Meter entfernte Straßenbahn-Endstation Sieker an. Schweigend saßen wir da und warteten. Wir sammelten Energie und Kraft für unser Vorhaben und waren fest entschlossen, mit den Jungs aus dem »Cobra« zusammen die Engländer plattzumachen. Und dann plötzlich sah ich ein Blaulicht. Es warf seinen blauen Schatten auf die umliegenden Gebäude. Der Streifenwagen bog in Richtung Haltestelle ein und steuerte direkt auf uns zu. Zwei Beamte stiegen aus, beide etwa um die 40 Jahre alt. Sie machten einen energischen Eindruck. Es war nicht schwer zu erraten, was sie wollten. Sie kämen gerade vom Partyzelt, sagten sie und suchten die Beteiligten dieser Schlägerei.

Unsere aggressive Haltung muss ihnen förmlich entgegengesprungen sein. Und unser Anblick sagte auch alles. Meine gesamte rechte Gesichtshälfte, meine Jacke und mein rechtes Hosenbein waren voller Blut. Auch Frank hatte Blutspuren auf der Stirn und schlimme Schwellungen im Gesicht. Die Polizisten zeigten auf mich: »Sind Sie gerade in eine Schlägerei verwickelt gewesen?« »Das ist ja nicht ganz so schwer zu erkennen«, entgegnete ich ungehalten. Der Ältere der beiden Beamten trat hervor und sprach eindringlich auf uns ein: »Der Veranstalter der Party geht davon aus, dass Sie mit Ihren Freunden zurückkommen wollen, um sich zu rächen. Wir möchten Ihnen dringend davon abraten. Wir werden hier verstärkt Streife fahren und das nicht zulassen. Sollten Sie trotzdem hier auftauchen, werden Sie alle die Nacht in der Zelle verbringen.«

»Wir haben nicht vor, zurückzukommen«, entgegnete ich. »Das wäre auch besser für Sie«, antwortete der Polizist. »Ich denke, Sie haben genug Ärger für heute gehabt.« Der zweite Beamte näherte sich und schaute auf mein Auge. »Wie sieht’s denn aus? Sind Sie schwer verletzt?« Was hätte ich sagen sollen? »Ich weiß es nicht, ich hab’s selbst noch nicht gesehen«, antwortete ich nach einer kurzen Pause. Er schaute sich die Wunde an: »Das muss auf jeden Fall genäht werden! Das klafft ja richtig auseinander. Wollen Sie vielleicht ins Krankenhaus?«

Darüber hatte ich tatsächlich auch kurz nachgedacht, denn mit einer Verletzung am Auge durfte man nicht spaßen. Das Nähen hätte bestimmt nicht lange gedauert und danach wäre ich wieder voll einsatzbereit gewesen. »Würden Sie mich denn hinfahren?«, entgegnete ich. Bevor er antworten konnte, fiel ihm der ältere Kollege ins Wort. »Nein. Wir können Ihnen einen Krankenwagen rufen, wir fahren Sie aber nicht hin.« »Das dauert mir zu lange«, sagte ich und drehte mich um.

Die Straßenbahn fuhr inzwischen vor und wir stiegen ein. Wir sprachen immer noch nicht. Die anderen Fahrgäste schauten uns entsetzt an. Ich hatte zwar versucht, mein Gesicht mit Taschentüchern notdürftig zu säubern, aber im Grunde hatte ich alles nur noch mehr verschmiert. Die Straßenbahn benötigte 15 Minuten in die Innenstadt. Wir waren uns immer noch einig, dass wir diese Scheißer von Engländern damit nicht durchkommen lassen wollten. Es war schon 2 Uhr nachts, als wir das »Cobra« erreichten. In kürzester Zeit bildete sich eine ganze Traube besorgter und neugieriger Jungs um
uns herum.

Frank konnte und wollte seine Wut noch immer nicht kontrollieren. »Los, kommt mit. Wir wurden von 20 englischen Soldaten zusammengeschlagen. Wir fahren zurück und reißen das ganze Scheiß-Zelt ab!« Darum musste er nicht zweimal bitten, denn unsere Stammkneipe war wie immer gut besucht. Und die Jungs der Blue Army hatten allesamt gut vorgeglüht. Einige brachten an diesem Silvesterabend ausnahmsweise ihre Frauen mit und überlegten kurz, ob sie diese hier alleine zurücklassen konnten.

Marius kam auf mich zu. Marius, einer der Gründungsmitglieder der Blue Army. Er nahm mich zur Seite, sah sich mein Auge an und forderte mich auf, die Geschichte zu erzählen. Marius wollte sichergehen, dass wir uns nicht peinlich verhalten und zu Recht eine Abreibung bekommen hatten. Er wollte die Bestätigung, dass wir nicht irgendein blindes Ding gestartet hatten. Denn für die Blue Army zählte tatsächlich so etwas wie Ehre, Recht und Ordnung. Auseinandersetzungen mit anderen mussten sinnhaft sein und dem ungeschriebenen Kodex dieser Gruppe entsprechen. Hätten wir dagegen verstoßen, dürften wir nicht auf die Unterstützung der Jungs hoffen.

Ich schilderte Marius, wie die Geschichte sich zugetragen hatte. Am Ende meiner Ausführung schaute er mir in die Augen, legte seine Hand auf meine Schulter und nickte kurz: »Okay, wir fahren!« Er schaute auf, erhob sich und schrie mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete: »Los, wir gehen!« Das »Cobra« leerte sich innerhalb von Sekunden. Getränkerechnungen blieben offen und Freundinnen wurden lapidar mit den Worten »Schatz, ich muss mal eben kurz weg« stehen gelassen. Die Blue Army war mit 30 Mann bereit.

Noch einmal fuhren wir in dieser Nacht mit der Straßenbahn – aber in die entgegengesetzte Richtung. Ich schaute mir die Jungs an. Ein guter Haufen. Das müsste reichen. Es war von insgesamt 20 englischen Soldaten die Rede. Selbst wenn sich noch 10 oder 20 der normalen Partybesucher an der Schlägerei beteiligen würden, wären wir gut sortiert. Gut die Hälfte unserer Jungs waren ältere, erfahrene Fußballschläger. Jeder Einzelne von ihnen konnte sich locker mit zwei Engländern gleichzeitig einlassen. Der Rest war ein bunt gemischter Haufen, der in der Vergangenheit mal mehr oder mal weniger mit zum Fußball gefahren war. Die Straßenbahn erreichte die Endhaltestelle.

Wir nahmen nicht die viel befahrene Hauptstraße, sondern einen dicht von Bäumen bewachsenen Fahrradweg, der parallel zur Straße verlief. Dies war unser Viertel – wir kannten jeden Schleichweg. Noch 250 Meter bis zum Zelt. Die Anspannung stieg von Schritt zu Schritt. Wir wollten es diesen bekackten Thommys zeigen. Aber mit jedem Meter, den wir uns dem Zelt näherten, machte ich mir auch Gedanken um all das, was dieser Schlägerei folgen könnte: Anzeigen, polizeiliche Ermittlungen – Strafverfahren. Denn eines war klar: Das Zusammentreffen mit den Engländern würde Ausmaße annehmen, die vom Staat nicht geduldet werden konnten.

Da mich auf dieser Party viele Leute kannten, beschloss ich, mich komplett zu vermummen. Meine rot-blaue Wendejacke zog ich auf die blaue Seite. Wie so oft hatte ich ein Halstuch in meiner Jackeninnentasche – für alle Fälle. Ich vermummte mein Gesicht und lieh mir von meinem Kumpel Philipp noch spontan eine Zipfelmütze vom AC Brügge, die er bei einem Länderspiel in Brüssel geplündert hatte.

Die AC-Brügge-Mütze schob ich bis zu den Augen hinunter und mein Halstuch knotete ich quer übers Gesicht. Noch 150 Meter. Ein Pärchen kam uns entgegen. Sie waren wohl auf dem Nachhauseweg von der Party – das Gesicht des jungen Kerls war mir bei der Schlägerei mit den Briten allerdings nicht aufgefallen. Vorne, links neben mir ging Tom. Er stellte sich sofort vor dem Pärchen auf: »Ey, du Arschloch. Warst du auch auf der Party?« Er stieß den jungen Kerl, der noch immer seine Freundin an der Hand hielt, mit beiden Händen vor die Brust. Ohne eine Reaktion abzuwarten, machte Tom einen Schritt nach vorne, drehte seinen Oberkörper um 90 Grad und trat dem Typen mit voller Wucht direkt ins Gesicht. Der Kerl ging noch im Stehen k.o. Seine Beine knickten einfach weg, er fiel in sich zusammen wie ein Kartenhaus und war schon bewusstlos, bevor sein Oberkörper den Boden berührte.

Die Freundin des Kerls hielt immer noch dessen Hand, als dieser schon unnatürlich verrenkt auf dem Boden lag. Die Frau war völlig geschockt, fing an zu weinen und wimmerte panisch vor Angst. Wir ließen sie stehen und marschierten weiter. Noch 50 Meter. Das Zelt war schon deutlich zu sehen. Drinnen war es merklich leiser geworden. Einige Gäste schienen wohl schon nach Hause gegangen zu sein. Wie sich später herausstellen sollte, gingen die Veranstalter tatsächlich davon aus, dass wir zurückkommen würden. Sie hatten ihre Gäste gewarnt und etwa die Hälfte der Feiernden schienen das Zelt frühzeitig verlassen zu haben. Nicht so die Engländer. Unsere Soldaten waren noch da.

Noch 30 Meter. Niemand sprach mehr ein Wort. Ohne Ansage wechselte die gesamte Gruppe wenige Meter vor dem Zelt in einen leichten Trab. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Die Monsterwelle, die sich dem Zelt näherte, war kurz vor dem Brechen. Alle waren angespannt, das Adrenalin konnte man geradezu riechen. Mich überholten drei oder vier besonders motivierte Jungs, die den Eingang offenkundig in vorderster Linie stürmen wollten. Ich ging die ganze Sache konzentrierter an, denn ich hatte nur ein Ziel: Ich wollte mir genau die Jungs vornehmen, die mich wenige Stunden zuvor niedergetreten hatten. Die waren nun fällig.

Noch 10 Meter. Kein Mensch hatte uns bis dahin bemerkt, keiner sah uns kommen. Keiner konnte warnen. In dem Zelt, das nur einen Ausgang hatte, wurde noch immer gefeiert und keiner der Gäste konnte ahnen, dass in wenigen Sekunden das Unglück über sie hereinbrechen würde.

Die Blue Army stürmte in vollem Laufschritt in das Partyzelt hinein. Direkt rechts neben dem Eingang standen zwei Tische, auf denen die Musikanlage aufgebaut war. Im Bruchteil einer Sekunde wurde der Verstärker vom Tisch gerissen und mitten in das Zelt geschleudert. Frank schoss in Kopfhöhe einen Vogelschreck in die Menge, der mit einem ohrenbetäubenden Knall an der Zeltwand explodierte. Es brach sofort Panik aus. Die rund 50 Leute in dem Zelt versuchten, nach draußen zu flüchten. Bernd griff sich gleich den ersten Typen, der an ihm vorbeihuschen wollte und jagte ihm seine Faust ins Gesicht. Ein paar englische Soldaten rissen die seitliche Zeltplane ein und versuchten zu verschwinden. Die drei Engländer, die ich suchte, hatte ich aber immer noch nicht entdeckt. Irgendwo mussten sie sein. Ich ging weiter nach rechts und sah, wie mein Kumpel Dirk einem Engländer so hart ins Gesicht schlug, dass dieser umgehend zu Boden ging und benommen liegen blieb. Dirk bückte sich zu dem Soldaten runter, griff dessen Kopf und hämmerte ihn mit voller Wucht auf den Zeltboden. Die Geräusche, die dabei entstanden, werde ich nie vergessen. Zuerst die Faust ins Gesicht – tock – und dann der Aufprall des Schädels auf dem knirschenden Holzboden – tock – und noch mal tock, tock. Erst als der Engländer aus mehreren Kopfwunden blutend bewusstlos liegen blieb, ließ Dirk von ihm ab und suchte sich einen neuen Gegner.

Dann endlich sah ich einen von ihnen. Sein Gesicht hatte ich mir gemerkt. Gut gemerkt. Außerdem fiel mir sein weißes, auffällig gemustertes »Umbro«-T-Shirt auf. Der Typ versuchte gerade, durch die eingerissene Zeltwand zu fliehen. Er sprang raus, ich hinterher. Der Engländer hatte einen Vorsprung von mehr als 20 Metern. Er rannte, als ob der Teufel persönlich hinter ihm her wäre. Und so war es auch. Ich war wie von Sinnen und hatte nur noch eines im Kopf: Rache! Noch im Lauf schrie ich ihm ein verhöhnendes »Come on England!« hinterher.

Der Soldat stürmte durch die offene Garage des angrenzenden Wohnhauses. In der Garage parkten ein Auto und ein Motorrad. Kanister und sonstiges Autozubehör stapelten sich in den Regalen ringsum. Er war zu weit weg. Ich würde ihn vermutlich nicht erwischen können, aber ungeschoren sollte er nicht davonkommen. Von der Silvesterknallerei hatte ich noch meinen Leuchtstift und Munition übrig. Im vollen Lauf drehte ich eine Signalpatrone auf den Leuchtstift, hob meinen rechten Arm und zielte auf seinen Rücken. Die Distanz betrug vielleicht 25 Meter. In Sekundenschnelle spielte ich einige Optionen durch. Die Leuchtkugel konnte schwere Verbrennungen verursachen. Eigentlich war der Engländer zu nah, um mit der Leuchtmunition auf ihn zu schießen. Und was war in den Kanistern in der Garage? Benzin? Lösungsmittel? Brennende Substanzen? Würde vielleicht die ganze Hütte in die Luft fliegen? Viele Gedanken schossen mir in diesen Sekunden durch den Kopf. Mahnende Stimmen, Bedenken, Vernunft. Aber meine Rachegefühle gewannen. Ich zog den Auslöser und ließ den Verschluss nach vorne schnellen, um die Patrone zu zünden.

Die Zündkapsel reagierte nicht. Eine Fehlzündung! Ich drehte die Signalpatrone noch mal nach und schoss erneut in seine Richtung. Die Munition zündete wieder nicht. Mittlerweile riss der Engländer eine Tür zum Treppenhaus auf und flüchtete in ein Wohnhaus. Die Feuerschutztür fiel krachend hinter ihm ins Schloss. Ich lief zu der Tür und riss an dem Griff. Nichts. Sie war von innen verriegelt. Der Thommy war entkommen.

Als ich wieder aus der Garage heraustrat, hörte ich die ersten Sirenen. So schnell wie nur möglich rannte ich zu dem Zelt zurück, um die anderen vor der heranrückenden Polizei zu warnen. Ich kletterte durch den gerissenen Schlitz in der Zeltwand und beobachtete, dass Frank gerade unseren alten Schulkollegen Mark verprügelte. Den Partyveranstalter. Frank drückte ihn gegen einen Holzbalken der Außenwand des Zeltes und schlug ihm mit seiner rechten Faust mehrmals gezielt und hart ins Gesicht. Mit dem linken Arm hielt er ihn am Hals fest und positionierte den Kopf so, wie er ihn zum Schlagen am besten gebrauchen konnte. Mark schrie, von Angst, Panik und Schmerzen getrieben. Er schrie und schrie um Hilfe.

Uns trennten nur wenige Meter, aber ich musste sehr laut schreien, um den Kampflärm zu übertönen. »Alle weg! Die Polizei kommt! Los, raus hier!«

Als wir aus dem Partyzelt rannten, fuhr bereits der erste Polizeiwagen mit quietschenden Reifen quer über den Gehweg. Drei Polizisten in Zivil stürmten raus. Ich sah Schlagstöcke und Funkgeräte in ihren Händen. Das Geheule der unzähligen Sirenen wurde immer lauter. Es dröhnte aus allen Richtungen zu uns her und wurde immer intensiver. Keiner von uns wollte die Silvesternacht in einer Zelle verbringen und dazu noch eine deftige Strafanzeige kassieren. Jetzt gab es nur noch eines: Flucht!

In alle Himmelsrichtungen rannten unsere Jungs vom Tatort weg. Ich lief den gut verborgenen Fahrradweg zurück. Neben einem Baum sah
ich die Freundin des Kerls hocken, der auf dem Hinweg bewusstlos geschlagen wurde. Sie kauerte noch immer panisch auf dem Boden und litt unter einem Heulkrampf. Ihren verletzten Freund konnte ich nicht sehen. Martin, einer von den Jungs, blieb kurz stehen und sprach beruhigend auf sie ein. Ich lief weiter. Mein Kippschalter war auf Polizeistrategie umgelegt. Ich dachte zwar wie ein Polizist, was mir immer wieder aus der Patsche geholfen hatte, aber ich handelte letztlich wie ein Straftäter und flüchtete weiter. Alle Antennen standen auf Alarm. Und nur der reine Überlebensinstinkt ließ mich noch funktionieren.

Um mich herum rannten noch weitere Jungs weg – Michael, der Koch, ein Prager Tätowierer, der gerade zu Besuch in Bielefeld war, und Tom, der die Schlägerei auf dem Fahrradweg eröffnet hatte. Alle liefen nur noch. Die Straßenbahn-Endhaltestelle Sieker war erreicht. Ein sicherer Ort? Unmöglich, dies einzuschätzen. Wir mussten weg. Weg! Weit weg!

Gepusht durch das Adrenalin und die Anspannung, war ich schlagartig wieder nüchtern. Ich versuchte, mich zu beruhigen und meine Gedanken zu ordnen. Ich musste es! Du bist ein Polizist, also denk wie ein Polizist, hämmerte ich mir ein. Versuche, dich in die Lage der Beamten zu versetzen. Was würde hier gleich passieren? Auf was musste ich achten? Eine innere Stimme sagte mir, dass ich mich absetzen musste. Bleib alleine, meide größere Personengruppen. Die werden als Erstes festgenommen. Größere Gruppen fallen auf, Einzelpersonen nicht! Los, weg!

Ich trennte mich von der Gruppe und lief weiter – allerdings tiefer in das Viertel hinein und nicht mehr Richtung Innenstadt wie alle anderen. Ich musste weg von diesen verdammten Streifenwagen, die immer zahlreicher wurden. Und dann sah ich ein Taxi an einer roten Ampel stehen. Ich schaute mich um, ob irgendwo ein Polizeiauto zu sehen war, und rannte über die Kreuzung. Die Mütze steckte ich in die Jackentasche – das Tuch war mir bereits bei der Jagd nach dem Engländer vom Gesicht gerutscht. Mein Gesicht war immer noch blutverschmiert und mein Auge stark geschwollen, blau verfärbt und verkrustet. Der Taxifahrer musterte mich schweigend, dann öffnete ich die Tür und setzte mich auf den Beifahrersitz. Genau in diesem Augenblick raste hinter uns mit Blaulicht und Sirene ein Streifenwagen heran. Er überholte das Taxi und überfuhr die rote Ampel in Richtung Partyzelt.

Der Fahrer fragte nach meinem Fahrziel. Ich sagte ihm, dass ich in die Innenstadt wollte und 100 Meter weiter vier Kumpels von mir stünden, die wir auch mitnehmen sollten. »Kein Problem.« Die Ampel schaltete auf Grün und wir bogen nach links in die Hauptstraße, Richtung Innenstadt, ab. Meine Jungs mussten etwa 150 Meter weiter stehen, da war ich mir sicher. Als wir ein paar Meter weiterfuhren, sah ich zwei Streifenwagen. Quer über die Fahrbahn geparkt mit aufgerissenen Türen. Die Beamten schienen aus dem Auto gesprungen zu sein, als sie meine Kumpels am Straßenrand sahen. Alle vier waren bereits verhaftet. Der Taxifahrer verlangsamte die Fahrt. »Sind das deine Freunde, sollen wir anhalten?« »Nein, nein … weiterfahren!«

Ich blickte verstohlen aus dem Seitenfenster und konnte den Prager Tätowierer erkennen, der mit weit gespreizten Beinen und beiden Händen auf dem Dach des Streifenwagens nach Waffen durchsucht wurde. Wie ich später erfahren sollte, konnte der Tscheche die Beamten nicht verstehen, woraufhin ihm ein Polizist mit seinen Springerstiefeln so hart gegen den linken Fußknöchel trat, um seine Forderung durchzusetzen, dass dieser einfach brach. »Wir fahren weiter«, sagte ich leise.

Der Taxifahrer schaute mich prüfend von der Seite an.

»Was ist los mit dir? Wirst du von der Polizei gesucht?« Der Fahrer mochte etwa 45 Jahre alt sein, vermutlich ein Jugoslawe. Trotz des Polizeiaufgebotes und der ganzen Aufregung blieb er erstaunlich ruhig. Als hätte er selbst schon mal Ärger mit den Behörden gehabt. Er wirkte wie jemand, der seine Abende bei illegalen Pokerrunden in muffigen Hinterzimmern verbringt. Ich überlegte kurz: »Ja, das kann sein.« Der Fahrer schaute mich grimmig an. »Und warum hast du das nicht gleich gesagt?«, entgegnete er vorwurfsvoll. Er griff mit der Hand an meinen Sitz und drehte die Lehne komplett zum Liegesitz nach hinten. Dann drückte er mich in die Lehne: »Leg dich hin und bleib unten.«

Er bog in die nächste Seitenstraße ein und wir verließen auf Schleichwegen den Bereich der Hauptstraße. Weg von den Polizeikontrollen, weg von den Streifenwagen! Ein paar Seitenstraßen weiter richtete ich mich wieder auf. Er sah mich neugierig an. »Und? Wieso suchen sie dich? Was ist passiert?«.

Ich erzählte ihm meine Geschichte: »Wir waren zu fünft auf einer Party und wurden von 20 englischen Soldaten angegriffen. Danach kamen wir mit unseren Kumpels zurück und zahlten es ihnen heim.« »Ja und? Das ist doch normal, dass man sich so etwas nicht gefallen lässt. Wo ist das Problem?« Das war die alles entscheidende Frage: Wo war das Problem? Oder besser: Was war mein Problem? Der Taxifahrer riss mich erneut aus meinem nachdenklichen Schweigen: »Mensch, hättest du das gleich gesagt, dann wären wir erst gar nicht hier lang gefahren.«

Ich ließ mich in unsere Stammdisko, das »Elfenbein«, fahren. Dort setzte ich mich an die Theke, trank ein Bier und wartete auf die Jungs. Aber es kam keiner mehr. Die Bielefelder Polizei war zu gut vorbereitet. Nach der ersten Schlägerei mit den Engländern waren sie von den Party-Veranstaltern schon alarmiert worden. Sie mussten davon ausgehen, dass die ungebetenen Gäste, die im Polizei-Jargon der »Hooligan-Szene« zuzurechnen waren, zurückkommen würden. In Polizeikreisen wusste man, dass wir für zahlreiche brutale Schlägereien in der Stadt verantwortlich waren. Ihnen war klar, dass wir Rache nehmen würden.

Diesen Hinweis hatte der ranghöchste Polizeibeamte vor Ort an die Zentrale weitergeleitet. Von dort wurde veranlasst, dass alle verfügbaren Polizeikräfte in der Nähe blieben. Da es die Silvesternacht war, war die Zahl der Beamten im Einsatz natürlich besonders hoch. Innerhalb kürzester Zeit hatten acht Streifen- und Zivilwagen sowie ein Hundeführer den Tatort erreicht. Von den 30 Jungs der Blue Army, die an der Schlägerei beteiligt waren, wurden an diesem Abend
23 vorläufig festgenommen. Ihre Personalien wurden festgestellt und alle polizeilich bearbeitet. Nur sieben Jungs gelang am Ende die Flucht. Einer davon war mal wieder ich …

Auf der Disko-Toilette schaute ich mir endlich meine Wunden an. Mein gesamtes linkes Auge war stark geschwollen. Die Platzwunde war bereits verkrustet, sodass sie nicht mehr blutete. Auf der Stirn zeichnete sich eine breite Schürf- und Kratzwunde ab, die ebenfalls von den Fußtritten kam. Mein ganzer Hinterkopf war mit schmerzenden Schwellungen überzogen und der komplette Oberkörper – Rücken und Rippenbogenbereich – von Trittwunden übersät, die sich in den folgenden Tagen zu einem blauvioletten Ganzkörper-Kunstwerk verfärbten.

Gesicht und Hände wusch ich mit Wasser und Seife, um wenigstens auf den ersten Blick einen halbwegs zivilisierten Eindruck zu machen. Mir war bewusst, dass ich in ein Krankenhaus musste. Der Cut an meinem linken Auge gehörte genäht, aber was sollte ich tun? Ich wusste, dass die Polizei sämtliche Krankenhäuser und Notaufnahmen kontrollieren würde, um nach weiteren Beteiligten der Schlägerei zu fahnden. Ich musste warten. Warten – auf meine Kumpels, die nicht mehr kommen sollten, und warten, bis etwas Zeit verstrichen war.

Um kurz nach 6 Uhr in der Früh, also vier Stunden nach dieser Schlägerei, steuerte ich die Notaufnahme des Städtischen Krankenhauses an. Ich blickte mich nach allen Seiten um wie ein Verbrecher auf der Flucht, und als ich feststellte, dass die Luft rein war, meldete ich mich in der Notaufnahme an. Die Krankenschwester warf einen flüchtigen Blick auf meine Wunde. Sie bedeutete mir, noch etwas warten zu müssen, weil viel los sei. Daraufhin ging ich in den hinteren Bereich des Wartezimmers. Nur zehn Sekunden später wurde ein englischer Soldat in einem Rollstuhl von einer Krankenschwester an mir vorbeigeschoben. Er konnte mich nicht sehen, da sein Kopf komplett bandagiert war. Sein T-Shirt war blutverschmiert – er sah aus wie ein Kriegsversehrter.

Ich spürte ein Rasen in meinem Kopf und in der Brust. Was, wenn da noch mehr Engländer sein würden? Was, wenn jetzt plötzlich die Polizei um die Ecke käme? Wenn der Typ hier behandelt wurde, dann doch bestimmt auch die anderen verletzten Engländer. Ich musste schnell verschwinden! Ich wollte gerade gehen, als mich die Schwester aufrief und mich ins Behandlungszimmer wies. Sie erkundigte sich nach meinem Ausweis und den Personalien. Ich gab an, keinen Ausweis dabeizuhaben, und nannte ihr einen falschen Namen und eine falsche Adresse.

Die Krankenschwester schaute sich meine Platzwunde genauer an. »Waren Sie auch auf dieser Party?«, fragte sie in einem strengen Ton. »Welche Party meinen Sie denn?« Ich spielte den Ahnungslosen. »Ich war in der Innenstadt und wollte nur die Kneipe wechseln, da griffen mich zwei betrunkene Typen an!« Sie schüttelte kritisch den Kopf. »Was heute Abend hier los ist, habe ich lange nicht mehr erlebt. Wir versorgen neun Verletzte – allein von einer Party.« Ich legte mich auf die Liege und sie befragte mich – zur Einschätzung der Betäubungsmitteldosis – nach meinem Alkoholkonsum in den vergangenen 24 Stunden. Lügen half nicht. Etwa eine Flasche Wodka und zehn Bier mussten wohl zusammengekommen sein.

Die Schwester unterbrach die Behandlung: »Wenn das so ist, kann ich Ihnen keine Betäubung geben.« Sie tränkte einen Tupfer in Desinfektionsflüssigkeit und kratzte das verkrustete Blut ab. Als sie fertig war, teilte sie mir mit, dass die Wunde weit größer sei, als sie zunächst angenommen hatte. Sie erklärte mir, dass der Cut in jedem Fall genäht werden müsste, was allerdings noch dauern würde, da der Arzt noch weit schlimmere Verletzungen zu versorgen hätte. Ich war in der Klemme. Ich wollte so schnell wie möglich aus diesem Krankenhaus rauskommen, bevor mich doch noch jemand entdeckte. Die Schwester bot mir schließlich an, die Wunde zu klammern. Das würde sie sofort erledigen und danach könnte ich umgehend das Krankenhaus verlassen. Die Narbe, die ich zu erwarten hatte, war mir egal – ich ließ sie klammern.

Gegen 7 Uhr morgens fiel ich endlich ins Bett und schlief vor Erschöpfung sofort ein. Was für ein Tag! Was für eine Gewaltorgie! Und was war da mit mir geschehen? Wollte ich diesem englischen Soldaten tatsächlich die Leuchtmunition ins Kreuz schießen? War ich derart in Rage, dass ich die schlimmen Verbrennungen, die der Kerl vermutlich erlitten hätte, in Kauf genommen hätte? War das vielleicht eine neue Dimension von Gewalt, in die ich da geraten war? Ich wusste auf diese Fragen keine Antworten. Happy New Year!

Stunden später glühten schon die Telefone. Von den festgenommenen Jungs durften zehn nach Feststellung der Personalien in derselben Nacht wieder gehen. Die anderen wurden wegen ihres aggressiven Verhaltens gegenüber den eingesetzten Polizeibeamten verhaftet und mussten den Rest der Silvesternacht in der Zelle verbringen. Gegen sie würde auch ermittelt werden, hieß es. Wegen Landfriedensbruch und gemeinschaftlicher gefährlicher Körperverletzung – von einer Bagatellsache konnte nicht die Rede sein.

Die Überprüfung der Personalien erbrachte sofort den Hooligan-Zusammenhang. Fast alle Jungs hatten den Eintrag »Achtung GS«. »Gewalttäter Sport«. Mal wieder. Ein klarer Fall für die beiden Bielefelder »szenekundigen Beamten«, deren alleiniges Aufgabengebiet in der Überwachung und Bekämpfung von Hooligans bestand. Gregor Lintz und der äußerst karrierebewusste Gerd Volkerts traten auf den Plan.

Die Schlägerei mit den Engländern hatte Wellen geschlagen. Mehrere der Partygäste erstatteten Anzeige, darunter auch die drei Veranstalter. Von den englischen Soldaten indes machte niemand Meldung bei der Polizei. Immerhin! Ermittelt wurde am Ende aber ausschließlich gegen uns Fußballjungs. Und ich musste irgendwie zusehen, dass ich nicht noch weiter in diese ganze Polizeiermittlung hineinrutschen würde.

Was waren die Fakten? In der fraglichen Nacht wurde ich nicht kontrolliert. Abgehakt. Im Krankenhaus hatte ich falsche Personalien angegeben – auch abgehakt. Beim Sturm auf das Zelt war ich vermummt … Das war der einzige Schwachpunkt. Zu viele Augenzeugen, die mich hätten erkennen können. Es würde also eng zugehen und nur mit viel Glück käme ich ungeschoren aus der Sache raus. Hoffte ich.

Aber leider vergeblich. Etwa einen Monat nach dem Zwischenfall sprach mich der SKB Gerd Volkerts bei einem Heimspiel der Arminia im Stadion an. Zur Halbzeitpause gönnte ich mir gerade eine Currywurst, als er plötzlich neben mir stand. Ihm war selbstverständlich bekannt, dass ich zu jener Zeit bei der Bereitschaftspolizei in Dortmund meinen Dienst versah. Ein Gespräch unter Kollegen …

Volkerts kam direkt zur Sache: »Stefan, was ist Silvester los gewesen?« Adrenalin. Was wusste er? Was sollte ich antworten? Wie könnte ich meine Nervosität verbergen? Ich musste ruhig bleiben. Ganz ruhig. »Wieso Silvester?«, fragte ich. »Die Schlägerei zieht riesige Wellen«, bemerkte er vorwurfsvoll. Ruhig, bleib ruhig.

Die Neue Westfälische hatte über die blutigste Silvesternacht seit Jahren berichtet und unmittelbar auf die Beteiligung von Hooligans hingewiesen. Die Schlägerei mit den englischen Soldaten hatte derart viel Staub aufgewirbelt, dass der Ermittlungsdruck auf die Bielefelder Polizei beträchtlich war. Die Öffentlichkeit war geschockt und forderte Ergebnisse. Ich musste verdammt aufpassen, was ich sagen würde. »Ich habe mit der Sache nichts zu tun«, versicherte ich. Glaubwürdig?

Volkerts wurde deutlicher. Er eröffnete mir, dass die Polizei zehn Partygäste vernommen habe und ausnahmslos alle hätten mich und meinen Kumpel Frank als Haupttäter genannt. Ein Pochen und Rasen in Kopf und Brust. Verflucht noch mal! Ruhig bleiben. »Das kann nur damit zusammenhängen, dass ich an dem Zelt vorbeigekommen bin, angegriffen und verletzt wurde.« Der SKB schaute mich mit bohrenden Augen an. »Danach bin ich wegen einer Wunde am Auge nach Hause gefahren. Mehr kann ich zu dem Abend leider nicht sagen – denn ich war dann ja daheim.« Volkerts versuchte noch immer, mich mit seinen Blicken zu fesseln. »Ach ja? Das ist merkwürdig! Denn mehrere Personen sagen aus, dich auch beim zweiten Mal gesehen zu haben. Beim Sturm auf das Zelt, sagen die Zeugen, wärst du ganz vorne mit dabei gewesen!?«

»Das kann gar nicht sein, Gerd. Ich war doch längst zu Hause. Die ganze Geschichte kenne ich nur vom Hörensagen – und aus der Zeitung«, log ich ihm mitten ins Gesicht. Volkerts bearbeitete mich weiter. Die Akte sei mittlerweile so dick wie ein Telefonbuch, erklärte er mit forscher Stimme. Allein wegen der vielen Verletzten sei der leitende Staatsanwalt sehr erbost und habe deshalb auch beschlossen, jeden noch so kleinen Hinweis verfolgen zu lassen – ganz egal, wohin das führen würde. Die beteiligten Schläger müssten mit aller Härte bestraft werden, habe der Staatsanwalt verkündet. Der Ankläger sei sehr entschlossen, betonte der SKB.

Die Nervosität und die innere Unruhe raubten mir fast den Atem. Mühsam zwang ich mich, meine Currywurst runterzuwürgen und dabei ruhig und gelassen zu wirken. Geradezu empört den Kopf schüttelnd wiederholte ich meine Ausflüchte: »Aber was soll ich denn dazu sagen, wenn ich nicht dabei war? Was, bitte schön soll ich dazu sagen?
Ich müsste lügen, wenn ich dir jetzt etwas anderes erzählen würde, Gerd.« Der SKB konnte seinen Ärger kaum noch verbergen. »Nun, gut. Wir werden ja sehen.« Er drehte sich um und ließ mich an der Wurstbude stehen. Was von der Currywurst noch übrig war, schleuderte ich wütend in die Mülltonne. Ich war dran! Die hatten mich! Fast! Ich war kurz davor, aufzufliegen! Mein Glück schien mich tatsächlich zu verlassen …

Ich ging noch einmal die neuesten Informationen durch. Was hatte der SKB eben gesagt? Mein Name wäre in allen Strafanzeigen aufgeführt? Wen hätten alle Zeugen genannt? Frank und mich? Wenn sich das bestätigen sollte, wäre ich geliefert. Was da alleine an Kosten auf mich und Frank zukommen würde! Von meiner Polizeikarriere, die ganz schnell beendet wäre, einmal abgesehen. Die Kosten für die Krankenhausbehandlungen. Die Folgekosten aus den vielen Verlet-
zungen. Arbeitsausfälle – das Schmerzensgeld. Das kaputte Zelt, die zerstörte Musikanlage … Diese ganze Geschichte könnte mich im dümmsten Fall richtig fertigmachen. Und dann wäre ich erledigt. In jeder Hinsicht.

Das Hauptmotiv derjenigen, die uns bei der Polizei angezeigt hatten, war offenbar die Furcht vor weiteren Racheakten. Diese Leute wollten uns zur Strecke bringen, bevor wir erneut zuschlagen würden. Sie wollten sich vor uns schützen. Die Konsequenzen, die uns bevorstanden, sollten uns abschrecken, weitere Vergeltungsaktionen zu unternehmen. Was diese Leute nicht wissen konnten: Die Sache war für uns längst abgeschlossen. Es gab keine Rachegedanken. Was wir zu erledigen hatten, wurde in jener Nacht erledigt. Der Streit war für uns beendet.

Silvester lag zwei Monate zurück und die Welle der Vorladungen zu Vernehmungen riss noch immer nicht ab. Volkerts schien recht zu haben: Der Staatsanwalt würde die Sache bis zum bitteren Ende durchziehen. Was in jener Nacht passiert war, würde nicht als »normale« Schlägerei unter ein paar Betrunkenen durchgehen. Es sollte Verurteilungen hageln – es musste ein Exempel statuiert werden, koste es, was es wolle!

Für mich wurde die Situation von Tag zu Tag brenzliger. Die Tatsache, dass mein Name immer wieder in dieser Akte auftauchte, machte die ganze Sache gefährlich. Sollte sich mein Status als Beschuldigter nicht entscheidend ändern, würde ich bald sehr große Probleme bekommen. Eine Verurteilung, zusammen mit diesen Mitstreitern, von denen praktisch jeder aktenkundig und vorbestraft war, würde meine sofortige Entlassung bei der Polizei bedeuten.

Allein schon ein schriftlicher Vermerk des SKB Volkerts, eine Benachrichtigung an meine Dienststelle in Dortmund oder auch nur an die Bielefelder Polizeiführung würde schwerste dienstrechtliche Disziplinarmaßnahmen oder sogar die Entlassung nach sich ziehen. Die Tatsache, dass sich ein Polizist im Hooligan-Umfeld bewegte, würde vermutlich genügen. Ein paar Zeilen hätten gereicht. Aber keiner – so schien es – hatte bis dahin einen Bericht über mich angefertigt.

Frank und ich beratschlagten unser weiteres Vorgehen. Der Wortführer der Partygemeinde, der Veranstalter Mark, war schließlich mit uns zusammen auf derselben Schule gewesen. Warum sollten wir nicht noch einmal mit ihm reden? Ein versöhnliches Gespräch unter Klassenkameraden, vielleicht würde es etwas helfen. Und – die Frage stand im Raum: Wollten die sich tatsächlich mit uns anlegen? Wollten die uns vor Gericht in die Augen schauen und uns in die Pfanne hauen? Wollten die das wirklich? Irgendwie müssten doch beide Seiten erleichtert sein, wenn die Angelegenheit vom Tisch wäre. Das galt es Mark zu erklären …

Es war ein Sonntag und ich rief bei unserem ehemaligen Schulkameraden an. »Hallo Mark, hier ist Stefan Schubert. Hast du kurz Zeit?« Auf der anderen Seite der Leitung war nichts zu hören. Mark war verstummt. Gerade als ich dachte, er hätte wieder aufgelegt, hörte ich ein leises »Ja«. Gut so, er war noch dran. »Was soll das denn mit den Anzeigen?«, fragte ich ihn ohne Umschweife. Nur kein unnötiges Gelabere, dachte ich mir – wir hatten nichts zu verlieren. Die Antwort fiel erneut leise und schüchtern aus: »Wieso?« Er versuchte, Zeit zu gewinnen. Ich musste schnell nachsetzen: »Die Anzeigen sind doch Blödsinn. Sollen wir jetzt auch noch damit anfangen, dich und deine Freunde anzuzeigen? Sollen wir uns jetzt alle gegenseitig anzeigen? Das kostet doch nur einen Haufen Geld für Anwälte, Gerichtskosten und all das.« Von Mark war nichts zu hören.

»Wir hätten alle eine Geldstrafe zu erwarten, was zusätzliche Kosten bedeuten würde. Man würde seine Zeit bei der Polizei verplempern, beim Anwalt und vor Gericht.« Mark sagte noch immer keinen Ton. Ich musste weitersprechen: »Verstehst du, Mark? Die Schlägerei ist nun mal passiert, das können wir doch nicht mehr ändern. Und es bringt doch keinem etwas, wenn jetzt noch zusätzlicher, neuer Ärger entstehen würde. Verstehst du, was ich meine? Dafür sehen wir uns alle doch viel zu oft. Da wollen wir doch nicht noch mehr Ärger?! Schließlich wohnen wir alle im selben Viertel.«

Mark räusperte sich. Er habe diese Anzeige nicht allein gestellt, erklärte er. Da seien auch noch andere beteiligt gewesen. Ich blieb hartnäckig: »Die Anzeige ist doch Bockmist, Mark. Gut, wir sind auf die Party gekommen – obwohl wir nicht eingeladen waren. Aber die Engländer sind doch sofort durchgedreht und haben diese Schlägerei angefangen. Wir doch nicht! Die Engländer tragen die Schuld, dass alles so eskaliert ist.«

Mark stimmte mir leise zu. Ja, die Engländer seien tatsächlich durchgedreht. Und er räumte ein, dass er sich über sich selbst geärgert habe, weil er ihnen erzählt hatte, dass fünf Hooligans uneingeladen zur Party kommen wollten. Dies habe die englischen Soldaten in eine latent aggressive Grundstimmung versetzt. Sie hätten an jenem Abend dieser möglichen Auseinandersetzung geradezu entgegengefiebert. Deutschen Hooligans eins auf die Fresse zu geben, darauf hätten die Soldaten an diesem Abend nur gewartet. Und deshalb seien sie bei unserem Erscheinen wild aus dem Zelt gestürzt. Das sei wohl in der Tat sein Fehler gewesen, sagte Mark endlich.

»Siehst du? Dann haben wir an diesem Abend alle Fehler gemacht!«, warf ich versöhnlich ein. Mark wurde wieder trotzig: »Aber die Musikanlage ist Schrott. Und die war wirklich teuer!« Die Musikanlage. Das war ja nun wirklich eine Kleinigkeit. Ich setzte nach: »Aber das lässt sich doch irgendwie regeln. Entweder wir steuern etwas Geld dazu oder die Sache wird über die Haftpflichtversicherung eines Unbeteiligten abgewickelt. Mark! Da kann man doch sagen, dass jemand gestolpert ist und dabei den Tisch umgerissen hat. Das ist doch alles zu regeln. Aber diese Anzeigen müssen zurückgezogen werden.«

Mark schien zu überlegen. Ein lange Pause, in der nichts zu hören war. Und dann, endlich, vernahm ich wieder seine Stimme. Er versprach mir, mit den anderen zu reden und sich bei mir zu melden. Hatte ich ihn? Vielleicht. Ein letzter Hinweis noch und dann sollte es genügen: »Lass uns den Ärger vergessen. Dafür ist Bielefeld doch zu klein. Wir laufen uns immer mal wieder irgendwo über den Weg. Es wäre doch blöd, wenn wir dann Ärger hätten.« Hatte Mark meine Botschaft zwischen den Zeilen verstanden? Wir würden es ja sehen!

Mark meldete sich nicht. Das brauchte er auch gar nicht mehr. Zehn Tage nach unserem Telefongespräch war ich wieder beim Heimspiel der Arminia auf der Bielefelder Alm. Plötzlich, mitten im Gewühl, sah ich, wie der SKB Volkerts direkt auf mich zusteuerte. Er schien ganz aufgeregt zu sein: »Stefan, hast du es schon gehört?« Was wollte er? Die nächste Hiobsbotschaft überbringen? Das letzte Treffen mit Volkerts vor dem Würstchenstand hatte mir eigentlich gereicht. »Was soll ich gehört haben?« Seine Stimme klang noch immer erregt: »Sämtliche Anzeigen von Silvester wurden zurückgezogen!«

Was sagte er da? Wollte der SBK mich auf die Probe stellen? »Ja! Und der Staatsanwalt tobt! Der Mann kann es nicht fassen. Die ganze Arbeit, die Vernehmungen und alles. Der ganze Vorgang war im Grunde aufgeklärt. Und dann ziehen plötzlich alle Beteiligten ihre Anzeigen zurück! Wieso tun die das, Stefan? Wieso?«

Eine gute Frage, auf die ich eine Antwort gewusst hätte. Aber ich schwieg. Der SKB fragte mich, ob ich etwas über diese Sache gehört hätte. Das hatte ich natürlich nicht. »Keine Ahnung. Vielleicht haben sie sich ja überlegt, dass sie sich in dieser Nacht selbst auch nicht korrekt verhalten haben, und aus diesem Grund die Anzeigen zurückgezogen. Vielleicht …«

Er schaute mir prüfend in die Augen: »Meinst du?« Ich versuchte, seinem Blick nicht auszuweichen. »Ja!«, beschied ich ihm energisch, drehte mich um und ließ ihn stehen.

Mark hatte Wort gehalten. Er und alle anderen Partygäste hatten ihre Strafanzeigen tatsächlich zurückgezogen. Und andere Beweismittel gab es nicht. Keine Zeugenaussagen von Anwohnern oder Unbeteiligten. Keine Überwachungskameras – nichts. Das gesamte Kartenhaus des Staatsanwaltes war einfach zusammengefallen. Und der Ankläger konnte noch so sehr toben, der Mann stand mit leeren Händen da. Keine Anzeigen, keine Beweise, keine Strafverfolgung. So einfach ist das in einem Rechtsstaat. Dem Staatsanwalt blieb überhaupt keine Wahl. Er musste diese dicke Akte über die Silvesterschlägerei schließen und sie in den Archiv-Tiefen seiner Behörde versenken.

Und ich? Ich war erneut davongekommen. Ich musste schon wieder nicht die Konsequenzen für mein Handeln übernehmen. Alles war im Lot. Es gab keine Gründe, mein Handeln zu reflektieren. Es grenzte zwar fast an ein Wunder, aber ich konnte offenbar tun und lassen, was ich wollte. Ich konnte die Polizeiuniform tragen und ich konnte »zum Fußball fahren« – und nichts passierte. Auch wenn es in diesem Fall recht knapp zuging. Die Strafanzeige gegen mich war bereits geschrieben und das Ermittlungsergebnis wäre eindeutig ausgefallen. Aber war mir am Ende etwas passiert? Musste ich irgendwelche Folgen tragen? Nein! Warum also hätte ich mein aufregendes Leben ändern sollen?

12.
Spieltaktik –
Über Jäger und Gejagte

Die Hauptaufgabe eines szenekundigen Beamten, eines SKB, bestand in der Verhinderung von Fußballkrawallen im Stadion und im gesamten Umfeld eines Spiels. Dazu gehörten die Überwachung der An- und Abreise der jeweiligen Gruppierungen, die Überwachung der Innenstädte und – wenn irgend möglich – die Erlangung von wertvollen Informationen aus den Kreisen der sogenannten Problemfans.

Wie sich das für eine deutsche Behörde gehört, wird jeder Fan erfasst und mit einem entsprechenden Etikett versehen. Unter Typ A versteht man den harmlosen Fan, der seine Mannschaft leidenschaftlich, aber friedlich mit Gesängen zum Sieg geleiten will. Typ B gilt schon als etwas verdächtiger, da er sich in bestimmten Situationen zu einer Gewalttat hinreißen lassen könnte. Diese Gewalt könnte bei sogenannten Brisanz-Spielen auftreten, also beispielsweise aufgeladene Derbys, oder aber auch einfach aus einer Laune heraus.

Keine Missverständnisse gibt es bei der Kategorie C. Fußballfans der Kategorie C verfolgen nach Meinung der Behörden ausschließlich böse Absichten. Kategorie C steht synonym für Gewalt. Mittlerweile gibt es sogar eine eigene Modelinie eines Szene-Labels mit dieser Bezeichnung, deren einziger Schriftzug aus dem Begriff »Kategorie C« in altdeutscher Schrift besteht. Nicht zu vergessen eine Band mit diesem Namen, die von Jungs der alten Bremer Hooligan-Gruppe »Standarte« gegründet wurde.

Die Zuschauer werden vor jedem Spiel von der Polizei in einer Gefährdungsanalyse entsprechend kategorisiert. Dabei müssen eine Vielzahl unterschiedlichster Informationen verarbeitet werden: Mit wie vielen gewalttätigen »Fans« wird gerechnet? Gibt es in Bezug auf die beiden Vereine besondere Faktoren zu beachten? Alte Rivalitäten und Feindschaften? Gab es schwere Ausschreitungen in der Vergangenheit? Sind noch offene Rechnungen aus zurückliegenden Aufeinandertreffen zu begleichen? Muss davon ausgegangen werden, dass diese »Fans« versuchen, konspirativ in die Stadt des Gegners zu reisen – womöglich schon lange vor dem eigentlichen Spiel und somit vor Beginn des eigentlichen Polizei-Großeinsatzes?

Nach dieser Gefährdungsanalyse bestimmt der Polizeiführer der betreffenden Stadt die Zahl der eingesetzten Polizisten sowie die Art der Ausstattung dieser Beamten. Bei Brisanz-Spielen kann der Polizeiführer zusätzlich Wasserwerfer, Reiter- und Hundestaffeln, Spezialeinheiten sowie eine Luftüberwachung per Hubschrauber beim Landesinnenministerium anfordern. Sollten diese angeforderten Kräfte im eigenen Bundesland nicht ausreichend zur Verfügung stehen, wendet sich das Landesinnenministerium an das Bundesinnenministerium. Der Bund stellt dann je nach Bedarf gegen Rechnung eigene Kräfte wie den Bundesgrenzschutz zur Verfügung oder vermittelt Hundertschaften anderer Bundesländer in die fragliche Region.

Ein ähnliches Prozedere erfordern Spiele der deutschen Fußballnationalmannschaft. Man denke hierbei nur an die Partien Deutschland gegen Holland oder gegen England.

Ein weiterer wichtiger Arbeitsbereich eines SKB ist die Strafverfolgung. Hierbei muss er versuchen, einzelne Hooligans aus der anonymen Masse herauszuholen, die Personalien festzustellen und die gesammelten Daten zu erfassen. Sollte eine Schlägerei im Stadionbereich von einer der zahllosen Überwachungskameras aufgezeichnet worden sein, ist es die Aufgabe eines SKB, die beteiligten Personen auf den Videobändern zu identifizieren, um etwaige Strafanzeigen wegen Landfriedensbruch und Körperverletzung anfertigen zu können. Einfach gesagt: Ein SKB muss seine Klienten kennen, um sie zur Strecke bringen zu können.

In aller Regel sind es auch die verantwortlichen SKBs, die Vereine dazu bewegen, für besonders auffällige Personen Stadionverbote auszusprechen. Ein gern gesehenes Druckmittel, denn schließlich raubt man mit so einem Verbot den Hooligans, die ja bis auf wenige Ausnahmen echte Hardcore-Fans sind, gleichsam die Existenzgrundlage. Vor allem dann, wenn ein solches Stadionverbot bundesweit ausgesprochen wird.

Um es kurz zu machen: Die Aufgabe eines SKB besteht in der Zerschlagung der Hooligan-Szene in seinem Zuständigkeitsbereich und genau das hatte auch der neue SKB von Bielefeld, Gerd Volkerts, im Sinn. Und dafür waren ihm viele Mittel recht.

Dummerweise sah er in mir einen seiner Hauptansprechpartner. Ständig versuchte er, mit mir ins Gespräch zu kommen. »Und, bleibt heute alles friedlich?« Oder auch: »Wo geht ihr denn nach dem Spiel noch alle hin?« Gern gehört: »Fahrt ihr auch in drei Wochen mit den Hamburgern nach Schalke?« Nette Versuche, die ich freundlich-reserviert stets abzuwehren wusste. Ich beschränkte mich in seiner Gegenwart auf belanglosen Smalltalk und wies natürlich jegliches Insiderwissen energisch von mir: »Die Jungs sprechen doch nicht mit mir über so was. Wir reden über Arminias Mannschaftsaufstellung, über Fußball, über Frauen oder über Sex. Aber sicher nicht über Krawalle.«

Ich denke, er hatte bemerkt, dass ich ihn nicht besonders gut leiden konnte. Auf der anderen Seite konnte ich es mir aber auch nicht leisten, ihn gegen mich zu haben. Ein paar Handgriffe hätten zu jener Zeit genügt und ich wäre beruflich erledigt gewesen. Ein kleiner Bericht an meine neue Dienststelle in Dortmund, nur ein paar Sätze über meine enge Verbundenheit zur Führungsschicht der Bielefelder Hooligan-Szene – und die Sache wäre aus gewesen. Aber Volkerts war lästig. Im Grunde hing er ständig wie eine Zecke auf einem Laubblatt. Wann immer ich vorbeiging, ließ er sich fallen und biss sich fest. Versuchte, mich anzuzapfen, mich auszusaugen, und ich musste ihn immer ganz behutsam wieder rausdrehen. So, dass er es nicht bemerkte. Und so, dass er seine Meinung über mich nicht maßgeblich änderte. Was er offenkundig auch nicht tat. Ich weiß letztlich bis heute nicht, warum seine Meldung über meine Freizeitaktivitäten über so viele Jahre hinweg ausgeblieben ist.

Vielleicht war ich für ihn eine Erblast, als er die Dienststellenleitung übertragen bekam. Immerhin fuhr ich damals schon vier Jahre zum Fußball und kam mit seinen Vorgängern ganz gut aus. Bis zu meinem Auftauchen in der Blue Army waren SKBs in dieser Szene geächtet. Niemand sprach mit ihnen – und wenn, dann nur, um sie zu beleidigen. Das änderte sich mit mir. Mit dem Vorgänger von Volkerts kam ich gut aus, weil er menschlich ein einwandfreier Typ war. Ich sprach mit ihm, auch wenn es skeptische Blicke der Jungs hagelte. Nach und nach unterhielten sich auch Frank und Paul mit dem Beamten. Wir durchbrachen das Schweigegebot und erhöhten so die Akzeptanz der SKBs in der Szene.

Ein Großteil der Jungs lehnte diese Gespräche kategorisch ab, die anderen hielten es wie wir. Höchst umstritten und lebhaft diskutiert blieb es aber immer. Einmal waren die beiden Beamten sogar zu einer Hochzeit aus Blue-Army-Kreisen eingeladen. Aber irgendwie lag den ganzen Abend Zoff in der Luft und solche Dinge blieben dann doch eher die Ausnahme. Sie waren letztlich Füchse im Hühnerstall – wohl fühlte man sich in der Gegenwart dieser Beamten nicht. SKBs waren Spaßverderber, Spitzel, Schnüffler, die folgenschwere Anzeigen auf den Weg bringen konnten. Für mich waren es aber auch Polizisten, die einen Auftrag hatten. Menschen, die ihren Job erledigen mussten. So wie ich. So wie die meisten meiner Kumpels. Aber dies war schwer zu vermitteln. Ein paar Heißsporne hätten sich am liebsten die Privatadressen der SKBs besorgt, um ihnen eine schmerzvolle Abreibung zu verpassen. Aber auch das passierte nicht.

Polizisten zeigen sich untereinander höchst selten an – nur in unvermeidbaren und eindeutigen Fällen. Der Korpsgeist geriet nur dann ins Wanken, wenn man es mit einem typischen Beamtenvertreter zu tun hatte. Mit einem Karrieristen, wie Gerd Volkerts vermutlich einer war. Der meldete sich freiwillig auf die SKB-Stelle und steckte unzählige Extrastunden in die Zerschlagung der Bielefelder Hooligan-Strukturen. Bei einem Gespräch stellte er einmal in Aussicht, dass ich in den kommenden drei bis vier Jahren bestimmt nach Bielefeld versetzt werden würde. Ich bemerkte den drohenden Unterton in seiner Stimme. Es war wie in einem Western-Film. Der Sheriff steht breitbeinig vor dem Saloon und wartet auf die Ankunft der Bösewichte. Volkerts schien auch zu warten. Auf mich!

Und er fragte weiter: »Hast du dich schon entschieden, zu welcher Dienststelle du einmal wechseln möchtest?« Für mich gab es nur zwei Bereiche, die mich wirklich interessiert hätten.

Zum einen die Fahndung: die Abteilung, die nach gefährlichen und bewaffneten Straftätern sucht, in ihrem privaten Umfeld ermittelt, um die nächsten Schritte der Gesuchten vorauszuahnen und diese dann zu verhaften. Das sind die Polizisten, die draußen unterwegs sind und nicht selten ihre Gegenspieler im Bereich der organisierten Kriminalität finden. Zum anderen das SEK: mein größter Traum zu jener Zeit. Volkerts nickte, verkniff sich aber jeden weiteren Kommentar.

Ich verrichtete weiterhin meinen Dienst bei der Bereitschaftspolizei nahe Dortmund. In Vorbereitung auf die normale polizeiliche Arbeit fuhr ich Streife in der Stadt Dorsten. Ich wurde einem Beamten zugeteilt und durchlief eine Art Trainee-Programm. Hier erlernte ich die echte alltägliche Polizeiarbeit mit Unfallaufnahmen, Verkehrsdelikten bis hin zu jugendlichen Ladendieben, die man zu Hause bei den Eltern abliefern musste. Familienstreitigkeiten mit Gewaltanwendung, Kneipenschlägereien – nicht selten im Alkoholiker-Milieu –, Ruhestörung und alles, was sonst noch anfiel.

Ich arbeitete sorgfältig einen Auftrag nach dem anderen ab. Kurz vor Streifenende fuhr man dann in die Dienststelle und schrieb die dazugehörigen Anzeigen und Berichte. Eine Arbeit, die weit von meinen ursprünglichen 007-Träumen weg war, aber dennoch eine Arbeit, die Spaß machte.

Von Fall zu Fall wurde ich turnusgemäß bei Großeinsätzen eingeteilt. Dazu gehörten ganz selten auch Fußballspiele. Hauptsächlich in Düsseldorf und Wuppertal, wo ich gottlob niemanden aus der Hooligan-Szene näher kannte. Und es gab Großeinsätze, die mir bis heute unangenehm in Erinnerung geblieben sind: die Suche nach vermissten Menschen.

Es war ein Donnerstag. Wir durchsuchten ein Waldgebiet nördlich von Dortmund nach einer 65-jährigen Frau, die nach unseren Informationen dieses Gebiet in Selbstmordabsicht betreten haben sollte. Wir suchten schon seit Stunden, ohne auch nur eine kleine Spur entdeckt zu haben. Ich war mit meiner Kollegin Tanja unterwegs, mit der ich zu jener Zeit zusammenarbeitete. Sie war eine der wenigen Kolleginnen, die ich ohne Vorbehalt voll akzeptieren konnte. Fachlich absolut fähig, keine größeren Ängste vor einer brenzligen Situation und hübsch war sie auch noch. Und ganz wichtig: Sie war eine der wenigen Polizistinnen, die nicht meinten, jeden Monat mit einem anderen Kollegen ins Bett springen zu müssen.

Tanjas Freund hatte nichts mit der Polizei zu tun – er hatte etwas Vernünftiges gelernt. Die beiden waren seit fünf Jahren zusammen und ihre Hochzeit stand unmittelbar bevor. Darüber sprachen wir gerade, als wir eine riesige Dornenhecke durchsuchten. Die Hecke wuchs bis in Brusthöhe und war fast nicht zu durchdringen. Wir waren mit schweren Springerstiefeln und dicker Uniform ausgerüstet und ich fragte mich, wie eine 65-jährige Oma in Nachthemd und Hausschuhen – so zumindest sei sie zwei Tage zuvor von zu Hause losgegangen – hier durchgekommen sein sollte.

Und doch: 50 Meter weiter fanden wir sie. Sie hing an einem Baum. Bekleidet mit ihrem knöchellangen Nachthemd, barfuß in ihren Pantoffeln. Aus mehreren dicken Schürsenkeln hatte sie sich eine Schlinge zusammengeknotet, den Strick in Kopfhöhe um einen Ast gewickelt, ihren Kopf durchgesteckt und sich einfach fallen gelassen. Offenbar wurde sie dann durch ihr eigenes Körpergewicht in die Schlinge gezogen und musste langsam und elendig erstickt sein. Ein qualvoller Tod. Ihre Beine waren bereits deutlich blauviolett verfärbt. Ein klares Indiz dafür, dass sie schon längere Zeit dort gehangen haben musste. Denn das waren die sogenannten Totenflecken.

Tanja konnte nicht länger hinsehen, drehte sich um und legte ihren Kopf auf meine Schulter. Während ich mir noch die alte Frau ansah, stellte ich mir vor, wie verzweifelt sie gewesen sein musste. Stundenlang war sie im Wald herumgeirrt, hatte sich barfuß in Pantoffeln durch dieses Dornengestrüpp hindurchgekämpft, nur um sich am Ende langsam und qualvoll zu erhängen. Was für ein schreckliches Ende.

Auf dem Rückweg war es bereits stockdunkel und wir brauchten zwei Stunden, um wieder aus dem Waldgebiet herauszukommen. Währenddessen hielt Tanja meine Hand, sagte aber nichts weiter. Ich dachte mir nichts dabei – wir waren Kollegen, eigentlich sogar Freunde, und hatten eine Extremsituation hinter uns. Bei aller Routine – das sind Momente, an die man sich als Polizist nie gewöhnen kann.

Unsere Einheit fuhr in die Dortmunder Kaserne zurück und wir setzten uns noch mit rund 20 Kollegen auf ein Bier zusammen. Ich unterhielt mich mit einem meiner Vorgesetzten. Mirko, ein ehrlicher Kerl aus dem Ruhrgebiet. Irgendwie mochten wir uns von Anfang an. Wir tranken den ganzen Abend Becks und eine halbe Flasche Jägermeister zusammen und kamen im Laufe des Gesprächs auf Fußball und Gewalt zu sprechen. Mirko erzählte mir mit gedämpfter Stimme, dass er früher häufig zu Schalke gefahren sei und da auch die eine oder andere Schlägerei gesehen hätte.

Konnte ich ihm vertrauen? War das eine Falle? Ein Hinterhalt? Oder litt ich unter Verfolgungswahn? Warum sollte ausgerechnet diese ehrliche Haut mich in einen Hinterhalt locken? Warum sollte ich ihm vertrauen können? Vertrauen – nicht nur meinen Jungs, sondern einem Polizisten. So wie es beim Bundesgrenzschutz gewesen war. Damals, als ich noch Kameraden hatte.

Ich wagte diesen Schritt und erzählte ihm, dass auch ich schon seit Jahren zur Arminia gehen würde und da auch schon einiges gesehen hätte. Ich berichtete ihm sogar von einer heftigen, brutalen Schlägerei, ließ meine Beteiligung dabei aber außen vor. Mirko selbst sprach nun von einem guten Freund, der immer mit den Jungs mitfahren würde. Und der ihn auch schon mal in eine einschlägige Kneipe mitgenommen hätte, wo er schließlich mit den Jungs aus der Gelsen-Szene etwas getrunken habe. War das ein Geständnis? Wollte Mirko mir etwas sagen?

Ich ging noch einen Schritt weiter. Es war wie ein Tanz auf einer Rasierklinge: »Ach, so ein Zufall. Ich habe auch einen alten Jugendfreund, der mittlerweile in der Führungsschicht der Bielefelder Hooligans ist. Aufgrund seiner körperlichen Überlegenheit, knapp zwei Meter groß, 120 Kilo schwer, ausgebildeter Boxer, hat er sich schon durch ganz Deutschland geprügelt und ist dementsprechend bekannt.« Mirko nickte verständnisvoll. Und so tasteten wir uns immer weiter vor, bis am Ende der Nacht schließlich herauskam, dass einer meiner Vorgesetzten früher zum Fußball gefahren war. Wow! Ich war also doch nicht allein. Da gab es noch andere, die wie ich tickten.

Mirko fuhr – wie er mir in dieser Nacht erzählte – nicht direkt mit dem harten Kern mit, aber immerhin hatte er sich im Umfeld von Schalker Hooligans bewegt und sich an mehreren Schlägereien beteiligt. Meine Überraschung, aber auch meine Erleichterung nach diesem Geständnis konnte ich kaum verbergen. Ich war nicht allein! Es gab noch andere! Nach unzähligen Flaschen Bier und vielen Gläsern Jägermeister schilderte ich ihm einige meiner Erlebnisse und gestand meine enge Verbindung zur Blue Army Bielefeld. Mirko blieb ganz ruhig und schüttelte ab und an ungläubig den Kopf. »Wie, du warst in Göteborg dabei? Bei der Europameisterschaft in Schweden, als 500 Deutsche Hooligans die Innenstadt verwüstet und die Holländer durch die Straßen gejagt haben?« »Ja, eine heiße Fahrt.« Er lächelte und fragte immer weiter, wollte eine Geschichte nach der anderen hören.

Irgendwann stellte er seine Flasche Becks zur Seite und umarmte mich: »Schön, dass du hier bei uns bist! Nicht immer diese verweichlichten Abiturienten, sondern ein richtiger Mann mit eigenen Erfahrungen! Wir werden noch viel Spaß zusammen haben.« Ich hatte eine Rechtfertigung für mein Tun gefunden. Eine kleine, unerhebliche Rechtfertigung, aber eine, die mich ruhiger werden ließ. Ich war kein Exot mehr. Da gab es noch andere Polizisten, die ein vergleichbares Geheimnis mit sich herumtrugen. Man musste sie nur finden.

Wir hatten tatsächlich viel Spaß zusammen. Wann immer Sondereinsätze zu vergeben waren, nahm Mirko mich mit und wir lösten unsere Aufgaben immer zu aller Zufriedenheit. Und zwar ohne übertriebene Härte, ohne Aggressionen und ohne Brutalität. Was man nicht von allen meiner Polizei-Kollegen behaupten konnte. Nicht wenige glaubten, nur weil sie Uniform und eine Pistole trugen, im Einsatz übertriebene Härte anwenden zu dürfen. Die Dienstuniform machte sie größer – besser. Dabei waren das nicht selten arme Würstchen, die zu Hause nichts zu melden hatten.

Ich kannte Kollegen, die sich ihr Playboy-Abo an die Dienstadresse schicken lassen mussten, damit die streng katholische Gattin zu Hause es nicht mitbekommen konnte. Ich wusste von Polizisten, die ihren Streifendienst nur mit verspiegelter Angeber-Brille verrichteten und sich bei Verkehrskontrollen ausschließlich mit großbusigen Blondinen beschäftigten, um über den Führerschein an die Privatdaten zu gelangen.

Mirko und ich waren sehr viel entspannter. Selbst in kritischen Situationen, zum Beispiel bei Auseinandersetzungen mit gewalttätigen Betrunkenen, blieben wir ruhig und sachlich. Und wir waren auch ohne Bedenken in der Lage, von Fall zu Fall einmal ein Auge zuzudrücken. Wir hatten es nicht nötig, uns oder anderen etwas zu beweisen. Mit Uniform, Pistole und der Staatsmacht an der Seite war es kein Kunststück, Autorität zu erlangen. Privat, alleine, nachts auf der Straße sah das schon etwas anders aus. Und auf der Straße hatten wir uns beide schon ausgetobt – ganz ohne unsere Uniformen.

13.
Halbzeitpause –
Rinnesaufen auf der Reeperbahn

In der Blue Army waren echte Freundschaften entstanden. Es war mehr als eine Zweckgemeinschaft gewaltbereiter Fußballfans. Frank, Paul und ich fühlten uns wie Brüder. Wir wussten häufig, was in dem anderen vorgeht, ohne ein Wort gesprochen zu haben. Wir hatten dieselben Gedanken, dieselben Gefühle und dieselben Ansichten. Es war nicht nur, dass wir regelmäßig zusammen zum Fußball fuhren – wir verbrachten einen Großteil unserer Freizeit miteinander. Doch es war keine geschlossene Gesellschaft. Aus unserer Dreiergruppe wuchs mit der Zeit ein immer größerer Kreis.

Da war Kai. Verheiratet, zwei Kinder, Reihenhaus, Betriebsleiter in einer mittelständischen Druckerei, der sein Ventil im Fußball gefunden hatte. Zu Hause ein gutmütiger, liebenswerter Vater und Ehemann, ließ er sich bei uns nicht zweimal zu einer ordentlichen Schlägerei auffordern.

Jan war Maschinenbauer und begeisterter Mountainbike-Fahrer, Michael gelernter Bundeswehrkoch und Fred in der Torpedoherstellung. Dann gab es da noch Philipp und Thomas, der sein Geld als Kassierer in einem Pornokino verdiente. Und eben ich, der Polizist. Was wir waren, womit wir unser Geld verdienten, spielte in dieser Gruppe keine Rolle. Es gab kein Standesdenken, keine Überheblichkeiten und keine Arroganz. Jeder war akzeptiert, wir alle waren ganz einfach die »Jungs«.

Da war aber nicht nur der »Fußball«. Wir gingen zusammen zum Sport – laufen, boxen, Fitness, Sauna – und wir feierten bei jeder Gelegenheit, auch ohne einen besonderen Grund. Zu jener Zeit fuhren wir am Wochenende häufig nach Hamburg. Es gab seit vielen Jahren eine lockere Hooligan-Verbindung mit den Hamburger Ultras und wir brauchten zu jener Zeit kein Auswärtsspiel der Arminia, um uns einfach mal wieder mit den Hamburger Jungs auf ein Bier zu treffen.

Mit dem ähnlichen Sinn für Humor tranken und feierten wir bei unseren Besuchen im Norden wie die Geisteskranken. So eine Party verließ man kurzzeitig nur für eine schöne Frau oder eine gute Schlägerei. Aber wenn wir wollten, hatten wir tatsächlich auch gute Manieren. Wir konnten durchaus einem alten Mütterchen freundlich die Tür aufhalten – nur einen Moment später waren wir aber auch in der Lage, irgendeinem Fremden die Nase zu brechen. Beide Charaktereigenschaften gehörten zu jener Zeit untrennbar zu unserem Wesen.

So fuhren wir also mal wieder nach Hamburg. 25 Jungs in fünf Autos zum Spiel HSV gegen Schalke 04. Meine Clique beschloss, über Nacht zu bleiben, da wir uns an dem in der Gruppe üblichen Fahrer-Roulette nicht beteiligten wollten. In der Praxis sah das morgens um 6 Uhr, kurz vor der Rückfahrt so aus, dass jeder aufzählen musste, was er grob geschätzt an Drogen und Alkohol zu sich genommen hatte. Im Zweifel war man da nach einer Flasche Wodka und 15 Bieren der Nüchternste – und musste fahren. Auf dieses Spiel wollten wir uns nicht mehr einlassen und blieben aus diesem Grund häufig über Nacht.

Die Hamburger Jungs und die Schalker Hools standen sich seit Jahren verfeindet gegenüber. Allein die Zusammensetzung der einzelnen Gruppierungen erhöhte die bereits bestehende Brisanz. Die Hamburger Ultras und die Blue Army Bielefeld hatten nur deutsche Jungs in ihren Reihen. Nachdem die alte Garde der Schalker Hools – die Gelsen-Szene – sich nach und nach aus dem aktiven Fußball-Geschehen zurückzog, stießen immer mehr ausländische Kämpfer, hauptsächlich Türken, in die offenen Reihen. Vor diesem Hintergrund und der langen Rivalität der beiden Vereine galt dieses Aufeinandertreffen bei Presse und Polizei zu Recht als »Brisanz-Spiel«.

Wir konnten schon im Vorfeld dieses Ausflugs ahnen, dass die Polizei nicht unvorbereitet sein würde und vermutlich versuchen würde, dieses gefährliche Aufeinandertreffen der Hooligan-Truppen zu verhindern, aber das war uns gleichgültig. Wenn es scheppern sollte, bestens – wenn nicht, so hätten wir dennoch viel Spaß mit unseren Hamburger Freunden. Karten für das Spiel gab es ohnehin keine mehr, also beschlossen wir, in der Stammkneipe der Ultras, dem »Roten Eck«, einzukehren. Man würde ja sehen, ob es doch noch zum Showdown mit Schalke kommen würde. Das »Rote Eck« lag in unmittelbarer Nähe zur Herbertstraße direkt auf dem Kiez und gehörte einem der führenden Männer der Hamburger Ultras, Carsten.

Carsten war gelernter Bankkaufmann bei einem Hamburger Geldinstitut. Diesen Beruf hatte er vor nicht allzu langer Zeit aufgeben müssen, da sich sein Lebensstil und die ständigen Kampfspuren im Gesicht und auf seinen Händen bei der Kundenberatung oder dem Zielvorgabegespräch mit dem Filialleiter nicht sonderlich gut gemacht hatten. Er lebte neuerdings auf dem Kiez und betrieb eine Kneipe. Das »Rote Eck« war gewissermaßen das Vereinsheim der Ultras und deshalb immer gut mit Jungs gefüllt. Die Wände waren weiß-blau gestrichen und mit HSV-Devotionalien dekoriert – die Musikauswahl war dem Publikum angepasst: alte deutsche Schlager, Böhse Onkelz und Metallica.

Wir saßen mit Nils am Tisch. Nils, ein Junge aus gutem Hause – der Vater war Schuldirektor, die Mutter eine hohe städtische Angestellte –, arbeitete als Kaufmann in einem Hamburger Großunternehmen. Er wohnte noch zu Hause, seine Eltern besaßen einen herrlichen Bungalow in einem schönen Hamburger Vorort. Da Frank und ich planten, die Nacht im Hause seiner Eltern zu verbringen, erinnerte Nils uns noch einmal daran, dass seine Eltern nichts von seinen Fußballaktivitäten wussten. Sie seien jedoch schon ganz erfreut, die zwei Bielefelder Freunde ihres Sohnes kennenzulernen, besonders diesen Polizeibeamten, der einen so wertvollen, gesellschaftsrelevanten Beruf ausüben würde. Damit war ich wohl gemeint. Ich war also gesellschaftsrelevant! Gut zu wissen!

Ein Großteil der Hamburger machte sich in Richtung Stadion auf. Ein paar Bielefelder auch – ohne Karten zwar, aber es gab ja noch den Schwarzmarkt. Frank, Paul und ich blieben mit unseren Hamburger Freunden in deren Kneipe sitzen. Von außen betrachtet, hätte man uns durchaus für eine Gruppe netter Jungs von nebenan halten können. Einstweilen gutes Benehmen, teure Markenklamotten, anständige Frisuren. Dass wir alle fast schlagartig zu gefährlichen Kämpfern und Schlägern explodieren konnten, war auf den ersten Blick nicht zu erahnen.

Das Fußballspiel war beendet. Hamburg siegte 2:1 und die ersten Jungs kamen vom Stadion zurück. Sie berichteten, dass sie kurz mit den Schalkern Kontakt gehabt hätten. Aber wie befürchtet: zu viel Polizei! Es war unmöglich, im Bereich des Stadions etwas zu starten.

Rund um das »Rote Eck« dürften sich nach dem Spiel gut 150 Jungs eingefunden haben. Und mit ihnen ganze Heerscharen von Polizisten sowie – für mein geschultes Auge deutlich zu erkennen – auffällig viele äußerst unauffällige Zivilkräfte. Es war Zeit für einen Ortswechsel.

Wir überquerten eine Seitenstraße und betraten eine kleine, schäbige Kiez-Kneipe. Eine richtig miese Spelunke. Vielleicht 30 Quadratmeter groß, gelb-braune, vom Zigarettenqualm vergilbte Wände, geschmacklose, klebrige Möbel und eine Wirtin, die augenscheinlich einen Großteil ihrer mindestens 60 Lebensjahre auf den Gassen der Reeperbahn ihr Geld verdient hatte. Völlig überschminkt mit einem Dekolleté, das gewaltige Brüste fast zum Bersten gebracht hätten. Das war unsere Kneipe! Bier und Korn flossen wie Leitungswasser. Ein eindeutiges Zeichen dafür, dass wir gut in Form waren.

Die üppige Wirtin hinter dem Tresen war begeistert von uns jungen Männern und gab eine Runde Korn nach der anderen aus. Dass Lars dazwischen sein Bier aus den roten Pumps der alternden Thekenfrau trank, war erst der Anfang einer ordentlichen Alkoholorgie. Es sollte schließlich noch das sogenannte »Rinnesaufen« kommen. Ein Trinkspiel, das in gut gepflegten Gaststätten schon viel Überwindung gekostet hätte, in diesem Drecksladen jedoch einer echten Mutprobe glich. Getrunken wurde aus der schmalen Holzrinne, die an der Oberfläche der massiven Holztheke entlanglief. Wie alt mochte diese Holzplatte sein? 50 Jahre? 80 Jahre? Und wie oft dürfte sie in dieser Zeit gereinigt worden sein? Zwei- oder vielleicht doch dreimal?

Das Bier wurde an einer Seite der Theke in die Holzrinne geschüttet und musste am anderen Ende mit dem Mund aufgefangen werden. Es hatte also rund vier Meter Zeit und Raum, um den gesamten Dreck einiger Jahrzehnte aus dieser siffigen Holzrinne auszuwaschen, bevor es in unseren Hälsen landete. Es versteht sich von selbst, dass diese eigenwillige Spielart mutwilliger Vergiftung diverser Schnäpse zur Desinfektion bedurfte. Aber wir hatten Spaß.

Gegen 2 Uhr machten wir uns auf den Rückweg zum »Roten Eck« und schlenderten durch das Rotlichtviertel. Hier war noch Hochbetrieb. Irgendwie muss Paul hinter mir ins Stolpern geraten sein. Er machte einen Satz nach vorne und prallte gegen meinen Rücken. Daraufhin wurde ich nach vorne geschubst – die klassische Kettenreaktion – und krachte um ein Haar mit einer Prostituierten zusammen. Sie konnte im letzten Augenblick ausweichen, schrie uns aber augenblicklich an: »Verpisst euch, ihr besoffenen Arschlöcher.«

Wir gingen beschwingt weiter und dachten keine Sekunde länger an diesen kleinen Zwischenfall. Es war ja auch nichts passiert. Das glaubten wir zumindest. Bis mir vor dem »Roten Eck« plötzlich jemand mit dem Finger auf die Schulter tippte. Ich drehte mich um und merkte sofort, dass Ärger in der Luft war. Vor mir stand der Prototyp eines klischeehaften Zuhälters. Zwei Meter groß, blond-bräunliche Haare, die zu einem langen Pferdeschwanz zusammengebunden waren, T-Shirt mit Weste und schlechte Knast-Tattoos auf beiden Unterarmen. Ein schlechtes Zuhälterdouble, wie in einem billigen Rotlicht-Milieufilm.

Das hier war aber leider die Realität, wie ich umgehend erfahren musste. Während ich den Typen noch musterte, stieß er mich mit beiden Händen vor die Brust und brüllte mich an: »Was sollte das gerade mit den Frauen?« Welche Frauen? Ich wusste zunächst gar nicht, was er von mir wollte. Meinte er diese Nutte von eben? Ich überlegte hastig. In kürzester Zeit spielte ich verschiedene Optionen durch. Der Typ war wirklich ein Riese. Breitschultrig, kräftig und entschlossen baute er sich vor mir auf. Und hinter ihm stand noch ein weiterer Berg von einem Schlägertypen. Wir befanden uns direkt vor dem »Roten Eck«, aber die Hamburger gingen plötzlich alle einen Meter zurück und bildeten einen Kreis um uns. Mir war sofort klar: Die Jungs würden sich zurückhalten. Sie lebten hier und sie wollten wenigstens vor ihrer Stammkneipe ihre Ruhe haben.

Der Typ blickte mich hasserfüllt an und wiederholte seine Frage: »Was sollte die Scheiße mit den Frauen? Ich muss dir wohl eben mal die Zähne rausschlagen!« Ich musste handeln. Die alte Kämpferweisheit schoss mir durch den Kopf: Wer zuerst schlägt, gewinnt. Und das war auch mein Startsignal.

Ich trat ihm ansatzlos und mit voller Wucht in die Eier.

Damit schien er nicht gerechnet zu haben. Der Typ krümmte sich, hielt sich mit einer Hand seinen Hoden und schnappte nach Luft. Plötzlich richtete er sich wieder auf und griff mich an. Genau in diesem Moment kam Frank. Er schob einfach zwei Schaulustige zur Seite und knallte dem Zuhälter seine rechte Faust in die linke Gesichtshälfte. Der Riese sackte sofort zu Boden.

Und schon war alles voll mit Polizei. Sie waren überall. Wie dumm von mir. Die Kollegen hatte ich total vergessen. Wegen des Schalke-Spiels standen noch immer zahlreiche Mannschaftswagen in den Seitenstraßen. Ich vermute, dass die Zivilbeamten, durch das aggressive Auftreten des Zuhälters alarmiert, sofort Verstärkung angefordert hatten. Die Polizei griff mit 20 Mann ein. Dem Zuhälter, der auf dem Boden lag, setzten sie brutal zwei Knie ins Genick und fesselten die Arme mit Handschellen auf dem Rücken. Die anderen Beamten knöpften sich umgehend Frank sowie den Handlanger des Zuhälters vor und nahmen beide mit Handschellen auf dem Rücken fest. Ich musste weg! Sofort weg! Bloß keine Festnahme! Weg! Schnell hinein in die Kneipe, raus aus dem Schussfeld.

Frank und die beiden Zuhältertypen wurden verhaftet – unsere Stimmung war erst einmal am Boden. Vorübergehende Festnahmen waren beim »Fußball« nichts Ungewöhnliches. In der Regel wurde man zwar schnell wieder freigelassen, aber es blieb immer etwas Ärger und Schreibkram zurück. Frank konnten wir erst am folgenden Tag um acht Uhr in der Früh abholen – nachdem er seinen Namen in die Wand der Arrestzelle geritzt hatte. Zwischen all die Namen der Hamburger Jungs, die sich im Laufe der Zeit auch schon verewigt hatten.

»Gesungen« hatte natürlich keiner. Die drei handelten sich schließlich nur einen vorbeugenden Polizeigewahrsam ein. Für Frank eine Routineangelegenheit. Für mich mal wieder ein Glücksfall.

14.
Der Unparteiische –
Der Türsteher im Trenchcoat

Es war 1993 gewesen. Eine Samstagnacht in Bielefeld. Frank und ich waren schon den ganzen Tag zusammen und nach ein paar Stunden im »Cobra« wechselten wir gegen 4 Uhr noch in unsere Stammdisko, das »Elfenbein«. Zu unserer Überraschung arbeitete jedoch nicht mehr einer unserer Bekannten an der Tür, sondern ein uns völlig unbekannter Türsteher. Der neue Typ machte einen eher unscheinbaren Eindruck und war noch ziemlich jung. Er konnte noch nicht lange als Türsteher arbeiten, denn er trug etwas, das ich zum ersten und auch zum letzten Mal bei einem Türsteher sah: einen beigen Trenchcoat. Wusste dieser Inspektor Columbo für Arme denn nicht, dass man sich als Türsteher besser »praktisch« kleiden sollte? Aber das sollte nicht unser Problem sein.

Als wir wenig später im dichten Gedränge mit einigen Typen aneinandergerieten, hatten wir zunächst keine Lust auf Ärger. Es war zu spät in der Nacht und wir waren viel zu betrunken. Aber es half nichts, wir wurden aufgefordert, mit den zwei Wortführern vor die Tür zu gehen. Ein großer, breiter Kerl mit einer hässlichen Knollennase hatte es auf mich abgesehen. Franks Kontrahent wäre eigentlicher eher mein Kaliber gewesen, aber die Partnerschaften waren offenbar schon verteilt. Wir gingen an dem Türsteher vorbei, der die brenzlige Situation von unseren angespannten Gesichtern ablesen konnte. Aber was hätte er schon unternehmen sollen?

Etwa zehn Meter weiter, hinter der nächsten Ecke, machte ich einen großen Fehler: Ich ignorierte die goldene Schläger-Regel und wartete einfach ab. Die ersten zwei Schläge meines Kontrahenten erwischten mich voll im Gesicht. Dem dritten Schlag konnte ich zwar ausweichen, verlor aber das Gleichgewicht und taumelte besoffen zur Seite. Mein Gegner nutzte diese Schwäche, sprang mich von der Seite an, brachte sich hinter mir in Stellung und würgte mich mit aller Kraft am Hals.

Wir knallten beide auf den Boden. Der Typ lag jetzt obenauf, würgte mich noch immer und versuchte, meinen Kopf auf die Gehwegplatten zu schmettern. Mir gelang es zwar, mich mit aller Kraft gegen ihn zu stemmen, aber die Knollennase war bestimmt 20 Kilo schwerer und ich konnte mich nicht aus seinem Würgegriff befreien. Und dann stand plötzlich Frank da.

Frank nahm Anlauf und trat dem Kerl aus vollem Lauf seinen Schuh ins Gesicht. Der Klammergriff löste sich sofort und ich kam blitzartig wieder auf die Beine. Knollennase stand in gebückter Haltung in der Nähe eines geparkten Autos und versuchte, den Tritt zu verdauen. Diese Zeit ließ ich ihm nicht mehr. Mein erster Tritt traf den Kerl erneut voll am Kopf. Noch bevor er auf seine Knie sacken konnte, ergriff ich seine Haare. Ich zog seinen Kopf in Hüfthöhe vor mich hin und trat ihm mit dem rechten Fuß ins Gesicht. Einmal, zweimal, dreimal.

Dann ließ ich seine Mähne los. Ohne einen Rest von Körperbeherrschung fiel der Typ einfach rücklings auf den Asphalt. Sein ganzes Gesicht war mit Blut bedeckt und der Kerl lag verkrümmt und regungslos auf der Straße. Ich blickte mich um. Waren da noch mehr? Lauerte noch irgendwo Gefahr? Aber da stand keiner mehr, der sich mit uns schlagen wollte. Da war nur noch dieser Halbkreis aus Schaulustigen – und eine Polizeisirene aus der Ferne. Ein kurzer Blick zu Frank genügte. Wir mussten weg! Ich bahnte mir einen Weg zwischen den Schaulustigen hindurch und stand plötzlich vor dem Türsteher. Er glotzte mich aus weit aufgerissenen Augen an. In seinem Gesicht standen Angst, Entsetzen und Abscheu. Ich musste abhauen, bevor die Polizei eintreffen würde. Frank und ich verschwanden lautlos in der Dunkelheit der zahlreichen Seitenstraßen. Alles noch mal gut gegangen. Das zumindest dachte ich in jener Nacht.

Doch diese Geschichte sollte mich drei Jahre später wieder einholen. Dann endlich wurde mir klar, dass die Polizei damals nicht erst mit den Streifenwagen eingetroffen war – sie verfolgte die ganze Schlägerei mit, und zwar live. Nicht mit Überwachungskameras, sondern in Gestalt des Türstehers mit dem Columbo-Mantel. Der absolvierte zu jener Zeit in der nahe gelegenen Landespolizeischule Stukenbrock seine Ausbildung zum Polizeikommissar und verdiente sich ein bisschen Geld nebenbei.

Dies wurde mir erst bewusst, als der Türsteher drei Jahre später in Uniform vor mir stand. Wir waren beide zum Streifendienst in Bielefeld eingeteilt und plötzlich traf der Türsteher in Uniform den Schläger in Uniform. Der Kerl erschrak geradezu, als er mich sah – schien aber nicht allzu sehr überrascht zu sein, dass ich ein Kollege von ihm war. Mich indes erwischte diese Begegnung eiskalt.

Wilde Gedanken schossen in meinem Kopf durcheinander. Würde er Bericht erstatten? Würde ich auffliegen wegen einer Schlägerei, die drei Jahre zurücklag? Und die noch nicht verjährt war? Inspektor Columbo nickte mir zu. Eine kurze Begrüßung, immerhin! Aber war das alles?

Die Sache ließ mir keine Ruhe. Die Tage vergingen zwar, ohne dass etwas Ungewöhnliches geschah, aber man konnte ja nie wissen. Eine Woche später zog ich einen seiner neuen Kollegen zur Seite. Ich kannte ihn ganz gut und konnte das Risiko eingehen, ihm ein paar Fragen zu stellen: »Wie ist der Neue?«, fragte ich ihn, »hat er was über mich erzählt?«

Die Gegenfrage musste kommen: »Was sollte er denn erzählt haben. Hast du dich nicht gut benommen?« Was barg diese Frage? Wusste er etwas? Er wartete auf eine Antwort. »Nichts Besonderes. Nur eine kleine Jugendsünde«, sagte ich beiläufig. Der Polizist versprach, sich bei mir zu melden, sofern er etwas hören würde. Aber er meldete sich nie wieder. Es gab nichts zu melden. Der Mann im Trenchcoat hatte geschwiegen.

15.
Auswärtsbegegnung –
Bürgerkrieg in Bremen

Unsere Einsatzhundertschaft bereitete einen Großeinsatz vor. Dieser sollte besonders gut geplant werden, schließlich handelte es sich um den Tag der Deutschen Einheit 1994. Die Bundesländer wechselten sich mit der Ausrichtung der Feierlichkeiten ab und in jenem Jahr war Bremen an der Reihe. Viele Ministerpräsidenten wurden erwartet und der damalige Bundeskanzler Helmut Kohl zusammen mit mehreren Kabinettsmitgliedern.

Die Verantwortlichen der Polizei hatten noch ganz andere Gäste auf der Liste: die linke Autonomen-Szene. Und das Motto der geplanten Gegendemonstration war unmissverständlich: »Nie wieder Deutschland!« Die Polizeiführungsstelle informierte uns bereits Tage vor dieser Veranstaltung über die Erkenntnisse des Verfassungsschutzes. Es wurde mit einem großen Aufmarsch der gewalttätigen Autonomen-Szene gerechnet und für den Tag der Hauptdemonstration wurden schwere Krawalle befürchtet.

Aus diesem Grund wurden insgesamt 26 Hundertschaften aus ganz Deutschland, darunter mehrere BGS-Einheiten, zur Unterstützung nach Bremen angefordert. Die Hansestadt selbst hatte ihr eigenes Autonomen-Problem. Eine ganze Straßenzeile eines linken Szeneviertels war voll mit besetzten Häusern. Zur nicht weit entfernten Hamburger Hafenstraße gab es eine enge Vernetzung, genauso zu den Autonomen aus Berlin Kreuzberg. Es lagen auch Erkenntnisse über eine starke Reisebewegung autonomer Aktivisten aus Göttingen, dem Ruhrgebiet und aus Süddeutschland vor. In mehreren Vorbesprechungen wurden wir also auf die zu erwartenden Gewalttätigkeiten vorbereitet.

Mir persönlich verursachte dieser bevorstehende Großeinsatz naturgemäß kein Kopfzerbrechen. Im Gegenteil. Ich freute mich geradezu auf diese Herausforderung und hoffte, dass einer dieser Chaoten dicht genug an mich herankommen würde, damit ich ihm ordentlich eine verpassen könnte. Das, was ich in meiner Freizeit seit Jahren mit großer Leidenschaft pflegte – mich zu prügeln –, durfte ich nun sogar in meinem Beruf erwarten. Der einzige Unterschied: Ich würde dafür sogar noch Geld bekommen. Ein echter Traumjob!

Die Autonomen waren dafür bekannt, Steine, Flaschen und Molotowcocktails zu schmeißen und Stahlkugeln mit großen Zwillen auf Polizisten zu schießen. Sie waren allerdings auch bekannt dafür, dass sie vorrückende Polizeikräfte eher mieden, besonders wenn diese in Schlagstocknähe kamen. Wie auch immer, ich fühlte mich für jede Form des Straßenkampfes gut gewappnet – was man von einem Teil meiner Kollegen nicht behaupten konnte.

Die meisten Polizisten meines 30-köpfigen Zuges waren wohlbehütet aufgewachsen. Vor allem Abiturienten, was mittlerweile Einstellungsvoraussetzung für die Polizeidienstlaufbahn war, aus gutbürgerlichen, intakten Familien. Sie blickten auf eine normale, harmonische Kindheit oder Jugend ohne jegliche eigene Gewalterfahrung zurück. Auch die durch sozialdemokratische Einflussnahme herbeigeführte 30-prozentige Frauenquote bei der Polizei hatte die Schlagkraft unserer Einheiten nicht gerade erhöht. Und in der Ausbildung der Landespolizei NRW kam die Vorbereitung auf gewalttätige Demonstrationen viel zu kurz.

Political Correctness war bei der Eindämmung oder gar Verhinderung linksautonomer Krawalle vermutlich nicht das richtige Instrument, so viel war einigen von uns klar. Meiner Meinung nach ging es in Bremen um ganz andere Dinge: Eier zeigen und hart dagegenhalten. Die oder wir. Straßenkampf nach alter Väter Sitte. Wer zuerst schlägt, gewinnt! Aber das war ja nur meine bescheidene Sicht der Dinge …

Vielen meiner Kollegen war in den Tagen vor Bremen die Angst ins Gesicht geschrieben. Mein Vorgesetzter Mirko und ich nahmen uns vor, bei etwaigen Ausschreitungen dicht beieinanderzubleiben. Wir wollten uns gegenseitig den Rücken frei halten und bei der erstbesten Gelegenheit nach vorn marschieren, um es diesen vermummten Arschlöchern einmal richtig zu zeigen.

Der große Festakt und die dazugehörige Gegendemonstration waren für Samstag angesetzt. Insgesamt liefen an diesem Tag 26 Hundertschaften auf, das waren 2600 Beamte! Ein immenser Personal- und Kostenaufwand. Und die Sicherheitslage wurde zusätzlich erschwert, weil an diesem Staatsakt mehrere ausländische Regierungschefs aus den benachbarten europäischen Ländern teilnehmen wollten.

Meine Hundertschaft war bereits für den fraglichen Freitag angefordert, um einen Teil dieser ausländischen Staatsgäste zu schützen. Unsere Einheit bewachte zwei Luxushotels in der Bremer Innenstadt, in denen skandinavische Staatsgäste abgestiegen waren. In einem dieser Luxushotels, dem Park-Hotel, sollte ab 21 Uhr ein offizieller Empfang stattfinden, an dem auch mehrere hochrangige deutsche Politiker teilnehmen sollten. Diesen Staatsakt mussten wir absichern. Wir übernahmen die direkte Bewachung des Hotels und verhinderten den unbefugten Zutritt ins Innere des Gebäudes. Nach der vorläufigen Planung sollten wir um 23 Uhr abgezogen und abgelöst werden, da wir bereits seit 12 Uhr mittags im Einsatz waren. Schließlich sollten wir noch etwas Ruhezeit vor dem Großeinsatz am Samstag bekommen.

Ich war erstaunt, dass wir an diesem Freitag zwar um 23 Uhr auf dem Gruppenwagen zusammengeführt wurden, aber noch immer keinen Entlassungsbefehl bekommen hatten. Unsere gesamte Hundertschaft stand taktisch geordnet in einer verdeckten Seitenstraße am Parkhotel und der von allen ersehnte Feierabend-Befehl blieb aus.

Eine düstere Vorahnung überkam mich. Und gegen Mitternacht sollte ich die Bestätigung bekommen. Die Polizei-Einsatzleitung ordnete unsere sofortige Alarmierung an. Die gesamte Hundertschaft wurde auf dem schnellsten Weg mit Blaulicht und Sirene in die Bremer Innenstadt gefahren. Die Ansage war kurz und deutlich: In dem linken Szeneviertel, in unmittelbarer Nähe zu den besetzten Häusern, sei es zu schweren Ausschreitungen und Krawallen gekommen. Es seien bereits mehrere Polizeibeamte angegriffen und ernsthaft verletzt worden. Geschäfte würden geplündert und verwüstet sowie Autos angezündet und abgefackelt.

Showdown! Wir wechselten unseren Funkkanal und belegten die gleiche Frequenz wie die bereits eingesetzte BGS-Hundertschaft im Autonomen-Viertel. Man konnte sofort aus dem Funkverkehr die Hektik und das Chaos heraushören. Die Luft brannte. Auch die Hintergrundgeräusche waren mehr als deutlich: Schreie, berstende Glasscheiben und Kampflärm. Mit lauter Stimme forderte der Hundertschaftsführer des BGS sofortige Unterstützungskräfte an. Man sei nicht mehr Herr der Lage. Die Einheiten wären in kleine Gruppen zersplittert, die immer wieder von vermummten Autonomen angegriffen würden. Es sei dringend Verstärkung nötig. Über Funk wurden Notärzte und Sanitätswagen angefordert – die Lage schien für die eingesetzten BGS-Beamten immer gefährlicher und vor allem auswegloser zu werden.

Noch in den Mannschaftswagen gingen die ersten Befehle raus: Körperschutzweste, Schutzhelm, Schild und langer Schlagstock. Die langen, schwarzen Schlagstöcke aus Hartgummi hatten den viel effektiveren Holzschlagstock zwangsweise abgelöst. Die rot-grüne Regierung im Düsseldorfer Innenministerium hatte auf dieser Maßnahme bestanden – der Holzschlagstock verursachte im Einsatzfall deutlich schwerere Verletzungen.

Besonders motivierte Polizisten umgingen diese Vorschrift. Der alte, verbotene Holzschlagstock wurde ganz einfach schwarz angemalt.
Er sah dann – gerade für die Fernsehbilder – wie der neue Gummistock aus, hatte aber die verheerende Wirkung des Holzknüppels. Ich hatte mir selbstverständlich den schwarz lackierten Holzstock besorgt – mein Vorgesetzter Mirko und fünf weitere Gruppenführer unserer Hundertschaft auch. Die meisten Kollegen, auch die Polizeiführung, wussten davon und tolerierten es als persönliche Entscheidung.

Der Hundertschaftsführer teilte uns per Funk mit, dass wir mitten in das »Krisengebiet« hineinfahren würden, um die BGS-Einheit schnell und effektiv zu unterstützen. Erste Anzeichen von Panik waren in den Gesichtern einiger meiner Polizeikollegen abzulesen. Ich bemühte mich, ruhig zu bleiben, und sprach unserer Gruppe Mut zu: »Bleibt zusammen, achtet auf den Nebenmann und wenn nötig: Schlagt zu!« Die Kollegen nickten zwar, aber man konnte in ihren Augen sehen, dass sie mit der Situation total überfordert waren.

Es war in der Zwischenzeit 00:30 Uhr, tiefschwarze Nacht und es regnete leicht. Die ersten Fahrzeuge bogen in das Autonomen-Viertel ein und schon bei der Anfahrt wurden unsere Fahrzeuge mit Pflastersteinen und Flaschen beschmissen. Bei jedem Volltreffer zuckte man unwillkürlich zusammen. Das teure, bruchsichere Spezialglas hielt zwar allen Angriffen stand, aber das laute Scheppern auf dem Mannschaftswagen war unheimlich. Jeder Einschlag an unserem Gruppenfahrzeug ließ die Angst in unserem Fahrzeug ansteigen. Bei mir war genau das Gegenteil der Fall: Adrenalin, Wut und Zorn!

Ich musste mich innerlich ermahnen. Bleib ruhig und konzentriert. Behalte die Übersicht! Und falls du einen von diesen Steinewerfern erwischst, verpass ihm eine ordentliche Abreibung. Körper und Geist waren nun endgültig auf Kampf gepolt. Unsere Hundertschaft erreichte mit zehn Gruppenfahrzeugen und vier Streifenwagen der Polizeiführung das umkämpfte Viertel. Wir stiegen sofort aus und in Sekundenschnelle waren wir von den ersten Eindrücken erschlagen. Uns bot sich ein Bild wie im Bürgerkrieg. Das Blaulicht unserer Wagen flackerte unaufhörlich weiter und wurde in den unzähligen Fenstern der umliegenden Häuser reflektiert. Auf den ersten Blick konnte man eingeschlagene Scheiben und geplünderte Geschäfte erkennen. Autos lagen, zur Seite gekippt, mitten auf der Straße und dienten den Autonomen als brennende Barrieren gegen die vorrückenden Polizeikräfte.

Ich schob gerade das Visier meines Helmes runter, umkrallte den Schlagstock mit der rechten Hand, als in unmittelbarer Nähe ein brennendes Auto in die Luft flog. Ich konnte die Druckwelle dieser Explosion spüren und genau in diesem Augenblick schien auch ich zu explodieren. Ich ging zu Mirko: »Jetzt wird’s ernst. Lass uns zusammenbleiben! Vielleicht erwischen wir ja eins von diesen Arschlöchern.« Ich war in diesem Moment eine entsicherte Waffe. Blieb nur noch abzuwarten, wann endlich der Auslöser gedrückt werden würde.

Die Autonomen reisten aus ganz Deutschland an. Sie hatten sich für ihren Randale-Ausflug bereits einen Tag vor der angemeldeten Demonstration auf den Weg gemacht. Von den 2500 bis 3000 Autonomen, die am Samstag erwartet wurden, trafen bereits 1500 am Freitagabend in Bremen ein. Da bundesweit alle Zeitungen ausführlich über den bevorstehenden Polizeieinsatz am Samstag berichtet hatten, war ihre Strategie klar lesbar: »Warum auf Samstag warten, wenn man im Schutz der Dunkelheit und bei deutlich weniger Polizeikräften auch schon am Freitag ordentlich randalieren kann.«

Das war in der Tat ein geschickter Schachzug. Am Freitag standen in Bremen nur drei Hundertschaften zur Verfügung. Eine BGS-Hundertschaft, eine Bremer Hundertschaft und eben wir. Die Bremer Polizeiführung hatte sich verkalkuliert. Sie fokussierte alles auf die Großdemonstration am Samstag und versuchte, den Aufwand und die Kosten für einen solchen Einsatz so gering wie nur möglich zu halten. 26 Hundertschaften der Polizei über zwei oder sogar drei Tage in einer Stadt einzusetzen, die Anmietung oder Einrichtung von 2600 Schlafplätzen, die Sanitäranlagen und die Verpflegung kosteten mehrere Millionen Mark. Bei Einsätzen wie diesen liefen Zehntausende von Überstunden auf und Tausende von Nachtzuschlägen mussten berechnet werden. In der Endabrechnung waren kaum abschätzbare Summen im Spiel.

Aus diesem Grund war es gängige Praxis, die Polizeikräfte punktgenau anzufahren und nach den Einsätzen schnell wieder wegzubringen. Alles musste sehr schnell gehen. Ankommen, Befehle entgegennehmen, kurze Einweisung in die lokalen Gegebenheiten, Funkkanäle, taktische Gliederung und los. Dann neun, zehn oder elf Stunden Dienst und schnell wieder zurück in die Heimatdienststellen. In Anbetracht der klammen Landeskassen war diese Praxis durchaus nachvollziehbar, aber auch höchst riskant. Zumal wenn der Gegner offenbar über taktisches Gespür verfügte.

Wir befanden uns in der Nähe der Einsatzfahrzeuge. Nur schemenhaft konnten wir die ersten Autonomen wahrnehmen. Sie suchten Schutz hinter geparkten oder umgestürzten Autos, verschanzten sich hinter Häuserecken oder versteckten sich hinter den Büschen eines nahe gelegenen Parkgeländes. Sie waren komplett in Schwarz gekleidet, die Gesichter mit schwarzen Sturmhauben vermummt, Motorradhandschuhe zum Schutz der Hände, und mit Pflastersteinen und Flaschen bewaffnet.

Geworfen wurde mit allem, was Polizisten verletzen konnte: Mülleimer von Bushaltestellen, Telefonhörer aus Telefonzellen oder abgetretene Außenspiegel von geparkten Autos. Wir »Bullenschweine« waren der Feind. Wir galten als die Handlanger eines Staates, den sie verabscheuten. Uns würden sie bekämpfen, und wenn es dabei Tote gäbe. Ich war richtig sauer. Dass dieser Staat ihnen das Studieren an einer Universität ermöglichte, Sozialhilfe bezahlte, ihre Krankenkassenbeiträge bei Arbeitslosigkeit übernahm, war ihnen scheißegal. All dies waren Selbstverständlichkeiten, die sie von diesem Scheißstaat ganz einfach erwarteten.

Meine Wut steigerte sich noch mehr, wenn diese bescheuerten Krawalle auch noch pseudo-intellektuell gerechtfertigt wurden. Am besten von links-intellektuellen Journalisten mit Cord-Anzug und schwarzen Hornbrillen, die an ihren Schreibtischen saßen, auf stylische Che-Guevara-Poster glotzten, diesen Bockmist auch noch verteidigten und aus den Steinewerfern – aus den Tätern! – unschuldige Opfer der Staatsgewalt machten.

Diese verlogene Doppelmoral kotzte mich an. Unsere Hooligan-Schlägereien, die von denselben Journalisten als dumme, dumpfe und abzulehnende Gewalt abqualifiziert wurde, war um ein Vielfaches ehrlicher und respektabler. Bei uns wurde die Lust auf Gewalt nicht hinter absurden politischen Ausreden versteckt. Wir prügelten uns mit einem Gegner, weil wir geil auf den Kick waren. Weil uns die Gewalt und die Machtgefühle, die dabei entstehen konnten, berauschten. Wir waren lieber Täter als Opfer!

Die in Bremen eingesetzten Polizisten – von wenigen einmal abgesehen – waren nicht scharf darauf, Autonome zu verdreschen. Die meisten der Beamten hätten mit ihrem Wochenende Besseres anzufangen gewusst. Dies war keine Verabredung zwischen zwei Gruppen, die Lust auf Gewalt hatten. Diese Lust war nur aufseiten der Autonomen zu erkennen. Zu einer Hooligan-Schlägerei konnte man stehen, wie man wollte, aber am Ende war es eine ehrliche Angelegenheit unter Männern. Dies hier in Bremen indes war eine Aktion, die nur durch Feigheit geprägt war.

Die Autonomen starteten ihren Angriff. Sie operierten in mehreren kleinen Gruppen und bewarfen uns mit allem, was irgendwie greifbar war. Mit meinem linken Arm hob ich das Schild hoch, um Pflastersteine und Bierflaschen abzuwehren. Die Lage war nun wirklich sehr chaotisch. Unsere Hundertschaft operierte in einer vollkommen unbekannten Stadt und aus jeder Ecke hagelte es Wurfgegenstände auf uns nieder. Die Autonomen schleuderten im Schutz der Dunkelheit Steine gegen Polizisten und flüchteten wieder. Auf einen direkten Kampf ließen sie sich nicht ein.

Unsere Hundertschaft erhielt den Auftrag, den Straßenzug komplett von Autonomen zu räumen und weiter vorzudringen. In dem weiter dahinter liegenden Autonomen-Viertel würden zahlreiche Geschäfte geplündert und verwüstet, so unsere Informationen. Also begannen wir damit, die sogenannten Straßenkämpfer in die Häuserschluchten und das Parkgelände zurückzudrängen. Die Typen ließen es immer noch nicht auf eine direkte Konfrontation ankommen, obwohl sie deutlich in der Überzahl waren. Sie zogen sich immer wieder sprunghaft zurück und griffen vereinzelt aus der Ferne an.

Als Nächstes sollten wir die Autonomen zersplittern. Hierzu spurteten kleinere Polizei-Einheiten nach vorne und versuchten, die Chaoten auseinanderzutreiben. Diese Taktik sollte verhindern, dass sich der Gegner zu einer großen Masse vereinigen und dementsprechend stärker auftreten konnte. Auf Kommando preschten wir auf die größere Autonomen-Gruppe zu und versuchten, ein paar von ihnen zu erwischen. Noch während sie sich zurückzogen, konnten wir die harten Einschläge der Steine auf unseren Schutzschilden spüren.

Bis dahin hatte unsere Hundertschaft erst drei verletzte Beamte zu beklagen, die von Pflastersteinen an Schultern und Beinen getroffen worden waren. Das sollte sich jedoch schnell ändern. Einer unserer Gruppenführer – er hieß André – verfolgte etwa 30 Meter von mir entfernt einen Autonomen-Trupp von sechs Mann. Ich konnte es aus dem Augenwinkel sehen. Er lief an der Spitze eines fünfköpfigen Kommandos den Autonomen in einen Hinterhof hinterher. André war Brillenträger. Er trug eine kleine, runde Nickelbrille, die ihn eher wie einen Studenten aussehen ließ. Wegen des anhaltenden Regens und des eng anliegenden Visiers war seine Brille beschlagen. Nur so lässt sich erklären, weshalb er den Gesichtsschutz hochgeklappt hatte. Wie ich später erfuhr, stürmte er als Erster in einen dunklen Hinterhof. Dort hatten aber zwei Autonome hinter einem Müllcontainer gelauert und ihm mit voller Wucht einen roten Backstein in das ungeschützte Gesicht gerammt. Sein Jochbein und das Nasenbein müssen sofort gebrochen sein. Mit quer verlaufenden Platzwunden an Stirn und Kinn brach André blutüberströmt zusammen und blieb bewusstlos liegen.

Es dauerte mehrere Wochen, bis der Mann nach zahlreichen Gesichtsoperationen wieder einigermaßen einsatzfähig war. Was mit ihm in jener Nacht geschehen war, sprach sich wie ein Lauffeuer herum. Ich weiß noch heute, wie ich damals vor Wut geradezu schäumte. Wir kämpften uns weiter die Straße hoch und passierten eine Dönerbude. Kein großer Laden, nur um die 25 bis 30 Quadratmeter groß. Mir fiel auf, dass sich dorthin etwa 25 Autonome geflüchtet hatten. Sie standen da wie einfache Gäste und bestellten Bier und Döner. Auf den ersten flüchtigen Blick konnte man gewisse Auffälligkeiten durchaus übersehen. Es waren Männer und Frauen – alle zwischen 20 und 35 Jahren. Sie trugen unterschiedliche Kleidung, hatten aber alle eines gemeinsam: Alle ihre Kleidungsstücke waren ausnahmslos schwarz. Und die Haare klebten ihnen verschwitzt auf der Stirn. Ich wusste aus eigener Erfahrung, weshalb: Das kam von der Vermummung!

Ich machte bei meinem Zugführer kurz Meldung und schon war der Befehl erteilt, den Imbissstand zu räumen. Ich verzichtete auf jedes Vorgeplänkel und packte gleich den Ersten, der mir in den Weg kam, an Hals und Kopf und zerrte ihn raus. »Alles raus! Alles raus hier! Sofort!« Ich schrie laut und energisch. Ein wüstes Gedränge entstand. Tische flogen um, die Glastheke des Imbissstandes ging zu Bruch, die Kasse flog zu Boden … Auf solche Dinge konnte keine Rücksicht mehr genommen werden. Keiner der Beamten interessierte sich noch dafür, ob die Getränke oder das Essen überhaupt bezahlt waren. Die Typen mussten raus aus dem Laden!

Draußen nahm unsere Einheit sofort wieder die Formation der Polizeikette ein und arbeitete sich weiter die Straße hoch. Direkt vor den besetzten Häusern kämpfte eine Hundertschaft des Bundesgrenzschutzes bereits seit über einer Stunde. Auch der BGS hatte schon mehrere Verwundete zu beklagen und konnte unsere Unterstützung dringend gebrauchen.

Gemeinsam mit dem Grenzschutz räumten wir eine Hauptstraße und eroberten einen verwüsteten und geplünderten Penny-Markt zurück. Auch in dieser Straße lagen umgestürzte Autos auf dem Asphalt. Ein paar Autonome zündeten mit den geplünderten Schnapsflaschen aus dem Penny-Markt ihre Barrikaden an. Mirko und ich erhielten zusammen mit zwei Gruppen den Auftrag, diese etwa 20 Chaoten zu verjagen. Wir stürmten umgehend auf sie zu und ich suchte nun die direkte Auseinandersetzung. Ich wollte den Kampf. Ich wollte endlich einem dieser Typen meine Faust in sein Gesicht rammen. Endlich den ehrlichen Kampf. Mann gegen Mann, ganz so, wie ich es kannte. Es musste geschehen. Die Wut musste raus. Irgendeiner von diesen linken Ärschen sollte endlich daran glauben!

Ich spurtete auf die brennenden Barrikaden zu. Zu Beginn meines Angriffs drehte ich mich noch einmal kurz um. Ich wollte sehen, wo meine Kameraden bleiben würden. Aber da war ich schon gut 20 Meter von meiner Einheit entfernt. Steine und Flaschen knallten auf mein Schild. Egal. Endlich war er da. Der Tunnelblick. Das Rasen im Hirn. Dieser Drang, zu kämpfen. Jemanden zu schlagen, bis er nicht mehr kann. In der Uniform war mir dieses Gefühl bis dahin fremd. Den Tunnelblick hatte ich immer nur beim Fußball. Oder bei Kneipenschlägereien. Plötzlich überkamen mich diese Emotionen als Polizist.

Alles um mich herum schien zu verschwimmen. Nichts und niemand konnte mich aufhalten! Und wenn es das Letzte sein würde, was ich tat – ich musste kämpfen! Dass ich schon 30 Meter von meinen Kameraden entfernt war – egal! Als ich an dem ersten brennenden Müllcontainer vorbeirannte, traf mich ein Pflasterstein oberhalb des Knies. Dieser Bereich war durch nichts geschützt. Ich spürte den Schlag und den Schmerz, aber es interessierte mich nicht. Weiter! Nach vorne! Weiter! Und plötzlich musste ich stehen bleiben.

Die 20 oder 25 Autonomen waren weg. Einfach weg. Geflüchtet. Abgehauen – vor einem einzelnen Mann! Was für eine Welt war das? Wo blieb da noch ein Rest von Würde? Ein Rest von Ehre? Dann überwand Mirko die Barrikaden. Sein Gesichtsausdruck war ernst und entschlossen. Er schlug mir besorgt auf die Schulter: »Alles klar? Bist du okay?«

Mein Zustand normalisierte sich langsam wieder. Jetzt erst konnte ich meine Umgebung bewusst wahrnehmen: »Für diese Steine werfenden Weicheier reicht ein Mann!« Ich konnte es noch immer nicht glauben. »Ein Mann!«

Erst jetzt schlossen die anderen Kollegen zu uns auf und ich sah die Angst in ihren kreidebleichen Gesichtern. Noch Monate später wurde ich auf diesen Vorfall angesprochen. Die Fragen wiederholten sich: Wieso ich ganz allein losgerannt sei. Ob ich denn keine Angst vor Verletzungen gehabt habe. Meine Antwort war immer dieselbe: »Wer hätte mich denn verletzen sollen? Ein Autonomer?«

Der Tag der Deutschen Einheit verlief am Ende einigermaßen ruhig. An der genehmigten Demonstration beteiligten sich bis zu 3000 vermummte Autonome. Ihr Pulver hatten sie schon am Abend davor verschossen. Für uns blieb es ein entspannter Samstag. Und mir wurde an diesem Tag bewusst, dass ich eine Grenze überschritten hatte. Eine Grenze, die so klar hätte sein müssen. Meine Lust auf Gewalt war in meinen Polizeialltag gedrungen. Wann würde ich den nächsten, vielleicht noch folgenschwereren Schritt machen?

16.
Foul –
Wenn Autonome in der Küche sitzen

Wie viele Straftaten und Gesetzesverstöße ich im Laufe der Jahre begangen hatte, entzog sich mittlerweile meinem Überblick. Fakt ist, dass die Behörden rund acht Jahre nicht in der Lage waren, den Hooligan aufzuspüren, der ihnen fast täglich am nächsten kam. In der zentralen Hooligan-Datei wurden über die Jahre imposante Datenmengen gespeichert, um gewaltbereite Fußballfans mit Stadionverboten zu belegen oder Reisen zu Auslandsspielen zu verhindern. Den »Gewalttäter Sport« in ihren eigenen Reihen hatten sie über all die Jahre nicht gelistet. Ob nun aus Unvermögen, Korpsgeist oder Ignoranz – ich weiß es bis heute nicht.

Für mich war mein Hooligan-Dasein – bis auf wenige Ausnahmen – derart zu einem Alltagsphänomen geworden, dass ich nur noch selten mein Doppelleben reflektieren musste. Ich spielte ständig mit dem Feuer, verbrannte mir aber auf wundersame Weise nicht die Finger. Wer oder was hätte mich zur »Vernunft« bringen sollen? Zumal ich mein damaliges Leben nicht als ein unvernünftiges betrachtete. Was ich tat, war normal. Für mich zumindest!

So auch an einem Sonntag im Dezember 1995. Die Arminia hatte ein Heimspiel gegen die Spielvereinigung Erkenschwick. Die Erkenschwicker selbst waren personell nicht so stark besetzt, pflegten aber eine sehr enge Freundschaft zu den Schalker Hooligans, was als Grund für eine kräftige Abreibung schon reichte. Für diesen Sonntag war schon Wochen zuvor ein Date vereinbart worden. Die Sache sprach sich in unseren Kreisen schnell herum und so meldeten sich noch zwei Abordnungen unserer Freunde aus Hamburg und Hannover beim Onkel an, bei dem – wie so oft – die Fäden für solche Treffen zusammenliefen.

Alle äußeren Umstände sprachen für eine schöne, saubere Keilerei, denn der Bielefelder Polizeipräsident Uwe Meier wählte dieses Spiel für eine neue Einsatztechnik aus: Im Stadion selbst sollten Ordner und private Sicherheitsdienste agieren, rund um das Stadion nur ein Minimum an Polizeikräften die nötigsten Maßnahmen ergreifen. Diese neue Strategie hatte eine Kontroverse um die Millionengewinne der Fußballclubs zum Hintergrund. Während die Vereine das Geld scheffelten, mussten die Städte und Kommunen horrende Summen für Sicherheitsmaßnahmen ausgeben. So zumindest sah es der Polizeipräsident. Dass die Vereine aber auch viele Millionen Mark Steuern zahlten und Hunderte von Arbeitsplätzen schufen, klammerte der Mann völlig aus.

Uns sollte dieser politische Kleingeist recht sein, schließlich versprach er für unser Treffen mit den Erkenschwicker paradiesische Umstände. Wenig Polizei hieß für uns: ungestörtes Prügeln ohne Angst vor juristischer Verfolgung. Dass der Polizeipräsident mit dieser Maßnahme riskierte, große Teile von Bielefeld ungeschützt zu lassen, sollte uns nicht belasten. Die Party konnte beginnen.

Leider hatten die Erkenschwicker diese Angelegenheit nicht ganz so entspannt gesehen. Als sie erfahren hatten, dass unser Mob gut 80 Mann stark werden würde und mit Störungen vonseiten der Ordnungsmacht kaum zu rechnen sei, beschlossen die Jungs kurzerhand, das Treffen abzusagen. Das Date wurde ihnen zu heiß und wir hatten uns mal wieder viel zu früh gefreut.

Aber das sollte unsere Feierlaune nicht stören. Schließlich gab es noch ein Fußballspiel, alle Jungs waren anwesend, Bier war vorhanden. Das musste genügen, zumal es ein Sonntag war und die meisten von uns am Montag wieder arbeiten mussten.

Nach Spielende verließen Frank, Paul und ich gemeinsam das Stadion. Es war 19:30 Uhr und schon seit Stunden dunkel. Unser Ziel war das »Melody«, eine unserer Stammkneipen in Stadionnähe. Auf der Stapenhorststraße, die den Westen Bielefelds durchquert, war es schon ruhig geworden. Durch die Nähe zur Universität wohnten in dem gesamten Viertel vor allem Studenten. Und ein paar Autonome. Wir passierten ein besetztes Haus. Weiße Laken, mit unsinnigen linken Parolen und den obligatorischen roten und schwarzen Sternen beschmiert, hingen aus den Fenstern. Hier hauste der Typ Mensch, den ich beruflich wie privat nicht zu meinem engeren Freundeskreis zählte. Ich musste wieder an die Straßenschlacht von Bremen denken, als sich vor dem besetzten Haus plötzlich der Bürgersteig füllte. Gut 20 Autonome strömten aus dem Haus und sammelten sich auf der Straße. Alle schwarz gekleidet, die Männer teilweise vermummt mit schwarzen Kapuzen und Sturmhauben über dem Gesicht.

Wir blieben stehen. War das ein Traum? Hatten wir diese Typen tatsächlich einmal direkt vor der Flinte? Waren wir so nah an ihnen dran, dass sie ausnahmsweise einmal nicht weglaufen konnten? Es gab nur ein Problem: Wir waren drei und die hatten etwa 20 Leute auf der Straße. Unsere Jungs saßen gar nicht so weit entfernt im »Melody«, aber die Autonomen standen genau dazwischen – wir hätten sie nicht informieren können. Unsere vermummten Feinde musterten uns ebenfalls. Und ich nehme an, sie wussten auf Anhieb, wer ihnen auf der anderen Straßenseite gegenüberstand.

Unsere Reaktion war ungewöhnlich. Wer blieb schon mit drei Mann stehen, um eine Gruppe von 20 vermummten Autonomen ins Visier zu nehmen? Jeder normale Mensch hätte seinen Schritt beschleunigt und hätte zugesehen, dass er wegkommt. Aber wir waren keine normalen Menschen!

Frank, Paul und ich schauten uns nur kurz in die Augen. Wir waren wie Brüder. Wir mussten nicht aussprechen, was wir in diesem Moment dachten. Es stand alles in unseren leuchtenden Augen geschrieben. Das Adrenalin strömte durch unsere Körper und verjagte den Alkohol aus den Gliedern. Ja, wir wollten sie! Wir wollten es ihnen ordentlich besorgen. Die Autonomen standen für alles, was wir seit Jahren verabscheuten. Und das würden wir heute Nacht klären.

Wir standen uns endlose Sekunden gegenüber. Es war deutlich zu erkennen, dass sich die Autonomen beratschlagten. Weshalb sie das taten, erschloss sich uns nicht. Sie waren in der Überzahl, was gab es da noch zu diskutieren?

Natürlich wussten die Autonomen, dass das Gebiet rund um die Bielefelder Alm bei Heimspielen der Arminia fest in der Hand der Blue Army war. Aber vor ihnen standen schließlich nur wir drei. Plötzlich nahm Frank allen Beteiligten die Entscheidung über den weiteren Verlauf ab. Er trat auf die Straße, ging langsam auf die Autonomen zu und hob seine Fäuste an.

Die Entscheidung war gefallen. Frank hatte sie getroffen und es war klar, dass wir ihm folgen würden. Keiner von uns hätte den anderen im Stich gelassen. Auch nicht, wenn es zu dritt gegen 20 Vermummte ging! Ich verschaffte mir ein letztes Mal einen Überblick über die Situation. Ich schaute nach links, keine Polizei, keine Zivilpolizisten rechts, vereinzelt ein paar Fußgänger. Die Luft war rein. Und wir griffen an!

Zwischen den geparkten Autos auf der anderen Straßenseite waren nur kleine Lücken frei. Die Autonomen schienen noch abzuwarten und blieben hinter den Autos in Deckung. Uns trennten nur noch vier Meter von der Gruppe in Schwarz, als die Typen plötzlich ihre Jacken öffneten und Waffen hervorzogen. Ich sah zwei abgesägte Feldhockeyschläger und mehrere Holzschlagstöcke. Das machte uns nur noch wütender. 20 gegen drei und dann noch mit Waffen. Was für ein jämmerlicher Haufen.

Wir preschten zwischen die Autos. Frank schnappte sich den ersten, den er erwischen konnte, und streckte ihn mit einem schweren rechten Faustschlag gegen den Kopf nieder. Da die Vermummten dicht zusammenstanden, konnte der Typ gar nicht umfallen, sondern sackte nach hinten in seine Kumpane hinein.

Ich stürmte Frank nach und trat einem Vermummten mit Anlauf direkt vor die Brust. Drei Autonome gingen um die geparkten Autos herum und versuchten, Paul anzugreifen. Mitten auf der Straße entwickelte sich umgehend eine heftige Prügelei. Und noch während ich mir den nächsten Kapuzenkopf zurechtschob, sah ich im Kampfgetümmel aus dem Augenwinkel einen Gegenstand auf Franks Kopf zurasen. Im Bruchteil einer Sekunde wurde mir klar, dass es ein Hammer war. Und im nächsten Moment gab es ein dumpfes Geräusch …

Ich drehte mich um und sah nur noch Blut. Aus einer klaffenden Platzwunde direkt auf Franks Stirn sprudelte das Blut wie aus einer Quelle. Innerhalb kürzester Zeit war sein ganzer Kopf und Oberkörper von der roten Flüssigkeit bedeckt. Das war jetzt eindeutig zu viel. Blitzartig fielen alle Grenzen. Wir gerieten buchstäblich in einen Blutrausch und rasteten total aus.

Frank griff sich trotz seiner fürchterlich klaffenden Kopfwunde einen Autonomen und schlug ihm mehrmals mit der rechten Faust hart ins Gesicht. Ein hässliches Geräusch übertönte den Kampflärm. Es hörte sich an, als ob der Koch einer Imbissbude seine Schnitzel kraftvoll mit einem Fleischhammer plattschlug. Platsch! Platsch! Zwei weitere schwere Schläge explodierten im Gesicht des Autonomen. Frank hielt den mittlerweile bewusstlosen Typen mit seiner linken Hand an der Jacke fest und drosch weiter auf ihn ein. Platsch! Platsch! Platsch! Die Arme des Kerls hingen schlaff an seinem Körper hinunter. Seine Augen waren so verdreht, dass seine Pupillen gar nicht mehr sichtbar waren. Nur noch weiß. Seine Augen strahlten weiß – und leer.

Ich schlug und trat auf alles ein, was in meiner Nähe war. Ob sich unter der Vermummung eine Frau versteckte oder nicht, spielte keine Rolle mehr. Hier ging es nur noch um Gewalt. Schmerz. Und Rache. Auge um Auge, Zahn um Zahn – in der Beziehung blieben wir meistens alttestamentarisch. Von links aus der Stadt stürmten drei weitere Bielefelder Jungs in unsere Richtung, die durch den Kampflärm auf die Schlägerei aufmerksam geworden waren. Jens, Olaf und Markus, drei kampferprobte Vertreter der alten Garde des OWT.

Die drei sprangen sofort in die Autonomen rein. Und dann standen plötzlich auch noch Rolf und Sascha da – beide Köche in einem Bielefelder Szenelokal und Mitglieder bei der Blue Army. Die Schlägerei hatte sich bereits auf den gesamten Bürgersteig und die Straße ausgebreitet. Der Lärm dieser Straßenschlacht war bis zum »Melody« zu hören. Innerhalb kürzester Zeit fielen gut 20 hoch motivierte Schläger aus Bielefeld und Hamburg über die Autonomen her. Sie alle wussten nicht, was passiert war, aber das spielte keine Rolle mehr.

Die Autonomen gerieten in Panik. Ihre Überzahl war längst Vergangenheit. Einige lagen bewusstlos und blutend auf der Straße oder versuchten bereits zu fliehen. Doch sie kamen nicht weit. Aus Franks Kopf schoss noch immer unaufhörlich das Blut. Er hatte nun jegliche Selbstkontrolle verloren. Er war der Raserei nahe und suchte sich ein Opfer nach dem anderen. Aus diesem Menschen war eine tobende Kampfmaschine geworden. Seine hassverzerrten Gesichtszüge waren selbst unter den Blutströmen zu erkennen. Ein Bild wie aus einem Horrorfilm.

Ich verfolgte einen Autonomen über die Straße. Er versuchte, in ein fahrendes Auto einzusteigen und zu fliehen. Am Steuer saß eine etwa 50-jährige Frau, die vor Schrecken erstarrt ungläubig aus dem Fenster glotzte. So etwas kannte sie wohl nur aus Filmen. Sie fuhr im Schritttempo heran, als der Autonome auf sie zu rannte. Von der anderen Seite sprintete der Onkel herbei und sprang dem Typen mit voller Wucht ins Genick. Er fiel mir praktisch vor die Beine und ich zögerte nicht, ihm meine rechtes Knie durchs Gesicht zu ziehen.

Er war wohl bereits ohnmächtig, bevor er auf dem Boden aufschlug. Einen Moment lang hielt ich die Luft an, weil ich befürchtete, dass er mit seinem Oberkörper unter die Räder des Wagens dieser Frau fallen und dabei zerquetscht werden könnte. Aber er knallte auf den Fahrradstreifen neben die geparkten Autos und blieb in einer unnatürlich verkrümmten Haltung liegen.

Ich drehte mich um. Direkt hinter mir prügelte Paul auf einen Autonomen ein und schrie wie von Sinnen: »Das ist der mit dem Hammer! Das ist der mit dem Hammer!« Ich rannte auf ihn zu und trat dem Vermummten aus vollem Lauf mit aller Kraft in den seitlichen Rippenbogen. Der Typ hob ab und prallte hart gegen einen parkenden VW Golf. Der Autonome versuchte mit letzter Kraft, sich unter dem Wagen zu verkriechen. Aber die Jungs zogen ihn an den Füßen zurück auf die Straße und traten einfach zu. Sie erwischten ihn mit ganzer Wucht am Kopf, an der Schulter und am Brustkorb.

Die Schlägerei war vollkommen zur Raserei entartet. Die Jungs schrien immer wieder »Das ist der mit dem Hammer!« und droschen ohne Unterlass auf den Kerl ein. Der Autonome war nicht einmal mehr in der Lage, seine Hände schützend vor den Kopf zu halten. Ungebremst und mit voller Wucht trafen die Tritte auf seinen Kopf, der von einer Seite auf die andere schlug.

Plötzlich kam ein erfahrener Straßenkämpfer vom OWT angerannt und stellte sich schützend über den Autonomen, der ohnmächtig auf dem Asphalt lag. »Hört auf, hört auf! Der hat genug.« Erst jetzt kamen die Jungs wieder zur Besinnung. Sie hatten sich in einem Rausch befunden. Weggetreten. Im Tunnel. Sie standen noch bei dem Autonomen. Der alte Haudegen stieß sie an der Schulter: »Hallo! Hört auf! Lasst ihn in Ruhe.« Langsam, wie in Trance, gingen sie zwei Schritte zurück und ließen von ihm ab. Er schaute sich kurz die Kopfverletzungen des Autonomen an und blickte besorgt wieder auf. Fassungslos legte er den Kopf des Autonomen vorsichtig zurück auf die Straße und ging weg. Es sah nicht gut aus.

Mehrere schwarz gekleidete Autonome lagen auf der Stapenhorststraße – ohnmächtig, verkrümmt, blutend und stöhnend. In einer Seitenstraße sah ich plötzlich die beiden szenekundigen Beamten herbeilaufen. Wie ich später erfuhr, waren die beiden Zivilbeamten bereits auf dem Nachhhauseweg, als sie per Funk alarmiert wurden: »Massenschlägerei auf der Stapenhorststraße! Viele Verletzte.« Sie berichteten später, dass sie sich auf diesen Hilferuf keinen Reim machen konnten, da nach ihren Erkenntnissen die Hooligans aus Erkenschwick doch gar nicht erst angereist waren.

Ich sah die beiden aus dem Augenwinkel. Sie hatten mich offenbar noch nicht entdeckt und waren von den kriegsähnlichen Zuständen auf der Straße sichtlich geschockt und überrumpelt. Ich warf noch einen letzten Blick auf den Hammerschläger. Ein Bild, das mir noch sehr lange in Erinnerung bleiben sollte. Noch nie zuvor hatte ich einen Menschen in einer derart unnatürlich verdrehten Körperhaltung gesehen. Wie erstarrt von einem spastischen Anfall lag er auf dem Asphalt und ich war mir an jenem Abend nicht sicher, wie der Typ diese Sache überstehen würde.

Das Sirenengeheul wurde immer lauter. Es war allerhöchste Zeit, abzuhauen. Nach dieser Geschichte sollte man sich besser nicht erwischen lassen, denn in Anbetracht der vielen, zum Teil schwer verletzten Menschen auf der Straße würde die Sache mit Sicherheit ein gerichtliches Nachspiel haben. Frank stand zehn Meter von mir entfernt. Er war immer noch nicht Herr seiner Emotionen und hatte nicht begriffen, dass er schleunigst abhauen musste. Ich zerrte ihn in eine kleine, dunkle Seitenstraße. Einer musste ruhig bleiben. Und konzentriert. Ich musste schnell umschalten. Auf Polizeimodus. Denken, handeln und reagieren, wie ich es gelernt hatte. Das tun, was mir bislang immer geholfen hatte. Aus dem Schläger musste der Polizist werden. Weg von den größeren Straßen! Dort würde die Polizei zuerst kontrollieren. Uns blieben vielleicht noch fünf Minuten, um der Polizei zu entkommen. Fünf Minuten, um noch zwei größere Straßen zu überqueren, danach wäre das gesamte Viertel abgesperrt. Ich wusste, dass es eng werden würde.

Frank war immer noch nicht voll aufnahmefähig. An meiner Hose klebte Blut. Ich versuchte, mich auf mein Bein zu konzentrieren. Keine Schmerzen! Also war es nicht mein Blut! Beide Faustballen waren von den Schlägen angeschwollen und schmerzten. Aber ich war okay. Also – weiter! Raus aus diesem gottverdammten Viertel!

Wir schlichen durch kleine Seitenstraßen. Aus jeder Ecke ertönten Polizei-Sirenen. Unter einer Laterne blieben wir kurz stehen. Ich musste mir endlich Franks Kopfwunde ansehen. Die gewaltige Platzwunde blutete noch immer stark. Er brauchte dringend ärztliche Versorgung, so viel stand fest. In ein Krankenhaus konnten wir aber nicht gehen, denn alle Krankenhäuser würden schon bald von der Polizei kontrolliert werden.

Es gab für den Moment nur eine Möglichkeit: Ich musste ihn in die Wohnung meiner Freundin bringen. Sie war gelernte Zahnarzthelferin und konnte ihm vielleicht helfen. Auf ihre Vorwürfe und Forderungen, mein Doppelleben endlich zu beenden, hatte ich naturgemäß keine Lust, aber in diesem Augenblick ging es nur um Frank. Ich ließ ihn zunächst im Treppenhaus warten, um Katja auf seinen Anblick vorzubereiten.

Sie brauchte eine halbe Stunde, um die Wunde zu desinfizieren und die Blutung zu stoppen. Und so lange schien sie auch zu brauchen, um ihren ersten Schock zu verarbeiten. Dann legte sie los: »Es ist Sonntagabend. Jedes normale Pärchen sitzt auf dem Sofa, schaut sich einen Film an oder kocht gemeinsam. Mein Freund aber beteiligt sich lieber an einer Massenschlägerei und bringt seinen blutüberströmten Freund mit nach Hause. Und den darf ich dann notversorgen, weil er nicht ins Krankenhaus kann, da ihr beide von der Polizei gesucht werdet. Stefan, du bist Polizeibeamter Und morgen fährst du wieder zu deiner Dienststelle. Ist dir das alles egal? Bin ich dir egal?«

Katja war meine große Jugendliebe. Wir waren seit dem 16. Lebensjahr zusammen. Sie sprach schon seit längerer Zeit von Hochzeit und Kindern. Aber das war nicht meine Welt. Noch nicht. Meine Welt war letztlich diese hier. Für harmonische Pärchenabende vor dem Fernseher bliebe noch viel Zeit. Und die sollte noch lange nicht kommen …

Am Tatort wurde die höchste Alarmstufe ausgerufen und die Bezirksreserve angefordert. Das hieß, dass alle Polizeikräfte aus einem Umkreis von 35 Kilometern – auch aus benachbarten Städten und Gemeinden – ihre Einsätze abbrechen und sofort zu dem neuen Einsatzort aufbrechen mussten. Eine Bezirksreserve wurde normalerweise nur bei bewaffneten Banküberfällen, bei Mord oder Geiselnahmen angefordert.

Die Hauptstraßen wurden abgesperrt. Und dann auch alle kleineren Seitenstraßen. Der Ring schloss sich. Fast alle Beteiligten der Schlägerei wurden polizeilich erfasst. Hooligans und Autonome. Waffen wurden sichergestellt, unzählige Aufnahmen gemacht und die verletzten Autonomen ins Krankenhaus gefahren.

Der noch immer bewusstlose Hammerschläger wurde ebenfalls in ein Spital eingeliefert. Wie sich später herausstellte, erlitt er einen doppelten Kieferbruch, einen Jochbeinbruch, Schädelprellungen und jede Menge weitere Verletzungen. Frank und ich waren die Einzigen, die nicht festgenommen wurden. Keiner hatte uns gesehen, keiner wusste, wo wir waren. Die Jungs hielten alle dicht. Die einzigen Angaben, die gemacht wurden, bezogen sich auf die Hammerattacke gegen Frank. Aber der war noch immer nicht auffindbar. Als mein Name fiel, zuckten alle nur mit den Schultern.

Ich fuhr am Montag ganz normal zu meiner Dienststelle in der Nähe von Dortmund und verrichtete meinen Dienst. Erstaunlicherweise fiel es mir nicht schwer, meinen lädierten Körper in die amtliche Bekleidung eines Polizisten zu stecken. Heute weiß ich, dass die Uniform nur noch eine Verkleidung war. Sie umhüllte einen Menschen, der innerlich sehr weit seiner ursprünglichen Berufung entglitten war.

Kaum war ich angekommen, sprach mich auch schon mein Kollege Mirko an: »Warst du dabei?« Er habe davon schon in der Zeitung gelesen, erklärte er mir und fragte aufgeregt: »Und, habt ihr es den autonomen Arschlöchern ordentlich besorgt?«

»Ja, verdammt ordentlich«, erwiderte ich. Er brannte auf Einzelheiten und schüttelte ungläubig den Kopf, als ich ihm die ganze Geschichte schilderte. Später am Nachmittag stand er dann plötzlich vor mir und zog mich zur Seite. Er flüsterte mir zu, dass es einen Anruf für mich aus dem Polizeipräsidium Bielefeld gegeben habe. Ich solle eine bestimmte Durchwahl in der Dienststelle Bielefeld zurückrufen.

Mein erster Gedanke: Das war’s dann wohl. Ich versuchte, mich zu beruhigen, aber es wollte nicht gelingen. Und es half ja nichts – ich musste den Anruf machen. Ich ging ins Geschäftszimmer, suchte mir eine ruhige Ecke und rief die Bielefelder Behördennummer an. Am anderen Ende meldete sich Gregor Lintz, einer der beiden szenekundigen Beamten. Ich versuchte, einigermaßen ruhig zu klingen, aber in meinem Herzen wütete ein Orkan. Sie werden doch nicht etwas gegen mich in der Hand haben? Spätestens in diesem Moment war klar: Meine beiden Leben hatten sich wieder einmal gekreuzt. Sie waren im Begriff, ernsthaft miteinander zu kollidieren. Eine beunruhigende Vorstellung.

Und da fiel es mir plötzlich wieder ein. Ich war an dem Sonntag gerade mit Frank und Paul zusammen auf dem Weg ins »Melody«, als wir nur wenige Minuten vor der Schlägerei den beiden Bielefelder Zivilbeamten über den Weg liefen. Wie konnte ich das vergessen haben? Wir hatten zwar nur ein paar belanglose Worte gewechselt, aber die beiden Beamten mussten nur eins und eins zusammenzählen. Paul wurde an dem Abend festgenommen und über Frank wussten sie, dass er einen Hammer auf den Kopf bekommen hatte. Fehlte also nur noch einer. Ich! Welche Rolle hatte ich in dieser Straßenschlacht gespielt?

Lintz erkundigte sich nach Frank. Er müsse ihn unbedingt sprechen und er habe gehört, dass dieser von den Autonomen schwer verletzt worden sei. Da aber bislang nur ein Autonomer mit schlimmen Verletzungen aktenkundig sei, würde es der Polizei schwerfallen, tatsächlich in beide Richtungen zu ermitteln. Kurz gesagt: Wir brauchten einen verletzten Hooligan, der Strafanzeige erstatten würde, sonst wären wir allein die Bösen. Und dann würde der gesamte Ermittlungsdruck nur auf uns lasten.

Ganz beiläufig fragte er, wo ich mich denn während der Schlägerei aufgehalten hätte. Obwohl mein Pulsschlag wie Donnerhall in mir pochte, gelang es mir, gelangweilt und unschuldig zu klingen: »Du, kurz nach unserer Unterhaltung habe ich mich von Paul und Frank getrennt. Vor der Wohnungstür habe ich dann den Lärm gehört und bin noch mal zurückgelaufen. Und da habe ich Frank blutüberströmt vorgefunden. Ich habe ihn zu meiner Freundin gebracht – sie ist ausgebildete Zahnarzthelferin – und die hat ihn dann medizinisch versorgt. So gut es eben ging …«

Das Schweigen von Lintz war vielsagend. Nach einer kurzen Pause sprach er weiter: »Ach so, wir haben euch nämlich überall gesucht. Auch in den Krankenhäusern. Eure Namen sind gestern immer wieder gefallen und wir wollten unbedingt mit euch über die Schlägerei sprechen.« Ich musste weiter cool bleiben: »Dazu kann ich nichts sagen, weil ich ja nicht dabei war. Aber ich werde mit Frank telefonieren und mich danach melden.«

»Okay, das muss aber wirklich schnell passieren. Wir bekommen ziemlichen Druck von oben.« Er erzählte mir noch, wie gerne die Polizei am Vorabend das besetzte Haus durchsucht hätte. Aber dazu habe ein guter Grund gefehlt. »Wenn jemand ausgesagt hätte, dass einer von den Typen bewaffnet in das Haus geflüchtet wäre, dann hätte man eine Durchsuchung machen können«, sagte Lintz und berichtete weiter, dass mehrere Abteilungen scharf auf dieses Haus wären: Staatsschutz, die Abteilung Linksextremismus, Drogenfahndung und wer sonst noch. Hatte Lintz mir meine Geschichte abgenommen? Ich wusste es nicht.

Am Montagabend rief ich Frank an. Wir diskutierten hin und her und kamen am Ende zu dem Entschluss, dass Frank eine Anzeige gegen unbekannt stellen sollte. Von unserer Beteiligung würde so ein wenig abgelenkt und die Polizei hätte insgesamt mehr Arbeit mit der Sache, was den Druck gegen uns vielleicht etwas entschärfen könnte.

Frank und ich erschienen wie verabredet am Freitag auf der Dienststelle der beiden Bielefelder Zivilbeamten. Auf dem Weg in das Vernehmungszimmer wurden wir von vielen Polizisten misstrauisch beäugt. Die gesamte Einsatzhundertschaft befand sich in dem Gebäude und Frank war jedem als Mitglied der Führungsschicht der Bielefelder Hooligan-Szene bekannt. Und auch ich sah viele bekannte Gesichter. Viele von denen wussten, dass ich ein Polizei-Kollege war und einer unüblichen Freizeitbeschäftigung nachging.

Dann machte er endlich seine Aussage. Sie bestand im Wesentlichen darin, dass Frank und Paul – ohne mich – die Stapenhorststraße überqueren wollten. Auf dem Weg zur Stammkneipe seien sie grundlos von 20 Autonomen angegriffen worden. Dabei habe man ihm, Frank, mit einem Hammer auf den Kopf geschlagen und schwer verletzt. An bestimmte Personen oder Gesichter könne er sich nicht erinnern und auch den Hammerschlag vermöge er niemandem direkt zuzuordnen.

Damit war für uns die Sache beendet. Die Anzeige sollte Polizei und Staatsanwaltschaft zufriedenstellen und ihren Ermittlungselan etwas bremsen. Frank wurden mehrere Fotos von Autonomen vorgelegt, die an dem betreffenden Tag gemacht worden waren. Er konnte keinen identifizieren – wie abgesprochen. Und dann, plötzlich, überrumpelte mich der SKB Volkerts mit einer Frage:

»Erkennst du jemanden auf den Bildern?« Guter Versuch. Ein bloßes »Nein« hätte mich bereits verraten können. »Wie soll ich denn jemanden erkennen? Ich kam erst dazu, als alles schon vorbei war, und dann habe ich mich ausschließlich um Frank gekümmert.«

Bis dahin lief die Geschichte nach Plan. Es gab nur ein kleines Problem. Marcus, der Tätowierer, einer von den Jungs, hatte der Polizei gegenüber einen der Autonomen als den mutmaßlichen Hammerschläger beschuldigt. Das war als reines Ablenkungsmanöver gedacht, denn dieser Typ war definitiv unschuldig. Nachdem Frank seine Anzeige gemacht hatte, fügten die Ermittlungsbehörden die Puzzleteile einfach zusammen. Da war die Anzeige gegen unbekannt und dort der passende Name dazu – fertig.

Für diesen Autonomen hieß das schlichtweg: Pech gehabt! Und die Staatsanwaltschaft machte aus der Sache einen richtigen Fall. Was auch nötig war, schließlich hatte diese Straßenschlacht erhebliche Wellen geschlagen. Die Presse war empört, die Öffentlichkeit geschockt. Ein Zeichen musste gesetzt werden.

Knapp ein Jahr nach der Schlägerei kam es dann zu einer Gerichtsverhandlung, bei der Frank, Paul und ich als Zeugen geladen waren. Während wir uns darum bemühten, mit gebügelten Hemden und anständigen Frisuren einen guten Eindruck zu hinterlassen, erschien Marcus in seinem ganz normalen Alltagslook: geschnürte Lederhose, schwarze Doc-Martens-Stiefel und grünes Londsdale-Sweatshirt, bei dem selbstverständlich die Ärmel so weit hochgeschoben waren, dass auch jeder erkennen konnte, womit Marcus sein Geld verdiente. Sein kurz geschorener Schädel auf einem vollständig tätowierten Hals rundete sein Erscheinungsbild perfekt ab. Marcus also gab den Hauptzeugen – drei in Schwarz gekleidete Autonome sollten den Angeklagten entlasten.

Auf dem Weg zum Gerichtssaal begegnete ich einer Gruppe Bielefelder Bereitschaftspolizisten, die den Prozess absichern sollten. Sie musterten mich missmutig. Nein, ein Hooligan in Uniform könnte nie einer von ihnen werden. Mein fragwürdiges Doppelleben lehnten diese Männer augenscheinlich ab. Das konnte ich sehr deutlich spüren.

Angeklagt war also der Autonome, von dem Marcus behauptet hatte, dass er der Hammerschläger sei. Im Gerichtssaal offenbarte sich allerdings schnell die erste Kuriosität: Der Beschuldigte war etwa 1,70 Meter groß und eher schmächtig, Frank wog 125 Kilo bei 1,98 Meter Körpergröße. Der Richter forderte die beiden auf, sich nebeneinander zu stellen – die Verhandlung hätte an dieser Stelle bereits beendet werden können.

Unsere Gruppe hatte sich im Vorfeld des Prozesses noch einmal besprochen. Wir waren uns einig, dass kein Unschuldiger verurteilt werden sollte. Nicht einmal, wenn es sich dabei um einen Autonomen handelte. Mit dieser Anzeige hatten wir im Grunde nur die polizeilichen Ermittlungen von uns ablenken wollen. Sollte die Polizei ruhig denken, sie hätte die Hauptbeteiligten vor Gericht und der Gerechtigkeit wäre Genüge getan. Presse und Öffentlichkeit waren ebenfalls ruhig gestellt. Man rechnete mit Schuldsprüchen auf beiden Seiten, denn auch Paul drohte eine Verurteilung. Bei der Festnahme waren seine blutverschmierten Stiefel als Beweismittel sichergestellt worden. Er musste mit einer Verurteilung wegen schwerer Körperverletzung und schwerem Landfriedensbruch rechnen, wenn die vorgeladenen Autonomen ihn vor Gericht belasten würden. Eine heikle Mission stand uns bevor.

Frank und Paul gaben bei ihren Zeugenaussagen zu Protokoll, dass sie auf ein »Spiel-Abschlussbier« in ihre Stammkneipe hatten gehen wollen und auf der Straße grundlos von Autonomen angegriffen worden seien. Meine Aussage war vergleichsweise kurz: Durch lauten Kampflärm angelockt, war ich zum Tatort gerannt, hatte Frank blutend auf der Straße vorgefunden und ihn in Sicherheit gebracht. Zu irgendwelchen Einzelheiten oder Personen könne ich leider nichts sagen.

Danach wurde der erste Autonome aufgerufen. Der Richter forderte ihn auf, zu dem betreffenden Abend Stellung zu nehmen. Und der Autonome setzte zu seiner Aussage an: »Wir saßen zusammen in der Küche und überlegten, ob wir uns bewaffnen sollten.«

Der erfahrene Richter verlor augenblicklich die Fassung und fuhr dem Autonomen direkt ins Wort: »Sie sitzen also an einem Sonntagabend in einer Küche und beratschlagen, ob Sie sich bewaffnen sollen? Habe ich Sie richtig verstanden?« Der Autonome erwiderte: »Ja, wegen der Hooligans.« Der Richter schüttelte den Kopf und fragte, ob unter den Waffen vielleicht auch ein Hammer gewesen sei. Das wiederum konnte der Zeuge natürlich nicht bestätigen. Von einem Hammer wollte er nichts gewusst haben. Der Richter war bedient.

Der Autonome setzte seine Schilderung dieses Abends fort. Er berichtete, dass sie unmittelbar beim Verlassen des besetzten Hauses grundlos von drei Hooligans angegriffen worden seien. Der Richter unterbrach ihn erneut: »In diesem Gerichtsaal sitzen nun einige der Beteiligten. Könnten Sie sich bitte umdrehen und auf die Personen zeigen? Und wieso reden Sie überhaupt von drei Hooligans? In meinen Akten ist immer nur von zwei Angreifern die Rede!«

»Nein, es waren drei!« Und dann drehte er sich um, zeigte mit dem Finger auf Frank, dann auf Paul – und am Ende zeigte er auf mich. Mein Herz sprang mir den Hals hoch. Mein Pulsschlag explodierte förmlich und ich wusste nicht, wo ich hinschauen sollte. In meinem Kopf wüteten hektische Stimmen. Ruhig bleiben! Bleib ruhig! Lass dir jetzt bloß nichts anmerken. Ich verzog nicht eine Miene. Aber mir war schlagartig klar: Wenn nun alle vier Autonomen diese Aussage bestätigen würden – und das hätte ja der Wahrheit entsprochen –, dann wäre es das für mich gewesen. Schwerer Landfriedensbruch und gefährliche Körperverletzung – als Polizist? Schnitt, Klappe, Abspann.

Neben mir saßen ausgerechnet zwei Pressevertreter vom Westfalenblatt und der Neuen Westfälischen. Ich konnte aus dem Augenwinkel spüren, wie sie augenblicklich ihre Köpfe um 90 Grad zu mir hin drehten und mich verwundert anstarrten. Äußerlich gelang es mir zwar, ruhig zu wirken. Aber in mir fuhren meine Gedanken Achterbahn. Der Richter war völlig verstört und fragte noch einmal nach, ob er sich bei der dritten Person tatsächlich sicher wäre.

Der Autonome schaute mich erneut an – direkt in die Augen. Ich erwiderte seinen Blick ausdruckslos. Die Sekunden verstrichen wie Stunden in diesem Augenblick. Die Reporter neben mir zogen sich schon die kleinen Schreibblöckchen zurecht. Und dann hörte ich den Autonomen wieder: »Na ja … so ganz bin ich mir nicht mehr sicher.« Ich atmete kurz auf, wusste aber sofort, dass da noch drei weitere Zeugen auf ihre Aussagen warteten. Wenn diese drei mich wiedererkennen würden, wäre ich endgültig geliefert.

Und dann geschah etwas, das ich mir bis heute nicht erklären kann: Der Richter verzichtete darauf, die verbliebenen Zeugen nach meiner etwaigen Tatbeteiligung zu befragen. Ich weiß nicht, ob er mich absichtlich verschonen wollte oder etwas anderes hinter seiner Entscheidung gestanden hat. Ich weiß nur, dass der Mann mich bewusst oder unbewusst vor schwersten juristischen Konsequenzen bewahrt hat. Vielleicht war er zu aufgebracht über die Tatsache, dass ihm gleich der erste Zeuge beiläufig schilderte, wie man in dem besetzten Haus darüber nachgedacht hatte, ob und wie man sich bewaffnen würde. Vielleicht konnte der Richter Autonome nicht leiden und sympathisierte heimlich mit unserer Aktion. Ich kann es mir nicht erklären.

Der Prozess endete, wie wir es uns nicht besser hätten erträumen können. Alle Strafanzeigen wurden eingestellt. Der mutmaßliche Hammerschläger kam ungeschoren davon und auch Paul wurde nicht wegen schwerer Körperverletzung verurteilt. Das Blut an seinen Stiefeln konnte niemandem zugeordnet werden, da die Schuhe falsch asserviert worden waren. Die Sache war gut ausgegangen. Für die meisten zumindest.

Der schwer verletzte Autonome, der wie tot auf dem Asphalt gelegen hatte, war nicht mehr derselbe Mensch. Bei seiner Aussage machte der junge Mann einen verstörten Eindruck. Er berichtete mit stockender Stimme von den seelischen Problemen, die er davongetragen habe. Dass er nur noch zu Hause herumsitzen würde und mit der Autonomen-Szene nichts mehr zu tun haben wolle. Es war merkwürdig. Als der Kerl in dem Gerichtssaal saß und seine Aussage machte, sah ich einen gebrochenen Mann auf dem Stuhl sitzen. Der Kerl war kaputt. Und als er die Art seiner Verletzungen beschrieb, wurde es in dem Saal ganz ruhig: ein doppelter Kieferbruch, Jochbeinbruch, Schädelprellung und schwere Verletzungen im Brustbeinbereich. Ich bekam einen trockenen Hals.

Nach dem Prozess erschienen ein paar Presseartikel, die sich auch mit mir befassten: »24 Jahre alt, Polizeibeamter, befreundet mit einem Hooligan aus der Schulzeit«, stand da. Doch das störte offenbar niemanden. Weder die Presse noch das Polizeipräsidium Bielefeld oder meine eigene Dienststelle in der Nähe von Dortmund, die mich für meine Zeugenaussage freistellen musste, sahen einen Anlass für eigene Untersuchungen. Keine Ermittlungen, keine Nachfragen, nichts. Das Verfahren wurde beendet und die Akte geschlossen. Sie verschwand irgendwo in den Tiefen des Gerichtsarchivs. Und somit auch aus meinem Leben.

Und es war mal wieder merkwürdig. Diese Geschichte hätte nicht gut für mich ausgehen dürfen. Und doch war ich wieder davongekommen. In meinem Unterbewusstsein konnte ich spüren, dass sich die Schlinge um meinen Hals immer weiter zuzog. Denn viele Polizisten wussten in der Zwischenzeit von meinem Doppelleben. Vielleicht zu viele …

17.
Seitenwechsel –
Ein Dealer muss büßen

Und dann wurde ich überraschend schnell nach Bielefeld versetzt. Ein komisches Gefühl – gerade nach dieser kuriosen Gerichtsverhandlung –, in der Polizeiinspektion Süd Streifenbeamter in meiner Heimatstadt zu werden. Zu meiner Verwunderung wurde ich nicht der Einsatzhundertschaft zugeteilt, wie es für jeden Neuankömmling in einer Behörde üblich gewesen wäre. Nein, ich kam in den Streifendienst!

Ich fragte mich, ob diese ungewöhnliche Versetzung möglicherweise mit meinem Privatleben in Verbindung stand. Bei der Einsatzhundertschaft wäre ich Fußballspielen der Arminia zugeteilt worden. Und diese Aufgabe hätte in der Tat brisant werden können. Der Polizist Stefan Schubert stünde seinen Hooligan-Freunden der Blue Army gegenüber … Ein Szenario, das ich mir nicht einmal ansatzweise vorstellen konnte. Mir war selbstverständlich klar, dass ich fortan als Bielefelder Polizeibeamter bei jedem Einsatz damit rechnen musste, auf meine Jungs zu treffen. Ein Alptraum, den ich immer weit von mir weggeschoben hatte. Und nun war er Realität.

Immerhin, die Polizeiinspektion Süd war einigermaßen weit weg vom Bielefelder Präsidium, wo deutlich mehr Beamte bereits von meinem Doppelleben wussten als hier in dieser Nebenstelle. Gleichwohl wurden alle Neuankömmlinge zum Beweis- und Dokumentationstrupp ins Bielefelder Polizeipräsidium einbestellt. Dort sollten Ganzkörper- und Porträtfotos in Uniform gefertigt werden, denn schließlich musste sich jeder für die Bielefelder Behörde einen neuen Dienstausweis anfertigen lassen.

Das wollte ich in jedem Fall vermeiden. Keine Fotos! Unter gar keinen Umständen! Die Dokumentationsabteilung machte nämlich nicht nur schöne Ausweis-Bildchen, sie archivierte auch sämtliche Film- und Fotoaufnahmen rund um die Spiele des DSC Arminia Bielefeld. Im Laufe der Jahre kam hier ein stattliches Bildarchiv über die Bielefelder Fußball-Szene zusammen und ich musste davon ausgehen, dass auch Abzüge von mir darunter waren. Ganz abgesehen davon fand ich es für mich beruhigender, wenn im Polizeipräsidium keine aktuellen Fotos von mir im Umlauf waren – man konnte ja nie wissen …

Insgesamt liefen drei schriftliche Aufforderungen für diesen Fototermin bei meiner Dienststelle auf, was dazu führte, dass mich mein Vorgesetzter auf diese Sache ansprach. Was sollte ich tun? Mich etwa fotografieren lassen?

Ich log ihn an. Ein behördlicher Irrläufer … ich sei vergangene Woche schon dort gewesen … was mir spontan einfiel. Mein Vorgesetzter schüttelte den Kopf, zerknüllte das Schreiben und nuschelte dabei ein verärgertes »Immer diese Bürokraten« in den Oberlippenbart. Eine weitere Aufforderung erhielt ich nicht mehr. Ich behielt meinen alten Dienstausweis und falls erforderlich, benutzte ich einfach diesen. Im gesamten Bielefelder Präsidium existierte kein offizielles Foto von mir. Was sich später noch als richtige Entscheidung herausstellen sollte.

Nun war ich also angekommen in meiner Heimatstadt. Ob ich das wollte oder nicht – ich musste mich endgültig mit der Frage auseinandersetzen: Fußball oder Karriere? Mit Frank führte ich ein langes, offenes Gespräch über dieses Problem. Die ganze Angelegenheit wurde auf einen Schlag richtig heiß. In Bielefeld konnte ich mir nichts mehr leisten. Im Grunde durfte ich nicht einmal mehr mit meinen Jungs im Stadion im selben Block oder an einem Bierstand stehen. Auch der Besuch von einschlägig bekannten Kneipen und Bars war heikel. Ich hatte schon Bammel genug, in Zukunft irgendwann im Dienst den Beamten der Hundertschaft zu begegnen, von denen mindestens ein Dutzend wusste, dass ich zur Blue Army gehörte. Und die, die es noch nicht wussten, hatten mich bestimmt schon auf der »falschen« Seite gesehen. Und dann diese zahllosen Überwachungsvideos, auf denen ich hätte identifiziert werden können.

Bis dahin war ja alles gut gegangen. Aber was, wenn sich der SKB Volkerts nun richtig an meine Fersen heften würde? Schon jetzt konnte ich spüren, dass Volkerts den Druck auf mich erhöht hatte. Erst vor Kurzem hatte er mich wieder in die Zange genommen. Nach einem Spiel der Arminia war es auf dem Bielefelder Klosterplatz zu einer größeren Schlägerei zwischen unserer Fußball-Bande und 15 Türken gekommen. Und nur eine halbe Stunde später stand bereits Volkerts vor mir. Ich aß gerade eine Thunfisch-Pizza – das Essen danach – und schon stellte er mich zur Rede. Er wollte wissen, was da gerade passiert war. Ich wusste selbstverständlich von nichts: »Ich bin gerade von zu Hause gekommen. Und jetzt esse ich erst mal eine Pizza. Wieso, was ist denn passiert?«, lautete meine lapidare Erklärung.

Volkerts explodierte: »Lüg mich nicht an! Du bist doch schon den ganzen Abend hier.« Ich verneinte und versicherte, zwischendurch zu Hause gewesen zu sein. Und fragte etwas provokativ: »Was ist denn los?« Seine Wut steigerte sich noch mehr. Da saß ihm dieser junge Polizist gegenüber – von dem er mit Bestimmtheit wusste, dass er an dem Zwischenfall beteiligt war – und kaute gelangweilt auf seiner Pizza herum und stellte auch noch blöde Fragen. »Ich kann es nicht leiden, belogen zu werden. Ich weiß doch, dass du bei der Schlägerei dabei warst.«

»Welche Schlägerei?« … Nun ja, wir kamen mit dem Gespräch nicht voran und er wurde immer aggressiver. »Ich habe nie etwas über dich geschrieben, weil du bis jetzt nicht in Bielefeld deinen Dienst versehen hast. Aber damit ist jetzt Schluss! Wir beide arbeiten für dieselbe Behörde und von dir kommt einfach gar nichts.«

Ich verstand nicht, was er mir eigentlich sagen wollte. »Was meinst du damit?«, fragte ich leicht verärgert. »15 Leute aus der Hooligan-Szene arbeiten in Bielefeld als Türsteher. Das ist doch genau die Clique, mit der du befreundet bist! Du könntest ruhig mal einen Bericht darüber anfertigen. Wie kommen sie an ihre Aufträge ran? Werden an der Tür Waffen eingesetzt? Wie sieht es mit Drogenhandel aus? Du bist doch ein Polizist, verdammt noch mal! Dann verhalte dich auch mal so und sei endlich kooperativer!« Sein Vortrag war abgeschlossen. Was faselte der Typ? Sollte ich etwa meine eigenen Jungs bespitzeln? Wusste dieser Superbeamte nicht, was Freundschaft und Ehre bedeuteten?

Ich versuchte, mich rauszuwinden: »Gerd, davon weiß ich doch nichts. Ich rede mit den Jungs über Fußball, über Frauen, über Autos. Aber doch nicht so was. Die wissen doch alle, dass ich bei der Polizei bin. Glaubst du im Ernst, die würden mir irgendetwas Belastendes erzählen?« Ich machte eine Pause und dachte darüber nach, was ich gerade gesagt hatte. Ja, das würden sie! Volkerts ahnte es – ich wusste es.

Er schaute mir starr in die Augen. »Von dir kommt gar nichts!« Er klang resigniert und enttäuscht. Was konnte ich denn noch tun? Wie würde ich diese Situation noch retten können? Ich versprach ihm, mich ein wenig umzuhören. Er nickte mir kaum merklich zu. Ich wusste in diesem Moment eines sicher: Ich hatte vielleicht ein wenig Zeit gewonnen. Aber der Druck auf mich würde fortan immer größer werden.

Etwa einen Monat später besuchte ich mit meinen Fußball-Jungs eine Techno-Disko in der Innenstadt. Ich setzte mich an die Theke und bemerkte, wie auf der gegenüberliegenden Seite ein Typ mit Drogen handelte. Ein junger Bursche in meinem Alter, der mitten in dem Laden ungeniert seine Drogen verkaufte. Geld in die linke Hosentasche, Pillen aus der rechten. Kurzzeitig bildete sich sogar eine kleine Warteschlange – der Typ musste an Abenden wie diesen eine Menge Kohle verdienen

Wie ich so dastand und den Dealer bei seiner Arbeit beobachtete, kam Thorsten auf mich zu. Er war einer der Älteren bei der Blue Army und mischte nur noch gelegentlich bei Schlägereien mit. Wir kannten uns flüchtig, gingen uns aber meistens aus dem Weg. Und dies hatte einen besonderen Grund: Thorsten war der größte Kokain- und Ecstasy-Händler in der Bielefelder Hooligan-Szene. Ich wusste es und ich nahm es so hin. Seinen Stoff verkaufte er an erwachsene Männer – das reichte mir in diesem Fall vollkommen als Rechtfertigung. Mehr musste und wollte ich auch gar nicht wissen.

Solange er das Zeug nicht an junge Kids verschleuderte, konnte ich mit der Geschichte leben. Aber Thorsten wusste natürlich, dass ich ein Bulle war. Grund genug – bei allen Gemeinsamkeiten –, auf eine engere Freundschaft zu verzichten. Wir unterhielten uns dennoch ein wenig und kamen bald auf den Drogendealer schräg gegenüber zu sprechen, der noch immer fleißig seine Pillen verkaufte.

Ich wandte mich Thorsten zu: »Wer ist das?« Seine Antwort war eindeutig: »Fragst du mich als Kumpel oder als Bulle?« Sein Misstrauen konnte er nicht verbergen. »Ich frage als Bulle!«, antwortete ich, um jedes spätere Missverständnis ausschließen zu können. Er nickte fast unmerklich: »Okay. Der Typ heißt Jens Müller und wohnt in der Innenstadt. Er ist ein Drogendealer der mittleren Ebene.« Es wurde spannend. »Und von wem bekommt er die Ware?«, bohrte ich nach. »Ich weiß nur, dass er etwa alle zwei Wochen nach Holland fährt. Dort arbeitet er mit einem festen Lieferanten zusammen.«

Ich wollte noch mehr von Thorsten erfahren. Vor allen Dingen, wie er selbst zu dem Dealer stand: »Was ist das für einer? Stehst du in irgendeiner Beziehung zu ihm?« Er zuckte teilnahmslos mit den Schultern: »Ich kenne ihn nicht persönlich – der Kerl ist mir scheißegal.« Das Gespräch war beendet. Für alle Zeiten. Über diese Sache wechselten Thorsten und ich nie wieder ein Wort.

Und da stand ich nun mit meiner Top-Information. Was sollte ich damit anfangen? Einen Bericht schreiben? Die Sache für mich behalten? Ich wollte doch nie, dass der Polizeiberuf in mein Privatleben eindringt. Würde ich nicht einen Pakt mit dem Teufel eingehen, wenn ich meine Jungs für irgendwelche Polizeiermittlungen einspannte? Wo fing so etwas an und wo würde es enden? Zumal bei meinem Lebenswandel. Ich war doch an den Wochenenden schon häufig genug mit allen möglichen Straftaten konfrontiert. Sollte ich mich tatsächlich auch noch gezielt danach umschauen?

Ein Dilemma, mit dem viele Polizisten zu kämpfen hatten. Die meisten wählten den einfachen Weg und wichen einer Entscheidung schlichtweg aus. Sie wohnten nicht in dem Viertel, in dem sie arbeiteten – das entspannte die Lage schon ein wenig. Was aber, wenn auf Familienfeiern oder Gartenpartys über den kaputten Fernseher gesprochen wurde, der einfach bei der Versicherung gemeldet worden war? Was, wenn der nette Nachbar besoffen vom Schützenfest nach Hause gefahren war und dabei eine kleine Fahrerflucht begangen hatte? Kavaliersdelikte? Verbrechen oder Kleinigkeiten? Melden oder weghören?

Meine grundsätzlichen Überlegungen wurden durch den zunehmenden Druck des SKB beeinflusst und erschwert. Volkerts hatte mir schon einiges durchgehen lassen. Er hatte bislang nicht einen Bericht über meine Freizeitaktivitäten geschrieben, was für mich verheerende Folgen gehabt hätte. Und hier ging es um professionellen Drogenhandel. Der Typ verkaufte sein Zeug auch an Jugendliche. Ich traf eine Entscheidung!

Während einer Nachtschicht, als gegen drei Uhr etwas Ruhe eingekehrt war, setzte ich mich in einen Schreibraum und fertigte einen dreiseitigen Bericht an. Ich hatte zwischenzeitlich die Personalien des Drogenhändlers ermittelt und schrieb alles auf, was Thorsten mir an jenem Abend erzählt hatte. Ich gab an, diese Erkenntnisse von einem Schulfreund erhalten zu haben, den ich zufällig getroffen hatte. Der Bericht wurde über die interne Aktenverteilung an die Drogenfahndung weitergereicht, die umgehend mit der Observierung begann.

Vier Wochen später wurde der Dealer auf dem Rückweg aus Holland von der Drogenfahndung kontrolliert und verhaftet. Er führte große Mengen Kokain und Ecstasy mit sich. Die Verhaftung wurde zwei Tage geheim gehalten, um an dem folgenden Samstag mit einem Großeinsatz die gesamte Techno-Disko auf den Kopf zu stellen. Bei der Razzia wurden weitere größere Drogenmengen sichergestellt und die Disko wurde noch am selben Abend für immer geschlossen. Wie ich aus Polizeikreisen erfuhr, soll der Dealer ein Jahr später wegen illegaler Einfuhr und gewerblichen Handels mit Betäubungsmitteln zu einer Haftstrafe von zwei Jahren und zehn Monaten verurteilt worden sein. Und ich hatte meine Unschuld verloren.

Kaum hatte ich mir mit dieser Aktion etwas Luft verschafft, erreichte mich eine schlimme Nachricht. Mein Jugendfreund Thomas, mit dem ich als Junge – damals im Schulbus – meine ersten Gewalterfahrungen gemacht hatte und dem ich nach der Schule zum BGS gefolgt war, lebte nicht mehr. Er war gegen seinen Willen nach Berlin versetzt worden und kam unter anderem damit nicht mehr zurecht. Er hatte sich mit 27 Jahren erschossen.

Den Traum GSG 9 hatte ich ja zwangsläufig begraben müssen, als ich beim Bundesgrenzschutz ausgeschieden war. Aber es gab immer noch die Elite-Einheit der Landespolizei – das SEK. Einen Monat nach meiner Versetzung nach Bielefeld bewarb ich mich beim Spezialeinsatzkommando. Ein letzter Versuch, neue und gefährliche Herausforderungen zu bestehen und auch bei der Arbeit den von mir ersehnten Kick zu spüren. Geiselnahmen auflösen, Terrorismusbekämpfung, Mafia-Verhaftungen – das wäre schon eine andere Hausnummer gewesen als Verkehrskontrollen und Nachbarschaftsstreitereien bis zur Pensionierung.

Die Chancen standen gar nicht so schlecht, denn das SEK war durch die sehr anspruchsvollen Einstellungstests, aber auch aufgrund der gefährlichen Aufgaben chronisch unterbesetzt. Für viele war die Bewerbung zum SEK nur ein Sprungbrett für die Versetzung in die Heimatstadt. Ich war davon überzeugt, diese Anforderungen zu erfüllen, denn ich war körperlich fit und ich fühlte mich – nicht zuletzt aufgrund meiner privaten Kampferfahrungen – psychisch in der Lage, Gefahrensituationen zu bewältigen.

Meine Bewerbung zum SEK wurde von meiner Dienststelle sogar befürwortet. Meine Personalakte war schließlich noch immer makellos. Die Chancen standen also gar nicht schlecht. Aber es gab ein Problem: mein Doppelleben. Was wäre ich bereit zu tun? Was müsste ich tun, sollte sich mein Traum erfüllen? Ich musste eine Entscheidung treffen. Und ich traf eine. Sollte ich den Aufnahmetest bestehen, würde ich nicht mehr zum Fußball fahren. Dieser Lebensabschnitt wäre dann vorbei. Mir war bewusst, dass es keine halben Sachen mehr geben könnte. Dabei ging es mir nicht um ideologische oder moralische Beweggründe. Ich konnte all die Jahre meinen Beruf und meine Leidenschaft leben – fast ohne Skrupel und fast ohne Bedenken. Hier aber ging es um meine Karriere bei einer Elite-Einheit. Die würde ich nicht gefährden wollen, das wurde mir zu jener Zeit ganz deutlich bewusst. Dies wäre aber auch tatsächlich der einzige Grund gewesen, meine aufregende Zeit bei der Blue Army zu beenden.

Den Auswahltest schaffte ich – nicht. Ich bestand alle sportlichen Prüfungen, fiel aber beim Schießen durch. Ein Treffer fehlte! Ein einziger Treffer, eine Kugel – und mein Leben hätte sich schlagartig verändert. Die Kommandoführung teilte mir mit, dass sie einen sehr guten Eindruck von mir gewonnen hätten und ich es unbedingt noch einmal versuchen solle. Das Schießen wäre eine reine Trainingssache – ich könnte, wann immer ich wollte, mit ihnen trainieren. Sie luden mich in den sensibelsten Bereich einer Polizeibehörde ein: die doppelt gesicherten Räumlichkeiten des SEK. Sie führten mich herum und zeigten mir ihre Spezialbewaffnung. Ein beeindruckendes Arsenal. Mein Traum schien zum Greifen nah. Die Entscheidung über meinen weiteren Lebensverlauf schob ich ein weiteres Mal auf.

18.
Blutgrätsche –
Showdown auf Mallorca

Harte Zeiten standen uns bevor. 1995 – keine Weltmeisterschaft auf dem Programm, keine Europameisterschaft, die Bundesliga ging in die Sommerpause, acht Wochen ohne Fußball – Zeiten wie diese verlangten nach einem Notfallplan. Und es konnte nur eine Lösung geben: Mallorca. Frank, Paul und ich verbrachten jede freie Minute miteinander. Wir gingen in denselben Boxverein, wir verabredeten uns zum Joggen am Obersee, wir besuchten dieselben Partys und waren gemeinsam zu Geburtstagen oder Hochzeiten eingeladen. Uns gab es eigentlich nur noch im Dreier-Pack, ganz egal, worum es ging: Sport, trinken, feiern – Schlägereien.

Mallorca! Die Entscheidung fiel auf Cala Ratjada und in kürzester Zeit waren drei weitere Jungs aus Bielefeld mit an Bord – darunter auch der Onkel – und dazu noch neun Jungs aus Hamburg. Das Reiseprogramm musste nicht weiter diskutiert werden: 15 Mann, 14 Tage Party. Das Reisegepäck: Shorts, T-Shirts, größere Mengen Kopfschmerztabletten und Maaloxan gegen Sodbrennen. Unser Reisegefährte Mark hatte überdies noch eine Portion Haschisch von der Größe einer Tafel Schokolade im Gepäck, um die zwei Wochen in Spanien einigermaßen über die Runden zu kommen. Für einen echten Polizisten wäre das ein guter Fang gewesen, aber war ich ein echter Polizist?

Zu unserem Erstaunen lief uns schon am ersten Tag eine Gruppe junger Münsteraner Hooligans vor die Fäuste. Münster und die Armina spielten zu jener Zeit zwar in unterschiedlichen Ligen, die Rivalität zwischen den beiden Fan-Gruppen blieb aber trotzdem bestehen. Eine Gruppe von acht jüngeren Kerlen, deren Outfit der ganzen Welt signalisieren sollte: Achtung, wir sind Fußball-Hooligans und wir sind gefährlich! Alle acht Kerle in Komplettausstattung, bestehend aus Blue-System- und Chevignon-Klamotten und dazu die obligatorischen New-Balance-Turnschuhe. Für uns an diesem Nachmittag der erste Lacher, denn in dieser Uniform ging man eigentlich schon seit geraumer Zeit nicht mehr zum Fußball, weil mittlerweile selbst der älteste Dorfpolizist diese Marken mit Fußball und Gewalt in Verbindung brachte.

Die Sache war in wenigen Sekunden erledigt. Münsteraner Nasenbeine brachen wie Hähnchenknochen und der Erholungsurlaub der acht Preußen-Anhänger war am ersten Tag bereits beendet – für uns fing er gerade erst richtig an. Ich sehe noch heute die entsetzten Gesichter unzähliger Touristen, die Augenzeugen dieser kurzen, aber heftigen Schlägerei geworden waren. Und ich sehe vor allem noch die verstörten Blicke, die uns verstohlen musterten, wie wir – gleichsam ohne jede erkennbare Emotion – einfach wieder zu unseren Tischen an der Promenade zurückkehrten und die nächste Runde Wodka bestellten.

Diese Abgestumpftheit, die in uns allen steckte, mochte für viele Menschen das Unerklärlichste an unserem Verhalten gewesen sein. Wir waren eine Gruppe von Männern, die scheinbar grundlos explodieren und andere Menschen auf brutalste Weise verletzen konnten, um von einer Sekunde auf die andere wieder zur Tagesordnung überzugehen. Party, Schlägerei, weiterfeiern. Ohne jede Form von Reflexion. Hatten wir andere verletzt? Wenn ja, dann völlig zu Recht! Einen Wodka, bitte!

Es gab nicht den geringsten Grund, unser Handeln zu überdenken. Wir waren zu jener Zeit bei zwei bis drei Schlägereien pro Monat derart an körperliche Gewalt gewöhnt, dass keiner von uns auch nur ansatzweise darüber ins Grübeln kam. Die sogenannte Hemmschwelle, die den Menschen normalerweise vor solchen Gewaltausbrüchen bewahrt, war bei uns über die Jahre hinweg verschoben worden. Eigentlich existierte sie gar nicht mehr.

Ich erinnere mich, wie ich nach einer Kneipentour am Morgen danach von meiner Freundin geweckt wurde. Sie war völlig außer sich, weil sie mein blutverschmiertes Shirt im Bad gefunden hatte. Sie beschimpfte mich, machte mir schlimmste Vorwürfe und ich brauchte Minuten, bis ich mich an einen »kleinen« Zwischenfall mit ein paar Skater-Typen vom Vorabend erinnern konnte. Eine Schlägerei war für mich längst kein prägendes Ereignis mehr – es war Alltag. Wie alltäglich, sollte ich in diesem Urlaub noch erfahren.

Ich saß mit einem der Hamburger Jungs in einer Bar. Er hieß Timo. Deutsche Mutter, griechischer Vater. Seine Spezialität: zuerst Karate und dann Muay-Thai-Boxen. Bei dieser Kampfsport-Variante handelt es sich um eine verschärfte Art des Kickboxens, bei der Knie- und Ellenbogenschläge an den Kopf zugelassen sind. Timo wohnte damals in einem üblen Hamburger Stadtteil, in dem eine solide Kampfsport-Ausbildung nicht schaden konnte. Er wurde plötzlich ernst: »Stefan, kann ich dir mal was erzählen?«

Ich spürte sofort, dass ihn etwas beschäftigte. Er rang nach den richtigen Worten: »Ich habe in letzter Zeit etwas Angst vor mir selbst.« Ich wusste nicht, was er mir damit sagen wollte, und wartete, bis er seine Gedanken neu gesammelt hatte. »Ich glaube, ich würde gerne erfahren, wie es ist, die Grenzen noch weiter auszuloten«, fuhr er – noch immer kryptisch – fort. Nach einer weiteren kurzen Pause legte er seine Gedanken offen: »Wie ist es wohl, wenn jemand so lange geschlagen wird, bis er stirbt?«

Hatte ich richtig gehört? Ich wusste nicht, ob ich ihn tatsächlich verstanden hatte, da hörte ich erneut seine leise Stimme: »Weißt du, eine harte, ausgeglichene Schlägerei, die einfach nicht endet. Bei der es kein Halten gibt, wenn der Gegner aufgibt oder bewusstlos am Boden liegt. Eine Schlägerei, die mit dem Tod eines Kämpfers endet. Daran muss ich in letzter Zeit häufig denken.«

Mir fehlten die Worte. Noch heute kann ich mich stammeln hören: »Wie, totschlagen …? Du willst einen Menschen totschlagen?« Er nickte kaum erkennbar. »Ja, es ist ein großer Schritt, das ist mir schon bewusst. Und es würde alle Normen sprengen. Aber ich würde gerne erfahren, wie es sich anfühlt, jemanden mit den bloßen Händen totzuschlagen.«

Mir wurde flau im Magen. Neben mir saß eine laut tickende Zeitbombe. Der nette Kerl aus Hamburg, mit dem ich mich gerade noch über Fußball unterhalten hatte, saß an einer Bar und gestand mir seine Tötungsfantasien. Was sollte ich da erwidern? Mir war bewusst, dass dies ein ganz fragiler Moment war. Ich suchte nach Worten: »Reicht es denn nicht, eine Schlägerei zu gewinnen? Ist es nicht eine Genugtuung, jemandem die Nase zu brechen?«

»Schon, aber dieses Gefühl hat sich nach den vielen Schlägereien abgenutzt. Die einzige Steigerung, die ich mir im Kampf noch vorstellen kann, ist der Tod meines Gegners«, erwiderte Timo. Ich muss gestehen, dass ich an diesem Abend die düstere Vorahnung bekam, dass Timo vielleicht schon bald Ernst machen könnte. Und wer würde ihn dann davon abhalten können?

Ein paar Tage später war ich mit Paul, Nils, Lars und Timo unterwegs. Wir hatten schon ein paar Tage und Nächte auf Mallorca hinter uns und die Stimmung war – von meinem Gespräch mit Timo abgesehen – noch immer prächtig. Aber ich ertappte mich immer wieder dabei, wie ich Timo heimlich, fast unbewusst beobachtete. Ich musterte ihn verstohlen, immer auf der Suche nach einem verborgenen Hinweis auf seine Tötungsfantasien. Und ich spürte, wie ich insgeheim hoffte, dass Timo vorerst nicht in eine Schlägerei verwickelt werden würde.

Wir kamen an einer Burger-King-Filiale vorbei. Unzählige Gäste saßen in der warmen Sommernacht vor dem Lokal und stärkten sich mit Hamburgern und Pommes. An einem benachbarten Tisch saßen zwei junge Frauen und ein großer, kräftiger Typ mit kurzrasierter Ted-Tolle. Plötzlich stand Timo auf, ging zu dem Tisch und blieb dicht vor den drei Gästen stehen. Timo blickte dem Ted in die Augen, nahm den Burger von dessen Teller und biss genüsslich rein. Er blieb stehen und kaute in aller Ruhe. Der Ted blieb ruhig, hob die Hand und verlangte seinen Burger zurück. Ich merkte, wie mich die innere Unruhe der vergangenen Tage langsam übermannte. Würde Timo sich im Griff haben?

Mit seiner linken Hand griff Timo nun nach dem Cola-Becher, der vor dem Ted auf dem Tisch stand, und nahm einen großen Schluck aus dem Trinkhalm. Alarmstufe Rot. Ein falsches Wort von der Tolle und es würde ein Sturm losbrechen, das spürte ich ganz deutlich. Ich starrte gebannt zu dem Nachbartisch. Und tatsächlich, der Ted griff Timo am linken Handgelenk und sagte: »Es reicht jetzt. Hör auf! Es reicht!«

Das war’s. Der Typ hatte es gewagt, sich zu wehren! Der Abzugshebel einer entsicherten Waffe wurde mit diesem Griff an Timos Handgelenk gezogen. Timo schleuderte den Burger auf den Tisch, packte den Ted mit beiden Händen am Hals, zog ihn hoch und knallte seinen Kopf mit voller Wucht auf die Tischplatte – mitten in das Burger-Menü. Er riss den Schädel des noch immer konsternierten Teds noch einmal hoch und ließ ihn erneut auf den Tisch klatschen.

Die beiden Mädchen an der Seite des Teds schienen starr vor Angst. Paul und ich sahen uns kurz an. Für uns war das ein völlig sinnloser Ausbruch – völlig außerhalb jeder Regel. Ich versuchte, die Lage zu scannen. War Polizei unterwegs? Gab es schon erste Anzeichen für eine Panik? Wumms. Timo schlug den Kopf des Teds ein drittes Mal auf den Tisch. Dann packte er den Typen am Hals und begann ihn zu würgen und wie von Sinnen anzuschreien. »Sprich mich nie wieder an! Hast du das verstanden, du Wichser? Nie wieder!«

Lars, der zweite Hamburger, bewegte sich langsam auf Timo zu, um ihn von dem Ted wegzuziehen. Die Sache sollte ein Ende finden. Was Timo da veranstaltete, war nicht in unserem Sinne. Es gab keinen Anlass, keine Provokation – nichts. Da war nur das unbändige Verlangen von Timo, einen Menschen – egal welchen – zu verletzen. Oder …?

Der Burger-Laden war voll besetzt, aber niemand getraute sich, dem armen Kerl zu helfen. Und dann – völlig überraschend – sprang ein junger Kerl auf. Ein asiatischer Typ. Gut austrainiert, muskulöse Arme, aber deutlich jünger als Timo – vielleicht Anfang 20. Er saß zwei Tische weit von dem Ted entfernt, und schon während er von seinem Stuhl aufsprang, schrie er mit voller Lautstärke: »Hör auf! Lass ihn in Ruhe. Hör jetzt auf!«

Der Kerl bewegte sich schnell und elegant. Mit einer Hand auf einen Tisch gestützt, nutzte er den Schwung seiner Bewegung aus und trat Timo mit einem gekonnten Tritt auf den inneren Rippenbogen. Timo musste zwei Schritte nach hinten ausweichen, um die Wucht dieses Trittes abzufangen. Er ließ endlich von seinem Opfer ab. Er hatte einen neuen Gegner. Der Ted erhob langsam seinen Kopf, der rot und angeschwollen war, aus dem zermatschten Essen. Der Asiate positionierte sich schützend zwischen den Ted und Timo: »Jetzt hör auf mit der Scheiße und verschwinde!«

Ein mutiger Auftritt. Der Asiate schien zwar gut in Form zu sein, war aber einen ganzen Kopf kleiner als Timo und wog mindestens zehn Kilo weniger. Und er musste gesehen haben, dass Timo nicht alleine unterwegs war. Obwohl wir uns bis dahin aus der Sache rausgehalten hatten, konnte der Asiate nicht davon ausgehen, dass dies auch so bleiben würde. Er sprach erneut: »Hör zu, es ist vorbei. Lass den Kerl in Ruhe, geh in dein Hotel und gut.«

Man konnte erkennen, dass Timo tatsächlich für einen kurzen Moment nachzudenken schien. Die Anspannung war für alle Gäste greifbar. Was dann folgte, sehe ich noch heute wie einen Film vor Augen. Völlig unvermittelt – ohne jedes Vorzeichen – griff Timo seinen Gegner an.

Links, rechts, zwei harte Faustschläge prallten mit voller Wucht auf den Kopf des Asiaten, der die Urkraft dieses Überraschungsangriffes kaum fassen konnte. Dann ein Fußtritt auf den Kopf des Asiaten, der jedoch mit beiden Armen abwehrte und sofort nachsetzte. Wie ein Katapult schoss der kleine Mann in die Höhe, um Timo voll mit dem Fuß ins Gesicht zu treten. Dann eine kurze Rechts-Links-Faustkombination mitten in Timos Gesicht. Treffer – Treffer, Timo taumelte kurz. War das der Gegner, auf den er zu warten schien? Der Gegner für den ultimativen Kampf?

Wir konnten sofort erkennen, dass der Asiate über eine ausgezeichnete Kickbox-Ausbildung verfügte. Ein fast filmreifer Schlagabtausch schien sich zu entwickeln. So wie ich es in der Realität noch nie erlebt hatte. Normalerweise dauerten Schlägereien nur wenige Sekunden – vielleicht auch mal eineinhalb Minuten, aber dann war in aller Regel einer von beiden am Boden. In jener Nacht auf Mallorca sahen wir Hollywood – mitten auf der Straße vor einem Burger-King-Lokal.

Der Kampf wogte hin und her. Schon seit Minuten. Fast abwechselnd vermochten beide Kontrahenten ihre Wirkungstreffer zu landen. Der Asiate blutete leicht am rechten Auge und auch seine Oberlippe schien aufgeplatzt. Timos linkes Auge war fast vollständig zugeschwollen und aus einem tiefen Cut lief Blut über den Nasenkamm. Noch immer tobte der Kampf mit unverminderter Härte und Brutalität. Lars und Nils, die beiden Hamburger, standen der Schlägerei am nächsten. Lars schrie energisch und keinen Widerspruch duldend in die Runde. »Niemand mischt sich hier ein. Das machen die beiden untereinander aus!«

Die Straße füllte sich von Sekunde zu Sekunde. Unzählige Touristen standen mit weit aufgerissenen Augen und starr vor Entsetzen einfach da. Frauen schlugen sich die Hände vor das Gesicht. Eine Schlägerei von solch unglaublicher Intensität und Brutalität hatten selbst wir noch nie erlebt. Was mochten diese Passanten denken?

Die Schlägerei dauerte nun schon Minuten. Beide hatten bereits unzählige Schläge eingesteckt und noch immer schien kein Ende in Sicht. Timo erwischte den Asiaten mit einem schweren rechten Schlag unterhalb des Jochbeins und schien infolge dieses Treffers zu explodieren. Er ließ dem Asiaten von einem Moment auf den anderen gar keine Möglichkeit mehr, sich zu wehren. Die nächste Salve harter Schläge prallte auf den Kopf von Timos Gegner. Links, rechts und ein Fußtritt direkt auf das Brustbein. Der Asiate schnappte deutlich hörbar nach Luft, als die nächste Links-Rechts-Kombination auf Kinn und Nase einschlug. Der Nasenrücken brach sofort auf und ließ das Blut geradezu strömen.

Timo machte einen Schritt nach vorne und traf die ungeschützte Leber seines Kontrahenten mit einem Drehkick. Der Widerstand des Asiaten war gebrochen – das war mir nach diesem Tritt sofort klar. Was, wenn Timo nicht aufhören würde? Mein Hamburger Kumpel brachte sich erneut in Position. Die Arme des Asiaten hingen kraftlos vor seinem Oberkörper. Er schaffte es nicht mehr, seine Hände schützend vors Gesicht zu halten. Er stand nur noch da wie ein Fleisch gewordener Sandsack.

Und Timo schlug erneut zu. Seine rechte Faust explodierte ungebremst und ungeschützt auf dem Kopf des Asiaten und hinterließ eine
verheerende Wirkung. Der junge Kerl flog einen Meter nach hinten und knallte mit dem Hinterkopf gegen ein schweres eisernes Rollgitter, das die Schaufensterscheibe eines Bademodengeschäfts schützte. Der Asiate war stehend k.o. und blutete aus zahlreichen Kopfwunden.

Lars bewegte sich auf Timo zu, um seinen Freund endlich zu stoppen, aber da setzte dieser schon zu seiner nächsten Attacke an. Timo streckte sein rechtes Bein hoch über den Kopf seines deutlich kleineren und bereits gekrümmten Gegners und ließ es wie ein Fallbeil herunterkrachen. Die Ferse seines Schuhs bohrte sich wie ein Hammer in die Schädeldecke des Asiaten, der noch in der Sekunde des Aufpralls sein Bewusstsein verlor.

Die Augen verdrehten sich, die Augenlider fielen runter und er sackte in sich zusammen. Er rutschte an den Eisenstäben des Schaufenstergitters herab. Seine Beine knickten einfach zur Seite und der arme Kerl fiel gänzlich unkontrolliert zu Boden. Der Kopf des Asiaten knallte dabei auf die Granitplatte des Schaufenstersimses und der Junge kam regungslos zum Liegen. Lars stürzte sich von hinten auf Timo und umklammerte ihn mit beiden Händen. »Los, es reicht Timo, es reicht. Hör auf. Hör auf. Der Junge hat genug.«

Es standen mittlerweile bestimmt 60 Leute in einem großen Halbbogen um uns herum. Sechzig Menschen, die unbeschwert Urlaub auf Mallorca machen wollten und in diesen Minuten Zeugen eines beispiellosen Gewaltexzesses geworden waren. Lars riss noch immer an Timo, der weiterhin auf den Asiaten fokussiert war. Ich blickte unserem Kumpel in die weit aufgerissenen Augen. Pupillen wie diese hatte ich bis dahin nur bei Leuten gesehen, die unter starkem Kokain-Einfluss standen. Das hier war kein Kokain – Timo befand sich in einem Gewaltrausch.

In seinem Gesicht war kein Rest von Skrupel oder Empathie mehr zu lesen. In seinen Adern schien nur noch Adrenalin zu pulsieren. Er blutete zwar aus zwei Wunden in seinem geschwollenen Gesicht – Schmerzen schien er jedoch keine zu spüren. Ganz in seinem dunklen Tunnel gefangen, war Timo nicht mehr ansprechbar. Er schaffte es noch nicht einmal, sich normal zu bewegen. Alles war wie erstarrt und völlig erkaltet …

Den Ausdruck in Timos Augen werde ich nie vergessen können. Was ich dort sah, war furchteinflößend und bedrohlich. Alles in ihm und alles an ihm war rohe Gewalt. Es war das Böse, was seit einiger Zeit schon in ihm geschlummert hatte. Er kannte keine Grenzen mehr. Es gab kein Mitgefühl, keine Rücksicht, keine Gnade und keinerlei gesellschaftliche Konventionen mehr. Nur noch Gewalt.

Als die Polizei eintraf, war es in der Menschenmenge totenstill. Lars führte Timo unauffällig vom Tatort. Sie passierten im Abstand von nur wenigen Metern die heranrückende Polizei. Paul und ich folgten den beiden unter den entsetzten Augen unzähliger Menschen, von denen sich keiner getraute, etwas zu sagen. Niemand rief nach der Polizei oder zeigte mit dem Finger auf die Täter, die sich langsam davonschlichen. Es geschah einfach nichts. Da war nur diese unnatürliche Stille.

Den Schock der unbeteiligten Zuschauer konnte ich zum ersten Mal teilen. Das, was ich da gerade gesehen hatte, war einfach zu viel. Dieser Gewaltexzess von Timo berührte nicht nur den Polizisten in mir – er traf mich als Mensch. Ich bewunderte diesen Asiaten. Er hatte Courage gezeigt und sich schützend vor einen Menschen gestellt, den er noch nicht einmal kannte. Und dann hatte er Mann gegen Mann gekämpft. So wie er es kannte und so, wie er es vermutlich gelernt hatte. Und dabei war er auf einen Gegner gestoßen, der keine Grenzen kannte. Auf einen von uns!

Das war Mallorca. Das war ich – das waren meine Jungs. Gerade in diesen Tagen hoffte ich mehr denn je, dass ich die Aufnahme zum SEK bald schaffen würde. Mein Aufstieg – und mein Ausstieg.

19.
Ergänzungsspieler –
Ein Gewalttäter Sport

Ich fuhr weiter Streife in Bielefeld. Das war mein Job und daran konnte ich einstweilen nichts ändern. Ich hoffte noch immer auf einen Wechsel zum SEK, aber der nächste Aufnahmetest war noch ein paar Monate hin. Bei meinem Dienst in meiner Heimatstadt kam ich näher an die Bürger heran als bei den vergleichsweise anonymen Großeinsätzen beim Grenzschutz oder der Landespolizei.

Ich war gewissermaßen an der alltäglich-wahnsinnigen Gesellschaftsfront. Da war der gut situierte Arzt mit seinen Nachbarschaftsstreitereien, die Supermarktverkäuferin, die angeblich gestohlen hatte, bis hin zum szenigen Gastronomen, der mit Koks erwischt wurde. Bielefeld war ein Dorf mit 320.000 Einwohnern. Jeder kannte jeden – zumindest über zwei Ecken – und ständig geisterten Geschichten und Gerüchte durch die Stadt, die natürlich auch vor Polizeikreisen nicht haltmachten.

Und darunter waren auch Geschichten über unsere Fußball-Aktivitäten. Was nicht verwundern durfte, schließlich lebten wir unser Hobby vergleichsweise transparent und exzessiv aus. Da ich bis vor Kurzem noch außerhalb von Bielefeld meinen Dienst versehen hatte, war es nicht so sehr bekannt, dass der »Hooligan« Schubert sein Geld als Polizeibeamter verdiente. Ich hatte meinen Job zwar nie verschwiegen, gehörte aber auch nicht zu der Sorte Polizist, die damit hausieren ging. Und von denen gab es bei der Polizei genug. Ich hielt mich bei der Beschreibung meines Jobs verständlicherweise zurück.

Die meisten Bielefelder, die mich nur flüchtig kannten, brachten mich mit Arminia Bielefeld, Schlägereien und Party-Orgien in Verbindung. Und so musste ich infolge meiner Versetzung nach Bielefeld in einige erstaunte und verwirrte Gesichter blicken, wenn ich zum ersten Mal in Uniform in einem Streifenwagen gesehen wurde. Die Frage »Wie? Du bist Polizist?!« musste ich mir in den ersten Wochen sehr oft anhören. Aber mehr kam dann auch nicht. Die empörten Bürgerbriefe an die Polizeibehörde, dass ein stadtbekannter Schläger und Hooligan doch nicht für Recht und Ordnung sorgen könne, blieben zu meinem Erstaunen aus.

Gleichwohl fühlte ich mich wie auf einem Pulverfass. Gerade bei den Wochenend-Diensten musste ich mich ständig fragen, ob ich nicht doch einmal in eine Situation geraten könnte, in der ich es mit meinen Freunden der Blue Army zu tun bekäme. Bis eines Samstagnachts ein Streifenwagen mit der Kennung 11/32 zu einer Familienstreitigkeit beordert wurde. Über Funk hieß es, ein 20-Jähriger zerlege zu Hause das gesamte Wohnungsmobiliar und drohe, den neuen Freund seiner Mutter zu verprügeln. Nur wenig später dann der nächste Funkspruch. Wagen 11/32 forderte Verstärkung an – aus dem Hintergrund waren hysterische Schreie zu hören. Ich sagte sofort unsere Unterstützung zu, wies aber darauf hin, dass wir knapp fünf Minuten bis zum Einsatzort brauchen würden. Und nur kurze Zeit später schaltete sich die Leitstelle ein. Man habe den Störer überprüft, es handle sich um einen »Gewalttäter Sport«. Um einen mit dem Zusatz »gewalttätig«. Wir sollten uns beeilen.

Ein Stromschlag durchfuhr meinen Körper. Das war der Einsatz, vor dem ich mich seit Wochen schon gefürchtet hatte. Unzählige Fragen zuckten durch meinen Kopf. Wie heißt der Kerl? Sagt dir der Name etwas? Wer ist das? Ist er einer von uns? Wie wird er auf den Polizisten in mir reagieren? Wird er mich aus Wut und Enttäuschung meinen Kollegen als Schläger-Kumpan verraten? Wer konnte denn schon wissen, was der Typ in seinem Alkoholrausch und seiner Raserei alles von sich geben würde?

Ich durfte mir keinen Fehler erlauben, war mir aber auch bewusst, dass ich nur sehr wenig Einfluss auf den bevorstehenden Einsatz haben würde. Wir rasten mit knapp 100 km/h durch Bielefeld. Ein weiterer Funkspruch der Kollegen ging zur Statusmeldung an die Zentrale: »Brauchen nach wie vor Unterstützung. Jetzt beteiligen sich auch der Lebensgefährte der Mutter und ein weiterer Bruder an dem Streit.« Ich drückte die Taste 4 an der Funksprechanlage. Damit änderte ich unseren Einsatzstatus von »Anfahrt zum Einsatzort« auf »Eintreffen«. Wir waren da.

Mein Puls raste, mein Gesicht brannte und muss vor Anspannung schon ganz rot gewesen sein. Ich ließ meinen Kollegen zuerst in die Wohnung eintreten. Der betrunkene Typ, bei dem es sich vermutlich um den »Gewalttäter Sport« handelte, bedrohte den neuen Freund seiner Mutter. Die bereits eingesetzten Kollegen standen zwischen den Streitparteien und versuchten, beschwichtigend auf beide Seiten einzureden. Ich schob mich vorsichtig an meinen Kollegen vorbei und schaute mir den Kerl an.

Ein fremdes Gesicht! Noch nie zuvor gesehen! Ein unbedeutender junger Kerl – vermutlich aus dem Nachwuchs. Oder einer, der einfach einmal im Rahmen eines Arminia-Spiels besoffen einen Polizisten angepöbelt hatte. Das reichte mitunter aus, um in die GS-Datei aufgenommen zu werden.

Die Hooligan-Datei war zu jener Zeit sehr umstritten und ist es auch heute noch. Wann und warum jemand als »Gewalttäter Sport« gespeichert wurde, war dehnbar. Man musste nicht zwingend wegen einer für Hooligans typischen Straftat wie Körperverletzung oder Landfriedensbruch rechtskräftig verurteilt worden sein. Manchmal genügte es schon, einschlägige Szenekneipen oder bestimmte Stehplatz-Tribünen zu besuchen, um registriert zu werden. Nicht etwa Staatsanwälte oder Richter beantragten die Aufnahme in die Hooligan-Datei, sondern die szenekundigen Beamten der betreffenden Stadt.

Niemand wurde darüber informiert, ob und weshalb er als »Gewalttäter Sport« erfasst wurde, obgleich die Aufnahme in diese Datei unangenehme Folgen haben konnte. Die Daten wurden gerade bei Europa- oder Weltmeisterschaften, aber auch bei internationalen Vereinswettbewerben abgefragt. Wer im Umfeld von Ausschreitungen kontrolliert wurde und in dieser Datei vermerkt war, musste mit einer Verhaftung rechnen – ganz egal, ob er an den Krawallen beteiligt war oder nicht.

Außerdem musste ein sogenannter GS an Flughäfen oder bei Grenzübertritten damit rechnen, mit einem Aus- oder Einreiseverbot belegt zu werden. Es kam auch vor, dass der szenekundige Beamte plötzlich an der Arbeitsstelle oder vor der Wohnungstür auftauchte, um dem betreffenden GS mitzuteilen, dass er nicht in dieses oder jenes Land reisen dürfe.

Die szenekundigen Beamten besitzen praktisch uneingeschränkte Macht über die GS-Datei. Sie allein können entscheiden, ob es zu einem Eintrag oder einer Löschung kommt. Falls es doch einmal eine kritische Nachfrage gibt, schreiben sie eine kurze Stellungnahme und der Fall ist erledigt. Wer sonst sollte dieses Personenumfeld auch besser beurteilen können?

Es bleibt der Verdacht, dass sich die SKBs mithilfe dieser Datei ihren eigenen Arbeitsplatz sichern. Je mehr Personen sie als »Gewalttäter Sport« gespeichert haben, desto unverzichtbarer machen sie sich selbst. Zusätzliche Planstellen? Eine fällige Beförderung? Bessere Diensträume? Mehr Ausrüstung? Die Größe der Datei kann über vieles entscheiden. Bundesweit sind derzeit etwa 11.000 GS registriert – rund 120 kommen aus Bielefeld. Aber wenn ich an diesen besoffenen 20-jährigen Typen denke, der in jener Nacht in der Wohnung seiner Mutter herumtobte, fällt es mir schwer, an die Seriosität dieser Hooligan-Datei zu glauben. Mit organisierten Krawallen oder der Blue Army Bielefeld hatte der gar nichts zu tun. Was mich damals sehr beruhigte, als ich meinem Kollegen half, dem Kerl Handschellen anzulegen.

Was für eine verkehrte Welt. Ein echter »Gewalttäter Sport« in Uniform legte einem vermeintlichen GS Handschellen an und führte ihn ab. Es konnte eigentlich nur noch eine Frage der Zeit sein, bis ich endlich auffliegen würde.

20.
Videobeweis –
Aufstiegsfeier mit Nebenkriegsschauplätzen

Angriff: Fritz Walter. 33 Spiele, 21 Tore. Mittelfeld: Thomas von Heesen. Tor: Uli Stein. Das war 1996 und wir wussten nicht, ob das Traum oder Wirklichkeit war. Noch ein Jahr zuvor hatten wir den Aufstieg in die 2. Bundesliga gefeiert und nun stand da am 8. Juni 1996 dieses 2:1 gegen Hannover 96 auf der Anzeigetafel und das hieß: Aufstieg in die 1. Liga. Nur ein Jahr zuvor hatten wir es mit Edenkoben, Verl, Hauenstein oder Bocholt zu tun und nun würden der FC Bayern München, der HSV und Schalke 04 auf uns warten. Ein glatter Durchmarsch von der Regionalliga West in die 1. Bundesliga. Es sollte die Feier unseres Lebens werden.

Das Saisonabschluss-Spiel gegen Hannover verfolgten wir am Bierstand. Der Aufstieg stand schon fest und es ging nur noch darum, den Tag auf Maximal-Drehzahl zu begehen. 20 Jungs aus Hamburg waren angereist und bei uns waren mit einem Schlag Männer zu sehen, die seit Jahren kaum noch zum Fußball gegangen waren. Generalmobilmachung würde man so etwas militärtaktisch nennen – in unserem Fall war es vielmehr eine »Generalpartyisierung«. Gedanklich waren wir mehr bei der größten Aufstiegsfeier aller Zeiten, als dass wir uns auf eine epochale Schlägerei vorbereitet hätten.

Von uns rechnete niemand mit Problemen. Mit wem auch? In unserer Stadt gab es keinen ernst zu nehmenden Gegner. Keiner, der uns an dem Tag in dieser Größenordnung hätte entgegentreten können. Die Jungs aus Hannover waren zu Hause geblieben und den Hamburgern ging es nur um die Feier des Jahres.

Unsere Aufstiegshelden ließen sich von der Alm in einem offenen roten Doppeldecker-Bus in die Innenstadt bis zum Rathaus chauffieren. Ein Triumphzug! Tausende von Arminia-Fans säumten den Weg und der Bus kam nur im Schritttempo vorwärts. Der Konvoi wurde von der Schützenverein-Kapelle angeführt und von den Cheerleadern der Bielefeld Bulldogs optisch abgerundet. Wir begleiteten den Bus in mehreren Gruppen, feierten mit, sangen alte Arminia-Lieder und hätten ausgelassener nicht sein können.

Auf dem Rathausbalkon ließen sich Mannschaft und Stab feiern. Der Erfolgstrainer Ernst Middendorp konnte tatsächlich lachen – eine für uns bis dahin völlig unbekannte Gefühlsregung bei dem strengen Coach – und das Gedränge vor dem Rathaus nahm Formen an, die selbst hartgesottene Hooligans etwas an den Rand des Geschehens ausweichen ließen. Gut 25.000 Bielefelder waren auf den Beinen und ich schätze, unsere Fußball-Bande dürfte an diesem Abend mit etwa 60 Jungs gestartet sein.

Das Bier kauften wir containerweise in umliegenden Kiosken und Imbissen. Herforder Pils in orangefarbenen Kartons zu zehn Flaschen, die sich problemlos übereinanderstapeln ließen. Da jeder seinen Container einfach in die Mitte stellte, stapelten sich nach kürzester Zeit 40 bis 50 Kartons Herforder übereinander. Und wer dazugehörte, durfte sich einfach bedienen. Wer dazugehörte …

Und dann ging es auch schon los. Irgendwann steuerten vier türkische Jungs – alle um die 20 Jahre alt – zielstrebig auf unsere Pils-Kartons zu. Ich denke heute, dass sie die ganze Situation falsch eingeschätzt hatten. Da standen mitten im Gewühl Dutzende von Biercontainern und niemand, dem man dieses Getränkelager direkt hätte zuordnen können. Warum also nicht einfach mal zugreifen?

So kam es dann auch. Der eine nahm zwei Flaschen und sein Kumpel schnappte sich gleich einen ganzen Karton. Den klemmte er sich unter den Arm und wollte sich gerade aus dem Staub machen, als Kai den jungen Kerl stellte: »Hört mal zu, Freunde. Stellt das Bier wieder hin und verschwindet!« Ich bin mir heute noch sicher, dass die vier jungen Türken zu diesem Zeitpunkt noch nicht wussten, wem sie da gerade Bier klauen wollten. Ich denke, sie sind nicht davon ausgegangen, dass die herumstehenden Dreier- und Vierergruppen sich untereinander kennen könnten und im Zweifel auch zusammenhalten würden. Deshalb machten die vier Jungs Fehler Nummer zwei: Sie spielten sich auf.

Kai war also ein »blödes Arschloch« und ein »beschissener Deutscher«. Und Kai hätte seine »Fresse halten« sollen. Das war die Ansage. Wie mir Kai später erzählte, habe er sich in diesem Moment lediglich noch überlegt, ob er die Faust einsetzen oder einem dieser Rotzlöffel nur eine Ohrfeige verpassen sollte. Er entschied sich für die flache Hand, holte ruckartig aus und versetzte dem Grünschnabel eine schallende Maulschelle, die den Jungen unverzüglich umhaute.

Und nun folgte Fehler Nummer drei: Die drei anderen Türken schätzten den Ernst der Lage noch immer falsch ein und versuchten, Kai anzugreifen. Einer unserer Hamburger Freunde ging sofort dazwischen und sprang einem der türkischen Jungs mit gestrecktem Bein in den Brustkorb. Der junge Kerl brach augenblicklich zusammen und schnappte panisch nach Luft. Allmählich kam Bewegung in unsere Gruppe. Marius machte einen Schritt auf die junge Türken-Gang zu und schrie: »Seid ihr lebensmüde, ihr blöden Wichser? Seht zu, dass ihr hier verschwindet, sonst hängen wir euch hier am Rathaus auf.«

Ich schaute mich um. Keine Polizei weit und breit. Ein paar hundert Meter entfernt standen ein paar Beamte, um den Verkehr zu regeln, andere waren nicht zu sehen. Keine Einsatzhundertschaft, keine Sonderschichten, nichts. Und ich wusste auch, weshalb dem so war. Der Polizeipräsident von Bielefeld war verärgert. Wie im Präsidium erzählt wurde, soll er bei der Vorbereitung der Aufstiegsfeier übergangen worden sein. Die Vereinsführung der Arminia hatte in ihrem Freudestaumel wohl vergessen, den Polizeipräsidenten offiziell zu informieren, hieß es. Alles war für diesen Samstag vorbereitet worden. Die Radiosender und die Zeitungen hatten im Vorfeld dieser Party kaum ein anderes Thema, Dutzende von Bier- und Imbissständen waren aufgebaut worden, der Doppeldecker-Bus gebucht – alles war geregelt, nur dieser eine Anruf im Präsidium soll ausgeblieben sein.

Als dieses kleine, durchaus nachvollziehbare Missgeschick zwei Tage vor der Feier bemerkt wurde, soll der Polizeipräsident bereits eingeschnappt gewesen sein und es hieß, er habe die Arminia-Verantwortlichen eiskalt abblitzen lassen. Da er offiziell nichts von einer Aufstiegsfeier wisse, könne er hierfür auch keine weiteren Polizeikräfte mehr zur Verfügung stellen. Die Planung und Organisation solcher Einsätze bedürften einer längeren Vorbereitung und dafür sei es nun zu spät, soll er dem Bundesliga-Aufsteiger übermittelt haben. 25.000 angetrunkene Arminia-Fans und etwa 200 »Gewalttäter Sport« waren auf den Straßen von Bielefeld und die Polizeikräfte saßen zu Hause im Garten und grillten Würstchen. Der Einsatz wurde kräftemäßig wie ein Schützenvereinsumzug gefahren. Polizeikräfte standen fast nur zur Verkehrsregelung bereit. Die eingesetzten szenekundigen Beamten wurden von drei auf sechs Mann erhöht – darunter auch mir gut bekannte Kollegen – und dazu wurden noch ein paar wenige Beamte in Bereitschaft gesetzt. Das war’s mit der Polizeipräsenz an diesem epochalen Samstag. Eine geradezu dümmliche Ausformung von Eitelkeit, die an jenem Abend noch böse bestraft werden sollte.

Die vier jungen Türken schienen endlich realisiert zu haben, dass sie es mit einer größeren Gruppe von jungen Männern zu tun hatten, die man besser in Ruhe ließ. Sie zogen sich langsam zurück und die Sache schien ausgestanden. Bis sich nach etwa zehn Metern plötzlich einer aus dieser Vierergruppe umdrehte, mit seinem Springmesser fuchtelte und schrie: »Wir kommen wieder!«

Es dauerte vielleicht eine Stunde und plötzlich standen die Jungs tatsächlich mit 20 Leuten wieder vor uns. Und das war dann der Fehler Nummer vier. Innerhalb nur weniger Sekunden stürmten etwa 40 geübte Straßenschläger auf den Haufen zu. Die türkische Truppe hatte nicht den Hauch einer Chance. Die Jungs der Blue Army kamen wie eine riesige Welle über diese halbstarken Kerle und keiner von ihnen wurde verschont. Aber die Türken gaben noch immer keine Ruhe.

Wie von Geisterhand – vermutlich mittels einer Telefonkette – strömten immer mehr türkische Männer in die Innenstadt von Bielefeld und versammelten sich am Klosterplatz. Und genau dort lag auch unsere Stammkneipe – das »Cobra«. In der Zwischenzeit war es bereits dunkel geworden. Die Aufstiegsfeier endete offiziell um 22 Uhr und die Polizeiführung schickte – wie geplant – die spärlichen Einsatzkräfte in den Feierabend. Eine Entscheidung, die ich bis heute nicht nachvollziehen kann, schließlich hätten zumindest die szenekundigen Beamten bemerken müssen, dass buchstäblich Rauch in der Luft stand.

Die Lage geriet völlig außer Kontrolle. Die Türken dachten wohl immer noch, sie hätten es mit »normalen« Deutschen zu tun, denen man nur ein wenig Angst machen und ein paar Schläge verabreichen müsste – und fertig. Ich wusste von Gesprächen mit Türken, dass die Deutschen den Ruf hatten, nicht füreinander einzustehen. Ducken, Klappe halten, abhauen. Dummerweise waren die Jungs beim Ostwestfalenterror gelandet.

Die Gruppe der Türken war in der Zwischenzeit auf rund 100 Mann angewachsen und in sämtlichen Nebenstraßen des Klosterplatzes brandeten immer wieder Schlägereien auf. Eine Gruppe Hamburger sah ein voll besetztes Auto mit Türken in einer Seitenstraße ankommen. Die Männer in dem Wagen hielten Schlagwerkzeuge in ihren Händen und wurden – noch in dem Fahrzeug sitzend – von ein paar Hamburger Kumpels angegriffen. Durch die offenen Fenster schlugen und traten sie auf die Autobesatzung ein – in der Innenstadt von Bielefeld herrschten bürgerkriegsähnliche Zustände.

Ich hielt mich zunächst am Rand des Klosterplatzes auf und beobachtete die Szenerie mit etwas Abstand. Ich konnte kaum glauben, dass noch immer keine Polizei vor Ort war. Hier standen sich 200 zornige Männer gegenüber, die gerade im Begriff waren, endgültig zu klären, wer künftig das Sagen auf Bielefelds Straßen haben würde, und die Ordnungskräfte weilten im Feierabend.

Die Türken hatten sich mittlerweile in zwei Kneipen zusammengezogen. Ich konnte aus der Entfernung sehen, dass sie mit Baseball- und Hockeyschlägern, abgerissenen Holzlatten, Barhockern, Aschenbechern, Flaschen und Gläsern bewaffnet waren. Ihnen gegenüber standen nicht mehr nur die Blue Army Bielefeld und die Hamburger Ultras, sondern auch immer mehr junge Männer von der Straße. Manche von ihnen kamen aus dem Fußball-Umfeld, andere hatten noch ein paar offene Rechnung zu begleichen. Die Auseinandersetzung eskalierte von Minute zu Minute und geriet völlig außer Kontrolle. Grabenkämpfen gleich flogen von beiden Seiten Flaschen, Gläser, Bierkrüge und Aschenbecher.

Ich stand noch immer am Rand und beobachtete die Szenerie von außen. Im Grunde waren mir die Hände gebunden. In dieser Stadt arbeitete ich seit einiger Zeit als Streifenpolizist. Und nun trat genau das ein, was mich schon lange zermürbt hatte. Meine Jungs lieferten sich eine Straßenschlacht und ich konnte nicht eingreifen. Nicht als Hooligan und schon gar nicht als Polizist. Die Wahrscheinlichkeit, in Bielefeld bei einer Schlägerei aufzufallen, war viel zu hoch. Ich konnte einfach nicht eingreifen. Es ging nicht.

Im Foyer erkannte ich plötzlich alte Gegner wieder. Dieselben Türken, mit denen wir in der Vergangenheit schon mehrere Schlägereien im Bielefelder Nachtleben ausgetragen hatten. Der Anblick dieser Gruppe gab den Ausschlag. Polizist in Bielefeld oder nicht. Das Risiko, entdeckt zu werden, war mir nun egal. Diese Typen wollte ich mir schon seit längerer Zeit schnappen. Hier war die Gelegenheit. Jetzt oder nie. Ein kurzer Blick, rasch die Lage gescannt, ob vielleicht doch schon die Polizei vor Ort war – und dann legte ich los.

Ganz ruhig und konzentriert steuerte ich auf das Foyer der Kneipe zu, in der sich die Türken verschanzt hatten. Ich beschleunigte meinen Schritt, um mich herum zersplitterten Flaschen und Gläser. Noch 40 Meter, 30 Meter, leichter Trab, Adrenalin, Tunnelblick, 20 Meter, Wut, Zorn, 10 Meter, Rache, Vergeltung. Riesige Fensterscheiben zersprangen, Kampflärm, noch fünf Meter, ein Barhocker flog auf mich zu, ich hob ihn auf – und stopp! Wir standen uns gegenüber und fixierten uns gegenseitig mit zornigen Blicken. Ein Frontalangriff bei sechs gegen einen kam aber nicht infrage. Ich wollte mir einen greifen, der am Rand steht, und dann …

In meiner Rechten hielt ich noch immer den Barhocker. Durch meinen Vorstoß schienen sich immer mehr Jungs ermuntert zu fühlen und stürmten hinter mir in das Foyer. Es hagelte wieder Aschenbechern, Flaschen und Stühle. Weiter vor! Weiter! Ganz egal, was passieren würde. Die Sechsergruppe bewegte sich rückwärts die Treppe zu einer Keller-Diskothek runter. Eine sehr schmale, steile Treppe. Und wieder stopp! Alleine würde ich ihnen nicht folgen können. Ich musste eine Entscheidung treffen.

Der Barhocker fiel auf den Boden, ich drehte mich um und zog mich wieder zurück. Ende. Kein Angriff. Abkühlen. Die Lage checken. Mit Polizeiaugen mögliche Gefahren sehen. Weg. Nicht der mittlerweile anrückenden Polizei in die Arme laufen.

Die ersten Streifenwagen fuhren mit quietschenden Reifen vor. Ruhig bleiben. Nicht auffallen. Ab nach Hause. Ich nahm an, dass mich bis dahin niemand erkannt hatte. Ich hatte keine Beamten übersehen und meine Polizeikollegen hatten mich nicht gesehen. Die Sache war knapp, aber sie ging wenigstens gut für mich aus. Das zumindest nahm ich an.

Und tatsächlich. Die Polizei hatte mich an jenem Abend nicht gesehen. Aber ein Kamerateam des WDR. Die Fernsehleute arbeiteten in dieser Nacht an einer Reportage über das Bielefelder Nachtleben. Dabei waren sie plötzlich ins Zentrum schwerer Krawalle geraten. Im Schutz der Dunkelheit hatten sie die Straßenkämpfe offenbar herangezoomt, ohne dass es meinem geschulten Polizeiblick aufgefallen wäre, und dann haben sie gefilmt. Alles, bis die Straßenschlacht tief in der Nacht ein Ende fand. Für mich sollte sie gerade erst beginnen …

Die Klosterplatz-Krawalle schlugen hohe Wellen. Bundesweit berichteten die Medien von der gewalttätigen Aufstiegsfeier der Arminia. Die Zahl der Verletzten wurde mit 55 angegeben. Und am folgenden Abend sollte das gewaltige Echo auch mich erreichen. Mein Telefon klingelte unaufhörlich. Mehrere Jungs teilten mir aufgeregt mit, dass sie mich in TV-Berichten gesehen hätten. Die »Aktuelle Stunde« des WDR hatte ausführlich über die Krawalle berichtet und dabei auf das Bildmaterial des Kameramanns zurückgegriffen, den ich übersehen haben musste. Die Jungs teilten mir mit, dass klar zu erkennen sei, wie ich über den Klosterplatz in Richtung Schlägerei ging, das Bild aber plötzlich stoppe, da dem Reporter offenbar die Kamera aus der Hand geschlagen wurde.

Ich war restlos bedient. Wie konnte mir das nur passieren? Mal wieder war ich bei sämtlichen Kontrollen durchgeschlüpft. Meine Personalien wurden in dieser chaotischen Nacht nicht aufgenommen, ich war nicht festgenommen worden – und dann gerate ich in die Fänge eines Kameramannes. Nach so vielen Jahren ein solches Missgeschick.

In den folgenden Tagen sprachen mich unzählige Leute auf diesen Filmbericht an und ich konnte gar nicht fassen, wie viele Menschen offenbar den WDR einschalteten. Fast jeder, der mich kannte, sprach von meinem TV-Auftritt, nur vonseiten der Polizei kam gar nichts. Keine Andeutungen, keine Anspielungen – kein Rapport. Aber das sollte sich zwei Wochen später ändern. Ich traf im Flur des Polizeipräsidiums zufällig auf den szenekundigen Beamten Gerd Volkerts. Er sah mich an und kam direkt auf den Punkt: »Du bist auf dem Video der Klosterplatz-Krawalle zu sehen!«

Alarmstufe Rot! Was hatte ich denn erwartet? Es wäre naiv gewesen, zu glauben, dass ausgerechnet das Polizeipräsidium Bielefeld geschlossen den WDR-Bericht nicht gesehen hatte. Aber gehofft hatte ich es doch. Volkerts wartete auf eine Erklärung. Meine Gedanken rasten. Wie viel war auf diesem Film tatsächlich zu sehen? Der Beitrag war bestimmt geschnitten und gekürzt. Aber was würden die Originalaufnahmen hergeben, die garantiert schon vom Präsidium angefordert waren?

Ich versuchte, gelassen zu wirken: »Ja, ich bin da wohl zu sehen und 200 andere Leute auch. Ich war eben neugierig.«

Ich spürte sofort, dass er mir die Geschichte nicht abnahm. »Ach ja, und was hast du gesehen?«, fragte er mit höhnischer Stimme. »Nichts! Was hätte ich bei dem Chaos auch erkennen können? Außerdem bin ich kurz danach sofort verschwunden.« Ich musste etwas tun. Einfach nur vor ihm zu stehen wie ein kleiner Junge, der beim Ladendiebstahl erwischt worden war, war zu wenig. Ich musste versuchen, ihn in die Defensive zu bringen. »Wie kommt es eigentlich, dass keine Polizei da war? Wo war die Hundertschaft?« Seine Miene verdunkelte sich noch mehr. Er schüttelte den Kopf. »Da ist eine Menge schiefgelaufen.« Weg! Ich musste schleunigst weg! »Lass uns ein anderes Mal weiterreden«, sagte ich ihm, »ich bin etwas in Eile, mein Kollege wartet schon.«

Ohne mich umzusehen, konnte ich fühlen, wie sich seine Blicke in meinen Rücken bohrten. Ich war fällig, das war mir nun klar. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis sie mich hochnehmen würden. Meinen Dienst verrichtete ich in den folgenden Tagen mit dem entsprechenden Unbehagen. Im Grunde musste ich in jedem Augenblick damit rechnen, dass etwas passieren würde. Weitere Nachfragen, prüfende Blicke oder gar eine offizielle Vernehmung. Mittlerweile sickerte auch durch, dass der WDR-Beitrag in Polizeikreisen die Runde gemacht hatte und dass in Dutzenden von Gesprächen mein Name gefallen war.

Ich wusste nicht, ob ich mir das Ganze eingebildet hatte, aber ich wurde den Eindruck nicht los, dass mir einige Kollegen missmutiger und ablehnender entgegentraten.

In der Filmsequenz war nicht zu erkennen, ob ich mich an den Ausschreitungen beteiligt hatte. Ich war lediglich zu sehen, wie ich vergleichsweise ruhig und gelassen über den Klosterplatz schlenderte. Dass ich mitten in das Epizentrum der Schlägerei hineingelaufen war, dürfte nur schwer erkennbar gewesen sein. Aber es gab ja noch den ungeschnittenen Film, und was darauf zu sehen war, entzog sich meiner Kenntnis. Eine offizielle Reaktion meines Arbeitgebers war noch immer nicht erfolgt. Die berühmte Ruhe vor dem Sturm – oder sollte ich erneut Glück haben?

Die Medien berichteten ausführlich und sprachen erstmals auch von ausländischen Hooligans. Beiden Seiten wurde zu gleichen Teilen die Schuld an den Krawallen gegeben. Eine Erkenntnis, die mir im Zweifel auch nicht weiterhelfen würde und mich auch nicht beruhigte. Erstaunlicherweise wurde von den Journalisten nicht hinterfragt, weshalb kaum Polizeikräfte vor Ort waren. Die einfachen Beamten im Bielefelder Präsidium äußerten hinter vorgehaltener Hand deutliche Kritik an der katastrophalen Einsatzplanung. Viele Polizisten sollen außer sich gewesen sein, dass der Polizeipräsident wohl nur aufgrund verletzter Eitelkeiten diesen Einsatz verbockt hatte. Gleichzeitig wurde aber auch gemunkelt, der Polizeipräsident habe als langjähriges, gut vernetztes Mitglied der Bielefelder SPD über seine Partei Einfluss auf die Berichterstattung der örtlichen Medien genommen und somit sämtliche Nachforschungen zu der Polizeistrategie im Keim erstickt. Aber auch das war für mich ein Nebenkriegsschauplatz. Ich hatte in jenen Tagen ganz andere Sorgen.

Die Geschichte musste aus meinem Kopf. Sie quälte und sie hemmte mich schon viel zu lange. Mir war bewusst, dass in Polizeikreisen über meine »Rolle« in diesem Bericht geredet wurde. Aber da es nach der Ausstrahlung keine weiteren Ermittlungen oder Vernehmungen gab, rechnete ich nicht mehr mit Schwierigkeiten. Die Fäden, die zu jener Zeit im Hintergrund gesponnen wurden, konnte ich nicht sehen. Aber die Schlinge lag schon um meinem Hals.

Eine Woche später trafen wir am Klosterplatz wieder auf unsere türkischen Gegner. Wir schauten uns in die Augen und nickten uns kurz zu. Unsere Widersacher hatten ihre Niederlage offensichtlich akzeptiert. Von da an gab es nie wieder eine Auseinandersetzung mit den Türken. Die Sache war geklärt. Wie damals im Schulbus. Erneut hatte sich bestätigt: Gewalt ist eine Lösung.

21.
Gelbe Karte –
Ein Polizist vor dem Platzverweis

Die Versetzung in meine Heimatstadt lag acht Monate zurück. Bis dahin hatte ich ein wohlgehütetes Geheimnis. Ich war ein Fußball-Hooligan – ich war ein Polizist. Ich war Polizist und Hooligan. Hooligan-Polizist. Pooligan – Hooliganist. Manchmal wusste ich selbst nicht mehr, wo ich hingehörte. Aber es war ein Geheimnis. Mein Geheimnis und das meiner Jungs. Und nun? Vielleicht zwei Dutzend meiner engsten Polizeikollegen waren bis dahin über meine Freizeitaktivitäten informiert. Aber nach der Nacht auf dem Klosterplatz dürften fast alle der rund 1000 Bielefelder Polizisten über mein Doppelleben Bescheid gewusst haben.

Keiner von meinen befreundeten Kollegen hatte mit meinem ausgefallenen Hobby ein echtes Problem. Der Korpsgeist war stärker als die Dienstvorschriften oder das Strafgesetzbuch – zumindest so lange, wie sie mein Handeln für sich selbst noch rechtfertigen konnten. Diese Grenze schien ich noch nicht überschritten zu haben. Und manchmal hatte ich das Gefühl, dass der eine oder andere gern einmal ein Wochenende mit mir getauscht hätte. Nicht wenige hätten – ohne zu zögern – einfach mal ein paar Autonomen eine heftige Abreibung verpassen wollen. Aber für solch einmalige Aktionen wurde einem Polizisten keine Immunität zugesichert. Es war illegal, strafbar und hätte die Laufbahn kosten können. Was mir durchaus bewusst war.

Ich war kein schlechter Polizist. Es gab nichts, keinen einzigen Vorfall während meiner Dienstzeit, bei dem es etwas zu vertuschen gab. Ich war korrekt, entspannt und gerecht – Eigenschaften, die man nicht jedem Polizeibeamten zuschreiben konnte. Aber ich hatte eine Vergangenheit – und eine Gegenwart, die mit meinem Beruf nicht zu vereinbaren war.

Mir kam immer mal wieder zu Ohren, dass innerhalb der Bielefelder Behörde unzählige Geschichten und Gerüchte über mich kursierten. Aber ein Großteil der Kollegen konnte diese Geschichten keinem Gesicht zuordnen, denn es existierte kein Foto von mir in den Unterlagen des Präsidiums. Ich fuhr immer noch mit meinem alten Dienstausweis Streife und beabsichtigte, dies auch nicht zu ändern.

Es gab nur einen Menschen, dem ich mich damals anvertraute: Frank. Wir sprachen beide offen miteinander. Geheimnisse gab es keine. Mein seelischer Druck nahm in jenen Wochen ständig zu. Ich musste immer auf der Hut sein. Kaum wurde ich einem neuen Kollegen vorgestellt, musste ich mich schon wieder fragen, ob dieser mich vielleicht privat schon mal zusammen mit den Jungs vom Fußball gesehen haben könnte. Oder ob er etwas wusste, das eigentlich nicht für ihn bestimmt war. Und wenn – ob er mich verpfeifen würde. Ob mein Kartenhaus zusammenfiele? Ich musste am eigenen Leib spüren, was es hieß, wenn das sogenannte Damoklesschwert über einem schwebt. Diese ganze Situation war anstrengender und kräfteraubender, als ich mir selbst eingestanden hatte.

Auch an diesem Samstagmittag rückte diese Drucksituation wieder in den Mittelpunkt. Die Arminia Bielefeld spielte gegen den 1. FC Köln und schon in den Wochen davor glühten die Telefonleitungen zwischen der Blue Army und den Streetfighters Cologne. Ein größerer Schlagabtausch stand bevor und die Kölner Hools hatten deutlich gemacht, dass sie einen guten Haufen zusammenbekommen würden. Beste Vorzeichen für eine gute, saubere Schlägerei.

Die ganze Aktion war generalstabsmäßig geplant: Im Laufe der zweiten Halbzeit würden die beiden Mobs das Stadion einzeln oder in Zweiergruppen frühzeitig verlassen. Ein probates Mittel, um sich von der Polizei und den mitgereisten Kölner Zivilkräften abzusetzen. Der Führungskreis um den Onkel informierte die Kölner über die Sammelpunkte: Gut erreichbare, zentral gelegene Kneipen, die keinen Bezug zum Fußball hatten. Eine gängige Methode, um etwaigen Routinekontrollen nach Spielschluss zu entgehen und ungestört zur Tat schreiten zu können.

Die Kölner gaben an, mit exakt 40 Mann auflaufen zu wollen – so viele Jungs sollte dann auch Bielefeld stellen. Frank und ich waren zusammen mit den Jungs in einer Kneipe in Stadionnähe, als Marius, einer der Mitorganisatioren, uns ansprach. Gerade Frank wäre eine große Verstärkung gewesen – er zählte in der Zwischenzeit zu den schlagkräftigsten Jungs beim Ostwestfalenterror.

Frank wusste, dass ich mir keine weiteren Schlägereien in Bielefeld mehr leisten wollte, und wollte meinetwegen auf das Duell mit den Kölnern verzichten. Meine Gründe für den Verzicht waren hinreichend bekannt, aber auch Frank hatte in den Monaten zuvor immer weniger Lust verspürt, sich Woche für Woche zu prügeln. Vielleicht die ersten Anzeichen für einen Reifungsprozess, der auch uns langsam erreichen sollte. Wie auch immer – wir verzichteten beide.

Es war Samstag, der 19. Oktober 1996, 13 Uhr. Die bevorstehende Massenschlägerei gegen die Streetfighters Cologne hatte sich bis zu den Hamburger Ultras herumgesprochen, die mit ein paar Jungs nach Bielefeld kamen. Eine merkwürdige Stimmung war in der Luft. Die Rivalität zwischen den Streetfighters Cologne, der Blue Army Bielefeld und den Hamburger Ultras hätte größer nicht sein können. Auch was die verschiedenen Nationalitäten anging. Während die Blue Army und die Ultras überwiegend aus deutschen Jungs bestanden, hatten die Streetfighters einen nicht unerheblichen Anteil von türkischen und arabischen Kämpfern in ihren Reihen. Sämtliche Aufeinandertreffen hatten bis dahin blutig und mit unzähligen Verletzten auf beiden Seiten geendet.

Die Kölner verfügten über ein riesiges Potenzial. In der Vergangenheit schafften sie es, Gruppen mit mehreren hundert Jungs zu organisieren. Sie belegten auf internen Hooligan-Ranglisten immer einen der vorderen Plätze. Nicht wenige sprachen ihnen sogar den Titel zu, der schlagkräftigste Haufen von ganz Deutschland zu sein. Sie standen unbestritten deutlich vor den Hamburgern und erst recht deutlich vor den Bielefelder Jungs.

»Ich bekomme demnächst die zweite Chance, den SEK-Aufnahmetest zu bestehen. Falls ich das schaffe, werde ich nicht mehr zum Fußball fahren. Die Arminia werde ich mir weiterhin anschauen, aber ohne die Begleiterscheinungen.« Endlich war es raus. Ich wollte schon seit längerer Zeit mit Frank über meine Pläne sprechen. Das SEK war die Einheit, zu der ich wollte, und es war der einzige Polizei-Job, für den ich mein Hooligan-Dasein beendet hätte.

Der Streifendienst in Bielefeld – mein Beamtenstatus –, das bedeutete mir nicht viel. Ich kannte viel zu viele Kollegen, die für ihr Beamtentum so ziemlich alles in Kauf genommen hätten. Unbeliebte, anspruchslose und stupide Posten wie beispielsweise Gewahrsam – das Polizeigefängnis. In Polizistenkreisen waren das die »Verpisser-Jobs«. Und die kamen nur für Beamte infrage, die ihr Geld auf Liegestühlen vor der Playstation oder mit erhöhtem Pay-TV-Konsum verdienen wollten.

Für so eine Stelle brauchte man kein Polizist zu werden. Und ich schon gar nicht, schließlich wollte ich zum SEK. Vom Streifendienst hatte ich mittlerweile auch genug. Blödsinnige Einsätze, Unfälle, Verkehrsdelikte, Ruhestörungen und Familienstreitigkeiten im Drei-Schichten-Dienst – kein Traumjob. So etwas tötet die Nerven, die Beziehung und auf Dauer auch die Selbstachtung. Nicht ohne Grund ist der Polizeiberuf einer der Jobs mit der höchsten Scheidungsrate. Übrigens auch mit einer der höchsten Selbstmordquoten.

Ich konnte und wollte mir nicht vorstellen, die kommenden 30 Jahre Streife fahren zu müssen. Entweder ich schaffte die Prüfung zum SEK oder ich würde irgendwann rausfliegen – so viel stand fest. Mit meinen Jungs hatte ich wenigstens meinen Spaß gehabt. Wir waren zur WM 1994 in den USA, wir waren zur EM 1996 gemeinsam in England – ohne eine einzige gescheite Schlägerei übrigens. Wir waren in Glasgow, Liverpool, Manchester und London. In Spanien, Frankreich, Belgien. Singend und trinkend mit Frank, Paul und den Jungs an der Theke einer schäbigen Bahnhofskneipe stehend, weit weg in einer fremden Großstadt – das waren Momente des perfekten Glücks.

Aber diese Zeiten schienen vorbei zu sein. Frank ging es zu jener Zeit ähnlich. Wir waren müde geworden. Müde von unserem beruflichen und privaten Alltag. Das vormals vergleichsweise freie Hooligan-Leben wurde immer mehr eingeschränkt. Die stetig wachsende Zahl an Überwachungskameras in Stadien und auf Bahnhöfen machte uns das Leben immer schwerer. Vor Europa- und Weltmeisterschaften wurden viele von uns zuletzt mit Ausreiseverboten belegt. Es hagelte Stadionverbote, die szenekundigen Beamten machten lästige Hausbesuche – wir waren an einem Punkt angelangt, wo dieses ständige Katz-und-Maus-Spiel kein echter Thrill mehr war. Und wir hatten begriffen, dass wir unser Leben ruinieren würden, sollten wir so weitermachen.

Den Stadionbesuch hätten wir uns sparen können. Die Arminia verlor in einem peinlichen Spiel mit 1:4 gegen den FC und uns war, als würde sich an diesem Tag alles verdunkeln. Unsere Leidenschaft, unser Team, unsere Vergangenheit und womöglich auch unsere Zukunft …

Die Stadt war voller Polizisten. Der Staat hatte aufgerüstet für den zu erwartenden Showdown. In den Gesichtern der Polizisten konnte man die Anspannung erkennen. Eine bevorstehende Schlacht zwischen Köln und Bielefeld war nicht die Art von Einsatz, die man sich wünschte. Wie wir von Marius erfuhren, den wir in der Innenstadt noch einmal kurz getroffen hatten, waren die Kölner unbemerkt am Treffpunkt angelangt. Die Kneipe lag am Ausgang einer Einkaufspassage, der »Marktpassage«, im Zentrum von Bielefeld. Der vereinbarte Zeitpunkt für den Schlagabtausch war allerdings verschoben worden, weil noch zu viel Polizei in der Stadt weilte. Das alte Versteckspiel hatte wieder begonnen …

Die Schlägerei wurde auf 20:30 Uhr verschoben. Grund genug für Frank und mich, uns gegen 19:30 Uhr von unseren Jungs zu verabschieden. Wir wussten beide, dass wir uns aus reinem Selbstschutz verziehen mussten, denn eigentlich waren wir zu jener Zeit wie Abhängige: In uns kribbelte es, bevor eine Schlägerei überhaupt losging.

Frank und ich zogen weiter in eine miese Säuferkneipe, die nur etwa 100 Meter von der großen innerstädtischen Polizeiwache entfernt war. Von dort aus hatten wir einen guten Überblick, was in der Stadt passieren würde. Und kurz nach 20:30 Uhr ging es auch schon los. Aus der besagten Dienststelle raste ein Streifenwagen nach dem anderen mit Blaulicht und Martinshorn vom Parkplatz. Gruppenfahrzeuge der Hundertschaft schossen an uns vorbei in Richtung »Marktpassage« – die Schlacht hatte also tatsächlich begonnen.

Als wir mit unseren Bierflaschen in der Hand vor der Kneipe standen und den Polizeieinsatz verfolgten, konnte ich in Franks Gesicht deutlich die Anspannung ablesen. Wir mussten beide gar nicht reden. Die Schlägerei tobte und ich sah ihm deutlich an, wie er mit sich rang. Die ersten Nachrichten sickerten durch. In der Innenstadt tobte eine wüste Schlägerei …

Wie wir später erfuhren, hatten die 30 Bielefelder zusammen mit den zehn Hamburgern ohne jede Vorwarnung ihren Angriff gestartet. Die Auseinandersetzung war offenbar kurz, aber heftig und nur deshalb nicht zu einer großen Straßenschlacht eskaliert, weil ein zufällig patrouillierender Streifenwagen mit Blaulicht und Sirene die prügelnde Menge aufgeschreckt hatte. Aus Angst vor Festnahmen und drohenden Anzeigen hatten sich die rivalisierenden Gruppen schnell zurückgezogen, was aber die Polizei nicht daran hinderte, ein enormes Aufgebot in die Innenstadt zu schicken. Ich platzte fast vor Neugier. Welche Gruppe hatte gewonnen?

Und dann fasste ich einen verhängnisvollen Entschluss. Ohne nachzudenken, überredete ich Frank, in Richtung Innenstadt zu gehen. Ich wollte einfach erfahren, was da gerade im Gange war. Ich weiß bis heute nicht, ob es Dummheit, Arroganz oder Leichtsinn war, der mich diese Entscheidung treffen ließ. Was sollte passieren, sagte ich mir. Da wir beide nicht dabei waren, würde uns die Polizei auch nichts anhängen können. Fertig. Und los!

Die Innenstadt war gegen 21 Uhr fast ausgestorben. Zielstrebig erreichten wir den Jahnplatz, das Zentrum von Bielefeld. Noch heute sehe ich, wie ein Gruppenwagen der Bielefelder Hundertschaft – auf der Fahndung nach Beteiligten der Schlägerei – an uns vorbeifuhr. Und ich sehe noch heute, wie die Beamten uns misstrauisch musterten – und wie der Wagen plötzlich bremste. Klar, sie hatten Frank identifiziert, der seit seinem Titelbild auf der Neuen Westfälischen nach einem Schlagabtausch gegen Preußen Münster jedem Beamten in der Stadt ein Begriff war.

Zu jener Zeit dürfte Frank einer der bekanntesten und berüchtigtsten Hooligans in Bielefeld gewesen sein. Ein zweifelhafter Ruf, zumal nur wenige Stunden nachdem wir beschlossen hatten, langsam aus der Szene auszusteigen. Der Gruppenwagen blieb neben uns stehen:

»Wart ihr gerade an der Schlägerei beteiligt?«, tönte es aus dem Wageninneren.

Noch bevor ich antworten konnte, hörte ich eine Stimme aus dem hinteren Teil des Wagens. »Das ist doch der Kollege aus der Polizeiinspektion Süd!« Stille. Schweigen. Der Fahrer hakte nach. Ob ich Polizeibeamter sei, wollte er wissen. Sein herablassender Ton gefiel mir gar nicht und meine Antwort fiel entsprechend patzig aus: »Ja, ich bin Polizeibeamter aus dem Süden. Und ich werde ja wohl noch ein Bier trinken dürfen.«

»Ja, aber nicht direkt in der Nähe einer großen Hooligan-Massenschlägerei.« Die Beamten stiegen aus. Sie müssten klären, ob wir an der Schlägerei beteiligt waren oder nicht, hieß es. Einige der Kollegen vor Ort seien bestimmt in der Lage, etwaige Schläger zu identifizieren. Und mit denen würde man nun eine Gegenüberstellung durchführen. »Und dann werden wir ja sehen!«

In meinem Kopf arbeitete es fieberhaft. Blitzschnell spielte ich verschiedene Möglichkeiten durch. Ich könnte mich weigern, freiwillig mitzufahren. Das würde die Sache heikel machen. Sie könnten die Maßnahme unter Zwang durchsetzen und mich dafür in Gewahrsam nehmen. Für mich keine vorteilhafte Option, da wir bei der Gegenüberstellung eigentlich nichts zu befürchten hatten. Also willigte ich ein. Und Frank hatte sofort verstanden, wie brisant die Sache zu diesem Zeitpunkt für mich werden könnte.

Ich war zum ersten Mal seit meiner Versetzung nach Bielefeld in den Fokus polizeilicher Maßnahmen geraten. Auf gar keinen Fall durften wir die Sache weiter eskalieren lassen. Für mich würde es ohnehin eng werden und Frank überließ das Reden nur noch mir.

Das Unheil nahm seinen Lauf. Aus dem hinteren Teil des Wagens stiegen drei Polizisten aus. Wir wurden nach Waffen durchsucht und mussten uns hinten in das Fahrzeug setzen. In mir brodelte es. Was für eine Demütigung! Frank wurde aufgefordert, seinen Personalausweis abzugeben, der via Funk abgefragt wurde. Die erwartete Antwort kam schnell. »Anton, Gewalttäter Sport, gewalttätig.« Der Begriff »Anton« wurde als Chiffre für mindestens eine rechtskräftige Verurteilung verwendet. Der »Gewalttäter Sport« stand für Franks Eintrag in der Hooligan-Datei des LKA Nordrhein-Westfalen und der Zusatz »gewalttätig« bedeutete ein bereits aktenkundiges Gewaltdelikt wie Körperverletzung.

Diese Eintragungen waren uns bekannt. Ich hatte nur wenige Wochen zuvor heimlich Franks Polizeistatus abgefragt und ihm das Ergebnis mitgeteilt. Keine Überraschungen für uns, aber für die Polizisten natürlich der buchstäblich schlagende Beweis, den richtigen Riecher gehabt zu haben. Ich gab dem Gruppenführer meine Personalien an und bestätigte, dass ich in der Polizeiinspektion Süd in Bielefeld Streife fahren würde. Meine Angaben wurden sofort über Funk durchgegeben. »Kennt jemand einen Polizisten Stefan Schubert?«

Die Antwort kam prompt. Und die Stimme konnte ich sofort erkennen: Es war der szenekundige Beamte Volkerts.

»Ja, Stefan Schubert ist mir bekannt. Er ist Polizeibeamter in der PI-Süd und fährt dort Streife. Er ist aber der Hooligan-Szene zuzurechnen. Was liegt gegen ihn vor?« Das war’s! Mir platzte der Kragen. Da hatte ich mich den ganzen Tag aus dem Ärger herausgehalten. Ich war der seit Langem größten Fußball-Schlägerei in Bielefeld aus dem Weg gegangen – und nun saß ich wie ein Schwerverbrecher in einem Polizeiwagen und wurde festgehalten.

Was fiel diesem Volkerts eigentlich ein? Er wusste nur zu gut, dass der Polizeikanal nicht sicher war. Jeder Idiot konnte diesen Funkverkehr abhören und jeder durfte in diesem Augenblick erfahren, dass der Polizist Schubert der Hooligan-Szene zuzurechnen war. Für einen kurzen Moment verlor ich meine Kontrolle: »Dieses Arschloch. Was fällt ihm ein, so eine Scheiße über Funk zu erzählen?!«

Ich musste mich beruhigen. Ich brauchte alle meine Sinne, musste versuchen, so schnell es nur ging wieder nüchtern zu werden und die Kontrolle zurückgewinnen. Das Gruppenfahrzeug hielt in einer Seitenstraße in der Nähe des Hauptbahnhofs. Hier hatte die Massenschlägerei stattgefunden und hier standen die Beamten, die als Erste bei der Auseinandersetzung eingetroffen waren. Sie bearbeiteten gerade ihre Einsatzberichte, als sie zu der Gegenüberstellung gerufen wurden. Der Polizist schaute in den Wagen, sah mir direkt in die Augen und musterte danach auch Frank. Wortlos ging er zurück und sprach mit dem ranghöchsten Polizisten vor Ort. Was würde er sagen? Was behaupten? Würde er lügen? Er konnte mich nicht gesehen haben, aber durfte ich mir sicher sein, dass er das auch bestätigen würde?

Ich beobachtete, wie er beim Sprechen leicht den Kopf schüttelte und deutete dies als ein »Nein«. Das musste die Entlastung für mich sein. Und die Entwarnung kam tatsächlich: »Herr Schubert, der Kollege hat Sie nicht erkannt. Es liegt nichts gegen Sie vor.« Ich fiel ihm ins Wort. »Das habe ich Ihnen doch schon vor einer halben Stunde gesagt.« Der Beamte sprach ruhig weiter: »Im Moment liegt nichts gegen Sie vor. Wir werden heute keine weiteren polizeilichen Maßnahmen gegen Sie treffen. Sie können gehen.« Ich schaute ihm kurz in die Augen und nickte. Frank und ich konnten gehen.

Ich war aufgewühlt. Jede auch nur erdenkliche Konsequenz, die dieser Abend nach sich ziehen könnte, geisterte durch meinen Kopf. Und dann gingen mir plötzlich noch einmal die Worte dieses Polizisten durch den Kopf: »Im Moment liegt nichts gegen Sie vor.« Im Moment! »Wir werden heute keine weiteren polizeilichen Maßnahmen gegen Sie treffen.« Heute! Was wollte er mir damit sagen? Die innere Unruhe drohte mich aufzufressen.

Am Montag begann mein regulärer Streifendienst um 14:00 Uhr. Ich wusste nicht, was passieren würde. Oder was mich erwarten könnte. Rein faktisch war nichts passiert. Ich war tatsächlich nicht an dieser Schlägerei beteiligt. Ich hatte keine Straftat begangen. Ich hatte Bier getrunken – mit einem einschlägig vorbestraften Fußball-Hooligan. Und ich wurde in der Nähe einer Hooligan-Schlägerei kontrolliert. Aber all das waren keine Straftaten. Es war nicht der geeignete Umgang für einen Ordnungshüter, aber würde das für disziplinarrechtliche Maßnahmen genügen? Einem Polizeibeamten drohten in fast allen strittigen Fragen nicht nur strafrechtliche Folgen, sondern auch disziplinarrechtliche Konsequenzen – auch bei Verstößen, die keine Straftat darstellten. Eigentlich widersprach dies dem Rechtsgrundsatz einer Doppelbestrafung. Aber die Befürworter des Disziplinarrechts bezogen sich auf die Weimarer Reichsverfassung, die bereits 1919 eine besondere Dienst- und Treuepflicht von den Beamten forderte. Der Strafkatalog ermöglichte das Aussprechen einer Beförderungssperre, Strafversetzungen, Geldbußen oder die Kürzung der Bezüge, bis hin zur Entlassung aus dem Polizeidienst. Aber hatte ich mich an diesem Samstag irgendwie schuldig gemacht? In den acht Jahren zuvor hätten all meine Verfehlungen für mehrere Dutzend Entlassungen gereicht – aber hier war gar nichts!

Mit heftigen Herzklopfen fuhr ich an jenem Montag in meine Dienststelle. In der Umkleide zog ich meine Uniform an und steuerte auf mein Waffenschließfach zu. Polizisten war es freigestellt, ihre Dienstwaffe auf der Wache einzuschließen oder mit nach Hause zu nehmen. Meine lag in dem Schrank. Angespannt stand ich vor meinem Waffenschließfach. Sie würden mir doch nicht meine Waffe weggenommen haben?

Meine Sig Sauer 9 mm lag unberührt im Fach. Ich nahm sie an mich, überprüfte ihren Ladezustand, lud sie durch und steckte sie in mein Schnellzieh-Holster. Mit erhöhtem Puls stieg ich die Treppen zu meinen Kollegen hoch. Viele Polizisten aus der vorhergehenden Schicht waren immer noch vor Ort. Ich begann schon wieder zu grübeln. Hatte sich die Geschichte bereits herumgesprochen? Wie würden sie reagieren? Würde mich jemand ansprechen? Aber es war alles wie immer. Man gab mir die Hand, lächelte freundlich und trank den ersten Kaffee zusammen. Keine Auffälligkeiten!

Die Streifenaufteilung wurde verkündet und danach fuhren wir raus und arbeiteten unsere Einsätze ab. Wie sonst auch. Immer und immer wieder bohrten unbeantwortete Fragen in meinem Kopf. Sie hätten mir vielleicht vorwerfen können, dass ich in meiner Freizeit durch meine Handlungen das öffentliche Ansehen der Polizei beschädigt hatte. Aber an diesem Montag passierte erst einmal nichts. Am Dienstag auch nicht. Am Mittwoch geschah nichts und auch nicht am Donnerstag. Keine Vernehmung über meinen Lebenswandel – kein Verbot, mich mit stadtbekannten Hooligans in meiner Freizeit zu treffen. Nichts dergleichen. Keine Ermahnung. Keine Androhung, ein Disziplinarverfahren gegen mich einzuleiten – stattdessen eine fast unheimliche Ruhe. Eine Ruhe, die mich zu zermürben drohte.

Ich war versucht, zu glauben, erneut davongekommen zu sein. Acht Jahre dauerte mein Doppelleben bereits. Vielleicht hatte ich einmal mehr Glück gehabt? Alles deutete bis zu jenem Donnerstag darauf hin. Bis ich am Nachmittag nach meiner Frühschicht in der Innenstadt unterwegs war und auf die beiden Bielefelder SKBs stieß. Die Zivilpolizisten machten keinen friedfertigen Eindruck und der Kollege Volkerts kam auch direkt zur Sache: »Hast du schon was gehört?« Ich war in diesem Moment wirklich überrascht, obwohl ich die ganze Woche schon mit einem Gespräch gerechnet hatte. Zumal Volkerts an dem besagten Samstag über Funk meine Verbindung zur Bielefelder Hooligan-Szene für alle hörbar verkündet hatte. »Nein, was soll ich gehört haben?« Seine Stimme wurde leise und er klang aufrichtig überrascht: »Wie? Mit dir hat noch niemand gesprochen?«

»Ich habe nichts gehört. Seit fünf Tagen nicht. Vielleicht verläuft die Sache ja im Sande?!« Volkerts explodierte fast: »Da verläuft gar nichts im Sande!« Und dann machte er eine kurze Pause. »Es wird gegen dich ermittelt, Stefan.« Also doch. Mir war es kaum noch möglich, meine innere Erregung zu verbergen. Ich versuchte, den Ungläubigen zu geben. »Und weshalb soll gegen mich ermittelt werden? Was soll ich denn getan haben?«

Volkerts ging in Abwehrhaltung. Das könne und wolle er mir nicht sagen, meinte er mit einer aufgesetzt sorgenvollen Miene. Aber an meiner Stelle würde er zu dem höchsten Vorgesetzten gehen und den Vorfall persönlich schildern. Bevor dieser es offiziell auf dem Dienstweg erfahren würde. Ich sah ihm in die Augen. Und ich versuchte gar nicht mehr, abgeklärt und teilnahmslos zu bleiben. »Ich soll zum Leiter der PI-Süd gehen und ihm vom letzten Samstag erzählen?« Volkerts nickte kaum erkennbar. »Ja, das würde ich an deiner Stelle tun. Denn erfahren wird er es sowieso.« Ich wollte es wissen: »Die Sache wird also nicht im Sande verlaufen?«, fragte ich erneut. »Nein, auf keinen Fall.« Das Gespräch war beendet. Die beiden szenekundigen Beamten ließen mich einfach stehen und gingen ohne ein Wort weiter.

Ich musste erst einmal kräftig durchatmen. Die Ungewissheit der letzen fünf Tage hatte mir schwer zu schaffen gemacht, auch wenn ich mir das nicht eingestehen wollte und konnte. Und nun war es raus. Mein Glück hatte mich wohl doch verlassen. Der Vorfall, der im Grunde gar keiner war, mein völlig hirnloser, unreflektierter Spaziergang durch die Bielefelder Innenstadt könnte mir doch das Genick brechen. Ich schlenderte ziellos durch die Straßen und spielte verschiedene Szenarien durch. Am Ende kam ich zu dem Entschluss, Volkerts Rat anzunehmen. Ich würde wohl tatsächlich in die Offensive gehen müssen.

Wie gefährlich konnte mir dieser Zwischenfall werden? Ich war schließlich ein guter Polizist, verfügte über beste Zeugnisse und Beurteilungen. Das musste doch irgendetwas wert sein! Die gute Arbeit, die ich in Bielefeld und in all den Jahren zuvor geleistet hatte, musste doch mit in die Waagschale geworfen werden. Das hoffte ich, als ich durch die Stadt ging.

Am folgenden Morgen zog ich mir vor meinem Spätdienst ein ordentlich gebügeltes Hemd an und machte mich auf den Weg zur Polizeiinspektion Süd. Im obersten Geschoss war ich zuletzt bei meinem Dienstantritt. Ich kämpfte vergeblich um Gelassenheit. Als ich die Tür zum Zimmer meines Dienststellenleiters öffnete, hörte ich mein Herz laut schlagen. Der Leiter bat mich freundlich herein und bot mir einen Platz an. Immerhin. Vielleicht ein gutes Vorzeichen?

Dann erzählte ich ihm ohne Vorrede, dass ich am vergangenen Samstag in der Nähe einer Fußballschlägerei kontrolliert worden war. Und dass ich an dem besagten Tag mit einem Jugendfreund, der über Kontakte zur Bielefelder Hooligan-Szene verfügte und in der Vergangenheit auch wegen Körperverletzungsdelikten vorbestraft war, ein Bier getrunken hatte. Ich erklärte ihm auch, dass ich trotz seines Vorlebens an dieser Freundschaft festgehalten hätte, was man mir nun vielleicht zum Vorwurf machen könnte. Aber es sei nun mal eine Freundschaft!

Mein Vorgesetzter hörte mir schweigend zu. Er notierte sich Franks Vor- und Nachnamen und stellte mir – ohne das geringste Anzeichen von Aufregung – weitere Fragen.

»Waren Sie oder Ihr Freund an der Schlägerei beteiligt?«

Ich verneinte wahrheitsgemäß. »Und das wurde Ihnen auch nicht vorgeworfen?« Ich schüttelte meinen Kopf. »Sind außer der Gegenüberstellung weitere polizeiliche Maßnahmen gegen Sie getroffen worden?« Ich beschrieb ihm, wie der Kollege vor Ort bestätigt hatte, uns bei den Ausschreitungen nicht gesehen zu haben. Er schien kurz zu überlegen und sagte dann: »Von der Sache habe ich noch nichts gehört. Aber mir gefällt, dass Sie es mir persönlich erzählt haben. Sie sind ein junger Kollege – das ist Ihnen sicherlich nicht leicht gefallen. Ich werde der Sache nachgehen und auf Sie zurückkommen.«

Ich war erleichtert. Ein gutes Gespräch mit einem versöhnlichen Ausgang. Mein Gefühl sagte mir, dass die Geschichte vielleicht doch noch gut enden würde. Aber ich hatte mich geirrt. Mein Vorgesetzter meldete sich nicht mehr bei mir. Ich sollte nichts mehr von ihm hören. Keine Rückmeldung, kein weiteres Gespräch. Über die Eröffnung eines Disziplinarverfahrens wurde ich nicht unterrichtet. Ins Polizeipräsidium vorgeladen, um den Vorfall zu besprechen, wurde ich ebenfalls nicht. Ich hörte einfach gar nichts mehr. Und sprach mir – unwissend, wie ich war – in diesen Tagen Mut zu, dass die unschöne Angelegenheit womöglich doch im Sande verlaufen würde.

Eine Straftat lag nicht vor. Aber mir war klar, dass ich fortan aufpassen musste. Es war Rauch in der Luft und fast jeder wusste, wo das Feuer war. Bei dem kleinsten Vergehen, das sie mir nachweisen konnten, wäre ich fällig. Die Behörde würde möglicherweise alles versuchen, mich dranzukriegen. Wenn nicht sofort, dann später. Die Minen waren verbuddelt und es schien nur noch eine Frage der Zeit zu sein, wann ich auf eine treten würde. Ich war zu jener Zeit ein Polizeibeamter auf Widerruf – die beamtenrechtlichen Hürden, mich zu entlassen, waren nicht sehr hoch.

Die Krawalle lagen nun schon zwei Wochen zurück. Das nächste Heimspiel von Arminia stand bevor. Ich rechnete fest damit, von meinen Kollegen observiert zu werden. Ein aktuelles Foto von mir existierte immer noch nicht, aber die Bielefelder Polizei würde bestimmt Mittel und Wege finden, mich zu überwachen. Und sie würde die Gelegenheit nutzen, endlich eine aktuelle Aufnahme von mir zu machen. Ich beschloss, mich dem Spiel, den Jungs und einschlägigen Kneipen fernzuhalten. Bis auf Weiteres zumindest. Diese Steilvorlage wollte ich meiner Dienstbehörde nicht liefern, und wie ich später von einem befreundeten Polizisten erfahren habe, war das ein guter Entschluss. Tatsächlich seien drei zusätzliche Zivilkräfte eingesetzt worden. Und ihr einziger Auftrag habe damals gelautet: Observation von Stefan Schubert. Die Beamten seien angehalten worden, mich und die polizeibekannten Hooligans in meiner Umgebung zu fotografieren. Egal ob am Bratwurststand oder auf der Zuschauertribüne.

Der Kollege berichtete mir auch, dass bei einem Zugtreffen (eine Gruppe besteht aus 10 Mann – drei Gruppen, also 30 Mann, bilden einen Zug und drei bis vier Züge eine Hundertschaft) alle Beamten aufgefordert worden seien, genau zu berichten, was sie über mich wussten. Dabei hätten ein paar Wichtigtuer weitere Gerüchte gestreut: zweifelhafter Umgang mit Kickboxern, Türstehern, Hooligans und weitere Dinge, die aber kaum verwertbar waren. Von all diesen Aktionen im Hintergrund bekam ich zu jener Zeit allerdings nichts mit. Bis ich einen Anruf aus dem Polizeipräsidium Bochum erhielt.

Ein alter Kollege und Freund rief mich gut gelaunt an: »Was hast du wieder ausgefressen, Schubi? Bei der Befehlsausgabe heute wurde ein Bild von dir herumgereicht. Jeder sollte angeben, ob er dich kennt und ob du bei Spielen von der Arminia gegen den VfL Bochum als Hooligan aufgefallen bist.« Ich bekam schon wieder feuchte Hände. Diese ständigen kleinen Nadelstiche machten mich langsam krank. Würde das denn nie aufhören? Ich fragte ihn, ob er sich gemeldet hätte. Er lachte laut los. »Ich? Nein. Wieso? Ich kenn dich doch gar nicht.« Wir lachten beide. Galgenhumor, aber eine kleine Entwarnung wenigstens. Ich wollte wissen, welches Bild überhaupt verwendet worden war. Und es stellte sich heraus, dass sich die Bielefelder Behörde das Passfoto meines alten Dienstausweises besorgt hatte. Was würde wohl als Nächstes kommen?

Der Dienstag, 5. November 1996! »Polizeibeamter ist Fußball-Hooligan«. Da stand es. In großen Lettern. Polizeibeamter ist Fußball-Hooligan. Drei Wörter – vielleicht mein Ende …

Das Polizeipräsidium war aus der Deckung gekommen. Über die Pressestelle. Keine einzige persönliche Aussprache mit mir, kein Blatt Papier auf meinem Tisch – nur eine Meldung an das Westfalen-Blatt. Die Zeitung machte an jenem Morgen schnell die Runde. Die ersten Diskussionen kamen auf. Erstaunt und verärgert wunderten sich einige, dass ich weder von Ermittlungen noch über die Eröffnung eines Disziplinarverfahrens gegen mich informiert worden war. Außerdem war der Artikel gespickt mit Polizei-Interna, die nur von höchster Ebene an die Presse gelangt sein konnten. Andere gingen auf Abstand, das war sofort zu spüren. Ich verließ die Dienststelle – ohne das obligatorische Dienstabschluss-Bier. Auf dem Weg nach Hause hielt ich bei der nächsten Tankstelle an, kaufte mir zwei Flaschen Becks und die aktuellen Ausgaben des Westfalen-Blatts, der Neuen Westfälischen und der Bild-Zeitung.

Morgens um 06.30 Uhr trank ich also ein Bier, um meine Nerven zu beruhigen. Ich blätterte die Zeitungen durch. In den anderen Bielefelder Zeitungen stand noch nichts. Alles lief exklusiv über das Westfalen-Blatt – und, wie ich schnell feststellen musste, auch über einen lokalen Bielefelder Radiosender.

Ich erwartete eine Reaktion meiner Dienststelle auf die neueste Entwicklung. Einen Hinweis wenigstens, wie mein weiterer Dienst geplant sein würde. Wäre ich freigestellt? Würde ich in eine andere Dienststelle versetzt werden? Gefeuert? Nichts passierte. Um 22 Uhr stand meine nächste Nachtschicht an und ich wusste nicht, ob ich sie überhaupt noch antreten durfte. Ich erwog eine kurzfristige Krankschreibung, aber das wäre mir zu feige gewesen. Diese Geschichte hatte ich mir selbst zuzuschreiben. Ich wusste schon seit Jahren, dass dieser Moment eintreten könnte, und nun musste ich mich dem Sturm auch stellen. Ich wollte nicht jammern. Da war auch eher Wut in mir. Diesen Bürokratie-Soldaten im Präsidium wollte ich nicht die Genugtuung geben und auch noch kneifen. Ich fuhr zu meiner Dienststelle und trat meine Nachtschicht an.

So langsam dämmerte mir die Strategie der Polizeiführung. Der Zeitungsartikel war erschienen, um den Druck auf mich zu erhöhen und mich mürbe zu machen. Man war wohl davon ausgegangen, dass mich diese Sache völlig unvorbereitet treffen würde. Das war kaltschnäuzig, aber auch riskant. Hatte einer von diesen Spitzenbeamten bedacht, was ein junger, in die Ecke getriebener Polizist mit einer geladenen Waffe an seinem Gürtel hätte anrichten können? Wussten diese Leute nicht, dass Menschen in ähnlichen Drucksituationen durchdrehen können?

Ich drehte nicht durch, betrat aber mit einem mulmigen Gefühl die Dienststelle. Mein direkter Vorgesetzter, der sogenannte Dienstgruppenleiter, nahm mich sofort zur Seite und fragte nach irgendwelchen Neuigkeiten. Ich konnte ihm nichts weiter berichten. Und auch er war auf eine Mauer des Schweigens gestoßen, als er versucht hatte, im Haus etwas Neues zu erfahren. Mein Vorgesetzter gab mir den Rat, schnell einen Rechtsanwalt aufzusuchen – mehr konnte auch er nicht für mich tun. Er sprach mir Mut zu. Ich solle den Kopf nicht hängen lassen und meine gute Arbeit fortführen, erklärte er mir. Der öffentlich gemachte Hooligan-Polizist Stefan Schubert trat planmäßig seine Nachtschicht an.

Und nur wenige Stunden später stand ein Kollege mit der neuesten Ausgabe des Westfalen-Blattes vor mir. Immerhin gab es noch eine Zeitung, aus der ich erfahren konnte, wie es um mein weiteres Berufsleben bestellt war; was ich aber nun lesen musste, war ein Schlag in die Magengrube: »Polizisten zeigen Kollegen an. Angeblich gewalttätiger Hooligan in WDR-Beitrag entdeckt.« Mein Vorgesetzter überflog wie alle anderen Kollegen den Zeitungsartikel und schaute mich fragend an: »Was ist das mit dem Film im WDR? Was ist da zu sehen?« Meine Nerven lagen blank. »In dem Film ist gar nichts zu sehen. Der wurde bei den Aufstiegskrawallen auf dem Klosterplatz gedreht«, antwortete ich trotzig. »Aber hier steht, in dem Film sei entdeckt worden, dass du Landfriedensbruch begangen hättest?!«, bohrte er weiter nach. Immerhin wusste ich jetzt, welches Delikt man mir vorwerfen würde: Landfriedensbruch. »Das ist gelogen«, erwiderte ich. »In dem Film ist zu sehen, wie ich über den Klosterplatz gehe. Und das haben damals mindestens 200 andere Personen auch getan.« »Und du hast nichts gemacht?« Das hatte mich der szenekundige Beamte schon sechs Monate zuvor gefragt. »Nein! Der Film ist seit Monaten bekannt. Auch was darauf zu sehen ist. Und das wissen unsere SKBs ebenfalls!«

Ich konnte deutlich erkennen, dass mir keiner meiner Kollegen glaubte. Wie oft war ich zuletzt in der Nähe von schweren Hooligan-Krawallen ausgemacht worden? Und immer soll ich unschuldig gewesen sein? Nur das Opfer dummer Zufälle? Die Stimmung in meiner Schicht kippte auf einen Schlag. Mein Lügengebäude war zusammengebrochen und ich sah nur noch verständnislose Enttäuschung in den Gesichtern derer, die bis zuletzt zu mir gehalten hatten. Nicht die Tatsache, dass ich jahrelang ein Doppelleben geführt hatte, schien sie zu verletzen. Ich hatte sie angelogen. Immer und immer wieder angelogen. Und ich log noch immer.

Das Tempo beschleunigte sich. Der von der Presse aufgebaute Druck wurde immer stärker. Die Staatsanwaltschaft Bielefeld leitete ein Ermittlungsverfahren wegen schweren Landfriedensbruchs gegen mich ein. Eine Vielzahl von Zeitungen berichtete über das Thema, die Bild-Zeitung betitelte mich als »Rambo-Polizist« und das Nachrichten-Magazin Focus widmete meiner Geschichte eine ganze Seite – reißerisch, wie ich fand. Ein zweifelhafter Ruhm entstand um meine Person. Nichts, was man auch nur ansatzweise hätte genießen können. Im Gegenteil.

Der Focus drängte – wie ich erfahren konnte – die Bielefelder Behörde, ein offizielles Foto von mir zu veröffentlichen. Das Polizeipräsidium musste passen – dieses Foto existierte noch immer nicht. Man einigte sich offenbar darauf, ein Bild aus dem WDR-Film zu verwenden, auf dem ich allerdings nur von hinten zu sehen war. Und wie sich nun bei den Recherchen zu diesem Buch herausstellte, hetzte mir der Focus damals einen Fotografen auf den Hals. Der aber stand eine Woche vor dem Haus eines anderen Bielefelders mit dem Namen Stefan Schubert, was mir für diesen unbescholtenen Bürger wirklich leidtut.

Die Medien forderten in der Folgezeit mit zunehmendem Druck das Ende meiner Streifendienst-Tätigkeit. Ich fühlte mich mittlerweile ohnehin verheizt. Ja, ich war für mein Doppelleben verantwortlich – gar keine Frage. Aber aus welchem Grund wurde ich ohne Verurteilung öffentlich ans Kreuz genagelt? Und der öffentliche Druck wurde von Tag zu Tag größer. Für mich gab es in dieser Situation nur noch eine Lösung: Ich ließ mich für vier Wochen krankschreiben.

Nach zwei Wochen ließ man meine Dienstwaffe bei mir zu Hause abholen. Der stellvertretende Leiter der Polizeiinspektion Süd stand persönlich vor meiner Tür. Und von ihm hörte ich zum ersten Mal seit Wochen die ersten freundlichen und aufrichtigen Worte eines Polizisten: »Herr Schubert, auch wenn jetzt alle Welt auf Sie einstürmt. Sie sind jung und gesund. Das Leben geht weiter. Da müssen Sie jetzt durch. Lassen Sie den Kopf nicht völlig hängen.« Der Mann hatte recht. Ich meldete mich nach zwei Wochen wieder gesund und kündigte an, wieder in meinen Dienst zurückkehren zu wollen.

Mein alter Job war indes weg. Für mich lag eine Versetzungsverfügung vor. Ich durfte zwar in meiner Schicht verbleiben, aber es wurde mir untersagt, weiter Streife zu fahren. Ein des Hooliganismus beschuldigter Polizeibeamter sollte nicht mehr in Kontakt mit den Bürgern treten. Ganz so, wie von der Presse gefordert. Aus diesem Grund wurde mir ein neues Aufgabengebiet zugeteilt: der Funktisch. Ich musste fortan also die Anrufe besorgter Menschen entgegennehmen, Anzeigen auf der Wache fertigen und die Einsätze unserer Dienststelle per Funk koordinieren.

Eine Maßnahme, die verständlich war. Was wäre denn gewesen, wenn ich nach diesem medialen Orkan im Einsatz an den Falschen geraten wäre? An einen, den ich als Hooligan schon einmal in der Mangel hatte? Oder einfach jemand, der behauptet, ich hätte im Dienst unverhältnismäßig hart zugelangt? Einfacher konnte man in jener Zeit kaum zu Schmerzensgeld kommen. Leider wurde öffentlich behauptet, dass sich meine Kollegen geweigert hätten, mit mir auf Streifendienst zu gehen. Aber die gesamte 15-köpfige Schicht gab in Einzelgesprächen an, dass sie nichts gegen eine weitere Zusammenarbeit mit mir einzuwenden hätten. Ein feiner Zug.

In erster Linie brauchte ich einen guten, erfahrenen Rechtsanwalt. Der beantragte zunächst einmal Akteneinsicht. Die Polizeiführung und die Staatsanwaltschaft Bielefeld wollten – nicht zuletzt aufgrund des medialen Drucks – das Verfahren beschleunigen und verlangten eine Stellungnahme von meiner Seite. Dieses Tempo nahm mein Rechtsbeistand sofort raus und ich verrichtete weiterhin brav meinen Dienst. In Polizeikreisen wurde der Fall weiterhin kontrovers diskutiert. Für die einen war und blieb ich ein Nestbeschmutzer – andere Kollegen regten sich mehr über die Vorgehensweise des Präsidiums auf. Allen Polizisten war aber auch klar, dass sie aus reinem Selbstschutz vorsichtig mit mir umzugehen hatten. Viel zu groß war die Angst meiner engsten Polizeifreunde, mit in diesen Strudel hineingerissen zu werden. Mit ihnen konnte ich mich nur noch privat – unter fast konspirativen Umständen – treffen.

Von ihnen erfuhr ich nach und nach auch, wie es zu dem verhängnisvollen Zeitungsartikel gekommen war. Der Polizeireporter vom Westfalen-Blatt hatte an dem Abend, als die Schlägerei mit den Kölner Jungs tobte, heimlich den Polizeifunk abgehört. Und dabei auch den Funkspruch mitbekommen, den der SKB Volkerts an jenem Abend abgab. Die Worte, der Polizeibeamte Stefan Schubert sei der Hooligan-Szene zuzurechnen, hatten naturgemäß seinen beruflichen Ehrgeiz geweckt. In der Folgezeit habe der Reporter die Polizeiführung offenbar unter Druck gesetzt und ihr vorgeworfen, sie wolle diese Sache vertuschen.

Dies konnte und wollte die Polizeiführung nicht auf sich sitzen lassen. Ermittlungen waren aufgenommen worden, aber das einzige nach acht Jahren Doppelleben tatsächlich einigermaßen Verwertbare war dieser bereits sechs Monate alte WDR-Film, auf den mich der szenekundige Beamte schon kurz nach der Ausstrahlung angesprochen hatte. Dieser Film wurde – nachdem die hartnäckigen Fragen dieses Zeitungsjournalisten nicht aufhören wollten – wie eine Riesenüberraschung präsentiert und der Öffentlichkeit als akribische Ermittlungsarbeit verkauft.

Teil dieses Deals mit den örtlichen Zeitungen dürfte auch gewesen sein, dass die Blätter nicht über die angeblich zahlreich eingegangenen anonymen Hinweise berichtet hatten, wonach ich schon seit Jahren in schwerste Hooligan-Krawalle verwickelt und mein privater Freundeskreis gewissermaßen identisch mit dem Führungszirkel der Blue Army gewesen sei. Darüber wurde erstaunlicherweise nicht berichtet, denn es hätte ein zu schlechtes Licht auf die Führungsspitze der örtlichen Polizei geworfen und möglicherweise die gute Zusammenarbeit zwischen Polizei und Presse vergiftet.

Dass ich von dem szenekundigen Beamten Volkerts in die Hooligan-Datei des Landeskriminalamtes eingetragen wurde, erfuhr ich aus dem Focus-Bericht. So warf man zu jener Zeit jedem Blatt ein Häppchen Exklusivität hin und stellte alle Beteiligten zufrieden. Und tatsächlich: Als ich einen befreundeten Kollegen darum bat, mir einen Ausdruck aus der LKA-Datei zu besorgen, konnte ich es selbst lesen. Da stand es schwarz auf weiß: »Stefan Schubert. Gefahrenabwehr: Gewalttäter Sport. Kontrolle, so weit nach Polizeirecht zulässig.«

Mir war klar, dass ab diesem Zeitpunkt jeder meiner Schritte in Bielefeld in Bezug auf Fußball und Privatleben überwacht wurde. Zu den Heimspielen der Armina brauchte ich fortan gar nicht mehr zu gehen, was mir aber in jenen Tagen nicht schwerfiel. Die Faszination für Gewalt rund um den Fußball hatte nachgelassen. Meine Kumpels vom Fußball traf ich nur noch, wenn ich hundertprozentig sicher sein konnte, nicht unter Polizeibeobachtung zu stehen – also nur noch bei privaten Feiern.

Nur wenige Tage nach dem Focus-Bericht beorderte mich der Bielefelder Polizeipräsident in sein Büro. Meinem Rechtsanwalt wurde untersagt, bei dieser Unterredung anwesend zu sein, und so stand ich an einem Montag pünktlich um 11 Uhr im Vorraum des obersten Polizeichefs. Der Polizeipräsident ließ mich selbstverständlich 20 Minuten warten – das gehört zu einer guten Show einfach dazu – und empfing mich schließlich, widerwillig an seiner Pfeife saugend, zum Rapport: »Herr Schubert, es gibt ganz fürchterliche, schreckliche Anschuldigungen gegen Sie. Sie haben bei der Polizei nichts verloren. Ich werde alles daransetzten, Sie aus dem Polizeidienst zu entfernen.« Das war deutlich.

Ich entgegnete, dass er bislang nur die Schilderungen aus der Presse kennen würde und eine Stellungnahme meinerseits noch gar nicht vorläge. Er fuhr mir jedoch ins Wort: »Ihre Schilderungen sind mir vollkommen egal. Die können Sie sich für das Gericht sparen. Und im Übrigen« – er klopfte vehement mit dem Finger auf ein Schriftstück –, »hier ist Ihre Kündigung. Es wäre für alle Beteiligten am besten, wenn Sie sofort unterschreiben würden.« Das tat ich selbstverständlich nicht und wurde deshalb auch ohne Umschweife wieder aus seinem Büro geschmissen.

»Das Gespräch ist beendet. Ich werde alles daransetzen, Sie aus dem Polizeidienst zu entfernen.«

Ich war erbost. War dieses armselige Verhalten eines Mannes würdig, der einer Behörde mit mehr als 1000 Beamten vorstand? Das passiert, wenn hohe Ämter nicht nach Befähigung, sondern nach Parteibüchern besetzt werden. Aber spielten solche Begleiterscheinungen überhaupt noch eine Rolle? Der Termin für die Gerichtsverhandlung zog sich weiter hin. Ich selbst war mir bis dahin gar nicht sicher, wie ich beruflich weiter verfahren sollte. Die Entscheidung darüber schob ich vor mir her. Es war ohnehin sehr wahrscheinlich, dass ich nach der Gerichtsverhandlung aus disziplinarrechtlichen Gründen aus dem Polizeidienst entfernt werden würde. Warum also nicht abwarten?

Die erste Stellungnahme von meiner Seite stand an. Mein Anwalt diktierte eine offizielle Distanzierung von Hooligans und Gewalt. Er beklagte die verbreiteten Presseberichte, die mit vertraulichen Polizeiinformationen gespickt und einer Vorverurteilung nahegekommen waren. Wir widersprachen dem Vorwurf des Landfriedensbruchs und stellten mich als einen neugierigen Menschen dar, der an jenem Abend lediglich schauen wollte, was los war. Des Weiteren gab ich an, abends den Klosterplatz ohne Gruppenanbindung überquert zu haben und dabei zufällig in die Krawalle geraten zu sein. Mir habe jemand einen Barhocker vor die Füße geschmissen, den ich wieder aufgestellt hätte, um danach die Tumulte schleunigst wieder zu verlassen. Wir beantragten die Einstellung des Verfahrens und beim Staatsanwalt die Einsicht in das WDR-Band.

Und so kam es dann zu dem Film-Vorführungstermin bei der Staatsanwaltschaft Bielefeld. Anwesend waren der Leiter der Ermittlungen, ein Kriminalhauptkommissar sowie die zuständige Staatsanwältin. Ein Polizeibeamter durfte nicht von einem anderen Polizeibeamten vernommen werden, sondern nur von einem Staatsanwalt – so war die Gesetzeslage. Mein Verteidiger sah den WDR-Film zum ersten Mal. Die entscheidende Szene (anzuschauen bei YouTube unter den Suchbegriffen WDR – Bielefeld–Hannover – 1996) dauerte nur wenige Sekunden. Ich war gespannt, wie mein Anwalt auf diese Bilder reagieren würde. Und meine Erwartungen wurden voll bestätigt.

Die Filmsequenz war zu Ende, mein Verteidiger lehnte sich zurück und schaute der Staatsanwältin und dem Kriminalhauptkommissar belustigt in die Augen:

»Das ist alles? Wegen diesem Video sitzen wir hier? Da ist ja nichts zu erkennen! Und deswegen die ganze Aufregung? Das kann doch nicht Ihr Ernst sein!?« Die junge Staatsanwältin schaute verlegen zu Boden. Sie konnte einem in diesem Moment fast schon leid tun. Der erfahrene Ermittler erkannte ihre Unsicherheit und übernahm das Gespräch. Er habe Gelegenheit gehabt, das Band in verlangsamter Form zu sehen, und dabei sei deutlich zu erkennen, wie ich in die Krawalle hinein und bis nach vorne durchlaufe, mit dem Barhocker in der Hand in vorderster Front stünde und aushole. Daher der Tatvorwurf des schweren Landfriedensbruchs. Ich hätte dabei eine Waffe benutzt. Und diese Waffe sei der Barhocker gewesen.

Mein Anwalt bestand auf einer erneuten Vorführung des WDR-Filmes. Der Ermittler stoppte das Band an der Stelle, an der ich angeblich mit dem Barhocker zugeschlagen hatte. Auf dem Standbild sah man Massentumulte mit etwa 50 oder 60 Beteiligten. Hinter einem großen, umgefallenen Sonnenschirm war ein erhobener Arm erkennbar, der etwas zu halten schien.

Mein Rechtsanwalt starrte ungläubig auf das Bild. Und dann setzte er zum Gegenschlag an: »Ich verlange, dass dieses Bild vergrößert wird. Sie sehen, dass mein Mandant braune Haare auf den Armen hat. Ich verlange, dass mittels dieser Aufnahme geprüft wird, ob auf dem Bild tatsächlich sein Arm zu sehen ist.« Wir hatten diesen Beweisantrag bereits im Vorfeld besprochen, nachdem ich dem Anwalt glaubhaft versichert hatte, bei den Krawallen weder mit Händen oder Füßen noch mit einem Barhocker auf jemanden eingeschlagen zu haben. Der ermittelnde Kriminalhauptkommissar war vorbereitet und hatte sich professionelle Abspielgeräte vom Westdeutschen Rundfunk besorgt. In starker Vergrößerung und verlangsamter Abspielgeschwindigkeit begutachtete er den Film erneut. Und stellte fest, dass auf dem Arm Haare zu erkennen waren. Blonde Haare!

Aus dem besonders schweren Fall des Landfriedensbruchs blieb die Teilnahme am Landfriedensbruch übrig. Der gesamte Ermittlungsvorgang zog sich über Monate hin und die Gerichtsverhandlung fand erst zehn Monate nach der Kontrolle bei den Krawallen gegen die Kölner Hooligans statt. Auf der sicheren Seite konnte ich mich noch lange nicht fühlen. Was, wenn die Bielefelder Polizeibehörde in längst geschlossenen Akten doch noch Beweise gegen mich finden und den Prozess mit einem Paukenschlag beginnen würde?

Ja, ich hatte mich in den vielen Jahren in unzähligen Schlägereien strafbar gemacht. Ja, ich hatte ein Doppelleben als Polizist und Fußball-Hooligan geführt. Ich hatte in zwei Welten gelebt, die nicht miteinander zu vereinbaren waren. Und ja, ich hätte im Zweifel auch dafür geradestehen müssen. Aber das alte Hooligan-Prinzip der »Waffengleichheit« machte mich in diesen Tagen kämpferisch. Wenn sie mich schon drankriegen wollten, dann mit den richtigen Mitteln. Dann für Dinge, die ich wirklich getan hatte. Aber nicht für Auseinandersetzungen, an denen ich mehr oder weniger unbeteiligt war. Das widerstrebte meinem »Rechtsempfinden«.

Einschlägiges Beweismaterial gegen mich schlummerte in den Archiven von Staatsanwaltschaft und Gericht. Was aber bis dahin gegen mich angeführt wurde, war einfach haarsträubend und zu konstruiert.

22.
Rote Karte –
Im Namen des Volkes

Die Gerichtsverhandlung wurde schon Tage zuvor in den örtlichen Zeitungen angekündigt. Kamerateams von RTL und WDR und ein halbes Dutzend Pressefotografen hielten drauf, als ich mich dem Gerichtssaal näherte. Kein schönes Gefühl, von dieser Meute bedrängt zu werden, aber ich konnte es nicht verhindern. Das Einzige, was ich tun konnte, war, die Fassung zu bewahren. Die Unsicherheit und Angespanntheit in mir musste ich irgendwie verbergen. Ich verzichtete darauf, mein Gesicht hinter Aktenordnern zu verstecken, wie es sonst häufig bei solchen Prozessen üblich ist. Ich empfand solche Dinge als Schuldbekenntnis oder als ein Zeichen für Angst. Nein, ich wollte mich stellen – ich musste mich stellen.

Im großen Saal des Amtsgerichts waren die Zuschauerbänke gefüllt. Vorgesetzte, amtliche Behördenvertreter und zahlreiche Journalisten stritten sich um die besten Plätze – ich erfuhr eine Aufmerksamkeit, die ich nie haben wollte und derer ich mir auch in all den Jahren nie bewusst war. Ich hatte mir in der Tat nie überlegt, welche Wogen meine Geschichte schlagen könnte. Natürlich war mir in diesen acht Jahren klar gewesen, dass ich jederzeit auffliegen konnte. Aber meine Gedankenspiele endeten immer mit meinem Ausscheiden aus dem Polizeidienst. Dass ich ein öffentlicher Mensch werden könnte, hatte ich nie in Betracht gezogen. Und nun war es so weit gekommen.

Wie abgesprochen machte ich keinerlei Aussagen. Das Reden überließ ich meinem Rechtsanwalt. Und der war mit vollem Einsatz dabei. Mein Verteidiger stellte mich als einen neugierigen Polizisten dar, der sich aus reinem Interesse den Krawallen genähert hatte. Eine Behauptung, die mir meine Polizeikollegen schon nicht abge-
nommen hatten. Aber irgendeiner Strategie mussten wir folgen, sonst hätten wir uns das ganze Verfahren auch sparen können. Der Richter war jung und machte einen sehr ehrgeizigen Eindruck. Bereits seine ersten Äußerungen machten deutlich, dass er keinerlei Sympathie für mich hegte. Ich empfand ihn als voreingenommen, aber diesen Eindruck hatte ich zu jener Zeit bei all meinen Begegnungen mit Behördenvertretern. Und der Richter war Teil einer Behörde, die einen Schuldspruch eingefordert hatte. Um jeden Preis. Hier musste ein Exempel statuiert werden. Ich galt als Nestbeschmutzer. Ich hatte das Ansehen des Polizeiapparates beschädigt – ich gehörte bestraft!

Zu dem WDR-Film wurde der ermittelnde Kriminalhauptkommissar befragt. Der Beamte musste vor Gericht bestätigen, dass er bei der vergrößerten und verlangsamten Darstellung des Videos den erhobenen Arm mitsamt Barhocker nicht meiner Person hätte zuordnen können. Gleichwohl sei zu erkennen, wie ich an die Spitze der Krawalle gestürmt sei und einen mir vor die Füße fliegenden Barhocker aufgehoben hätte.

Der szenekundige Beamte Gerd Volkerts sagte aus, dass ich seit mindestens fünf Jahren dem harten Kern der Bielefelder Hooligan-Szene zuzurechnen war. Dieser Schuss allerdings ging für Volkerts nach hinten los, als ihn mein Verteidiger in die Mangel nahm: »Mein Mandant wurde über fünf Jahre von Ihnen überwacht? Und hat in dieser Zeit keine Straftaten begangen, ist das richtig so?« »Ja, das ist so richtig.«

»Herr Schubert geht also gelegentlich mit seinem alten Schulfreund aus. Und hierbei wird er seit fünf Jahren ständig von der Polizei beobachtet. Eine Straftat konnte Herrn Schubert nie zur Last gelegt werden und nun zaubern Sie ein Video hervor, das seit Monaten in Polizeikreisen bekannt war, und basteln daraus eine Anklage wegen Landfriedensbruch?«

Selbstverständlich verzichteten wir darauf, die zahlreichen Ermittlungsverfahren, die in der Vergangenheit gegen mich gelaufen waren, vor Gericht anzusprechen. Die Anklage aber interessanterweise auch. Während in der Regel bei allen Strafverfahren die Staatsanwaltschaft sämtliche Vergehen eines Angeklagten auflistet, um das »wahre« Gesicht der betreffenden Person aufzuzeigen, blieb dies in meinem Fall aus. Es war den Ermittlungsbehörden schlichtweg zu peinlich, meine Vergangenheit darzulegen und somit einzugestehen, dass man in meinem Fall mehrere Jahre untätig geblieben war. Man hatte mich gewähren lassen, bis der öffentliche Druck zu groß wurde.

Und so schloss sich der Staatsanwalt in seinem Plädoyer völlig überraschend unserer Argumentation an und revidierte seinen Strafantrag. Das bloße Mitlaufen in einer Menschenmasse sei kein Landfriedensbruch, verkündete er in seinem Schlussvortrag. Den Tatvorwurf des Landfriedensbruchs, könne er somit auch nicht aufrechterhalten. Mein Eindringen in das Foyer der fraglichen Bar sei jedoch als Hausfriedensbruch zu werten und dafür halte er eine deutlich geringere Bestrafung als zunächst gefordert für gerechtfertigt.

Der junge Richter war sichtlich geschockt. Es gelang ihm nicht, seine Verärgerung über den Staatsanwalt zu verbergen. Man sah dem Richter an, wie erbost er über den Anklagevertreter war, und die Verhandlung wurde zur Urteilsfindung unterbrochen. Eine sehr kurze Unterbrechung, wie ich fand, und eine, die fast darauf schließen ließ, dass der Richter seine mehrere Seiten umfassende Urteilsbegründung bereits am Tag zuvor verfasst hatte. Aber so etwas lässt sich später nie beweisen. Das Amtsgericht Bielefeld verurteilte mich wegen Teilnahme am Landfriedensbruch zu 60 Tagessätzen à 90 Mark, also einer Gesamtstrafe in Höhe von 5400 Mark.

Mir kam es vor, als könnte ich auch in den Gesichtern der Journalisten ein ungläubiges Staunen erkennen. Dass die Rechtsprechung die Forderungen der Anklagevertretung ignoriert, kommt äußerst selten vor. In seiner Urteilsbegründung sprach der Amtsrichter von vielen ungeklärten Vorfällen, in die ich in all den Jahren ungestraft verwickelt gewesen sei. Und dass ich nicht – wie dargestellt – das unschuldige Opfer einer Kampagne sei. Damit mag er sogar recht haben, dachte ich mir damals, aber dann hätte man mich eben für genau die Verbrechen bestrafen müssen, die ich auch wirklich begangen hatte. Hier aber wurde fast blindwütig ein Exempel statuiert – und das konnte nicht die Aufgabe eines deutschen Gerichts sein.

Mein Verteidiger war davon überzeugt, dass ich bei einer »normalen« Verhandlung, also ohne den enormen öffentlichen Druck wie in meinem Fall, freigesprochen worden wäre. Aber mein Fall war nun einmal so gelagert und ich konnte daran auch nichts ändern. Am Ende zog mich mein Anwalt zu sich heran: »Schade, dass wir niemanden finden konnten, der hätte bezeugen können, dass Sie bei den Klosterplatz-Krawallen nur schlichten wollten. Dass Sie damals vielleicht mit den Worten ›Hört auf, lasst die Scheiße‹ in den Massentumult hineingelaufen sind. Mit so einem Zeugen wäre die ganze Verhandlung anders verlaufen.«

Ich musste diese Ansage erst einmal verdauen. Hatte er wirklich gesagt, was ich da gerade gehört hatte? Ich fragte nach: »Sie meinen einen Zeugen, der bereit wäre, vor Gericht auszusagen? Der cool genug bliebe, trotz dieses Presse-Spektakels mich zu entlasten? Einer, der dies auch vor dem Landgericht in der nächsthöheren Instanz aussagen würde?«

Mein Anwalt beugte sich noch weiter in meine Richtung vor und flüsterte: »Ja, so ein Zeuge würde uns weiterhelfen. Einer, der auch nicht unbedingt auf den WDR-Bändern zu sehen ist. So einer würde uns helfen.« Ich hatte verstanden. Ein Zeuge, abgeklärt, selbstbewusst, prozesserfahren, ohne jede Verbindung zur Hooligan-Szene und bereit, möglicherweise wegen einer eidlichen Falschaussage angeklagt zu werden. Die Nadel im Heuhaufen!

Eine Woche später hatte ich meinen Zeugen. Ich rief meinen Rechtsanwalt an. Ich beschrieb, was der Zeuge »gesehen« hatte: »Er sagt, er sei aus dem nahe gelegenen Kino gekommen. Er hätte mich vom Sehen gekannt und beobachtet, wie ich mit den Worten: ›Hört auf mit dem Scheiß. Was macht ihr da?‹ in die Massenschlägerei hineingelaufen sei. Dabei hätte er sich nichts weiter gedacht, da ihm bekannt gewesen sei, dass ich Polizeibeamter bin. Er habe jetzt erst durch Zufall erfahren, dass ich aufgrund dieses Vorfalls eine Anzeige bekommen hätte. Deshalb würde er sich zur Aufklärung dieses Missverständnisses als Zeuge zur Verfügung stellen.«

Mein Anwalt schrieb einen entsprechenden Aktenvermerk, stellte einen Antrag, den Zeugen für die Berufungsverhandlung zu laden, und setzte die Staatsanwaltschaft und das Landgericht von dieser Wende in Kenntnis. Nur zwei Tage später erhielt mein Verteidiger einen empörten Anruf von der Führungsstelle des Landgerichts. Man machte ihm schwere Vorwürfe und stellte in Aussicht, den Zeugen in jedem Fall vereidigen zu lassen. Und eine Strafanzeige wegen eidlicher Falschaussage würde dann zwingend folgen. Diese Androhung bereitete meinem Verteidiger naturgemäß keine Schlafstörungen.

Da wir gegen das Urteil des Amtsgerichts Berufung einlegten, musste mein Disziplinarverfahren weiter ruhen. Von einem befreundeten Polizisten erfuhr ich, dass die Polizeiführung schon intensiv über meine Zwangsversetzung diskutiert hatte. Gängige Praxis wäre die Abschiebung zum Polizeigewahrsam gewesen. In meinem Fall aber musste man befürchten, dass ich bei dieser Tätigkeit in Kontakt mit festgesetzten Hooligans kommen würde. Vorerst wurde ich also auf meinem Posten belassen und gewann durch das ausstehende Berufungsverfahren zunächst ein weiteres Jahr.

Eine Entscheidung über meinen weiteren Berufsweg hatte ich noch nicht getroffen. Ein Freispruch wäre noch immer möglich gewesen, aber das ausstehende Disziplinarverfahren musste ich einfach noch abwarten. Doch was wollte ich wirklich? Einen krisensicheren Job? Streife auf Lebenszeit? Eine Karriere bei der Polizei war für mich ausgeschlossen. Um die kommenden 40 Jahre in einen beruflichen Dämmerschlaf zu gleiten, fühlte ich mich zu jung – und war zu anspruchsvoll. Objektiv betrachtet musste ich mich darauf einstellen, den Polizeidienst zu verlassen – ohne zu wissen, was danach folgen sollte. Nur ein halbes Jahr später wurde mir diese Entscheidung endgültig abgenommen.

23.
Nachspielzeit –
Das zerstörerische Grinsen

Ich saß am Funktisch, spulte meinen Dienst ab und wartete auf das Berufungsverfahren. Mein Entlastungszeuge war benannt und ich fühlte mich in diesen Monaten der Unsicherheit dennoch relativ gelassen. Auch in dieser Nachtschicht an einem Mittwoch gegen zwei Uhr morgens. Auf den Bielefelder Straßen war es ruhig und ein Großteil meiner Kollegen verbrachte diese Stunden auf dem Revier. Es klingelte an der Schranke zur Einfahrt und ich sah einen Streifenwagen der Dienststelle Kesselbrink einfahren. Es war der Dienstgruppenleiter der Nachbarschicht, der offenbar einem neuen Beamten die unterschiedlichen Bezirke zeigen wollte.

Minuten später standen die beiden Polizisten zur Begrüßung vor meinem Funktisch. Schon beim allerersten Blickkontakt konnte ich erkennen, dass der neue Kollege bei meinem Anblick innerlich zusammenzuckte. Und dann sah er mich verstört und ungläubig an. Seine Hand streckte er mir automatisch, wie in Trance, entgegen. Wir nickten uns zu und ich überlegte fieberhaft, ob ich das Gesicht irgendwoher kannte. Aber ich vermochte den Kollegen nicht einzuordnen. Hätte es sein können, dass er mich aufgrund der Berichterstattung über meinen Fall erkannt hatte? Oder war ich ihm in der Vergangenheit schon einmal »in schlechter Gesellschaft« über den Weg gelaufen? Ich konnte mir seine Reaktion nicht erklären. Er schaute mich noch immer seltsam verstört und verschüchtert an – und er schwieg. Bis die beiden Polizisten nach einer halben Stunde wieder gingen.

Nur wenige Tage später drang ein neues Gerücht zu mir vor. Ich sei einer weiteren Straftat überführt worden, hieß es. Angeblich würde mir vorgeworfen, jemanden schwer verletzt zu haben. Der Fall sei absolut wasserdicht und ich müsste nun mit den schärfsten Konsequenzen rechnen. In mir brodelte es und die Ungewissheit machte mir in den folgenden Tagen schwer zu schaffen. Was konnten die damit meinen? Welche Schlägerei hatten sie wohl ausgegraben? Was für Beweise? Oder war es eine neue Schikane? Der Versuch, mich weiter mürbe zu machen?

Die Antwort erhielt ich nur wenige Tage später von meinem Anwalt: ein weiteres Strafverfahren.

Dieser neue Kollege, der mir in der besagten Nachtschicht vorgestellt worden war, kannte mich. Und nicht nur das. Sein Jochbein, das ich ihm Jahre zuvor gebrochen hatte, wurde noch immer von einer Titanplatte stabilisiert. Dieser neue Polizist war der Typ, den ich vor etwa viereinhalb Jahren im »Cobra« zusammengeschlagen hatte. An sein Gesicht konnte ich mich nicht mehr erinnern. Er konnte sich aber erinnern. Und wie!

Die Angelegenheit hatte damals keine persönlichen Hintergründe. Sie baute sich auch nicht über Wochen oder Monate auf. Es war eine Kneipenschlägerei zwischen zwei angetrunkenen Männern. Jeder nahm für sich in Anspruch, der Coolere und Stärkere zu sein. Und diese Frage hatten wir damals abschließend geklärt. Nun hatte er mich erkannt und den Vorfall seinen Vorgesetzten gemeldet. Er und seine Freunde hatten zu jener Zeit Strafanzeige erstattet. Nur ein Mittäter war festgenommen und verurteilt worden – Thomas, der Pornokino-Kassierer. Mir, dem Haupttäter, war damals die Flucht gelungen, weil ich als Polizist gewusst hatte, wie ich entkommen konnte. Meine Identität konnte auch später im Zuge des Ermittlungs- und Strafverfahrens nicht festgestellt werden, weil meine Jungs dichtgehalten hatten. Aber nun hatten sie mich.

Die mehr als vier Jahre alte Anzeige gegen unbekannt – wegen gemeinschaftlicher gefährlicher Körperverletzung – lag ordentlich abgelegt, wie es sich für eine deutsche Behörde gehört, im Archiv. In nur sechs Monaten wäre der Fall verjährt gewesen. Mein Glück hatte mich endgültig verlassen. Wäre ich dem neuen Kollegen nur sechs Monate später über den Weg gelaufen, hätte man mir nichts mehr anhängen können. Aber immerhin: Hier handelte es sich um eine Sache, zu der ich stehen musste und zu der ich auch stehen konnte.

Diese plötzliche Wendung brachte mich in große Schwierigkeiten. Meine ganze Verteidigungsstrategie brach in sich zusammen. Bisher hatten mein Anwalt und ich stets argumentieren können, ich sei zufällig in die Nähe von Hooligan-Krawallen geraten. Oder aus Neugier. Oder weil ich noch Kontakt zu alten Schulfreunden pflegte. Dies war alles hinfällig. Bei dem Tatort handelte es sich um eine stadtbekannte und berüchtigte Hooligan-Kneipe und sämtliche Beteiligten von damals waren einschlägig vorbestraft oder saßen zu jener Zeit gerade im Gefängnis. Der Einzige, der damals nicht überführt werden konnte, war der Polizist Stefan Schubert. Zur Einschätzung meiner Lage brauchte es kein abgeschlossenes Studium der Rechts-
wissenschaften.

Es war überhaupt nicht mehr von Interesse, wer damals wen zuerst
angerempelt hatte oder nicht. Die »Cobra«-Schlägerei barg Aspekte,
die absolut unstrittig waren: einen Jochbeinbruch, eine Platzwunde über dem rechten Auge, eine Platzwunde auf der Nase, Nasen-
beinanbruch, eine Platzwunde über der rechten Mundseite, mehrere verstauchte Rippen und Verletzungen der Unterarme durch Fußtritte. Dass der Typ mich angerempelt und zweimal aufgefordert hatte, mit ihm vor die Tür zu gehen, und dass er als Erster zugeschlagen hatte, würde bei keiner Gerichtsverhandlung interessieren. Seine Krankenakte war gleichsam Hauptankläger. Das war mir sofort klar.

Die Polizeiführung hielt in diesem Fall dicht und gab nichts an die Presse heraus. Es wäre wohl auch schwer zu erklären gewesen, warum ein Haupttäter, der aus den eigenen Reihen kam, jahrelang nicht zu ermitteln war. Diese Peinlichkeit wollte die Behörde sich ersparen. Was aber nicht mein Problem sein sollte. Ich erhielt zunächst einmal eine Vorladung der Staatsanwaltschaft zur Beschuldigtenvernehmung. Nach Rücksprache mit meinem Anwalt nahm ich den Termin allein wahr. Mein Verteidiger riet mir, ausschließlich meine Personalien zu nennen – kein Wort mehr. Mit dem neuen Ermittlungsverfahren gegen mich war ein erfahrener, hartnäckiger 50-jähriger Kriminalhauptkommissar, der sonst Mordfälle aufklärte, betraut worden. Im Vernehmungsraum saßen zusätzlich die Staatsanwältin und eine Protokollantin.

Obwohl mich beide zu einer Aussage drängten, blieb ich bei meiner zuvor festgelegten Marschroute. Ich war mir sicher, das Polizeipräsidium schnell wieder verlassen zu können. Und damit hatte ich mich leider gründlich verschätzt.

Der Kriminalbeamte kam schnell auf den Punkt: »Herr Schubert, da Sie keinerlei Angaben zu dem Tatvorwurf machen, lassen Sie uns keine Wahl. Hier ist der Antrag für eine erkennungsdienstliche Behandlung. Im Nachbarraum warten bereits sechs Beamte, die im Anschluss an diese Vernehmung eine Hausdurchsuchung in Ihrer Privatwohnung durchführen werden. Hier liegt bereits der Beschluss.« Er schaute mich ruhig an. Das saß. Jetzt würde Ernst gemacht werden. Die Artillerie wurde in Position gebracht. Erkennungsdienstliche Behandlung – das hieß Fingerabdrücke und Fotos von vorne und von der Seite. Verbrecherfotos. Ich wurde wie ein Krimineller behandelt. War ich auch einer?

In meinem Gehirn waren kaum noch vernünftige Gedanken zu fassen. Alles ging kreuz und quer. Ich kannte diese Situation viel zu gut. Aber nur aus der Sicht der Gegenseite. Wie oft war ich in den vergangenen Jahren dabei, wenn ein Krimineller überführt worden war? Wie oft hatte ich mitverfolgt, wie ein Beschuldigter »erkennungsdienstlich behandelt« wurde? Hatte ich mir je Gedanken gemacht, wie es in den Köpfen dieser Menschen zugeht? Hatte ich mir je überlegt, wie sie sich dabei gefühlt haben mochten? Nein, solche Gedanken waren abwegig. Mit solchen Überlegungen hatte ich mich als Polizist nie befasst.

»Eine Hausdurchsuchung? Mit welcher Begründung?«, fragte ich mit unsicherer Stimme. »Sie sollen in der Tatnacht ein auffällig gemustertes blaues Hawaii-Hemd getragen haben. Das wollen wir. Außerdem suchen wir nach Fotos, auf denen Sie mit Mitgliedern der Blue Army Bielefeld gemeinsam zu sehen sind. Wir wissen um Ihre engen Verbindungen zur Hooligan-Szene.« Ich besaß zwei gut gefüllte Schubladen mit Fußball-Fotos. Aufnahmen von Partys, aber auch Krawall-Bilder aus halb Europa. Da ich aber schon beim ersten Ermittlungsverfahren mit einer Hausdurchsuchung gerechnet hatte, waren alle Fotos bei einem guten Freund deponiert. Alle? Nein! Nur eine Woche zuvor hatte ich die Abzüge unserer letzten Glasgow-Reise bekommen. Eine Fotostrecke zeigte unser völlig demoliertes Hotelzimmer. Ich war geliefert. »Bilder? Ich habe keine Fotos. Ich besitze noch nicht einmal eine Kamera.«

»Sie haben keine Kamera? Keine Fotos?«, bohrte der Ermittler nach. Ich musste versuchen, das Thema zu wechseln: »Was für einen Sinn soll die erkennungsdienstliche Behandlung haben?« Der Kripo-Beamte klärte mich auf: »Es gibt weitere Zeugen der Schlägerei. Anhand der Bilder und Ihres Hawaii-Hemds erhoffen wir uns, Sie zweifelsfrei als Schläger zu identifizieren.« Ich verlangte nach meinem Anwalt. In einem Nachbarraum durfte ich telefonieren – die Tür musste allerdings geöffnet bleiben, weil die Beamten befürchteten, ich könnte jemanden damit beauftragen, Beweismittel verschwinden zu lassen. Ich rief meinen Anwalt an – aber auch er konnte mir nicht helfen. Ich solle keine Aussagen machen und der Hausdurchsuchung zustimmen. Mehr könne er auf die Schnelle nicht für mich tun.

Mir wurde schlecht. In diesem Moment fiel mir ein, dass die Eltern meiner neuen Freundin, die gerade eine wichtige Prüfung ihres Architekturstudiums bestanden hatte, bei uns zu Besuch waren. Vermutlich saßen sie gerade mit ihrer Tochter beim Kaffee. Was würde ich meiner Freundin, ihrer Mutter und ihrem Vater antun, wenn sie plötzlich von einer Hausdurchsuchung überrascht werden?

Ich zog den Kriminalbeamten zur Seite und schilderte ihm mein Dilemma. »Was ist mit dem blauen Hawaii-Hemd?«, hakte er nach. »Sie können es haben«, sagte ich, ohne zu zögern. Wohl wissend, dass ich damit meine Tatbeteiligung in der fraglichen Nacht gestanden hatte. Ich musste diese Durchsuchung im Beisein meiner Freundin und ihrer Eltern unbedingt verhindern. Er nickte mir wohlwollend zu. »Herr Schubert, ich ermittle nicht gerne gegen Kollegen. Aber Sie können sich sicher vorstellen, welchen Druck ich von ganz oben habe. Ich brauche Ergebnisse. Was ist mit Fotos?« Ich musste ihn erneut anlügen: »Keine Fotos. Ich habe keine Fotos.« Seine Augen musterten mich durchdringend. Er machte eine längere Pause: »Gut, ich spreche mit der Staatsanwaltschaft.«

Etwa fünf Minuten später kam er zurück. »Ich habe der Staatsanwältin Ihr Problem mit dem Kaffeekränzchen geschildert. Sie ist einverstanden. Wir nehmen wegen der Nachbarn einen Zivilwagen. Sie geben mir das Hawaii-Hemd und ich fahre wieder. Das Durchsuchungskommando bleibt hier im Präsidium.« Ich schaute ihn erleichtert an und streckte ihm meine Hand hin. Er nickte mir väterlich zu. »Aber zuvor brauchen wir die Fingerabdrücke und die Fotos für unsere Kartei. Dabei bleibt es.«

Die Abnahme meiner Fingerabdrücke war demütigend. Der Fotograf machte seine drei Verbrecherfotos mit vorstehenden Aktenzeichen und dann fuhren wir zu meiner Wohnung. Die Eltern meiner Freundin wussten, weshalb ich ins Polizeipräsidium geladen war. Ich denke, sie waren von meiner Hooligan-Leidenschaft nicht gerade begeistert, aber sie sahen auch, dass ich ihre Tochter gut behandelte und sie glücklich machte. Der Kriminalbeamte an meiner Seite grüßte freundlich und verließ nach wenigen Minuten die Wohnung mit der blauen Kapuzenjacke als Beweisstück in seiner Hand.

Mein Verteidiger sprach Klartext. Die Beweislage war erdrückend. Die drei Jungs, mit denen ich an jenem Abend unterwegs war, wurden dem harten Kern der Blue Army zugerechnet, sie waren vorbestraft oder saßen aktuell gerade eine Haftstrafe ab. Die Krankenakte meines »Cobra«-Kontrahenten war ein Debakel und dann konfrontierte er mich auch noch mit einer Aussage aus der Ermittlungsakte, die mich vollständig erledigen würde.

Der damals von mir schwer verletzte Polizist hatte zu Protokoll gegeben, dass ich während dieser Schlägerei, also während ich ihn mehrfach verletzte, gegrinst und gelächelt hätte. Mein Anwalt wurde laut: »Wissen Sie, wie sich das vor Gericht anhört? Wissen Sie, wie die mit einem Täter umgehen, der grinst, wenn er einen Menschen verprügelt?« Er machte eine Pause und ich starrte ihn ungläubig an. »Leute, die Spaß an der Gewalt haben, stecken die, ohne zu zögern, in eine psychiatrische Anstalt!«

Ich erinnerte mich genau. Das Grinsen in meinem Gesicht hatte damals meine Genugtuung beschrieben, einen mir körperlich deutlich überlegenen Gegner besiegt zu haben. Ein Grinsen, das nicht aufzuhalten war. Ein Grinsen, gesteuert durch die Unmengen von Adrenalin und Endorphinen in meinem Körper. Und das Grinsen, einen Gegner im Skinhead-Look mit kurzrasierten Haaren und schweren Springerstiefeln kleingemacht zu haben. Aber wer würde hierfür schon Verständnis aufbringen können?

Mein Rechtsanwalt verdeutlichte mir meine Gesamtsituation. Mit dieser Aussage konfrontiert, standen meine Chancen äußerst schlecht, die Sache einigermaßen unbeschadet zu überstehen. Wir könnten das Verfahren in die Länge ziehen und das Gericht mit Anträgen überschütten, legte er mir dar – aber ändern würde das nichts. Ich müsste mit einer harten Strafe und selbstverständlich auch mit den schärfsten Disziplinarmaßnahmen rechnen. Es sei denn, ich könnte mich dazu entschließen, den Polizeidienst freiwillig zu quittieren. In diesem Fall würde er versuchen, mit der Staatsanwaltschaft einen Deal auszuhandeln: meine Kündigung gegen die Einstellung beider Verfahren zuzüglich einer angemessenen Geldbuße. Dazu würde er mir raten und mehr könne ich in Anbetracht der Aktenlage auch nicht erwarten.

Ich bat mir noch etwas Zeit aus, um über seinen Vorschlag nachzudenken. Währenddessen nahm der Polizeipräsident die zweite Strafanzeige zum Anlass, mich noch mal innerhalb der Polizei zu versetzen. Ich wurde aus meiner alten Schicht gerissen und ins Verkehrskommissariat Süd gesteckt. Unfallsachbearbeitung von 8 bis 16 Uhr, Montag bis Freitag. Die vorläufige Endhaltestelle für jeden ambitionierten Polizisten. Mein zweiter Auswahltest für das SEK wurde ebenfalls abgesagt. Später erfuhr ich, dass sich die Kommandoführung des SEK über die Polizei und die szenekundigen Beamten bitter beschwert hatte. Da ich angeblich über Jahre hinweg beobachtet worden war und es gleichzeitig im Polizeipräsidium bekannt war, dass ich zum SEK wechseln wollte, konnte die SEK-Führung nicht verstehen, weshalb sie über diese Verdachtsmomente nicht informiert worden war. Ein Fußball-Hooligan in einem Spezialeinsatzkommando mit hochsensiblen Einsätzen? Ein undenkbarer Skandal! Ich ließ mich krankschreiben und gab meinem Verteidiger meine Zustimmung zu dem Deal. Ich wollte weg. Weg von der Polizei, raus aus meinem alten Leben.

Hinter den Kulissen wurde verhandelt. Mein Rechtsanwalt, die Polizeiführung, die Staatsanwaltschaft, das Landgericht – und jede Partei wollte das Beste für sich herausholen, ohne in den Verdacht der Mauschelei zu geraten. Die Gespräche zogen sich über Wochen hin und in diesem einen Fall gelang es tatsächlich, die Anzeige gegen mich wegen gemeinschaftlicher gefährlicher Körperverletzung vor den Medien zu verbergen.

Die Fußball-WM 1998 in Frankreich stand an. Frank hatte Karten für das Spiel Deutschland–USA besorgt und nur eine Woche vor dem WM-Start klingelte es an meiner Haustür. Es war der SKB Volkerts. Ich stünde in der Hooligan-Datei des Landeskriminalamtes und wäre – aktiver Polizist oder nicht – somit der Adressat für eine sogenannte Gefährder-Ansprache. Alle erfassten Jungs wurden deutschlandweit von den zuständigen SKBs ihrer Heimatstadt aufgesucht. Entweder zu Hause oder aber am Arbeitsplatz. Der Polizeibesuch sollte einen einschüchternden Charakter haben: »Fahrt nicht nach Frankreich. Die dortige Polizei hat eure Daten. Beim geringsten Ärger drohen Haft und Abschiebung.« Ich knallte Volkerts wütend die Tür vor der Nase zu. Was fiel diesem Sack ein? Das konnte doch nicht sein Ernst sein.

Ich fuhr selbstverständlich nach Frankreich. Wir wollten zu dieser WM – ohne jeden Ärger zu veranstalten. Das Spiel schaute ich mir aber gar nicht an, da mir ein dicker Amerikaner in einer Bar auf den Champs-Élysées 350 Dollar für meine Karte geboten hatte. Dann doch lieber ein wenig feiern in Paris. Im Rotlichtviertel am Place Pigalle liefen wir spät in der Nacht dem SKB Volkerts in die Arme. Er schrieb umgehend einen Bericht über meinen Aufenthalt in Paris und der landete unverzüglich auf dem Verhandlungstisch der Behörden. Und bei den örtlichen Zeitungen. Volltreffer! Der Paris-Bericht von Volkerts hätte meinen Deal mit den Behörden um ein Haar zum Platzen gebracht. Aber dann, nach wochenlangem Geschacher und behördlichen Machtspielen, kam es zu einer Einigung. Die bereits anberaumte Gerichtsverhandlung wurde abgesagt und die einbestellten Zeugen wurden ausgeladen.

Die Vereinbarung kam teurer, als ich erwartet hatte. Die Geldbuße für die Einstellung beider Verfahren belief sich auf insgesamt 10.000 Mark. 6000 Mark für die Klosterplatz-Krawalle und 4000 Mark für die »Cobra«-Schlägerei. Dazu kamen noch 4000 Mark Anwaltskosten …

Zum 1. September 1998 schied ich »freiwillig« aus dem Polizeidienst aus. Ich ging weg von der Polizei und ich entfernte mich von der Fußball-Szene. Zwei Lebensbereiche, die mir einmal sehr wichtig waren, brachen auf einen Schlag zusammen.

24.
Schlusspfiff –
Gebrandmarkt für immer

Im Oktober 1998 rief mich ein Kumpel an. Er berichtete mir, er wäre Zeuge eines Banküberfalls geworden und hätte sich im Polizeipräsidium Verbrecherfotos anschauen sollen. Während er einen Gewaltverbrecher nach dem anderen durchblätterte, stockte ihm bei einem Bild der Atem: Es war ein Foto von mir! Die Polizeiführung hatte veranlasst, dass die Fotos meiner erkennungsdienstlichen Behandlung in die Datei der Schwerkriminellen aufgenommen wurde. In den Augen meiner ehemaligen Vorgesetzten war ich ein potenzieller Räuber, Erpresser oder gar Kapitalverbrecher. Ich war buchstäblich im Bilde!

Über meinen Rechtsanwalt stellte ich den Antrag, die Lichtbilder zu vernichten, da diese nur für ein bereits rechtskräftig abgeschlossenes Verfahren gefertigt worden waren. Die Ablehnung unseres Antrags umfasste zwei Seiten. Mir seien schwere Straftaten zur Last gelegt worden und aufgrund meiner Täterpersönlichkeit bestünde die berechtigte Sorge, dass ich auch künftig dem Kreis möglicher Täter zuzurechnen sei. Meine erkennungsdienstlichen Unterlagen würden aus diesem Grund gemäß den Richtlinien erst im Januar 2001 gelöscht werden. Was ich dann im Februar 2001 auf Anfrage meines Rechtsanwaltes bestätigt bekam. Auch mein Eintrag als »Gewalttäter Sport« war gelöscht und ich konnte dieses Kapitel endlich für mich abschließen. Glaubte ich!

Im Juni 2006 traf ich einen ehemaligen Kollegen vom Bundesgrenzschutz. Er verrichtete mittlerweile seinen Dienst als Schichtführer auf einem großen deutschen Flughafen. Wir sprachen über alte Zeiten und er gestand, in regelmäßigen Abständen meinen Namen in den Computer einzugeben, um sich zu vergewissern, dass mit mir alles in Ordnung sei. Ich erklärte ihm, dass er nichts mehr finden würde, da Anfang 2001 alle Einträge gelöscht worden seien. Aber bei der Bundespolizei wurde nichts ausradiert – in der Datei des Bundes war ich weiterhin als »Gewalttäter Sport« verzeichnet. Was war die Bestätigung des Bielefelder Polizeipräsidiums überhaupt noch wert, fragte ich mich.

»Nichts!«, erklärte er lapidar. »Das ist der Bundespolizei egal. Bei uns wird alles für zehn Jahre gespeichert, egal welche gesetzlichen Bestimmungen vorliegen.« Aber es gäbe doch Datenschutzbestimmungen, versuchte ich einzuwenden. Die Systeme der Bundespolizei müssten doch von irgendjemandem überprüft werden. »Werden sie auch. Deswegen werden die Daten, die wir von Rechts wegen gar nicht mehr haben sollten, in einem System verwendet, das wir offiziell nicht nutzen dürften. Es wird ›Vollauskunft‹ genannt. Bei der Abfrage im Grenzfahndungssystem gibt es ein kleines Kästchen, das nicht für den allgemeinen Gebrauch freigegeben, sondern für absolute Ausnahmeregelungen gedacht ist. Mit diesem einen Klick wird tagtäglich jeder Ein- oder Ausreisende in ganz Deutschland überprüft. Hunderttausende jeden Tag. Gesetzliche Bestimmungen hin oder her. Datenschutzrechtliche Fristen interessieren niemanden bei der Bundespolizei. Wer eine ›Vollauskunft‹ will, holt sie sich!«

Hätte ich dagegen aufbegehren sollen? Big Brother is watching you! Das ist die bittere Realität. Dabei hatte ich seit Jahren nichts mehr zu verbergen.

Die Blue Army Bielefeld in der früheren Form existiert heute nicht mehr. Den 25-jährigen Geburtstag des Ostwestfalenterrors feierten im August 2007 auf Einladung des Onkels rund 250 Jungs in einem Rocker-Vereinsheim. Ein Abend mit viel Alkohol, aber ohne Knochenbrüche und ohne ausgeraubte Chevignon-Boutiquen.

Große Fußball-Schlachten finden heute nur noch selten im Umfeld der Stadien statt. Die lückenlose Überwachung durch Kameras, die strengen Reisekontrollen und die erhöhten Sicherheitsstandards der modernen Fußball-Arenen lassen Hooligan-Aktionen kaum noch zu. Sogenannte »Gewalttäter Sport« treffen sich seit geraumer Zeit auf der grünen Wiese. Solche Dates sind fester Bestandteil der heutigen Szene. Durch die enge Vernetzung ist die konspirative Organisation einer Massenschlägerei per Handy oder E-Mail kein Problem. Die selbst gedrehten Filme sind oft auf YouTube zu sehen.

Die Behörden, insbesondere die szenekundigen Beamten, wissen von diesen Treffen, unternehmen aber keine großen Anstrengungen, diese zu verhindern. Hauptsache, die Stadien bleiben klinisch rein …

Der szenekundige Beamte Volkerts leitet noch immer die Bielefelder Dienststelle zur Bekämpfung von Hooligans. Er gilt als einer der versiertesten SKBs Deutschlands und ist Mitglied der deutschen Polizeitruppe, die bei den zurückliegenden Europa- und Weltmeisterschaften im Ausland eingesetzt wurden. Seine Beweggründe, mich während all dieser Jahre nicht zu verraten, bleiben mir weiterhin rätselhaft. Vielleicht war es so etwas wie Korpsgeist. Vielleicht hatte er sich – vergeblich – Informationen aus dem engsten Zirkel der Blue Army versprochen, ich weiß es nicht. Mit seiner Darstellung vor Gericht, fünf Jahre gegen mich ermittelt zu haben, kam er durch. Kein Mensch, weder Staatsanwalt oder Richter noch die Medien bohrten auch nur einmal nach, weshalb während dieser fünfjährigen »Ermittlung« kein einziger Bericht entstanden war. Dass mein Name über die Jahre in einem halben Dutzend Straf- oder Ermittlungsverfahren gefallen war, dass es kein Disziplinarverfahren gab – davon drang kein Wort nach draußen. Man gab sich einfach mit dieser Aussage zufrieden und war bemüht, weitere Skandale zu verhindern. Die öffentliche Selbstdarstellung der Bielefelder Polizeibehörde war wichtiger als die Wahrheit. Auch eine Form der Lüge …

25.
Spielanalyse –
Das Leben danach

Nach einer Übergangszeit als Fitness-Trainer, Türsteher und Disko-Betreiber übernahm ich vor ein paar Jahren ein schönes Fitness-Studio in Bielefeld. Ich bin bürgerlich geworden. Abends und an Samstagen verkehre ich nicht mehr in Hooligan-Kreisen, sondern besuche eine Wirtschaftsfachschule mit dem Ziel, meinen Abschluss als staatlich geprüfter Betriebswirt zu machen.

Kai arbeitet jedes Wochenende als Türsteher, obwohl er Betriebsleiter einer mittelständischen Druckerei ist. Mit seinen knapp 40 Jahren beteiligt er sich immer noch an Schlägereien auf der grünen Wiese. Das letzte Date fand im November 2009 statt. 20 Jungs aus Braunschweig gegen 20 Bielefelder. Man traf sich auf halber Strecke in einem abgelegenen Waldgebiet. Bielefeld gewann.

Paul zog weg von Bielefeld und wechselte häufig seine Anschrift. Bei uns meldete er sich nicht mehr. Er schämte sich. Wegen seiner Spielsucht, die er sehr lange Zeit vor uns verheimlichen konnte, hatte er Frank und mich um Geld betrogen und uns aus diesem Grund auch immer wieder belogen. Ich rief ihn irgendwann an. Er sagte, er sei verheiratet, habe vier Kinder und besitze eine kleine Druckerei. Paul freute sich sehr über meinen Anruf und versprach, sich bei seinem nächsten Elternbesuch in Bielefeld zu melden. Ich hörte nie wieder etwas von ihm.

Frank hörte mit mir zusammen bei der Blue Army auf, er hat vor einigen Jahren seine alte Jugendliebe geheiratet und ist stolzer Vater eines Sohnes. Ihm gehört mittlerweile ein Handwerksbetrieb mit 25 Mitarbeitern. Er geht noch immer regelmäßig zu den Heimspielen der Arminia Bielefeld – als Vereinssponsor in den VIP-Bereich. Einmal im Jahr fährt er mit den Jungs für ein paar Tage nach England oder Schottland. Nur zum Feiern!

Der Polizist, der mich am Funktisch erkannt und bei den Behörden als den gesuchten »Cobra«-Schläger gemeldet hatte, nahm Jahre nach meinem Ausscheiden aus dem Polizeidienst über einen Bekannten Kontakt mit mir auf. Er schilderte die Nachwirkungen unserer heftigen Schlägerei. Er habe zur Stabilisierung seines eingeschlagenen Jochbeins eine Titanplatte benötigt, die ihn bei jedem Wetterumschwung an diese folgenreiche Nacht erinnere. Aber er gestand, sich schuldig zu fühlen. Er habe den Streit an jenem Abend begonnen und bedauere im Nachhinein sehr, dass er für den Ärger verantwortlich sei, den ich nach seiner Aussage bekommen hatte. Sein Versöhnungsangebot – 14 Jahre nach unserer Schlägerei – nahm ich an. Zu einem Treffen kam es aber nicht mehr. Im Juni 2007 griff er wegen privater Probleme zu seiner Dienstwaffe und schoss sich in den Kopf. Er war sofort tot.

Der Kontakt zu meinen langjährigen Freunden bei der Polizei brach völlig ab. Es war zu gefährlich und zu schädlich für ihre Polizeikarrieren. Zu Beginn der Affäre setzten wir uns noch heimlich miteinander in Verbindung, aber das hörte schnell auf. Und ich konnte meine Kameraden gut verstehen. Die Polizeibehörde hatte intern großen Druck ausgeübt, um vermeintliche Mitwisser meines Doppellebens aufspüren zu können. Sie galt es damals zu schützen, auch wenn im Laufe meiner acht Jahre im Polizeidienst viele gute und innige Freundschaften entstanden waren.

Von außen betrachtet hätten meine beiden Welten gegensätzlicher nicht sein können. In Wahrheit jedoch gab es viele Gemeinsamkeiten. Beide waren hierarchisch streng gegliederte Männerwelten. Eigenschaften wie Loyalität, Ehrlichkeit, Kameradschaft, bedingungsloser Einsatz, Kampfgeist, Angstüberwindung und Angstunterdrückung standen auf beiden Seiten im Vordergrund. Und genau diese Eigenschaften ließen einen Mann in beiden Welten die Hierarchieleiter hinaufsteigen.

Die Nähe zur Gewalt – dem letzten Mittel zur Durchsetzung eines Auftrags – lag vielen Kollegen im Blut. Fast alle konnten diesen Drang zügeln, viel zu groß war die Angst vor dem Verlust von Karriere und Geld sowie vor gesellschaftlicher Ausgrenzung. Und viel zu stark war der Respekt vor den gesetzlichen Normen. Ich kannte diese Angst und diesen Respekt nicht, als ich regelmäßig und vorsätzlich Straftaten beging. In meinem Fall war es der Staatsgewalt nicht gelungen,
aus einem jugendlichen Schläger einen moralisch einwandfreien und gesetzestreuen Menschen zu machen. Als junger Mann hatte ich auf den Straßen von Bielefeld eine prägende Erfahrung gemacht: dass Gewalt eine Lösung ist.

Diese Prägung wurde während meiner Ausbildung beim BGS weiter gefördert. Uns wurde damals vermittelt, man könne sich an den Wochenenden ruhig prügeln – aber man solle sich dabei nicht erwischen lassen und um Gottes willen nicht verlieren. Diese Ansagen sogen wir zu jener Zeit begeistert auf.

Heute noch ist im polizeilichen Alltag Gewalt durchaus eine Lösung. Geregelt ist das in dem Gesetz über den unmittelbaren Zwang bei Ausübung öffentlicher Gewalt durch Polizeibeamte, kurz UzwG. Diese Paragraphen zogen sich wie ein roter Faden durch meinen gesamten Polizeidienst. Ein Beamter gerät in eine brenzlige Situation, muss innerhalb weniger Sekunden die Lage beurteilen und eine möglicherweise schwerwiegende Entscheidung treffen. Setzt er Zwangsmaßnahmen durch? Ist er gezwungen, körperliche Gewalt anzuwenden? Handschellen? Pfefferspray? Schlagstock? Oder im schlimmsten Fall sogar die Schusswaffe? Alle diese Fälle sind im Gesetz zum unmittelbaren Zwang geregelt, der staatlichen Legitimation für Gewalt als eine Lösung.

Kein Mensch beschließt eines Tages: »Ab heute werde ich zum Hooligan.« Dies ist eine schleichende Veränderung, die man selbst kaum bewusst wahrnimmt. Da war meine mir aufgezwungene jugendliche Gewalterfahrung in dem Schulbus und da war diese Liebe zum Fußball, zu Arminia Bielefeld, die mir mein Vater vermittelt hatte.

Und plötzlich spürten wir ein Gefühl von Macht. Wir hatten unsere Rechte auf der Straße zurückerkämpft. Mit Gewalt. Und da war diese Gruppe von Fußballfans, deren Image geprägt war von Gewalt. Junge Männer, die auf gesellschaftliche Regeln und Normen keine Rücksicht mehr nahmen. Und die außerhalb des Gesetzes standen. Gespräche verstummten, wenn die Jungs der Blue Army eine Kneipe betraten. Wildfremde Menschen machten Platz. Straßen wurden abgesperrt, wenn wir uns in großer Zahl einem Stadion näherten. Wir hatten das Gefühl, respektiert zu werden, auch wenn dieser Respekt zu einem großen Teil auf purer Angst basierte.

Eine Angst, die wir in unseren Kreisen nicht kannten und die wir auch nicht kennen durften. Heute denke ich, dass wir damals alle Angst hatten. Angst vor einer Niederlage und Angst davor, in dieser Gruppe nicht bestehen zu können. Angst vor dem Scheitern und manchmal – ganz selten und nie ausgesprochen – auch Angst vor dem eigenen Gewissen. Ängste und Befürchtungen, die auch in der Polizeiwelt eine große Rolle spielen.

Die Kontrolle und die Überwindung dieser Ängste machten stark. Man fühlte sich überlegen. Unangreifbar. Besser. Einen Kampf in Unterzahl gewonnen oder einen übermächtigen Gegner bezwungen zu haben führte zu unbeschreiblichen Glücks- und Allmachtgefühlen. Ein Rausch. Zustände, die im normalen Leben kaum zu erreichen waren. Gefühle, die unbeteiligte Menschen nie hätten nachvollziehen können.

Ja, ich habe in diesen Jahren viele Menschen belogen. Die Menschen, die mir nahestanden – meine damalige Freundin, meine Familie, gute Freunde –, und die Polizeibehörden. Ich habe gelogen, wenn ich mit blutverschmierten Klamotten nach Hause gekommen bin und von Stürzen, Unfällen und ähnlichen Missgeschicken berichtet habe. Und ich habe meine Vorgesetzten belogen, wenn ich an manchen Tagen nach einer Schlägerei mit verkrusteten Händen oder blauen Augen zum Dienst angetreten bin. Die auffällig vielen »Sport- oder Boxunfälle«, die mir zu jener Zeit passiert sind, haben niemanden stutzig gemacht. Keiner hat je nachgefragt, wenn ich meine Münchhausiaden präsentiert habe – keiner hat sich je gewundert, wie ein Mensch so viel Pech haben kann. Ich log aus Notwendigkeit und letztlich wurde ich ein Lügner aus Gewohnheit.

Aber meine außergewöhnliche Freizeitbeschäftigung, die im krassen Gegensatz zu den ethischen Grundsätzen meines Berufes stand, machte mich letztlich zu einem guten, entspannten und vor allem auch gerechten Polizisten. Die Uniform musste keine Machtfantasien befriedigen. Die Uniform musste mir nichts geben, was ich im »normalen« Leben nicht schon gehabt hätte. Die Uniform war nicht mein Katalysator, sie war einfach nur ein Bekleidungsstück. Und dabei verkörperte ich doch für viele treue Staatsbürger geradezu das Böse. Dieser Schläger durfte und konnte kein guter Polizist sein. So etwas war nicht möglich – und es ist auch heute nicht möglich.

Aber dieser Schläger hatte mit einer durchgeladenen Maschinenpistole bei der KSZE-Konferenz 1991 vor dem Schloss Bellevue internationale Staatsgäste wie US-Außenminister James Baker oder Bundeskanzler Helmut Kohl beschützt und in der Nacht vor dem Schlafzimmerfenster der Bundespräsidentengattin Marianne von Weizsäcker Wache gestanden. Kein Mensch hat sich in all diesen Jahren für mein Doppelleben interessiert. Man ließ mich gewähren, weil ich funktionierte und weil alles andere vermutlich zu viel Aufregung verursacht hätte. Der Hooligan Schubert war – ob man es will oder nicht – ein ordentlicher Polizist. In der Nachbetrachtung ist das kaum vorstellbar. Nach menschlichem Ermessen hätte der Polizist Schubert kein Hooligan sein dürfen. Aber er war es – und er war es mit Haut und Haar.

Die innere Rechtfertigung für dieses Doppelleben fiel mir nur selten schwer. Wir haben Menschen verprügelt, die sich prügeln wollten. Wir haben Menschen verletzt und wir haben selbst Verletzungen davongetragen. Und wir haben nach Regeln gehandelt, die in keinem Gesetzbuch standen.

Wir waren junge Männer, die ihren Spaß haben wollten. Und die ihren Spaß hatten. Heute bin ich gereift. Ausgetobt. Erwachsen geworden. Meistens. Ich halte mich an Gesetze und Normen – fast immer. Und ich bin seit acht Jahren in einer glücklichen Beziehung. Bin ich glücklich? Ja, das bin ich. Habe ich etwas zu bereuen? Diese Antwort kann ich nur mir selbst geben. Fehlen mir die ekstatischen Glücksmomente rund um den Fußball? Die Unbekümmertheit? Die Sorglosigkeit? Das Draufgängertum? Und die pure Lebensfreude? Fehlt mir das an manchen Tagen?

Ja!

Bildteil

Der Polizist: Stefan Schubert auf einem Dienstfoto 1994.

Der Hooligan: Stefan Schubert (l.) mit seinen Jungs unterwegs in Europa (1995).

Die Blue Army: In einer Bahnhofskneipe von Glasgow beim Spiel Schottland vs. Deutschland (1993).

Der Einsatz: Stefan Schubert im Polizeiboot in der Nähe von Dortmund (1995).

Die Schlacht: In Edenkoben (1994) geht es gegen die Polizei.

Die Niederlage: Festnahmen und Verletzte in Edenkoben (1994).

Das Kartenmaterial: Gesammelte Tickets von den Fußballfahrten.

Der Aufkleber: Die Blue Army Bielefeld macht Eigenwerbung.

Der Angriff: Bielefelder und Hamburger Hooligans in Göteborg 1992.

Der Straßenkampf: Unzählige Verletzte in Göteborg beim Spiel Deutschland vs. Holland bei der EM 1992.

Der Nahkampf: Gegen Preußen Münster auf der Tribüne 1994. © Ralf Gellert, Hamburg

Der Ernstfall: Operation Lindwurm – der Abtransport US-amerikanischer C-Waffen aus Deutschland 1990.

Der Ernstfall: Anti-Terror-Übung an der holländischen Grenze 1992.

Der Auszug: Eintrag in der »Gewalttäter-Sport-Datei«.

Die Schlagzeilen

Ich danke:

Bella, für die unzähligen Stunden, in denen sie mich bei der Arbeit an diesem Buch unterstützt hat. Volim te!

Frank, Paul, Kai und allen Jungs für die einmaligen unvergesslichen Erlebnisse. Die intensivste Zeit meines Lebens.

Nora, der roten Zora und Thiemo für viele aufmunternde und wertvolle Denkanstöße. Und nicht zu vergessen den leckeren Rotwein.

Chandler und seiner wunderhübschen Frau für den letzten Anstoß, mit diesem Buch zu beginnen. Wir freuen uns schon sehr auf die nächsten sonnigen Mojitos.

Meinen Kameraden und Freunden vom Bundesgrenzschutz und von der Polizei. Ich denke gerne an unsere Zeit zurück.

Ciao, Roberto. Danke!